Predigten über das Gleichnis vom

verlorenen Sohn
 Wilhelm Busch

Komm heim
Predigten über das Gleichnis
vom verlorenen Sohn

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Verlag und Schriftenmission

d. Ev. Ges. f. Deutschland GmbH
Wuppertal
Überarbeitete Neuausgabe von »Ein Mensch hatte zwei Söhne«
© 1947 by Quell Verlag Stuttgart
(in 3. Auflage 1959 gekürzt unter dem Titel »Komm heim«)
Textredaktion: Quell Verlag Stuttgart
4. Auflage der Neuausgabe von 1976

Edition C - M 72

ISBN3-87857-204-2

Copyright © 1985 Verlag und Schriftenmission der Ev. Gesellschaft,

Wuppertal
Alle Rechte vorbehalten
Einbandgestaltung: Eberhard Platte
Druck: St.-Johannis-Druckerei C. Schweickhardt,
7630 Lahr-Dinglingen
Printed in Germany 27458/1991
Inhalt

Vorwort zur Erstausgabe 1947 5

Die große Enthüllung 9
Die Abkehr vom Vater 14
Ein Leben fern von Gott 19
Die Erweckung • Erster Teil 24
Die Erweckung - Zweiter Teil 28
Ein entscheidender Entschluß 32
Die Buße 37
Die Bekehrung , 42
Der Blick des Vaters 46
Die Liebe des Vaters 51
Die Barmherzigkeit Gottes 55
Das rettende Wort 60
Der nicht gesprochene Satz 65
Die Ausstattung des wahren Christen 68
Das Festmahl 73
Die Wirkung der Bekehrung 78
Das Wunder der Bekehrung 82
Die große Freude 87
Der ältere Sohn 92
Gottes Wertmaßstäbe 97
Der selbstgerechte Mensch 103
Die Bitte des Vaters 107
Die Sprache des Unwiedergeborenen 112
Herzen werden offenbar 117
Ein Mann in der Entscheidung 122
Einladung zur Freude 127
Richtig sehen lernen 132
Wirkliches Elend und wirkliche Hilfe 137
Der fehlende Schluß 141
Vorwort zur Erstausgabe 1947

In meiner Bücherei habe ich eine schöne Sammlung von

Predigtbänden. Die einen sind eigentlich nur Museums-
stücke. Die Predigten in diesen Bänden mögen vielleicht zu
ihrer Zeit tiefen Eindruck gemacht haben. Ich weiß es nicht.
Aber uns jedenfalls haben sie nicht das geringste mehr zu sa-
gen. Da sind etwa die »Kriegspredigten in eiserner Zeit«,
geistvolle Auseinandersetzungen liberaler Prediger aus der
Zeit um die Jahrhundertwende oder auch Predigten aus der
Zeit des Dritten Reiches, die mit zarten Andeutungen durch-
wirkt sind, welche wohl die damalige Gemeinde, nicht aber
die etwas begriffsstutzige Gestapo verstand.
Lieber sind mir jene anderen Predigten in meinem Bücher-
schrank, die vor langer, langer Zeit gehalten wurden und die
doch zu mir sprechen, als stehe der Prediger heute auf der
Kanzel. Das sind namentlich die Predigten von Ludwig Hof-
acker, Gottfried Daniel Krummacher und C. H. Spurgeon.
So möchte ich predigen lernen, dachte ich, daß nach hun-
dert Jahren noch jemand meine Predigten lesen und da-
durch zum Glauben an den Sohn Gottes kommen könnte.
Darum merkt man den Predigten in diesem Band wahr-
scheinlich nicht an, daß sie in der erregendsten Zeit des Kir-
chenkampfes im Dritten Reich vor einer großen Gemeinde
in der Marktkirche in Essen gehalten wurden. Als ich das Ma-
nuskript durchsah, fiel mir ein, daß ich die erste Predigt in ei-
ner Gefängniszelle vorbereitet hatte, um bereit zu sein,
wenn sich die eiserne Tür öffnete. Und als sie sich öffnete
und ich zum erstenmal wieder auf der Kanzel stand, sah ich,
daß viele in der Kirche waren, die jetzt dadurch eine kleine
Sensation erwarteten, daß ich mir meinen Groll von der
Seele reden würde. Mir aber ging es darum, eine Predigt zu
halten, die einem Menschen den Weg zum Leben weisen
könnte. Und so habe ich die Enttäuschung jener Leute gern
ertragen.
Ich habe mich gefreut, als ich Folgendes hörte: Nach einer
Versammlung, die P. Niemöller in Amerika gehalten hatte,
sagte ein Zuhörer: »Nun hat dieser Mann sieben Jahre im KZ
gesessen. Und er weiß uns heute nichts anderes zu predigen
als Jesus!«
Es ist doch so, daß unsere moderne Situation im Grunde
nicht anders ist als die jener »Zöllner und Sünder« und »Pha-
risäer und Schriftgelehrten«, denen der Herr Jesus die Ge-
schichte von dem Vater und den beiden Söhnen erzählte.
Ich kenne einen jungen Mann, der durch diese Predigten
zum Glauben an den Herrn Jesus Christus geführt wurde. Es
ist mein Gebet, daß Gott dies wiederum tun wolle an dem ei-
nen oder anderen durch diese nun gedruckten Predigten.
Ich habe, seitdem ich diese Predigten hielt, immer weiter das
Lukasevangelium meiner Gemeinde ausgelegt. Und da bin
ich auch an die Stelle gekommen, die wie eine Antwort ¡st
auf den eben ausgesprochenen Wunsch: »Was bei den Men-
schen unmöglich ist, das ist bei Gott möglich« (Lukas 18,27).

Wilhelm Busch
Ein Mensch hatte zwei Söhne. Und der jüngere unter ihnen
sprach zu dem Vater: Gib mir, Vater, das Teil der Güter, das
mir gehört. Und er teilte ihnen das Gut. Und nicht lange da-
nach sammelte der jüngere Sohn alles zusammen und zog
ferne über Land; und daselbst brachte er sein Gut um mit
Prassen. Als er nun all das Seine verzehrt hatte, ward eine
große Teuerung durch dasselbe ganze Land, und er fing an
zu darben und ging hin und hängte sich an einen Bürger des-
selben Landes; der schickte ihn auf seinen Acker, die Säue
zu hüten. Und er begehrte, seinen Bauch zu füllen mit Tre-
bern, die die Säue aßen; und niemand gab sie ihm. Da schlug
er in sich und sprach: Wie viel Tagelöhner hat mein Vater,
die Brot die Fülle haben, und ich verderbe im Hunger! Ich
will mich aufmachen und zu meinem Vater gehen und zu
ihm sagen: Vater, ich habe gesündigt gegen den Himmel
und vor dir. Ich bin hinfort nicht mehr wert,'daß ich dein
Sohn heiße; mache mich zu einem deiner Tagelöhner! Und
er machte sich auf und kam zu seinem Vater. Da er aber noch
ferne von dannen war, sah ihn sein Vater, und es jammerte
ihn, lief und fiel ihm um seinen Hals und küßte ihn. Der Sohn
aber sprach zu ihm: Vater, ich habe gesündigt gegen den
Himmel und vor dir; ich bin hinfort nicht mehr wert, daß ich
dein Sohn heiße. Aber der Vater sprach zu seinen Knechten:
Bringt schnell das beste Kleid hervor und tut es ihm an und
gebet ihm einen Fingerreif an seine Hand und Schuhe an
seine Füße, und bringt das Kalb, das wir gemästet haben, und
schlachtet's; lasset uns essen und fröhlich sein! Denn dieser
mein Sohn war tot und ist wieder lebendig geworden; er war
verloren und ist gefunden worden. Und sie fingen an, fröh-
lich zu sein.
Aber der ältere Sohn war auf dem Felde. Und als er nahe zum
Hause kam, hörte er das Singen und den Reigen und rief zu
sich der Knechte einen und fragte, was das wäre. Der aber
sagte ihm: Dein Bruder ist gekommen, und dein Vater hat
das gemästete Kalb geschlachtet, weil er ihn gesund wieder
hat. Da ward er zornig und wollte nicht hineingehen. Da
ging sein Vater heraus und bat ihn. Er aber antwortete und
sprach zum Vater: Siehe, so viel Jahre diene ich dir und habe
dein Gebot noch nie übertreten; und du hast mir nie einen
Bock gegeben, daß ich mit meinen Freunden fröhlich wäre.
Nun aber dieser dein Sohn gekommen ist, der dein Cut mit
Dirnen verpraßt hat, hast du ihm das gemästete Kalb ge-
schlachtet Er aber sprach zu ihm: Mein Sohn, du bist allezeit
bei mir, und alles, was mein ist, das ist dein. Du solltest aber
fröhlich und guten Mutes sein; denn dieser dein Bruder war
tot und ist wieder lebendig geworden, er war verloren und
ist wiedergefunden. Lukas 15, 11-32
 Die große Enthüllung

Und er sprach: Ein Mensch hatte zwei

Söhne. Lukas 15,11

Der Apostel Paulus hat einmal das Wesen des Evangeliums

mit den seltsamen Worten geschildert: »Was kein Auge ge-
sehen hat und kein Ohr gehört hat und.in keines Menschen
Herz gekommen ist« — das ist es (1. Korinther 2,9). Es handelt
sich also im Evangelium nicht um irgendwelche Dogmen,
die die Kirche sich ausgedacht hat und die sie nun in ver-
bohrtem Eigensinn anderen aufzudrängen versucht. Es han-
delt sich im Evangelium vielmehr um neue und unerhörte
Dinge; nicht um Dinge, die ein Forscherauge entdeckt hat;
nicht um Dinge, die irgendein neugieriges Ohr aufge-
schnappt hat; nicht um Dinge, die sich ein Menschenherz
ausgedacht hat. Es handelt sich im Evangelium um völlig un-
erhörte Dinge, wir könnten sagen: um »Enthüllungen«.
Wo etwas enthüllt wird, da muß zuerst etwas verhüllt wor-
den sein. Wo etwa eine Unterschlagung enthüllt wird, da hat
man zunächst etwas zugedeckt und verborgen.
Enthüllungen können deshalb sehr peinlich sein. Ich glaube,
darum hassen die Menschen die Bibel, weil ihnen deren Ent-
hüllungen peinlich sind.
Ich habe heute nur einen Vers aus dem Evangelium gelesen.
Aber welche großen Wahrheiten sind darin enthalten!

Die große Verhüllung

Die Bibel lehrt uns, daß mit dem Sündenfall eine allgemeine
Verhüllung stattgefunden hat. Das ist das Wesen der Sünde,
daß sie alles ins Heimliche und ins Finstere stellt. Vor dem
Sündenfall war alles hell, licht und klar. Aber dann kam der
Sündenfall. Und nun trat eine allgemeine Vermummung
ein. Ja, das Unheimliche ist, daß sogar Gott sich daran betei-
ligt. Vor dem Sündenfall, hören wir, wandelte Gott sichtbar
unter den Menschen. Aber die Sünde hat gemacht, daß Gott
sich verhüllte, ein verborgener Gott wurde. Ja, Er ist ein ver-
borgener Gott. Die Menschen suchen Ihn hinter allerlei
Masken. »In der Natur muß Er stecken!« Aber Er ist nicht da.
»In den großen Weltgeschehnissen muß Er zu finden sein!«
Aber da sind ganz andere Mächte. »In mir selbst muß Er
sein!« Aber man findet in sich alles, nur nicht Gott.
Gott ¡st verhüllt. Und wo Er auftritt, da geschieht es in einer
Wolkensäule, die Ihn auch verhüllt. Ja, auch als Er sich im
Sohn offenbarte, war der Sohn Gottes in Knechtsgestalt ver-
hüllt. Und die Vernunft erkennt Ihn nicht.
Aber nicht nur Gott ist verhüllt. Auch der Teufel. Er kann sich
nicht wie Gott verbergen. So bindet er sich eine Larve vor.
Die Bibel sagt: »Er verstellt sich in einen Engel des Lichts.« Er
redet von Religion. Er behauptet, er wolle Menschen zu
wahrer Freiheit und menschlicher Würde führen. Und wenn
er den Menschen zuchtlos und haltlos und gottlos gemacht
hat, dann heißt's am Schluß wie bei Gretchen im »Faust«:
»Doch — alles, was dazu mich trieb, Gott! war so gut! ach,
war so lieb!«
Aber nicht nur Gott und die Hölle treiben Mummerei, son-
dern vor allem der Mensch. Nach dem Sündenfall versteckte
sich Adam hinter den Büschen des Gartens. Das war noch
primitiv. Wir haben das Maskieren inzwischen besser ge-
lernt. Der Gottlose redet von neuen wissenschaftlichen und
religiösen Erkenntnissen. Der Geizige behauptet, er sei spar-
sam. Der Faule sagt: »Ich bin eben kein Streber.« Der Lieb-
lose sagt, er sei unverstanden. Der Unkeusche rühmt seine
vitale Menschlichkeit. Der Verleumder nennt sich »Freund
der Wahrheit«. Der Sünder lügt, sein Wahlspruch heißt: »Ich
tue recht und scheue niemand.« Der Sorgengeist sagt, er sei
eben treu im Irdischen.

10
Welcher Karneval! Welche Vermummung! Wem das zum
erstenmal aufgeht, der meint, er müsse ersticken in dieser
Welt der Verhüllung, des Scheines, der Verstellung.
Wo ist denn Wahrheit? Licht? — Ich will's euch sagen: im
Worte Gottes. Das Wort Gottes bedeutet die große Enthül-
lung. Hier wird Gott enthüllt und der Teufel und der
Mensch. Dieses Wort Gottes — wer es liest, jubelt: »Dein
Wort macht mich klug!« und »In Deinem Licht sehen wirdas
Licht!«

Gott wird offenbar

»Ein Vater hatte zwei Söhne.« In diesem einen Wort wird

Gott enthüllt. Wer ist Gott? Gott ist nicht ein »höheres We-
sen«, »Schicksal«, »Vorsehung«, »Naturkraft«. Gott ist »Vater«.
Das hat kein Mensch von selber gewußt. Das Evangelium
enthüllt es.
Gott ist »Vater«. Wie soll ich klarmachen, was das bedeutet?
Wir kennen alle nur irdische Väter. Und das sind — im Ver-
gleich zu Gott — doch nur schlechte Väter.
Als ich einst im Gefängnis war, hatte ich in heißen Kämpfen
mein Herz gestillt. Es war Stille um mich und still in mir. Da
hörte ich eines Tages draußen ein Kind bitterlich weinen. Ich
sah es nicht. Ich hörte es nur. Ich bildete mir irrtümlich ein,
es sei eines der meinen. Da brach die innere Stille zusam-
men. Mein Herz tobte in mir. Und da begriff ich, was »Vater«
heißt: daß einem das Herz entbrennt für seine Kinder; daß
man sie liebt, mehr als alles in der Welt.
Gott ¡st »Vater«. Und wir Seine Kinder. Seine bösen Kinder.
Seine weggelaufenen Kinder. Aber — Seine Kinder. Welch
selige Enthüllung des Evangeliums!
Kinder können von ihren Eltern gehen. Männer haben —
Gott sei's geklagt— ihre Frauen verlassen. Der Freund kann
den Freund verlassen. Aber kann ein Vater von seinem Kind
lassen?

11
Die Bibel erzählt die erschütternde Geschichte von Absa-
lom, der sich gegen seinen Vater David empört. David muß
fliehen, es gibt furchtbare Kämpfe. Und in diesen Kämpfen
kommt Absalom um. Als David diese Siegesnachricht be-
kommt, ist nicht eine Spur von Freude in ihm. Nur ein Jam-
mer bricht heraus: »O Absalom, mein Sohn! Wollte Gott, ich
wäre für dich gestorben!«
Und Gott ist »Vater«, noch ganz anders »Vater«, als wir es ver-
stehen. Wißt ihr, warum die Welt so unglücklich ist? Weil sie
es ohne den Vater versucht. Sieh doch nach Golgatha, du
verlaufenes Kind Gottes, sieh dem Heiland ins sterbende
Angesicht! Und du wirst erkennen, wie Gottes Herz bricht
für dich.
Selig, wer mit den Heiligen singen kann: »O Vaterherz, o
Licht und Leben! O treuer Hirt Immanuel! . . . Ich will mich
nicht mehr selber führen. Der Vater soll Sein Kind regieren.«

Der Mensch wird entlarvt

Ja, auch der Mensch, du und ich, wir werden in dieser Ge-
schichte entlarvt. »Ein Mensch hatte zwei Söhne.« In diesen
beiden ist die ganze Menschheit dargestellt und repräsen-
tiert. Jeder findet sein Bild in einem der beiden Söhne.
Was ist nun der Mensch? Gott ¡st der rechte Vater. Sind wir
rechte Kinder? Nein! Beide Söhne sind böse, verstockte und
abtrünnige Kinder. Beide haben eine gebrochene Stellung
zum Vater. Beide sehen in Ihm nur den Feind oder eine Last.
So sind wir! Gott ist uns eine Last. Es wäre uns angenehmer,
wir könnten die Welt ohne Ihn teilen.
Nur zwei Söhne gibt es. Nur zwei Menschensorten. Der eine
Sohn läuft weg und lebt in Leichtsinn ohne den Vater. Und
der andere bleibt zu Hause. Aber es geht ihm nicht um den
Vater, sondern um den Lohn.
So sind wir! So entlarvt uns die Bibel. Hier wird zugleich das
Wesen der Welt enthüllt. Was ist die Welt? Eine grauenvoll

12
zerstörte Gottesfamilie. Jede. Zeitung ist nur die Berichter-
stattung aus einer zerstörten Gottesfamilie.
Nun fragt vielleicht einer: Soll das Evangelium sein — diese
schwere, unerträgliche Wahrheit, daß wir eine zerstörte
Gottesfamilie sind, in der der Vater sich versteckt und ver-
hüllt und die Kinder in Jammer, Leid und Sünde unterge-
hen?
O nein! Das Evangelium sagt mehr. Es verkündet: Gott hat
sich enthüllt. Der Vater hat den erstgeborenen Sohn ge-
sandt, daß Er sich unser erbarme. Darum ist Jesus gekom-
men, gestorben und auferstanden, um die zerstörte Gottes-
familie wiederherzustellen.
Gebt euren Trotz, euer Widerstreben auf! Kehrt heim!
Glaubt an den Sohn!
Wer an den Sohn glaubt, von dem heißt es: Nun sind wir in
der Gottesfamilie nicht mehr Fremdlinge, sondern Hausge-
nossen.'
Darum hat die Gemeinde Jesu in der Welt eine so große Be-
deutung, weil sie der neue Anfang der Gottesfamilie ¡st. Sie
ist die große Verheißung der Zukunft in allem Jammer der
Welt.
»Ein Mensch hatte zwei Söhne.« Wenn wir doch rechte Kin-
der Gottes würden : gedemütigt — aber geheilt; bußfertig —
aber nach Hause gekommen; einst verirrt — aber »nun be-
kehrt zum Hirten und Bischof unserer Seelen«!

13
 Die Abkehr vomVater

Und der jüngere unter ihnen sprach zu

dem Vater: Gib mir, Vater, das Teil der Gü-
ter, das mir gehört. Und er teilte ihnen das
Gut. Und nicht lange danach sammelte der
jüngere Sohn alles zusammen und zog
ferne über Land; und daselbst brachte er
sein Gut um mit Prassen.
Lukas 15, 12-13

In vielen Dingen unseres Lebens sind Ursache und Wirkung

so fest miteinander verknüpft, daß, wenn das eine eintritt,
mit Notwendigkeit das andere folgen muß. Wer sich im
Strandbad unvernünftig in die Sonne legt, weil er partout
braun werden will — der muß eben einen wüsten Sonnen-
brand kriegen. Und wer mit seinem Geld nicht haushalten
kann, der muß am Ende eines Monats hungern.
Wißt ihr, daß Gottes Wort auch von solch einem Gesetz von
Ursache und Wirkung spricht? In Jeremia 2,19 lesen wir: »Du
mußt innewerden und erfahren, was es für Jammer und Her-
zeleid bringt, den Herrn, deinen Gott, zu verlassen.«
Man kann dieses Wort auf die Welt anwenden. Wie oft
werde ich gefragt: »Wie kann Gott nur all den Jammer in der
Welt zulassen?« Darauf gibt es nur eine Antwort: »Du mußt
innewerden und erfahren, was es für Jammer und Herzeleid
bringt, den Herrn, deinen Gott, zu verlassen.«
Man kann dieses Wort auf unser Volk anwenden. Und dann
kann einem angst und bange werden.
Wir aber wollen es auf uns selbst anwenden. Das ist immer
das Fruchtbarste beim Betrachten von Gottes Wort.
Unser Text erzählt uns in drei Akten, wie es zugeht, wenn
man den Herrn, seinen Gott, verläßt.

14
Der erste Akt

»Und der Jüngere unter ihnen sprach: Gib mir, Vater, das
Teil der Güter, das mir gehört.«
Dieses Wort zeigt uns den natürlichen Menschen in seinem
Normalzustand, in dem er noch an Gott glaubt und auch Re-
ligion hat. Aber er weiß nichts vom Heil Gottes in Jesus und
von Wiedergeburt und vom Leben mit Gott. Ich bin über-
zeugt, daß viele von uns hier ihr eigenes Bild finden.
Der Sohn ist noch beim Vater, so wie der natürliche Mensch
in der Nähe Cottes geboren ¡st. Die Bibel sagt: »Fürwahr, er
ist nicht ferne von einem jeglichen unter uns« (Apostelge-
schichte 17, 27).
Der Sohn spricht sogar mit dem Vater. Aber was ist dies für
ein armseliges Gebet! »Gib mir, Vater, das Teil der Güter, das
mir gehört.« Eine Eiseskälte schlägt uns hier entgegen. So
steht der unwiedergeborene Mensch vor seinem Gott: eis-
kalt. Ich habe Menschen gesehen, die sind aus dem Häus-
chen geraten, wenn sie ihren Hund oder ihren Wellensittich
verloren. Aber um Gott haben sie keine Träne geweint.
Ich habe Menschen gesehen, denen ihr Glück aus allen
Knopflöchern strahlte, wenn sie Gehaltszulage bekamen.
Aber die Liebe Gottes, des Vaters, ließ ihr Herz noch nie
schneller schlagen.
Prüft euch, Freunde, ob ihr auch so kalt seid! Dann ist man,
trotz all seiner Religion, ein verlorener Sohn.
Wie betet der? »Gib mir, Vater...« Ja, der unwiedergebo-
rene Mensch betet auch. Aber wie armselig betet er! In die-
sem Gebet ist kein Dank für alle Güte des Vaters. Dieses Ge-
bet ¡st kein Ausdruck der herzlichen Liebe. O nein! »Gib mir,
Vater!« Man braucht den Vater nur, wenn man etwas von
ihm will.
Du behandelst Gott wie einen Kellner. Nicht wahr, an einem
Kellner liegt dir nichts. Er soll nur etwas Gescheites bringen.
So machst du es mit Gott. Man will etwas von Ihm, aber nicht
Ihn selbst.

15
»Gib mir!« sagt der Sohn. Und da offenbart er sein Herz. Ja, so
ist unser Herz: Es geht uns nur um uns. Was kümmert mich
der Vater, denkt der Sohn, und was kümmert mich mein Bru-
der. Ich will mein Teil. »Gib mir, Vater.«
Dieses »Ich«, das sich durchsetzen will, hat dem Sohn den
Jammer gebracht. Und daher kommt alle unsere Not, unsere
Unruhe, unser Unfriede. O selige Erlösung, wenn unser dik-
kes Ich mit Christus gekreuzigt ist!
»Gib mir, Vater.« Seht, das Gleichnis ¡st eine unwahrscheinli-
che Geschichte. Ein irdischer Vater hätte wahrscheinlich sei-
nem Sohn die Bitte abgeschlagen. Aber Gott ¡st anders. Er
läßt die Menschen ihre eigenen Wege gehen. So gibt Er. Ja,
Gott gibt ununterbrochen: Leben, Gesundheit, Geld, Gut,
Essen, Kleidung, Sonne, Regen. Ja, Er gibt Seinen Sohn, »daß
wir Leben und volle Genüge haben sollen«.
Und der Sohn nimmt. Ich höre nirgendwo, daß er »danke«
sagt. So sind wir.

Der zweite Akt

»... und zog ferne über Land.«

In dem bisher geschilderten Zustand kann derMensch nicht
auf die Dauer bleiben. »Religion muß sein«, sagen die Leute.
Und da meinen sie: Es ¡st ganz gut, wenn man so einen Gott
weiß als Zuflucht und Trost. — Aber der Vater verlangt nun,
daß wir Seine Gebote halten: »Du sollst Vater und Mutter
ehren!« »Du sollst den Feiertag heiligen!« »Du sollst nicht
ehebrechen!« »Du sollst nicht töten! nicht stehlen! nicht
falsch Zeugnis reden!« Und das wird dem Sohn lästig. Man
will doch nicht dauernd die vorwurfsvollen Blicke sehen,
wenn man mal ein bißchen über die Stränge schlägt. Man
will doch nicht dauernd ein schlechtes Gewissen haben. —
Einmal sagte einer: »Ich tue meine Pflicht. Und wenn Gott
mehr verlangt, ist er ein Kleinigkeitskrämer.« So spricht der
natürliche Mensch, dem es in der Nähe Gottes zu eng wird.

16
Da faßt er einen Entschluß. Nicht sofort. Einen Augen-
blick erschrickt er selbst davor. Wir lesen: »Nicht lange da-
nach ...« Es ist doch eine Sache, seinem Gott den Rücken
zu kehren! Aber dann geht er doch. »Er zog ferne über
Land.« Man kann auch nach dem griechischen Text über-
setzen »in ein weites Land«. Ach ja, das ¡st eine weite Welt
ohne Gott! Da leben Millionen Menschen ohne Ihn und
sind froh und frei. Na also! Was soll man dann noch länger
an diesem rückständigen Vaterhaus festhalten?! Mit der Zeit
muß man gehen!
Der Herr Jesus erzählte diese Geschichte im jüdischen Land.
Und da müssen wir auf einen bemerkenswerten Zug achten.
Im Lande Jesu galten Schweine als unrein. In dem weiten
Land, wohin der verlorene Sohn zog, gab's Schweine. Da war
der Unterschied von rein und unrein aufgehoben. Und das
zog den jungen Mann. »Herrlich!« sagte er, »das Land ohne
Hemmungen!« Da hatten junge Männer ihre »Freundin«,
und keiner fand etwas dabei. Da konnte man lügen und galt
als schlau. Da konnte man sich streiten, fluchen, wie man
wollte. So zog er weg. Nein, er stahl sich weg.
Fern — vom Vater. Wie viele ziehen so weg von Gott! Ist hier
einer, der gerade sein Bündel schnürt, dann möchte ich ihm
sagen: Von nun an steht über dem Leben des jungen Man-
nes der Satz: »Du mußt innewerden und erfahren, was es
für Jammer und Herzeleid bringt, den Herrn, deinen Gott,
zu verlassen.«

Der dritte Akt

»Daselbst brachte er sein Gut um mit Prassen.«

Es ist zum Verwundern, wie Jesus erzählt. Nicht wahr, wir
würden gerne Näheres über diese Zeit wissen. Aber so ist die
Bibel. Wenn sie von der Sünde spricht, hat sie nur einen Satz.
»Er brachte sein Gut um mit Prassen.« Die Bibel braucht uns
das Leben ohne Gott nicht zu schildern. Das kennen wir ja.

17
So lebt der junge Mann, als könne er in alle Ewigkeit so wei-
terleben. Aber es geht nicht immer so weiter. Auch mit uns
nicht. »Es ist den Menschen gesetzt, einmal zu sterben, da-
nach aber das Gericht« (Hebräer 9, 27).
Lassen wir den verlorenen Sohn und sehen noch einmal zu-
rück. Was tut der Vater? Von der Stunde an, da der Sohn aus-
zieht, beginnt er zu warten, ob der verlorene Sohn nicht um-
kehre. Ströme der Liebe sendet er hinter ihm her. »Den gan-
zen Tag habe ich meine Hände ausgestreckt«, sagt Gott in
Seinem Wort.
Es gibt ein ergreifendes Bild von Burnand. Da steht der Vater
auf dem Dach seines Hauses und schaut nach dem Sohn aus.
Er hat die Hand über die Augen gelegt und späht. Er ist nur
Sehnsucht und Liebe und Erwartung. Weißt du, daß Gott so
nach dir ausschaut?
Doch Er tut noch viel mehr: »Also hat Gott die Welt geliebt,
daß Er Seinen eingebornen Sohn gab, auf daß alle, die an Ihn
glauben, nicht verloren werden, sondern das ewige Leben
haben« (Johannes 3,16).

18
 Ein Leben fern von Gott

Als er nun all das Seine verzehrt hatte, ward

eine große Teuerung durch dasselbe ganze
Land, und er fing an zu darben und ging
hin und hängte sich an einen Bürger des
Landes; der schickte ihn auf seinen Acker,
die Säue zu hüten. Und er begehrte, seinen
Bauch zu füllen mit Trebern, die die Säue
aßen; und niemand gab sie ihm.
Lukas 15, 14-16

Bei meinen vielen Gesprächen, die ich mit Menschen über

das Seligwerden führe, stoße ich immer wieder auf einen
verhängnisvollen Irrtum. Da sagt so ein unwiedergeborener
Mensch: »Ich glaube auch an Gott.« Ach, Freunde, wenn's
darauf ankäme! Der verlorene Sohn hat auch an den Vater
geglaubt. Er hat keinen Augenblick gezweifelt, daß ir-
gendwo in der Ferne auch sein Vater sei. Aber all sein Unheil
kam daher, daß er so fern vom Vater war.
So steht's mit uns. Ob wir an Gottes Existenz glauben oder
nicht — das ist völlig belanglos. Die Frage für uns ¡st: Haben
wir Frieden mit Gott? Leben wir mit Gott und aus Gott?
Unser Text zeigt uns ein Leben fern von Gott. Ich würde ge-
nauer sagen: Der Text zeigt uns, wohin ein Leben, fern von
Gott, führt. Das Leben fern von Gott hat ja auch eine lustige
und fröhliche Seite. Davon war vorher die Rede: »Er zog
ferne über Land. Und daselbst brachte er sein Gut um mit
Prassen.« Da ging's hoch her. Und die drei eigentlichen
Herrscher der Welt: Augenlust, Fleischeslust und hoffärtiges
Wesen, schwangen ein fidèles Zepter.
Aber das geht nur eine kurze Zeit. Dann wird's offenbar, was
ein Leben fern von Gott wirklich heißt.

19
Ein Leben im Hunger

»Als er nun all das Seine verzehrt hatte, fing er an zu darben.«

Und später heißt es: »Und er begehrte, seinen Bauch zu fül-
len mit Trebern, die die Säue aßen; und niemand gab sie
ihm.«
Ich habe von einer Familie gehört, die es erfahren hat wie
der verlorene Sohn. Das waren Leute, denen es gut ging.
Und als ihnen eines Tages ein treuer Zeuge Jesu sagte, sie
möchten doch den Heiland in ihr Herz und Haus lassen, da
lächelten sie überlegen. Und der Mann meinte: »Oh, wir
wollen schon so fertig werden. Wir sind doch aufgeklärte
Leute.«
Wenige Jahre später war der Sohn im Streit von zu Hause
weggegangen. Die Mutter lag leidend auf ihrem Schmer-
zenslager. Sie rief nach ihrer Tochter. Aber die war immer
außer Hauses, um sich zu vergnügen. Verzweifelt saß der
Mann in seinem Büro, um sein zusammenbrechendes Ge-
schäft zu retten. »So, nun holt euch Kraft, Trost, Hoffnung
aus eurer Aufklärung!« höhnte der Teufel. »Und sie fingen
an zu darben.«
Doch es braucht gar nicht so schlimm zu kommen! Denkt
nur an Zachäus, der dort mit hungrigem Herzen auf dem
Maulbeerbaum sitzt. Er hat Geld und Gut. Aber seine arme
Seele verschmachtet.
Der berühmte Redner Cicero hat einmal gesagt: »Nachdem
ich alles durchgemacht habe, finde ich nichts, das mir Ruhe
brächte.«
Und wie wird dieses Darben erst im Sterben offenbar! Sag,
was soll dich denn im Sterben trösten? Die genossene Lust?
Die klagt dich nur an. Dein Geld? Das mußt du zurücklassen.
Deine erfüllte Pflicht? Die bringt dich nicht in den Himmel.
Da geht es einem wie dem gottlosen König Heinrich VIII.
von England. Der soff noch ein Glas Wein aus und sagte: »So,
ihr Herren, nun ist alles dahin — Reich, Seele, Leib und Le-
ben.«

20
Vom verlorenen Sohn heißt es: »Er fing an zu darben.« Nun,
war das schlimm? Lebte er nicht in einem reichen, weiten
Land? Er schaut sich um. Aber — da sieht er dieses Land auf
einmal in einem neuen Licht: Hier ist auch Teuerung.
Ja, so geht's. Erst erscheint einem die Welt so herrlich. Aber
wenn die Not an die Seele geht, dann entdeckt man: Diese
Welt hungert ja auch ! Lauter sterbende, hungernde Seelen!
Die Seele lebt nur vom Worte Gottes. Und von dem Sünder-
heiland, der gesagt hat: »Ich bin das Brot des Lebens.« Aber
diese Speise hat die Welt abgetan und verworfen. Kein Wun-
der, daß nun eine große geistliche Hungersnot anbricht.
»Und es ward eine große Teuerung durch dasselbe ganze
Land.« Diese Teuerung hat begonnen. Von ihr lesen wir in
Arnos 8,11-13: »Siehe, es kommt die Zeit, spricht Gott der
Herr, daß ich einen Hunger ins Land schicken werde, nicht
einen Hunger nach Brot oder Durst nach Wasser, sondern
nach dem Wort des Herrn, es zu hören; daß sie hin und her
von einem Meer zum andern, von Norden nach Osten lau-
fen und des Herrn Wort suchen und doch nicht finden wer-
den. Zu der Zeit werden die schönen Jungfrauen und die
Jünglinge verschmachten vor Durst.«
Arme Welt! Wie gut haben es die Kinder Gottes. »Der Ge-
rechte kann essen, bis er satt ist« (Sprüche 13,25). Sie haben
das Brot des Lebens: Jesus. Und sie rühmen: »Der Herr ¡st
meine Stärke und mein Schild; auf Ihn hofft mein Herz, und
mir ist geholfen. Nun ist mein Herz fröhlich, und ich will Ihm
danken mit meinem Lied« (Psalm 28, 7).

Ein Leben in der Erniedrigung

»Und er ging hin und hängte sich an einen Bürger des Lan-
des; der schickte ihn auf seinen Acker, die Säue zu hüten.«
Das war ein saurer Gang für den verwöhnten jungen Mann.
Aber so geht's. Wer die Liebe des Vaters verschmäht, der
muß die Kälte der Menschen erfahren. Wer nicht zum Herrn

21
gehen will, der muß sich an Menschen hängen und ein
Knecht der Menschen werden.
»Der schickte ihn auf seinen Acker, die Säue zu hüten.« Da
gab es kein langes Reden und Bitten. Da gab es nur harte
Notwendigkeit. Ja, die Welt war seine Freundin. Um dieser
Freundin willen hatte er seinen Vater und Gott drangege-
ben. Nun behandelte ihn die Welt nach ihrer Weise. »Du
mußt innewerden und erfahren, was es für Jammer und Her-
zeleid bringt, den Herrn, deinen Gott, zu verlassen.«
Über den »Bürger« dieses gottfernen Landes muß ein Wort
gesagt werden. Der berühmte Prediger Theremin sagt von
¡hm: »Wer ist er, dieser Bürger; diese Gestalt, die Christus in
absichtlichem Dunkel schweben läßt; dieser, der da wohnt
im Lande des verzehrenden, ewigen Hungers; dieser Herr,
dem sich die um Lohn verdingen, welche den Dienst Gottes
verlassen haben? Wir wollen ihn nicht nennen. Nur den Ent-
schluß wollen wir fassen, die Sünde, wodurch er uns be-
herrscht, zu fliehen.«
»Der schickte ihn auf seinen Acker, die Säue zu hüten.« Jesus
erzählte die Geschichte in einem Lande, wo Schweine als
unrein galten. Jeder verstand den Hinweis: Nun ist der Sohn
ganz und gar eingegangen in die Welt der Unreinheit. Nun
muß er ihr dienen.
So geht's mit der Sünde. Erst spielen wir mit ihr. Dann be-
herrscht und erniedrigt sie uns. Erst wollen wir — dann müs-
sen wir. Der Teufel verspricht jedem zuerst Freiheit, dann
schlägt er ihn in Ketten. Was hilft's, daß der verlorene Sohn
mit den Zähnen knirscht über seine Erniedrigung! Er muß in
der Welt der Unreinheit leben.
D. Humburg sagt einmal: »Nicht nur die Hölle ist traurig.
Auch der Weg dorthin. Wie manch einer, der es gut haben
könnte im Vaterhaus und der einmal den Frieden Gottes
empfunden hat, lebt ein Hundeleben, das schon eine Hölle
auf Erden ist. Manche Ehe, manches Familienleben, manche
Quälerei im Beruf zeigt den unheimlichen Schein, den die
Hölle schon in das Leben der Menschen vorauswirft.«

22
Ein Leben ohne Gott ist ein Leben der Erniedrigung. Aber
das Gegenteil ist auch wahr: Ein Leben mit Gott, ein Leben in
der Gnade — das ist ein erhöhtes und freies Leben. Im
Loblied der Hanna heißt es: »Er hebt auf den Dürftigen aus
dem Staub und erhöht den Armen aus der Asche, daß Er ihn
setze unter die Fürsten und den Thron der Ehre erben lasse«
(1. Samuel 2, 8).

Ein Leben in der Einsamkeit

Hier steht ein erschütterndes Wörtlein, das Wörtlein »nie-

mand«. Und »niemand gab sie ihm«. O du junger Mahn, wo
sind deine Freunde von einst? Wo sind sie? Merkst du nun,
daß du gar keine hast? Und den einen, der es gut mit dir
meinte, den hast du verlassen. Merkst du nun, daß deinen
Freunden gar nichts an dir lag? Sie wollten etwas von dir. An
dir selbst lag ihnen gar nichts. Nun bist du todeinsam.
Kennt ihr den Kupferstich des jungen Dürer vom verlorenen
Sohn? Ein großes Gehöft und ein weites Land sind da dar-
gestellt. Aber — kein Mensch ist ringsum zu sehen. Nur der
verlorene Sohn. Händeringend kniet er zwischen den grun-
zenden Schweinen.
Ganz einsam! Leben ohne Gott macht ganz einsam. Das ¡st
einfach eine Erfahrung. Denkt an das einsame Ende des Ju-
das!
Wie anders ist es im Vaterhaus! Freunde, ich habe Zeiten ge-
habt, wo ich tagelang keinen Menschen zu sehen bekam.
Aber ich erfuhr: Jesus macht Sein Wort wahr: »Ich bin bei
euch alle Tage bis an der Welt Ende« (Matthäus 28,20). Und
ich erlebte die Gemeinschaft im Heiligen Geist mit der
triumphierenden Kirche, mit der oberen Schar, und mit
den Brüdern und Schwestern der kämpfenden Kirche!
»Oh, wie lieb ich, Herr, die Deinen, die Dich suchen, die
Dich meinen ...«

23
 11 Die Erweckung
Erster Teil

Da schlug er in sich und sprach: Wieviel Ta-

gelöhner hat mein Vater, die Brot die Fülle
haben, und ich verderbe im Hunger!
Lukas 15, 17

Es gibt ein Kinderverschen. Das heißt: »Ich bin ein kleines

Kindelein, und meine Kraft ist schwach. Ich möchte gerne
selig sein und weiß nicht, wie ich's mach.«
Ich glaube, so geht es sehr vielen Menschen. Sie möchten
gerne selig werden, sie möchten gerne Frieden mit Gott, sie
möchten gerne einmal in den Himmel kommen — aber sie
wissen nicht, wie sie es machen sollen.
Solche Leute bitte ich, recht aufzumerken und dem Worte
Gottes Ohr und Herz zu öffnen. Denn in diesen und den fol-
genden Versen zeigt uns der Herr Jesus recht genau den
Weg zur ewigen Errettung.
Als mein Vater auf dem Sterbebett lag, sagte er einmal so
recht vergnügt vor sich hin: »Ich möchte gerne selig sein und
weiß auch, wie ich's mach.« Wie wünschte ich, daß wir alle
solche Leute würden, die so reden könnten!
Der erste Schritt auf dem Weg dahin ist die Erweckung.

Da sieht man sein Elend

»Und ich verderbe im Hunger«, sagt der verlorene Sohn.

Der Mensch ohne den Heiland ist so furchtbar elend.
Furchtbar elend schon im Leben, erst recht im Sterben und
vor allem in Gottes Gericht. Da heißt's überall: »Ich ver-
derbe.«

24
Wie kam es denn bei dem verlorenen Sohn zu diesem Ver-
derben? Sein ganzes Leben war abgestellt auf das eine: »Ich
will meine Begierde stillen.« Zuerst war es die Begierde nach
der Welt: »Er zog ferne über Land.« Dann waren's sehr nied-
rige Begierden. Wir hören drei Sätze über das Leben des jun-
gen Mannes, die alle davon zeugen, daß er nur den einen
Wunsch hatte, die Begierden zu stillen: »Er brachte sein Gut
um mit Prassen.« »Er hat sein Gut mit Dirnen verpraßt.« »Er
begehrte, seinen Bauch zu füllen mit Trebern, die die Säue
aßen.«
Begierde! Begierde! Und das Ende aller Bemühungen, die
Begierde zu stillen: »Ich verderbe im Hunger.« Da habt ihr
das Bild des natürlichen Menschen, der nichts weiß vom Le-
ben aus Gott.
Die Griechen hatten seltsame Vorstellungen von der Toten-
welt. Aber in diesen Vorstellungen stecken heimliche Wahr-
heiten. So erzählten sie von den Danaiden. Die müssen in
der Unterwelt ein Faß füllen. Aber das Faß ist löcherig. Es
fließt alles wieder unten heraus. Und nun arbeiten sie und
quälen sich. Aber alies Mühen ist umsonst.
So ist der Mensch, der seine Begierde stillen will. Und doch:
Er versucht es ohne Aufhören — bis ins ewige Verderben
hinein.
Kann denn niemand dieser Qual Einhalt gebieten? Doch,
der Heilige Geist kann es. Er kann Menschen dazu führen,
daß sie innehalten in ihrem nutzlosen Tun. Das ¡st die Erwek-
kung. Da wacht man auf. Da sieht man sein Elend. »Und ich
verderbe im Hunger.«

Da bekommt man Heimweh nach dem Vater

Es ist schon eine große Sache, wenn ein Mensch erkennt, wie
elend er ohne Jesus ist. Aber zu einer »Erweckung« gehört
noch mehr.
Es haben schon viele die Elendigkeit ihres Lebens erkannt

25
und sind doch nicht weitergekommen. Ich denke da an den
gottlosen Philosophen Voltaire, mit dem Friedrich der
Große oft verkehrte. Der sagte: »Ich wünschte, ich wäre nie
geboren.« Und Goethe, der alles hatte, was das Herz be-
gehrt, Reichtum, Ruhm, Ehre, sagte zu Eckermann: »Im
Grunde ist mein Leben nichts als Mühe gewesen. Und ich
kann wohl sagen, daß ich in meinen 75 Jahren keine.vier Wo-
chen eigentliches Behagen gehabt. Es war das ewige Wälzen
eines Steines, der immer von neuem gehoben sein wollte.«
Das ¡st dasselbe, wie wenn der verlorene Sohn sagt: »Ich ver-
derbe im Hunger.« Und doch sind diese Leute nicht weiter-
gekommen. Warum nicht? Weil sie nie gefragt haben:
»Woran liegt's denn, daß ich so unglücklich bin?«
O unruhiges, friedloses Menschenherz! Hast du dich schon
einmal gefragt: »Warum bin ich so unglücklich?« Der verlo-
rene Sohn wußte die Antwort: »Weil ich so weit weg bin von
meinem Vater.« Er sagt: »Wieviel Tagelöhner hat mein Vater,
die Brot die Fülle haben. Und ich verderbe im Hunger.«
Seht, das ¡st eine rechte Erweckung, daß ein Mensch Heim-
weh bekommt nach seinem Heiland.
Habt ihr schon einmal Heimweh gehabt? Ich glaube, unsere
harte Zeit kennt das kaum noch. Als kleiner Kerl wurde ich
einmal von den Eltern meines Freundes eingeladen, die Fe-
rien in ihrem Landhaus zu verbringen. Voll Freuden ging ich
mit. Als ich dort war, kam das Heimweh. Die Leute taten al-
les, um mich zu erfreuen und abzulenken. Aber es half
nichts. Und als wir einmal in die Kirche gingen, gab mir der
Briefträger unterwegs einen Brief. Da hatte mir meine kleine
Schwester geschrieben. Sie konnte noch gar nicht recht
schreiben, nur zwei Reihen i und e hatte sie gemacht. Aber
dieser armselige Brief erschütterte mich. Ich saß in der Kir-
che und weinte herzzerbrechend.
So ist's bei einem Herzen, das erweckt ist. Vorher hat man
vielleicht übers Christentum diskutiert und viel Weises ge-
sagt. Aber das Herz blieb kalt. Aber wenn das Herz erweckt
ist, dann weiß man nichts mehr als das eine: »Wie der Hirsch

26
lechzt nach frischem Wasser, so schreit meine Seele, Gott, zu
dir« (Psalm 42,2). Da bringt jedes Ziehen und Rufen des gu-
ten Hirten das Herz in Wallung.
Wenn so ein Herz Heimweh nach Jesus bekommt, versucht
die Welt uns abzulenken und zu trösten. Weh uns, wenn ihr
das gelingt!
Dieses köstliche Heimweh nach Jesus! Selig, wer so erweckt
wird. Der ist auf dem rechten Weg. Wo ein Herz Heimweh
nach Jesus bekommt, da beginnt das Leben. Bei solch einem
ist alles zu hoffen.

Da erkennt man seinen ärgsten Feind

Der verlorene Sohn machte bei seiner Erweckung eine

furchtbare Entdeckung. Er merkte, daß er bisher mit seinem
ärgsten Feind friedlich zusammengelebt hatte. Dieser Feind
war — er selbst.
Bisher hatte er alle möglichen Leute für seine Feinde gehal-
ten: seinen Vater, seine falschen Freunde, den harten
Schweinebesitzer. Und in seinem unerweckten Zustand
hatte er's gemacht wie alle Weltmenschen: Er schlug um
sich. Aber nun ging's anders. Nun schlug er in sich. Nun
kriegte er's mit sich selbst zu tun. Nun sah er, wo die Quelle
allen Unheils war: in seinem eigenen unbekehrten, unbuß-
fertigen Herzen. Nun schlug er in sich. Das war ein Schlag.
Nun schlug er sein eigenes Ich k. o.
Liebe Freunde, wie gehen wir mit uns selbst um? Solange wir
an uns selbst Gefallen haben, solange wir uns selbst rechtfer-
tigen, streicheln, liebhaben — ¡st uns nicht zu helfen. Der Er-
weckte schlägt in sich. Er lernt, was es heißt, sich selbst mit Je-
sus Christus in den Tod zu geben, um mit Ihm in einem
neuen Leben zu wandeln.

27
 Die Erweckung
Zweiter Teil

Da schlug er in sich. Lukas 15,17a

Wie oft haben wir das im letzten Krieg erlebt: Es ist dunkle
Nacht. Alles schläft. Auf einmal bummert's in der Ferne —
die Flak! Und dann geht's los: mark- und beindurchdrin-
gend heulen die Sirenen. Manche schlafen trotzdem weiter.
Aber die meisten werden aufgeweckt. Solch eine Erweckung
ist zwar ausgesprochen unangenehm. Aber — sie hat vielen
das Leben gerettet.
Auch im geistlichen Leben gibt es eine Erweckung. Die Bibel
vergleicht nämlich den Zustand des unwiedergeborenen
Menschen mit einem Schlaf, ja sogar mit dem Tod. Der na-
türliche Mensch ist für Gott tot. Er ist tot in Sünden und
Selbstgerechtigkeit. Wenn wir nicht erweckt werden, blei-
ben wir ewig verloren.
Aber — Gott sei Dank! — die Sirene des Wortes Gottes er-
tönt noch. Zwar wollen viele sie zum Schweigen bringen,
weil sie im Schlaf gestört werden. Aber — wohl uns, wenn
wir im Schlaf gestört werden! Wohl uns, wenn wir erweckt
werden! Wenn's auch weh tut — es führt zum Leben.
Unser Text schildert uns eine Erweckung.

Da kam er »zu sich«

Luther übersetzt hier: »Da schlug er in sich.« Wörtlich heißt

es im griechischen Text: »Da kam er zu sich.« Und da möchte
ich zunächst eure Aufmerksamkeit auf die beiden Wörtlein
»zu sich« lenken.
Zu allem kommt der Mensch. Nur zu sich selber nicht. Für al-

28
les hat er Zeit. Nur für sich selber hat er keine Zeit. Du hast
Zeit für deinen Beruf, Zeit für deine Ehrenämter, Zeit für
deine Zeitung, für den Stammtisch und deinen Verein, du
hast Zeit zum Geschwätz, zum Kino — und wann hast du Zeit
füi» dich? »Oh«, sagst du, »ich habe auch Zeit für mich.« Rich-
tig! Du hast Zeit für dich. Und was machst du da? Du suchst
Zerstreuung.
D. Humburg sagt in einer Auslegung dieses Textes: »Beden-
ken wir, was das Wort ,Zerstreuung' bedeutet. So, wie man
Körner in die Luft zerstreut, so suchen die Leute sich zu zer-
streuen. Da bleibt kei.ne Zeit, nachzudenken, sich auf sich
selbst zu besinnen. Manche Menschen haben sich mit sol-
chem Erfolg zerstreut, daß sie nie wieder gesammelt werden
bis zur Stunde ihres Todes. Da sieht man dann, wie sie alles
zusammensuchen und können es nicht zusammenbringen.
Es läuft ihnen alles auseinander. Niemand soll meinen, daß
er dann sich noch bekehren könne.«
So kommt der Mensch überall hin, lernt er alles kennen. Nur
»zu sich« kommt er nie.
Das ¡st eine Sache, wenn das geschieht! Beim verlorenen
Sohn geschah es: »Er kam zu sich.« Er kam zu sich nach
Hause. Aber wie sah es da aus! Da war eine grenzenlose
Armut. »Und ich verderbe im Hunger.« Da war Schutt der
Sünde.
Meine Zuhörer, wann wollt ihr zu euch kommen? Ihr habt
für vieles Zeit gehabt. Wann wollt ihr einmal dazu kommen,
eine innere Bestandsaufnahme zu machen? Das Ergebnis
wird erschütternd sein. Darum schiebt es nicht auf! Wann
wollt ihr einmal Zeit haben, für euch zu sorgen? Nicht für
Nahrung und Kleidung, nein, für eurer Seelen Seligkeit, für
Frieden mit Gott, für das, was nach dem Tode mit euch ge-
schieht.
Tersteegen sagt: »Laß das Nichtige, tu das Wichtige!«

29
Da kam er zu sich

Nachdem wir die Wörtlein »zu sich« unterstrichen haben,

möchte ich nun den Satz als ganzen ins Auge fassen. »Er kam
zu sich.« Vielleicht haben wir einmal einen Schlafenden, der
in süßen Träumen lag, wachgerüttelt. Dann wissen wir, was
es heißt: »Er kam zu sich.« Die meisten Menschen träumen.
Wie ein wirrer Traum ¡st ihr Leben. Mose sagt schon im
90. Psalm: »Sie sind wie ein Schlaf.« Und in einem alten
Soldatenlied heißt es: »Er sprach, das Leben ¡st ja nur ein
Traum.«
Den verlorenen Sohn hat die Not wachgerüttelt. Es hat ein-
mal einer gesagt: »Alle Not ist Gottes schwarzer Hund, der
die träumenden, verirrten Schafe aufweckt und zur Herde
Christi bringt.« Wenn's so kommt, hat die Not ihren Zweck
erfüllt.
Aber Gott hat auch noch andere Mittel, Menschen zu er-
wecken. D¡e Hauptsache ¡st: es geschieht.
»Er kam zu sich.« Vor kurzem las ich von einem, der zu viel
getrunken hatte. Im Rausch kriegte er Streit und erstach sei-
nen Freund. »Da kam er zu sich.«
Der unwiedergeborene Mensch lebt immer im Rausch. Das
muß er ja. Sonst hält er's gar nicht aus. Er hat viele Mittel, sich
zu berauschen. Bei dem einen ist's Alkohol, beim andern
sind's seine Triebe und Leidenschaften. Der dritte ist vom
Geld berauscht, der vierte von seiner Macht, der fünfte von
den politischen Ereignissen, der sechste vom Sorgengeist,
daß er ja keine Chance verpasse. Der siebte hat den Kino-
rausch usw. usw.
Ich las einmal die Lebensgeschichte eines Mannes, Paolo
Schwarz'. Der wurde als Elsässer von den Franzosen zu le-
benslänglicher Verbannung nach Cayenne verurteilt. Da er-
zählt er: »Wir waren in Marseille im Lager. Dann sahen wir
das sogenannte Totenschiff ankommen, das uns zu den Teu-
felsinseln bringen sollte. Da packte alle eine Riesenverzweif-
lung. Jeder verkaufte, was er noch hatte, und kaufte

30
Schnaps. Und dann ging alles unter in einem großen
Rausch.«
So macht's die Welt, ehe sie zur Hölle fährt.
»Da kam er zu sich.« Da schlug seine Seele in ihm die Augen
auf. Da griff er sich an den Kopf. Da schrie er: »Ich will nicht
verderben! Ich will heim zum Vater.«
Christen sind erweckte und darum nüchterne Leute. Die Be-
rauschten in der Welt nehmen es uns übel, daß wir so nüch-
tern sind. Aber da ¡st nichts zu machen. Im Neuen Testament
kommt zehnmal die Mahnung zur Nüchternheit vor: »Laßt
uns wachen und nüchtern sein«, sagt Paulus. Und Petrus
mahnt: »Seid nüchtern und setzt eure Hoffnung ganz auf die
Gnade, die euch dargeboten wird in Jesus Christus.« Und ein
andermal: »Seid nüchtern zum Gebet.«

Da schlug er in sich

So übersetzt nun Luther. Und das ist so fein und tiefsinnig,

daß wir dem noch ein paar Minuten widmen wollen.
Der natürliche Mensch ist voll Unfrieden. Und da schlägt er
auch. Aber nicht in sich, sondern um sich. Da klagt man ge-
gen Menschen. Da murrt man über die Verhältnisse. Da hält
man Reden gegen Gott.
Aber der verlorene Sohn hat nicht seine Freunde, nicht
mehr seinen Vater, nicht den harten Schweinebesitzer ange-
klagt, sondern sich selbst. Heilsame Stunde!
»Da schlug er in sich.« Wir gehen im allgemeinen sehr sanft
mit uns um. Wir bemitleiden uns, wir entschuldigen uns. Das
tat der verlorene Sohn nicht. Er schlug in sich. Das war ein
Schlag, der allen Leichtsinn, ja, der den alten Menschen völ-
lig zerschlug. Nun hieß es: »Ich will mich aufmachen und zu
meinem Vater gehen.« Ohne diesen Schlag wäre er in Ver-
zweiflung gefallen. Dahin will's der Teufel mit uns treiben.
Denkt an Judas!
Heilsamer Schlag! Er wird der Anfang allen Lebens.

31
 Ein entscheidender Entschluß

Ich will mich aufmachen und zu meinem

Vater gehen. Lukas 15,18a

Es war im Jahre 60 nach Christi Geburt. In der großen Ge-

richtshalle in Cäsarea drängten sich Offiziere und vornehme
Bürger. Mit großem Gepränge waren der römische Land-
pfleger Festus und seine Gäste eingezogen. Seine Gäste wa-
ren der König Agrippa und die Königin Bernice. Aber nicht
diese hohen Herrschaften stehen im Mittelpunkt des Inter-
esses. Aller Augen richten sich auf einen schlichten Mann,
der aus dem Gefängnis vorgeführt wird. Dieser Mann ist der
Apostel Paulus.
Agrippa ruft dem Paulus zu: »Es ist dir erlaubt, für dich zu re-
den.« Da reckt Paulus die Hand aus und beginnt zu sprechen.
Er redet in der Vollmacht des Heiligen Geistes. Voll Kraft und
Feuer stürmen seine Worte. Alle sind betroffen. Und er-
schüttert sagt Agrippa: »Es fehlt nicht viel, du wirst mich
noch bereden und mich zum Christen machen« (Apostelge-
schichte 26, 28).
Eigentlich ein schreckliches Wort: »... nicht viel.« Es fehlt
nicht viel, und ich wäre mit Gott in Frieden. Es fehlt nicht viel,
und ich würde aus den Stricken der Sünde und des Todes
frei. Nicht viel fehlt, und ich würde gerettet und selig wer-
den.
Wie viele sind hier, bei denen man so sagen muß: »Es fehlt
nicht viel, dann könnte es zu einer Wiedergeburt kommen.«
Aber — es fehlt halt.
Beim verlorenen Sohn war es anders. Da fehlte nichts mehr.
Und sein armes Leben kam in Ordnung. Warum? Weil er im
rechten Augenblick den entscheidenden Entschluß faßte:
»Ich will mich aufmachen und zu meinem Vater gehen.«

32
Ein notwendiger Entschluß

Ich wollte einmal mit meinen Kindern mit dem Fahrrad von
Siegen über den Rödgen nach Haiger fahren. Aber schon
kurz hinter Siegen irrte ich hin und her und fand den richti-
gen Weg nicht mehr. Das kam daher, daß der Weg nicht
deutlich bezeichnet war.
Auf dem Weg zum ewigen Leben braucht das keinem zu
passieren. Der Weg ¡st uns in der Bibel klar aufgezeichnet.
Und wer einmal verloren geht, wird bekennen müssen: »Es
¡st meine Schuld.«
Und da ¡st gerade die Geschichte vom verlorenen Sohn so
wichtig. Wir hörten schon : Der erste Schritt auf dem Lebens-
weg ist die Erweckung. »Da schlug er in sich.« Bei der Erwek-
kung erkennt man sein Elend und bekommt Heimweh nach
dem Vater.
Wenn nun der verlorene Sohn dabei stehen geblieben wäre,
dann wäre er nie von seinen Schweinen weggekommen. Er
tat den nächsten Schritt sofort. Er faßte den Entschluß: »Ich
will mich aufmachen und zu meinem Vater gehen.«
Es ist mir eine große Freude zu sehen, daß manche durch das
Wort Gottes erweckt worden sind. Aber warum sind es denn
so wenige, die sich aufmachen und zu ihrem Heiland gehen?
Ihr gleicht Leuten, die in einer Alarmnacht von der Sirene
geweckt worden sind und sich nun im Halbschlaf fragen:
»Soll ich aufstehen? Soll ich nicht?«
Ja, du sollst aufstehen, wenn du merkst, daß es anders mit dir
werden muß, wenn der gute Hirte dich ruft und der Heilige
Geist mahnt! Manche meinen, es gebe sich von selber. Man
müsse sich nur treiben lassen. Da werde man schon ans Ziel
getrieben.
Aber es ist schon ein fester Entschluß dazu nötig. Ich will das
an einem Bild klarmachen. Die Bibel vergleicht die Men-
schenwelt oft mit dem Meer. Nun, im Meer gibt es Strömun-
gen. Im Menschenmeer gibt es eine starke Strömung: Los
von Gott! Nach dem Sündenfall versteckte sich Adam vor

33
Gott. Und Kain floh-vor dem Angesicht des Herrn. Und im 2.
Psalm heißt es: »Die Könige der Erde lehnen sich auf, und die
Herren halten Rat miteinander wjder den Herrn und Seinen
Gesalbten: Lasset uns zerreißen ihre Bande!« Ja, noch am
Ende werden die Menschen nicht zu Gott schreien, sondern
rufen: »Ihr Berge, fallet über uns, und ihr Hügel, decket
uns!« So geht die Strömung in der Welt weg von Gott. Wer
sich von ihr treiben läßt, wird weggetrieben ins Verderben.
Es ist ein Entschluß nötig, gegen die Strömung anzugehen. Es
ist der Entschluß nötig: »Ich will mich aufmachen und zu
meinem Vater gehen.«

Ein harter Entschluß

Missionsinspektor Hoffmann erzahlte uns einmal von einem

Tauffest in Neuguinea. Da zündeten die Eingeborenen ein
großes Feuer an, und dann traten die Täuflinge herzu und
warfen ihre Götzen und Zaubersachen hinein. Da trat auch
eine Frau herzu — ganz langsam und zögernd. In der Hand
hielt sie ihre Götzen. Die hatten schon im Haus ihrer Eltern
gestanden. Ihr Herz hatte sich oft auf sie verlassen. Da stand
sie am Feuer, die Götzen in der Hand. In ihren Zügen sah
man den furchtbaren Seelenkampf. Dann auf einmal schleu-
derte sie die Götzen ins Feuer und sank ohnmächtig um.
Der verlorene Sohn wurde nicht ohnmächtig. Aber ähnlich
ging's zu. Denkt einmal, wie er ausgezogen war! Und nun
diese Heimkehr: »Ich will mich aufmachen und zu meinem
Vater gehen.« Das heißt: Ich will gleichsam ein Feuer anzün-
den und hineinwerfen: alle Liebe zur Welt, die mich ver-
lockte; allen Stolz und Hochmut, die mich hinaustrieben;
alles Selbstvertrauen; ja, meine ganze Vergangenheit will ich
hineinwerfen, all meine hochfahrenden Pläne, alle wilde
Lust, alle Bindungen an meine Freunde — hinein und Schluß
damit! Und dann will ich auf Gnade und Ungnade mich mei-
nem Vater ergeben.

34
Da hieß es: »Ich will mich aufmachen und zu meinem Vater
gehen.«
So ist eine Bekehrung ein harter Entschluß. Das ist nichts für
leichtfertige Herzen. Das ¡st nichts für Leute, die nur ein biß-
chen Christentum haben wollen. Es will ernstgenommen
sein.
Und doch muß ich zu diesem harten Entschluß raten. Denn:
Wer sich nicht ganz dem Herrn will geben,
der führt ein wahres Jammerleben.
Brich durch, es koste, was es will,
sonst wird dein armes Herz nie still.

Ein heilsamer Entschluß

»Ich will mich aufmachen und zu meinem Vater gehen.« In

dem Satz steckt ein Wort, das sagt, warum es ein so heilsamer
Entschluß war. Es ist das Wort »Vater«. Der verlorene Sohn
wollte sich ja nicht einem harten Herrn unterwerfen. Er
wollte dahin gehen, wo Leib und Seele zu Hause waren, wo
man nicht hungerte und erniedrigt wurde, wo ein Vaterherz
vor Liebe wallte, dorthin, wo er hingehörte.
Wenn ich euch bitte, daß ihr auch diesen Entschluß fassen
möget, dann heißt das nicht, daß ich euch für eine Organisa-
tion werben will, oder daß ich euch zu meinen Ansichten
bekehren oder zu einer Morallehre überreden will. O nein!
Der Vater hier im Gleichnis ist ein Bild des Herrn Jesus. Zu
Ihm bekehrt man sich. Der verlorene Sohn kam von den
Schweinen ins Vaterhaus. Wer sich zu Jesus bekehrt, kommt
aus Sünde und Schande zur Gotteskindschaft, aus Nacht und
Kälte in den hellen Sonnenschein, aus der Herrschaft der
Finsternis in das Reich des lieben Sohnes, aus dem Tod ins
Leben, aus der Sündenknechtschaft in die Freiheit, aus der
Hoffnungslosigkeit in die gewisse Hoffnung des ewigen Le-
bens.
Jesus hat nicht nur eine platonische, kühle Sympathie für

35
uns. Er ist »um unsrer Sünden willen dahingegeben und um
unsrer Rechtfertigung willen auferweckt« (Römer 4, 25).
Eine Magnetnadel kommt nicht eher zur Ruhe, als bis sie
nach Norden zeigt. Das Kreuz Jesu ist die »Ruhe«-Richtung
für alle unruhigen Gewissen.
Dahin rufe ich. Mahnt es dich nicht auch inwendig: »Könnt
ich's irgend besser haben als bei dir, der allezeit so viel tau-
send Gnadengaben für mich Armen hat bereit?«
Darum: »Ich will mich aufmachen und zu meinem Vater ge-
hen.«

36
 Die Buße

Und will ihm sagen: Vater, ich habe gesün-

digt gegen den Himmel und vor dir. Ich bin
hinfort nicht mehr wert, daß ich dein Sohn
heiße; mache mich zu einem deiner Tage-
löhner! Lukas 15,18b-19

In der Apostelgeschichte wird uns die Geschichte erzählt

von dem Kämmerer aus dem Mohrenland. Der war ein
mächtiger Mann in dem Reich der Königin Kandake. Aber
aller Reichtum, alle Macht und alle Lust der Welt konnten
seine Seele nicht sättigen. Bei ihm hieß es: »Wie der Hirsch
lechzt nach frischem Wasser, so schreit meine Seele, Gott,
zu dir.« Ein mächtiges Heilsverlangen trieb ihn. So machte er
sich auf die Reise nach Jerusalem. Aber auch hier im Tempel
fand er den Frieden nicht. Da kaufte er sich das Buch des Pro-
pheten Jesaja. Und während er auf der Rückreise in seinem
Reisewagen saß, las er darin. Aber er verstand es nicht — bis
¡hm Gott den Apostel Philippus in den Weg sandte. Der legte
ihm den Heilsweg aus, so daß der Mann zum Glauben kam,
Frieden fand und fröhlich seine Straße nach Hause zog
(Apostelgeschichte 8, 26-40).
Es laufen heute viele in der Welt herum, in deren Herzen
auch so ein brennendes Heilsverlangen ¡st. Für die ist diese
Geschichte vom verlorenen Sohn so wichtig. Denn in ihr
zeigt uns der Herr Jesus in anschaulicher Weise den Heils-
weg.
Von der Erweckung hatten wir gehört (»Da schlug er in sich«)
und von dem heilsamen Entschluß (»Ich will mich aufma-
chen und zu meinem Vater gehen«). Heute nun kommt der
wichtigste und schwerste Schritt auf dem Heilsweg: die
Buße.

37
Die Buße ist ein Bekenntnis

»Vater, ich habe gesündigt.« Das ist der schwerste Satz, den
ein Mensch über die Lippen bringen kann.
Im Anfang des vorigen Jahrhunderts lebte in Stuttgart der
gesegnete Pfarrer Dann. Der traf einst ein Gemeindeglied,
einen Schneidermeister, und fragte ihn: »Warum kommen
Sie gar nie zum Abendmahl?« Der erwiderte: »Ja, sehen Sie,
Herr Stadtpfarrer, ich komme nicht gern, weil man bei der
Beichte sagen muß: Ich armer Sünder.« Da erhielt er die Ant-
wort: »Dann müßt Ihr eben sagen: Ich hochmütiger Schnei-
der.«
Wie gut verstehen wir den Schneidermeister! Ich glaube, das
¡st das allergrößte und allerschwerste Stück Arbeit für den
Heiligen Geist, bis ein Mensch der Wahrheit die Ehre gibt
und seinem Gott sagt: »Ich habe gesündigt.«
Ihr müßt darauf achten, daß der verlorene Sohn nicht sagt:
»Ich habe Fehler gemacht. Es tut mir leid.« Zu solchem Ge-
ständnis wären wir zur Not bereit. Nein, es geht um das
harte, verhaßte Wort »Sünde«. »Ich habe gesündigt.«
Der verlorene Sohn sagt auch nicht: »Ich habe wohl geirrt.
Aber die Menschen und Umstände waren schuld daran.«
Solche Sündenbekenntnisse sind wertlos.
Er sagt auch nicht: »Wir sind eben alle Sünder.« Nein, er re-
det jetzt von sich. »Ich habe gesündigt.« Auf das »Ich«
kommt's an. — Zu einer alten Frau kam ein Pfarrer und las ihr
aus dem Römerbrief vor. Da kam die Stelle: »Wir sind all-
zumal Sünder.« Da nickte die Frau. Der Pfarrer schaute auf
und fragte: »Ist das wahr?« »Ja, das ist wahr.« »Dann bekennen
Sie doch Ihre Sünde.« Da fuhr die Frau auf: »Wer hat Ihnen
was von mir erzählt? Ich bin doch eine ehrbare Frau. Ich
habe doch nichts Schlechtes getan!« — So ist's. Wir lassen es
gelten, wenn es heißt: »Wir sind eben alle Sünder.« Aber der
verlorene Sohn sagt: »Ich habe gesündigt.« Und auf das »Ich«
kommt's an.
Wir finden keine Ruhe, ehe dies Wörtlein gesagt ¡st. David

38
sagt im 32. Psalm: »Denn als ich es wollte verschweigen, ver-
schmachteten meine Gebeine . . . Denn Deine Hand lag Tag
und Nacht schwer auf m i r . . . Darum bekannte ich Dir meine
Sünde.« Selig, wer sein Gewissen entlastet.
Ich muß hier noch etwas sagen. »Ich habe gesündigt.« Das ¡st
der Abschied von der Sünde. — Ich sprach einmal mit einem
hohen Beamten über geistliche Dinge. Da sagte er: »Ach ja,
heute gehe ich manchmal zur Kirche, man braucht so einen
Trost.« Und dann sagte er: »Wissen Sie, ich habe eine sonnige
Jugend gehabt.« Und dabei zwinkerte er und machte ein so
gemeines Gesicht, daß ich verstand, wie er es meinte. Seht,
der hatte ¿ich zwar ein wenig geändert. Aber er hatte noch
Wohlgefallen an der Sünde. Das ist keine Buße.
Beim verlorenen Sohn war's anders. »Ich habe gesündigt.«
Das war Erschrecken. Das war Jammer. Das war Abscheu. Das
war Abschied von der Sünde.

Buße ist ein Urteil über sich selbst

»Ich bin hinfort nicht mehr wert, daß ich dein Sohn heiße.«
Wir hörten eben: Der verlorene Sohn hat kein Wohlgefallen
mehr an seinem Tun. Es geht aber noch tiefer hinab: »Ich bin
hinfort nicht mehr wert«, das heißt: Er hat auch kein Wohl-
gefallen mehr an sich selber.
Die stärkste Macht im Leben eines jeden Menschen ¡st das
Wohlgefallen an sich selbst, die Selbstliebe. Und erst da
kommt es zur Buße, wo das erschüttert ist. Welch eine Kraft
des Heiligen Geistes ist nötig, bis einem Menschen die
Selbstliebe erschüttert wird und er das Wohlgefallen an sich
selbst verliert!
Ich muß da etwas einfügen. Die Welt spottet hier und nennt
es eine niedrige Sklavengesinnung, wenn ein Mensch sagt:
»Ich bin nicht wert...« Was sollen wir darauf antworten? Die
Wahrheit, auch wenn sie demütigt, ist immer besser als die
Einbildung. Aber die Weltmenschen vernehmen nichts vom

39
Geist Gottes. Und sie gleichen einem Blinden, der sich seiner
Blindheit vor den Sehenden rühmt.
Der Mensch hat drei große Seelenkräfte: Verstand, Gefühl
und Wille. Und nun meinen viele, sogar manche Christen,
das Wort Gottes habe es mit diesen Kräften zu tun. So haben
die einen ein Verstandeschristentum. Sie haben allerlei Er-
kenntnis. Aber ihr Leben ist tot für Gott. Die anderen haben
ein Gefühlschristentum. Sie sind erhoben von jeder »schö-
nen« Predigt. Aber im Alltag bleibt alles beim alten. Die drit-
ten haben ein Willenschristentum. Sie strengen sich an, dem
Herrn zu gehören. Aber sie erleiden Schiffbruch dabei.
Das Wort Gottes wendet sich aber nicht zuerst an Verstand,
Wille oder Gemüt. Es zielt tiefer. Viel tiefer! Es zielt auf unser
Gewissen, auf unser schlafendes, betäubtes, tausendmal ver-
gewaltigtes Gewissen. Erst wenn unser Gewissen erweckt
und getroffen ¡st, treten wir in die Welt der Wahrheit ein. Da
sieht man sich im wahren Licht Gottes. Da verliert man alle
Freude an sich selbst und bekennt — vielleicht unter Trä-
nen —: »Ich bin nicht wert, daß ich dein Kind heiße.«
Es war einmal eine Gesellschaft versammelt. Da sprach man
über die Fehler anderer. Es fiel auf, daß einer, der sonst so
lebhaft war, verstummte. Man fragte ihn nach dem Grund.
Da erwiderte er: »Mir geht es wie denen, die Bankrott ge-
macht haben. Diese armen Leute können an jeder Unterhal-
tung teilnehmen. Kommt aber das Gespräch auf einen Bank-
rott, so sagen sie kein Wort mehr. Die Gebrechen, die ihr an
jenen Christen findet, habe ich alle bei mir gefunden, und
das macht mich kleinlaut.«
Rechte Buße lehrt sprechen: »Ich bin nicht wert...«

Buße ist eine Sehnsucht

Man muß sich wundern über den verlorenen Sohn. Wenn er

sagt: »Ich bin hinfort nicht mehr wert, daß ich dein Sohn
heiße«, dann wäre es doch logisch, wenn er fortführe:

40
»Darum will ich den Vater meiden und weit weggehen.«
Aber das gerade sagt er nicht. Er fährt fort: »Mache mich zu
einem deiner Tagelöhner!«
Er hat nur einen Wunsch, ein Verlangen: beim Vater zu sein.
Rechte Buße macht's wie Petrus. Der sagte: »Herr, gehe von
mir hinaus, denn ich bin ein sündiger Mensch.« Und zu-
gleich umklammerte er die Knie seines Heilandes und
drängte sich an Ihn. Das Wort des verlorenen Sohnes »Ma-
che mich zu einem deiner Tagelöhner« erinnert an Psalm 84,
11 : »Ich will lieber die Tür hüten in meines Gottes Hause als
wohnen in der Gottlosen Hütten.«
Rechte Buße verachtet die Welt, ihre Ehre, Lust und Pracht.
Ja, rechte Buße verachtet sich selbst und begehrt nur die
freie Gnade Gottes. Und die wird ihr in Christus zuteil.
Darum ist die Buße die Pforte zum Leben.

41
 Die Bekehrung

Und er machte sich auf und kam zu seinem

Vater. Lukas 15,20a

Wir haben es unternommen, den Weg zum Frieden mit Gott

und zur ewigen Seligkeit, kurz: den Heilsweg zu studieren
an der Geschichte vom verlorenen Sohn. Wir hörten von der
»Erweckung« (»Da schlug er in sich«), von der »Buße« (»Ich
habe gesündigt...«). Nun kommt noch eine sehr wichtige
Sache: die Bekehrung.
Ich weiß wohl, dieses Wort ist vielen ein Ärgernis. Es gibt
viele sogenannte Christen, die meinen, man könne sich so
allmählich ins Reich Gottes hineinentwickeln. Aber die ken-
nen nicht die Tiefe unseres Falles. Wer einer klaren Bekeh-
rung zum Herrn Jesus aus dem Wege geht, kommt nie ans
Ziel. Das seht ihr ja am verlorenen Sohn. Der konnte dort in
der Fremde religiöse Anschauungen pflegen. Ja, er konnte
dort in die Kirche gehen oder bei seinen Schweinen An-
dacht halten. Aber — was hätte das genützt? Nichts. Nein!
Umkehren mußte er zu seinem Vater.
Ohne eine Bekehrung kommen wir nicht zurecht.

»Und er...«

Wir wollen uns den Mann genau ansehen, der dort seine
Schweineherde im Stich gelassen und sich auf den Heimweg
gemacht hat.
Hat denn der noch irgendein Recht an den Vater und an die
Güter seines Hauses? O nein! Er hat jedes Recht verscherzt.
Seht ihn nur an, den Elenden! Er hat sich von seinem Vater
reich beschenken lassen. Aber »Danke« hat er nie gesagt. Die

42
Liebe des Vaters hat er mit Füßen getreten. Die Worte des
Vaters hat er in den Wind geschlagen. Die Befehle des Vaters
waren ¡hm ein lästiger Zwang. So hat er sie hinter sich gewor-
fen. Er hat dem Vater den Rücken gekehrt und ohne ihn sein
Leben gestaltet. Nein, der hat kein Recht mehr an dem Va-
ter.
Aber ist das nicht irgendwie auch deine und meine Lebens-
geschichte?
Gott hat uns reich beschenkt. Er gab unsGesundheit und Le-
ben, Essen und Trinken, Eltern und Freunde, Regen und
Sonnenschein, tausend Blumen am Wege und viel Gutes.
Hat unser Herz Ihm dankbar geschlagen? Haben wir nicht
Seine Liebe tausendmal mit Füßen getreten? Waren uns
Seine Gebote nicht ein lästiger Zwang? Wie viele haben wir
übertreten! Und Sein Wort war uns langweilig. Statt davon
zu leben, haben wir es kritisiert.
Manch einer meint, der liebe Gott müsse sich freuen, wenn
er nun ankommt. O nein! Der liebe Gott muß sich gar nicht
freuen! Unser Recht an Gott haben wir alle längst verscherzt.
Wenn einer sich bekehrt, tut er es nur auf Gnade hin.
»Er machte sich auf und kam zu seinem Vater.« Er hat kein
Recht zur Heimkehr. Und doch — und doch, er hat ein
Recht, er darf umkehren. Denn — er ist Sohn. Zwar ein bö-
ser, verlorener Sohn. Aber doch der »Sohn«. Das gibt ihm
den Mut, umzukehren. Mochte der Sohn noch so fern vom
Vater sein Gut mit Huren verprassen — er blieb der Sohn.
Darauf besinnt er sich. Darauf wagt er's.
Und so steht's mit uns auch. Es besteht zwischen jedem von
uns und Gott eine geheime Beziehung. Es mag einer noch so
frech, gottlos und böse sein, ja, es mag einer Gott lästern und
leugnen — er ist doch ein Geschöpf Gottes, von Ihm ins Le-
ben gerufen. Und Blut verbindet ihn mit Gott, nämlich das
Blut Jesu Christi, das auch für ihn geflossen ist.
Du bist Gottes Geschöpf, ein Gedanke von Ihm. Und für dich
hat Er Jesum dahingegeben. Darum darfst du dich zu Ihm be-
kehren.

43
»... machte sich auf«

Wir müssen da auf einen wichtigen Zug achten. Der verlo-

rene Sohn hat sich ja schon einmal aufgemacht, nämlich als
er aus dem Vaterhaus wegzog. Und wir haben gesehen, daß
damals zwischen dem Entschluß und der Ausführung eine
gewisse Zeit verstrich.
Diesmal ging's anders. Diesmal ging's »ruck-zuck«. »Ich will
mich aufmachen und zu meinem Vater gehen«, sagte er.
Und dann1 kommt gleich: »Und er machte sich auf.«
Und das ist nun so wichtig. Willst du dich zum lebendigen
Gott bekehren, dann tue es heute. Eine Bekehrung ge-
schieht schnell oder nie.
Das sage ich nicht leichthin; das hat seinen tiefen Grund. Be-
kehren können wir uns nur, wenn Gottes Heiliger Geist uns
ruft und zieht. Und wenn das geschieht, muß man schnell
folgen. Sonst könnte es dir gehen wie dem Esau. Der hat die
rechte Zeit verpaßt. Und als er endlich wollte, da wollte Gott
nicht mehr.
Man erzählt eine seltsame Geschichte von Alexander dem
Großen: Wenn der eine Stadt belagerte, dann steckte er ein
Licht an. Wenn sich die Stadt ergab, solange das Licht
brannte, überhäufte er sie mit Gnade und Ehre. War das
Licht abgebrannt, dann gab's keine Gnade mehr, sondern
nur noch Zorn, Schwert und Gericht.
So steckt unser Gott uns ein Gnadenlicht an. Und solange
es brennt, muß man sich aufmachen und zu seinem Hei-
land gehen. Nachher gibt's nur noch Zorn und Gericht
Gottes.
»Und er machte sich auf.« Ich habe mich manches Mal ge-
fragt: »Was ist denn aus den Schweinen geworden?« Ach, das
ist ja egal! Wer sich bekehren will, darf nicht erst lange dem
Teufel kündigen und mit ihm verhandeln. So kommt man
nie vom Alten los. »Was dahinten, das mag schwinden ...!«
»Und er machte sich auf.« Ja, was nahm er denn mit? Er nahm
mit, was jeder mitnimmt, wenn er sich bekehrt:

44
Seine Lumpen nahm er mit. Er hat sich nicht erst schön ge-
macht. Das machte später der Vater. Wer sich bekehren will,
darf und soll kommen, wie er ist: mit all seinen Sünden, sei-
nen Gebrechen, seinen Zweifeln, seinem Unglauben. Was
dir fehlt, gibt dir später der Vater. Wer es auf Gnade wagt,
der soll.es auch ganz wagen und sich dem Sünderheiland in
die Arme werfen, wie er ist.
Er nahm sein beladenes Gewissen mit. Unser Gewissen wird
erst frei, wenn Gott uns um Jesu willen vergeben hat.
Er nahm ein großes Vertrauen mit. »Ich habe des Vaters Liebe
zwar mit Füßen getreten. Aber er wird mich doch nicht ver-
stoßen.« Ohne dieses Vertrauen, das an Jesus entsteht, gibt's
keine Bekehrung.

»... zu seinem Vater«

Das ist die Hauptsache! Ich habe im Ersten Weltkrieg einige

Offensiven mitgemacht. Da ging's am Anfang großartig.
Aber das Ziel: Verdun, Paris, haben wir nie erreicht.
Solche steckengebliebenen Offensiven gibt's auch im geist-
lichen Leben. Vor vielen Jahren kam ein junger Mann zu mir
und sagte: »Mit mir muß es anders werden.« Er steht heute
noch so, daß es mit ihm anders werden muß. Er kam nur bis
zum Pastor. Es war eine verfehlte Offensive. Manche kom-
men bis zur Marktkirche. Manche kommen bis zu einem
Entschluß. Manche bis zu einer seelischen Erregung. Man-
che bis zu christlichen Überzeugungen. Alles steckengeblie-
bene Offensiven!
»Und er kam zu seinem Vater.« Der Sünder muß zum leben-
digen, auferstandenen Heiland kommen. — In der Lukaskir-
che in Frankfurt ¡st das von der Meisterhand Steinhausens
dargestellt. Da trägt der Vater die Züge Jesu. Der verlorene
Sohn ist an seine Brust gesunken. Und der Heiland schlägt
den blutroten Mantel seiner Liebe um seine Lumpen. Heil
dem, dem das geschieht!

45
 Der Blick desVaters

Da er aber noch ferne von dannen war, sah

ihn sein Vater. Lukas 15,20b

Wer regelmäßig und aufmerksam unserer Betrachtung der

Geschichte vom verlorenen Sohn gefolgt ist, dem mag auf-
gefallen sein, daß wir so wenig von dem Vater hören. Der Va-
ter schwieg, als der Sohn sein Gut an sich raffte. Er schwieg,
als der Sohn in die Ferne zog. Der Vater schwieg, als der Sohn
sein Gut mit Huren verpraßte. Er schwieg, als der Sohn im
Elend war.
So ist Gott. Man kann sich von Ihm lossagen. Man kann Seine
Gebote übertreten. Man kann ohne Ihn leben. Gott
schweigt dazu! Aber es geht einem wie dem verlorenen
Sohn. Als unentrinnbares Gesetz steht über solchem Leben
das Wort, das Jeremía seinem abtrünnigen Volk zurief: »Du
mußt innewerden und erfahren, was es fürjammer und Her-
zeleid bringt, den Herrn, deinen Gott, zu verlassen« (Jeremia
2,19).
Der große italienische Dichter Dante schildert in seiner
»Göttlichen Komödie« eine Fahrt in die Hölle. Da sagt er:
Über dem Tor der Hölle steht geschrieben: »Wer hier ein-
tritt, lasse alle Hoffnung fahren.« Ich glaube, daß an der
Pforte der Hölle steht: »Du mußt innewerden und erfahren,
was es für Jammer und Herzeleid bringt, den Herrn, deinen
Gott, zu verlassen.«
Der verlorene Sohn hat das erfahren. Aber — er war noch
nicht in der Hölle. Er konnte noch umkehren. Und er tat es.
Und da hören wir nun endlich etwas vom Vater.
Wir wollen hier in der Besprechung langsam vorgehen.
Denn jedes Wort ist wichtig. Hier lernen wir ja den dreieini-
gen Gott wirklich kennen.

46
Das Warten des Vaters

Als der verlorene Sohn noch ferne war, sah ihn sein Vater.
Nicht zufällig erblickte er ihn. Sonst hätte er ihn nicht schon
in der Ferne gesehen. Nein, der Vater hatte auf den Sohn ge-
wartet.
Von dem Maler Burnand gibt es ein wunderschönes Bild. Da
sieht man das flache Dach eines großen, stolzen Hauses. Und
dort oben steht der Vater. Er schaut in die Ferne. Die Hand
hat er über die Augen gelegt, um besser spähen zu können.
Alles um ihn herum ist ihm gleichgültig. Alles an ihm ist nur
Warten.
Seht, das war das Geheimnis im Leben des verlorenen Soh-
nes. Als er davonzog, schaute ihm sein Vater nach. Da be-
gann das Warten. Der Vater wartete. Der Sohn geriet ins
Elend. Der Vater wartete.
Wißt ihr, daß dieses Geheimnis auch über eurem Leben ist?
Dein Gott wartet auf dich. Er belagert dich gleichsam schwei-
gend.
Laßt mich ein ganz dummes Beispiel gebrauchen. Beim Se-
gelflug braucht man zum Start ein Gummiseil. Das kann man
ganz lang ausziehen. — Gottes Warten ist solch ein Gummi-
seil, das Er um unser Herz gelegt hat. Du kannst es weit aus-
ziehen. Du kannst weit weglaufen. Aber Gottes Warten ist
wie so ein stiller, starker Zug.
Ich muß hier sagen: Man kann dieses Gummiseil auch zer-
reißen. Dann gibt's keine Umkehr mehr. Für solchen Men-
schen gibt's keine Hoffnung. Es gibt Menschen, auf die war-
tet Gott nicht mehr. »Es gibt eine Sünde zum Tode; für die
sage ich nicht, daß jemand bitte« (1. Johannes 5,16b).
Der wartende Gott! So zeigt Ihn uns die Bibel. Zweimal steht
dort das ergreifende Wort: »Den ganzen Tag habe ich meine
Hände ausgestreckt nach dem Volk, das sich nichts sagen
läßt und widerspricht« (Römer 10, 21; vgl. Jesaja 65, 2).
Oder sie zeigt uns Gott als einen Weingärtner, der wartet, ob
der Weinberg Frucht bringt (vgl. Johannes 15, Iff).

47
Oder Petrus zeigt uns Gott, wie Er den Plan für das Ende der
Welt fertig hat. Und doch hält Er zurück und wartet in Ge-
duld — ob nicht der oder jener noch umkehrt. Petrus sagt
da: »Die Geduld unsres Herrn achtet für eure Rettung«
(2. Petrus 3,15).

Die Einseitigkeit des Vaters

Jetzt komme ich an etwas so Wichtiges, daß ich Gott recht

bitten muß, Er möge uns helfen, es recht zu fassen.
»Da er noch ferne war, sah ihn sein Vater.« Das ist nun das er-
ste, was wir vom Vater hören. Ja, hat denn der nichts Wichti-
geres zu tun, als nach seinem Lumpensohn zu schauen? So
einseitig ist der Mann, daß ¡hm dies das Wichtigste ist. Für
nichts sonst hat er einen Blick. Wer die Geschichte bis zum
Ende kennt, der weiß, daß sich der ältere Sohn nachher be-
schwert, der Vater habe ihn gar nicht beachtet. Und dieser
ältere Sohn hat recht. Der Vater ist so einseitig, daß ihn nur
eines interessiert: Wird der verlorene Sohn umkehren?
So einseitig ist Gott? Ja, so einseitig ist Gott!
Es sitzen Menschen hier, die sind »religiös«. Meinst du, das
interessiert deinen Gott? Er wartet nur auf eins: ob du zu Ihm
umkehrst.
In Jerusalem gab's zur Zeit Jesajas viel Religion. Da wurden
im Tempel Feste gefeiert. Da wurden Opfer dargebracht. Da
breitete man Hände aus zum Gebet. Sollte das den Vater
nicht freuen, so viel Religion? Aber was sagt Er? »Meine
Seele ist feind euren Jahresfesten. Und wenn ihr auch eure
Hände ausbreitet, verberge ich doch meine Augen vor
euch« (Jesaja 1,14-15). Und ein andermal sagt Er: »Tu weg
von mir das Geplärr deiner Lieder!« (Arnos 5, 23) Und dann
heißt's: »Reinigt euch. Tut eure bösen Taten aus meinen Au-
gen, laßt ab vom Bösen! Wollt ihr mir gehorchen, so sollt ihr
des Landes Gut genießen« (Jesaja 1,16.19). Nicht Religion,
Kultur, religiöse Ansichten will Gott, sondern Umkehr.

48
Es sitzen Leute hier, die sagen: »Ich bin gut und rechtschaf-
fen. Mir kann's nicht fehlen.« Nun, das ist schön. Aber wie
wird dir. zumute, du sicherer Mensch, wenn Gottes Wort
hier sagt: Gott hat gar keinen Blick dafür. Er wartet vielmehr,
ob du nicht endlich bußfertig zu Ihm umkehren willst?
Um das ganz zu verstehen, müssen wir wissen: Mit dem Va-
ter im Gleichnis meint der Herr Jesus sich selbst. Der Vater ist
Jesus, der Sünderheiland. Die Hände, die sich ausstrecken,
sind durchbohrt am Kreuz von Golgatha. In die Augen, die
nach dir ausschauen, wurde mit Fäusten geschlagen. Der
Mund, der den Sohn küßt, rief: »Mein Gott, warum hast du
mich verlassen?!«
Der Vater — das ist Jesus, der »um unsrer Sünden willen
dahingegeben und um unsrer Rechtfertigung willen aufer-
weckt« ist (Römer 4, 25). Und solange wir nicht jn rechter
Buße und herzlichem Vertrauen zu Ihm umgekehrt sind, so-
lange ist Sein Erlösungsleiden für uns fruchtlos. Darum ruft's
vom Kreuz: »Wendet euch zu mir, so werdet ihr errettet, al-
ler Welt Enden« (Jesaja 45, 22).

Der Scharfblick des Vaters

Der Vater im Gleichnis — das ist der Herr Jesus. Der Jesus, in
dem Gott uns allen begegnet. Nun hören wir etwas von dem
Scharfblick unseres Heilandes.
»Als der verlorene Sohn noch ferne war, sah ihn sein Vater.«
So ist unser Heiland. Er hat einen Blick für die zerbrochenen
Herzen und für die unruhigen Gewissen und für die Sünder,
die selig werden wollen.
Als er einst unter großem Volksgedränge in Jericho einzog,
entdeckte er auf dem Maulbeerbaum den Zachäus, der so
sehnsüchtig nach dem Heil begehrte.
Als er in das große Krankenhaus am Teich Bethesda kam, sah
er vor allem den Mann im Winkel, der 38 Jahre krank gele-
gen hatte.

49
Als er sterbend am Kreuz hing, hatte er einen Blick für den
Schacher, der nicht in seinen Sünden dahinfahren wollte.
Und so sah er im Jahre 1918 unter den vielen, vielen tausend
deutschen Soldaten auch mich, als mein beladenes Gewis-
sen nach Vergebung hungerte.
Ist hier ein verlorenes Kind, das Frieden mit Gott möchte?
Dein Heiland hat dich in dieser großen Versammlung er-
blickt. Gehe getrost mit Ihm nach Hause und besprich mit
Ihm voll Vertrauen die Sache deiner Seele.

50
 Die Liebe desVaters

. . . und es jammerte ihn. Lukas 15, 20c

Wenn über ein Volk schwere Leiden und Trübsale kommen,

dann entsteht bei den Einsichtigen immer stärker die Frage:
Sind diese Nöte vielleicht Gottes Gerichte? Sollte es viel-
leicht doch an dem sein, daß Seine Hand gegen uns steht
und Sein Zorn gegen uns entbrannt ¡st? Und wenn die Ein-
sichtigen in einem Volk so weit gekommen sind, daß sie
diese Frage bejahen, dann werden sie die zweite Frage stel-
len: Wie können wir denn Gottes Herz gewinnen, daß Er uns
wieder gnädig werde?
Ja, das ist eine Frage, die wohl der Überlegung wert ¡st: Wie
kann ein Mensch Gottes Herz bewegen? Die Schrift gibt uns
die Antwort: durch Umkehr. Einst schickte der Herr den Pro-
pheten Jona nach der gottlosen Stadt Ninive. Der verkün-
digte: »In vierzig Tagen wird die Stadt untergehen.« Was tat
der König von Ninive? Er lachte nicht darüber. Er ließ auch
nicht den Jona austreiben. Er veranstaltete auch keine Bitt-
prozessionen zu seinen Götzen. Nein! Er befahl: »Ein jeder
bekehre sich von seinem bösen Wege . . . Vielleicht läßt Gott
es sich gereuen und wendet sich ab von seinem grimmigen
Zorn, daß wir nicht verderben.« So geschah es: »Als aber
Gott ihr Tun sah, wie sie sich bekehrten von ihrem bösen
Wege, reute ihn das Übel, das er ihnen angekündigt hatte,
und tat's nicht« (Jona 3, 8b-10).
Und dasselbe sehen wir hier beim verlorenen Sohn. Als der
Sohn umkehrte, entbrannte die Liebe des Vaters für ihn.
Die Umkehr des Sünders bewegt das Herz Gottes.
Doch nun wollen wir unser heutiges Wort betrachten:
» . . . und es jammerte ihn.«

51
Das Leid des Vaters

Da steht der Vater auf dem Dach seines Hauses und sieht sei-
nen Sohn ankommen. Ein jämmerliches Bild des Elends! Und
da taucht vor seinem geistigen Auge ein anderes Bild auf: Er
sieht den Sohn, wie er war, ehe er auszog. Dieser stolze, trot-
zige, strahlende junge Mensch. Und ersieht ihn ausziehen,
in der blühenden Kraftseiner Jugend. Und nun! Dieses Bild
des Elends! O Welt! O Sünde! O Teufel! Wie habt ihr mei-
nen Sohn zugerichtet!
»Es jammerte ihn.« Er wird voll Leid und Traurigkeit. So trägt
Gott um den Menschen Leid. Er erschuf den Menschen als
vollkommenes Geschöpf. »Er schuf ihn, Ihm zum Bilde.« Und
Er erschuf ihn in völliger Freiheit als ein Geschöpf, das zwi-
schen gut und böse wählen konnte. Aber schon der erste
Mensch erwählte das Böse.
Und nun »schaut der Herr vom Himmel auf die Menschen-
kinder, daß Er sehe, ob jemand klug sei und nach Gott frage.
Aber sie sind alle abgewichen und allesamt verdorben«
(Psalm 14, 2-3). Und nun bekamen Sünde, Leid und Tod die
Macht. Darum ist Gottes Herz voll Leid.
»Es jammerte ihn.« Wir haben ja schon gehört, daß mit dem
»Vater« im Gleichnis Jesus sich selbst meint. Als Er dies er-
zählte, da schaute Er auf die Zöllner und Sünder, die zu Ihm
gekommen waren. »Und es jammerte Ihn.« Und Er schaute
auf die Pharisäer und Schriftgelehrten. Die murrten: »Dieser
nimmt die Sünder an.« »Und es jammerte Ihn.« Und Er schaut
uns an — und es jammert Ihn. So ist der Herr Jesus!

Die Liebe des Vaters

Die Geschichte vom verlorenen Sohn ¡st eine sehr traurige

Geschichte, wenn wir auf den Sohn sehen. Es ¡st aber eine
sehr fröhliche Geschichte, wenn wir auf den Vater sehen.
Aber ¡st das nicht immer so? Wenn wir auf die Menschen se-

52
hen, auf ihr Tun und Treiben, und wenn wir vor allem auf uns
selbst sehen, dann muß unser Herz belastet und bedrückt
werden. Wenn wir aber auf den Herrn Jesus sehen, dann at-
men wir auf. Dann wird unser Herz froh. Also sehen wir auf
den Vater in unserer Geschichte!
»Es jammerte ihn.« Ist es euch schon aufgegangen, daß an
dieser Stelle die Geschichte vom verlorenen Sohn ganz und
gar unwahrscheinlich wird? Stellt euch doch die Lage vor:
Der Sohn hat die Liebe des Vaters mit Füßen getreten. Alle
seine Gebote hat er in den Wind geschlagen. Dann ist er
ohne Abschied auf und davon gegangen. Draußen in der
Welt hat er sein ganzes Erbteil in der übelsten und leichtfer-
tigsten Weise verpraßt. Und nun ist er verhungert, arm, ab-
gerissen. Da kommt er zurück.
Stellt euch mal einen Bauern vor, dem das passiert. Dem
werden die Züge hart. Er pfeift nach dem Hofhund und läßt
den Lumpen vom Hof hetzen. So geht's zu. So ist's mensch-
lich.
Aber was hier erzählt wird, das ¡st — göttlich. Hier prokla-
miert der Herr Jesus mit schlichten Worten das Evangelium:
Jesus hat den Sünder lieb. Ich kann das nicht erklären. Ich
kann das auch ganz und gar nicht begreifen. Ich kann es nur
verkündigen: Jesus hat euch lieb, euch, die ihr von eurem
Gewissen verklagt werdet; euch, die ihr nirgendwo Frieden
finden konntet. Du darfst mit allen geretteten und ange-
nommenen Kindern Gottes singen: »Ich hatte nichts als Zorn
verdienet und soll bei Gott in Gnaden sein.«

Der helfende Wille des Vaters

»Es jammerte ihn.« Uns hat auch schon dieses oder jenes
Elend gejammert. Wir standen an Krankenbetten und sahen
Menschen leiden. Da hatten wir Mitleid. Aber — helfen
konnten wir nicht.
Ganz anders ist es bei unserem Heiland. Wenn bei Ihm das

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Innerste bewegt wird, wenn Sein Herz entbrennt, dann ist da
sofort auch der Wille und die Kraft zu helfen.
Dem verlorenen Sohn ¡st geholfen worden. Und mir ist auch
geholfen worden, als ich umkehrte. Und hier sind viele, die
es bezeugen: Mir ist auch geholfen worden, als ich um-
kehrte.
Gottes Leid um die Sünde ¡st nicht nur ein Schmerz geblie-
ben. Sondern Gott hat gehandelt. »Also hat Gott die Welt ge-
liebt, daß Er Seinen eingebornen Sohn gab, auf daß alle, die
an Ihn glauben, nicht verloren werden, sondern das ewige
Leben haben« (Johannes 3,16).
Und Jesu Mitleid mit dem Sünder ist nicht nur eine Bewe-
gung des Herzens geblieben. Sie hat Ihn zur Tat getrieben,
durch die wir errettet werden: Er hat Sein Leben zur Versöh-
nung für uns dargebracht.
Wir brauchen uns nicht mehr zu scheuen, die Wahrheit zu
bekennen und als Sünder vor Gott zu erscheinen. Auf Sün-
der, die die Hölle verdient haben, zielt sein Rettungswille.
Nur Sünder werden durch Jesu Tod gerechtfertigt. Nur für
Sünder starb Jesus. Also auch für uns. Hier ist das Heil.

54
 Die Barmherzigkeit Gottes

Er lief und fiel ihm um seinen Hals und

küßte ihn. Lukas 15,20d

Vor kurzem besuchte ¡ch einen kranken alten Mann. Ich be-
zeugte ihm das Evangelium. Er saß in seinem Sessel und
starrte schweigend vor sich nieder. Als ich von neuem anfan-
gen wollte, unterbrach er mich: »Ach, hören Sie doch auf!
Da redet die Kirche von der Liebe Gottes. Wo soll die denn
sein? Überall Sterben und Morden! Wo sollte da Gottes
Liebe sein?!« Und dann lachte er so höhnisch und bitter, daß
es einem ins Herz schnitt.
Ja, die Frage steht wieder auf, sie geht durchs Land: »Wo ist
denn die Liebe Gottes?«
Es ¡st eigentlich erschütternd. Solange es uns gut geht, so-
lange heißt es: »Freut euch des Lebens!« Und da fragt man
nichts nach Gottes Liebe. Dann jedoch kommen dunkle
Wolken. Und nun — nun kann man Gottes Liebe nicht mehr
finden.
Diese Liebe Gottes umgibt uns zwar von allen Seiten. Jedes
Korn auf den Feldern, ja, jede Kartoffel, jeder neue Morgen
sind Zeugen von Seiner erhaltenden Liebe. Auch jedes
Schwere, das uns trifft, ist ein Zeugnis von Seiner Liebe. Aber
man merkt es nicht. Man kann es nicht sehen. Man ist dafür
blind.
Und so geht immer wieder die Frage unter uns um: »Wo ¡st
Gottes Liebe?«
Unser Text sagt uns klar: Es gibt nur einen Weg, zur Erfah-
rung der Barmherzigkeit Gottes zu kommen: durch Um-
kehr. Als der verlorene Sohn umkehrte, erfuhr er die Liebe
des Vaters.

55
Er lief ¡hm entgegen

Die Bibel verkündigt uns wirklich unerhörte Dinge: Gott

läuft dem Menschen entgegen. Aber achtet wohl darauf:
nur dem Sünder, der umkehrt. Sonst nicht!
Wenn die Bibel uns Gott als den Weltenkönig zeigt, der die
Völker in Seiner Hand hat — Er ist es auch heute noch! —,
dann heißt es: »Gott ist König über die Völker. Gott sitzt auf
Seinem heiligen Thron« (Psalm 47, 9). Die Bibel weiß auch
von einem Aufstehen Gottes. Aber nur zum Gericht: »Gott
steht auf; so werden Seine Feinde zerstreut« (Psalm 68, 2).
Aber daß Gott läuft und springt, dies geschieht — ja, wem?
Den Großen der Erde? Oder den Guten? Den Frommen?
Den Heiligen? — O nein! Dies geschieht — dem Sünder, der
umkehrt. Welch Wunder der Gnade!
Das hat ja nun seinen guten Grund. Es käme keiner nach
Hause, wenn Gott es nicht täte. Denn Gott weiß, was wir
alle auch wissen: Bei der Umkehr ¡st der letzte Schritt der
schwerste. Da ist der verlorene Sohn nach Hause gewandert.
Da steht er am Hoftor. Da bleibt er stehen. Da will ihm das
Herz entfallen. Nun werden ihn die Knechte und Mägde se-
hen, die seinen stolzen Auszug miterlebt haben. Ja, und nun
gilt's, in seiner ganzen Blöße vor seinem Vater zu stehen. Er
zögert. Wie schwer ¡st der letzte Schritt!
Ich las einmal eine kleine Geschichte von einem, der auch
im Zorn von zu Hause gegangen war, nach Amerika. Und ei-
nes Tages zieht's ihn nach Hause. Er macht die lange Reise. Er
kommt ins Heimatdorf. Aber als er den väterlichen Hof sieht,
da biegt er ab. Einen Abend lang sitzt er verborgen auf dem
Friedhof beim Grab seiner Mutter. Und als es Nacht ist, geht
er wieder davon. Er konnte den letzten Schritt nicht tun.
Wie viele sind hier, denen es so geht mit ihrem Gott! Und
darum läuft Er dem Sünder entgegen. Das Evangelium ist die
Botschaft davon, wie Gott dem Sünder entgegenläuft. Er
läuft uns entgegen in Jesus, Seinem lieben Sohn. Was ist das
für ein Entgegenlaufen Gottes, daß Jesus für uns starb, ehe

56
wir Ihn kannten, ehe wir geboren waren! Ja, Er läuft uns viel
weiter entgegen, als Er in dem Gleichnis wahrhaben will.
Mitten in unser Weltleben und Sündenleben hinein läuft Er
uns entgegen durch den Heiligen Geist, der uns mahnt,
warnt und ruft und lockt. Er läuft uns nicht nur entgegen, Er
läuft uns nach, daß wir errettet werden. »Deswegen klopft Er
für und für so stark an unsres Herzens Tür.«

Er fiel ihm um den Hals

Das ist nun ein wichtiger Zug in unserem Gleichnis. Und wer
das versteht, der hat das Evangelium verstanden.
»Er fiel ihm um seinen Hals.« Bedenkt doch nur, wo der ver-
lorene Sohn herkam! Nach einem Leben der Armut und des
Hungers war er bei den Schweinen gelandet. Ich glaube
nicht, daß ein Schweinehirt sehr sauber ist oder gar nach
Kölnisch Wasser duftet. Ja, das Schwein galt als unrein. Wer
es aß oder damit umging, durfte nicht in den Tempel. Und
ich meine, es wäre noch immer großartig gewesen, wenn
der Vater gesagt hätte: »So, bist du da? Nun bade dich erst
mal und zieh dir einen vernünftigen Anzug an. Dann wollen
wir die Sache mal bereden.«
Aber nein! »Er fiel ihm um seinen Hals.« Achtet gut darauf: Er
nimmt ihn an, wie er ist. Er erläßt ihm alle Schuld. Er setzt ihn
wieder zu seinem Sohn und Kind ein — wieerist. Und dann,
erst dann heißt es: »Bringt das beste Kleid hervor...«
Ich weiß, daß hier viele unruhige Gewissen sind. Die kom-
men nicht zum Frieden, weil sie das Evangelium nicht fassen.
Wie geht's da zu? Da wird ein Herz unruhig und sehnt sich
nach Frieden mit Gott. Man erkennt sich auch ein wenig als
Sünder und sagt nun: »So wie ich bin, bin ich meinem Hei-
land ein Greuel. Ich muß mich besser machen.« Und nun
kämpft man gegen seine Sünde und schlechten Gewohnhei-
ten, kommt aber nur ärger hinein und verzweifelt ganz und
gar.

57
Gib es auf, lieber Mensch! Dein Schade ¡st so verzweifelt
böse, daß du dir selbst doch nicht helfen kannst. Kehre um,
wie du bist, und wirf dich in die Arme Jesu. Gib dich, wie du
bist, in die Hände, die für dich durchbohrt sind. Verlange
Gnade und nichts als Gnade. Sie wird dir zuteil! Und die-
selbe Gnade ist es dann auch, die dich umwandelt, die dich
bessert, ändert, erzieht, herrlich und geistlich macht.
Jesus verlangt nichts als deine Umkehr zu Ihm. So ist es! Ich
will's noch anders sagen: Viele wollen erst Heiligung ihres
Lebens. Und aufgrund ihrer Heiligung die Rechtfertigung
vor Gott. Das ist ein falscher Weg. Erst wird man durch Jesus,
der unsere Schuld trug, vor Gott gerechtfertigt. Und das
bleibt das Fundament eines Christenlebens. Man erfährt
Gnade und wird ein Kind Gottes. Und dieselbe Gnade be-
wirkt dann die Heiligung unseres Lebens.

. . . und küßte ihn

Ein Kuß ist ein Siegel der Liebe. Und darum etwas Großes.
Wir sollten's so lassen, liebes junges Volk, und nicht eine
Spielerei daraus machen. Es gibt Küsse — die wären besser
nie geschehen. Ich habe mit einem Jungen Soldaten zu tun
gehabt. Dessen Leben war durch ein leichtfertiges Mädchen
ruiniert. Unter Tränen klagte er: »Ach, der erste Kuß, der mir
die Besinnung raubte!« Und denkt nur an den Kuß des Ju-
das!
Ein Kuß ¡st ein Siegel der Liebe. Das bedeutet der Kuß einer
Mutter oder zweier Menschen, die sich fürs Leben verbin-
den.
Aber was meint Jesus hier? Gibt es einen Kuß Jesu? Ja! Als der
Vater den verlorenen Sohn küßte, versiegelte er ihn: »Du
bist mein Sohn.« So gibt es eine Versiegelung in der retten-
den Liebe Jesu. Davon spricht die Bibel oft. Etwa im Epheser-
brief: Ihr seid »versiegelt worden mit dem Heiligen Geist,
der verheißen ist« (Epheser 1,13).

58
Und nun möchte ich an den Schluß ein paar Worte setzen,
die D. Humburg zu diesem Text sagt: »Ich glaube, solch ein
Kuß deckt viel Jammer und Elend zu. Bei deinem Heiland
sollst du ein Willkommen finden, wie du es noch nie in dei-
nem Leben gefunden hast. Verlorenes Kind, komm heim! Es
hat sich schon viel Leid unter Jesu Arme geflüchtet. Es ist
aber noch Raum da!«

59
 DasrettendeWort

Der Sohn aber sprach zu ¡hm: Vater, ich

habe gesündigt gegen den Himmel und
vor dir. Lukas 15,21a

Da wird uns im Richterbuch (12,1-6) eine bemerkenswerte

Geschichte erzählt. Der Stamm Ephraim hatte Krieg mit den
Leuten von GiJead. Unter ihrem vom Herrn erwählten Feld-
herrn Jephta schlugen die Gileadmänner die Ephraimiten.
Die zerstoben, flohen und wollten sich über den Jordan in
Sicherheit bringen. Aber die Gileadkrieger hatten rasch die
Furt am Jordan besetzt. Nun waren die Ephraimiten in gro-
ßer Not. Was tun? Jeder verschaffte sich eine Verkleidung
oder warf seine Rüstung weg. So versuchten sie, als harmlose
Bauern die Furt zu passieren. Aber die Gileadkrieger merk-
ten den Betrug. Und sie verfielen auf ein einfaches Mittel. Es
war bekannt, daß die Ephraimiten kein »seh« aussprechen
konnten. Nun forderten die Gileadkrieger einfach jeden,
der passieren wollte, auf: Sage »Schiboleth«. Sagte er dann
»Siboleth« — dann war er als Feind erkannt und wurde getö-
tet.
An einem Wort also hingen Leben und Tod. Wer das Wort
aussprechen konnte, dem wurde es zur Rettung.
Ich weiß auch so ein rettendes Wort; ein Wort, das uns vom
Herzeleid, vom Zorn Gottes, vom Tode, vom Gericht Gottes
und von der Hölle errettet. Dieses rettende Wort heißt: »Ich
habe gesündigt.« Paulus sagt in 1. Korinther 11, 31: »Wenn
wir uns selber richteten, so würden wir nicht gerichtet.« Das
heißt: Wer sagen lernt »Ich habe gesündigt«, der wird erret-
tet vom Zorn Gottes. Wer es nicht über Herz und Lippen
bringt, den richtet Gott. Der ist verloren.
Der verlorene Sohn sprach das rettende Wort.

60
Der Zeitpunkt, in dem er es sagt

Die ganze Geschichte vom verlorenen Sohn ist ja ein Gleich-

nis, ein Gleichnis für göttliche Dinge. Ich möchte immer
wieder sagen: rein menschlich gesehen ist die Geschichte
eine ganz und gar unmögliche und unwahrscheinliche Ge-
schichte.
Wenn die Geschichte in der Menschenwelt passiert wäre,
dann wäre die Sache so gelaufen: Der Vater hätte den Sohn
erst herankommen lassen. Und dann hätte der Sohn zuerst
sprechen müssen: »Vater, ich habe gesündigt.« Und dann
erst — wäre der Vater gnädig geworden.
Hier aber geht es umgekehrt. Ehe der Sohn etwas sagen
kann, ehe er irgend etwas tun kann, läuft ihm der Vater ent-
gegen und breitet die Arme gegen ihn aus. Und nun, nun, da
der Vater sein gnädiges und barmherziges Herz dem Sohn
geöffnet hat, sagt der Sohn: »Vater, ich habe gesündigt.«
Das ist überaus wichtig für alle, die selig werden wollen. Am
Anfang steht nicht unsere Bekehrung und unser Sündenbe-
kenntnis. Nein, am Anfang steht die Gnade Gottes. Gott sagt
allen Menschen, allen Sündern Gnade zu. Das tut Er laut und
vernehmlich durch das hochaufgerichtete Kreuz Jesu Christi
auf Golgatha.
Du brauchst dein Sündenbekenntnis also nicht einem har-
ten, bösen Gott zu sagen, bei dem du nicht weißt, wie Er sich
schließlich dazu stellen wird. Nein! Du darfst das rettende
Wort: »Vater, ich habe gesündigt!« einem Gott sagen, der dir
schon volle Vergebung und Gnade zugesichert hat. Blutige
Arme, für den Sünder offen, breiten sich dir entgegen. Die
Schuld ist schon gebüßt durch deinen Heiland. Die Strafe,
die dich erwarten sollte, ist schon von Ihm am Kreuz getra-
gen.
Sollte diese vorauseilende Gnade Gottes in Jesus uns denn
nicht nun locken und reizen, endlich umzukehren und das
rettende Wort zu sprechen: »Ich habe gesündigt!«? Oder ei-
nen Liedvers: »Ich, ich und meine Sünden, die sich wie Körn-

61
lein finden des Sandes an dem N4eer, die haben dir erreget
das Elend, das dich schlaget und das betrübte Marterheer.«
Ja, indem Gott zuerst Seine Gnade und Sein Vergeben auf-
richtet, will Er uns geradezu locken, endlich Buße zu tun und
das rettende Wort auszusprechen. So heißt's in einem Lied:
»Gnade hat Er zugesagt, daß der Sünder sich bekehre.«

Die innere Notwendigkeit, mit der er es sagt

Als der verlorene Sphn noch bei den Schweinen saß, hatte er
sich vorgenommen: Ich will mich aufmachen und zu mei-
nem Vater gehen und will ihm sagen: »Vater, ich habe ge-
sündigt.«
So hatte er es sich vorgenommen. Aber nun war alles so
wunderlich und seltsam gelaufen. Ehe er sich's versah, lag er
in den Armen des Vaters.
Seht, da hätte der verlorene Sohn ja denken können: »Na,
dann ¡st ja alles gut. Was soll ich erst noch sagen: Ich habe ge-
sündigt. Der Vater hat ja schon alles zugedeckt.«
Wehe, wenn der verlorene Sohn so gedacht und das ret-
tende Wort nicht ausgesprochen hätte! Dann hätte er dem
Vater nie recht in die Augen sehen können. Die alte Schuld
hätte immer zwischen ihnen gestanden. Es wäre nie zum vol-
len Frieden gekommen. Und dieses halbe Verhältnis hätte
den Sohn schließlich trotz aller Liebe des Vaters aus dem
Hause getrieben.
Und der Vater? Der hätte nie an eine rechte Herzensum-
wandlung des Sohnes glauben können. Denn das Bekennt-
nis: »Ich habe gesündigt« ist das Zeichen einer rechten Her-
zensumwandlung. Und so hätte der Vater sein Herz vor dem
Sohn immer mehr verschlossen.
Versteht ihr nun, warum das Wort: »Ich habe gesündigt« so
notwendig war?
Es gibt viele Leute, die wissen zwar etwas von der Liebe Got-
tes in Christo. Aber sie kommen zu keinem Frieden. Sie sind

62
nicht versöhnte Kinder im Hause Gottes. Und warum? Weil
sie in Gottes Haus und Gemeinde eindringen wollen, ohne
das rettende Wort zu sprechen : »Ich habe gesündigt.« Sie ha-
ben nie vor dem heiligen Gott mit zerbrochenem Herzen
auf ihren Knien gelegen und bekannt: »Vater, ich habe ge-
sündigt gegen den Himmel und vor dir.«
Ich frage euch, die ihr in dieser halben Stellung vor Gott lebt,
die ihr die Liebe Gottes kennt und doch nicht der Wahrheit
die Ehre gebt — warum handelt ihr so? Da gibt es viele
Gründe. Die einen wissen überhaupt nicht mit Gott zu re-
den. Die anderen sind zu stolz. Sie wollen nicht als Sünder
dastehen. Die dritten meinen, es sei ja nicht so schlimm mit
ihrem — wie sie sagen — bißchen Sünde. Die vierten neh-
men's zu leicht und meinen, es sei alles in Ordnung, wo
nichts in Ordnung ist. Und die meisten wollen nicht beken-
nen »Ich habe gesündigt«, weil sie ihre Sünde nicht lassen
wollen. Sie wollen Gott und die Sünde halten. Das aber ist
der sicherste Weg zur völligen Verstockung und zum
Verderben.
Der Evangelist Elias Schrenk bat fast in jeder Versammlung
seine Hörer: »Bringt euer Leben mit Gott in Ordnung!« Ich
bitte auch euch darum.

Wie er's sagt

»Vater, ich habe gesündigt« — und nun geht's weiter: »gegen

den Himmel und vor dir.« — »Vor dir!« Darauf kommt es an,
daß man das sieht.
Gewiß, wir haben uns vielfach versündigt: an unseren Leh-
rern in der Schule, an dem Pfarrer, der uns unterrichtet, an
unseren Eltern, an Menschen, mit denen wir gemeinsam Bö-
ses taten. Aber wenn unser Leben völlig neu werden soll,
dann müssen wir erkennen: »Vor allem und zuerst habe ich
Gott ins Angesicht gesündigt.«
Als David nach seinem Ehebruch und Mord weinend vor

63
Gott lag, bekannte er: »An dir allein habe ich gesündigt«
(Psalm 51, 6).
Wir leben in einer Zeit, in der man den Blick gar nicht mehr
zu Gott aufheben kann. Da versteht man auch das Wort
»Sünder« gar nicht mehr. Da spricht man von »Verkehrssün-
dern«, von »Steuersündern« und von »Verdunkelungssün-
dern«. Armseliger Mißbrauch biblischer Worte!
Hebt eure Augen auf zu Gott, der uns in Jesus alle Gnade zu-
sagt. Und bekennt Ihm mit Herz und Mund: »Vater,an diral-
iein habe ich gesündigt und übel vor dir getan.« Dann tut
sich uns in unermeßlicher Weite und Herrlichkeit das Reich
der Gnade auf.

64
 Der nicht gesprochene Satz

Ich bin hinfort nicht mehr wert, daß ich

dein Sohn heiße. Lukas 75,21b

Ich will heute über einen Satz predigen, der gar nicht ausge-
sprochen wurde. Wer die Geschichte aufmerksam liest, dem
fällt etwas auf: Als der verlorene Sohn noch bei den Schwei-
nen war, nahm er sich vor: Ich will zu meinem Vater sagen:
»... Ich bin nicht wert, daß ich dein Sohn heiße; mache mich
zu einem deiner Tagelöhner.« Aber als er nun in den Armen
des Vaters lag, sagteer nur: »Ich bin hinfort nicht mehr wert,
daß ich dein Sohn heiße.« Punkt! Schluß! Der Satz »Mache
mich zu einem deiner Tagelöhner« fiel aus. Warum? Das ist
wichtig.

Weil dem Sohn die Hauptsache zur Hauptsache wurde

Wir müssen unsere Blicke noch einmal zurücklenken. Da

sitzt der verlorene Sohn bei seiner Schweineherde. Sein Gut
hat er verpraßt. Teuerung drückt das Land. Er begehrt seinen
Bauch zu füllen mit Trebern, die die Säue essen. Und nie-
mand gibt sie ihm. Es geht ihm schlecht.
Da sieht er im Geist das reiche Vaterhaus. »Wieviel Tagelöh-
ner hat mein Vater, die Brot die Fülle haben, und ich ver-
derbe im Hunger!«
Und da entschließt er sich und sagt: »Ich will mich aufma-
chen und zu meinem Vater gehen und ihn bitten: Mache
mich zu einem deiner Tagelöhner.«
Wenn man das so betrachtet, dann hat man den Eindruck: Es
geht ihm mehr um das Brot und um die Stillung des Hungers
als um den Vater. Es geht ihm mehr darum, wieder eine äu-

65
ßere Existenzmöglichkeit zu bekommen. Der Vater kommt
erst in zweiter Linie.
Trotz der Aufrichtigkeit seiner Buße ist er noch befangen in
der Denkweise des natürlichen, unbekehrten Menschen.
Der sagt nämlich so: »Zuerst muß ich fürs Äußere sorgen.
Dann kann ich mich um Gott kümmern.« Bei der Welt heißt
es: Trachtet am ersten nach dieser Welt und ihren Gütern.
Und dann könnt ihr euch immer noch — wenn ihr Zeit habt
— um die Gerechtigkeit des Reiches Gottes kümmern.
Das ¡st eine gotteslästerliche Rangordnung. Beim Herrn Je-
sus heißt es: »Trachtet am ersten nach dem Reich Gottes und
nach seiner Gerechtigkeit, so wird euch solches alles zufal-
len« (Matthäus 6, 33).
Und das hat der verlorene Sohn gelernt, als er nach Hause
kam. Jetzt läßt er den Satz, der seine äußere Existenz regeln
soll, einfach weg. Jetzt geht's um Wichtigeres: Ich muß Ver-
gebung der Sünden haben und mit dem Vater in Ordnung
kommen. Dann regelt sich alles andere von selbst. Es fällt mir
zu.

Weil aus dem Bettler der Sohn geworden ist

Da macht sich der verlorene Sohn von seinem Elend auf. Er

geht zu seinem Vater. Er will etwas von seinem Vater. Nicht
große Dinge. Aber immerhin soll der Vater für ihn sorgen. Er
bringt fertige Vorschläge mit: »Mache mich zu einem deiner
Tagelöhner.« Er rechnet auch gar nicht mit der vollen Verge-
bung des Vaters.
Es gibt so viele Christen, die gleichen dem verlorenen Sohn
in diesem Zustand. Sie sind nicht gottlos. O nein! Sie beten
sogar. Sie schütten vor Gott ihr Herz aus. Aber es sind alles
Bitten um äußere Di'nge. Sie wollen dies und das von Gott.
Aber der Heiland selbst mit Seiner Gnade, Liebe und Treue
ist ihnen noch nicht viel wert.
Von diesem Bettlerzustand muß man weiterkommen, wie

66
der verlorene Sohn. Jetzt hat er keine Vorschläge mehr und
keine Wünsche. Es ist ihm genug, daß der Vater ihn lieb hat
und ihm Vergebung geschenkt hat. Er will nicht etwas vom
Vater. Es geht ihm um den Vater selbst.
So sagt Asaph im 73. Psalm: »Wenn ich nur dich habe, so
frage ich nichts nach Himmel und Erde. Wenn mir gleich
Leib und Seele verschmachtet, so bist du doch, Gott, allezeit
meines Herzens Trost und mein Teil.«

Weil er sich ganz der Führung des Vaters überließ

Laßt es mich mit einem Beispiel klarmachen. Ich habe vorn

auf meinem Fahrrad einen kleinen Sattel. Da darf meine
kleine Tochter draufsitzen. Da sagte sie einmal, als wir zu-
sammen fuhren: »Papa, laß mich mal lenken!« Ich ließ ihr die
Lenkstange. Aber keine Viertelminute. Sonst wäre es schief-
gegangen.
So machen wir es auch. »Laß mich mal lenken«, sagen wir zu
unserem Gott. Und dann lenken wir unser Leben selbst. Das
führt zum Unheil. Und wenn wir uns notdürftig durchs Le-
ben gelenkt hätten, hätten wir uns am Ende doch nur in die
Hölle gelenkt. Aber hier schon machen wir uns tausend
Nöte durch dieses Selber-Lenken.
So hat's der verlorene Sohn gemacht und brachte sich da-
durch ins Unglück. Aber auch als er umkehrt, kann er nicht
davon lassen: »Mache mich zu einem deiner Tagelöhner«,
will er sagen. Er will also immer noch selber sein Leben len-
ken.
Aber nun ist er nach Hause gekommen. Die Liebe des Vaters
umfängt ihn. Und da bleibt ihm der Satz in der Kehle stek-
ken. Die Hände sinken ihm vom Steuer seines Lebens. Und
der Vater faßt das Steuer. Darum sagt er den Satz nicht, weil
er dem Vater die Leitung seines Lebens überläßt. Denn nun
hat er erkannt: »Er führet mich auf rechter Straße um seines
Namens willen« (Psalm 23,3).

67
 Die Ausstattung des wahren Christen

Aber der Vater sprach zu seinen Knechten:

Bringt schnell das beste Kleid hervor und
tut es ihm an und gebet ihm einen Finger-
reif an seine Hand und Schuhe an seine
Füße. Lukas 15,22

Paulus sagt einmal: »Ist jemand in Christus, so ist er eine neue

Kreatur; das Alte ist vergangen, siehe, es ist alles neu gewor-
den« (2. Korinther 5,17).
Neu wird ein Mensch durch Christus. Neu wird's in einem
Menschenherzen nicht durch gute Vorsätze. Wie viele gute
Vorsätze sind schon gefaßt worden! Und es blieb alles beim
alten.
Neu wird's auch nicht dadurch, daß ein Mensch in eine bes-
sere äußere Lage kommt. Ich weiß von einem, der war ein
übler Schläger. Aber er brachte es zu etwas. Er wurde ein an-
gesehener Mann. Aber anders wurde er nicht. Er blieb der-
selbe brutale Mensch wie früher.
Nein! Neu wird ein Mensch erst, wenn er »in Christus«
ist, wie Paulus sagt, wenn er seinen Heiland gefunden hat,
wenn er — wie der verlorene Sohn — nach Hause gekom-
men ¡st.
Könnt ihr euch den verlorenen Sohn noch vorstellen, wie
er bei den Schweinen war? Hungrig, zerlumpt, verzweifelt!
Und nun seht ihn euch an! In dem neuen Festgewand, mit
dem blitzenden Ring, mit den neuen Schuhen. »Es ist alles
neu geworden.« Das Gewand, der Ring und die Schuhe sind
ja Sinnbilder für geistliche Dinge. Und sie sind bei all denen
zu finden, die in Christus sind. Sie stellen gleichsam die Aus-
stattung eines wahren Christen dar.

68
Das neue Gewand — das ist die neue Gerechtigkeit

Es war einmal während meiner Ferien in Württemberg. Mit

zwei Freunden besuchten wir die Falkensteiner Höhle. Wir
hatten uns das älteste Zeug angezogen und waren dann in
der Höhle herumgestiegen. Nun, davon wird man nicht
schöner. Verdreckt kamen wir nach Hause. Da sagte meine
Mutter: »Es ist Besuch da. Ein Herr will dich sprechen.« Da
schaute ich an mir hinunter und sagte: »So geht das aber un-
möglich.«
Das ist ein Bild für das Geistliche. Du willst mit Gott umge-
hen; du willst Sein Kind sein; du willst einmal in der Aufer-
stehung bei Ihm sein. Abersieh nur an dir hinunter! Sieh nur
die Schuld und Übertretung in deinem Leben! Und du mußt
erkennen: So geht das unmöglich. Es ist wahr: Wie du bist,
kannst du nicht Gottes Kind sein.
Jetzt machen die meisten den großen Fehler und fangen an,
flugs an ihrem befleckten Kleid herumzuwischen. »Ach«,
sagt man, »meine Sünden sind nicht so arg.« Und: »Andere
sind viel schlechter.«
So geht's nicht! Nein; so geht's nicht! Wir brauchen ein
neues Kleid.
Jetzt sind viele wieder schnell bei der Hand, sich zu helfen.
Man holt sich ein Gewand hervor, das aus vielen Flicken ver-
meintlicher guter Taten und Werke zusammengestoppelt
ist. Biblisch gesprochen ist das das Kleid der eigenen Ge-
rechtigkeit. Damit brüstet man sich. Man rühmt: »Mir kann's
nicht fehlen!« Selbst am Grabe noch muß dieses Gewand der
eigenen Gerechtigkeit vorgezeigt, gepriesen und bestaunt
werden.
Ach, damit könnt ihr Menschen betrügen. Aber nicht Gott.
Das Flickgewand deiner eigenen Gerechtigkeit bedeckt ja
nicht die Lumpen deiner Schuld.
Nein! Wirbrauchen etwas ganz anderes. Der verlorene Sohn
bekam ein ganz neues Kleid vom Vater geschenkt. So will
uns Gott ein neues Kleid schenken. Das ist die Gerechtigkeit,

69
die Jesus am Kreuz für Sünder erworben hat. »Christi Blut
und Gerechtigkeit, das ist mein Schmuck und Ehrenkleid.«
Dieses Gewand der Glaubensgerechtigkeit zieht der Glaube
sich an und rühmt: »Ich freue mich im Herrn, und meine
Seele ¡st fröhlich in meinem Gott; denn Er hat mir die Kleider
des Heils angezogen und mich mit dem Mantel der Gerech-
tigkeit gekleidet« (Jesaja 61,10).

Der neue Ring — das ist der Geist der Kindschaft

»Gebt ihm einen Fingerreif an seine Hand!« ruft der Vater.

Viele tragen einen Fingerreif nur zum Schmuck. Der Ring
hat weiter nichts zu bedeuten. Aber es gibt auch andere
Ringe. Mit dem Reif, den der Sohn bekam, war es ähnlich
wie mit dem Reif, den ich hier an meiner Hand trage. Der will
nicht Schmuck sein. Diesen Reif habe ich angesteckt, als sich
ein Menschenkind mit mir verlobte. Und dieser Reif ist ein
Zeugnis: Wir zwei gehören zusammen.
Und nun sagt unser Gott durch den Propheten Hosea: »Ich
will mich mit dir verloben für alle Ewigkeit; ich will mich mit
dir verloben in Gerechtigkeit und Recht, in Gnade und
Barmherzigkeit. Ja, in Treue will ich mich mit dir verloben,
und du wirst den Herrn erkennen« (Hosea 2,21-22). So ist der
Fingerreif ein Gleichnis, ein Symbol für den Bund, den der
Vater mit dem Sohn schließt. Er ist ein Abbild des geistlichen
Verlöbnisses zwischen Gott und der Seele.
Von Natur ist der Mensch ein Feind Gottes, so wie der verlo-
rene Sohn in dem Vater seinen Feind sah. Er liebt Gott nicht,
er haßt Seine Wege. »Ist aber jemand in Christus, so ist er
eine neue Kreatur; das Alte ist vergangen, siehe, es ist alles
neu geworden.«
Man ¡st umgekehrt, man hat Vergebung durch Jesu Blut, die
Feindschaft gegen Gott ist aufgehoben durch das Kreuz. Der
Heilige Geist zieht das Herz zum dreieinigen Gott. Man steht
auf Gottes Seite. Man ist im Bunde mit Ihm. Man gehört zur

70
Brautgemeinde Christi, die sich auf Seine Wiederkunft und
damit auf die Hochzeit freut. Das bedeutet der Ring!
Ja, wohl noch mehr. Nicht nur das Bündnis! Dieser Ring, den
der Vater dem Sohn gab, war wohl ein Siegelring; ein Siegel-
ring mit dem Wappen der Familie. Nun darf der Sohn das
Siegel des Vaters führen und gebrauchen. Und damit ist er
vor aller Welt als Sohn ausgewiesen.
Wißt ihr, was ganz scheußlich ist? Wenn man nicht weiß, wie
man mit seinem Gott dran ist. Nun, der verlorene Sohn
wußte, woran er war. Wenn ¡hm im Herzen Zweifel aufstie-
gen, ob er wohl als Sohn angenommen war, dann schaute er
nur den Siegelring an. Dann wußte er's.
Und so trägt ein rechtes Kind Gottes einen geistlichen Sie-
gelring, der ihm alle Zweifel nimmt. Das ist der Heilige Geist
der Kindschaft. Paulus sagt: »Der Heilige Geist gibt Zeugnis
unserm Geist, daß wir Gottes Kinder sind« (Römer 8,16).

Die neuen Schuhe — das ist der neue Wandel

Es ist mir eine Kleinigkeit aufgefallen beim Lesen des Textes.

Der Vater sagt: »Bringt ein neues Kleid hervor.« Also hatte
der Sohn ein altes Kleid. Aber der Vater sagt nicht: »Bringt
neue Schuhe.« Er sagt nur: »Tut ihm Schuhe an.« Also hatte
der Sohn gar keine mehr. Er war barfuß.
Beim Barfußlaufen muß man sehr vorsichtig gehen und stößt
sich doch immer. So ist der Wandel des natürlichen Men-
schen. Er kommt aus dem Ängstlich- und Vorsichtigsein
nicht heraus und stößt sich doch überall und verfehlt's bei
Gott und Menschen.
»Aber ist jemand in Christus, so ist er eine neue Kreatur.« Er
hat nun Schuhe an den Füßen. Er kann nun gewisse Tritte
tun. Da heißt es: »Ich gehe einher in der Kraft des Herrn.«
Man fürchtet nicht mehr jedes Steinlein. Man wandelt kühn
darüber hin im Glauben. Ja, der Herr sagt sogar: »Über Lö-
wen und Ottern wirst du gehen und junge Löwen und Dra-

71
chen niedertreten« (Psalm 91, 13). Man ist — wie Paulus
schreibt — »an den Beinen gestiefelt, als fertig, zu treiben das
Evangelium des Friedens« (Epheser 6,15).
Kurz, diese Schuhe sind eine herrliche Sache. Aber bedenkt:
Der Sohn bekommt sie vom Vater geschenkt. In Christo Jesu
sind sie unser. Der Glaube an Ihn macht all unsern Wandel
neu.

72
 Das Festmahl

Und bringt das Kalb, das wir gemästet ha-

ben, und schlachtet's; lasset uns essen und
fröhlich sein! Lukas 15,23

Immer wieder müssen wir uns klarmachen, daß die Ge-

schichte vom verlorenen Sohn ein Gleichnis ist, ein Gleich-
nis für göttliche Dinge. Im menschlichen Bereich wäre sie si-
cher ganz anders verlaufen.
Nehmen wir einmal an, ein Vater hätte wirklich seinen verlo-
renen Sohn so empfangen, so mit Liebe und Küssen und
Umarmungen. Dann hätte ernach dem Empfang sicherlich
gesagt: »Nun komm ins Haus. Halte dich still und bewähre
dich! Und wenn ich sehe, daß du dich bewährst, dann wol-
len wir es dem ganzen Hof und der Verwandtschaft mittei-
len, daß du zurückgekommen bist.« Ein menschlicher Vater
könnte gar nicht anders handeln. Er müßte erst eine Bewäh-
rungsfrist verlangen.
Aber der Vater in unserem Gleichnis handelt ganz anders.
Da hören wir kein Wort von einer Probezeit und Bewäh-
rungsfrist. Kaum ist der Sohn nach Hause gekommen, da
wird ein Festmahl veranstaltet. Und die Gesänge und Pfeifen
und Musik verkünden es jedem: Der verlorene Sohn ¡st nach
Hause gekommen!
So kann Jesus handeln. Der Vater im Gleichnis ist ja der Herr
Jesus. Er ist der Herzenskündiger. Er braucht keine Bewäh-
rungsfrist. Er sieht, ob eine Bekehrung echt oder falsch ist. Ist
sie unecht, dann sagt Er: »Eine jede Pflanze, die mein himmli-
scher Vater nicht gepflanzt hat, wird Er ausreuten.« Ist eine
Bekehrung echt, dann erkennt Er sie als Sein eigenes Werk,
und es ist Freude im Himmel.
Nun laßt uns das Festmahl betrachten.

73
Das Festmahl — damals

»Und bringt das Kalb, das wir gemästet haben, und schlach-
tet's; lasset uns essen und fröhlich sein!« Wenn wir das ganz
verstehen wollen, dann müssen wir einmal an den Anfang
des Kapitels Lukas 15 zurückgehen. Da ist auch von einem
Gastmahl die Rede. Sünder, in deren Herzen der Heilige
Geist ein Heilsverlangen entfacht hatte, hatten den Herrn Je-
sus zu einem Mahl eingeladen. Wie freuten sich diese heils-
begierigen Seelen, daß der unter ihnen war, bei dem »Gnade
und viel Vergeben« ist!
Aber die Pharisäer und Schriftgelehrten murrten und spra-
chen: »Dieser nimmt die Sünder an und isset mit ihnen.«
Und da ergriff der Herr Jesus das Wort. Und Er erzählte die
lange Geschichte von dem verlorenen Sohn, der so tief sank;
und wie er in sich schlug; und wie er umkehrte; wie er Buße
tat und sagte: »Ich habe gesündigt«; wie der Vater ihn auf-
nahm — bis zu dem Festmahl.
»Seht«, sagt der Herr Jesus, »bei diesem Festmahl sitzen wir
hier miteinander. Hier sind verlorene Sünder nach Hause
gekommen, haben ihren Heiland gefunden. Sollen wir nicht
essen und fröhlich sein?«
Die Pharisäer wunderten sich, daß der Herr Jesus mit Sün-
dern aß, obwohl sie Ihn nur für einen Propheten hielten.
Wie hätten sie sich wohl gewundert, wenn sie erfaßt hätten,
daß Er »Gott« ist. Ja, das ist wunderbar! Gott ißt mit den Sün-
dern. »Jauchzet, ihr Himmel, frohlocket; ihr Enden der Er-
den! Gott und die Sünder, die sollen zu Freunden nun
werden...«
Ich kenne in der Bibel ein ähnliches Gastmahl. Da saß Abra-
ham im Hain Mamre an der Tür seiner Hütte, als der Tag heiß
war. Und als er seine Augen aufhob, siehe, da standen drei
Männer. Abraham lud sie ein: »Herr, habe ich Gnade gefun-
den vor deinen Augen, so geh nicht an deinem Knecht vor-
über.« Und dann eilte er in die Hütte zu Sara: »Eile und
menge drei Maß feinsten Mehls, knete und backe Kuchen!«

74
Und dann lief er zu den Rindern und holte ein zartes junges
Kalb (vgl. 1. Mose 18,1-15).
So kehrte Jesus bei Abraham ein zu einem Mahl. Das ist
schon groß. Aber Abraham war ein Mann Gottes und kein
verlorener Sohn. Und zudem heißt es: »Abraham blieb ste-
hen vor ihnen, und sie aßen.« Da geht's in Lukas 15 anders
zu: Die verlorenen Sünder setzen sich vertraulich zu ihrem
Gott und Heiland, essen und trinken mit Ihm. »Sehet dies
Wunder, wie tief sich der Höchste hier neiget...«

Das Festmahl — heute

Dieser Text ist eine gute Botschaft. Da horchen die bedrück-

ten Herzen und beladenen Gewissen auf. Wer möchte nicht
gerne an solch einem Festmahl teilnehmen?!
Meine Freunde, ihr sollt und dürft teilnehmen. Das ganze
Leben der rechten Christen ist solch ein Festmahl.
Es sind gegen das Christentum schon viele törichte Vorwürfe
erhoben worden. Es heißt da allezeit: »Da sie sich für weise
hielten, sind sie zu Narren geworden.« Aber der dümmste
Einwand ist doch der: Das Christentum sei eine lebensver-
neinende Anschauung.
Allerdings verneint der Glaube das fleischliche Leben des
natürlichen Menschen. Aber ist das denn ein Leben? Dieses
Getriebensein von den Lüsten, dieses Raffen und Sorgen um
Nahrung und Geld, dieses Gieren nach Ehre und Anerken-
nung von Menschen, diese beständige Angst vor Menschen
und dem Tod, dieses Betäuben des Gewissens? Das ist ein
Vegetieren, wie es die Würmer haben, die im Schlamm krie-
chen. Daß Gott erbarm! Dieses Leben verneint der Glaube
allerdings.
Wer seinen Heiland gefunden hat, der hat das wahre Leben
gefunden. Immer wieder vergleicht die Bibel das geistliche
Leben der Christen mit einem Gastmahl. »Du bereitest vor
mir einen Tisch im Angesicht meiner Feinde«, sagt David;

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»Du salbest mein Haupt mit ö l und schenkest mir voll ein«
(Psalm 23, 5). Da geht's nicht armselig zu! »Er sättigt die dur-
stige Seele und füllt die Hungrigen mit Gutem« (Psalm 107,
9). Ja, der Herr selber trägt auf. Denn Er sagt: »Ich will die
Verschmachtenden sättigen« (Jeremía 31, 25). Da geht's
nicht nach Marken und Gramm. Darum sagt Salomo: »Der
Gerechte kann essen, bis er satt ist« (Sprüche 13,25). Da fließt
der geistliche Freudenwein in Strömen: »Sie werden satt von
den reichen Gütern deines Hauses, und du tränkst sie mit
Wonne wie mit einem Strom« (Psalm 36, 9).
Warum bleiben wir so hungrig, arm und leer! Gottes Wort
ruft uns zum Festmahl: »Schmecket und sehet, wie freund-
lich der Herr ist« (Psalm 34, 9).

Das Festmahl — in der Ewigkeit

Trotz allen Reichtums gilt für Christen das Wort aus 1. Ko-
rinther 15,19: »Hoffen wir allein in diesem Leben auf Chri-
stus, so sind wir die Elendesten unter allen Kreaturen.«
Aber nun haben wir ja durch die Auferstehung Jesu eine ge-
wisse Hoffnung des ewigen Lebens.
Wenn ein Weltmensch vom »Jenseits« spricht, hat er da meist
recht luftige, windige und geistige Vorstellungen. Die Bibel
hält's anders. Da geht's nach dem Wort Bengels: »Leiblich-
keit ist das Ende der Wege Gottes.« Die Bibel spricht von Auf-
erstehung des Leibes, von einer neuen Welt, in der aller-
dings Gerechtigkeit wohnt. Sie nennt uns in der neuen Welt
Flüsse, Städte, Bäume, Menschen. Ja, der Herr Jesus sagt, Er
werde Wein trinken. Vor seinem Tode sagt Er: »Ich werde
von nun an nicht mehr von diesemGewächs des Weinstocks
trinken bis an den Tag, da ich's neu trinken werde mit euch
in meines Vaters Reich« (Matthäus 26, 29).
Und da gibt es ein Festmahl, wo es wahrlich heißt: »Lasset
uns essen und fröhlich sein!« Es ist ein ewiges Hochzeits-
mahl, weil der Bräutigam Jesus mit der Braut, Seiner Ge-

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meinde, Hochzeit hält. Laß die Welt sagen, was sie will — da
möchte ich dabei sein!
Ein Wort zum Schluß: Neigt sich dein Leben seinem Ende
zu? Fühlst du, daß diese Weltzeit dem Ende entgegeneilt?
Laß andere klagen! Uns gilt:
Zion hört die Wächter singen,
das Herz tut ihr vor Freuden springen,
sie wachet und steht eilend auf.
Ihr Freund kommt vom Himmel prächtig,
von Gnaden stark, von Wahrheit mächtig,
ihr Licht wird hell, ihr Stern geht auf.
Nun komm, du werte Krön,
Herr Jesu, Gottes Sohn!
Hosianna!
Wir folgen all zum Freudensaal
und halten mit das Abendmahl.

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 DieWirkung der Bekehrung

Denn dieser mein Sohn war tot und ¡st wie-

der lebendig geworden. Lukas 15, 24a

Eine sehr seltsame und wunderliche Geschichte wird uns

2. Könige 13 erzählt: Der Prophet Elisa, der große Mann Got-
tes, war gestorben und in einem Felsengrab beigesetzt wor-
den. Kurze Zeit nachher war es. Da kam ein Leichenzug des
Wegs daher. Man trug irgendeinen Mann zu Grabe. Auf ein-
mal wird die Feierlichkeit dieses Leichenzuges gestört. Da
ertönt der Schreckensruf: »Die Feinde sind ins Land gefal-
len!« Ja, schon sieht man feindliche moabitische Krieger auf-
tauchen. Alles rennt auseinander. Bloß die Leichenträger ste-
hen noch mit dem Toten da. Rasch werfen sie den in Elisas
Grab und flüchten. »Und als er die Gebeine Elisas berührte,
wurde er lebendig und trat auf seine Füße.«
»Eine tolle Geschichte!« sagst du? Nun, es ist meine eigene
Geschichte. Und die Geschichte von vielen Tausenden.
Durch den Schlangenbiß der Sünde und den Verdam-
mungsspruch des Gesetzes Gottes waren wir gleichsam Tote.
Aber dann kamen wir in Verbindung mit dem Propheten
Gottes Jesus. Mit Seinem Tod kamen wir in Berührung. Und
da kamen wir zum Leben. Gott sagt von uns: »Dieser mein
Sohn war tot und ist wieder lebendig geworden.« Solch eine
große Veränderung bewirkt eine Bekehrung.

Man erkennt seinen verlorenen Zustand

In der Geschichte vom verlorenen Sohn haben wir den Vater

als einen sehr barmherzigen Mann kennengelernt. Kein
Wort des Vorwurfs kam aus seinem Mund, als der schuldige

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Sohn zurückkehrte. Sein ganzes Wesen zeigte Liebe, Erbar-
men, Barmherzigkeit.
Aber es ist keine sentimentale Weichheit in dieser Güte. Das
zeigt unser heutiger Text. Ehe man sich zum Festmahl nie-
dersetzt, sagt der Vater mit geradezu grausamer Wirklich-
keit, was nun eigentlich los war: »Dieser mein Sohn war tot.«
Der Sohn zuckt zusammen. Er senkt sein Haupt. Alle Gäste
schauen auf den Sohn. Alle erwarten, daß der nun auffährt
und sagt: »Nein! Vater, so schlimm war's nun doch nicht. Ich
war wohl ein bißchen abgekommen vom rechten Weg. Aber
— tot! Nein!«
Aber der Sohn sagt nichts. Ich denke, er nickt nur: »Ja, so
war's!« flüstert er. »Ich war tot! Nicht nur, als ich bei den
Schweinen war, sondern schon, als ich als stolzer Kerl vom
Vaterhaus wegzog.«
Der natürliche Mensch ist tot, auch wenn er wacker herum-
springt und die Welt mit Getöse erfüllt. Tot ist er vor Gott. Er
kann nicht sehen, denn er sieht weder die Heiligkeit Gottes
noch die Liebe Jesu, noch sich selbst, wie er ist. Er kann nicht
hören, denn ob ihn wohl der gute Hirte tausendmal lockt
und ¡hm Seine Gnade anbietet, vernimmt er nichts. Gefühl-
los ist er, denn ob ihn Gott schon schlägt mit Gerichten,
bleibt sein Herz doch unbewegt.
Ach, denkt manch einer, das ist doch Übertreibung. So
schlimm steht's nicht um mich. Du hast recht gesprochen. So
schlimm nicht, nein, noch viel schlimmer. Der unbekehrte,
unwiedergeborene Mensch ist nicht nur tot, sondern tot in
der Potenz. Der leiblich Tote ist doch wenigstens still und tut
nichts. Aber der geistlich Tote wirkt Werke des Todes. Er ist
»tot in Sünden«, sagt die Bibel.
Paulus sagt: »Offenbar sind aber die Werke des Fleisches, als
da sind: Unzucht, Unreinigkeit, Ausschweifung, Götzen-
dienst, Zauberei, Feindschaft, Hader, Eifersucht, Zorn, Zank,
Zwietracht, Spaltungen, Neid, Saufen, Fressen und derglei-
chen« (Galater 5,19-21).
Was soll ich viel davon reden? Der unbekehrte Mensch

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bleibt dabei, es stehe nicht so schlimm um ihn. Die Bekeh-
rung aber bewirkt, daß wir Gott recht geben, unseren Todes-
zustand erkennen und nichts mehr fürchten als diese Werke
der Finsternis.

Man ist eine neue Kreatur

»Und ist lebendig geworden.« Man kann sich die Verände-

rung bei der Bekehrung gar nicht groß genug vorstellen.
Paulus sagt: »Ist jemand in Christus, so ist er eine neue
Kreatur«, das heißt: eine neue Schöpfung (2. Korinther 5,17).
Es ist bei einer Bekehrung wie bei der Schöpfung. Da war
grausige Finsternis. Und in die Finsternis tönt Gottes Wort:
»Es werde Licht!« Und es ward Licht. So ist's bei einer Bekeh-
rung.
So bezeugt Paulus: »Gott, der da hieß das Licht aus der Fin-
sternis hervorleuchten, der hat einen hellen Schein in unsre
Herzen gegeben« (2. Korinther 4, 6).
Da streiten sich die Gelehrten über die Schöpfungsge-
schichte, ob es so war oder nicht, statt daß sie die machtvol-
len Akkorde dieser gewaltigen Erzählung aus 1. Mose 1 hö-
ren, diesen Lobgesang auf den, »der spricht, so geschieht's,
der gebeut, so steht's da.«
Und diese Schöpfungsgeschichte wiederholt sich bei jeder
Bekehrung, wo es am Ende heißt: »Er ist lebendig gewor-
den.«

»Wo kam dies her, warum geschieht's?«

Die Geschichte vom verlorenen Sohn steckt voller Merk-

würdigkeiten. Auf eine laßt mich hinweisen. Da wird lang
und breit erzählt, was der verlorene Sohn tut, wie er in
sich schlägt, umkehrt, Buße tut. Er wird uns also als tätig,
als aktiv gezeigt. Und am Ende heißt's: »Er ist lebendig

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geworden.« Und das ist doch ganz passiv. Da ist etwas mit
¡hm geschehen.
Wie ist es denn nun bei einer Bekehrung? Tue ich da etwas
oder geschieht etwas mit mir? Jeder, der sich bekehrt hat,
wird sagen: Mit mir ist etwas geschehen. Das Wort Gottes
wurde in mir zum Samen der Wiedergeburt. Der Vater zog
mich zum Sohn und der Sohn zum Vater. Gott gab einen hel-
'en Schein in mein Herz, daß ich mein Elend, aber auch Sein
Heil erkannte. Er schenkte mir Buße und Glauben.
Eine rechte Bekehrung ¡st so groß, daß sie nur Gottes eigenes
Werk sein kann. Aber weil Gott dieses Werk ¡n dir vollbrin-
gen will, darum widerstrebe nicht länger, sondern ergib dich
Ihm. Dann singst du mit allen Kindern Gottes:
Mir ¡ist Erbarmung widerfahren,
Erbarmung, deren ich nicht wert;
das zähl ich zu dem Wunderbaren,
mein stolzes Herz hat's nie begehrt.
Nun weiß ich das und bin erfreut
und rühme die Barmherzigkeit.
Und nachher:
Wo kam dies her, warum geschieht's?
Erbarmung ist's und weiter nichts!

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 Das Wunder der Bekehrung

Dieser mein Sohn war verloren und ist ge-

funden worden. Lukas 15,24b

Wer vor rund 3000 Jahren durch den herrlichen Palast des
mächtigen Ägypterkönigs ging, der traf dort vielleicht einen
jungen Mann. In die herrlichsten Gewänder gekleidet, ehr-
furchtsvoll von allen gegrüßt, war er umgeben von den treff-
lichsten Gelehrten, die ihn in aller Weisheit der Ägypter un-
terrichteten.
Fragte dann jemand: »Wer ist dieser so reich begabte junge
Mann?«, dann bekam er zur Antwort: »Das ist Mose, ein
Glied des pharaonischen Königshauses.«
Einige aber kannten das Geheimnis dieses jungen Mannes.
Er war in Wahrheit der Sohn eines elenden Sklaven, ein
Sklave, von Sklaven geboren. Ja, weniger als das. Er gehörte
zu einem Geschlecht, das zum Tode bestimmt war. So war
auch er als kleines Kind im Nil ausgesetzt worden — ein Kind
des Todes.
Aber da war das Wunder geschehen: Da hatte ihn die Kö-
nigstochter gefunden, als sie zum Baden ging. Und nun kam
der große Wandel in sein Leben.
Die Geschichte des Mose ist auch meine Geschichte — und
die von Tausenden. Wir waren auch verlorene und ver-
dammte Leute, Sklaven Satans und dem Tode entgegenei-
lend.
Da fand uns ein Königssohn, der Sohn des lebendigen Got-
tes. Er riß uns »aus der grausigen Grube und aus dem
Schlamm«. Er machte uns zu Kindern des allmächtigen Got-
tes.
Wir wollen dem weiter nachdenken, indem wir noch einmal
über das Wunder der Bekehrung sprechen.

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Der Zustand des unbekehrten Menschen

»Dieser mein Sohn war verloren«, sagt der Vater in unserer

Geschichte.
Ich mag mich nicht herumstreiten mit den blinden Welt-
menschen. Die erklären: »Nein, so schlimm steht es nicht um
mich.« Der jüngste Tag wird ihnen zeigen, wie es um sie
steht. Ich halte es lieber mit dem Erweckungsprediger Dam-
mann, der um die Jahrhundertwende hier in Essen wirkte.
Der begann seine Einführungspredigt mit den Worten: »Ich
habe vor keinem Wort in der Heiligen Schrift, von all den
Hunderten und Tausenden von Wörtern, mehr Angst als vor
dem kleinen Wörtchen ^verloren'.«
Damals saß ein junges Mädchen in der Kirche. Die hat mir
später davon erzählt: »Es war genug für mich«, sagte sie. »Es
hatte mein Herz getroffen. Soviel ich auch noch hörte — al-
lein das Wort ,verloren' trat immer wieder in den Vorder-
grund. Verloren! — Warum? — Wegen deiner Sünde. Auch
du bist verloren!«
Das Wort »verloren« hat ja im Deutschen einen Doppelsinn.
Man kann etwa unterwegs seine Handschuhe verlieren. Die
liegen dann irgendwo im Schmutz und werden zertreten,
oder sie finden einen unrechtmäßigen Besitzer.
So ist der Mensch von Natur »verloren«. Er ist aus der Hand
seines rechtmäßigen Herrn, des lebendigen Gottes, gekom-
men. Der eine liegt im Schmutz der Sünde. Der andere ist
ganz ordentlich, aber er ist in der Hand falscher Herren: der
Menschen oder des eigenen Ich, ja des Teufels. Da der
Mensch aber nicht leblos ist wie die Handschuhe, ist er
durch seine eigene Schuld verloren. Ja, seit Adams Fall wer-
den wir als Verlorene geboren.
Aber das Wort »verloren« hat noch einen anderen Sinn. Da
¡st ein Schiff bei Nacht in einem schrecklichen Sturm. Da fegt
eine Welle übers Deck und schwemmt einen Matrosen über
Bord. Es ist unmöglich, ein Boot auszusetzen. Der Kapitän
starrt in die Nacht. »Der ist verloren«, sagt er.

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Wie manch einem habe ich so nachgesehen, der in seinen
Sünden vom Tode dahingerafft wurde. Und »Der ist ewig
verloren!« schrie mein Herz. »Der Zorn Gottes bleibt über
ihm. Wen Gott verloren hat, der ist verloren.« Das ist der Zu-
stand des natürlichen Menschen!

Der Zustand des bekehrten Menschen

»Er ist gefunden worden.«

Hätte ich Worte, auszudrücken, was das bedeutet, daß ein
Mensch ganz und gar in die Hand seines rechtmäßigen Be-
sitzers, in die Hand Gottes kommt!
Ich will es zunächst nur abgrenzen gegen Mißverständnisse:
Irgendeine starke, religiöse Gemütsbewegung heißt noch
nicht: »Er ist gefunden worden.« Wie oft habe ich folgendes
erlebt: Da kommt ein Mensch in große Not, weil er die Fol-
gen seiner Sünde tragen muß. Nun erkennt er seinen verlo-
renen Zustand und sehnt sich nach Erlösung. Er glaubt sie
auch schnell zu haben. Aber die Zeit geht hin. Die Schwie-
rigkeiten seines Lebens renken sich ein. Und bald ¡st alles
wieder beim alten. Es hat eben an einer gründlichen Buße
gefehlt. — So ein Mensch ¡st wie ein Wanderer in der Wüste.
Er leidet Durst. Auf einmal sieht er eine Oase. Er will darauf
zugehen. Aber es war eine Fata Morgana. Alles verfliegt in
Dunst.
Ein anderes Mißverständnis: Als ich im Felde war, während
des Ersten Weltkriegs, hatten wir in unserer Batterie gottlose
Spötter. Als wir aber an der Somme hilflos und wehrlos im
Trommelfeuer lagen, wochenlang, da fing manch einer von
denen wieder an zu beten. Und manch einer bekannte
nachher: »Ich habe wieder an Gott glauben gelernt.« Kann
man von diesen Leuten sagen: »Sie sind gefunden worden«?
Nein. Sie sind noch nicht in der Hand ihres Besitzers, in der
Hand Gottes. Die letzte, höchste Mauer trennt sie noch von
Ihm: ihre Schuld. Es fehlt ihnen Vergebung der Sünden

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durch Jesu Blut. Nicht wer sagt: »Ich habe zu Gott zurückge-
funden«, ist bekehrt, sondern der, der von dem Sünderhei-
land Jesus angenommen wurde.
In den beiden angeführten Fällen sagten die Leute: »Ich
habe gefunden.« Das aber ist nicht eine von Gott bewirkte
Bekehrung. Bei einer rechten Bekehrung bekennt man: »Ich
bin gefunden worden. Mein Herr und Gott fand mich in
meinem Sünderelend, Er stellte mich in meiner Verloren-
heit, Er fand mich in Seinem Erbarmen und machte mich aus
freier Gnade zu Seinem Eigentum.«
»Er ist gefunden worden.« O seliger Zustand! Da bekennt
man mit Paulus: »Nun wir denn sind gerecht geworden
durch den Glauben, so haben wir Frieden mit Gott durch un-
sern Herrn Jesus Christus, durch welchen wir im Glauben
den Zugang haben zu dieser Gnade, darin wir stehen, und
rühmen u n s . . . auch der Trübsale« (Römer 5,1-3).
Da jauchzt man mit allen Heiligen: »Ich bin gewiß, daß we-
der Tod noch Leben, weder Engel noch Fürstentümer noch
Gewalten, weder Gegenwärtiges noch Zukünftiges, weder
Hohes noch Tiefes noch keine andere Kreatur kann uns
scheiden von der Liebe Gottes, die in Christus Jesus ¡st, un-
serm Herrn« (Römer 8, 38-39).

Der Suchende

In unserem Text ¡st von »verlieren« und »finden« die Rede.

Da muß ja einer da sein, der sucht. Und dieser eine ist Jesus.
Jesus geht umher und sucht Verlorene. Hast du es nicht ge-
merkt, wie Er in dein Haus trat und nach dir suchte, wie Er
deinen Namen rief und immer wieder rief? Es ¡st eine große
Barmherzigkeit und eine große Geduld in diesem Suchen.
Aber ich würde mich an euren Seelen versündigen, wenn
ich euch den Ernst verschweigen würde. Jesus kommt zu Sei-
nem Ziel. Er ist wie ein Jäger, der nicht ruht, bis er das Wild
gestellt hat. »Denn siehe, es kommt ein Tag, der brennen soll

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wie ein Ofen« (Maleachi 3,19). Da wird auch der Trotzigste
und Ungläubigste von Ihm gestellt. Gott »hat einen Tag ge-
setzt, an welchem Er richten will den Erdkreis mit Gerechtig-
keit durch einen Mann, den Er dazu bestimmt hat, und hat
jedermann den Glauben angeboten, indem Er Ihn aufer-
weckt hat von den Toten« (Apostelgeschichte 17, 31).
Wer wollte leichtsinnig diesem Tag entgegengehen? »Noch
ist es Zeit, die Gnade rufet noch ...«
Einst wurde Josef von seinem Vater ausgeschickt. Auf dem
Wege traf ihn jemand. Dem sagte er: »Ich suche meine Brü-
der.« So geht Jesus durchs Land: »Ich suche meine Brüder!«
Welche Gnadenzeit!

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 Die große Freude

Und sie fingen an, fröhlich zu sein.

Lukas 15, 24c

Laßt mich mit einer Geschichte aus dem Leben Davids be-
ginnen. Ehe Gott diesen Mann vom Hirtenfeld zum König
erhob, führte Er ihn erst durch große Nöte. Wie es ja im Rei-
che Gottes meist geht: »Durch Kreuz zur Krone.«
Jahrelang mußte David ein Flüchtling sein vor dem rasenden
König Saul. In dieser Zeit seiner tiefsten Erniedrigung floh er
einst zum Philisterkönig nach Gath. Der nahm den Kriegs-
helden gern auf. Aber auch hier fand der Flüchtling keine
Ruhestätte. Man begann David zu fürchten. Der König
wurde gegen ihn argwöhnisch gemacht und aufgehetzt. Ja,
es kam so weit, daß man ihn vernichten wollte.
Da rettete sich David durch eine seltsame List. »Er stellte sich
wahnsinnig vor ihren Augen und tobte unter ihren Händen
und rannte gegen die Pforte des Tores und ließ seinen Spei-
chel in seinen Bart fließen« (1. Samuel 21,14). Da glaubten
die Heiden, er sei von Dämonen besessen. Und weil ein
rechter Heide einen großen Respekt vor allem Teuflischen
hat, wagten sie ihn nicht anzutasten. Und so entkam David
und floh weiter.
Armer Davidi — Ja? Armer David? — Jetzt schlagen wir ein-
mal den 34. Psalm auf:
»Von David, als er sich wahnsinnig stellte vor Abimelech und
dieser ihn von sich t r i e b . . . : Ich will den Herrn loben alle-
zeit; Sein Lob soll immerdar in meinem Munde sein. Meine
Seele soll sich rühmen des Herrn, daß es die Elenden hören
und sich freuen.«
Ein Loblied im Munde des Verfolgten! Wird uns da nicht
deutlich, daß der Christenstand ein Freudenstand ¡st?

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Es ist eine Freude, die die Welt nicht begreift

Ich habe mir einmal eine kleine Randgeschichte zu der Ge-

schichte vom verlorenen Sohn ausgedacht. Da treffen sich
eines Tages zwei von den früheren Freunden des verlorenen
Sohnes, zwei von den leichten Gesellen, die ihm halfen, sein
Gut zu verprassen. »Du«, fragt der eine, »wo ist denn unser
sogenannter verlorener Sohn hingekommen?« »Ach«, lacht
der andere, »der ist 'ne rechte Trauereule geworden. Der ¡st
bei seinem Alten zu Kreuz gekrochen; er ist fromm gewor-
den, sitzt zu Hause, bläst Trübsal, hängt den Kopf und schielt
mit frommem Augenaufschlag zum Himmel.« »Ha, ha«, lacht
der erste, »na, das soll uns nicht passieren! Wir sind dabei ge-
blieben: wir lachen — wir trinken — wir lieben!« Und la-
chend gehen sie ab.
Wer aber gute Ohren hätte, der könnte hören, wie krampf-
haft dieses Lachen ist. Und wer gute Augen hätte, der könnte
sehen, wie ein Dämon mit einer Peitsche sie vorwärts jagt,
während das verwundete Gewissen — stirbt.
Dies aber geschieht in demselben Augenblick, da es in der
Geschichte vom verlorenen Sohn heißt: »Sie fingen an, fröh-
lich zu sein.«
Zwei Welten!
Es gibt mancherlei Arten von Freuden. Die meisten Freuden
der verlorenen Welt bestehen darin, daß die Gier der Sinne
gestillt wird: »Augenlust, Fleischeslust und hoffärtiges We-
sen« sagt die Bibel in klassischer Zusammenfassung.
Dann gibt es edlere Freuden. Das sind die, welche unser Ge-
müt erquicken: wenn ein musikalischer Mensch versunken
Beethovens Neunte Symphonie genießt; wenn ich mit mei-
nen Kindern an einem strahlenden Sommermorgen auf dem
Gipfel der Hornisgrinde stehe und wir entzückt in die
Schwarzwaldberge schauen. Da sagen die Menschen: »Das
ist himmlisch!« Und sie meinen, sie hätten das Höchste er-
reicht.
Die »himmlische« Freude der Christen ist viel, viel höher. Sie

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hat's nicht zunächst zu tun mit den Sinnen, nicht mit dem
Gemüt. Nein, mit dem Gewissen! Mit dem ewig unruhigen
Gewissen! Die tiefe Freude der Christen besteht in der Ver-
gebung der Sünden. Und darum hat sie ihren Grund in ei-
nem frei gewordenen Gewissen, das zur Ruhe gekommen ist
und tiefen Frieden hat.
Ich hatte einmal eine Diskussion mit einer Reihe von Män-
nern. Da sagte ich einem: »Sie laufen der Wahrheit fort.«
»Welcher denn?« fragte er erregt. Ich erwiderte: »Dieser: Es
ist dem Menschen gesetzt, einmal zu sterben, danach das
Gericht.« Während das Gespräch in anderen Bahnen weiter-
lief, zog mich auf einmal dieser junge Mann am Ärmel: »Wis-
sen Sie genau, daß Gott Ihnen Ihre Sünden vergeben wird?«
»Freund«, sagte ich, »Er hat sie mir schon vergeben, durch
Jesu Blut.«
Seht, darin, im befreiten Gewissen, liegt der Grund der tie-
fen Freude der Christen.

Es ist erst der Anfang der Freude

»Sie fingen an, fröhlich zu sein.« Es ¡st, als klinge ein Zögern
aus diesen Worten. Es ist, als wenn sie es erst lernen müßten,
sich zu freuen.
So ist es im Leben eines rechten Christen. Die vollkommene
Freude gibt es erst in der Vollendung; erst,
wenn dann zuletzt
ich angelanget bin
im schönen Paradeis,
von höchster Freud'
erfüllet wird der Sinn.
Hier, in diesem Jammertal, heißt es nur: »Sie fingen an, fröh-
lich zu sein.«
Laßt mich ein Gleichnis gebrauchen. In der eben schon ge-
nannten Neunten Symphonie von Beethoven kommt im

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letzten Satz ein Lied von der Freude. Diese Freudenmelodie
klingt gleich im Anfang auf. Aber dann kommen auf einmal
andere Töne dazwischen, schwere, dunkle, harte, schmerz-
zerrissene. Immer wieder ringt sich die Freudenmelodie em-
por; und immer wieder ist es, als würde sie von den schmerz-
erfüllten Klängen verschlungen, bis endlich — am Ende —
das Lied der Freude sich sieghaft, strahlend und unüber-
windlich erhebt.
So ist das Leben eines Christen. Da heißt's wohl bei der Be-
kehrung: »Ich freue mich im Herrn, und meine Seele ist
fröhlich in meinem Gott; denn Er hat mir die Kleider des
Heils angezogen und mich mit dem Mantel der Gerechtig-
keit gekleidet« (Jesaja 61,10).
Aber dann hören wir andere, schwere, leidvolle Klänge aus
dem Munde der Kinder Gottes. Da hören wir einen David
weinen um den im Feld gefallenen Sohn: »Mein Sohn, mein
Sohn Absalom! Wollte Gott, ich wäre für dich gestorben!« (2.
Samuel 19,1). Da hören wir einen erbitterten Asaph murren:
»Denn ich ereiferte mich über die Ruhmredigen, als ich sah,
daß es den Gottlosen so gut ging« (Psalm 73,3). Da hören wir
die Jünger seufzen: »Was werden wir essen? Was werden wir
trinken? Womit werden wir uns kleiden?« (Matthäus 6, 31).
Da klagt ein Paulus: »Wollen habeich wohl, aber vollbringen
das Gute finde ich n i c h t . . . Ich elender Mensch! Wer wird
mich erlösen von dem Leibe dieses Todes?« (Römer 7,18b.
24). Und um so manchen klagt die Gemeinde wie einst der
Apostel: »Demas hat mich verlassen und diese Welt liebge-
wonnen« (2. Timotheus 4,10).
Nun wohl, diese Klänge werden alle in unserem Herz und
Munde sein. Und es wird manchmal kläglich genug ausse-
hen in unserem Christenstand. Laßt es nur gehen! »Er ¡st
treu, der uns berufen hat.« Zu seiner Zeit wird in einem rech-
ten Christenherzen das Lob schon wieder erklingen. Denn
»die Frucht des Geistes ist Freude« (Galater 5, 22).
Und am Ende wird bei den Überwindern das Lied von der
Freude in Vollendung hervorbrechen. Denn:

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Es ist eine Freude ohne Ende

Es steht wohl hier: »Sie fingen ari, fröhlich zu sein.« Aber ich
lese nirgends: »Sie hörten damit auf.« Ewige Freude gibt es
bei dem Herrn Jesus, »welcher ist um unserer Sünden willen
dahingegeben und um unsrer Rechtfertigung willen aufer-
weckt« (Römer 4, 25).
Wie anders ist's bei der Welt! Wie schnell sind die Blumen
verwelkt, die Lieder verklungen, die Freuden dahin. Und
dann folgen Tod, Grab, Gericht, Hölle. »Denn was der
Mensch sät, das wird er ernten« (Galater 6, 7).
Bei Jesus ist Freude ohne Ende — in Ewigkeit.
Man hat sich beklagt, mein dritter Teil sei immer so kurz.
Nun, heute muß er kurz sein. Denn über die Freude ohne
Ende kann ich wirklich nicht viel sagen. Es heißt ja: »Was kein
Auge gesehen hat und kein Ohr gehört hat und in keines
Menschen Herz gekommen ist, was Gott bereitet hat denen,
die Ihn lieben« (1. Korinther 2,9). So kann ich nicht viel sagen
von der neuen, zukünftigen Welt. Aber ich freue mich dar-
auf. Und ich sehne mich oft danach. Wir wollen unswohlda-
nach ausstrecken!
Da will ich immer wohnen
und nicht nur als ein Gast
bei denen, die mit Kronen
du ausgeschmücket hast;
da will ich herrlich singen
von deinem großen Tun
und frei von schnöden D'rngen
in meinem Erbteil ruhn.

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 Der ältere Sohn

Aber der ältere Sohn war auf dem Felde.

Und als er nahe zum Hause kam, hörte er
das Singen und den Reigen und rief zu sich
der Knechte einen und fragte, was das
wäre. Lukas 15, 25-26

Im Tempel zu Jerusalem war immer großer Betrieb. Allerlei

Volk flutete ein und aus. Als der Herr Jesus eines Tages am
Tempeltor stand, fiel Ihm ein Mann auf: ein prachtvoller
Mann, an dem man seine Freude haben mußte. Seiner Hal-
tung und seiner Kleidung sah man an, daß er's zu etwas ge-
bracht hatte und im Leben etwas leistete. Man brauchte nur
in sein Gesicht zu sehen, um zu wissen: Der gehört nicht zu
dem windigen Volk, das sein Mäntelchen nach dem Wind
hängt. Es war ein Mann mit einer gefestigten Weltanschau-
ung.
Dieser prachtvolle Mann! Da geht er nun in den Tempel. Er
war also nicht einer von denen, von denen die Bibel sagt:
»Die Toren sprechen in ihrem Herzen: Es ¡st kein Gott«
(Psalm 14,1). O nein! Er glaubte an den »Herrgott«.
Und nun seht, wie der Mann in unsere Zeit gepaßt hätte:
Nicht kriechend und winselnd, wie jener Zöllner, trat er vor
seinen Gott. Nein, erhobenen Angesichts, im Bewußtsein
seiner Würde, aufrecht und fest betete er: »Ich danke dir,
Gott, daß ich nicht bin wie die andern Leute...« (Lukas 18,
11-12).
Ein herrlicher Mann! Ist es nicht »ein Schlag ins Kontor« alles
natürlichen Denkens, daß Gottes Wort sagt: »Ihm fehlt das
Beste. Gott kennt ihn nicht. Er ¡st fern vom Reiche Gottes«?
Das ¡st es, was auch unser Text uns heute morgen sagen will:
Dem selbstgerechten Menschen fehlt das Beste.

92
Er kennt nicht die Freude am Herrn

Sehen wir uns den älteren Bruder in unserem Gleichnis an.

Da müssen wir — ebenso wie bei dem Pharisäer — sagen: Ein
prächtiger Mann! Er ist nicht, wie der verlorene Sohn, weg-
gelaufen vom Vater. Er hat nicht, wie sein Bruder, sein Gut
»mit Dirnen verpraßt«. Er hat still seine Pflicht getan. Man
muß sie liebhaben und bewundern, diese Art Leute!
Aber es kommt jetzt nicht auf unser Urteil an, sondern auf
Gottes Urteil. Und das lautet: Dieser ältere Bruder ist auch
ein verlorener Sohn. Ja, er ist ein noch hoffnungsloserer Fall
als sein Bruder.
Die Bibel deutet seine Lage an durch das Wort: »Aber der äl-
tere Sohn war auf dem Felde.« Er war nicht vom Vater wegge-
gangen, aber — er war auch nicht bei ¡hm. Er hätte es für
Schwärmerei gehalten, wenn man ihm gesagt hätte: »Dein
Vater witl mehr als deine Pflichterfüllung. Er wartet auf deine
Liebe. Er wartet darauf, daß du ihm dein Herz öffnest, damit
er dir sein Herz öffnen kann.« »Unsinn«, hätte er gesagt, »ich
muß aufs Feld!« So halten die Menschen unserer Tage es für
Schwärmerei, wenn wir singen und beten und Gottes Wort
betrachten. »Laßt uns in der Zeit arbeiten«, sagen sie, »das ist
unser Gottesdienst.«
Aber laßt uns von uns reden und nicht von denen draußen!
Ist das nicht die Lage von manch einem von uns: nicht ferne
von Gott und doch — entfremdet dem Leben aus Gott?
Da saß ich einmal im Dritten Reich als Gefangener in einer
Zelle. Schwer bedrückt mich die Einsamkeit. Gar nicht fern
ist ein Mensch. Gleich in der Zelle nebenan ist er. Ich höre
den anderen, wenn er hustet, wenn er seufzt. Ich höre, wenn
er ruhelos auf und ab läuft. Ich kenne allmählich den ande-
ren ganz genau. Und doch — ich bin von ihm geschieden.
Da ist die unbarmherzige Mauer.
Sagt, sind nicht viele von euch so mit ihrem Gott dran? Sie
sind nicht ferne von ¡hm. Sie glauben an Ihn und kennen Ihn
auch irgendwie. Aber — da ist die Mauer.

93
Arme Leute! Sie kennen nicht die Freude am Herrn, weil sie
nur die Freude an sich selbst kennen. Sie sehen ihre Armut
nicht, weil sie sich für reich halten. Sie kennen das wahre Le-
ben nicht, weil sie sich einbilden, sie hätten das Leben ge-
meistert.

Er kennt nicht die Herrlichkeit der Gnade

Es fragte mich einmal ärgerlich ein Mann: »Sie reden immer

von Jesus. Was haben Sie denn von Jesus?« Ich erwiderte: »So
viel, daß ich bis morgen früh nicht fertig wäre, es aufzuzäh-
len. Aber das Wichtigste ist mit einem Wort gesagt: Er hat mir
alle meine Sünden vergeben.« Und das kann Er, weil Er am
Kreuz das Gericht und die Strafe für mich auf sich genom-
men hat.
Völlige Vergebung der Sünden und völliger Friede mit Gott
— gibt es etwas Größeres? Jeder von uns kann das in diesem
Augenblick bekommen, wenn er's nur glauben will, daß Je-
sus auch ihm zugute starb und auferstand. Das Kreuz von
Golgatha schreit es dir ins Herz: »Dir sind deine Sünden ver-
geben!«
Aber das Herz kann's so schwer fassen. Wir gleichen dem
verlorenen Sohn. Als der umkehrte, da nahm er sich vor zu
sagen: »Vater, ich habe gesündigt gegen den Himmel und
vor dir. Ich bin hinfort nicht mehr wert, daß ich dein Sohn
heiße; mache mich zu einem deiner Tagelöhner!« Und das
brachte er nur mit Furcht heraus. Wie ward ihm da zumute,
als ihn die Arme des Vaters umfingen, als der Vater ¡hm ein
neues Kleid schenkte und ihm einen Ring an den Finger
steckte!
Völlige Vergebung für den größten Sünder durch Jesu Blut:
das ist das Evangelium, die Freudenbotschaft.
Aber wir müssen heute morgen ja von dem selbstgerechten
Menschen reden. Von dem älteren Bruder. Der versteht von
all dem — nichts. Ihm ¡st »Gnade« ein verächtliches Wort. Er

94
will sie nicht. Und warum nicht? Weil er meint, er brauche
sie nicht. '
Und nun muß ich etwas sehr Ernstes sagen: Wer Gnade nicht
will, der braucht sie nicht zu nehmen. Gnade wird keinem
aufgezwungen. Nur — man soll sich klarmachen, was man
damit ausschlägt. Es kommt bei jedem Menschen — viel-
leicht im Sterben, sicher im Gericht Gottes nach dem Tod —
die Stunde, in der man auf einmal merkt: Ich bin ja auch ein
Sünder. Ich brauche nichts nötiger als Gnade. Aber — ver-
schmähte Gnade kehrt nicht zurück. Wer Gottes Gnade in
Jesus nicht will, der muß eben Gottes Gericht tragen.
Es ist wie in jenem Märchen, wo einer von einer Fee ein
Tüchlein geschenkt bekommt. Das scheint ihm ein verächtli-
ches Geschenk. Und er wirft es weg. Kurze Zeit nachher er-
fährt er: Dieses Tüchlein braucht man nur auf einen Tisch zu
legen, dann kommen die herrlichsten Speisen und Ge-
tränke. Ja, da rennt er zurück, sein verachtetes Geschenk zu
suchen. Aber — er findet es nicht mehr.
Wenn der ältere Bruder aus dem Gleichnis jetzt hier wäre,
würde er auffahren und für manchen das Wort ergreifen
und sagen: »Was soll das Gerede! Ich brauche Gnade nicht,
weil ich kein Sünder bin.« Und ich würde ¡hm als Antwort er-
zählen: Die russische Zarin Katharina hatte einen Minister
Potemkin. Dem gab sie große Summen, um Bauern-Siedlun-
gen zu bauen. Er aber unterschlug das Geld. Eines Tages
wollte die Zarin die Siedlungen sehen. Da ließ er rasch einige
Meilen rechts und links entlang der großen Straße Dorf-
kulissen bauen. Und als die Zarin die Straße entlangfuhr,
sah sie überall Dächer und Kirchtürme. Aber es war alles —
Pappe.
Der selbstgerechte Mensch baut für Gott »Potemkinsche
Dörfer« mit seinen vermeintlichen Tugenden. Aber meint
ihr, daß die das Feuer des jüngsten Gerichts überdauern
werden? »Sehe jeder, wie er's treibe, sehe jeder, wo er
bleibe...«, sagt Goethe. Ich jedenfalls möchte im Reich der
Gnade bleiben.

95
Er steht abseits, wenn Sünder heimkehren

»Und als er nahe zum Hause kam, hörte er das Singen und
den Reigen.« Da wurde ein Fest gefeiert, weil der verlorene
Sohn zurückgekehrt war. Wo hier »Singen« steht, steht im
griechischen Text »Symphonie«, zu deutsch »Zusammen-
klang«. Das ¡st in der Tat die herrlichste Symphonie und der
lieblichste Zusammenklang, wenn die Engel im Himmel
jauchzen über einen Sünder, der Buße tut, und im Herzen
eines geretteten Sünders alle Stimmen zusammenklingen zu
dem Lóbgesang:
Mir ¡st Erbarmung widerfahren,
Erbarmüng, deren ich nicht wert.
Das zähl' ich zu dem Wunderbaren.
Mein stolzes Herz hat's nie begehrt.
Nun weiß ich das und bin erfreut
und rühme die Barmherzigkeit.
Welch eine Symphonie! Der ältere Bruder aber steht abseits,
ruft einen Knecht und fragt spöttisch und ärgerlich, »was das
wäre«.
Auch in unseren Tagen klingen die Symphonien und Loblie-
der von verlorenen Söhnen, die in Jesus Gnade fanden und
heimkamen. Und immer noch fragen die Selbstgerechten,
»was das wäre«.
Es sind großartige Leute, die Selbstgerechten! Aber »meine
Seele komme nicht in ihren Rat!« Die Bibel hat recht: Es fehlt
ihnen das Beste.

96
 Gottes Wertmaßstäbe

Und er rief zu sich der Knechte einen und

fragte, was das wäre. Der aber sagte ihm:
Dein Bruder ist gekommen, und dein Vater
hat das gemästete Kalb geschlachtet, weil
er ihn gesund wieder hat.
Lukas 15, 26-27

Wer aufmerksam die Bibel liest, macht eine seltsame Entdek-

kung: Dinge, die uns furchtbar wichtig sind, werden im Wort
Gottes als Belanglosigkeiten behandelt. Dagegen werden
Ereignisse, die der Welt belanglos vorkommen, vom Wort
Gottes sehr wichtig genommen.
Ein Beispiel: Im zweiten Jahrtausend v. Chr. war Ägypten auf
der Höhe seiner Macht. Von dem mächtigen Reich und sei-
ner gewaltigen Kultur geben uns die Pyramiden, riesige
Tempelruinen und Ausgrabungen Kunde. Die Bibel geht
großartig hinweg über dieses ganze wichtige Stück Weltge-
schichte. Dagegen erzählt sie ausführlich, daß damals ein El-
ternpaar namens Amram und Jochebed im Glauben ihr
Kindlein Moses versteckte vor den Nachstellungen des Kö-
nigs Pharao — eine Sache, die wiederum der Welt nicht
wichtig erschien.
Oder ein anderes Beispiel: Was war das für eine Sache, als
das römische Weltreich unter dem Kaiser Augustus ent-
stand! Die Bibel erwähnt aber den Augustus nur in einem
Nebensatz. Dagegen verbreitet sie sich in einem ganzen Ka-
pitel darüber, daß da in einem Stall ein Kind namens Jesus
geboren wurde — eine Tatsache, von der die Welt in keiner
Weise Notiz nahm.
Es muß also wohl so sein, daß Ereignisse, die die Welt mit Ge-
töse und die Herzen mit Erregung erfüllen, vor Gott keiner

97
Erwähnung wert sind; daß dagegen Geschehnisse, an denen
die Welt vorübergeht, in der himmlischen Welt allerhöchste
Bedeutung haben.
Das hat mich nachdenklich gemacht. Das hat mir die Frage
wichtig werden lassen: Was gilt in der himmlischen Welt als
wichtiges Ereignis?

Welche Antwort gibt unser Text?

Wir wollen uns die Geschichte vergegenwärtigen. Da

kommt der Ältere vom Feld. Er hat keine Ahnung, was inzwi-
schen zu Hause vorgegangen ist. Als er sich dem Hause nä-
hert, hört er den lauten Trubel eines Festes: die Gesänge und
den Reigen. Er stutzt: Nanu? Da ist ja alles in freudigem Tu-
mult! Da ist ja alles auf den Kopf gestellt! Was mag denn nur
Wichtiges passiert sein? Ist etwa der Vater Bürgermeister ge-
worden? Oder haben wir eine große Erbschaft gemacht?
Oder ist gar einer der Fürsten des Landes auf Besuch gekom-
men? Was mag denn nur geschehen sein, daß in meinem El-
ternhaus solch eine Aufregung ausgebrochen ist?!
Er ruft einen Knecht und fragt, was das wäre. Und da be-
kommt er die unerwartete Antwort: »Dein Bruder ¡st gekom-
men, und dein Vater hat das gemästete Kalb geschlachtet,
weil er ihn gesund wieder hat.«
Das also bringt das ganze Vaterhaus »aus dem Häuschen«:
der verlorene Sohn ist heimgekommen.
Nun ist die Geschichte ja ein Gleichnis. Wir wollen es aus-
deuten: Des Vaters Haus ist die ganze himmlische Welt mit
allen Engeln, Mächten, Cherubim und Seraphim, vor allem
mit dem dreieinigen Gott. Und nun fragen wir mit dem älte-
ren Sohn: Was bringt denn die himmlische Welt in freudige
Aufregung? Was gilt in der himmlischen Welt als wichtiges
Ereignis? Antwort: Wenn ein verlorenes Kind heimkehrt.
Wir bekommen hier dasselbe gesagt, was der Herr Jesus in
unserem Textkapitel an anderer Stelle zweimal sagt: »Also

98
auch, sage ich euch, wird Freude sein vor den Engeln Gottes
über einen Sünder, der Buße tut« (Lukas 15, 7. 10).
Gewaltige Ereignisse erfüllen die Welt. Aber sie haben ver-
gängliche Bedeutung. Sie verlieren ihre Wichtigkeit in der
strömenden Zeit. In der Ewigkeit aber ist das eine wichtig, ob
ein Mensch heimkehrt
in der Liebe Heimat ein,
in die Fülle aus der Leere,
in das, Wesen aus dem Schein,
aus der Lüge in die Wahrheit,
aus dem Dunkel in die Klarheit,
aus dem Tode in das Leben,
aus der Welt ins Himmelreich . . .
Weil die Heimkehr einer Seele im Himmel so große Bedeu-
tung hat, wollen wir dabei noch stehenbleiben und fragen:

Was bedeutet denn solche »Heimkehr«?

Ich will es von ein paar Seiten her deutlich machen. Wenn im
Mittelalter ein Mensch in die Fremde zog, dann sagte man:
Er zieht ins Elend. Das Wort »Elend« hatte also die doppelte
Bedeutung von »Fremde« und »Jammer«. »Fremde« hieß zu-
gleich »Elend«.
Solange nun ein Mensch fern von Jesus lebt, lebt er in der
Fremde. Er ist im »Elend«. Du kannst es in der Welt zu einer
angesehenen Stellung bringen, du kannst Hab und Gut er-
werben — du bist im Elend. Du reibst dich vielleicht auf in
treuer Pflichterfüllung; du gehst mit der Zeit und legst Hand
an — du bist doch im Elend. Es kann sein, daß die Leute dich
loben und du dich zuzeiten glücklich und zufrieden fühlst
— du bist doch im Elend. Und du mußt schon »Hans Dampf in
allen Gassen« sein, du mußt dein armes Leben mit beständi-
ger Unruhe erfüllen, du mußt Sünde auf Sünde häufen, da-
mit dein heimwehkrankes Gewissen nicht laut hinausschreit.

99
Es gibt Menschen, die haben das Elend eines Tages satt. »Ich
will umkehren zu Gott, zur Quelle des Lebens«, sagen sie. Ja,
wo ist Gott? Nirgendwo anders als in Jesus. Also auf zu Ihm!
Selige Zeit, wenn es heißt: »Jesus, Heiland meiner Seelen, laß
an deine Brust mich fliehn...!« Hier kann man ewig bleiben.
Darum ist's Heimat. Da hat das Elend ein Ende.
Nun möchte ich euch noch von einer anderen Seite zeigen,
was solche Heimkehr bedeutet. In unserem Text sagt der
Knecht: »Der Vater hat das gemästete Kalb geschlachtet.« Ein
gemästetes Kalb! Da läuft uns ja das Wasser im Munde zu-
sammen, wenn wir das hören. Was mag das erst für den aus-
gehungerten verlorenen Sohn bedeutet haben! Der hatte ja
nach den Trebern gegiert und sie nicht bekommen. Und
nun — ein gemästetes Kalb! Er ist aus dem Hunger in die
Fülle gekommen.
Der Mensch, der ferne von Jesus lebt, leidet entsetzlich
Hunger — an der Seele. Zeitung, Kino, Radio, Femsehen,Ta-
gesneuigkeiten — nun ja! Aber wenn die Seele davon leben
soll, dann muß sie verschmachten. Und wenn ich die Men-
schenschlangen vor den Kinos sehe, wenn ich sehe, wie die
Menschen auf das »Neueste« aus sind, dann ist mir, als horte
ich die Seelen vor Hunger schreien. Auch die edelsten Dinge
der Welt sind keine »gemästeten Kälber«, sondern im besten
Falle dünne, sehr dünne Süpplein.
Aber Freunde! Wer zum Herrn Jesus und zu Seinem Wort
kommt, der lebt auf. »Wer Ihn hat, ist still und satt.« Er sagt:
»Ich bin gekommen, daß sie das Leben und volle Genüge ha-
ben sollen« (Johannes 10,10}. So ruft Er schon durch den Pro-
pheten: »Warum zählt ihr Geld dar für das, was kein Brot ist?
Hört doch auf mich, so werdet ihr Gutes essen und euch am
Köstlichen laben« (Jesaja 55, 2).
Noch von einer dritten Seite will ich euch zeigen, was solche
Heimkehr bedeutet. Der Knecht berichtet dem älteren Bru-
der: »Dein Vater hat das gemästete Kalb geschlachtet, weil er
ihn gesund wieder hat.« Das will nicht sagen: Der verlorene
Sohn ist gesund und unverletzt durch seine Irrtumszeit

100
gegangen. Sondern das soll heißen: Der verlorene Sohn
war todkrank. Aber nun ¡st er an der Liebe des Vaters ge-
nesen.
Der Mensch ohne Jesus ¡st also krank. Das ¡st die Krankheit
zum Tode. Sein Leben ist ein Fieberzustand. Er lebt im Deli-
rium und Rausch. Er hat Wahnideen über sich selbst, über
Gott, über den Tod und über das Gericht Gottes. Und am
Ende wartet der ewige Tod.
Der verlorene Sohn war genesen. Jetzt sah er klar und nüch-
tern: sich selbst; seinen verlorenen Zustand; die Welt, wie
sie wirklich ist; und vor allem die Liebe des Vaters. So ¡st der
Mensch, der sich zum Herrn Jesus bekehrt, von der Krank-
heit zum Tode zur Genesung gekommen. »Durch Seine
Wunden sind wir geheilt« (Jesaja 53, 5). Und die heilsame
Medizin heißt »Vergebung der Sünden«.
Aber laßt uns zum Thema zurückkehren!
Das allein ist in der himmlischen Welt der Ewigkeit wichtig,
ob ein Mensch aus dem Elend zum Vaterhaus, aus dem Hun-
ger in die Fülle, aus der Krankheit zum Leben heimkehrt.
Darum frage ich zum Schluß:

Ist das auch dir wichtig?

Ist das auch dir vor allem für dich selbst wichtig? Ich hatte im
letzten Krieg ein ergreifendes Erlebnis. Da traf ich einen Ur-
lauber aus dem Osten. Er hatte drei Auszeichnungen. Dar-
unter das EK I. Unerhörtes hatte er geleistet und durchge-
macht. Ich schüttelte ihm die Hand und sagte: »Ich gratuliere
dir, daß du dies Kreuz trägst!« Da sagte dieser Soldat leise:
»In meines Herzens Grunde Jesu Nam' und Kreuz allein fun-
kelt all Zeit und Stunde. Drum kann ich fröhlich sein...«
Seht, der hatte einen göttlichen, himmlischen Sinn. Dem war
seine Heimkehr und Errettung wichtiger als alles andere.
Stehen wir auch so? Dann sind wir dem göttlichen Denken
nahe. So hat's der Herr Jesus gemeint. Als Seine Jünger von

101
ihren Erfolgen berichteten, da sagte Er: »Darüber freuet
euch n i c h t . . . Freuet euch aber, daß eure Namen im Him-
mel geschrieben sind« (Lukas 10, 20).
Und stehen wir so im Blick auf andere, daß uns die Errettung
der Sünder das Wichtigste scheint? O Gemeinde Jesu! Zer-
streue dich nicht ins Vielerlei! Laßt es uns mit dem Lieder-
dichter halten:
Deine Liebe, deine Wunden,
die uns ein ew'ges Heil erfunden,
dein treues Herz, das für uns fleht,
wollen wir den Seelen preisen
und auf dein Kreuz so lange weisen,
bis es durch ihre Herzen geht.

102
 Der selbstgerechte Mensch

Da ward er zornig und wollte nicht hinein-

gehen. Lukas 15,28a

Als der Herr Jesus die Geschichte vom »verlorenen Sohn« er-
zählte, standen um Ihn her Leute in weiten, morgenländi-
schen Gewändern. Diese Leute wußten noch nichts von Ra-
dio und Flugzeugen. Ein Motor war ihnen ebenso unbe-
kannt wie Max Plancks Quantentheorie.
Wie hat sich die Welt gewandelt, seitdem der Herr Jesus
diese Geschichte erzählte! Ja, hat es denn da noch einen
Sinn, wenn wir diese alte Geschichte vom »verlorenen Sohn«
betrachten? Paßt die denn überhaupt noch in unsere Zeit?
O ja! Sie paßt! Die Bibel veraltet nie. Denn sie befaßt sich mit
zwei Objekten, die sich nie verändern, die sich im Wandel
der Zeit immer gleich bleiben: nämlich mit dem lebendigen
Gott und mit dem Menschenherzen. Dieses ist trotz Radio,
Auto, Flugzeug und Presse genau so wie zur Zeit Jesu.
Es gibt auch heute noch »verlorene Söhne«. Es gibt auch
heute noch »verlorene Kinder«, die heimkommen ins Reich
der Gnade. Und es gibt auch heute noch den Ȋlteren Bru-
der«, den selbstgerechten Menschen. Mit dem haben wir es
jetzt noch einmal zu tun.

Gnade — das kann ihn aufregen

»Der ältere Sohn war auf dem Felde.« Er ist das Bild des tüch-
tigen, selbstgerechten und völlig ungebrochenen Men-
schen. Er nähert sich dem Hause, hört den Festjubel, ruft ei-
nen Knecht und fragt, was das wäre. Und da hört er die Bot-
schaft von der Gnade.

103
Nun sollte man doch denken, er freue sich mit. Man könnte
es zur Not verstehen, wenn er die Achseln zuckte und
dächte: Es geht mich nichts an, was der Vater da tut. Aber
nein — »da wurde er zornig«.
Warum eigentlich? Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, daß es so
ist. Ja, bis zum heutigen Tag ist es so, daß die Botschaft von
der Gnade den selbstgerechten Menschen geradezu auf-
regt. Gerade in unserer Zeit ergoß sich eine Flut von Zorn
über diese »knochenerweichende Lehre« von der Gnade. In
Büchern und Schriften, in Reden und Zeitungsartikeln hör-
ten wir den Zorn des »älteren Bruders« über die »Sünden-
bocktheorie«, wie man das stellvertretende Leiden des Hei-
landes nannte.
Vielleicht steht auch dein Herz bei dem älteren Bruder und
rebelliert gegen die Botschaft, daß nur ein begnadigter,
bußfertiger Sünder in den Himmel kommt!?
Der Zorn des älteren Bruders hat das Fest der Gnade nicht
aufhalten -können. Armer, selbstgerechter Mensch! Du
kannst es nicht hindern, daß zerschlagene Herzen Buße tun
und in die Gnadenarme des Heilandes fliehen.

Nun ist er doch ein Feind Gottes

Der natürliche Mensch ist selbstgerecht. Und wir tragen

diese Selbstgerechtigkeit alle an uns. Da ist man so stolz auf
seine Tugenden und Verdienste. Da sieht man sich in einem
so netten Licht. Da meint man, mit all dem müßte es einem
doch bei Gott gelingen.
So sagt der altere Sohn nachher (V. 29) selbstgefällig zum Va-
ter: »Siehe, so viel Jahre diene ich dir und habe dein Gebot
noch nie übertreten.« Heute würde er sagen: »Ich tue recht
und scheue niemand.«
Da möchte ich diesem Mann ins Wort fallen und sagen:
»Gut! Du bist ein feiner Kerl! Aber nun stehst du eben doch
draußen und bist zornig. Merkst du denn nicht, daß du nun

104
auch ein Feind des Vaters bist — so gut, oder vielmehr so
böse wie dein Bruder, als er in die Welt lief? Und weil du nun
ein Feind des Vaters geworden bist, brauchst du ebenso
Gnade wie dein Bruder.«
Das ¡st es, was unser Text uns mit großer Wucht einhämmert:
Der tüchtige, selbstgerechte Mensch ist ebenso ein Feind
Gottes wie der schlimmste Atheist und der gröbste, schlech-
teste Sünder. Wer wir auch seien — uns gilt, was Paulus
sagt: »Sie sind allzumal Sünder und mangeln des Ruhmes,
den sie bei Gott haben sollten« (Römer 3, 23). Wir sind alle
gnadenbedürftig.
Laßt mich ein Bild gebrauchen: Ein Urlauber aus Rußland er-
zählte mir eine.tolle Geschichte. Da hatte eine Kampfeinheit
eine Telefonleitung zu einem übergeordneten Stab gelegt.
Die Leitung lief durch einen einsamen Wald. Nun kamen in
einer Nacht Partisanen, schnitten die Leitung heimlich ab
und verbanden sie mit einer anderen. An der saß ein
deutschsprechender Russe. Und nun bekam die Einheit ihre
Befehle — vom Feind. Und sie wußte und ahnte es nicht.
Ist das nicht die Lage des Menschen seit dem Sündenfall? Ein
Sünder, der mit schlechtem Gewissen sündigt, weiß wenig-
stens: Ich werde vom altbösen Feind dirigiert. Aber der
selbstgerechte Mensch weiß das nicht. Er weiß nicht, daß der
Feind ihn leitet. Er meint, es sei alles in Ordnung. Und doch
steht er unter dem Teufel.
Das kommt erst in Ordnung, wenn wir in den Bereich der
Gnade kommen; wenn der Sohn Gottes uns »vom Verder-
ben erlöst« und uns »krönet mit Gnade und Barmherzigkeit«
(Psalm 103, 4).

Er will nicht ins Reich der Gnade

»Er wollte nicht hineingehen.« Da steht nun der Mann vor

der Tür. Drinnen ist Freude, Leben und Seligkeit, Singen und
Klingen. Aber er steht da — wie ein Holzblock. Man möchte

105
ihm einen Schubs geben und sagen: »Geh doch hinein!« So
möchte ich manch einem einen Schubs geben und sagen:
»Geh doch hinein! Dein Heiland wartet ja auf dich. Die Liebe
Gottes in Jesus wartet auf dich. Geh doch ins Leben, in die
Freude, ins Reich der Gnade!«
Aber »er wollte nicht hineingehen«! Oh, dieser böse Wille!
Da sagt einer: »Ich kann eben nicht glauben, was in der Bibel
steht.« Der zweite: »Meine wissenschaftliche Bildung erlaubt
es nicht.« Der dritte: »Meine berufliche und gesellschaftli-
che Stellung duldet es nicht.« Wie viele Gründe findet der
Mensch, um das »Ich will nicht« zu bemänteln!
Da steht Jesus auf einem Berg. Vor ¡hm liegt im Sonnenglanz
das herrliche Jerusalem. Da bricht der Sohn Gottes in Tränen
aus: »Jerusalem, Jerusalem . . . ! Wie oft habe ich deine Kin-
der versammeln wollen, wie eine Henne versammelt ihre
Küchlein unter ihre Flügel; und ihr habt nicht gewollt!«
(Matthäus 23, 37).
Soll Jesus so über uns weinen? Nicht? Dann gehe in dein
Kämmerlein und bete:
Zieh mich, o Vater, zu dem Sohne,
damit dein Sohn mich wieder zieh zu dir.
Dein Geist in meinem Herzen wohne
und meine Sinne und Verstand regier,
daß ich den Frieden Gottes schmeck und fühl
und dir darob im Herzen sing und spiel!

106
 Die Bitte desVaters

Da ging sein Vater heraus und bat ihn.

Lukas 15, 28b

In der einsamen Steppe hinter dem BergHoreb — so erzählt

die Bibel — saß ein einsamer Hirte und hütete seine Herde.
Dieser Hirte hieß Mose. Er war ein gewaltiger Mann, der mit
mächtigen Königen verkehrt und große Pläne gehabt hatte.
Aber alles war ¡hm zerschlagen worden, sein glanzvolles Le-
ben hatte er aufgeben und in die Fremde fliehen müssen.
Nun war er ein einsamer Mann, dem die stille Steppe der
liebste Aufenthalt war.
Da stutzt er auf einmal: Er sieht ein Gebüsch, das mit Feuer
brennt und doch nicht verzehrt wird. »Ich will hingehen«,
sagt er, »und die wundersame Erscheinung besehen, warum
der Busch nicht verbrennt.«
Als er aber näher tritt, wird offenbar, daß der Herr ihm hier
begegnen will. Und eine Stimme ruft ihn an: »Mose, Mose!
Er antwortete: Hier bin ich. Gott sprach: Tritt nicht herzu,
zieh deine Schuhe von deinen Füßen; denn der Ort, darauf
du stehst, ist heiliges Land« (2. Mose 3, 2-5).
Dies ging mir nicht aus dem Sinn, als ich daran ging, die Aus-
legung des heutigen Textes vorzubereiten. Von diesem Text
heißt es auch: »Dies ist heiliges Land!« Hier kommt die Ge-
schichte, die wir nun schon so lange betrachten, auf ihren
Höhepunkt. Hier haben wir die volle Offenbarung der Liebe
Gottes in Jesus. Daß Gott die zerbrochenen \ lerzen liebt, das
sahen wir am verlorenen Sohn. Und wir konnten nicht auf-
hören, uns darüber zu wundern. Heute aber hören wir das
noch Seltsamere, daß Er sogar die harten, selbstgerechten
Herzen liebt.

107
Das unterbrochene Fest

Der verlorene Sohn ist heimgekommen aus großem Elend.

Liebreich nimmt ihn der Vater auf. Ja, er veranstaltet ein
Freudenfest. Auf einmal tritt ein Bote in den Saal. Er flüstert
mit dem Vater. Was ist die Botschaft, die er bringt? »Draußen
steht dein älterer Sohn; er ist zornig auf dich und den
Bruder und will nicht hereinkommen.« Da steht der Vater
auf...
Als der Herr Jesus das erzählte, geschah gerade dasselbe.
Wer waren denn Seine Zuhörer? Laßt uns noch einmal den
Anfang des Kapitels ansehen. Da steht: »Es nahten aber zu
Ihm allerlei Zöllner und Sünder... Und die Pharisäer und
Schriftgelehrten murrten und sprachen: Dieser nimmt die
Sünder an und isset mit ihnen« (Lukas 15,1-2). Da hatten sich
verlorene Söhne um den Heiland versammelt. Sie erlebten
beim Herrn Jesus: »Es ist eine Ruh vorhanden für das arme,
müde Herz...»
Aber dieses Freudenfest wurde unterbrochen durch das
Murren der Pharisäer. Und da erzählt der Herr Jesus unsere
Geschichte. Er erzählt.von dem verlorenen Sohn, der ins
Elend kommt. Da sind wir gemeint, denken die Zöllner. Und
Jesus erzählt, wie der verlorene Sohn heimkehrt und be-
kennt: »Ich habe gesündigt.« Ja, so war das! denken die Sün-
der um Jesus, bekennen mußten wir. Und Jesus erzählt von
den ausgebreiteten Armen des Vaters. Deine Arme sind es,
denken die Sünder und sehen den Heiland froh ah. — Und
der Herr Jesus erzählt vom älteren Bruder. Aha! denken die
Pharisäer, das sind wir. Und der Herr Jesus erzählt, daß der
ältere Bruder zornig wurde. Sind wir auch! denken die Pha-
risäer. Und dann erzählt der Herr Jesus, wie dem Vater das
gemeldet wird. »Und dann stand der Vater auf. Und die M u -
sik sehwieg. Und alle hielten den Atem an. Und der Vater
ging hinaus und...« »... und schalt den Sohn«, ergänzen die
Pharisäer heimlich. Und jetzt wird Er loslegen gegen uns,
denken sie. Aber der Herr Jesus fährt fort: »Da ging der Vater

108
hinaus und — bat ihn.« Und nun schaut Er Seine Feinde an.
Und nun wissen sie: Jetzt bittet Er uns, hineinzukommen ins
Reich der Gnade. Uns bittet Er, uns, Seine Feinde. Ob ihnen
das nicht durch und durch ging?
Diesen Zustand des unterbrochenen Festes kennen alle wah-
ren Christen. Sie möchten jauchzen über erfahrenes Heil.
Aber sie können nicht ganz froh werden, weil noch Brüder
und Schwestern draußen stehen — vor der Tür des Gna-
denreiches. Und der Heiland muß hinaus; und sie müssen
auch hinaus und werben und bitten und einladen: »Komm
zu dem Heiland ...«
Es kann nicht Friede werden,
bis Jesu Liebe siegt;
bis dieser Kreis der Erden
zu Seinen Füßen liegt...

Das Hinausgehen

»Da ging sein Vater heraus...«

Wie viele Religionen gibf es doch in der Welt! Man kann sie
so wenig zählen wie die Sterne am Himmel. Und ich kann
verstehen, daß mancher ärgerlich sagt: »Welche soll denn da
die richtige sein? Ich finde mich nicht zurecht und glaube
gar nichts mehr!«
Ich will dir sagen: Keine ¡st die richtige. Keine! Denn in allen
Religionen sucht der Mensch Gott. Aber niemand kann Ihn
finden, Ihn, »der da wohnt in einem Licht, da niemand zu-
kommen kann« (1. Timotheus 6,16).
Der Mensch kann Gott nicht suchen. Aber das ist die Wahr-
heit und das Evangelium, daß Gott uns sucht durch den
Herrn Jesus Christus. Das ist die unerhörte Botschaft der Bi-
bel, die allen religiösen Bemühungen der Menschen ein
Ende macht: »Gott sucht dich, du verlorener Mensch!«
»Da ging sein Vater heraus.« Hier redet der Herr Jesus von
sich selbst. Ja, Er ging heraus. Er verließ das himmlische Reich

109
und ging hinaus in die kalte, böse Welt, wo Mord und Tod
und Haß und Unkeuschheit und Lüge regieren — wo der
Teufel herrscht. Er ging heraus aus Seiner göttlichen Sohnes-
majestät und wurde ein armer Mensch.
Sehet dies Wunder,
wie tief sich der Höchste hier beuget!
Sehet die Liebe,
die endlich als Liebe sich zeiget!
Gott wird ein Kind,
hebet und traget die Sund . . .
Zweimal kam in unserem Gleichnis der Vater heraus: ein-
mal, um den bösen Sohn heimzuholen; das andere Mal, um
den guten Sohn hereinzuwerben. Wieviel Mühe hat der
Heiland der Welt mit Bösen und Guten, mit Sündern und
Frommen, mit Zerbrochenen und Selbstgerechten, mit Ver-
zagten und Stolzen!
Noch immer »geht« der Herr Jesus »heraus«, um die Men-
schen ins Reich der Gnade zu rufen. Das ist die geheime Un-
ruhe in der Welt: Der Herr Jesus läßt die Leute nicht in Ruhe.
Er sucht sie. Er stöbert sie auf. Er zieht und ruft. Warum? Weil
Er besser als wir weiß, wie schrecklich es ist, ewig verloren zu
gehen.

Das Bitten

»... und bat ihn.«

Kann ich denn mit diesem meinem Munde, der so oft tö-
richte Dinge redet — kann ich denn mit Worten, die ich im
Alltag gebrauche, das Unerhörte klarmachen, das der Herr
Jesus hier sagt? Da stehen die Pharisäer. Die verstehen etwas
von Religion. Und die wissen, daß ein Mensch seinen Gott
bitten kann um dies und das. Hier aber verkündigt der Sohn
Gottes die große Botschaft, daß Gott den Menschen bittet.
Der Schöpfer bittet das Geschöpf, der Heilige die Unheili-

110
gen. Der Vater bittet den störrischen, selbstgerechten Sohn.
Dein Heiland bittet dich! Er, der um deiner Schuld willen am
Kreuz hing; Er, vor dem die Cherubim und Seraphim sich
scheuen — Er bittet uns.
Um was?
Im griechischen Text steht hier ein Wort, das nicht nur »bit-
ten« heißt, sondern auch »ermahnen«, freundlich und ernst
»zureden«. Dasselbe Wort finden wir noch einmal im Neuen
Testament. Da heißt es: »Gott ,vermahnt' durch uns; so ,bit-
ten' wir nun . . . : Laßt euch versöhnen mit Gott!« (2. Korin-
ther 5, 20).
Ich höre in unseren Tagen oft: »Es geschehen so schreckliche
Dinge. Und Gott schweigt!« Ach nein! Er schweigt ja gar
nicht! Er geht heraus zu uns und bittet: »Laßt euch versöh-
nen mit Gott!«

111
 Die Sprache des Unwiedergeborenen

Er aber antwortete und sprach zum Vater:

Siehe, so viel Jahre diene ich dir und habe
dein Gebot noch nie übertreten; und du
hast mir nie einen Bock gegeben, daß ich
mit meinen Freunden fröhlich wäre.
Lukas 15, 29

Es war in einer späten und stillen Nachtstunde. Die Welt

schlief schon. Da klopfte es beim Herrn Jesus an. Und als Er
auftat, stand da ein sehr vornehmer und gelehrter und auch
sehr religiöser Mann namens Nikodemus. Der hatte sich ge-
fürchtet, am hellen Tage zu diesem umstrittenen Jesus zu
kommen. Aber neugierig war er doch. Er wollte beim Herrn
Jesus neue Erkenntnisse bekommen.
Es ist mir wichtig, daß der Herr nicht sagte: »Lieber Nikode-
mus, komme gefälligst bei Tage!« Nein, Er nahm ihn auf und
bewies damit, daß man immer zu Ihm kommen darf. Aller-
dings sagte Er Dinge, die dem Nikodemus durch und durch
gingen. Er sagte: »Nikodemus, du brauchst keine neuen
Erkenntnisse, sondern eine neue Geburt, eine Wiederge-
burt.«
Das war dem Nikodemus befremdlich zu hören. Später hat
er allerdings wohl die Wiedergeburt erfahren.
Wie mag's bei uns damit stehen? Ich fürchte, es gleichen
viele dem älteren Bruder in unserem Gleichnis, dem Urbild
des unwiedergeborenen Menschen. Man erkennt den
Menschen an seiner Sprache. Man erkennt auch den Unwie-
dergeborenen an seiner Sprache. Wir hören heute eine
kleine Rede des älteren Bruders. Genauso redet auch heute
noch der unwiedergeborene Mensch. Wir wollen uns seine
Sprache einmal genauer ansehen.

112
»So viel Jahre diene ich dir...«

Wir wollen den Text noch einmal lesen: »Er aber antwortete
und sprach zum Vater: Siehe, so viel Jahre diene ich dir...«
Fällt es euch nicht auf, daß da ein Wörtlein fehlt? Dieser
Mensch redet seinen Vater nicht an mit dem Wort »Vater«.
»Vater« — das sagt der unwiedergeborene Mensch nicht zu
Gott. Er redet vom »Herrgott«, vom »Schicksal«, von »Gott« —
aber »Vater« kann er nicht sagen. Wie sollte er auch! »Vater«
— das können nur die Kinder sagen, die »von Gott geboren
sind«. Wer vom Sohne Jesus zum Vater gezogen worden ist,
wer durch Gottes Wort gezeugt und durch Gottes Geist neu
geboren wurde, der sagt zu Gott: »Mein Vater!«
Aber nun wollen wir hören, was dieser ältere Bruder redet.
Das sagt er: »So viel Jahre diene ich dir...« Ja, so spricht der
unwiedergeborene Mensch. Er kann seinem Gott eine
Rechnung aufmachen. Und da hat er all seine Tugenden und
seine Tüchtigkeit und seine Vorzüge und seine guten Werke
zusammengestellt. Er baut sein Heil auf das, was er tut und
getan hat. Aber es geht ihm damit in Wirklichkeit, wie es je-
nem Mann im Traum erging. Dieser Mann meinte auch, jede
gute Tat sei eine Sprosse an einer Leiter, die von der Erde in
den Himmel führt. Da träumte er einst, er sei gestorben. Und
nun wollte er auf der Leiter seiner Verdienste in den Himmel
steigen. Aber als er die oberste Sprosse erreichte, merkte er
mit Schrecken, daß er weit, weit vom Ziel war. Da taumelte
er, stürzte herab und — erwachte.
»So viel Jahre diene ich dir.« So sagt der unwiedergeborene
Mensch. Der Wiedergeborene hat eine andere Sprache.
Wißt ihr, wie der sagt? Er sagt zu seinem Heiland: »So viele
Jahre dienst du mir!« Der Wiedergeborene baut sein Heil
nicht auf das, was er tat, sondern auf das, was der Herr für ihn
tat. Wir haben einen Heiland, der von sich sagte: »Des Men-
schen Sohn ist nicht gekommen, daß Er sich dienen lasse,
sondern daß Er diene und gebe Sein Leben zu einer Erlösung
für viele« (Matthäus 20, 28). Wir haben einen Heiland, der

113
Seinen Jüngern diente und ihnen die Füße wusch. Wie hat
mein Heiland mir gedient! Er hat auch mich gewaschen mit
Seinem Blut. Er hat mich getragen auf Adlersflügeln. Er, der
mein Herr ist, diente mir in tausenderlei Weise.
Also: Der Unwiedergeborene sagt: »So viel Jahre diene ich
dir.« Der Wiedergeborene: »Von Ewigkeit her dienst du mir.«

»Ich habe dein Gebot noch nie übertreten«

Wirklich, so sagt er. Und er wird noch nicht einmal rot dabei.
Er glaubt also wirklich, was er da sagt. Glaubt ihr, daß es ir-
gendwo in der Welt einen Sohn gibt, der so zu seinem Vater
sagen könnte: »Ich habe dein Gebot noch nie übertreten«?
Ich glaube es nicht.
Aber so ist die Sprache des unwiedergeborenen Menschen
seinem Gott gegenüber. Wir kennen ja alle die Abwandlun-
gen dieses Sätzleins: »Ich habe dein Gebot noch nie übertre-
ten.« Da.heißt es: »Mir kann keiner was nachsagen.« Oder:
»Mein Wahlspruch heißt: Ich tue recht und scheue nie-
mand.« Oder: »Ich will einmal vor Gott geradestehen für das,
was ich getan habe.«
Wißt ihr, daß solche Sprache der größte Selbstbetrug ist? Ich
habe neulich darauf hingewiesen, wie sehr sich die Welt ge-
wandelt hat, seitdem der Herr Jesus diese Geschichte er-
zählte. Wie ¡st seitdem die Welt entdeckt worden! Wie hat
man der Natur ihre Geheimnisse entlockt! Wie hat man auf
technischem, biologischem, medizinischem Gebiet die
größten Entdeckungen gemacht! Nur in einem ist der
Mensch gar nicht weitergekommen: in der Kenntnis seines
eigenen Herzens. Wie zur Zeit Jesu lügt er sich und Gott vor:
»Ich habe dein Gebot noch nie übertreten.«
Wie anders dagegen der wiedergeborene Mensch! David
sagt: »An dir allein habe ich gesündigt« (Psalm 51,6). Moses:
»Unsre Missetaten stellst du vor dich, unsre unerkannte
Sünde ins Licht vor deinem Angesicht« (Psalm 90,8). Paulus:

114
»Ich bin der Größte unter allen Sündern« (1. Timotheus 1,
15). Johannes: »Wenn wir sagen, wir haben keine Sünde, so
verführen wir uns selbst« (1. Johannes 1, 8).
Es ist jetzt viele Jahre her. Da besuchte ich einen fast Achtzig-
jährigen. »Ach«, sagte er, »mir geht's körperlich schlecht.
Wenn man so alt ist, kann man ruhig sterben.« »Halt!« sagte
ich, »ob man ruhig sterben kann, das hängt nicht vom Alter
ab, sondern vom Frieden mit Gott.« »Da steht's bei mir gut«,
meinte der Alte, »ich habe nie gestohlen. Ich habe Sein Ge-
bot nie übertreten. Ich habe meine Pflicht getan ...« Ich er-
widerte: »Da sind Sie gut dran. Ich bin nur halb so alt wie Sie.
Aber mir hält mein Gewissen so viel vor, was nicht recht ist.
Und darum bin ich froh, daß ich einen Heiland habe.« »Ja«,
meinte er auf einmal nachdenklich, »wenn ich's ja recht be-
denke, dann ist auch bei mir nicht alles gewesen, wie es sein
sollte.« Und dann — dann kam ein Sündenbekenntnis. Nun
wollte er auch den Sünderheiland — und fand Ihn.
Also: Der Unwiedergeborene sagt: »Ich habe dein Gebot
noch nie übertreten.« Der Wiedergeborene: »Ich bin ein
Sünder. Aber ein begnadigter.«

»Du hast mir nie einen Bock gegeben ...«

Dieser Mann hat seinem Vater nichts, gar nichts zu danken.

Was er ist und hat, verdankt er sich selbst. Ja, das ist die Spra-
che des natürlichen Menschen. Er hat seinem Gott.nichts zu
danken. Ist er gesund, schreibt er's seiner robusten Natur zu.
Er setzt sich an den Tisch und löffelt seine Suppe und fände
es lächerlich, wenn man ihn fragte, ob er auch Gott schon
durch ein Tischgebet gedankt habe. Geht es ihm gut, dann
rühmt er seine Geschicklichkeit. Geht's ihm aber schlecht,
dann fragt er erstaunt, wie Gott so etwas zulassen könne.
Nein, er hat Gott nichts zu danken.
Wie anders der wiedergeborene Mensch! Er kommt aus
dem Danken nicht heraus. Er weiß, daß er Leben und Ge-

115
sundheit, Nahrung und Kleidung seinem himmlischen Vater
verdankt. Und er dankt. Er dankt für Sonnenschein und für
Regen. Ja, er dankt auch für die Trübsale (Römer 5,3), weil er
weiß: sie sind heilsam. Und vor allem dankt er, daß Gott
Seinen Sohn gab. Mit Ihm gibt Er uns ja alles: Leben,
Frieden, Vergebung, Hoffnung, ewiges Leben, Freude,
Trost, Kraft.
Der Unwiedergeborene sagt: »Du hast mir nie einen Bock
gegeben ...« Der Wiedergeborene sagt: »Du hast mir in Je-
sus alles gegeben.«
Wie sprechen wir?

116
 Herzen werden offenbar

Nun aber dieser dein Sohn gekommen ist,

der dein Gut mit Dirnen verpraßt hat, hast
du ihm das gemästete Kalb geschlachtet.
Lukas 15, 30

Ein alter Christ traf einmal einen jungen Mann. Der junge
Mann klagte heftig über die Verhältnisse, in denen er leben
müßte. Die seien unerträglich. Der Alte fragte: »Hast du
denn schon gebetet, daß Gott dich da herausführt?« »Nein«,
sagte der Junge, »das habe ich noch nicht getan.« »Nun, dann
tue das!«
Nach einigen Monaten treffen sich die beiden wieder. Der
junge Mann ist ganz verändert. Der Alte fragt ihn: »Nun, bist
du aus deinen schwierigen Verhältnissen befreit?« »Nein«,
sagt der Junge, »ich bin noch drin. Aber mir ist doch gehol-
fen. Denn ich habe inzwischen mein eigenes Herz und das
Herz meines Heilandes kennengelernt.«
Eine merkwürdige Antwort! Ich möchte euch aber sagen,
daß es eine sehr gute Antwort ist. In welcher Lage ihr auch
steckt, welche Nöte euch auch bedrängen, welche Schmer-
zen euch auch plagen — es gibt für uns nur auf einem einzi-
gen Wege eine wirkliche Hilfe. Wir müssen unser eigenes
Herz und das Herz unseres Heilandes kennenlernen. Dazu
verhilft uns unser Text.

Das Herz des älteren Sohnes

Jetzt will ich gleich vorneweg sagen, worauf ich hinauswill.

Ich will euch sagen, daß das Herz des Menschen böse ist, un-
ter die Sünde verkauft. Ich höre so oft den Satz: »Man muß

117
an das Gute im Menschen glauben.« Davon weiß Gottes
Wort nichts. Gottes Wort sagt vielmehr: »Erkenne die Bos-
heit und Verderbnis deines Herzens, sieh endlich deinen
bösen und verlorenen Zustand und tue Buße!«
Ich kam bei meinen Hausbesuchen vor Jahren in eine Woh-
nung, wo ich einen sehr erregten jungen Mann antraf.
»Raus!« schrie er, als er mich sah. »Nun, warum denn?« fragte
ich. Da brüllte er: »Ich habe den Glauben an die Menschheit
verloren. Den können Sie mir auch nicht wiedergeben.« »An
mein Herz!« rief ich da. »Wir passen zusammen! Ich habe
auch längst den Glauben an die Menschheit verloren.«
»Nanu? Den müssen Sie doch hochhalten!?« »Nein!« Und
nun setzten wir uns zusammen, und ich zeigte ihm, wie die
Bibel die Schuld und Verlorenheit des Menschen aufdeckt,
daß man allen Glauben an sich verliert und dafür den besse-
ren Glauben an den Herrn Jesus findet.
Jetzt sehen wir den älteren Sohn im Gleichnis an. Wie blind
¡st er gegenüber sich selbst! Stolz sagt er: »So viel Jahre diene
ich dir und habe dein Gebot noch nie übertreten.« So sieht
er sich. Aber wie sieht ihn der Vater?
Zunächst als einen völlig lieblosen Menschen! Da sagt der
Sohn: »Nun aber dieser dein Sohn gekommen ¡st...« —
»Dieser dein Sohn ...!« Ist das denn nicht sein Bruder? Was
ist das für eine eiskalte Redeweise! Aber sind wir anders? Das
Menschenherz ist ja so lieblos, so steinhart, so eiskalt.
Und weiter! Wie sagt dieser ältere Sohn? »Nun aber dieser
dein Sohn gekommen ist, der dein Gut mit Dirnen verpraßt
hat...« In der ganzen Geschichte bisher ¡st die Sünde des
verlorenen Sohnes nie so häßlich und brutal hervorgezogen
worden. Sie war gleichsam nur angedeutet. Aber dieser
Mann holt sie hervor; dieser Mann, der völlig blind ist ge-
genüber seiner eigenen Schuld.
O ja, so sind wir! Unsere himmelschreiende Sünde wollen
wir nicht sehen. Aber die Schuld des anderen — die breiten
wir mit Behagen aus. Das ¡st der Richtgeist!
Und dann die Besitzgier! Der ältere Bruder könnte dem ver-

118
lorenen Sohn die Übertretung des sechsten Gebotes schon
verzeihen. Aber daß er das Geld verschleudert hat, das
wurmt ihn. Wie fesselt auch uns dieser irdische Sinn, der sein
Heil in dem sucht, was wir doch lassen müssen im Sterben,
und der die ewigen Güter verachtet!
Lieblosigkeit, Richtgeist, irdischer Sinn — das sind die
Kennzeichen des gefallenen Menschen. Aber das traurigste
ist noch nicht genannt: die Verachtung dessen, was uns al-
lein retten kann, die Verachtung der Gnade Gottes in Jesus.
Verächtlich sagt dieser Sohn: »Diesem deinem verkomme-
nen Sohn hast du das gemästete Kalb geschlachtet.« Und
während der Herr Jesus das sagt, sieht Er die Pharisäer an, auf
deren Lippen noch der Spott liegt: »Dieser nimmt die Sünder
an und isset mit ihnen.«
Die Gnade ¡st dem natürlichen Menschen nicht nur langwei-
lig, sondern verächtlich.
Was muß an einem Herzen geschehen, bis es sich selbst in
seiner Schuld erkennt und hungrig wird nach der Gnade
Gottes!

Das Herz des jüngeren Sohnes

Es ist geradezu peinlich, daß ich hiervon sprechen muß.

Aber es ist nun so: Das Herz des jüngeren Sohnes ist hier im
hellen Licht aufgedeckt durch das Wort: »... der dein Gut
mit Dirnen verpraßt hat.« Da ist die Macht aufgezeigt, die in
den Herzen von Jungen und Alten regiert und tobt: die Un-
keuschheit. An dieser Stelle allerdings ist unsere Zeit über
das Gleichnis Jesu hinaus. Diese beiden Söhne wußten: Un-
keuschheit ist Sünde. Unsere Zeit weiß das nicht mehr. Sie
hat dieses Gebiet freigegeben. Und darum muß ich als Predi-
ger des Wortes Gottes auch das Recht Gottes verkündigen.
Der Verkehr der Geschlechter gehört in die Ehe. Den Ver-
kehr außerhalb und vor der Ehe nennt die Bibel Hurerei.
Und Gottes Wort sagt ernst: »Die Unzüchtigen und die

119
Ehebrecher wird Gott richten« (Hebräer 13, 4). Ich glaube,
Gott wird auch sehr viel christliches junges Volk richten.
Ach, wenn doch hier eine große Herzenswandlung erfolgen
wollte!
Der Herr Jesus sagt weiter: »Wer sich scheidet von seiner
Frau und freit eine andere, der bricht die Ehe; und wer die
von dem Manne Geschiedene freit, der bricht auch die Ehe«
(Lukas 16, 18). Und ich sage nochmals: »Die Unzüchtigen
und die Ehebrecher wird Gott richten.«
Der jüngere Sohn durchbrach alle hemmenden Wälle und
gab den Fluten seiner Leidenschaft freien Raum. Er wurde
dadurch sehr unglücklich. Und es ist heute noch so, daß ge-
rade diese Sünde die Menschen unglücklich macht. Aber
das führt noch keine Herzensänderung herbei.
Eine Herzensänderung gab es bei dem verlorenen Sohn erst,
als er erkannte: Ich habe gesündigt. Und das bekannte er vor
seinem Vater.
Gerade auf diesem Gebiet ist unsere Zeit sehr schuldig ge-
worden. Und diese Sünde Biieams hat sich eingeschlichen in
Gottes Volk. Wollen wir nicht auch heimkehren?
Kehre wieder! Neues Leben
trink in seiner Liebeshuld.
Bei dem Herrn ist viel Vergeben,
große Langmut und Geduld.
Faß ein Herz zu seinem Herzen.
Er hat Trost für alle Schmerzen;
er kann alle Wunden heilen,
macht von allen Flecken rein.
Darum kehre ohne Weilen
zu ihm um und bei ihm ein.

120
Das Herz des Vaters

Wie schrecklich ¡st ein Blick in ein Menschenherz! Und wer

nur sein eigenes Herz kennenlernt, gerät in Verzweiflung.
Aber — wie köstlich ist ein Blick in Jesu Herz! Der ältere
Sohn will einen Vorwurf machen. Und doch — welch ein
Ruhm der Gnade: »Nun dein Sohn heimgekommen ist, hast
du ihm das gemästete Kalb geschlachtet.« Am Anfang unse-
res Kapitels machen auch die Pharisäer dem Heiland einen
Vorwurf und sagen : »Dieser nimmt die Sünder an.« Ja, das tut
Er, Gott sei Dank! Er nimmt sie nicht nur an. Nein, Er hat auch
alle Schuld für sie bezahlt, alle Strafe getragen am Kreuz. Er
macht sie rein und frei und lädt sie ein zu Seinem ewigen
Freudenmahl.
Welch ein Herz ist das Herz unseres Heilandes! Er kennt uns
so, daß Er an uns nichts Liebenswertes findet. Und doch — Er
ist der, »dem allemal das Herze bricht, wir kommen oder
kommen nicht«.
Aber nun zum Schluß eine Mahnung. Ein frecher Sünder,
dem man das Gericht Gottes vorhielt, spottete einst: »Gott
muß verzeihen, das ist sein Geschäft.« Nein, so ist's nicht! Er
muß gar nicht verzeihen. Die Gnade Gottes in Jesus steht nur
denen offen, die Ihn fürchten, aus der Wahrheit sind und
Buße tun. Aber denen steht sie schrankenlos offen.

121
 Ein Mann in der Entscheidung

Er aber sprach zu ihm: Mein Sohn, du bist

allezeit bei mir, und alles, was mein ist, das
ist dein. Lukas 15,31

Es ist ein erschütterndes Bild, das die Bibel uns hier vor Au-
gen führt:
Da draußen ¡st die weite Welt, in der der jüngere Sohn so
unglücklich geworden ist; die Welt, wie sie auch heute noch
ist, gleisnerisch, verlockend, voll Betrug und Unheil. Und
hier ¡st das Vaterhaus. Da klingen die Reigen und Gesänge,
weil der verlorene Sohn nach Hause gekommen ist: ein Lied
der Gemeinde Jesu Christi.
Zwischen diesen beiden Welten aber steht ein Mann. Es ist
der ältere Sohn.
Er hat bisher ganz selbstverständlich zum Vaterhaus gehört.
Aber nun ist auf einmal etwas anders geworden. Das Vater-
haus paßt ¡hm nicht mehr. Da steht er nun: steif, verschlos-
sen und doch schwankend. In seinem Herzen ruft's: »Geh
fort vom Vater! Was willst du noch bei ihm!?« Aber eine an-
dere Stimme warnt ihn.
Ein Mann in der Entscheidung! Wie viele gleichen ihm! Da
hat einer etwas furchtbar Schweres erlebt. Nun lehnt er sich
auf: »Wenn Gott es mir so macht, dann mache ich Schluß mit
Ihm.« Oder ein andrer wird ganz gewaltig von der Lust der
Welt verlockt. »Soll ich's nicht machen wie die anderen? Die
haben alle doch auch längst mit Gottes Ordnung gebro-
chen.«
So steht man wie der ältere Sohn in der Entscheidung. Aber
da tritt der Vater herzu. Mit dem Vater ist der Herr Jesus ge-
meint. Und was Er hier sagt, sagt Er allen, die Ihn verlassen
wollen.

122
»Mein Sohn ...«

In diesem Wort erinnert uns der Herr Jesus daran, wem wir
eigentlich von Rechts wegen gehören. »Mein Sohn.« Ja, der
Herr hat ein Recht an uns. Und wer Ihm wegläuft, der baut
sein ganzes Leben auf einem fürchterlichen Rechtsbruch
auf.
Jesus Christus hat ein Recht an uns. Und zwar ein doppeltes
Recht. Erstens hat Er uns geschaffen. Er hat uns ins Leben ge-
rufen. Er gibt uns Leben und Odem. Darum gehören wir
Ihm. Zweitens hat Er uns erkauft. Der Herr Jesus hat den teu-
ersten Kaufpreis für uns bezahlt: Sein Blut, das Er für uns ver-
gossen hat. »Ihr seid teuer erkauft«, sagt Gottes Wort. Nun
hat Er, Er allein, ein Recht, die Hand auf uns zu legen und zu
sagen: »Du bist mein.«
Es gibt ein kleines Kinderlied. Darin wird geschildert, wie
lächerlich es ist, wenn ein Kind sich selbständig macht und
wegläuft: »Hänschen klein ging allein in die weite Welt
hinein...« Ach, wie viele solcher »Hänschen klein« gibt's
heute, die großspurig und lächerlich ihrem Heiland weglau-
fen.
Aber die Sache ist mehr als lächerlich. Sie ist tragisch. Der
Prophet Jesaja klagt einmal — und mit ihm möchte ich kla-
gen —: »Ein Ochse kennt seinen Herrn und ein Esel die
Krippe seines Herrn; aber... mein Volk versteht's nicht« (Je-
saja 1,3). Da sagt Gottes Wort: Ein Mensch, der seinem Herrn
Jesus den Rücken kehrt, ¡st stumpfer als ein Ochse und ein
Esel.
Ein Esel, der wegläuft, wird ja wohl bald einen anderen Herrn
finden. Und der Mensch ohne Jesus findet auch andere Her-
ren. Darüber wäre viel zu sagen. Aber ihr braucht euch nur
umzusehen. Dann habt ihr erschütterndes Anschauungsma-
terial genug.
»Mein Sohn«, sagt der Vater. Wörtlich steht da im griechi-
schen Text ein sehr zartes Wort, das eigentlich »mein Kind«
heißt. Der Herr Jesus ist kein harter Herr. Ganz zart legt Er

123
dem Schwankenden die Hand auf, die durchgrabene Hand,
und sagt: »Mein Kind bist du. Bestreiten kannst du es nicht.
Darum sage fröhlich Ja dazu!«

»Du bist allezeit bei mir...«

Da erinnert der Vater den älteren Sohn an die vergangene

Zeit. »Sieh«, sagt er gleichsam, »dein jüngerer Bruder war
nicht allezeit bei mir. Und wie elend, unglücklich und schul-
dig ist er dadurch geworden. Du aber warst allezeit bei mir.«
Und damit erinnert er den Sohn an das, was gewesen ist, an
die schönen Stunden im Vaterhaus. Wieviel Freude und
Friede war da!
Wer vom Herrn Jesus lassen will, der soll sich nur recht klar-
machen, was er dahinten läßt. Du hast vielleicht eine fromme
Mutter gehabt. Weißt du noch, wie dein kleines Herz still
wurde, wenn sie mit dir sang: »Weil ich Jesu Schäflein bin,
freu' ich mich nur immerhin über meinen guten Hirten...«
Diesen »guten Hirten« also willst du lassen und dir selbst
deine Weide suchen? Du wirst umkommen und ver-
schmachten in der Wüste der Welt.
Weißt du noch, wie du am Konfirmationsaltar standest und
sangst: »Bei dir, Jesu, will ich bleiben . . . Könnt ich's irgend
besser haben als bei dir, Herr Jesu Christ?« Wie klopfte dein
junges Herz. Und du meintest es redlich. Das soll nun nicht
mehr gelten? Wie wird dein Gewissen mahnen, wenn du
deinen Konfirmationsspruch wegwirfst!
Du warst vielleicht in einem christlichen Jugendkreis. Wie
war das schön, wenn ihr die Jesuslieder miteinander sänget!
Und du spürtest, daß nur Jesus allein die Jugend froh und
hell macht.
Du warst einmal in Not. Dein Herz war bekümmert und be-
drückt. Da hast du gewußt, wohin du eilen kannst. Du kann-
test den »Meister im Helfen«. Wie wurde dein Herz leichter,
als du zu Ihm eiltest!

124
Müssen wir uns nicht gestehen: die besten und seligsten
Stunden unseres Lebens waren die, als wir mit Jesus zusam-
men waren?
»Mein Sohn, du bist immer bei mir«, sagt der Vater. Und die
Frage geht gleichsam weiter: »... und das willst du nun alles
verlassen? Das soll alles nicht mehr gelten? Weißt du auch,
was du dafür eintauschen willst?«
Ja, was tauscht man denn für Jesus ein? Ich will's euch sagen.
Das tauscht man ein, daß der Herr sagt: »Du bist nun immer-
dar nicht bei mir.« In Ewigkeit nicht bei Jesus! In Ewigkeit
fern von Ihm! In Ewigkeit verlassen und verstoßen von Gott!
Das ist die Hölle!
O daß doch jeder, der Jesus den Rücken kehren will, sich
klarmachen wollte, um was es geht: um Seligkeit oder Hölle.
Wer sich das klarmacht, der wird mit Asaph sprechen : »Den-
noch bleibe ich stets an dir; denn du hältst mich bei meiner
rechten Hand« (Psalm 73, 23).

».,. und alles, was mein ist, das ¡st dein«

Da steht der Vater vor dem älteren Sohn. Der will weglaufen.
Da sagt der Vater: »Nicht weglaufen sollst du, sondern erst
richtig nach Hause kommen. Du beschwerst dich, daß du
nicht einmal einen Bock gehabt hättest, um mit deinen
Freunden fröhlich zu sein. Ach, mein Sohn, das liegt ja an dir.
Du warst nicht recht zu Hause. Du hättest nur nehmen sol-
len. Denn was mein ist, das ist dein.«
Es gibt so viele, die laufen vom Herrn Jesus weg, weil sie mei-
nen, sie hätten nichts von Ihm gehabt. Wenn es so bei uns
steht, dann liegt das an uns. Dann waren wir eben noch nie
recht bei Jesus.
Sieh nur, was der Sohn Gottes uns nun anbietet: »Was mein
ist, das ist dein.« Das Wort kommt noch einmal in der Bibel
vor. Da sagt der Herr Jesus zu Gott: »Was mein ist, das ¡st
dein, und was dein ist, ist mein« (Johannes 17,10). Also: dem

125
Sohne Gottes gehört Gottes ganzer Reichtum. Und nun sagt
Er uns: »Und was mein ist, das ist dein.«
Wer das im Glauben in Besitz nimmt, der beerbt gleichsam
Gott. Das ist das Evangelium. Das sagt die Bibel oft, daß wir
durch Jesus Kinder Gottes und Erben Gottes werden.
Nun möchte ich viel darüber sagen, wie reich man da wird.
Aber damit würde ich nie fertig. Ich möchte nur sagen: Die
Märtyrer haben wohl gewußt, warum sie sich lieber töten
ließen, als daß sie auf den ewigen Reichtum der Kinder Got-
tes verzichteten.
Ein jeder liebe, was er will.
Ich liebe Jesum, der mein Ziel.

126
 Einladung zur Freude

Du solltest aber fröhlich und guten Mutes

sein. Lukas 15,32a

Kennt ihr die gewaltige Schilderung, die uns im zweiten

Buch Mose von der Gesetzgebung Gottes gegeben wird?
Da ist die Gemeinde des Alten Bundes um den Berg Sinai
versammelt. Viele Tage schon haben sie diesen gewaltigen,
zerklüfteten Felsenberg vor sich gesehen, der in seiner gran-
diosen Einsamkeit überwältigend wirkt. Aber nun ist er tau-
sendmal schrecklicher. Der ganze Berg raucht. Eine dunkle
Wolke hüllt ihn ein. Und aus der Wolke tönt ein Donnern.
Schreckliche Blitze zucken. Der ganze Berg erbebt. Und
dann ertönt eine sehr starke Posaune. Die Bibel sagt:
»... weil der Herr auf den Berg herabfuhr im Feuer« (2. Mose
19,18). Das Volk entsetzt sich, weicht zurück, bleibt in der
Ferne. Aber Mose macht sich auf in das Dunkel. Und dann
redet der Herr Sein Gebot! »Du sollst... Du sollst...«
Dieses göttliche »Du sollst« klingt uns auch aus unserem Text
entgegen. Aber — wie freundlich und lieblich, wie gnädig
und fröhlich ist dieses »Du sollst...« im Neuen Bunde! »Du
solltest aber fröhlich und guten Mutes sein.« Ist das nicht ein
freundliches Gebot? Laß es uns betrachten.

Da enthüllt unser Gott Sein Herz

Unser Gott meint es gut mit uns. Er möchte gern, daß wir
fröhlich und guten Mutes wären. Und wenn wir nicht fröh-
lich und guten Mutes sind, dann trägt nicht Gott Schuld
daran.
Unser Gott meint es gut mit uns. Die Bibel ist das Buch von

127
der Freude. Als Gott die Menschen schuf, gab er ihnen den
herrlichen Garten Eden. Und sein allererstes Gebot an die
Menschenkinder war: »Du darfst essen von allen Bäumen im
Garten...« (1. Mose 2, 16). Da gab Er ihnen Freude und
Wohlleben.
Es ist nicht die Schuld Gottes, daß es zum Sündenfall kam;
daß der Mensch von Gott abfiel; daß der Teufel auf die
Menschen Einfluß bekam; daß Sünde und Leid und Tod ih-
ren Einzug hielten. Nein, Gottes Schuld ¡st es nicht. Er meint
es gut mit uns.
Auch heute noch meint Er es gut mit uns, mit uns Kindern ei-
ner gefallenen Welt. Fast auf jeder Seite sagt uns Gottes
Wort: Gottes Ziel ist, daß wir fröhlich und guten Mutes wer-
den.
Die Weltmenschen glauben das nicht. Sie halten unseren
Gott für einen dunklen, finsteren Gott. Und Seine Kinder
halten sie für »Dunkelmänner« und »Finsterlinge«. Und Sein
Evangelium halten sie für eine bedrückende Sache, in der
alle Lebensfreude erstickt.
Wie wenig kennen sie die Bibel! Da klingt's schon im Alten
Testament: »Vor dir wird man sich freuen, wie man sich freut
in der Ernte, wie man fröhlich ¡st, wenn man Beute austeilt«
(Jesaja 9,2). Da hören wir im Neuen Testament jauchzende
Engelchöre; wir hören einen Paulus rufen: »Freuet euch in
dem Herrn allewege!« (Philipper 4, 4). Und wir tun einen
Blick in die neue Welt, in der »Gott wird abwischen alle Trä-
nen« von unseren Augen (Offenbarung 21,4). Die Bibel ist
das Buch von der Freude.
Allerdings ist es nicht eine Freude so obenhin, wie die Welt
sie gern will. Sie ist wie ein vergrabener Schatz, den man he-
ben muß. Die Menschen wollen gern eine Freude, die man
flugs kaufen kann wie eine Kinokarte. Die ¡st dann auch da-
nach!
Mit der Freude, die Gott uns zugedacht hat, ist es anders. Zu
der Freude, die die Jünger bei der Auferstehung erlebten,
kamen sie erst, als sie einen Karfreitag erlebt hatten. Zu der

128
Freude im Herrn und zu dem guten Mut kommt nur, wer in
gründlicher Buße sich selbst in den Tod Christi gegeben hat.
Und zur Freude der zukünftigen Welt geht der Weg durch
viel Trübsal. »Die mit Tränen säen, werden mit Freuden ern-
ten« (Psalm 126, 5). Aber — auf Freude und guten Mut zielt
Gottes Absicht mit uns.

Warum sind wir nicht fröhlich und guten Mutes?

Da steht der ältere Sohn vor dem Vater. Sein Gesicht ist fin-
ster. Nein, er ist nicht fröhlich und guten Mutes. Und warum
nicht? Weil er sich gegen den Willen und die Absichten des
Vaters sperrt. Und viele von uns sind auch nicht fröhlich und
guten Mutes. Warum? Weil siesich gegen den Willen und
gegen die Absichten des Vaters sperren.
Ich will euch eine kleine Geschichte erzählen von der finni-
schen Baronin Mathilda Wrede, die so vielen zum Segen ge-
worden ist. Eines Tages klingelt es an ihrer Haustür. Sie öff-
net. Da steht eine Zigeunerin. Die bietet ihre Dienste an. Sie
könne wahrsagen. M. Wrede nimmt sie ins Haus, setzt ihr Es-
sen vor. Und dann sagt sie: »Sie kommen, um zu wahrsagen.
Aber jetzt will erstmal ich wahrsagen.« Dann schaut sie ihr in
die Augen und sagt: »Ich sehe, daß Sie dazu geschaffen sind,
ein guter und tüchtiger Mensch zu werden, mit vielen Anla-
gen zum Guten. Aber Sie sind auf dem Wege, Ihr Leben zu
zerstören. Sie führen die Leute an, Sie stehlen und Sie betrü-
gen und lügen. Aber Sie sind unzufrieden mit sich selbst und
leben in steter Angst. Ist es nicht so?« Da fängt das Mädchen
an zu weinen und sagt: »Ja!« Und M. Wrede zeigt ihr den
Weg zur Umkehr und zum Leben.
So wie M. Wrede kann ich auch wahrsagen. Es sind viele hier,
die gehen auf bösen Wegen und tun Dinge, die vor Gott
nicht taugen. Sie mißhandeln und betäuben ihr Gewissen.
Mit einem unruhigen Gewissen aber kann man nicht fröh-
lich und guten Mutes sein.

129
Und es sind solche hier, die von Gott schwere Wege geführt
werden. Und nun rebelliert das Herz gegen den Herrn und
Seine Führung. So aber kann man nicht fröhlich und guten
Mutes sein.
Und es sind solche hier wie der ältere Bruder. Die lockt der
Heilige Geist schon lange zum Heiland ins Reich der Gnade.
Aber sie sperren sich. Sie wollen sich in ihrer Selbstgerech-
tigkeit selbst behaupten. Sie wollen das Blut Christi nicht.
Wer aber dem Ziehen des Heiligen Geistes widerstrebt, der
kann nicht fröhlich und guten Mutes sein.

Wie wird man fröhlich und guten Mutes?

Unsere Textgeschichte gibt uns eine klare und eindeutige

Antwort: nur durch die Gnade Gottes, die in Jesus für Sün-
der erschienen ¡st.
Unser Text heißt wörtlich übersetzt: »Man mußte sich
freuen und fröhlich sein.« Warum? Weil der verlorene Sohn
heimgekehrt ist.
Man muß sich freuen und fröhlich sein, wenn man sieht, wie
Gottes Gnade in Jesus einen verlorenen Sünder annimmt
und umwandelt.
Und wieviel mehr muß man fröhlich und guten Mutes sein,
wenn man das an sich selbst erfährt. Je älter ich werde, desto
mehr merke ich es: Weder die vergänglichen Dinge dieser
Welt noch treue Pflichterfüllung machen uns wahrhaft froh.
Nur das macht uns ewig fröhlich, was Hiller in den Versen
sagt:
Mir ist Erbarmung widerfahren,
Erbarmung, deren ich nicht wert;
das zähl' ich zu dem Wunderbaren,
mein stolzes Herz hat's nie begehrt.
Nun weiß ich das und bin erfreut
und rühme die Barmherzigkeit.

130
Diese Freude bewährt sich sogar in der größten Not, im Ster-
ben.
Als im letzten Krieg ein junger Bekannter von mir gefallen
war, schrieb der Kompaniechef, sein letztes Wort sei gewe-
sen: »Sterben ¡st nicht schlimm. Es ist schön, mit Jesus durchs
Leben zu gehen und mit Ihm vereint zu sein.« Erfahrene
Gnade Gottes in Jesus macht fröhlich und guten Mutes, so-
gar im Sterben.

131
 Richtig sehen lernen

Denn dieser dein Bruder war tot und ist

wieder lebendig geworden.
Lukas 15, 32b

Der Herr Jesus ist in Bethsaida angekommen. Da umdrängt

Ihn schon wieder das Volk: Neugierige, Hilfesuchende,
Heilsverlangende. Und auf einmal schieben sie ihm durchs
Gedränge einen blinden Mann hin: »Herr, heile ihn!« Da
recken sie die Hälse. Da klettern sie auf Mauervorsprünge.
Sie wollen jetzt alle etwas sehen. Zaubervorstellung mit »Ein-
tritt frei!« — so denken sie sich das.
Aber der Heiland nimmt den blinden Mann an der Hand
und führt ihn hinaus vor den Ort. Wie gebannt schaut die
Menge den beiden nach, wie sie dahingehen: Der Herr der
Herrlichkeit hat den elenden, gefallenen Menschen bei der
Hand gefaßt und führt ihn in die Einsamkeit.
Und dann legen sich die beiden Jesushände dem Blinden auf
die Augen. »Kannst du sehen?« fragt der Herr. Der Blinde
schlägt die Augen auf. Ein Leuchten geht über sein Gesicht.
Schein dringt in seine Augen. Er sieht den stillen Weg ent-
lang. Da hinten drängt die Menge heran. Er sieht sie zwar nur
unscharf: »Ich sehe die Menschen umhergehen, als sähe ich
Bäume«, antwortet er auf Jesu Frage. Das aber ist dem Herrn
zu wenig. Richtig soll der Mensch sehen! Das ist 5ein Wille.
Noch einmal legen sich die Heilandshände auf die blinden
Augen. Und jetzt — jetzt kann der Mann richtig sehen:
die Menschen dort und seinen Helfer, der vor ¡hm steht
(Markus 8, 22-26).
Richtig sehen sollen auch wir. Ich meine es bildlich. Das heu-
tige Textwort ist nichts anderes als der Versuch, uns richtig
sehen zu lehren.

132
Wir sollen den Bruder richtig sehen

Wir wollen uns noch einmal die Lage vergegenwärtigen, in

der das Textwort gesagt wurde: Da steht vor dem Tor des vä-
terlichen Gutshofes der ältere Sohn. Finster und verdrossen
¡st sein Gesicht. Und im Herzen toben Zorn und Verachtung
gegen den jüngeren Bruder: »Daß der auch beständig Auf-
regung machen muß! Erst haut er einfach ab! Dann verpul-
vert er sein Geld! Und nun kommt er als Bettler daher! Und
der Alte muß ¡hm auch noch ein Fest machen!«
Da steht vor dem Zornigen der Vater. Er unterbricht die zor-
nigen Gedankengänge. »Du!« sagt er, »es ¡st ja dein Bruder!
Und du weißt ja nicht, wie tief sein Elend war: tot war er. Und
du ahnst nicht, was ihm geschehen ist: lebendig ist er gewor-
den.«
Da will der Heiland uns lehren, die Menschen richtig zu se-
hen. Wir sehen sie ja nur wie der Blinde, der sagte: »Ich sehe
Menschen, als sähe ich Bäume.« Wir sehen Menschen,
Volksgenossen, Kameraden, Nachbarn, Freunde, Gegner...
»Ach«, sagt Jesus, »du solltest sehen, daß sie deine Brüder
und Schwestern sind. Und du solltest sie so sehen, daß dein
Herz weint, wenn s¡e ¡m Tode sind, und daß es jauchzt, wenn
sie zum Leben kommen.«
Kain sagte: »Soll ich meines Bruders Hüter sein?« So stehen
wir alle. Wir sind ja Kains. Ich traf einmal einen alten Mann.
»Wie geht's?« fragte ich ihn. Da sagte er: »Ich bin so einsam.«
Dabei lebte er in einem Hause, in dem etwa 50 Menschen
wohnten. Keiner sah, daß da ein einsamer Bruder war.
Wie wenig wir uns wirklich richtig sehen, das ging mir auf, als
sich ein Junge einst das Leben nahm. Und keiner wußte,
warum. Da waren doch seine Eltern, seine Freunde, sein
Pfarrer. Hatte denn keiner gesehen, welche Last der Junge
heimlich trug? Nein! Es hatte ja jeder nur mit sich zu tun.
Den Menschen richtig sehen! Ach, wenn wir es lernten!
Vielleicht ¡st der wüde Christushasser nur ein verirrter Sohn,
der den Weg heim nicht findet. Vielleicht ¡st dein zänkischer

133
Nachbar nur ein liebebedürftiges Herz, das ewig enttäuscht
wurde.
»Es ist dein Bruder«, sagt der Vater im Gleichnis. »Wenn du
ihn lieb hättest, sähest du sein vergangenes Elend und seine
Errettung.« — »Wenn du ihn lieb hättest...« Nur wer Liebe
hat, sieht den anderen richtig.
Ich kenne einen, der uns unergründlich liebt. Und darum
versteht er uns ganz und kennt uns in der Tiefe. Dieser eine
ist Jesus, der Sohn Gottes, der unser Bruder wurde.

Wir müssen die Welt richtig sehen

Da ist seinerzeit der verlorene Sohn in die Welt hinausgezo-

geji. Oh, wie schön war die Welt! Er meinte nicht die Welt,
wie Gott sie geschaffen hatte. Nein, die Welt, wie der
Mensch sie geformt hatte. Es ging ihm nicht um die Pracht
der Sonne, wenn sie in ihrem Aufgang sich in Millionen Tau-
perlen spiegelt. Es ging ¡hm nicht um stille Waldtäler oder
um reifende Felder, über denen die Lerchen sangen. Ach
was! Als der verlorene Sohn in die Welt zog, da lockte ihn et-
was ganz anderes: die Welt, wie sie um uns ¡st, Großstadt,
Erotik, Stammtisch, Vergnügen, Kino, Menschen, Neuigkei-
ten, Kneipen. Wie bunt schillerte diese Welt! Wie schön war
sie!
Er hatte den Vater nie nach einem Urteil über diese Welt ge-
fragt. Nun hörte er's — wenn er zuhörte — ungefragt: Diese
bunte Welt ist ein Grab. »Dein Bruder war tot«, sagt der Va-
ter. Haben wir die Welt schon so durchschaut?
Wie wichtig kommen sich die Menschen vor mit ihren
Neuigkeiten. Die neueste Mode! Und daß man die Haare
jetzt so trägt! Und der Schlager! Und der Film! Und da ist was
los! Und dort! Und wie sie einander belauern! Wie sie nach
Ehren jagen! Wie sie nach Beziehungen hungern! Und da-
zwischen die Sorgen der Nahrung! Und irgendeinen Krach
hat jeder irgendwo! Sie finden gar nicht mehr Zeit zum

134
Schlafen, so lebendig sind sie, die Menschen. Vom Sonntag
kann schon gar keine Rede mehr sein!
Ist das nicht eine quicklebendige Welt? Und da kommt nun
Gottes Wort, fegt das alles weg und sagt: Tot sind sie, tot in
Sünden und Übertretungen und Gottesferne. Tote Men-
schen, tot für Gott, umgetrieben von Todeswerken. »Dieser
dein Bruder war tot.«
Die Bibel sagt: »Habt nicht lieb die Welt« (1. Johannes 2,15).
Da regen sie sich auf: »Welch weltverneinendes Buch!« Was
sollen wir antworten? Dies: Arme Welt! So lieb hat dich kein
Mensch wie wir Christen. Wir treten sogar vor Gott für dich
ein. Aber dein Wesen gefällt uns nicht. Der Herr Jesus hat
uns gelehrt, diese sogenannte Welt richtig zu sehen. Wer
richtig sehen gelernt hat, der hört das Wort: »Habt nicht lieb
die Welt.« Wie sollte man den Tod und sein Wesen lieben,
wenn man das Leben kennt! Solches Leben aber ist im Sohn,
der uns mit Gott versöhnt.

Wir sollen die Kraft Gottes richtig sehen

Der Vater in unserem Gleichnis schildert die Veränderung,

die mit dem verlorenen Sohn vor sich gegangen ¡st, in einem
überwältigenden Wort: »Er war tot und ist lebendig gewor-
den.«
Das bewirkt also das Evangelium von der Gnade Gottes in Je-
sus: Es macht Tote lebendig.
Wenn wir die biblische Sprache verstehen wollen, müssen
wir ganz umdenken lernen. Wir nennen es »Tod«, wenn bei
einem der Herzschlag aufhört. Ach, sagt Gottes Wort, dieser
Tod ist unwichtig. Wenn ein Weltmensch stirbt, ist das Ster-
ben belanglos. Denn er war längst tot für Gott. Jetzt ist es nur
der letzte Schritt zum Gericht. Und wenn ein versöhntes
Kind Gottes stirbt, ist das auch belanglos. Es gewinnt jetzt nur
das ewige Leben völlig. — Was ist denn nach der Bibel »Tod«?
Tod ¡st der natürliche Zustand des unbekehrten Menschen.

135
Von Natur sind wir tot in Sünden, Übertretungen und Wer-
ken der Vernunft.
Aber nun sagt uns unser Text: Wir können lebendig werden.
Und zwar durch das Evangelium von der Gnade Gottes in Je-
sus. Dieses Evangelium ist die stärkste Macht. Paulus sagt ein-
mal: »Ich schäme mich des Evangeliums von Christus nicht;
denn es ¡st eine Kraft Gottes« (Römer 1,16). Im griechischen
Text steht hier: »Es ist eine Dynamis Gottes.« Das ¡st dasselbe
Wort wie Dynamit. Die Welt hat ein Dynamit, mit dem sie tö-
ten kann. Wir haben ein Dynamit, das lebendig macht.
Daß wir doch das Evangelium richtig sehen! Wir haben viel-
leicht zu Hause eine Bibel im Bücherschrank; schön schwarz
gebunden, mit Goldschnitt. Und wir denken: Ein etwas alt-
modisches, aber doch ehrwürdiges Buch. Ein gutes Reli-
gionsbuch für Kinder und ein Trostbuch für Greise. Welcher
Irrtum! Dynamit ¡st es, das harte, tote Herzen lebendig
macht, so daß sie mit allen Heiligen singen:
Mein Jesus ¡st mein Leben,
mein Teil und mein Gewinn;
drum will ich Ihn erheben,
weil ich im Leben bin.

136
 i) Wirkliches Elend und wirkliche Hilfe

Er war verloren und ist wiedergefunden.

Lukas 15, 32c

In der Bibel wird uns die ergreifende Geschichte vom König

Saul erzählt. Dieser Mann wurde von dem Gedanken ge-
quält, der Hirte David trachte nach seinem Königsthron.
Nun wurde sein ganzes Leben eine furchtbare Quälerei. Er
machte die beschwerlichsten Kriegszüge, um David in den
Felsklüften und Wüsten aufzustöbern und zu fangen. Wenn
ihn einer gefragt hätte: »Saul, du bist ja so elend und nervös.
Woher kommt denn das?«, da hätte er geseufzt und gesagt:
»Mein Elend heißt David.«
Das ist nun das Erschütternde an dieser gewaltigen Erzäh-
lung der Bibel: David wollte dem Saul gar nichts Übles tun.
Das Elend des Saul hatte eine ganz andere, viel tiefere Ursa-
che: Gott hatte ihn verworfen. Er hatte seine Heimat im le-
bendigen Gott verloren. Aber dies, sein wirkliches Elend, sah
er nicht.
Gleichen nicht viele Menschen dem Saul? Sie stöhnen über
dieses und jenes. Sie klagen über diese und jene Not. Aber
ihr wirkliches Elend sehen sie nicht. Und die wirkliche Hilfe
kennen sie nicht.

Das wirkliche Elend: Die Heimatlosigkeit der Seele

In unserem Text erzählt der Vater noch einmal in einem Satz

die Lebensgeschichte des verlorenen Sohnes: »Er war verlo-
ren und ist wiedergefunden.«
Uns beschäftigt nun zunächst der erste Teil dieser Ge-
schichte: »Er war verloren...«

137
Als der verlorene Sohn mit Sang und Klang, mit »Pauken und
Trompeten« von seinem Vater wegzog, da begriff er zu-
nächst gar nicht, was das für sein Leben bedeutete: Er war
nun heimatlos. In der ersten Zeit ging ihm das auch noch
nicht auf. Denn er hatte ja vom Vater ein so stattliches Ver-
mögen mitbekommen. Solange das vorhielt, konnte ersieh
über seine wirkliche Lage hinwegtäuschen.
Aber dann war das Vermögen vertan. Und dann kam's an
den Tag: Ich bin ja heimatlos. Da kam ein Abend. Die Nacht
zog herauf. Alles eilte zu seiner Heimstätte. Die Vögel bar-
gen sich in ihrem Nest. Da stand der verlorene Sohn auf ei-
ner einsamen Straße: »Ich kann nicht nach Hause, hab' keine
Heimat mehr.«
Und dann kam der Winter. Rauhe Winde wehten. Die Men-
schen sammelten sich »um des Lichts gesell'ge Flamme« in
ihren warmen Häusern. Der verlorene Sohn aber stand drau-
ßen und fror und erlebte das Lied: »Die Krähen schrei'n und
ziehen schwirren Flugs zur Stadt. Bald wird es schnei'n. Weh
dem, der keine Heimat hat!«
Das ist ein Bild der Seele, die heimatlos geworden ist. Unsere
Seele hat ihre Heimat im Frieden mit Gott. Und Frieden mit
Gott bekommen wir nur durch den Herrn Jesus, weil der uns
durch Sein Sterben Vergebung der Schuld und Rechtferti-
gung vor Gott schenkt. Also kann man sagen: Die Seele hat
ihre wahre Heimat nur beim Heiland. Und wer Jesus nicht
seinen Herrn und Heiland nennen kann, dessen Seele ist
wahrhaft heimatlos.
Diese innere Heimatlosigkeit ist furchtbar bei Menschen
und Völkern, die das Evangelium verwerfen. Es geht dann
wie beim verlorenen Sohn. Man merkt es zuerst nicht, weil
man noch ein gewisses Vermögen vom Vaterhaus mithat.
Man hat noch eine Erinnerung an Gott und Seine Liebe. Man
kennt noch Gottes Gebote und hat noch eine Ahnung von
christlichem Familienleben und christlicher Lebensgestal-
tung. Aber dann ist das vertan. Und dann wird die Heimatlo-
sigkeit der Seelen offenbar.

138
Wie viele heimatlose Seelen gibt es! Auch unter uns. Men-
schen ohne Jesus sind der inneren Heimatlosigkeit ausgelie-
fert. »Ich kann nicht nach Hause...« — das ist unser eigentli-
ches Elend.

Die wirkliche Hilfe: Das Heimkommen

Habt ihr schon einmal einen Menschen gesehen, der ganz

glücklich ist? Nicht wahr, da müssen wir lange suchen. Jeder
hat seinen Druck. Und jeder sucht die Hilfe woanders.
Dieser sagt: »Mir wäre geholfen, wenn ich mehr Geld hätte.«
Jener meint: »Mir wäre geholfen, wenn ich ganz gesund
wäre.« Der dritte: »Mir wäre geholfen, wenn ich eine andere
Arbeit hätte.« Und so weiter!
Meint ihr wirklich, daß die Erfüllung dieser Wünsche uns
glücklich machte? Ach nein! Kaum ist uns irgendwo gehol-
fen, stehen schon neue Schwierigkeiten, Nöte und Wünsche
auf.
Es gibt nur eine wirkliche Hilfe für uns: daß unsere heimat-
lose Seele nach Hause kommt. »Er war verloren und ist wie-
dergefunden.« So erzählt der Vater die Geschichte seines
Sohnes. »Er ist wiedergefunden.« Das gibt es also, daß eine
heimatlose Seele heimkehrt.
Ich bekam einmal einen ergreifenden Brief von einem jun-
gen Soldaten. Da erinnerte er mich daran, wie er im Jahre
1938 als unglücklicher, sündengebundener Mensch zu mir
gekommen war. Und dann fuhr er fort: »Wie fröhlich wurde
ich doch, als ich endlich nach eineinhalb Jahren inneren
Kampfes Ostern 1939 den Heiland Jesus Christus als meinen
Heiland finden durfte, das heißt besser: Er mich fand und ich
Sein Eigentum werden durfte. Von da an durfte ich erfahren:
,Gott aber sei Dank, der uns den Sieg gegeben hat durch un-
seren Herrn Jesus Christus.'«
Es war im Jahre 1931. Da machte ich eine Reise durch Ame-
rika. Reisen ist schön. Und ich erlebte viel Interessantes.

139
Aber deutlich steht vor meiner Seele jene Stunde, als ich
wieder in der Heimat war und von Bremerhaven nach Bre-
men hineinfuhr. Der Zug war so heiß und voll. Aber was
tat's: Es war ja die Heimat. Jeder Baum und jeder kleine
Schrebergarten versetzte die Seele in Freude und Wonne.
Und die Sprache! Die Leute sprachen ja alle die Sprache, die
ich kannte und liebte.
Es ist etwas Herrliches ums Heimkommen. Davon wußten
nach dem Krieg unsere Heimkehrer zu sagen. Wie nun erst,
wenn die heimatlose Seele heimkommt zum Herrn Jesus,
zum Heiland, zum Seligmacher! Die ganze Welt hat nichts
Gleichwertiges zu bieten. »Nicht draußen ist mein Los, nein,
Jesus ließ mich ein.«

Der wirkliche Helfer: Jesus

Nun habe ich die ganze Zeit den Text ein wenig verdreht. Es
heißt nicht: »Er war verloren und ist heimgekommen«, son-
dern: »Er war verloren und ¡st wiedergefunden.« Das gibt der
Sache erst die richtige Tiefenbeleuchtung.
Unsere Verlorenheit und Heimatlosigkeit ist so groß, daß gar
keiner von sich heraus umkehren und das Vaterhaus suchen
kann. In der Zeile vorher wird das ja so ausgedrückt: Der na-
türliche Mensch ist »tot«.
Aber Gott kümmert sich in Jesus um uns. Er geht uns nach,
sucht uns und nimmt uns in Gnaden an.
»Er war verloren und ist wiedergefunden« — das gibt es erst,
seitdem der da ist, der diese Geschichte erzählt hat: Jesus,
der Sohn Gottes. Seitdem Er am Kreuz für Sünder starb und
für uns von den Toten auferstand, ist es auch für uns mög-
lich, daß dies unsere Geschichte wird: »Er war verloren und
ist wiedergefunden.«

140
 Der fehlende Schluß

Er aber sprach zu ihm: Du solltest aber

fröhlich und guten Mutes sein; denn die-
ser dein Bruder war tot und ist wieder le-
bendig geworden, er war verloren und ist
wiedergefunden. Lukas 15,32

Ich habe einen Bekannten, der liest gern recht spannende

Abenteuergeschichten. Aber er liest sie ganz komisch:
Wenn er die ersten zehn Seiten gelesen hat, dann guckt er
erst einmal hinten nach, wie die Geschichte ausgeht. Wenn
er dann festgestellt hat: es geht gut aus, der Held wird geret-
tet, oder »sie kriegen sich« — dann liest er beruhigt vorne
weiter.
Nun stelle ich mir vor, so einer bekäme zum erstenmal die
Geschichte vom »verlorenen Sohn« in die Hand. Wie würde
er erstaunen! Da könnte er lange hinten nachsehen, wie es
ausgeht. Er würde vergeblich suchen. Denn — diese Ge-
schichte hat keinen Schluß. Lange Zeit hat uns diese Ge-
schichte nun Sonntag für Sonntag beschäftigt. Und wir ha-
ben viel Seltsames und Wunderbares in ihr entdeckt. Aber
das Seltsamste scheint mir doch der fehlende Schluß zu sein.
Warum hat der Herr Jesus diese Geschichte nicht zu Ende er-
zählt? Was bedeutet der fehlende Schluß?

Er bedeutet eine Frage an die Pharisäer

Die Menschen haben sich über Jesus viel den Kopf zerbro-
chen. Meist ohne Erfolg. Denn nur eine ganz bestimmte
Gruppe von Menschen kann es fassen, wer Er ist: die unru-
hig gewordenen Gewissen, die sich nach Vergebung der

141
Sünden und Frieden mit Gott sehnen. Oder anders ausge-
drückt: Sünder, die selig werden wollen. Die begreifen: Je-
sus ist der Sünderheiland.
Dies wird ganz besonders in unserem Textkapitel Lukas 15
herausgestellt. Das fängt so an: »Es nahten aber zu ihm aller-
lei Zöllner und Sünder, daß sie Ihn hörten ...«
Die Botschaft von Sünde, Buße und Gnade hat zu allen Zei-
ten den unbußfertigen, selbstgerechten Menschen geär-
gert. So ist es heute. Und so war es damals. So treten in unse-
rem Textkapitel die Pharisäer auf und »meckern«: »Dieser
nimmt die Sünder an und isset mit ihnen.«
Daraufhin sagt der Herr Jesus: »Ich will euch einmal eine Ge-
schichte erzählen.« Und nun erzählt er von dem Vater, der
zwei Söhne hat. Der jüngere läßt sich sein Erbe auszahlen,
verläßt den Vater und zieht in die weite Welt. Dort bringt er
sein Gut um mit Prassen. Als er bettelarm ¡st, kommt zu allem
Unglück eine Hungersnot. Und der junge Mann endet als
Schweinehirt. Aber aus diesem Elend kehrt er um, bekennt
seine Schuld und wird vom Vater herrlich aufgenommen.
Während der Herr Jesus dies erzählt, hören Ihm die Zöllner
und Sünder atemlos zu. Sie nicken sich zu: Das ist unsere Ge-
schichte! Ja! Angenommen sind wir!
Aber der Herr Jesus fährt fort: Da ¡st noch der ältere Bruder.
Der kommt vom Feld, hört den Festjubel und ruft einen
Knecht: »Was bedeutet das?« Als er erfährt, daß sein Bruder
heimgekommen ist, wird er zornig und weigert sich, ins Va-
terhaus zu gehen. Da geht sein Vater heraus und bittet ihn:
»Du solltest fröhlich und guten Mutes sein. Denn dieser dein
Bruder war tot und ist lebendig geworden ...«
Da bricht der Herr Jesus die Geschichte ab. Die Pharisäer ha-
ben Ihn wohl verstanden. Sie haben begriffen, daß sie mit
dem Bild des älteren Bruders gemeint sind. Und sie wissen:
Den Schluß der Geschichte müssen wir jetzt schreiben.
Denn nun sind wir gefragt, ob wir auch ins Reich der Gnade
eingehen wollen — oder ob wir weiter draußen stehen wol-
len. — Sie gingen weg und ließen die Frage unbeantwortet.

142
Er wird zur Frage an uns

Die Maler haben sehr oft die Geschichte vom verlorenen

Sohn gemalt und gezeichnet. Es gibt von Dürer zwei ergrei-
fende Blätter, auf denen man den verlorenen Sohn zwischen
den Schweinen sieht, wie er in sich schlägt. Der französische
Maler Burnand hat den heimkehrenden Sohn gemalt. Und
ein anderes Blatt kenne ich von ihm, auf dem der Vater dar-
gestellt ist, der nach dem Sohn ausschaut. Von Rembrandt
gibt es eine Reihe herrlicher Bilder zu unserer Geschichte.
Mir ist es nur merkwürdig, daß es wohl gar kein Bild gibt von
dem älteren Sohn. Wenn ich Maler wäre, wollte ich dies Bild
malen: Da steht der ältere Sohn, überzeugt von sich selbst,
selbstgerecht und ungebeugt. In seinem Gesicht spiegelt
sich der Widerstand gegen dieses Vaterhaus, in dem die
Gnade regiert und die Liebe Triumphe feiert. Und vor ¡hm
steht der Vater, werbend und bittend, voll unendlicher
Liebe auch zu diesem Sohn.
Sehen wir das Bild vor uns? Dann verstehen wir, warum kein
Maler es malen wollte. Er hätte dem älteren Sohn seine eige-
nen Züge geben müssen.
Denn was hier in unserer Geschichte erzählt wird, das ist ja
die Geschichte einer jeden Seele, die mit dem Evangelium
zusammenkommt. Da ist die Tür, die enge Pforte, die hinein-
führt ins Vaterhaus, in das Reich der Gnade, wo Friede und
Freude im Heiligen Geist regieren. Und da steht der Heiland
und lädt ein und wirbt. Und der Heilige Geist mahnt im Her-
zen: »Du solltest nun endlich auch ganz deinem Heiland fol-
gen. Du solltest ein Ende machen mit der bloß äußerlichen
Zugehörigkeit zum Christentum! Du solltest auch endlich
dich bekehren und deines Heils gewiß werden!« Aber das
verfinsterte Herz wehrt sich und bäumt sich auf: »Ich bin
doch auch so recht und gut. Und wer weiß, was eine solche
ganze Auslieferung für Folgen hat?!«
Wie viele kenne ich, die so vor der Tür stehen, die für sie of-
fen ist, und die doch den letzten Schritt nicht tun.

143
Darum hat der Herr Jesus den Schluß der Geschichte nicht
erzählt: Du, du selbst sollst mit deinem Leben den Schluß
schreiben. Mit dem fehlenden Schluß fragt der Herr Jesus je-
den von uns: »Wie willst du es nun halten? Tust du den letz-
ten Schritt ins Vaterhaus — oder tust du ihn nicht?«

Wie die Geschichte doch ihren Schluß bekam

Wißt ihr, wann die Geschichte ihren Schluß bekam? Damals,

als die Pharisäer mit dem ganzen Volk des Alten Bundes vor
dem Palast des Pontius Pilatus standen. Vor ihnen auf dem
Hochpflaster Gabbatha stand der Mann, der ihnen die Ge-
schichte erzählt hatte, der Mann, der sich selbst in dem Vater
der Geschichte gezeichnet hatte, der Herr Jesus. Der stand
da — im Dornenkranz, gegeißelt und blutüberströmt.
Damals schrieben die Pharisäer den Schluß der Geschichte,
als sie schrien: »Kreuzige ihn!« Das ist der Schluß: Derältere
Bruder schlug den Vater ans Kreuz. Er schlug den Vater tot.
Das ist erschütternd! Und wer nun noch an die Welt und an
die Menschen glaubt, der ist ein Narr.
Aber — ja, nun kommt noch ein großes »Aber«: Der leben-
dige Gott benutzt auch die Bosheit der Menschen, um Sein
Reich zu bauen. So ist dieses Kreuz Jesu nicht das »Ende vom
Lied«, sondern — darf ich so sagen? — der Anfang vom Lied.
Durch Sein Sterben nämlich ¡st der Herr Jesus erst recht zum
Vater unserer Geschichte geworden, zum Vater, der verlo-
rene Söhne annimmt. Denn nun hat Er ihre Schuld wegge-
tragen. Nun hat Er ein neues Kleid der Gerechtigkeit für sie
erworben. Und seit Er auferstanden ¡st von den Toten,
streckt Er unablässig Seine durchgrabenen Hände aus nach
Sündern, die selig werden wollen.

144
Wilhelm Busch wurde am 27. März 1897 als Pfarrersohn in
Elberfeld geboren und wuchs in Frankfurt/Main auf. Dort
besuchte er bis zum Abitur das Gymnasium. Im 1. Weltkrieg
kam erais Soldat an der Front zum lebendigen Glauben an
Jesus Christus. Er erlebte den Ruf in den Dienst des HERRN.
Nach dem Krieg studierte er in Tübingen Theologie bei Adolf
Schlatter und Karl Heim. Zunächst war er Gemeindepfarrer in
Bielefeld, danach wurde er nach Essen berufen, wo er
zunächst in einem Bergarbeiterbezirk tätig war. 1931 wurde er
dort Jugendpfarrer. Während des 3. Reiches hat er Verfolgung
und Verhaftung erlebt. Als Evangelist entfaltete er seit Kriegs-
ende eine ausgedehnte Wirksamkeit im In- und Ausland. Bis
zu seinem Tode am 20. Juni 1966 war er Schriftleiter der
bekannten Zeitschrift »Licht und Leben«. Er ist Verfasser von
zahlreichen Andachts- und Predigtbüchern.
Man hat Lukas 15 das goldene Blatt der Bibel genannt. Hier
wird in ganz prägnanter Weise der Mensch geschildert wie er
ist. Wilhelm Busch spricht in diesem Buch über das Gleichnis
vom verlorenen Sohn. Ansprechend, bilderreich, für jeden
verständlich wird dieses wichtige Gleichnis dem Menschen
von heute nahegebracht.

Verlag und Schriftenmission

der Ev. Gesellschaft
Kaiserstraße 78
5600 Wuppertal 11