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Bertolt Brecht. Der Kaukasische Kreidekreis

Das Dokument beschreibt einen Streit zwischen zwei Kolchosen über Landnutzung in einem zerstörten Dorf in Georgien nach dem Zweiten Weltkrieg. Die Kolchosen diskutieren darüber, ob eine Ziegenzucht oder Obst- und Weinanbau auf dem strittigen Land durchgeführt werden soll.

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Bertolt Brecht

Der kaukasische
Kreidekreis
Personen

Ein alter Bauer rechts; eine Bäuerin rechts; ein junger Bauer;
ein sehr junger Arbeiter — Ein alter Bauer links; eine Bäue-
rin links; die Agronomin; die junge Traktoristin; der verwun-
dete Soldat und andere Kolchosbauern und -bäuerinnen —
Der Sachverständige aus der Hauptstadt — Der Sänger Ar-
kadi Tscheidse — Seine Musiker — Geörgi Abaschwili, der
Gouverneur — Seine Frau Natella — Ihr Sohn Michel —
Shalva, der Adjutant — Arsen Kazbeki, der fette Fürst —
Der Meldereiter aus der Hauptstadt — Niko Mikadze und
Mikha Loladze, Ärzte — Der Soldat Simon Chachäva — Das
Küchenmädchen Grusche Vachnadze — Drei Baumeister —
Vier Kammerfrauen: Assja; Mascha; Sulika; die dicke Nina
— Kinderfrau — Köchin — Koch — Stallknecht — Bedien-
stete im Gouverneurspalast — Panzerreiter und Soldaten des
Gouverneurs und des fetten Fürsten — Bettler und Bittstel-
ler — Der alte Milchbauer — Zwei vornehme Damen — Der
Wirt — Der Hausknecht — Gefreiter — Soldat Holzkopf“
”
— Eine Bäuerin und ihr Mann — Drei Händler — Lavrenti
Vachnadze, Grusches Bruder — Seine Frau Aniko — Deren
Knecht — Die Bäuerin, vorübergehend Grusches Schwieger-
mutter — Ihr Sohn Jussup — Bruder Anastasius, ein Mönch
-Hochzeitsgäste — Kinder — Der Dorfschreiber Azdak —
Schauwa, ein Polizist — Ein Flüchtender, der Großfürst —

2
Der Arzt — Der Invalide — Der Hinkende — Der Erpresser
— Ludowika, die Schwiegertochter des Wirts — Eine alte ar-
me Bäuerin — Ihr Schwager Irakli, ein Bandit — Drei Groß-
bauern — Illo Schuboladze und Sandro Oboladze, Anwälte
— Das sehr alte Ehepaar

3
Der Streit um das Tal

Zwischen den Trümmern eines zerschossenen kaukasischen

Dorfes sitzen im Kreis, weintrinkend und rauchend, Mitglie-
der zweier Kolchosdörfer, meist Frauen und ältere Männer;
doch auch einige Soldaten. Bei ihnen ist ein Sachverständi-
ger der staatlichen Wiederaufbaukommission aus der Haupt-
stadt.

Eine Bäuerin links zeigt: Dort in den Hügeln haben wir

drei Nazitanks aufgehalten, aber die Apfelpflanzung war
schon zerstört.
Ein alter Bauer rechts: Unsere schöne Meierei: Trümmer!
Eine junge Traktoristin links: Ich habe das Feuer ge-
legt, Genosse.

Pause

Der Sachverständige: Hört jetzt das Protokoll: Es er-

schienen in Nukha die Delegierten des Ziegenzuchtkol-
chos Galinsk“. Auf Befehl der Behörden hat der Kolchos,
”
als die Hitlerarmeen anrückten, seine Ziegenherden weiter
nach Osten getrieben. Er erwägt jetzt die Rücksiedlung in
dieses Tal. Seine Delegierten haben Dorf und Gelände be-
sichtigt und einen hohen Grad von Zerstörung festgestellt.

4
Die Delegierten rechts nicken. Der benachbarte Obstbau-
kolchos Rosa Luxemburg“ – nach links – stellt den An-
”
trag, daß das frühere Weideland des Kolchos Galinsk“,
”
ein Tal mit spärlichem Graswuchs, beim Wiederaufbau für
Obst- und Weinbau verwertet wird. Als Sachverständiger
der Wiederaufbaukommission ersuche ich die beiden Kol-
chosdörfer, sich selber darüber zu einigen, ob der Kolchos
Galinsk“ hierher zurückkehren soll oder nicht.
”
Der Alte rechts: Zunächst möchte ich noch einmal ge-
gen die Beschränkung der Redezeit protestieren. Wir vom
Kolchos Galinsk“ sind drei Tage und drei Nächte auf dem
”
Weg hierher gewesen, und jetzt soll es nur eine Diskussion
von einem halben Tag sein!
Ein verwundeter Soldat links: Genosse, wir haben nicht
mehr so viele Dörfer und nicht mehr so viele Arbeitshände
und nicht mehr soviel Zeit.
Die junge Traktoristin: Alle Vergnügungen müssen ra-
tioniert werden, der Tabak ist rationiert und der Wein
und die Diskussion auch.
Der Alte rechts seufzend : Tod den Faschisten! So kom-
me ich zur Sache und erkläre euch also, warum wir unser
Tal zurückhaben wollen. Es gibt eine große Menge von
Gründen, aber ich will mit einem der einfachsten anfan-
gen. Makinä Abakidze, pack den Ziegenkäse aus.

Eine Bäuerin rechts nimmt aus einem großen Korb einen

riesigen, in ein Tuch geschlagenen Käselaib. Beifall und La-
chen.

Bedient euch, Genossen, greift zu.

Ein alter Bauer links mißtrauisch: Ist der als Beeinflus-
sung gedacht?

5
Der Alte rechts unter Gelächter : Wie soll der als Beein-
flussung gedacht sein, Surab, du Talräuber! Man weiß, daß
du den Käse nehmen wirst und das Tal auch. Gelächter.
Alles, was ich von dir verlange, ist eine ehrliche Antwort.
Schmeckt dir dieser Käse?
Der Alte links: Die Antwort ist: Ja.
Der Alte rechts: So. Bitter: Ich hätte es mir denken
können, daß du nichts von Käse verstehst.
Der Alte links: Warum nicht? Wenn ich dir sage, er schmeckt
mir.
Der Alte rechts: Weil er dir nicht schmecken k a n n. Weil
er nicht ist, was er war in den alten Tagen. Und warum ist
er nicht mehr so? Weil unseren Ziegen das neue Gras nicht
so schmeckt, wie ihnen das alte geschmeckt hat. Käse ist
nicht Käse, weil Gras nicht Gras ist, das ist es. Bitte, das
zu Protokoll zu nehmen.
Der Alte links: Aber euer Käse ist ausgezeichnet.
Der Alte rechts: Er ist nicht ausgezeichnet, kaum mit-
telmäßig. Das neue Weideland ist nichts, was immer die
jungen sagen. Ich sage, man kann nicht leben dort. Es
riecht nicht einmal richtig nach Morgen dort am Morgen.

Einige lachen.

Der Sachverständige: Ärgere dich nicht, daß sie lachen,

sie verstehen dich doch. Genossen, warum liebt man die
Heimat? Deswegen: das Brot schmeckt da besser, der Him-
mel ist höher, die Luft ist da würziger, die Stimmen schal-
len da kräftiger, der Boden begeht sich da leichter. Ist es
nicht so?
Der Alte rechts: Dieses Tal hat uns seit jeher gehört.
Der Soldat: Was heißt seit jeher“? Niemandem gehört
”

6
nichts seit jeher. Als du jung warst, hast du selber dir
nicht gehört, sondern den Fürsten Kazbeki.
Der Alte rechts: Nach dem Gesetz gehört uns das Tal.
Die junge Traktoristin: Die Gesetze müssen auf jeden
Fall überprüft werden, ob sie noch stimmen.
Der Alte rechts: Das versteht sich. Ist es etwa gleich, was
für ein Baum neben dem Haus steht, wo man geboren
ist? Oder was für Nachbarn man hat, ist das gleich? Wir
wollen zurück, sogar, um euch neben unserm Kolchos zu
haben, ihr Talräuber. Jetzt könnt ihr wieder lachen.
Der Alte links lacht: Warum hörst du dir dann nicht ru-
hig an, was deine Nachbarin“ Kato Wachtang, unsere
”
Agronomin, über das Tal zu sagen hat?
Eine Bäuerin rechts: Wir haben noch, lang nicht alles
gesagt, was wir zu sagen haben über unser Tal. Von den
Häusern sind nicht alle zerstört, von der Meierei steht
zumindest noch die Grundmauer.
Der Sachverständige: Ihr habt einen Anspruch auf Staats-
hilfe – hier und dort, das wißt ihr.
Die Bäuerin rechts: Genosse Sachverständiger, das ist
kein Handel hier. Ich kann dir nicht deine Mütze nehmen
und dir eine andre hinhalten mit die ist besser“. Die an-
”
dere kann besser sein, aber die deine gefällt dir besser.
Die junge Traktoristin: Mit einem Stück Land Ist es
nicht wie mit einer Mütze, nicht in unserm Land, Genos-
sin.
Der Sachverständige: Werdet nicht zornig. Es ist richtig,
wir müssen ein Stück Land eher wie ein Werkzeug anse-
hen, mit dem man Nützliches herstellt, aber es ist auch
richtig, daß wir die Liebe zu einem besonderen Stück Land
anerkennen müssen. Bevor wir mit der Diskussion fortfah-
ren, schlage ich vor, daß ihr den Genossen vom Kolchos

7
Galinsk“ erklärt, was ihr mit dem strittigen Tal anfangen
”
wollt.
Der Alte rechts: Einverstanden.
Der Alte links: Ja, laßt Kato reden.
Der Sachverständige: Genossin Agronomin!
Die Agronomin links steht auf, sie ist in militärischer
Uniform: Genossen, im letzten Winter, als wir als Par-
tisanen hier in den Hügeln kämpften, haben wir davon
gesprochen, wie wir nach der Vertreibung der Deutschen
unsere Obstkultur zehnmal so groß wiederaufbauen könn-
ten. Ich habe das Projekt einer Bewässerungsanlage aus-
gearbeitet. Vermittels eines Staudamms an unserm Berg-
see können 3oo Hektar unfruchtbaren Bodens bewässert
werden. Unser Kolchos könnte dann nicht nur mehr Obst,
sondern auch Wein anbauen. Aber das Projekt lohnt sich
nur, wenn man auch das strittige Tal des Kolchos Ga-
”
linsk“ einbeziehen könnte. Hier sind die Berechnungen.
Sie überreicht dem Sachverständigen eine Mappe.
Der Alte rechts: Schreiben Sie ins Protokoll, daß unser
Kolchos beabsichtigt, eine neue Pferdezucht aufzumachen.
Die junge Traktoristin: Genossen, das Projekt ist aus-
gedacht worden in den Tagen und Nächten, wo wir in den
Bergen hausen mußten und oft keine Kugeln mehr für die
paar Gewehre hatten. Selbst die Beschaffung des Bleistifts
war schwierig.

Beifall von beiden Seiten.

Der Alte rechts: Unsern Dank den Genossen vom Kolchos

Rosa Luxemburg“ und allen, die die Heimat verteidigt
”
haben!

8
Sie schütteln einander die Hände und umarmen sich.

Die Bäuerin links: Unser Gedanke war dabei, daß unsere

Soldaten, unsere und eure Männer, in eine noch fruchtba-
rere Heimat zurückkommen sollten.
Die junge Traktoristin: Wie der Dichter Majakowski ge-
sagt hat, die Heimat des Sowjetvolkes soll auch die Hei-
”
mat der Vernunft sein“!

Die Delegierten rechts sind, bis auf den Alten, aufgestanden

und studieren mit dem Sachverständigen die Zeichnungen der
Agronomin. Ausrufe wie: Wieso ist die Fallhöhe 22 Meter!“
”
– Der Felsen hier wird gesprengt!“ – Im Grund brauchen
” ”
sie nur Zement und Dynamit!“ – Sie zwingen das Wasser,
”
hier herunterzukommen, das ist schlau!“

Ein sehr junger Arbeiter rechts zum Alten rechts: Sie

bewässern alle Felder zwischen den Hügeln, schau dir das
an, Alleko.
Der Alte rechts: Ich werde es mir nicht anschauen. Ich
wußte es, daß das Projekt gut sein würde. Ich lasse mir
nicht die Pistole auf die Brust setzen.
Der Soldat: Aber sie wollen dir nur den Bleistift auf die
Brust setzen.

Gelächter.

Der Alte rechts steht düster auf und geht, sich die Zeich-
nungen zu betrachten: Diese Talräuber wissen leider zu
genau, daß wir Maschinen und Projekten nicht widerste-
hen können hierzulande.
Die Bäuerin rechts: Alleko Bereschwili, du bist selber der
Schlimmste mit neuen Projekten, das ist bekannt.

9
Der Sachverständige: Was ist mit meinem Protokoll?
Kann ich schreiben, daß ihr bei eurem Kolchos die Ab-
tretung eures alten Tals für dieses Projekt befürworten
werdet?
Die Bäuerin rechts: Ich werde sie befürworten. Wie ist es
mit dir, Alleko?
Der Alte rechts über den Zeichnungen: Ich beantrage,
daß ihr uns Kopien von den Zeichnungen mitgebt.
Die Bäuerin rechts: Dann können wir uns zum Essen set-
zen. Wenn er erst einmal die Zeichnungen hat und darüber
diskutieren kann, ist die Sache erledigt. Ich kenne ihn.
Und so ist es mit den andern bei uns.

Die Delegierten umarmen sich wieder lachend.

Der Alte links: Es lebe der Kolchos Galinsk“, und viel

”
Glück zu eurer neuen Pferdezucht!
Die Bäuerin links: Genossen, es ist geplant, zu Ehren des
Besuchs der Delegierten vom Kolchos Galinsk“ und des
”
Sachverständigen ein Theaterstück unter Mitwirkung des
Sängers Arkadi Tscheidse aufzuführen, das mit unserer
Frage zu tun hat.

Beifall.
Die junge Traktoristin ist weggelaufen, den Sänger zu holen.

Die Bäuerin rechts: Genossen, euer Stück muß gut sein,

wir bezahlen es mit einem Tal.
Die Bäuerin links: Arkadi Tscheidse kann 21 000 Verse.
Der Alte links: Wir haben das Stück unter seiner Leitung
einstudiert. Man kann ihn übrigens nur sehr schwer be-
kommen. Ihr in der Plankommission solltet euch darum

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kümmern, daß man ihn öfter in den Norden heraufbe-
kommt, Genosse.
Der Sachverständige: Wir befassen uns eigentlich mehr
mit Ökonomie.
Der Alte links lächelnd : Ihr bringt Ordnung in die Neu-
verteilung von Weinreben und Traktoren, warum nicht
von Gesängen?

Von der jungen Traktoristin geführt, tritt der Sänger Arkadi

Tscheidse, ein stämmiger Mann von einfachem Wesen, in
den Kreis. Mit ihm sind Musiker mit ihren Instrumenten.
Die Künstler werden mit Händeklatschen begrüßt.

Die junge Traktoristin: Das ist der Genosse Sachverständi-

ge, Arkadi.

Der Sänger begrüßt die Umstehenden.

Die Bäuerin rechts: Es ehrt mich sehr, Ihre Bekanntschaft

zu machen. Von Ihren Gesängen habe ich schon auf der
Schulbank gehört.
Der Sänger: Diesmal ist es ein Stück mit Gesängen, und
fast der ganze Kolchos spielt mit. Wir haben die alten
Masken mitgebracht.
Der Alte rechts: Wird es eine der alten Sagen sein?
Der Sänger: Eine sehr alte. Sie heißt Der Kreidekreis“ und
”
stammt aus dem Chinesischen. Wir tragen sie freilich in
geänderter Form vor. Jura, zeig mal die Masken. Genos-
sen, es ist eine Ehre für uns, euch nach einer schwierigen
Debatte zu unterhalten. Wir hoffen, ihr werdet finden,
daß die Stimme des alten Dichters auch im Schatten der
Sowjettraktoren klingt. Verschiedene Weine zu mischen
mag falsch sein, aber alte und neue Weisheit mischen sich

11
ausgezeichnet. Nun, ich hoffe, wir alle bekommen erst zu
essen, bevor der Vortrag beginnt. Das hilft nämlich.
Stimmen: Gewiß. – Kommt alle ins Klubhaus.

Alle gehen fröhlich zum Essen.

Während des Aufbruchs wendet sich der Sachverständige an
den Sänger.

Der Sachverständige: Wie lange wird die Geschichte dau-

ern, Arkadi? Ich muß noch heute nacht zurück nach Tiflis.
Der Sänger beiläufig: Es sind eigentlich zwei Geschichten.
Ein paar Stunden.
Der Sachverständige sehr vertraulich: Könntet ihr es
nicht kürzer machen?
Der Sänger: Nein.

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Das hohe Kind

Der Sänger vor seinen Musikern auf dem Boden sitzend,

einen schwarzen Umhang aus Scbafsleder um die Schul-
tern, blättert in einem abgegriffenen Textbüchlein mit Zet-
teln:
In alter Zeit, in blutiger Zeit
Herrschte in dieser Stadt, die Verdammte“ genannt
”
Ein Gouverneur mit Namen Georgi Abaschwili.
Er war reich wie der Krösus.
Er hatte eine schöne Frau.
Er hatte ein gesundes Kind.
Kein andrer Gouverneur in Grusinien hatte
So viele Pferde an seiner Krippe
Und so viele Bettler an seiner Schwelle
So viele Soldaten in seinem Dienste
Und so viele Bittsteller in seinem Hofe.
Wie soll ich euch einen Georgi Abaschwili beschreiben?
Er genoß sein Leben.
An einem Ostersonntagmorgen
Begab sich der Gouverneur mit seiner Familie
In die Kirche.

Aus dem Torbogen eines Palastes quellen Bettler und Bitt-

steller, magere Kinder, Krücken, Bittschriflen hochhaltend.

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Hinter ihnen zwei Panzersoldaten, dann in kostbarer Tracht
die Gouverneursfamilie.

Die Bettler und Bittsteller: Gnade, Euer Gnaden, die

Steuer ist unerschwinglich. – Ich habe mein Bein im per-
sischen Krieg eingebüßt, wo kriege ich . . . – Mein Bruder
ist unschuldig, Euer Gnaden, ein Mißverständnis. – Er
stirbt mir vor Hunger. – Bitte um Befreiung unsres letz-
ten Sohnes aus dem Militärdienst. – Bitte, Euer Gnaden,
der Wasserinspektor ist bestochen.

Ein Diener sammelt die Bittschriflen, ein anderer teilt Münzen

aus einem Beutel aus. Die Soldaten drängen die Menge zurück,
mit schweren Lederpeitschen auf sie einschlagend.

Soldat: Zurück! Das Kirchentor freimachen!

Hinter dem Gouverneurspaar und dem Adjutanten wird aus

dem Torbogen das Kind des Gouverneurs in einem prunkvol-
len Wägelchen gefahren. Die Menge drängt wieder vor, es zu
sehen. Rufe aus der Menge: Das Kind! – Ich kann es nicht
” ”
sehen, drängt nicht so.“ – Gottes Segen, Euer Gnaden.

Der Sänger während die Menge zurückgepeitscht wird :

Zum erstenmal an diesen Ostern sah das Volk den Erben.
Zwei Doktoren gingen keinen Schritt von dem Hohen Kind
Augapfel des Gouverneurs.
Selbst der mächtige Fürst Kazbeki
Erwies ihm vor der Kirchentür seine Reverenz.

Ein fetter Fürst tritt herzu und begrüßt die Familie.

Der fette Fürst: Fröhliche Ostern, Natella Abaschwili.

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Man hört einen Befehl. Ein Reiter sprengt heran, hält dem
Gouverneur eine Rolle mit Papieren entgegen. Auf einen Wink
des Gouverneurs begibt sich der Adjutant, ein schöner junger
Mann, zu dem Reiter und hält ihn zurück. Es entsteht eine
kurze Pause, während der fette Fürst den Reiter mißtrauisch
mustert.

Was für ein Tag! Als es gestern nacht regnete, dachte ich
schon: trübe Feiertage. Aber heute morgen: ein heiterer
Himmel. Ich liebe heitere Himmel, Natella Abaschwili, ein
simples Herz. Und der kleine Michel, ein ganzer Gouver-
neur, tititi. Er kitzelt das Kind. Fröhliche Ostern, kleiner
Michel, tititi.
Die Gouverneursfrau: Was sagen Sie, Arsen, Georgi hat
sich endlich entschlossen, mit dem Bau des neuen Flügels
an der Ostseite zu beginnen. Die ganze Vorstadt mit den
elenden Baracken wird abgerissen für den Garten.
Der fette Fürst: Das ist eine gute Nachricht nach so vie-
len schlechten. Was hört man vom Krieg, Bruder Georgi?
Auf die abwinkende Geste des Gouverneurs: Ein strate-
gischer Rückzug, höre ich? Nun, das sind kleine Rück-
schläge, die es immer gibt. Einmal steht es besser, einmal
schlechter. Kriegsglück. Es hat wenig Bedeutung, wie?
Die Gouverneursfrau: Er hustet! Georgi, hast du gehört?
Scharf zu den beiden Ärzten, zwei würdevollen Männern,
die dicht hinter dem Wägelchen stehen: Er hustet.
Erster Arzt zum zweiten: Darf ich Sie daran erinnern,
Niko Mikadze, daß ich gegen das laue Bad war? Ein klei-
nes Versehen bei der Temperierung des Badewassers, Euer
Gnaden.
Zweiter Arzt ebenfalls sehr höflich: Ich kann Ihnen unmöglich
beistimmen, Mikha Loladze, die Badewassertemperatur

15
ist die von unserm geliebten großen Mishiko Oboladze an-
gegebene. Eher Zugluft in der Nacht, Euer Gnaden.
Die Gouverneursfrau: Aber so sehen Sie doch nach ihm.
Er sieht fiebrig aus, Georgi.
Erster Arzt über dem Kind : Kein Grund zur Beunruhi-
gung, Euer Gnaden. Das Badewasser ein bißchen wärmer,
und es kommt nicht mehr vor.
Zweiter Arzt mit giftigem Blick auf ihn: Ich werde es nicht
vergessen, lieber Mikha Loladze. Kein Grund zur Besorg-
nis, Euer Gnaden.
Der fette Fürst: Aai, ai, ai, ai! Ich sage immer: meine
Leber sticht, dem Doktor 50 auf die Fußsohlen. Und das
auch nur, weil wir in einem verweichlichten Zeitalter le-
ben; früher hieß es einfach: Kopf ab!
Die Gouverneursfrau: Gehen wir in die Kirche, wahr-
scheinlich ist es die Zugluft hier.

Der Zug, bestehend aus der Familie und dem Dienstpersonal,

biegt in das Portal einer Kirche ein. Der fette Fürst folgt. Der
Adjutant tritt aus dem Zug und zeigt auf den Reiter.

Der Gouverneur: Nicht v o r dem Gottesdienst, Shalva.

Der Adjutant zum Reiter : Der Gouverneur wünscht nicht,
vor dem Gottesdienst mit Berichten behelligt zu werden,
besonders wenn sie, wie ich annehme, deprimierender Na-
tur sind. Laß dir in der Küche etwas zu essen geben,
Freund.

Der Adjutant schließt sich dem Zug an, während der Reiter
mit einem Fluch in das Palasttor geht. Ein Soldat kommt aus
dem Palast und bleibt im Torbogen stehen.

Der Sänger:

16
Die Stadt ist stille.
Auf dem Kirchplatz stolzieren die Tauben.
Ein Soldat der Palastwache
Scherzt mit einem Küchenmädchen
Das vom Fluß herauf mit einem Bündel kommt.

In den Torbogen will eine Magd, unterm Arm ein Bündel aus
großen grünen Blättern.

Der Soldat: Was, das Fräulein ist nicht in der Kirche,

schwänzt den Gottesdienst?
Grusche: Ich war schon angezogen, da hat für das Osteres-
sen eine Gans gefehlt, und sie haben mich gebeten, daß
ich sie hol, ich versteh was von Gänsen.
Der Soldat: Eine Gans? Mit gespieltem Mißtrauen: Die
müßt ich erst sehen, diese Gans.

Grusche versteht nicht.

Man muß vorsichtig sein mit den Frauenzimmern. Da heißt

es: Ich hab nur eine Gans geholt“, und dann war es etwas
”
ganz anderes.
Grusche geht resolut auf ihn zu und zeigt ihm die Gans:
Da ist sie. Und wenn es keine 15-Pfund-Gans ist und sie
haben sie nicht mit Mais geschoppt, eß ich die Federn.
Der Soldat: Eine Königin von einer Gans! Die wird vom
Gouverneur selber verspeist werden. Und das Fräulein war
also wieder einmal am Fluß?
Grusche: Ja, beim Geflügelhof.
Der Soldat: Ach so, beim Geflügelhof, unten am Fluß, nicht
etwa oben bei den gewissen Weiden?
Grusche: Bei den Weiden bin ich doch nur, wenn ich das
Linnen wasche.

17
Der Soldat bedeutungsvoll : Eben.
Grusche: Eben was?
Der Soldat zwinkernd : Eben das.
Grusche: Warum soll ich denn nicht bei den Weiden Linnen
waschen?
Der Soldat lacht übertrieben: Warum soll ich denn nicht
”
bei den Weiden Linnen waschen?“ Das ist gut, wirklich
gut.
Grusche: Ich versteh den Herrn Soldat nicht. Was soll da
gut sein?
Der Soldat listig: Wenn manche wüßte, was mancher weiß,
würd ihr kalt und würd ihr heiß.
Grusche: Ich weiß nicht, was man über die gewissen Weiden
wissen könnte.
Der Soldat: Auch nicht, wenn vis-à-vis ein Gestrüpp wäre,
von dem aus alles gesehen werden könnte? Alles, was da so
geschieht, wenn eine bestimmte Person Linnen wäscht“!
”
Grusche: Was geschieht da? Will der Herr Soldat nicht sa-
gen, was er meint, und fertig?
Der Soldat: Es geschieht etwas, bei dem vielleicht etwas
gesehen werden kann.
Grusche: Der Herr Soldat meint doch nicht, daß ich an ei-
nem heißen Tag einmal meine Fußzehen ins Wasser stecke,
denn sonst ist nichts.
Der Soldat: Und mehr. Die Fußzehen und mehr.
Grusche: Was mehr? Den Fuß höchstens.
Der Soldat: Den Fuß und ein bißchen mehr. Er lacht sehr.
Grusche zornig: Simon Chachava, du solltest dich schämen.
Im Gestrüpp sitzen und warten, bis eine Person an einem
heißen Tag das Bein in den Fluß gibt. Und wahrscheinlich
noch zusammen mit einem andern Soldaten! Sie läuft weg.
Der Soldat ruft ihr nach: Nicht mit einem andern!

18
Wenn der Sänger seine Erzählung wieder aufnimmt, läuft der
Soldat Grusche nach.

Der Sänger:
Die Stadt liegt stille, aber warum gibt es Bewaffnete?
Der Palast des Gouverneurs liegt friedlich
Aber warum ist er eine Festung?

Aus dem Portal links tritt schnellen Schrittes der fette Fürst.
Er bleibt stehen, sich umzublicken. Vor dem Torbogen rechts
warten zwei Panzerreiter. Der Fürst sieht sie und geht lang-
sam an ihnen vorbei, ihnen ein Zeichen machend; dann schnell
ab. Der eine Panzerreiter geht durch den Torbogen in den Pa-
last; der andere bleibt als Wächter zurück. Man hört hinten
von verschiedenen Seiten gedämpfte Rufe ¿Zur Stelle¡: der
Palast ist umstellt. Von fern Kirchenglocken. Aus dem Por-
tal kommt der Zug mit der Gouverneursfamilie zurück aus
der Kirche.

Da kehrte der Gouverneur in seinen Palast zurück

Da war die Festung eine Falle
Da war die Gans gerupft und gebraten
Da wurde die Gans nicht mehr gegessen
Da war Mittag nicht mehr die zeit zum Essen
Da war Mittag die Zeit zum Sterben.
Die Gouverneursfrau im Vorbeigehen: Es ist wirklich
unmöglich, in dieser Baracke zu leben, aber Georgi baut
natürlich nur für seinen kleinen Michel, nicht etwa für
mich. Michel ist alles, alles für Michel!
Der Gouverneur: Hast du gehört, Fröhliche Ostern“ von
”
Bruder Kazbeki! Schön und gut, aber es hat meines Wis-
sens in Nukha nicht geregnet gestern nacht. Wo Bruder

19
Kazbeki war, regnete es. Wo war Bruder Kazbeki?
Der Adjutant: Man muß untersuchen.
Der Gouverneur: Ja, sofort. Morgen.

Der Zug biegt in den Torbogen ein. Der Reiter, der inzwi-
schen aus dem Palast zurückgekehrt ist, tritt auf den Gou-
verneur zu.

Der Adjutant: Wollen Sie nicht doch den Reiter aus der
Hauptstadt hören, Exzellenz? Er ist heute morgen mit
vertraulichen Papieren eingetroffen.
Der Gouverneur im Weitergehen: Nicht vor dem Essen,
Shalva!
Der Adjutant während der Zug im Palast verschwindet
und nur zwei Panzerreiter der Palastwache am Tor zurück-
bleiben, zum Reiter : Der Gouverneur wünscht nicht, vor
dem Essen mit militärischen Berichten behelligt zu wer-
den, und den Nachmittag wird Seine Exzellenz Bespre-
chungen mit hervorragenden Baumeistern widmen, die
auch zum Essen eingeladen sind. Hier sind sie schon. Drei
Herren sind herangetreten. Während der Reiter abgeht,
begrüßt der Adjutant die Baumeister. Meine Herren, Sei-
ne Exzellenz erwartet Sie zum Essen. Seine ganze Zeit
wird nur Ihnen gewidmet sein. Den großen neuen Plänen!
Kommen Sie schnell!
Einer der Baumeister: Wir bewundern es, daß Seine Ex-
zellenz also trotz der beunruhigenden Gerüchte über eine
schlimme Wendung des Krieges in Persien zu bauen ge-
denkt.
Der Adjutant: Sagen wir: wegen ihnen! Das ist nichts. Per-
sien ist weit! Die Garnison hier läßt sich für ihren Gou-
verneur in Stücke hauen.

20
Aus dem Palast kommt Lärm. Ein schriller Aufschrei ei-
ner Frau, Kommandorufe. Der Adjutant geht entgeistert
auf den Torbogen zu. Ein Panzerreiter tritt heraus, ihm
den Spieß entgegenhaltend. Was ist hier los? Tu den Spieß
weg, Hund. Rasend zu der Palastwache: Entwaffnen! Seht
ihr nicht, daß ein Anschlag auf den Gouverneur gemacht
wird? Die angesprochenen Panzerreiter der Palastwache
gehorchen nicht. Sie blicken den Adjutanten kalt und gleichgültig
an und folgen auch dem übrigen ohne Teilnahme. Der Ad-
jutant erkämpft sich den Eingang in den Palast.
Einer der Baumeister: Die Fürsten! Gestern nacht war
in der Hauptstadt eine Versammlung der Fürsten, die ge-
gen den Großfürsten und seine Gouverneure sind. Meine
Herren, wir machen uns besser dünn.

Sie gehen schnell weg.

Der Sänger:
O Blindheit der Großen! Sie wandeln wie Ewige
Groß auf gebeugten Nacken, sicher
Der gemieteten Fäuste, vertrauend
Der Gewalt, die so lang schon gedauert hat.
Aber lang ist nicht ewig.
O Wechsel der Zeiten! Du Hoffnung des Volks!

Aus dem Torbogen tritt der Gouverneur, gefesselt, mit grau-

em Gesicht, zwischen zwei Soldaten, die bis an die Zähne
bewaffnet sind.

Auf immer, großer Herr! Geruhe, aufrecht zu gehen!

Aus deinem Palast folgen dir die Augen vieler Feinde!
Du brauchst keine Baumeister mehr, es genügt ein Schrei-
ner.

21
Du ziehst in keinen neuen Palast mehr, sondern in ein
kleines Erdloch.
Sieh dich noch einmal um, Blinder!

Der Verhaftete blickt sich um.

Gefällt dir, was du hattest? Zwischen Ostermette und

Mahl
Gehst du dahin, von wo keiner zurückkehrt.

Er wird abgeführt. Die Palastwache schließt sich an. Ein Hor-

nalarmruf wird hörbar. Lärm hinter dem Torbogen.

Wenn das Haus eines Großen zusammenbricht

Werden viele Kleine erschlagen.
Die das Glück der Mächtigen nicht teilten
Teilen oft ihr Unglück. Der stürzende Wagen
Reißt die schwitzenden Zugtiere
Mit in den Abgrund.

Aus dem Torbogen kommen in Panik Dienstboten gelaufen.

Die Dienstboten durcheinander : Die Lastkörbe! Alles in

den dritten Hof! Lebensmittel für fünf Tage. – Die gnädi-
ge Frau liegt in einer Ohnmacht. – Man muß sie herunter-
tragen, sie muß fort. – Und wir? – Uns schlachten sie wie
die Hühner ab, das kennt man. – Jesus Maria, was wird
sein? – In der Stadt soll schon Blut fließen. – Unsinn, der
Gouverneur ist nur höflich aufgefordert worden, zu einer
Sitzung der Fürsten zu erscheinen, alles wird gütlich ge-
regelt werden, ich habe es aus erster Quelle.

Auch die beiden Ärzte stürzen auf den Hof.

22
Erster Arzt sucht den zweiten zurückzuhalten: Niko Mi-
kadze, es ist Ihre ärztliche Pflicht, Natella Abaschwili Bei-
stand zu leisten.
Zweiter Arzt: Meine Pflicht? Die Ihrige!
Erster Arzt: Wer hat das Kind heute, Niko Mikadze, Sie
oder ich?
Zweiter Arzt: Glauben Sie wirklich, Mikha Loladze, daß
ich wegen dem Balg eine Minute länger in einem verpe-
steten Haus bleibe?

Sie geraten ins Raufen. Man hört nur noch Sie verletzen
”
Ihre Pflicht!“ und Pflicht hin, Pflicht her!“ dann schlägt
”
der zweite Arzt den ersten nieder.

Oh, geh zur Hölle. Ab.

Die Dienstboten: Man hat Zeit bis Abend, vorher sind die
Soldaten nicht besoffen. – Weiß man denn, ob sie schon ge-
meutert haben? – Die Palastwache ist abgeritten. – Weiß
denn immer noch niemand, was passiert ist?
Grusche: Der Fischer Meliwa sagt, in der Hauptstadt hat
man am Himmel einen Kometen gesehen mit einem roten
Schweif, das hat Unglück bedeutet.
Die Dienstboten: Gestern soll in der Hauptstadt bekannt
geworden sein, daß der Persische Krieg ganz verloren ist.
– Die Fürsten haben einen großen Aufstand gemacht. Es
heißt, der Großfürst ist schon geflohen. Alle seine Gouver-
neure werden hingerichtet. – Den Kleinen tun sie nichts.
Ich habe meinen Bruder bei den Panzerreitern.

Der Soldat Simon Chachava kommt und sucht im Gedränge

Grusche.

Der Adjutant erscheint im Torbogen: Alles in den dritten

23
Hof! Alles beim Packen helfen!

Er treibt das Gesinde weg. Simon findet endlich Grusche.

Simon: Da bist du ja, Grusche. Was wirst du machen?

Grusche: Nichts. Für den Notfall habe ich einen Bruder mit
einem Hof im Gebirge. Aber was ist mit dir?
Simon: Mit mir ist nichts. Wieder förmlich: Grusche Vach-
nadze, deine Frage nach meinen Plänen erfüllt mich mit
Genugtuung. Ich bin abkommandiert, die Frau Natella
Abaschwili als Wächter zu begleiten.
Grusche: Aber hat die Palastwache nicht gemeutert?
Simon ernst: So ist es.
Grusche: Ist es nicht gefährlich, die Frau zu begleiten?
Simon: In Tiflis sagt man: Ist das Stechen etwa gefährlich
für das Messer?
Grusche: Du bist kein Messer, sondern ein Mensch, Simon
Chachava. Was geht dich die Frau an?
Simon: Die Frau geht mich nichts an, aber ich bin abkom-
mandiert, und so reite ich.
Grusche: So ist der Herr Soldat ein dickköpfiger Mensch,
weil er sich für nichts und wieder nichts in Gefahr begibt.
Als aus dem Palast nach ihr gerufen wird: Ich muß in den
dritten Hof und habe Eile.
Simon: Da Eile ist, sollten wir uns nicht streiten, denn für
ein gutes Streiten ist Zeit nötig. Ist die Frage erlaubt, ob
das Fräulein noch Eltern hat?
Grusche: Nein. Nur den Bruder.
Simon: Da die Zeit kurz ist – die zweite Frage wäre: ist das
Fräulein gesund wie der Fisch im Wasser?
Grusche: Vielleicht ein Reißen in der rechten Schulter mit-
unter, aber sonst kräftig für jede Arbeit, es hat sich noch

24
niemand beschwert.
Simon: Das ist bekannt. Wenn es sich am Ostersonntag dar-
um handelt, wer holt trotzdem die Gans, dann ist es sie.
Frage drei: Ist das Fräulein ungeduldig veranlagt? Will es
Kirschen im Winter?
Grusche: Ungeduldig nicht, aber wenn in den Krieg gegan-
gen wird ohne Sinn und keine Nachricht kommt, ist es
schlimm.
Simon: Eine Nachricht wird kommen. Aus dem Palast wird
wieder nach Grusche gerufen. Zum Schluß die Hauptfrage
...
Grusche: Simon Chachava, weil ich in den dritten Hof muß
und große Eile ist, ist die Antwort schon Ja“.
”
Simon sehr verlegen: Man sagt: Eile heißt der Wind, der das
”
Baugerüst umweht.“ Aber man sagt auch: Die Reichen
”
haben keine Eile.“ Ich bin aus . . .
Grusche: Kutsk . . .
Simon: Da hat das Fräulein sich also erkundigt? Bin gesund,
habe für niemand zu sorgen, kriege 10 Piaster im Monat,
als Zahlmeister 20, und bitte herzlich um die Hand.
Grusche: Simon Chachava, es ist mir recht.
Simon nestelt sich eine dünne Kette vom Hals, an der ein
Kreuzlein hängt: Das Kreuz stammt von meiner Mutter,
Grusche Vachnadze, die Kette ist von Silber; bitte, sie zu
tragen.
Grusche: Vielen Dank, Simon.

Er hängt sie ihr um.

Simon: Ich muß die Pferde einspannen, das versteht das

Fräulein. Es ist besser, wenn das Fräulein in den dritten
Hof geht, sonst gibt es Anstände.

25
Grusche: Ja, Simon.

Sie stehen unentschieden.

Simon: Ich begleite nur die Frau zu den Truppen, die treu
geblieben sind. Wenn der Krieg aus ist, komm ich zurück.
Zwei Wochen oder drei. Ich hoffe, meiner Verlobten wird
die Zeit nicht zu lang, bis ich zurückkehre.
Grusche: Simon Chachava, ich werde auf dich warten.
Geh du ruhig in die Schlacht, Soldat
Die blutige Schlacht, die bittere Schlacht
Aus der nicht jeder wiederkehrt:
Wenn du wiederkehrst, bin ich da.
Ich werde warten auf dich unter der grünen Ulme
Ich werde warten auf dich unter der kahlen Ulme
Ich werde warten, bis der Letzte zurückgekehrt ist
Und danach.
Kommst du aus der Schlacht zurück
Keine Stiefel stehen vor der Tür
Ist das Kissen neben meinem leer
Und mein Mund ist ungeküßt
Wenn du wiederkehrst, wenn du wiederkehrst
Wirst du sagen können: alles ist wie einst.
Simon: Ich danke dir, Grusche Vachnadze. Und auf Wieder-
sehen!

Er verbeugt sich tief vor ihr. Sie verbeugt sich ebenso tief vor
ihm. Dann läuft sie schnell weg, ohne sich umzuschauen. Aus
dem Torbogen tritt der Adjutant.

Der Adjutant barsch: Spann die Gäule vor den großen

Wagen, steh nicht herum, Dreckkerl.

26
Simon Chachava steht stramm und geht ab. Aus dem Tor-
bogen kriechen zwei Diener, tief gebückt unter ungeheuren
Kisten. Dahinter stolpert, gestützt von ihren Frauen, Natella
Abaschwili. Eine Frau trägt ihr das Kind nach.

Die Gouverneursfrau: Niemand kümmert sich wieder.

Ich weiß nicht, wo mir der Kopf steht. Wo ist Michel?
Halt ihn nicht so ungeschickt! Die Kisten auf den Wagen!
Hat man etwas vom Gouverneur gehört, Shalva? 10
Der Adjutant schüttelt den Kopf : Sie müssen sofort weg.
Die Gouverneursfrau: Weiß man etwas aus der Stadt?
Der Adjutant: Nein, bis jetzt ist alles ruhig, aber es ist
keine Minute zu verlieren. Die Kisten haben keinen Platz
auf dem Wagen. Suchen Sie sich aus, was Sie brauchen.

Der Adjutant geht schnell hinaus.

Die Gouverneursfrau: Nur das Nötigste! Schnell, die Ki-

sten auf, ich werde euch angeben, was mit muß.
Die Kisten werden niedergestellt und geöffnet.
Die Gouverneursfrau auf bestimmte Brokatkleider zeigend:
Das Grüne und natürlich das mit dem Pelzchen! Wo sind
die Arzte? Ich bekomme wieder diese schauderhafte Mi-
gräne, das fängt immer in den Schläfen an. Das mit den
Perlknöpfchen . . .
Grusche herein.
Du läßt dir Zeit, wie? Hol sofort die Wärmflaschen.
Grusche läuft weg, kehrt später mit den Wärmflaschen
zurück und wird von der Gouverneursfrau stumm hin und
her beordert.
Die Gouverneursfrau beobachtet eine junge Kammerfrau:
Zerreiß den Ärmel nicht!

27
Die junge Frau: Bitte, gnädige Frau, dem Kleid ist nichts
passiert.
Die Gouverneursfrau: Weil ich dich gefaßt habe. Ich habe
schon lang ein Auge auf dich. Nichts im Kopf, als dem
Adjutanten Augen drehen! Ich bring dich um, du Hündin.
Schlägt sie.
Der Adjutant kommt zurück : Bitte, sich zu beeilen, Na-
tella Abaschwili. In der Stadt wird gekämpft. Wieder ab.
Die Gouverneursfrau läßt die junge Frau los: Lieber Gott!
Meint ihr, sie werden sich vergreifen an mir? Warum? Al-
le schweigen. Sie beginnt, selber in den Kisten zu kramen.
Such das Brokatjäckchen! Hilf ihr! Was macht Michel?
Schläft er?
Die Kinderfrau: Jawohl, gnädige Frau.
Die Gouverneursfrau: Dann leg ihn für einen Augenblick
hin und hol mir die Saffianstiefelchen aus der Schlafkam-
mer, ich brauche sie zu dem Grünen. Die Kinderfrau legt
das Kind weg und läuft. Zu der jungen Frau: Steh nicht
herum, du! Die junge Frau läuft davon. Bleib, oder ich
laß dich auspeitschen. Pause. Und wie das alles gepackt
ist, ohne Liebe und ohne Verstand. Wenn man nicht alles
selber angibt . . . In solchen Augenblicken sieht man, was
man für Dienstboten hat. Mascha! Sie gibt eine Anwei-
sung mit der Hand. Fressen könnt ihr, aber Dankbarkeit
gibt’s nicht. Ich werd es mir merken.
Der Adjutant sehr erregt: Natella, kommen Sie sofort. Der
Richter des Obersten Gerichts, Orbeliani, ist soeben von
aufständischen Teppichwebern gehängt worden.
Die Gouverneursfrau: Warum? Das Silberne muß ich ha-
ben, es hat 1000 Piaster gekostet. Und das da und alle
Pelze, und wo ist das Weinfarbene?
Der Adjutant versucht, sie wegzuziehen: In der Vorstadt

28
sind Unruhen ausgebrochen. Wir müssen sogleich weg.
Ein Diener läuft davon. Wo ist das Kind?
Die Gouverneursfrau ruft der Kinderfrau: Maro! Mach
das Kind fertig! Wo steckst du?
Der Adjutant im Abgehen: Wahrscheinlich müssen wir auf
den Wagen verzichten und reiten.

Die Gouverneursfrau kramt in den Kleidern, wirft einige auf

den Haufen, der mit soll, nimmt sie wieder weg. Geräusche
werden hörbar, Trommeln. Der Himmel beginnt sich zu röten.

Die Gouverneursfrau verzweifelt kramend : Ich kann das

Weinfarbene nicht finden. Achselzuckend zur zweiten Frau:
Nimm den ganzen Haufen und trag ihn zum Wagen. Und
warum kommt Maro nicht zurück? Seid ihr alle verrückt
geworden? Ich sagte es ja, es liegt ganz zuunterst.
Der Adjutant zurück : Schnell, schnell!
Die Gouverneursfrau zu der zweiten Frau: Lauf! Wirf sie
einfach in den Wagen!
Der Adjutant: Der Wagen geht nicht mit. Kommen Sie,
oder ich reite allein.
Die Gouverneursfrau: Maro! Bring das Kind! Zur zwei-
ten Frau: Such, Mascha! Nein, bring zuerst die Kleider
an den Wagen. Es ist ja Unsinn, ich denke nicht dar-
an, zu reiten! Sich umwendend, sieht sie die Brandräte
und erstarrt: Es brennt! Sie stürzt weg; der Adjutant ihr
nach. Die zweite Frau folgt ihr kopfschüttelnd mit dem
Pack Kleider. Aus dem Torbogen kommen Dienstboten.
Die Köchin: Das muß das Osttor sein, was da brennt.
Der Koch: Fort sind sie. Und ohne den Wagen mit Lebens-
mitteln. Wie kommen jetzt wir weg?

29
Ein Stallknecht: Ja, das ist ein ungesundes Haus für ei-
nige Zeit. Zu der dritten Kammerfrau: Sulika, ich hol ein
paar Decken, wir hau’n ab.
Die Kinderfrau aus dem Torbogen, mit Stiefelchen: Gnädi-
ge Frau!
Eine dicke Frau: Sie ist schon weg.
Die Kinderfrau: Und das Kind. Sie läuft zum Kind, hebt
es auf. Sie haben es zurückgelassen, diese Tiere. Sie reicht
es Grusche. Halt es mir einen Augenblick. Lügnerisch: Ich
sehe nach dem Wagen. Sie läuf weg, der Gouverneursfrau
nach.
Grusche: Was hat man mit dem Herrn gemacht?
Der Stallknecht macht die Geste des Halsabschneidens:
Fft.
Die dicke Frau bekommt, die Geste sehend, einen Anfall :
O Gottogottogottogott! Unser Herr Georgi Abaschwili!
Wie Milch und Blut bei der Morgenmette, und jetzt . . .
bringt mich weg. Wir sind alle verloren, müssen sterben
in Sünden. Wie unser Herr Georgi Abaschwili.
Die dritte Frau ihr zuredend : Beruhigen Sie sich, Nina.
Man wird Sie wegbringen. Sie haben niemand etwas getan.
Die dicke Frau während man sie hinausführt: O Gottogot-
togott, schnell, schnell, alles weg, vor sie kommen, vor sie
kommen!
Die dritte Frau: Nina nimmt es sich mehr zu Herzen als
die Frau. Sogar das Beweinen müssen sie von anderen
machen lassen! Sie entdeckt das Kind, das Grusche immer
noch hält. Das Kind! Was machst du damit?
Grusche: Es ist zurückgeblieben.
Die dritte Frau: Sie hat es liegen lassen? Michel, der in
keine Zugluft kommen durfte!

30
Die Dienstboten versammeln sich um das Kind.

Grusche: Er wacht auf.

Der Stallknecht: Leg ihn besser weg, du! Ich möchte nicht
daran denken, was einer passiert, die mit dem Kind ange-
troffen wird. Ich hol unsre Sachen, ihr wartet. Ab in den
Palast.
Die Köchin: Er hat recht. Wenn die anfangen, schlachten sie
einander familienweise ab. Ich hole meine Siebensachen.

Alle sind abgegangen, nur zwei Frauen und Grusche mit dem
Kind auf dem Arm stehen noch da.

Die dritte Frau: Hast du nicht gehört, du sollst ihn weg-

legen!
Grusche: Die Kinderfrau hat ihn mir für einen Augenblick
zum Halten gegeben.
Die Köchin: Die kommt nicht zurück, du Einfältige!
Die dritte Frau: Laß die Hände davon.
Die Köchin: Sie werden mehr hinter ihm her sein als hinter
der Frau. Es ist der Erbe. Grusche, du bist eine gute Seele,
aber du weißt, die Hellste bist du nicht. Ich sag dir, wenn
es den Aussatz hätte, wär’s nicht schlimmer. Sieh zu, daß
du durchkommst.

Der Stallknecht ist mit Bündeln zurückgekommen und ver-

teilt sie an die Frauen. Außer Grusche machen sich alle zum
Weggehen fertig.

Grusche störrisch: Es hat keinen Aussatz. Es schaut einen

an wie ein Mensch.
Die Köchin: Dann schau du’s nicht an. Du bist gerade die
Dumme, der man alles aufladen kann. Wenn man zu dir

31
sagt: du läufst nach dem Salat, du hast die längsten Bei-
ne, dann läufst du. Wir nehmen den Ochsenwagen, du
kannst mit hinauf, wenn du schnell machst. Jesus, jetzt
muß schon das ganze Viertel brennen!
Die dritte Frau: Hast du nichts gepackt? Du, viel Zeit ist
nicht mehr, bis die Panzerreiter von der Kaserne kommen.
Die beiden Frauen und der Stallknecht gehen ab.
Grusche: Ich komme.

Grusche legt das Kind nieder, betrachtet es einige Augen-

blicke, holt aus den herumstehenden Koffern Kleidungsstücke
und deckt damit das immer noch schlafende Kind zu. Dann
läuft sie in den Palast, um ihre Sachen zu holen. Man hört
Pferdegetrappel und das Aufschreien von Frauen. Herein der
fette Fürst mit betrunkenen Panzerreitern. Einer trägt auf
einem Spieß den Kopf des Gouverneurs.

Der fette Fürst: Hier, in die Mitte! Einer der Soldaten

klettert auf den Rücken eines andern, nimmt den Kopf
und hält ihn prüfend über den Torbogen. Das ist nicht die
Mitte, weiter rechts, so. Was ich machen lasse, meine Lie-
ben, laß ich ordentlich machen. Während der Soldat mit
Hammer und Nagel den Kopf am Haar festmacht: Heute
früh an der Kirchentüre sagte ich Georgi Abaschwili: Ich
”
liebe heitere Himmel“, aber eigentlich liebe ich mehr den
Blitz, der aus dem heitern Himmel kommt, ach ja. Schade
ist nur, daß sie den Balg weggebracht haben, ich brauche
ihn dringend. Sucht ihn in ganz Grusinien! 1000 Piaster!

Während Grusche, sich vorsichtig umschauend, an den Tor-

bogen kommt, geht der fette Fürst mit den Panzerreitern ab.
Man hört wieder Pferdegetrappel. Grusche trägt ein Bündel

32
und geht auf das Portal zu. Fast schon dort, wendet sie sich
um, zu sehen, ob das Kind noch da ist. Da beginnt der Sänger
zu singen. Sie bleibt unbeweglich stehen.

Der Sänger:
Als sie nun stand zwischen Tür und Tor, hörte sie
Oder vermeinte zu hören ein leises Rufen: das Kind
Rief ihr, wimmerte nicht, sondern rief ganz verständig
So jedenfalls war’s ihr. Frau“, sagte es, hilf mir.“
” ”
Und es fuhr fort, wimmerte nicht, sondern sprach ganz
verständig:
Wisse, Frau, wer einen Hilferuf nicht hört
”
Sondern vorbeigeht, verstörten Ohrs: nie mehr
Wird der hören den leisen Ruf des Liebsten noch
Im Morgengrauen die Amsel oder den wohligen
Seufzer der erschöpften Weinpflücker beim Angelus.“
Dies hörend

Grusche tut ein paar Schritte auf das Kind zu und beugt sich
über es

ging sie zurück, das Kind

Noch einmal anzusehen. Nur für ein paar Augenblicke
Bei ihm zu sitzen, nur bis wer andrer käme –
Die Mutter vielleicht oder irgendwer –

sie setzt sich dem Kind gegenüber, an die Kiste gelehnt

Nur bevor sie wegging, denn die Gefahr war zu groß, die
Stadt erfüllt
Von Brand und Jammer.
Das Licht wird schwächer, als würde es Abend und Nacht.

33
Grusche ist in den Palast gegangen und hat eine Lampe und
Milch geholt, von der sie dem Kinde zu trinken gibt.

Der Sänger laut:

Schrecklich ist die Verführung zur Güte!

Grusche sitzt jetzt deutlich wachend bei dem Kind die Nacht
durch. Einmal zündet sie die kleine Lampe an, es anzuleuch-
ten, einmal hüllt sie es wärmer in einen Brokatmantel. Mit-
unter horcht sie und schaut sich um, ob niemand kommt.

Lange saß sie bei dem Kinde

Bis der Abend kam, bis die Nacht kam
Bis die Frühdämmerung kam. Zu lange saß sie.
Zu lange sah sie
Das stille Atmen, die kleinen Fäuste
Bis die Verführung zu stark wurde gegen Morgen zu
Und sie aufstand, sich bückte und seufzend das Kind nahm
Und es wegtrug.

Sie tut, was der Sänger sagt, so, wie er es beschreibt.

Wie eine Beute nahm sie es an sich

Wie eine Diebin schlich sie sich weg.

34
Die Flucht in die nördlichen
Gebirge

Der Sänger:
Als Grusche Vachnadze aus der Stadt ging
Auf der Grusinischen Heerstraße
Auf dem Weg in die nördlichen Gebirge
Sang sie ein Lied, kaufte Milch.
Die Musiker:
Wie will die Menschliche entkommen
Den Bluthunden, den Fallenstellern?
In die menschenleeren Gebirge wanderte sie
Auf der Grusinischen Heerstraße wanderte sie
Sang sie ein Lied, kaufte Milch.

Grusche Vachnadze wandernd, auf dem Rücken in einem

Sack das Kind tragend, ein Bündel in der einen, einen großen
Stock in der anderen Hand.

Grusche singt:
Vier Generäle
Zogen nach Iran.
Der erste führte keinen Krieg
Der zweite hatte keinen Sieg

35
Dem dritten war das Wetter zu schlecht
Dem vierten kämpften die Soldaten nicht recht.
Vier Generäle
Und keiner kam an. Sosso Robakidse
Marschierte nach Iran.
Er führte einen harten Krieg
Er hatte einen schnellen Sieg
Das Wetter war ihm gut genug
Und sein Soldat sich gut genug schlug.
Sosso Robakidse
Ist unser Mann

Eine Bauernhütte taucht auf.

Grusche zum Kind: Mittagszeit; essen d’Leut. Da bleiben

wir also gespannt im Gras sitzen, bis die gute Grusche
ein Kännchen Milch erstanden hat. Sie setzt das Kind zu
Boden und klopft an der Tür der Hütte; ein alter Bauer
öffnet. Kann ich ein Kännchen Milch haben und vielleicht
einen Maisfladen, Großvater?
Der Alte: Milch? Wir haben keine Milch! Die Herren Sol-
daten aus der Stadt haben unsere Ziegen. Geht zu den
Herren Soldaten, wenn ihr Milch haben wollt.
Grusche: Aber ein Kännchen Milch für ein Kind werdet Ihr
doch haben, Großvater?
Der Alte: Und für ein Vergelt’s Gott!“?, wie?
”
Grusche: Wer redet von Vergelt’s Gott!“ Zieht ihr Por-
”
temonnaie. Hier wird ausbezahlt wie bei Fürstens. Den
Kopf in den Wolken, den Hintern im Wasser! Der Bauer
holt brummend Milch. Und was kostet also das Kännchen?
Der Alte: Drei Piaster. Die Milch hat aufgeschlagen.
Grusche: Drei Piaster? Für den Spritzer? Der Alte schlägt

36
ihr wortlos die Tür ins Gesicht. Michel, hast du das gehört?
Drei Piaster! Das können wir uns nicht leisten. Sie geht
zurück, setzt sich und gibt dem Kind die Brust. Da müssen
wir es noch mal so versuchen. Zieh, denk an die drei Pia-
ster! Es ist nichts drin, aber du meinst, du trinkst, und
das ist etwas. Kopfschüttelnd sieht sie, daß das Kind nicht
mehr saugt. Sie steht auf, geht zur Tür zurück und klopft
wieder. Großvater, mach auf, wir zahlen! Leise: Der Schlag
soll dich treffen. Als der Alte wieder öffnet: Ich dachte, es
würde einen halben Piaster kosten, aber das Kind muß
was haben. Wie ist es mit einem Piaster?
Der Alte: Zwei.
Grusche: Mach nicht wieder die Tür zu. Sie fischt lange
in ihrem Beutelchen. Da sind zwei. Die Milch muß aber
anschlagen, wir haben noch einen langen Weg vor uns. Es
ist eine Halsabschneiderei und eine Sünde.
Der Alte: Schlagt die Soldaten tot, wenn Ihr Milch wollt.
Grusche gibt dem Kind zu trinken: Das ist ein teurer Spaß.
Schluck, Michel, das ist ein halber Wochenlohn. Die Leu-
te hier glauben, wir haben unser Geld mit dem Arsch
verdient. Michel, Michel, mit dir hab ich mir etwas auf-
geladen. Den Brokatmantel betrachtend, in den das Kind
gewickelt ist: Ein Brokatmantel für 1000 Piaster und kei-
nen Piaster für Milch. Sie blickt nach hinten. Dort zum
Beispiel ist dieser Wagen mit den reichen Flüchtlingen,
auf den müßten wir kommen.

Vor einer Karawanserei. Man sieht Grusche, gekleidet in den

Brokatmantel, auf zwei vornehme Damen zutreten. Das Kind
hat sie in den Armen.

Ach, die Damen wünschen wohl auch hier zu übernach-

37
ten? Es ist schrecklich, wie überfüllt alles ist, und kei-
ne Fuhrwerke aufzutreiben! Mein Kutscher kehrte einfach
um, ich bin eine ganze halbe Meile zu Fuß gegangen. Bar-
fuß! Meine persischen Schuhe – Sie kennen die Stöckel!
Aber warum kommt hier, niemand?
Ältere Dame: Der Wirt läßt auf sich warten. Seit in der
Hauptstadt diese Dinge passiert sind, gibt es im ganzen
Land keine Manieren mehr.

Heraus tritt der Wirt, ein sehr würdiger, langbärtiger Greis,

gefolgt von seinem Hausknecht.

Der Wirt: Entschuldigen Sie einen alten Mann, daß er Sie

warten ließ, meine Damen. Mein kleiner Enkel zeigte mir
einen Pfirsichbaum in Blüte, dort am Hang, jenseits der
Maisfelder. Wir pflanzen dort Obstbäume, ein paar Kir-
schen. Westlich davon – er zeigt – wird der Boden stei-
niger, die Bauern treiben ihre Schafe hin. Sie müßten die
Pfirsichblüte sehen, das Rosa ist exquisit.
Ältere Dame: Sie haben eine fruchtbare Umgebung.
Der Wirt: Gott hat sie gesegnet. Wie ist es mit der Baum-
blüte weiter südlich, meine Herrschaften? Sie kommen
wohl von Süden?
Jüngere Dame: Ich muß sagen, ich habe nicht eben auf-
merksam die Landschaft betrachtet.
Der Wirt höflich: Ich verstehe, der Staub. Es empfiehlt
sich sehr, auf unserer Heerstraße ein gemächliches Tempo
einzuschlagen, vorausgesetzt, man hat es nicht eilig.
Ältere Dame: Nimm den Schleier um den Hals, Liebste.
Die Abendwinde scheinen etwas kühl hier.
Der Wirt: Sie kommen von den Gletschern des Janga-Tau
herunter, meine Damen.

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Grusche: Ja, ich fürchte, mein Sohn könnte sich erkälten.
Ältere Dame: Eine geräumige Karawanserei! Vielleicht tre-
ten wir ein?
Der Wirt: Oh, die Damen wünschen Gemächer? Aber die
Karawanserei ist überfüllt, meine Damen, und die Dienst-
boten sind weggelaufen. Ich bin untröstlich, aber ich kann
niemanden mehr aufnehmen, nicht einmal mit Referen-
zen. . .
Jüngere Dame: Aber wir können doch nicht hier auf der
Straße nächtigen.
Ältere Dame trocken: Was kostet es?
Der Wirt: Meine Damen, Sie werden begreifen, daß ein
Haus in diesen Zeiten, wo so viele Flüchtlinge, sicher sehr
respektable, jedoch bei den Behörden mißliebige Perso-
nen, Unterschlupf suchen, besondere Vorsicht walten las-
sen muß. Daher . . .
Ältere Dame: Mein lieber Mann, wir sind keine Flücht-
linge. Wir ziehen auf unsere Sommerresidenz in den Ber-
gen, das ist alles. Wir würden nie auf die Idee kommen,
Gastlichkeit zu beanspruchen, wenn wir sie – so dringlich
benötigten.
Der Wirt neigt anerkennend den Kopf : Unzweifelhaft nicht.
Ich zweifle nur, ob der zur Verfügung stehende winzige
Raum den Damen genehm wäre. Ich muß 60 Piaster pro
Person berechnen. Gehören die Damen zusammen?
Grusche: In gewisser Weise. Ich benötige ebenfalls eine Blei-
be.
Jüngere Dame: 60 Piaster! Das ist halsabschneiderisch.
Der Wirt kalt: Meine Damen, ich habe nicht den Wunsch,
Hälse abzuschneiden, daher . . . Wendet sich zum Gehen.
Ältere Dame: Müssen wir von Hälsen reden? Komm schon.
Geht hinein, gefolgt vom Hausknecht.

39
Jüngere Dame verzweifelt: 180 Piaster für einen Raum!
Sich umblickend nach Grusche: Aber es ist unmöglich mit
dem Kind. Was, wenn es schreit?
Der Wirt: Der Raum kostet 180, für zwei oder drei Perso-
nen.
Jüngere Dame dadurch verändert zu Grusche: Andrerseits
ist es mir unmöglich, Sie auf der Straße zu wissen, meine
Liebe. Bitte, kommen Sie.

Sie gehen in die Karawanserei. Auf der anderen Seite der

Bühne erscheint von hinten der Hausknecht mit etwas Gepäck.
Hinter ihm die ältere Dame, dann die zweite Dame und Gru-
sche mit dem Kind.

180 Piaster! Ich habe mich nicht so aufgeregt, seit der

liebe Igor nach Haus gebracht wurde.
Ältere Dame: Mußt du von Igor reden?
Jüngere Dame: Eigentlich sind wir vier Personen, das Kind
ist auch jemand, nicht? Zu Grusche: Könnten Sie nicht
wenigstens die Hälfte des Preises übernehmen?
Grusche: Das ist unmöglich. Sehen Sie, ich mußte schnell
aufbrechen, und der Adjutant hat vergessen, mir genügend
Geld zuzustecken.
Ältere Dame: Haben Sie etwa die 60 auch nicht?
Grusche: Die werde ich zahlen.
Jüngere Dame: Wo sind die Betten?
Der Hausknecht: Betten gibt’s nicht. Da sind Decken und
Säcke. Das werden Sie sich schon selber richten müssen.
Seid froh, daß man euch nicht in eine Erdgrube legt wie
viele andere. Ab.
Jüngere Dame: Hast du das gehört? Ich werde sofort Wirt
gehen. Der Mensch muß ausgepeitscht werden.

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Ältere Dame: Wie dein Mann?
Jüngere Dame: Du bist so roh. Sie weint.
Ältere Dame: Wie werden wir etwas Lagerähnliches stel-
len?
Grusche: Das werde ich schon machen. Sie setzt das Kind
nieder. Zu mehreren hilft man sich immer leichter durch.
Sie haben noch den Wagen. Den Boden fegend: Ich wurde
vollständig überrascht. Liebe Anastasia Katarinowska‘,
’
sagte mein Mann mir vor dem Mittagsmahl, lege dich
’
noch ein wenig nieder, du weißt, wie leicht du deine Mi-
gräne bekommst.‘ Sie schleppt die Säcke herbei, macht
Lager; die Damen, ihrer Arbeit folgend, sehen sich an.
Georgi‘, sagte ich dem Gouverneur, mit 60 Gästen zum
’ ’
Essen kann ich mich nicht niederlegen, auf die Dienstbo-
ten ist doch kein Verlaß, und Michel Georgiwitsch ißt nicht
ohne mich.‘ Zu Michel: Siehst du Michel, es kommt alles
in Ordnung, was hab ich dir gesagt! Sie sieht plötzlich,
daß die Damen sie merkwürdig betrachten und auch tu-
scheln. So, da liegt man jedenfalls nicht auf dem nackten
Boden. Ich habe die Decken doppelt genommen.
Ältere Dame befehlerisch: Sie sind ja recht gewandt im
Bettmachen, meine Liebe. Zeigen Sie Ihre Hände!
Grusche erschreckt: Was meinen Sie?
Jüngere Dame: Sie sollen Ihre Hände herzeigen.
Grusche zeigt den Damen ihre Hände.
Jüngere Dame triumphierend: Rissig! Ein Dienstbote!
Ältere Dame geht zur Tür, schreit hinaus: Bedienung!
Jüngere Dame: Du bist ertappt, Gaunerin. Gesteh ein, was
du im Schilde geführt hast.
Grusche verwirrt: Ich habe nichts im Schild geführt. Ich
dachte, daß Sie uns vielleicht auf dem Wagen mitnehmen,
ein Stückchen lang. Bitte, machen Sie keinen Lärm, ich

41
gehe schon von selber.
Jüngere Dame während die ältere Dame weiter nach Bedie-
nung schreit: Ja, du gehst, aber mit der Polizei. Vorläufig
bleibst du. Rühr dich nicht vom Ort, du!
Grusche: Aber ich wollte sogar die 60 Piaster bezahlen, hier.
Zeigt die Börse. Sehen Sie selbst, ich habe sie; da sind vier
Zehner und da ist ein Fünfer, nein, das ist auch ein Zeh-
ner, jetzt sind’s 60. Ich will nur das Kind auf den Wagen
bekommen, das ist die Wahrheit.
Jüngere Dame: Ach, auf den Wagen wolltest du! Jetzt ist
es heraußen.
Grusche: Gnädige Frau, ich gestehe es ein, ich bin niedriger
Herkunft, bitte, holen Sie nicht die Polizei. Das Kind ist
von hohem Stand, sehen Sie das Linnen, es ist auf der
Flucht, wie Sie selber.
Jüngere Dame: Von hohem Stand, das kennt man. Ein
Prinz ist der Vater, wie?
Grusche wild zur älteren Dame: Sie sollen nicht schreien!
Habt ihr denn gar kein Herz?
Jüngere Dame zur älteren: Gib acht, sie tut dir was an, sie
ist gefährlich! Hilfe! Mörder!
Der Hausknecht kommt: Was gibt es denn?
Ältere Dame: Die Person hat sich hier eingeschmuggelt, in-
dem sie eine Dame gespielt hat. Wahrscheinlich eine Die-
bin.
Jüngere Dame: Und eine gefährliche dazu. Sie wollte uns
kaltmachen. Es ist ein Fall für die Polizei. Ich fühle schon
meine Migräne kommen, ach Gott.
Der Hausknecht: Polizei gibt’s im Augenblick nicht. Zu
Grusche: Pack deine Siebensachen, Schwester, und ver-
schwinde wie die Wurst im Spinde.

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Grusche nimmt zornig das Kind auf : Ihr Unmenschen! Und
sie nageln eure Köpfe schon an die Mauer!
Der Hausknecht schiebt sie hinaus: Halt das Maul. Sonst
kommt der Alte dazu, und der versteht keinen Spaß.
Ältere Dame zur jüngeren: Sieh nach, ob sie nicht schon
was gestohlen hat!

Während die Damen rechts fieberhaft nachsehen, ob etwas

gestohlen ist, tritt links der Hausknecht mit Grusche aus dem
Tor.

Der Hausknecht: Trau, schau, wem, sage ich. In Zukunft

sieh dir die Leute an, bevor du dich mit ihnen einläßt.
Grusche: Ich dachte, ihresgleichen würden sie eher anständi-
ger behandeln.
Der Hausknecht: Sie denken nicht daran. Glaub mir, es
ist nichts schwerer, als einen faulen und nutzlosen Men-
schen nachzuahmen. Wenn du bei denen in den Verdacht
kommst, daß du dir selber den Arsch wischen kannst oder
schon einmal im Leben mit deinen Händen gearbeitet
hast, ist es aus. Wart einen Augenblick, dann bring ich
dir ein Maisbrot und ein paar Apfel.
Grusche: Lieber nicht. Besser, ich gehe, bevor der Wirt
kommt. Und wenn ich die Nacht durchlaufe, bin ich aus
der Gefahr, denke ich. Geht weg.
Der Hausknecht ruft ihr leise nach: Halt dich rechts an
der nächsten Kreuzung.

Sie verschwindet.

Der Sänger:
Als Grusche Vachnadze nach dem Norden ging
Gingen hinter ihr die Panzerreiter des Fürsten Kazbeki.

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Die Musiker:
Wie kann die Barfüßige den Panzerreitern
Den Bluthunden, den Fallenstellern?
Selbst in den Nächten jagen sie. Die Verfolger
Kennen keine Müdigkeit.
Die Schlächter
Schlafen nur kurz.

Zwei Panzerreiter trotten zu Fuß auf der Heerstraße.

Der Gefreite: Holzkopf, aus dir kann nichts werden. Warum,

du bist nicht mit dem Herzen dabei. Der Vorgesetzte merkt
es an Kleinigkeiten. Wie ich’s der Dicken gemacht habe
vorgestern, du hast den Mann gehalten, wie ich dir’s be-
fohlen hab, und ihn in den Bauch getreten hast du, aber
hast du’s mit Freuden getan wie ein guter Gemeiner, oder
nur anstandshalber? Ich hab dir zugeschaut, Holzkopf. Du
bist wie das leere Stroh oder wie die klingende Schelle, du
wirst nicht befördert. Sie gehen eine Strecke schweigend
weiter. Bild dir nicht ein, daß ich’s mir nicht merk, wie du
in jeder Weise zeigst, wie du widersetzlich bist. Ich ver-
biet dir, daß du hinkst. Das machst du wieder nur, weil
ich die Gäule verkauft habe, weil ich einen solchen Preis
nicht mehr bekommen kann. Mit dem Hinken willst du
mir andeuten, daß du nicht gern zu Fuß gehst, ich kenn
dich. Es wird dir nicht nützen, es schadet dir. Singen!
Die beiden Panzerreiter singen:
Zieh ins Feld ich traurig meiner Straßen
Mußt’ zu Hause meine Liebste lassen.
Soll’n die Freunde hüten ihre Ehre
Bis ich aus dem Felde wiederkehre.
Der Gefreite: Lauter!

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Die beiden Panzerreiter:
Wenn ich auf dem Kirchhof liegen werde
Bringt die Liebste mir ein’ Handvoll Erde.
Sagt: Hier ruhn die Füße, die zu mir gegangen
Hier die Arme, die mich oft umfangen.
Sie gehen wieder eine Strecke schweigend.
Der Gefreite: Ein guter Soldat ist mit Leib und Seele da-
bei. Für einen Vorgesetzten läßt er sich zerfetzen. Mit
brechendem Auge sieht er noch, wie sein Gefreiter ihm
anerkennend zunickt. Das ist ihm Lohn genug, sonst will
er nichts. Aber dir wird nicht zugenickt, und verrecken.
mußt du doch. Kruzifix, wie soll ich mit so einem Unter-
gebenen den Gouverneursbankert finden, das mächt ich
wissen.
Sie gehen weiter.
Der Sänger:
Als Grusche Vachnadze an den Fluß Sirra kam
Wurde die Flucht ihr zuviel, der Hilflose ihr zu schwer.
Die Musiker:
In den Maisfeldern die rosige Frühe
Ist dem Übernächtigen nichts als kalt. Der Milchgeschirre
Fröhliches Klirren im Bauerngehöft, von dem Rauch auf-
steigt
Klingt dem Flüchtling drohend. Die das Kind schleppt
Fühlt die Bürde und wenig mehr.

Gruscbe steht vor einem Bauernhof.

Grusche: Jetzt hast du dich wieder naß gemacht, und du

weißt, ich habe keine Windeln für dich. Michel, wir müssen
uns trennen. Es ist weit genug von der Stadt. So werden
sie nicht auf dich kleinen Dreck aus sein, daß sie dich

45
bis hierher verfolgen. Die Bauersfrau ist freundlich, und
schmeck, wie es nach Milch riecht. So leb also wohl, Mi-
chel, ich will vergessen, wie du mich in den Rücken getre-
ten hast die Nacht durch, daß ich gut lauf, und du vergißt
die schmale Kost, sie war gut gemeint. Ich hätt dich gern
weiter gehabt, weil deine Nase so klein ist, aber es geht
nicht. Ich hätt dir den ersten Hasen gezeigt und – daß du
dich nicht mehr naß machst, aber ich muß zurück, denn
auch mein Liebster, der Soldat, mag bald zurück sein, und
soll er mich da nicht finden? Das kannst du nicht verlan-
gen, Michel.

Eine dicke Bäuerin trägt eine Milchkanne in die Tür. Gru-

sche wartet, bis sie drinnen ist, dann geht sie vorsichtig auf
das Haus zu. Sie schleicht sich zur Tür und legt das Kind vor
der Schwelle nieder. Dann wartet sie versteckt hinter einem
Baum, bis die Bauersfrau wieder aus der Tür tritt und das
Bündel findet.

Die Bäuerin: Jesus Christus, was liegt denn da? Mann!

Der Bauer kommt: Was ist los? Laß mich meine Suppe
essen.
Die Bäuerin zum Kind : Wo ist denn deine Mutter, hast du
keine? Es ist ein Junge. Und das Linnen ist fein, das ist
ein feines Kind. Sie haben’s einfach vor die Tür gelegt,
das sind Zeiten!
Der Bauer: Wenn die glauben, wir füttern’s ihnen, irren sie
sich. Du bringst es ins Dorf zum Pfarrer, das ist alles.
Die Bäuerin: Was soll der Pfarrer damit, es braucht eine
Mutter. Da, es wacht auf. Glaubst du, wir könnten’s nicht
doch aufnehmen?
Der Bauer schreiend : Nein!

46
Die Bäuerin: Wenn ich’s in die Ecke neben den Lehnstuhl
bette, ich brauch nur einen Korb, und auf das Feld nehm
ich’s mit. Siehst du, wie es lacht? Mann, wir haben ein
Dach überm Kopf und können’s tun, ich will nichts mehr
hören.

Sie trägt es hinein, der Bauer folgt protestierend, Gruscbe

kommt hinter dem Baum vor, lacht und eilt weg, in umge-
kehrter Richtung.

Der Sänger:
Warum heiter, Heimkehrerin?
Die Musiker:
Weil der Hilflose sich
Neue Eltern angelacht hat, bin ich heiter. Weil ich den
Lieben
Los bin, freue ich mich.
Der Sänger:
Und warum traurig?
Die Musiker:
Weil ich frei und ledig gehe, bin ich traurig.
Wie ein Beraubter
Wie ein Verarmter.

Sie ist erst eine kurze Strecke gegangen, wenn sie den zwei
Panzerreitern begegnet, die ihre Spieße vorhalten.

Der Gefreite: Jungfer, du bist auf die Heeresmacht ge-

stoßen. Woher kommst du? Wann kommst du? Hast du
unerlaubte Beziehungen zum Feind? Wo liegt er? Was für
Bewegungen vollführt er in deinem Rücken? Was ist mit
den Hügeln, was ist mit den Tälern, wie sind die Strümpfe
befestigt?

47
Grusche steht erschrocken.

Grusche: Sie sind stark befestigt, besser ihr macht einen

Rückzug.
Der Gefreite: Ich mache immer Rückzieher, da bin ich
verläßlich. Warum schaust du so auf den Spieß? Der Sol-
”
dat läßt im Feld seinen Spieß keinen Augenblick aus der
Hand“, das ist Vorschrift, lern’s auswendig, Holzkopf. Al-
so, Jungfer, wohin des Wegs?
Grusche: Zu meinem Verlobten, Herr Soldat, einem Simon
Chachava, bei der Palastwache in Nukha. Und wenn ich
ihm schreib, zerbricht er euch alle Knochen.
Der Gefreite: Simon Chachava, freilich, den kenn ich. Er
hat mir den Schlüssel gegeben, daß ich hin und wieder
nach dir schau. Holzkopf, wir werden unbeliebt. Wir müssen
damit heraus, daß wir ehrliche Absichten haben. Jung-
fer, ich bin eine ernste Natur, die sich hinter scheinbaren
Scherzen versteckt, und so sag ich dir’s dienstlich: ich will
von dir ein Kind haben.

Grusche stößt einen leisen Schrei aus.

Holzkopf, sie hat uns verstanden. Was, das ist ein süßer
Schrecken? Da muß ich erst die Backnudeln aus dem
”
Ofen nehmen, Herr Offizier. Da muß ich erst das zerris-
sene Hemd wechseln, Herr Oberst!“ Spaß beiseite, Spieß
beiseite. Jungfer, wir suchen ein gewisses Kind in dieser
Gegend. Hast du gehört von einem solchen Kind, das hier
aufgetaucht ist aus der Stadt, ein feines, in einem feinen
Linnenzeug?
Grusche: Nein, ich hab nichts gehört.
Der Sänger:

48
Lauf, Freundliche, die Töter kommen!
Hilf dem Hilflosen, Hilflose! Und so läuft sie.

Sie wendet sich plötzlich und läuft in panischem Entsetzen

weg, zurück. Die Panzerreiter schauen sich an und folgen ihr
fluchend.

Die Musiker:
In den blutigsten Zeiten Leben freundliche Menschen.

Im Bauernhaus beugt die dicke Bäuerin sich über den Korb

mit dem Kind, wenn Grusche Vachnadze hereinstürzt.

Grusche: Versteck es schnell. Die Panzerreiter kommen. Ich

hab’s vor die Tür gelegt, aber es ist nicht meins, es ist von
feinen Leuten.
Die Bäuerin: Wer kommt, was für Panzerreiter?
Grusche: Frag nicht lang. Die Panzerreiter, die es suchen.
Die Bäuerin: In meinem Haus haben die nichts zu suchen.
Aber mit dir hab ich ein Wörtlein zu reden, scheint’s.
Grusche: Zieh ihm das feine Linnen aus, das verrät uns.
Die Bäuerin: Linnen hin, Linnen her. In diesem Haus be-
stimm ich, und kotz mir nicht in meine Stube, warum hast
du’s ausgesetzt? Das ist eine Sünde.
Grusche schaut hinaus: Gleich kommen sie hinter den Bäum-
en vor. Ich hätt nicht weglaufen dürfen, das hat sie gereizt.
Was soll ich nur tun?
Die Bäuerin späht ebenfalls hinaus und erschrickt plötzlich
tief : Jesus Maria, Panzerreiter!
Grusche: Sie sind hinter dem Kind her.
Die Bäuerin: Aber wenn sie hereinkommen?
Grusche: Du darfst es ihnen nicht geben. Sag, es ist deins.
Die Bäuerin: Ja.

49
Grusche: Sie spießen’s auf, wenn du’s ihnen gibst.
Die Bäuerin: Aber wenn sie´s verlangen? Ich hab das Silber
für die Ernte im Haus.
Grusche: Wenn du’s ihnen gibst, spießen sie’s auf, hier in
deiner Stube. Du mußt sagen, es ist deins.
Die Bäuerin: Ja. Aber wenn sie’s nicht glauben?
Grusche: Wenn du’s fest sagst.
Die Bäuerin: Sie brennen uns das Dach überm Kopf weg.
Grusche: Darum mußt du sagen, es ist deins. Er heißt Mi-
chel. Das hätt ich dir nicht sagen dürfen.

Die Bäuerin nickt.

Nick nicht so mit dem Kopf. Und zitter nicht, das sehn
sie.
Die Bäuerin: Ja.
Grusche: Hör auf mit deinem ja“, ich kann’s nicht mehr
”
hören. Schüttelt sie. Hast du selber keins?
Die Bäuerin murmelnd : Im Krieg.
Grusche: Dann ist er vielleicht selber ein Panzerreiter jetzt.
Soll er da Kinder aufspießen? Da würdest du ihn schön
zusammenstauchen. Hör auf mit dem Herumfuchteln mit
”
dem Spieß in meiner Stube, hab ich dich dazu aufgezogen?
Wasch dir den Hals, bevor du mit deiner Mutter redest.“
Die Bäuerin: Das ist wahr, er dürft mir’s nicht machen.
Grusche: Versprich mir, daß du ihnen sagst, es ist deins.
Die Bäuerin: Ja.
Grusche: Sie kommen jetzt.

Klopfen an der Tür. Die Frauen antworten nicht. Herein die

Panzerreiter. Die Bäuerin verneigt sich tief.

Der Gefreite: Da ist sie ja. Was hab ich dir gesagt? Meine

50
Nase. Ich riech sie. Ich hätt eine Frage an dich, Jungfer:
Warum bist du mir weggelaufen? Was hast du dir denn
gedacht, daß ich mit dir will? Ich wett, es war was Un-
keusches. Gestehe!
Grusche während die Bäuerin sich unaufhörlich verneigt:
Ich hab die Milch auf dem Herd stehenlassen. Daran hab
ich mich erinnert.
Der Gefreite: Ich hab gedacht, es war, weil du geglaubt
hast, ich hab dich unkeusch angeschaut. So als ob ich mir
was denken könnt mit uns. So ein fleischlicher Blick, ver-
stehst du mich?
Grusche: Das hab ich nicht gesehen.
Der Gefreite: Aber es hätt sein können, nicht? Das mußt
du zugeben. Ich könnt doch eine Sau sein. Ich bin ganz
offen mit dir: Ich könnt mir allerhand denken, wenn wir
allein wären. Zur Bäuerin: Hast du nicht im Hof zu tun?
Die Hennen füttern?
Die Bäuerin wirft sich plötzlich auf die Knie: Herr Soldat,
ich hab von nichts gewußt. Brennt mir nicht das Dach
überm Kopf weg!
Der Gefreite: Von was redest du denn?
Die Bäuerin: Ich hab nichts damit zu tun, Herr Soldat. Die
hat mir’s vor die Tür gelegt, das schwör ich.
Der Gefreite sieht das Kind, pfeift: Ah, da ist ja was Klei-
nes im Korb, Holzkopf, ich riech 1000 Piaster. Nimm die
Alte hinaus und halt sie fest, ich hab ein Verhör abzuhal-
ten, wie mir scheint.

Die Bäuerin läßt sich wortlos von dem Gemeinen abführen.

Da hast du ja das Kind, das ich von dir hab haben wollen.
Er geht auf den Korb zu.

51
Grusche: Herr Offizier, es ist meins. Es ist nicht, das ihr
sucht,
Der Gefreite: Ich will mir’s anschaun. Er beugt sich über
den Korb. Grusche blickt sich verzweifelt um.
Grusche: Es ist meins, es ist meins!
Der Gefreite: Feines Linnen.

Grusche stürzt sich auf ihn, ihn wegzuziehen. Er schleudert

sie weg und beugt sich wieder über den Korb. Sie blickt sich
verzweifelt um, sieht ein großes Holzscheit, hebt es in Ver-
zweiflung auf und schlägt den Gefreiten von hinten über den
Kopf, so daß er zusammensinkt. Schnell das Kind aufneh-
mend, läuft sie hinaus.

Der Sänger:
Und auf der Flucht vor den Panzerreitern
Nach 22-tägiger Wanderung
Am Fuß des Janga-Tau-Gletschers
Nahm Grusche Vachnadze das Kind an Kindes Statt.
Die Musiker:
Nahm die Hilflose den Hilflosen an Kindes Statt.

Über einem halbvereisten Bach kauert Grusche Vachnadze

und schöpfl dem Kind Wasser mit der hohlen Hand.

Grusche:
Da dich keiner nehmen will
Muß nun ich dich nehmen
Mußt dich, da kein andrer war
Schwarzer Tag im magern Jahr
Halt mit mir bequemen.

Weil ich dich zu lang geschleppt

52
Und mit wunden Füßen
Weil die Milde so teuer war
Wurdest du mir lieb.
(Wollt dich nicht mehr missen.)
Werf dein feines Hemdlein weg
Wickle dich in Lumpen
Wasche dich und taufe dich
Mit dem Gletscherwasser.
(Mußt es überstehen.)

Sie hat dem Kind das feine Linnen ausgezogen und es in

einen Lumpen gewickelt.

Der Sänger:
Als Grusche Vachnadze, verfolgt von den Panzerreitern
An den Gletschersteg kam, der zu den Dörfern am östli-
chen Abhang führt
Sang sie das Lied vom morschen Steg, wagte sie zwei Le-
ben.

Es hat sich ein Wind erhoben. Aus der Dämmerung ragt

der Gletschersteg. Da ein Seil gebrochen ist, hängt er halb
in den Abgrund. Händler, zwei Männer und eine Frau, ste-
hen unschlüssig vor dem Steg, als Grusche mit dem Kind
kommt. Jedoch fischt der eine Mann mit einer Stange nach
dem hängenden Seil.

Erster Mann: Laß dir Zeit, junge Frau, über den Paß kommst
du doch nicht.
Grusche: Aber ich muß mit meinem Kleinen nach der Ost-
seite zu meinem Bruder.
Die Händlerin: Muß! Was heißt muß! Ich muß hinüber, weil
ich zwei Teppiche in Atum kaufen muß, die eine verkau-

53
fen muß, weil ihr Mann hat sterben müssen, meine Gute.
Aber kann ich, was ich muß, kann sie? Andrej fischt schon
seit zwei Stunden nach dem Seil, und wie sollen wir es
festmachen, wenn er es fischt, frage ich.
Erster Mann horcht: Sei still, ich glaube, ich höre was.
Grusche laut: Der Steg ist nicht ganz morsch. Ich glaube,
ich könnt es versuchen, daß ich hinüberkomm.
Die Händlerin: Ich würd das nicht versuchen, wenn der
Teufel selber hinter mir her wär. Warum, es ist Selbst-
mord.
Erster Mann ruft laut: Haoh!
Grusche: Ruf nicht! Zur Händlerin: Sag ihm, er soll nicht
rufen.
Erster Mann: Aber es wird unten gerufen. Vielleicht haben
sie den Weg verloren unten.
Die Händlerin: Und warum soll er nicht rufen? Ist da etwas
faul mit dir? Sind sie hinter dir her?
Grusche: Dann muß ich’s euch sagen. Hinter mir her sind
die Panzerreiter. Ich hab einen niedergeschlagen.
Zweiter Mann: Schafft die Waren weg!

Die Händlerin versteckt einen Sack hinter einem Stein.

Erster Mann: Warum hast du das nicht gleich gesagt? Zu

den andern: Wenn sie die zu fassen kriegen, machen sie
Hackfleisch aus ihr!
Grusche: Geht mir aus dem Weg, ich muß über den Steg.
Der zweite Mann: Das kannst du nicht. Der Abgrund ist
2000 Fuß tief.
Erster Mann: Nicht einmal, wenn wir das Seil auffischen
könnten, hätte es Sinn. Wir könnten es mit den Händen
halten, aber die Panzerreiter könnten dann auf die gleiche

54
Weise hinüber.
Grusche: Geht weg!

Rufe aus einiger Entfernung: Nach dort oben!‘

’
Die Händlerin: Sie sind ziemlich nah. Aber du kannst nicht
das Kind auf den Steg nehmen. Er bricht beinah sicher
zusammen. Und schau hinunter.

Grusche blickt in den Abgrund. Von unten kommen wieder

Rufe der Panzerreiter.

Zweiter Mann: 2000 Fuß.

Grusche: Aber diese Menschen sind schlimmer.
Erster Mann: Du kannst es schon wegen dem Kind nicht.
Riskier dein Leben, wenn sie hinter dir her sind, aber nicht
das von dem Kind.
Zweiter Mann: Es ist auch noch schwerer mit dem Kind.
Die Händlerin: Vielleicht muß sie wirklich hinüber. Gib es
mir, ich versteck es, und du gehst allein auf den Steg.
Grusche: Das tu ich nicht. Wir gehören zusammen.
Zum Kind: Mitgegangen, mitgehangen.
Tief ist der Abgrund, Sohn
Brüchig der Steg
Aber wir wählen, Sohn
Nicht unsern Weg.

Mußt den Weg gehen

Den ich weiß für dich
Mußt das Brot essen
Das ich hab für dich.

Müssen die paar Bissen teilen

55
Kriegst von vieren drei
Aber ob sie groß sind
Weiß ich nicht dabei.

Ich probier’s.
Die Händlerin: Das heißt Gott versuchen. Rufe von unten.
Grusche: Ich bitt euch, werft die Stange weg, sonst fischen
sie das Seil auf und kommen mir nach.

Sie betritt den schwankenden Steg. Die Händlerin schreit auf,

als der Steg zu brechen scheint. Aber Grusche geht weiter und
erreicht das andere Ufer.

Erster Mann: Sie ist drüben.

Die Händlerin die auf die Knie gefallen war und gebetet
hat, böse: Sie hat sich doch versündigt.

Die Panzerreiter tauchen auf. Der Kopf des Gefreiten ist ver-
bunden.

Der Gefreite: Habt ihr eine Person mit einem Kind gese-
hen?
Erster Mann während der zweite Mann die Stange in den
Abgrund wirft: Ja. Dort ist sie. Und der Steg trägt euch
nicht.
Der Gefreite: Holzkopf, das wirst du mir büßen.

Grusche, auf dem andern Ufer, lacht und zeigt den Panzerrei-
tern das Kind. Sie geht weiter, der Steg bleibt zurück. Wind.

Grusche sich nach Michel umblickend : Vor dem Wind mußt

du dich nie fürchten, der ist auch nur ein armer Hund. Der
muß die Wolken schieben und friert selber am meisten.

56
Es beginnt zu schneien.

Und der Schnee, Michel, ist nicht der schlimmste. Er muß

nur die kleinen Föhren zudecken, daß sie ihm nicht um-
kommen im Winter. Und jetzt sing ich was auf dich, hör
zu!
Sie singt: Dein Vater ist ein Räuber
Deine Mutter ist eine Hur
Und vor dir wird sich verbeugen
Der ehrlichste Mann.

Der Sohn des Tigers

Wird die kleinen Pferde füttern
Das Kind der Schlange
Bringt Milch zu den Müttern.

57
In den nördlichen Gebirgen

Der Sänger:
Die Schwester wanderte sieben Tage.
Über den Gletscher, hinunter die Hänge wanderte sie.
Wenn ich eintrete im Haus meines Bruders, dachte sie
Wird er aufstehen und mich umarmen.
Bist du da, Schwester?“ wird er sagen.
”
Ich erwarte dich schon lang. Dies hier ist meine liebe
”
Frau.
Und dies ist mein Hof, mir zugefallen durch die Heirat.
Mit den 11 Pferden und 31 Kühen. Setz dich!
Mit deinem Kind setz dich an unsern Tisch und iß.“
Das Haus des Bruders lag in einem lieblichen Tal.
Als die Schwester zum Bruder kam, war sie krank von der
Wanderung.
Der Bruder stand auf vom Tisch.

Ein dickes Bauernpaar, das sich eben zum Essen gesetzt hat.
Lavrenti Vachnadze hat schon die Serviette um den Hals,
wenn Grusche, von einem Knecht gestützt und sehr bleich,
mit dem Kind eintritt.

Lavrenti Vachnadze: Wo kommst du her, Grusdie?

Grusche schwach: Ich bin über den Janga-Tau-Paß gegan-

58
gen, Lavrenti.
Knecht: Ich hab sie vor der Heuhütte gefunden. Sie hat ein
Kleines dabei.
Die Schwägerin: Geh und striegle den Falben. Knecht ab.
Lavrenti: Das ist meine Frau, Aniko.
Die Schwägerin: Wir dachten, du bist im Dienst in Nukha.
Grusche die kaum stehen kann: Ja, da war ich.
Die Schwägerin: War es nicht ein guter Dienst? Wir hörten,
es war ein guter.
Grusche: Der Gouverneur ist umgebracht worden.
Lavrenti: Ja, da sollen Unruhen gewesen sein. Deine Tante
hat es auch erzählt, erinnerst du dich, Aniko?
Die Schwägerin: Bei uns hier ist es ganz ruhig. Die Städter
müssen immer irgendwas haben. Ruft, zur Tür gehend:
Sosso, Sosso, nimm den Fladen noch nicht aus dem Ofen,
hörst du? Wo steckst du denn?
Rufend ab.
Lavrenti leise, schnell : Hast du einen Vater für es? Als sie
den Kopf schüttelt: Ich dachte es mir. Wir müssen etwas
ausfinden. Sie ist eine Fromme.
Die Schwägerin zurück : Die Dienstboten! Zu Grusche: Du
hast ein Kind?
Grusche: Es ist meins.
Die Schwägerin: Maria und Josef, sie hat eine Krankheit,
was tun wir?

Lavrenti will Grusche zur Ofenbank führen. Aniko winkt ent-

setzt ab, sie weist auf den Sack an der Wand.

Lavrenti bringt Grusche zur Wand : Setz dich. Setz dich. Es

ist nur die Schwäche.
Die Schwägerin: Wenn das nicht der Scharlach ist!

59
Lavrenti: Da müßten Flecken da sein. Es ist Schwäche, sei
ganz ruhig, Aniko. Zu Grusche: Sitzen ist besser, wie?
Die Schwägerin: Ist das Kind ihrs?
Grusche: Meins.
Lavrenti: Sie ist auf dem Weg zu ihrem Mann.
Die Schwägerin: So. Dein Fleisch wird kalt. Lavrenti setzt
sich und beginnt zu essen. Kalt bekommt’s dir nicht, das
Fett darf nicht kalt sein. Du bist schwach auf dem Magen,
das weißt du. Zu Grusche: Ist dein Mann nicht in der
Stadt, wo ist er dann?

Sie sinkt zusammen, Lavrenti richtet sie auf.

Lavrenti: Sie ist verheiratet überm Berg, sagt sie.

Die Schwägerin: So, überm Berg. Setzt sich selber zum
Essen.
Grusche: Ich glaub, ihr müßt mich wo hinlegen, Lavrenti.
Die Schwägerin verhört weiter : Wenn’s die Auszehrung
ist, kriegen wir sie alle. Hat dein Mann einen Hof?
Grusche: Er ist Soldat.
Lavrenti: Aber vom Vater hat er einen Hof, einen kleinen.
Schwägerin: Ist er nicht im Krieg? Warum nicht?
Grusche mühsam: Ja, er ist im Krieg.
Schwägerin: Warum willst du da auf den Hof?
Lavrenti: Wenn er zurückkommt vom Krieg, kommt er auf
seinen Hof.
Schwägerin: Aber du willst schon jetzt hin?
Lavrenti: Ja, auf ihn warten.
Schwägerin ruft schrill : Sosso, den Fladen!
Grusche murmelt fiebrig: Einen Hof. Soldat. Warten. Setz
dich, iß.
Schwägerin: Das ist der Scharlach.

60
Grusche auffahrend : Ja, er hat einen Hof.
Lavrenti: Ich glaube, es ist Schwäche, Aniko. Willst du
nicht nach dem Fladen schauen, Liebe?
Schwägerin: Aber wann wird er zurückkommen, wenn doch
der Krieg, wie man hört, neu losgebrochen ist? Watschelt
rufend hinaus. Sosso, wo steckst du? Sosso!
Lavrenti steht schnell auf, geht zu Grusche: Gleich kriegst
du ein Bett in der Kammer. Sie ist eine gute Seele, aber
erst nach dem Essen.
Grusche hält ihm das Kind hin: Nimm! Er nimmt es, sich
umblickend.
Lavrenti: Aber ihr könnt nicht lang bleiben. Sie ist fromm,
weißt du.

Grusche fällt zusammen. Der Bruder fängt sie auf.

Der Sänger:
Die Schwester war zu krank.
Der feige Bruder mußte sie beherbergen.
Der Herbst ging, der Winter kam.
Der Winter war lang
Der Winter war kurz.
Die Leute durften nichts wissen
Die Ratten durften nicht beißen
Der Frühling durfte nicht kommen.

Grusche in der Geschirrkammer am Webstuhl. Sie und das

Kind, das am Boden hockt, sind eingehüllt in Decken.

Grusche singt beim Weben:

Da machte der Liebe sich auf, zu gehen
Da lief die Anverlobte bettelnd ihm nach
Bettelnd und weinend, weinend und belehrend:

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Liebster mein, Liebster mein
Wenn du nun ziehst in den Krieg
Wenn du nun fichtst gegen die Feinde
Stürz dich nicht vor den Krieg
Und fahr nicht hinter dem Krieg
Vorne ist ein rotes Feuer
Hinten ist roter Rauch.
Halt dich in des Krieges Mitten
Halt dich an den Fahnenträger.
Die ersten sterben immer
Die letzten werden auch getroffen
Die in der Mitten kommen nach Haus.
Michel, wir müssen schlau sein. Wenn wir uns klein ma-
chen wie die Kakerlaken, vergißt die Schwägerin, daß wir
im Haus sind. Da können wir bleiben bis zur Schnee-
schmelze. Und wein nicht wegen der Kälte. Arm sein und
auch noch frieren, das macht unbeliebt.

Herein Lavrenti. Er setzt sich zu seiner Schwester.

Lavrenti: Warum sitzt ihr so vermummt wie die Fuhrleute?

Vielleicht ist es zu kalt in der Kammer?
Grusche nimmt hastig den Schal ab: Es ist nicht kalt, La-
vrenti.
Lavrenti: Wenn es zu kalt wäre, dürftest du mit dem Kind
hier nicht sitzen. Da würde Aniko sich Vorwürfe machen.
Pause. Ich hoffe, der Pope hat dich nicht über das Kind
ausgefragt?
Grusche: Er hat gefragt, aber ich habe nichts gesagt.
Lavrenti: Das ist gut. Ich wollte über Aniko mit dir re-
den. Sie ist eine gute Seele, nur sehr, sehr feinfühlig. Die
Leute brauchen noch gar nicht besonders zu reden über

62
den Hof, da ist sie schon ängstlich. Sie empfindet so tief,
weißt du. Einmal hat die Kuhmagd in der Kirche ein Loch
im Strumpf gehabt, seitdem trägt meine liebe Aniko zwei
Paar Strümpfe für die Kirche. Es ist unglaublich, aber es
ist die alte Familie. Er horcht. Bist du sicher, daß hier
nicht Ratten sind? Da könntet ihr nicht hier wohnen blei-
ben. Man hört ein Geräusch wie von Tropfen, die vom
Dach fallen. Was tropft da?
Grusche: Es muß ein undichtes Faß sein.
Lavrenti: Ja, es muß ein Faß sein. – Jetzt bist du schon ein
halbes Jahr hier, nicht? Sprach ich von Aniko? Ich habe
ihr natürlich nicht das von dem Panzerreiter erzählt, sie
hat ein schwaches Herz. Daher weiß sie nicht, daß du nicht
eine Stelle suchen kannst, und daher ihre Bemerkungen
gestern. Sie horchen wieder auf das Fallen der Schnee-
tropfen. Kannst du dir vorstellen, daß sie sich um deinen
Soldaten sorgt? Wenn er zurückkommt und sie nicht fin-
det?“ sagt sie und liegt wach. Vor dem Frühjahr kann
”
er nicht kommen“, sage ich. Die Gute. Die Tropfen fallen
schneller. Wann, glaubst du, wird er kommen, was ist dei-
ne Meinung? Grusche schweigt. Nicht vor dem Frühjahr,
das meinst du doch auch? Grusche schweigt. Ich sehe,
du glaubst selber nicht mehr, daß er zurückkommt. Gru-
sche sagt nichts. Aber wenn es Frühjahr wird und der
Schnee schmilzt hier und auf den Paßwegen, kannst du
hier nicht mehr bleiben, denn dann können sie dich su-
chen kommen, und die Leute reden über ein lediges Kind.
Das Glockenspiel der fallenden Tropfen ist groß und stetig
geworden. Grusche, der Schnee schmilzt vom Dach, und
es ist Frühjahr.
Grusche: Ja.
Lavrenti eifrig: Laß mich dir sagen, was wir machen wer-

63
den. Du brauchst eine Stelle, wo du hinkannst, und da du
ein Kind hast – er seufzt –, mußt du einen Mann haben,
daß nicht die Leute reden. Ich habe mich also vorsichtig er-
kundigt, wie wir einen Mann für dich bekommen können.
Grusche, ich habe einen gefunden. Ich habe mit einer Frau
gesprochen, die einen Sohn hat, gleich über dem Berg, ein
kleiner Hof, sie ist einverstanden.
Grusche: Aber ich kann keinen Mann heiraten, ich muß auf
Simon Chachava warten.
Lavrenti: Gewiß. Das ist alles bedacht. Du brauchst keinen
Mann im Bett, sondern einen Mann auf dem Papier. So
einen hab ich gefunden. Der Sohn der Bäuerin, mit der ich
einig geworden bin, stirbt gerade. Ist das nicht herrlich?
Er macht seinen letzten Schnaufer. Und alles ist, wie wir
behauptet haben: ein Mann überm Berg“! Und als du
”
zu ihm kamst, tat er den letzten Schnaufer, und du warst
eine Witwe. Was sagst du?
Grusche: Ich könnte ein Papier mit Stempeln brauchen für
Michel.
Lavrenti: Ein Stempel macht alles aus. Ohne einen Stempel
könnte nicht einmal der Schah in Persien behaupten, er
ist der Schah. Und du hast einen Unterschlupf.
Grusche: Wofür tut die Frau es?
Lavrenti: 400 Piaster.
Grusche: Woher hast du die?
Lavrenti schuldbewußt: Anikos Milchgeld.
Grusche: Dort wird uns niemand kennen. – Dann mach ich
es.
Lavrenti steht auf : Ich laß es gleich die Bäuerin wissen.
Schnell ab.
Grusche: Michel, du machst eine Menge Umstände. Ich
bin zu dir gekommen wie der Birnbaum zu den Spatzen.

64
Und weil ein Christenmensch sich bückt und die Brotkru-
ste aufhebt, daß nichts umkommt. Michel, ich wär bes-
ser schnell weggegangen an dem Ostersonntag in Nukha.
Jetzt bin ich die Dumme.
Der Sänger:
Der Bräutigam lag auf den Tod, als die Braut ankam.
Des Bräutigams Mutter wartete vor der Tür und trieb sie
zur Eile an.
Die Braut brachte ein Kind mit, der Trauzeuge versteckte
es während der Heirat.

Ein durch eine Zwischenwand geteilter Raum: Auf der einen

Seite steht ein Bett. Hinter dem Fliegenschleier liegt starr
ein sehr kranker Mann. Hereingerannt auf der anderen Seite
kommt die Schwiegermutter, an der Hand zieht sie Grusche
herein. Nach ihnen Lavrenti mit dem Kind.

Schwiegermutter: Schnell, schnell, sonst kratzt er uns ab,

noch vor der Trauung. Zu Lavrenti: Aber daß sie schon
ein Kind hat, davon war nicht die Rede.
Lavrenti: Was macht das aus? Auf den Sterbenden: Ihm
kann es gleich sein, in seinem Zustand.
Schwiegermutter: Ihm! Aber ich überlebe die Schande
nicht. Wir sind ehrbare Leute. Sie fängt an zu weinen.
Mein Jussup hat es nicht nötig, eine zu heiraten, die schon
ein Kind hat.
Lavrenti: Gut, ich leg 200 Piaster drauf. Daß der Hof an
dich geht, hast du schriftlich, aber das Recht, hier zu woh-
nen, hat sie für zwei Jahre.
Schwiegermutter ihre Tränen trocknend : Es sind kaum
die Begräbniskosten. Ich hoff, sie leiht mir wirklich eine
Hand bei der Arbeit. Und wo ist jetzt der Mönch hin? Er

65
muß mir zum Küchenfenster hinausgekrochen sein. Jetzt
kriegen wir das ganze Dorf auf den Hals, wenn sie Wind
davon bekommen, daß es mit Jussup zu Ende geht, ach
Gott! Ich werd ihn holen, aber das Kind darf er nicht sehn.
Lavrenti: Ich werd sorgen, daß er’s nicht sieht, aber warum
eigentlich ein Mönch und nicht ein Priester?
Schwiegermutter: Der ist ebenso gut. Ich hab nur den
Fehler gemacht, daß ich ihm die Hälfte von den Gebühren
schon vor der Trauung ausgezahlt hab, so daß er hat in
die Schenke können. Ich hoff . . . Sie läuft weg.
Lavrenti: Sie hat am Priester gespart, die Elende. Einen
billigen Mönch genommen.
Grusche: Schick mir den Simon Chachava herüber, wenn er
noch kommt.
Lavrenti: Ja. Auf den Kranken: Willst du ihn dir nicht an-
schauen?

Grusche, die Michel an sich genommen hat, schüttelt den

Kopf.

Er rührt sich überhaupt nicht. Hoffentlich sind wir nicht

zu spät gekommen.

Sie horchen auf. Auf der anderen Seite treten Nachbarn ein,
blicken sich um und stellen sich an den Wänden auf. Sie be-
ginnen, leise Gebete zu murmeln. Die Schwiegermutter kommt
herein mit dem Mönch.

Schwiegermutter nach ärgerlicher Verwunderung zum Mönch:

Da haben wir’s. Sie verbeugt sich vor den Gästen. Bit-
te, sich einige Augenblicke zu gedulden. Die Braut mei-
nes Sohnes ist aus der Stadt eingetroffen, und es wird ei-
ne Nottrauung vollzogen werden. Mit dem Mönch in die

66
Bettkammer. Ich habe gewußt, du wirst es ausstreuen. Zu
Grusche: Die Trauung kann sofort vollzogen werden. Hier
ist die Urkunde. Ich und der Bruder der Braut . . . Lavren-
ti versucht sich im Hintergrund zu verstecken, nachdem er
schnell Michel wieder von Grusche genommen hat. Nun
winkt ihn die Schwiegermutter weg. Ich und der Bruder
der Braut sind die Trauzeugen.

Grusche hat sich vor dem Mönch verbeugt. Sie gehen zur
Bettstatt. Die Schwiegermutter schlägt den Fliegenschleier
zurück. Der Mönch beginnt auf Lateinisch den Trauungstext
herunterzuleiern. Währenddem bedeutet die Schwiegermutter
Lavrenti, der dem Kind, um es vom Weinen abzuhalten, die
Zeremonie zeigen will, unausgesetzt, es wegzugeben. Einmal
blickt Grusche sich nach dem Kind um, und Lavrenti winkt
ihr mit dem Händchen des Kindes zu.

Der Mönch: Bist du bereit, deinem Mann ein getreues, folg-

sames und gutes Eheweib zu sein und ihm anzuhängen,
bis der Tod euch scheidet?
Grusche auf das Kind blickend : Ja.
Der Mönch zum Sterbenden: Und bist du bereit, deinem
Eheweib ein guter, sorgender Ehemann zu sein, bis der
Tod euch scheidet?

Da der Sterbende nicht antwortet, wiederholt der Mönch sei-

ne Frage und blickt sich dann um.

Schwiegermutter: Natürlich ist er es. Hast du das Ja‘

’
nicht gehört?
Der Mönch: Schön, wir wollen die Ehe für geschlossen er-
klären; aber wie ist es mit der Letzten Ölung?
Schwiegermutter: Nichts da. Die Trauung war teuer ge-

67
nug. Ich muß mich jetzt um die Trauergäste kümmern. Zu
Lavrenti: Haben wir 700 gesagt?
Lavrenti: 600. Er zahlt. Und ich will mich nicht zu den
Gästen setzen und womöglich Bekanntschaften schließen.
Also leb wohl, Grusche, und wenn meine verwitwete Schwe-
ster einmal mich besuchen kommt, dann hört sie ein Will-
”
kommen“ von meiner Frau, sonst werde ich unangenehm.

Er geht. Die Trauergäste sehen ihm gleichgültig nach, wenn

er durchgeht.

Der Mönch: Und darf man fragen, was das für ein Kind
ist?
Schwiegermutter: Ist da ein Kind? Ich seh kein Kind. Und
du siehst auch keins. Verstanden? Sonst hab ich vielleicht
auch allerhand gesehen, was hinter der Schenke vor sich
ging. Komm jetzt.

Sie gehen in die Stube, nachdem Grusche das Kind auf den
Boden gesetzt und zur Ruhe verwiesen hat. Sie wird den Nach-
barn vorgestellt.

Das ist meine Schwiegertochter. Sie hat den teuren Jussup

eben noch lebend angetroffen.
Eine der Frauen: Er liegt jetzt schon ein Jahr, nicht? Wie
sie meinen Wassili eingezogen haben, war er noch beim
Abschied dabei.
Andere Frau: So was ist schrecklich für einen Hof, der Mais
am Halm und der Bauer im Bett. Es ist eine Erlösung für
ihn, wenn er nicht mehr lange leidet. Sag ich.
Erste Frau vertraulich: Und am Anfang dachten wir schon,
es ist wegen dem Heeresdienst, daß er sich hingelegt hat,
Sie verstehen. Und jetzt geht es mit ihm zu Ende!

68
Schwiegermutter: Bitte, setzt euch und eßt ein paar Ku-
chen.

Die Schwiegermutter winkt Grusche, und die beiden Frauen

gehen in die Schlafkammer, wo sie Bleche mit Kuchen vom
Boden aufheben. Die Gäste, darunter der Mönch, setzen sich
auf den Boden und beginnen eine gedämpfle Unterhaltung.

Ein Bauer dem der Mönch die Flasche gereicht hat, die er
aus der Sutane zog: Ein Kleines ist da, sagen Sie? Wo
kann das dem Jussup passiert sein?
Dritte Frau: Jedenfalls hat sie das Glück gehabt, daß sie
noch unter die Haube gekommen ist, wenn er so schlecht
dran ist.
Schwiegermutter: Jetzt schwatzen sie schon, und dabei
fressen sie die Sterbekuchen auf, und wenn er nicht heut
stirbt, kann ich morgen neue backen.
Grusche: Ich back sie.
Schwiegermutter: Wie gestern abend die Reiter vorbeige-
kommen sind und ich hinaus, wer es ist, und komm wieder
herein, liegt er da wie ein Toter. Darum hab ich nach euch
geschickt. Es kann nicht mehr lang gehen. Sie horcht.
Der Mönch: Liebe Hochzeits- und Trauergäste! In Rührung
stehen wir an einem Toten- und einem Brautbett, denn
die Frau kommt unter die Haube und der Mann unter den
Boden. Der Bräutigam ist schon gewaschen, und die Braut
ist schon scharf. Denn im Brautbett liegt ein letzter Wille,
und der macht sinnlich. Wie verschieden, ihr Lieben, sind
doch die Geschicke der Menschen, ach! Der eine stirbt
dahin, daß er ein Dach über den Kopf bekommt, und der
andere verehelicht sich, damit das Fleisch zu Staub werde,
aus dem er gemacht ist, Amen.

69
Schwiegermutter hat gehorcht: Er rächt sich. Ich hätte
keinen so billigen nehmen sollen, er ist auch danach. Ein
teurer benimmt sich. In Sura ist einer, der steht sogar im
Geruch der Heiligkeit, aber der nimmt natürlich auch ein
Vermögen. So ein 50-Piaster-Priester hat keine Würde,
und Frömmigkeit hat er eben für 50 Piaster und nicht
mehr. Wie ich ihn in der Schenke geholt hab, hat er grad
eine Rede gehalten und geschrien: Der Krieg ist aus,
”
fürchtet den Frieden!“ Wir müssen hinein.
Grusche gibt Michel einen Kuchen: Iß den Kuchen und bleib
hübsch still, Michel. Wir sind jetzt respektable Leute.

Sie tragen die Kuchenbleche zu den Gästen hinaus. Der Ster-

bende hat sich hinter dem Fliegenschleier aufgerichtet und
steckt jetzt seinen Kopf heraus, den beiden nachblickend. Dann
sinkt er wieder zurück. Der Mönch hat zwei Flaschen aus der
Sutane gezogen und sie dem Bauer gereicht, der neben ihm
sitzt. Drei Musiker sind eingetreten, denen der Mönch grin-
send zugewinkt hat.

Schwiegermutter zu den Musikern: Was wollt ihr mit die-

sen Instrumenten hier?
Musiker: Bruder Anastasius hier – auf den Mönch – hat uns
gesagt, hier gibt’s eine Hochzeit.
Schwiegermutter: Was, du bringst mir noch drei auf den
Hals? Wißt ihr, daß da ein Sterbender drinnen liegt?
Der Mönch: Es ist eine verlockende Aufgabe für einen Künst-
ler. Es könnte ein gedämpfter Freudenmarsch sein oder ein
schmissiger Trauertanz.
Schwiegermutter: Spielt wenigstens, vom Essen seid ihr
ja doch nicht abzuhalten.

70
Die Musiker spielen eine gemischte Musik. Die Frauen rei-
chen Kuchen.

Der Mönch: Die Trompete klingt wie Kleinkindergeplärr,

und was trommelst du in alle Welt hinaus, Trommelchen?
Der Bauer neben dem Mönch: Wie wär’s, wenn die Braut
das Tanzbein schwänge?
Der Mönch: Das Tanzbein oder das Tanzgebein?
Der Bauer neben dem Mönch singt:
Fräulein Rundarsch nahm ’nen alten Mann.
Sie sprach, es kommt auf die Heirat an.
Und war es ihr zum Scherzen
Dann dreht sie sich’s aus dem Ehkontrakt
Geeigneter sind Kerzen.

Die Schwiegermutter wirft den Betrunkenen hinaus. Die Mu-

sik bricht ab. Die Gäste sind verlegen. Pause.

Die Gäste laut: Habt ihr das gehört: der Großfürst ist zurück-
gekehrt? – Aber die Fürsten sind doch gegen ihn. – Oh,
der Perserschah, heißt es, hat ihm ein großes Heer gelie-
hen, damit er Ordnung schaffen kann in Grusinien. – Wie
soll das möglich sein? Der Perserschah ist doch der Feind
des Großfürsten! – Aber auch ein Feind der Unordnung.
– Jedenfalls ist der Krieg aus. Unsere Soldaten kommen
schon zurück.

Grusche läßt das Kuchenblech fallen.

Eine Frau zu Grusche: Ist dir übel? Das kommt von der
Aufregung über den lieben Jussup. Setz dich und ruh aus,
Liebe.

71
Grusche steht schwankend.

Die Gäste: Jetzt wird alles wieder, wie es früher gewesen

ist. – Nur, daß die Steuern jetzt hinaufgehen, weil wir den
Krieg zahlen müssen.
Grusche schwach: Hat jemand gesagt, die Soldaten sind
zurück?
Ein Mann: Ich.
Grusche: Das kann nicht sein.
Der Mann zu einer Frau: Zeig den Schal! Wir haben ihn
von einem Soldaten gekauft. Er ist aus Persien.
Grusche betrachtet den Schal : Sie sind da.

Eine lange Pause entsteht. Grusche kniet nieder, wie um die

Kuchen aufzusammeln. Dabei nimmt sie das silberne Kreuz
an der Kette aus ihrer Bluse, küßt es und fängt an zu beten.

Schwiegermutter da die Gäste schweigend nach Grusche

blicken: Was ist mit dir? Willst du dich nicht um unsere
Gäste kümmern? Was gehen uns die Dummheiten in der
Stadt an?
Die Gäste da Grusche, die Stirn am Boden, verharrt, das
Gespräch laut wieder aufnehmend : Persische Sättel kann
man von den Soldaten kaufen, manche tauschen sie gegen
Krücken ein. – Von den Oberen können nur die auf einer
Seite einen Krieg gewinnen, aber die Soldaten verlieren
ihn auf beiden Seiten. – Mindestens ist der Krieg jetzt
aus. Das ist schon etwas, wenn sie euch nicht mehr zum
Heeresdienst einziehen können. Der Bauer in der Bett-
statt hat sich erhoben. Er lauscht. – Was wir brauchten,
ist noch zwei Wochen gutes Wetter. – Unsere Birnbäume
tragen dieses Jahr fast nichts.

72
Schwiegermutter bietet Kuchen an: Nehmt noch ein we-
nig Kuchen. Laßt es euch schmecken. Es ist mehr da.

Die Schwiegermutter geht mit dem leeren Blech in die Kam-

mer. Sie sieht den Kranken nicht und beugt sich nach einem
vollen Kuchenblech am Boden, als er heiser zu sprechen be-
ginnt.

Jussup: Wieviel Kuchen wirst du ihnen noch in den Rachen

stopfen? Hab ich einen Geldscheißer? Die Schwiegermut-
ter fährt herum und starrt ihn entgeistert an. Er klettert
hinter dem Fliegenschleier hervor. Haben sie gesagt, der
Krieg ist aus?
Die erste Frau im anderen Raum freundlich zu Grusche:
Hat die junge Frau jemand im Feld?
Der Mann: Da ist es eine gute Nachricht, daß sie zurück-
kommen, wie?
Jussup: Glotz nicht. Wo ist die Person, die du mir als Frau
aufgehängt hast?
Da er keine Antwort erhält, steigt er aus der Bettstatt
und geht schwankend, im Hemd, an der Schwiegermutter
vorbei in den andern Raum. Sie folgt ihm zitternd mit
dem Kuchenblech.
Die Gäste erblicken ihn. Sie schreien auf : Jesus, Maria und
Josef! Jussup!

Alles steht alarmiert auf, die Frauen drängen zur Tür. Gru-
sche, noch auf den Knien, dreht den Kopf herum und starrt
auf den Bauern.

Jussup: Totenessen, das könnte euch passen. Hinaus, bevor

ich euch hinausprügle.

73
Die Gäste verlassen in Hast das Haus.

Jussup düster zu Grusche: Das ist ein Strich durch deine

Rechnung, wie?

Da sie nichts sagt, dreht er sich um und nimmt einen Mais-

kuchen vom Blech, das die Schwiegermutter hält.

Der Sänger:
O Verwirrung! Die Ehefrau erfährt, daß sie einen Mann
hat!
Am Tag gibt es das Kind. In der Nacht gibt es den Mann.
Der Geliebte ist unterwegs Tag und Nacht.
Die Eheleute betrachten einander. Die Kammer ist eng.

Der Bauer sitzt nackt in einem hohen hölzernen Badezuber,

und die Schwiegermutter gießt aus einer Kanne Wasser nach.
In der Kammer nebenan kauert Grusche bei Michel, der mit
Strohmatten flicken spielt.

Jussup: Das ist ihre Arbeit, nicht die deine. Wo steckt sie
wieder?
Schwiegermutter ruft: Grusche! Der Bauer fragt nach dir.
Grusche zu Michel : Da sind noch zwei Löcher, die mußt du
noch flicken.
Jussup als Grusche hereintritt: Schrubb mir den Rücken!
Grusche: Kann das der Bauer nicht selbst machen?
Jussup: Kann das der Bauer nicht selbst machen?‘ Nimm
’
die Bürste, zum Teufel! Bist du die Ehefrau oder bist du
eine Fremde? Zur Schwiegermutter: Zu kalt!
Schwiegermutter: Ich lauf und hol heißes Wasser.
Grusche: Laß mich laufen.
Jussup: Du bleibst! Schwiegermutter läuft. Reib kräftiger!

74
Und stell dich nicht so, du hast schon öfter einen nackten
Kerl gesehen. Dein Kind ist nicht aus der Luft gemacht.
Grusche: Das Kind ist nicht in Freude empfangen, wenn der
Bauer das meint. Jussup sieht sich grinsend nach ihr um:
Du schaust nicht so aus. Grusche hört auf, ihn zu schrub-
ben, und weicht zurück. Schwiegermutter herein. Etwas
Rares hast du mir da aufgehängt, einen Stockfisch als
Ehefrau.
Schwiegermutter: Ihr fehlt’s am guten Willen.
Jussup: Gieß, aber vorsichtig. Au! Ich hab gesagt, vorsichtig.
Zu Grusche: Ich würd mich wundern, wenn mit dir nicht
was los wäre in der Stadt, warum bist du sonst hier? Aber
davon rede ich nicht. Ich habe auch nichts gegen das Un-
eheliche gesagt, das du mir ins Haus gebracht hast, aber
mit dir ist meine Geduld bald zu Ende. Das ist gegen die
Natur. Zur Schwiegermutter: Mehr! Zu Grusche: Auch
wenn dein Soldat zurückkäme, du bist verehelicht.
Grusche: Ja.
Jussup: Aber dein Soldat kommt nicht mehr, du brauchst
das nicht zu glauben.
Grusche: Nein.
Jussup: Du bescheißt mich. Du bist meine Ehefrau und bist
nicht meine Ehefrau. Wo du liegst, liegt nichts, und doch
kann sich keine andere hinlegen. Wenn ich früh aufs Feld
gehe, bin ich todmüd; wenn ich mich abends niederleg,
bin ich wach wie der Teufel. Gott hat dir ein Geschlecht
gemacht, und was machst du? Mein Acker trägt nicht ge-
nug, daß ich mir eine Frau in der Stadt kaufen kann, und
da wäre auch noch der Weg. Die Frau jätet das Feld und
macht die Beine auf, so heißt es im Kalender bei uns.
Hörst du mich?
Grusche: Ja. Leise: Es ist mir nicht recht, daß ich dich be-

75
scheiße.
Jussup: Es ist ihr nicht recht! Gieße nach! Schwiegermutter
gießt nach. Au!

Der Sänger:
Wenn sie am Bach saß, das Linnen zu waschen
Sah sie sein Bild auf der Flut und sein Gesicht wurde
blässer
Mit gehenden Monden.
Wenn sie sich hochhob, das Linnen zu wringen
Hörte sie seine Stimme vom sausenden Ahorn, und seine
Stimme ward leiser
Mit gehenden Monden.
Ausflüchte und Seufzer wurden zahlreicher, Tränen und
Schweiß wurden vergossen.
Mit gehenden Monden wuchs das Kind auf.

An einem kleinen Bach hockt Grusche und taucht Linnen in

das Wasser. In einiger Entfernung stehen ein paar Kinder.
Grusche spricht mit Michel.

Grusche: Du kannst spielen mit ihnen, Michel, aber laß dich

nicht herumkommandieren, weil du der Kleinste bist.

Michel nickt und geht zu den andern Kindern. Ein Spiel ent-
wickelt sich.

Der größte Junge: Heute ist das Kopfab-Spiel. Zu einem

Dicken: Du bist der Fürst und lachst. Zu Michel: Du bist
der Gouverneur. Zu einem Mädchen: Du bist die Frau des
Gouverneurs, du weinst, wenn der Kopf abgehauen wird.
Und ich schlag den Kopf ab. Er zeigt sein Holzschwert.
Mit dem. Zuerst wird der Gouverneur in den Hof geführt.

76
Voraus geht der Fürst, am Schluß kommt die Gouverneu-
rin.

Der Zug formiert sich, der Dicke geht voraus und lacht. Dann
kommen Michel und der größte Junge und dann das Mädchen,
das weint.

Michel bleibt stehen: Auch Kopf abhaun.

Der größte Junge: Das tu ich. Du bist der Kleinste. Gou-
verneur ist das Leichteste. Hinknien und sich den Kopf
abhauen lassen, das ist einfach.
Michel: Auch Schwert haben.
Der größte Junge: Das ist meins. Gibt ihm einen Tritt.
Das Mädchen ruft zu Grusche hinüber : Er will nicht mit-
tun.
Grusche lacht: Das Entenjunge ist ein Schwimmer, heißt es.
Der größte Junge: Du kannst den Fürsten machen, wenn
du lachen kannst.

Michel schüttelt den Kopf.

Der dicke Junge: Ich lache am besten. Laß ihn den Kopf
einmal abschlagen, dann schlägst du ihn ab und dann ich.

Der größte Junge gibt Michel widerstrebend das Holzschwert

und kniet nieder. Der Dicke hat sich gesetzt, schlägt sich die
Schenkel und lacht aus vollem Hals. Das Mädchen weint sehr
laut. Michel schwingt das große Schwert und schlägt den Kopf
ab, dabei fällt er um.

Der größte Junge: Au! Ich werd dir zeigen, richtig zuzu-
hauen!

77
Michel läutl weg, die Kinder ihm nach. Grusche lacht, ihnen
nachblickend. Wenn sie sich zurückwendet, steht der Soldat
Simon Chachava jenseits des Baches. Er trägt eine abgeris-
sene Uniform.

Grusche: Simon!
Simon: Ist das Grusche Vachnadze?
Grusche: Simon!
Simon förmlich: Gott zum Gruß und Gesundheit dem Fräulein.
Grusche steht fröhlich auf und verbeugt sich tief : Gott zum
Gruß dem Herrn Soldaten. Und gottlob, daß er gesund
zurück ist.
Simon: Sie haben bessere Fische gefunden als mich, so haben
sie mich nicht gegessen, sagte der Schellfisch.
Grusche: Tapferkeit, sagte der Küchenjunge; Glück, sagte
der Held.
Simon: Und wie steht es hier? War der Winter erträglich, der
Nachbar rücksichtsvoll?
Grusche: Der Winter war ein wenig rauh, der Nachbar wie
immer, Simon.
Simon: Darf man fragen: hat eine gewisse Person noch die
Gewohnheit, das Bein ins Wasser zu stecken beim Wäsche-
waschen?
Grusche: Die Antwort ist nein“, wegen der Augen im Ge-
”
sträuch.
Simon: Das Fräulein spricht von Soldaten. Hier steht ein
Zahlmeister.
Grusche: Sind das nicht 20 Piaster?
Simon: Und Logis.
Grusche bekommt Tränen in die Augen: Hinter der Kaser-
ne, unter den Dattelbäumen.
Simon: Genau dort. Ich sehe, man hat sich umgeschaut.

78
Grusche: Man hat.
Simon: Und man hat nicht vergessen. Grusche schüttelt den
Kopf. So ist die Tür noch in den Angeln, wie man sagt?
Grusche sieht ihn schweigend an und schüttelt dann wie-
der den Kopf. Was ist das? Ist etwas nicht in Ordnung?
Grusche: Simon Chachava, ich kann nie mehr zurück nach
Nukha. Es ist etwas passiert.
Simon: Was ist passiert?
Grusche: Es ist so gekommen, daß ich einen Panzerreiter
niedergeschlagen habe.
Simon: Da wird Grusche Vachnadze ihren guten Grund ge-
habt haben.
Grusche: Simon Chachava, ich heiße auch nicht mehr, wie
ich geheißen habe.
Simon nach einer Pause: Das verstehe ich nicht.
Grusche: Wann wechseln Frauen ihren Namen, Simon? Laß
es mich dir erklären. Es ist nichts zwischen uns, alles ist
gleichgeblieben zwischen uns, das mußt du mir glauben.
Simon: Wie soll nichts sein zwischen uns, und doch ist es
anders?
Grusche: Wie soll ich dir das erklären, so schnell und mit
dem Bach dazwischen, kannst du nicht über den Steg kom-
men?
Simon: Vielleicht ist es nicht mehr nötig.
Grusche: Es ist sehr nötig. Komm herüber, Simon, schnell!
Simon: Will das Fräulein sagen, man ist zu spät gekommen?

Grusche sieht ihn verzweifelt an, das Gesicht tränenüber-

strömt. Simon starrt vor sich hin. Er hat ein Holzstück auf-
genommen und schnitzt daran.

Der Sänger:

79
Soviel Worte werden gesagt, soviel Worte werden ver-
schwiegen.
Der Soldat ist gekommen. Woher er gekommen ist, sagt
er nicht.
Hört, was er dachte, nicht sagte:
Die Schlacht fing an im Morgengraun, wurde blutig am
Mittag.
Der Erste fiel vor mir, der Zweite fiel hinter mir, der Drit-
te neben mir.
Auf den Ersten trat ich, den Zweiten ließ ich, den Dritten
durchbohrte der Hauptmann.
Mein einer Bruder starb an einem Eisen, mein andrer Bru-
der starb an einem Rauch.
Feuer schlugen sie auf meinem Nacken, meine Hände ge-
froren in den Handschuhen, meine Zehen in den Strümp-
fen.
Gegessen hab ich Espenknospen, getrunken hab ich Ahorn-
brühe, geschlafen hab ich auf Steinen, im Wasser.

Simon: Im Gras sehe ich eine Mütze. Ist vielleicht schon was
Kleines da?
Grusche: Es ist da, Simon, wie könnt ich es verbergen, aber
wolle dich nicht kümmern, meines ist es nicht.
Simon: Man sagt: wenn der Wind einmal weht, weht er durch
jede Ritze. Die Frau muß nichts mehr sagen.

Grusche senkt den Kopf und sagt nichts mehr.

Der Sänger:
Sehnsucht hat es gegeben, gewartet worden ist nicht.
Der Eid ist gebrochen. Warum, wird nicht mitgeteilt.
Hört, was sie dachte, nicht sagte:

80
Als du kämpftest in der Schlacht, Soldat
Der blutigen Schlacht, der bitteren Schlacht
Traf ein Kind ich, das hilflos war
Hatt’ es abzutun nicht das Herz.
Kümmern mußte ich mich um das, was verkommen wär
Bücken mußte ich mich nach den Brotkrumen am Boden
Zerreißen mußte ich mich für das, was nicht mein war
Das Fremde.
Einer muß der Helfer sein
Denn sein Wasser braucht der kleine Baum.
Es verläuft das Kälbchen sich, wenn der Hirte schläft
Und der Schrei bleibt ungehört.

Simon: Gib mir das Kreuz zurück, das ich dir gegeben habe.
Oder besser, wirf es in den Bach. Er wendet sich zum
Gehen.
Grusche: Simon Chachava, geh nicht weg, es ist nicht meins,
es ist nicht meins! Sie hört die Kinder rufen. Was ist,
Kinder?
Stimmen: Hier sind Soldaten! – Sie nehmen den Michel mit!

Grusche steht entgeistert. Auf sie zu kommen zwei Panzer-

reiter, Michel führend.

Panzerreiter: Bist du die Grusche? Sie nickt. Ist das dein

Kind?
Grusche: Ja. Simon geht weg. Simon!
Panzerreiter: Wir haben den richterlichen Befehl, dieses
Kind, angetroffen in deiner Obhut, in die Stadt zu brin-
gen, da der Verdacht besteht, es ist Michel Abaschwili, der
Sohn des Gouverneurs Georgi Abaschwili und seiner Frau
Natella Abaschwili. Hier ist das Papier mit den Siegeln.

81
Sie führen das Kind weg.
Grusche läuft nach, rufend : Laßt es da, bitte, es ist meins!
Der Sänger:
Die Panzerreiter nehmen das Kind fort, das teure.
Die Unglückliche folgte ihnen in die Stadt, die gefährliche.
Die leibliche Mutter verlangte das Kind zurück.
Die Ziehmutter stand vor Gericht. Wer wird den Fall ent-
scheiden, wem wird das Kind zuerteilt?
Wer wird der Richter sein, ein guter, ein schlechter?
Die Stadt brannte. Auf dem Richterstuhl saß der Azdak.

82
Die Geschichte des Richters

Der Sänger:
Hört nun die Geschichte des Richters:
Wie er Richter wurde, wie er Urteil sprach, was er für ein
Richter ist.
An jenem Ostersonntag des großen Aufstands, als der
Großfürst gestürzt wurde
Und sein Gouverneur Abaschwili, Vater unsres Kindes,
den Kopf einbüßte
Fand der Dorfschreiber Azdak im Gehölz einen Flüchtling
und versteckte ihn in seiner Hütte.

Azdak, zerlumpt und angetrunken, hilft einem als Bettler ver-

kleideten Flüchtling in seine Hütte.

Azdak: Schnaub nicht, du bist kein Gaul. Und es hilft dir

nicht bei der Polizei, wenn du läufst wie ein Rotz im
April. Steh, sag ich. Er fängt den Flüchtling wieder ein,
der weitergetrottet ist, als wolle er durch die Hüttenwand
durchtrotten. Setz dich nieder und futtre, da ist ein Stück
Käse. Er kramt aus einer Kiste unter Lumpen einen Käse
heraus, und der Flüchtling beginnt gierig zu essen. Lang
nichts gefressen? Der Flüchtling brummt. Warum bist du
so gerannt, du Arschloch? Der Polizist hätte dich über-

83
haupt nicht gesehen.
Der Flüchtling: Mußte.
Azdak: Bammel? Der Alte stiert ihn verständnislos an. Schiß?
Furcht? Hm. Schmatz nicht wie ein Großfürst oder eine
Sau! Ich vertrag’s nicht. Nur einen hochwohlgeborenen
Stinker muß man aushalten, wie Gott ihn geschaffen hat.
Dich nicht. Ich hab von einem Oberrichter gehört, der
beim Speisen im Bazar gefurzt hat vor lauter Unabhängig-
keit. Wenn ich dir beim Essen zuschau, kommen mir über-
haupt fürchterliche Gedanken. Warum redest du keinen
Ton? Scharf: Zeig einmal deine Hand her! Hörst du nicht?
Du sollst deine Hand herzeigen. Der Flüchtling streckt ihm
zögernd die Hand hin. Weiß. Du bist also gar kein Bettler!
Eine Fälschung, ein wandelnder Betrug! Und ich verstecke
dich wie einen anständigen Menschen. Warum läufst du
eigentlich, wenn du ein Grundbesitzer bist, denn das bist
du, leugne es nicht, ich seh dir’s am schuldbewussten Ge-
sicht ab! Steht auf. Hinaus! Der Flüchtling sieht ihn unsi-
cher an. Worauf wartest du, Bauernprügler?
Der Flüchtling: Bin verfolgt. Bitte um ungeteilte Auf-
merksamkeit, mache Proposition.
Azdak: Was willst du machen, eine Proposition? Das ist die
Höhe der Unverschämtheit! Er macht eine Proposition!
Der Gebissene kratzt sich die Finger blutig, und der Blut-
egel macht eine Proposition. Hinaus, sage ich!
Der Flüchtling: Verstehe Standpunkt, Überzeugung. Zah-
le 100000 Piaster für eine Nacht, ja?
Azdak: Was, du meinst, du kannst mich kaufen? Für 100000
Piaster? Ein schäbiges Landgut. Sagen wir 150000: Wo
sind sie?
Der Flüchtling: Habe sie natürlich nicht bei mir. Werden
geschickt, hoffe, zweifelt nicht.

84
Azdak: Zweifle tief. Hinaus!

Der Flüchtling steht auf und trottet zur Tür. Eine Stimme
von außen.

Stimme: Azdak!

Der Flüchtling macht kehrt, trottet in die entgegengesetzte

Ecke, bleibt stehen.

Azdak ruft: Ich bin nicht zu sprechen. Tritt in die Tür.

Schnüffelst du wieder herum, Schauwa?
Polizist Schauwa draußen, vorwurfsvoll : Du hast wieder
einen Hasen gefangen, Azdak. Du hast mir versprochen,
es kommt nicht mehr vor.
Azdak streng: Rede nicht von Dingen, die du nicht verstehst,
Schauwa. Der Hase ist ein gefährliches und schädliches
Tier, das die Pflanzen auffrißt, besonders das sogenannte
Unkraut, und deshalb ausgerottet werden muß.
Schauwa: Azdak, sei nicht so furchtbar zu mir. Ich verliere
meine Stellung, wenn ich nicht gegen dich einschreite. Ich
weiß doch, du hast ein gutes Herz.
Azdak: Ich habe kein gutes Herz. Wie oft soll ich dir sagen,
daß ich ein geistiger Mensch bin?
Schauwa listig: Ich weiß, Azdak. Du bist ein überlegener
Mensch, das sagst du selbst; so frage ich dich, ein Christ
und ein Ungelernter: Wenn dem Fürsten ein Hase gestoh-
len wird, und ich bin Polizist, was soll ich da tun mit dem
Frevler?
Azdak: Schauwa, Schauwa, schäm dich! Da stehst du und
fragst mich eine Frage, und es gibt nichts, was verführe-
rischer sein kann als eine Frage. Als wenn du ein Weib
wärst, etwa die Nunowna, das schlechte Geschöpf, und mir

85
deinen Schenkel zeigst als Nunowna und mich fragst, was
soll ich mit meinem Schenkel tun, er beißt mich, ist sie da
unschuldig, wie sie tut? Nein. Ich fange einen Hasen, aber
du fängst einen Menschen. Ein Mensch ist nach Gottes
Ebenbild gemacht, aber nicht ein Hase, das weißt du. Ich
bin ein Hasenfresser, aber du bist ein Menschenfresser,
Schauwa, und Gott wird darüber richten. Schauwa, geh
nach Haus und bereue. Nein, halt, da ist vielleicht was für
dich. Er blickt nach dem Flüchtling, der zitternd dasteht.
Nein, doch nicht, da ist nix. Geh nach Haus und bereue.
Er schlägt ihm die Tür vor der Nase zu. Zu dem Flücht-
ling: Jetzt wunderst du dich, wie? Daß ich dich nicht aus-
geliefert habe. Aber ich könnte diesem Vieh von einem
Polizisten nicht einmal eine Wanze ausliefern, es wider-
strebt mir. Zitter nicht vor einem Polizisten. So alt und
noch so feige. Iß deinen Käse fertig, aber wie ein armer
Mann, sonst fassen sie dich doch noch. Muß ich dir auch
noch zeigen, wie ein armer Mann sich aufführt? Er drückt
ihn ins Sitzen nieder und gibt ihm das Käsestück wieder
in die Hand. Die Kiste ist der Tisch. Leg die Ellenbogen
auf’n Tisch, und jetzt umzingelst du den Käse auf’m Tel-
ler, als ob der dir jeden Augenblick herausgerissen werden
könnte, woher sollst du sicher sein? Nimm das Messer wie
eine zu kleine Sichel und schau nicht so gierig, mehr kum-
mervoll auf den Käse, weil er schon entschwindet, wie alles
Schöne. Schaut ihm zu. Sie sind hinter dir her, das spricht
für dich, nur wie kann ich wissen, daß sie sich nicht ir-
ren in dir? In Tiflis haben sie einmal einen Gutsbesitzer
gehängt, einen Türken. Er hat ihnen nachweisen können,
daß er seine Bauern gevierteilt hat und nicht nur halbiert,
wie es üblich ist, und Steuern hat er herausgepreßt, dop-
pelt wie die andern, sein Eifer war über jeden Verdacht,

86
und doch haben sie ihn gehängt, wie einen Verbrecher,
nur weil er ein Türk war, für was er nix gekonnt hat, eine
Ungerechtigkeit. Er ist an den Galgen gekommen wie der
Pontius ins Credo. Mit einem Wort: ich trau dir nicht.

Der Sänger:
So gab der Azdak dem alten Bettler ein Nachtlager.
Erfuhr er, daß es der Großfürst selber war, der Würger
Schämte er sich, klagte er sich an, befahl er dem Polizisten
Ihn nach Nukha zu führen, vor Gericht, zum Urteil.

Im Hof des Gerichts hocken drei Panzerreiter und trinken.

Von einer Säule hängt ein Mann in Richterrobe. Herein Az-
dak, gefesselt und Schauwa hinter sich schleppend.

Azdak ruft aus: Ich hab dem Großfürsten zur Flucht verhol-
fen, dem Großdieb, dem Großwürger! Ich verlange meine
strenge Aburteilung in öffentlicher Verhandlung, im Na-
men der Gerechtigkeit!
Der erste Panzerreiter: Was ist das für ein komischer
Vogel?
Schauwa: Das ist unser Schreiber Azdak.
Azdak: Ich bin der Verächtliche, der Verräterische, der Ge-
zeichnete! Reportier, Plattfuß, ich hab verlangt, daß ich
in Ketten in die Hauptstadt gebracht werd, weil ich ver-
sehentlich den Großfürsten, beziehungsweise Großgauner,
beherbergt habe, wie mir erst nachträglich durch dieses
Dokument klargeworden ist, das ich in meiner Hütte ge-
funden habe. Die Panzerreiter studieren das Dokument.
Zu Schauwa: Sie können nicht lesen. Siehe, der Gezeichne-
te klagt sich selber an! Reportier, wie ich dich gezwungen
hab, daß du mit mir die halbe Nacht hierherläufst, damit

87
alles aufgeklärt wird.
Schauwa: Alles unter Drohungen, das ist nicht schön von
dir, Azdak.
Azdak: Halt das Maul, Schauwa, das verstehst du nicht. Ei-
ne neue Zeit ist gekommen, die über dich hinwegdonnern
wird, du bist erledigt, Polizisten werden ausgemerzt, pfft.
Alles wird untersucht, aufgedeckt. Da meldet sich einer
lieber von selber, warum, er kann dem Volk nicht entrin-
nen. Reportier, wie ich durch die Schuhmachergasse ge-
schrien hab. Er macht es wieder mit großer Geste vor, auf
die Panzerreiter schielend. Ich hab den Großgauner ent-
”
rinnen lassen aus Unwissenheit, zerreißt mich, Brüder!“
Damit ich allem gleich zuvorkomm.
Der erste Panzerreiter: Und was haben sie dir geant-
wortet?
Schauwa: Sie haben ihn getröstet in der Schlächtergasse und
sich krank gelacht über ihn in der Schuhmachergasse, das
war alles.
Azdak: Aber bei euch ist’s anders, ich weiß, ihr seid eisern.
Brüder, wo ist der Richter, ich muß untersucht werden.
Der erste Panzerreiter zeigt auf den Gehenkten: Hier
ist der Richter. Und hör auf, uns zu brüdern, auf dem
Ohr sind wir empfindlich heut abend.
Azdak: Hier ist der Richter“! Das ist eine Antwort, die man
”
in Grusinien noch nie gehört hat. Städter, wo ist seine
Exzellenz, der Herr Gouverneur? Er zeigt auf den Gal-
gen: Hier ist seine Exzellenz, Fremdling. Wo ist der Ober-
steuereintreiber? Der Profoß Werber? Der Patriarch? Der
Polizeihauptmann? Hier, hier, hier, alle hier. Brüder, das
ist es, was ich mir von euch erwartet habe.
Der zweite Panzerreiter: Halt! Was hast du dir da er-
wartet, Vogel?

88
Azdak: Was in Persien passierte, Brüder, was in Persien pas-
sierte.
Der zweite Panzerreiter: Und was passierte denn in Per-
sien?
Azdak: Vor 40 Jahren. Aufgehängt, alle. Wesire, Steuerein-
treiber. Mein Großvater, ein merkwürdiger Mensch, hat
es gesehen. Drei Tage lang, überall.
Der zweite Panzerreiter: Und wer regierte, wenn der
Wesir gehängt war?
Azdak: Ein Bauer.
Der zweite Panzerreiter: Und wer kommandierte das
Heer?
Azdak: Ein Soldat, Soldat.
Der zweite Panzerreiter: Und wer zahlte die Löhnung
aus?
Azdak: Ein Färber, ein Färber zahlte die Löhnung aus.
Der zweite Panzerreiter: War es nicht vielleicht ein Tep-
pichweber?
Der erste Panzerreiter: Und warum ist das alles pas-
siert, du Persischer!
Azdak: Warum ist das alles passiert? Ist da ein besonde-
rer Grund nötig? Warum kratzt du dich, Bruder? Krieg!
Zu lang Krieg! Und keine Gerechtigkeit! Mein Großva-
ter hat ein Lied mitgebracht, wie es dort gewesen ist. Ich
und mein Freund, der Polizist, werden es euch vorsingen.
Zu Schauwa: Und halt den Strick gut, das paßt dazu. Er
singt, von Schauwa am Strick gehalten:
Warum bluten unsere Söhne nicht mehr, weinen unsere
Töchter nicht mehr?
Warum haben Blut nur mehr die Kälber im Schlachthaus?
Tränen nur mehr die Weiden gegen Morgen am Urmisee?
Der Großkönig muß eine neue Provinz haben, der Bauer

89
muß sein Milchgeld hergeben.
Damit das Dach der Welt erobert wird, werden die Hüttendächer
abgetragen.
Unsere Männer werden in alle vier Winde verschleppt, da-
mit die Oberen zu Hause tafeln können.
Die Soldaten töten einander, die Feldherrn grüßen einan-
der.
Der Witwe Steuergroschen wird angebissen, ob er echt ist.
Die Schwerter zerbrechen. Die Schlacht ist verloren, aber
die Helme sind bezahlt worden.
Ist es so? Ist es so?
Schauwa: Ja, ja, ja, ja, ja, es ist so.
Azdak: Wollt ihr es zu Ende hören?

Der erste Panzerreiter nickt.

Der zweite Panzerreiter zum Polizisten: Hat er dir das

Lied beigebracht?
Schauwa: Jawohl. Nur meine Stimme ist nicht gut.
Der zweite Panzerreiter: Nein. Zu Azdak: Sing nur wei-
ter.
Azdak: Die zweite Strophe behandelt den Frieden.
Singt:
Die Ämter sind überfüllt, die Beamten sitzen bis auf die
Straße.
Die Flüsse treten über die Ufer und verwüsten die Felder.
Die ihre Hosen nicht selber runterlassen können, regieren
Reiche.
Sie können nicht auf vier zählen, fressen aber acht Gänge.
Die Maisbauern blicken sich nach Kunden um, sehen nur
Verhungerte.
Die Weber gehen von den Webstühlen in Lumpen.

90
Ist es so? Ist es so?
Schauwa: Ja, ja, ja, ja, ja, es ist so.
Azdak:
Darum bluten unsere Söhne nicht mehr, weinen unsere
Töchter nicht mehr.
Darum haben Blut nur mehr die Kälber im Schlachthaus.
Tränen nur mehr die Weiden gegen Morgen am Urmisee.

Der erste Panzerreiter nach einer Pause: Willst du die-

ses Lied hier in der Stadt singen?
Azdak: Was ist falsch daran?
Der erste Panzerreiter: Siehst du die Röte dort? Azdak
blickt sich um. Am Himmel ist eine Brandröte. Das ist
in der Vorstadt. Als der Fürst Kazbeki heute früh den
Gouverneur Abaschwili köpfen ließ, haben unsere Tep-
pichweber auch die persische Krankheit“ bekommen und
”
gefragt, ob der Fürst Kazbeki nicht auch zu viele Gänge
frißt. Und heute mittag haben sie dann den Stadtrichter
aufgeknüpft. Aber wir haben sie zu Brei geschlagen für
zwei Piaster pro Teppichweber, verstehst du?
Azdak nach einer Pause: Ich verstehe.

Er blickt sie scheu an und schleicht weg, zur Seite, setzt sich
auf den Boden, den Kopf in den Händen.

Der erste Panzerreiter nachdem alle getrunken haben,

zum dritten: Paß mal auf, was jetzt kommt. Der erste
und zweite Panzerreiter gehen auf Azdak zu, versperren
ihm den Ausgang.
Schauwa: Ich glaube nicht, daß er ein direkt schlechter Mensch
ist, meine Herren. Ein bissel Hühnerstehlen, und hier und
da ein Hase vielleicht.

91
Der zweite Panzerreiter tritt zu Azdak : Du bist herge-
kommen, daß du im Trüben fischen kannst, wie?
Azdak schaut zu ihm auf : Ich weiß nicht, warum ich herge-
kommen bin.
Der zweite Panzerreiter: Bist du einer, der es mit den
Teppichwebern hält? Azdak schüttelt den Kopf. Und was
ist mit diesem Lied?
Azdak: Von meinem Großvater. Ein dummer, unwissender
Mensch.
Der zweite Panzerreiter: Richtig. Und was mit dem
Färber, der die Löhnung auszahlte?
Azdak: Das war in Persien.
Der erste Panzerreiter: Und was mit der Selbstbeschul-
digung, daß du den Großfürsten nicht mit eigenen Händen
gehängt hast?
Azdak: Sagte ich euch nicht, daß ich ihn habe laufen lassen?
Schauwa: Ich bezeuge es. Er hat ihn laufen lassen.

Die Panzerreiter schleppen den schreienden Azdak zum Gal-

gen. Dann lassen sie ihn los und lachen ungeheuer. Azdak
stimmt in das Lachen ein und lacht am lautesten. Dann wird
er losgebunden. Alle beginnen zu trinken. Herein der fette
Fürst mit einem jungen Mann.

Der erste Panzerreiter zu Azdak : Da kommt deine neue

Zeit.

Neues Gelächter.

Der fette Fürst: Und was gäbe es hier wohl zu lachen,

meine Freunde? Erlaubt mir ein ernstes Wort. Die Fürsten
Grusiniens haben gestern morgen die kriegslüsterne Re-
gierung des Großfürsten gestürzt und seine Gouverneu-

92
re beseitigt. Leider ist der Großfürst selber entkommen.
In dieser schicksalhaften Stunde haben unsere Teppichwe-
ber, diese ewig Unruhigen, sich nicht entblödet, einen Auf-
stand anzuzetteln und den allseits beliebten Stadtrichter,
unsern teuren Illo Orbeliani, zu hängen. Ts, ts, ts. Meine
Freunde, wir brauchen Frieden, Frieden, Frieden in Gru-
sinien. Und Gerechtigkeit! Hier bringe ich euch den lieben
Bizer-gan Kazbeki, meinen Neffen, ein begabter Mensch,
der soll der neue Richter werden. Ich sage: das Volk hat
die Entscheidung.
Der erste Panzerreiter: Heißt das, wir wählen den Rich-
ter?
Der fette Fürst: So ist es. Das Volk stellt einen begab-
ten Menschen auf. Beratet euch, Freunde. Während die
Panzerreiter die Köpfe zusammenstecken: Sei ganz ru-
hig, Füchschen, die Stelle hast du. Und wenn erst der
Großfürst geschnappt ist, brauchen wir auch dem Pack
nicht mehr in den Arsch zu kriechen.
Die Panzerreiter unter sich: Sie haben die Hosen voll,
weil sie den Großfürsten noch nicht geschnappt haben. –
Das verdanken wir diesem Dorfschreiber, er hat ihn laufen
lassen. – Sie fühlen sich noch nicht sicher, da heißt es mei-
”
ne Freunde“ und das Volk hat die Entscheidung“. – jetzt
”
will er sogar Gerechtigkeit für Grusinien. – Aber eine Hetz
ist eine Hetz, und das wird eine Hetz. – Wir werden den
Dorfschreiber fragen, der weiß alles über Gerechtigkeit.
He, Halunke, würdest du den Neffen als Richter haben
wollen?
Azdak: Meint ihr mich?
Der erste Panzerreiter fährt fort: Würdest du den Nef-
fen als Richter haben wollen?
Azdak: Fragt ihr mich? Ihr fragt nicht mich, wie?

93
Der zweite Panzerreiter: Warum nicht? Alles für einen
Witz!
Azdak: Ich versteh euch so, daß ihr ihn bis aufs Mark prüfen
wollt. Hab ich recht? Hättet ihr einen Verbrecher vorrätig,
daß der Kandidat zeigen kann, was er kann, einen gewieg-
ten?
Der dritte Panzerreiter: Laß sehn. Wir haben die zwei
Doktoren von der Gouverneurssau unten. Die nehmen wir.
Azdak: Halt, das geht nicht. Ihr dürft nicht richtige Ver-
brecher nehmen, wenn der Richter nicht bestallt ist. Er
kann ein Ochse sein, aber er muß bestallt sein, sonst wird
das Recht verletzt, das ein sehr empfindliches Wesen ist,
etwa wie die Milz, die niemals mit Fäusten geschlagen
werden darf, sonst tritt der Tod ein. Ihr könnt die beiden
hängen, dadurch kann niemals das Recht verletzt werden,
weil kein Richter dabei war. Recht muß immer in vollkom-
menem Ernst gesprochen werden, es ist so blöd. Wenn
zum Beispiel ein Richter eine Frau verknackt, weil sie für
ihr Kind ein Maisbrot gestohlen hat, und er hat seine Ro-
be nicht an oder er kratzt sich beim Urteil, so daß mehr
als ein Drittel von ihm entblößt ist, das heißt, er muß sich
dann am Oberschenkel kratzen, dann ist das Urteil eine
Schande und das Recht ist verletzt. Eher noch könnte eine
Richterrobe und ein Richterhut ein Urteil sprechen als ein
Mensch ohne das alles. Das Recht ist weg wie nix, wenn
nicht aufgepaßt wird. Ihr würdet nicht eine Kanne Wein
ausprobieren, indem ihr sie einem Hund zu saufen gebt,
warum, dann ist der Wein weg.
Der erste Panzerreiter: Was schlägst du also vor, du
Haarspalter?
Azdak: Ich mache euch den Angeklagten. Ich weiß auch
schon, was für einen. Er sagt ihnen etwas ins Ohr.

94
Der erste Panzerreiter: Du?

Alle lachen ungeheuer.

Der fette Fürst: Was habt ihr entschieden?

Der erste Panzerreiter: Wir haben entschieden, wir ma-
chen eine Probe. Unser guter Freund hier wird den An-
geklagten spielen, und hier ist ein Richterstuhl für den
Kandidaten.
Der fette Fürst: Das ist ungewöhnlich, aber warum nicht?
Zum Neffen: Eine Formsache, Füchschen. Was hast du
gelernt, wer ist gekommen, der Langsamläufer oder der
Schnelläufer?
Der Neffe: Der Leisetreter, Onkel Arsen.

Der Neffe setzt sich auf den Stuhl, der fette Fürst stellt sich
hinter ihn. Die Panzerreiter setzen sich auf die Treppe, und
herein mit dem unverkennbaren Gang des Großfürsten läuft
der Azdak.

Azdak: Ist hier irgendwer, der mich kennt? Ich bin der Großfürst.
Der fette Fürst: Was ist er?
Der zweite Panzerreiter: Der Großfürst. Er kennt ihn
wirklich.
Der fette Fürst: Gut.
Der erste Panzerreiter: Los mit der Verhandlung.
Azdak: Höre, ich bin angeklagt wegen Kriegsstiftung. Lächer-
lich. Sage: lächerlich. Genügt das? Wenn nicht genügt, ha-
be Anwälte mitgebracht, glaube 500. Er zeigt hinter sich,
tut, als wären viele Anwälte um ihn. Benötige sämtliche
vorhandenen Saalsitze für Anwälte. Die Panzerreiter la-
chen; der fette Fürst lacht mit.

95
Der Neffe zu den Panzerreitern: Wünscht ihr, daß ich den
Fall verhandle? Ich muß sagen, daß ich ihn zumindest
etwas ungewöhnlich finde, vom geschmacklichen Stand-
punkt aus, meine ich.
Der erste Panzerreiter: Geh los.
Der fette Fürst lächelnd : Verknall ihn, Füchschen.
Der Neffe: Schön. Volk von Grusinien contra Großfürst.
Was haben Sie vorzubringen, Angeklagter?
Azdak: Allerhand. Habe natürlich selber gelesen, daß Krieg
verloren. Habe Krieg seinerzeit auf Anraten von Patrioten
wie Onkel Kazbeki erklärt. Verlange Onkel Kazbeki als
Zeugen. Die Panzerreiter lachen.
Der fette Fürst zu den Panzerreitern, leutselig: Eine tolle
Type. Was?
Der Neffe: Antrag abgelehnt. Sie können natürlich nicht
angeklagt werden, weil Sie einen Krieg erklärt haben, was
jeder Herrscher hin und wieder zu tun hat, sondern weil
Sie ihn schlecht geführt haben.
Azdak: Unsinn. Habe ihn überhaupt nicht geführt. Habe
ihn führen lassen. Habe ihn führen lassen von Fürsten.
Vermasselten ihn natürlich.
Der Neffe: Leugnen Sie etwa, den Oberbefehl gehabt zu
haben?
Azdak: Keineswegs. Habe immer Oberbefehl. Schon bei Ge-
burt Amme angepfiffen. Erzogen, auf Abtritt Scheiße zu
entlassen. Gewohnt, zu befehlen. Habe immer Beamten
befohlen, meine Kasse zu bestehlen. Offiziere prügeln Sol-
daten nur, wenn befehle; Gutsherren schlafen mit Weibern
von Bauern nur, wenn strengstens befehle. Onkel Kazbeki
hier hat Bauch nur auf meinen Befehl.
Die Panzerreiter klatschen: Der ist gut. Hoch der Großfürst!
Der fette Fürst: Füchschen, antwort ihm! Ich bin bei dir.

96
Der Neffe: Ich werde ihm antworten, und zwar der Würde
des Gerichts entsprechend. Angeklagter, wahren Sie die
Würde des Gerichts.
Azdak: Einverstanden. Befehle Ihnen, mit Verhör fortzufah-
ren.
Der Neffe: Haben mir nichts zu befehlen. Behaupten al-
so, Fürsten haben Sie gezwungen, Krieg zu erklären. Wie
können Sie dann behaupten, Fürsten hätten Krieg ver-
masselt?
Azdak: Nicht genug Leute geschickt, Gelder veruntreut, kran-
ke Pferde gebracht, bei Angriff in Bordell gesoffen. Bean-
trage Onkel Kaz als Zeugen.

Die Panzerreiter lachen.

Der Neffe: Wollen Sie die ungeheuerliche Behauptung auf-

stellen, daß die Fürsten dieses Landes nicht gekämpft ha-
ben?
Azdak: Nein. Fürsten kämpften. Kämpften um Kriegsliefe-
rungskontrakte.
Der fette Fürst springt auf : Das ist zuviel. Der Kerl redet
wie ein Teppichweber.
Azdak: Wirklich? Sage nur die Wahrheit!
Der fette Fürst: Aufhängen! Aufhängen!
Der erste Panzerreiter: Immer ruhig. Geh weiter, Ho-
heit.
Der Neffe: Ruhe! Verkündige jetzt Urteil: Müssen auf-
gehängt werden. Am Hals. Haben Krieg verloren. Urteil
gesprochen. Unwiderruflich.
Der fette Fürst hysterisch: Abführen! Abführen! Abführen!
Azdak: Junger Mann, rate Ihnen ernsthaft, nicht in Öffent-
lichkeit in geklippte, zackige Sprechweise zu verfallen. Können

97
nicht angestellt werden als Wachhund, wenn heulen wie
Wolf. Kapiert?
Der fette Fürst: Aufhängen!
Azdak: Wenn Leuten auffällt, daß Fürsten selbe Sprache
sprechen wie Großfürst, hängen sie noch Großfürst und
Fürsten auf. Kassiere übrigens Urteil. Grund: Krieg ver-
loren, aber nicht für Fürsten. Fürsten haben ihren Krieg
gewonnen. Haben sich 3863000 Piaster für Pferde bezah-
len lassen, die nicht geliefert.
Der fette Fürst: Aufhängen!
Azdak: 8240000 Piaster für Verpflegung von Mannschaft, die
nicht aufgebracht.
Der fette Fürst: Aufhängen!
Azdak: Sind also Sieger. Krieg nur verloren für Grusinien,
als welches nicht anwesend vor diesem Gericht.
Der fette Fürst: Ich glaube, das ist genug, meine Freun-
de. Zu Azdak: Du kannst abtreten, Galgenvogel. Zu den
Panzerreitern: Ich denke, ihr könnt jetzt den neuen Rich-
ter bestätigen, meine Freunde.
Der erste Panzerreiter: Ja, das können wir. Holt den
Richterrock herunter. Einer klettert auf den Rücken des
anderen und zieht dem Gehenkten den Rock ab. Und jetzt
– zum Neffen – geh du weg, daß auf den richtigen Stuhl
der richtige Arsch kommt. Zu Azdak: Tritt du vor, begib
dich auf den Richterstuhl. Der Azdak zögert. Setz dich
hinauf, Mensch. Der Azdak wird von den Panzerreitern
auf den Stuhl getrieben. Immer war der Richter ein Lump,
so soll jetzt ein Lump der Richter sein. Der Richterrock
wird ihm übergelegt, ein Flaschenkorb aufgesetzt. Schaut,
was für ein Richter!
Der Sänger:
Da war das Land im Bürgerkrieg, der Herrschende unsi-

98
cher.
Da wurde der Azdak zum Richter gemacht von den Pan-
zerreitern.
Da war der Azdak Richter für zwei Jahre.
Der Sänger mit seinen Musikern:
Als die großen Feuer brannten
Und in Blut die Städte standen
Aus der Tiefe krochen Spinn und Kakerlak.
Vor dem Schloßtor stand ein Schlächter
Am Altar ein Gottverächter
Und es saß im Rock des Richters der Azdak.

Auf dem Richterstuhl sitzt der Azdak, einen Apfel schälend.

Schauwa kehrt mit einem Besen das Lokal. Auf der einen Sei-
te ein Invalide im Rollstuhl, der angeklagte Arzt und ein Hin-
kender in Lumpen. Auf der anderen Seite ein junger Mann,
der Erpressung angeklagt. Ein Panzerreiter hält Wache mit
der Standarte der Panzerreiter.

Azdak: In Anbetracht der vielen Fälle behandelt der Ge-

richtshof heute immer zwei Fälle gleichzeitig. Bevor ich
beginne, eine kurze Mitteilung: Ich nehme. Er streckt die
Hand aus. Nur der Erpresser zieht Geld und gibt ihm. Ich
behalte mir vor, eine Partei hier wegen Nichtachtung des
Gerichtshofes – er blickt auf den Invaliden – in Strafe zu
nehmen. Zum Arzt: Du bist ein Arzt, und du – zum In-
validen – klagst ihn an. Ist der Arzt schuld an deinem
Zustand?
Der Invalide: Jawohl. Ich bin vom Schlag getroffen worden
wegen ihm.
Azdak: Das wäre Nachlässigkeit im Beruf.
Der Invalide: Mehr als Nachlässigkeit. Ich habe dem Men-

99
schen Geld für sein Studium geliehen. Er hat niemals et-
was zurückgezahlt, und als ich hörte, daß er Patienten
gratis behandelt, habe ich den Schlaganfall bekommen.
Azdak: Mit Recht. Zum Hinkenden: Und was willst du hier?
Der Hinkende: Ich bin der Patient, Euer Gnaden.
Azdak: Er hat wohl dein Bein behandelt?
Der Hinkende: Nicht das richtige. Das Rheuma hatte ich
am linken, operiert worden bin ich am rechten, darum
hinke ich jetzt.
Azdak: Und das war gratis?
Der Invalide: Eine 500-Piaster-Operation gratis! Für nichts.
Für ein Vergelt’s Gott“. Und ich habe dem Menschen das
”
Studium bezahlt! Zum Arzt: Hast du auf der Schule ge-
lernt, umsonst zu operieren?
Der Arzt: Euer Gnaden, es ist tatsächlich üblich, vor einer
Operation das Honorar zu nehmen, da der Patient vor der
Operation willfähriger zahlt als danach, was menschlich
verständlich ist. In dem vorliegenden Fall glaubte ich, als
ich zur Operation schritt, daß mein Diener das Honorar
bereits erhalten hätte. Darin täuschte ich mich.
Der Invalide: Er täuschte sich! Ein guter Arzt täuscht sich
nicht! Er untersucht, bevor er, operiert.
Azdak: Das ist richtig. Zu Schauwa: Um was handelt es sich
bei dem anderen Fall, Herr öffentlicher Ankläger?
Schauwa eifrig kehrend : Erpressung.
Der Erpresser: Hoher Gerichtshof, ich bin unschuldig. Ich
habe mich bei dem betreffenden Grundbesitzer nur erkun-
digen wollen, ob er tatsächlich seine Nichte vergewaltigt
hat. Er klärte mich freundlichst auf, das nicht, und gab
mir das Geld nur, damit ich meinen Onkel Musik studie-
ren lassen kann.

100
Azdak: Aha! Zum Arzt: Du hingegen, Doktor, kannst für
dein Vergehen keinen Milderungsgrund anführen, wie?
Der Arzt: Höchstens, daß Irren menschlich ist.
Azdak: Und du weißt, daß ein guter Arzt verantwortungsbe-
wußt ist, wenn es sich um Geldangelegenheiten handelt?
Ich hab von einem Arzt gehört, daß er aus einem ver-
stauchten Finger 1000 Piaster gemacht hat, indem er her-
ausgefunden hat, es hätte mit dem Kreislauf zu tun, was
ein schlechterer Arzt vielleicht übersehen hätte, und ein
anderes Mal hat er durch eine sorgfältige Behandlung eine
mittlere Galle zu einer Goldquelle gemacht. Du hast kei-
ne Entschuldigung, Doktor. Der Getreidehändler Uxu hat
seinen Sohn Medizin studieren lassen, damit er den Han-
del erlernt, so gut sind bei uns die medizinischen Schulen.
Zum Erpresser: Wie ist der Name des Grundbesitzers?
Schauwa: Er wünscht nicht genannt zu werden.
Azdak: Dann spreche ich die Urteile. Die Erpressung wird
vom Gericht als bewiesen betrachtet, und du – zum Inva-
liden – wirst zu 1000 Piaster Strafe verurteilt. Wenn du
einen zweiten Schlaganfall bekommst, muß dich der Dok-
tor gratis behandeln, eventuell amputieren. Zum Hinken-
den: Du bekommst als Entschädigung eine Flasche Franz-
branntwein zugesprochen. Zum Erpresser: Du hast die
Hälfte deines Honorars an den öffentlichen Ankläger ab-
zuführen dafür, daß das Gericht den Namen des Grundbe-
sitzers verschweigt, und außerdem wird dir der Rat erteilt,
Medizin zu studieren, da du dich für diesen Beruf eignest.
Und du, Arzt, wirst wegen unverzeihlichen Irrtums in dei-
nem Falle freigesprochen. Die nächsten Fälle!

Der Sänger mit seinen Musikern:

Ach, was willig, ist nicht billig

101
Und was teuer, nicht geheuer
Und das Recht ist eine Katze im Sack.
Darum bitten wir ’nen Dritten
Daß er schlichtet und’s uns richtet
Und das macht uns für’nen Groschen der Azdak.

Aus einer Karawanserei an der Heerstraße kommt der Azdak,

gefolgt von dem Wirt, dem langbärtigen Greis. Dahinter wird
vom Knecht und von Schauwa der Richterstuhl geschleppt.
Ein Panzerreiter nimmt Aufstellung mit der Standarte der
Panzerreiter.

Azdak: Stellt ihn hierher. Da hat man wenigstens Luft und

etwas Zug vom Zitronenwäldchen drüben. Der Justiz tut
es gut, es im Freien zu machen. Der Wind bläst ihr die
Röcke hoch, und man kann sehn, was sie drunter hat.
Schauwa, wir haben zuviel gegessen. Diese Inspektions-
reisen sind anstrengend. Zum Wirt: Es handelt sich um
deine Schwiegertochter?
Der Wirt: Euer Gnaden, es handelt sich um die Famili-
enehre. Ich erhebe Klage an Stelle meines Sohnes, der in
Geschäften überm Berg ist. Dies ist der Knecht, der sich
vergangen hat, und hier ist meine bedauernswerte Schwie-
gertochter.

Die Schwiegertochter, ein üppige Person, kommt. Sie ist ver-

schleiert.

Azdak setzt sich: Ich nehme. Der Wirt gibt ihm seufzend
Geld. So, die Formalitäten sind damit geordnet. Es han-
delt sich um Vergewaltigung?
Der Wirt: Euer Gnaden, ich überraschte den Burschen im
Pferdestall, wie er unsere Ludowika eben ins Stroh legte.

102
Azdak: Ganz richtig, der Pferdestall. Wunderbare Pferde.
Besonders ein kleiner Falbe gefiel mir.
Der Wirt: Natürlich nahm ich, an Stelle meines Sohnes,
Ludowika sofort ins Gebet.
Azdak ernst: Ich sagte, er gefiel mir.
Der Wirt kalt: Wirklich? – Ludowika gestand mir, daß der
Knecht sie gegen ihren Willen beschlafen habe.
Azdak: Nimm den Schleier ab, Ludowika. Sie tut es. Ludo-
wika, du gefällst dem Gerichtshof. Berichte, wie es war.
Ludowika einstudiert: Als ich den Stall betrat, das neue
Fohlen anzusehen, sagte der Knecht zu mir unaufgefor-
dert: Es ist heiß heute“ und legte mir die Hand auf die
”
linke Brust. Ich sagte zu ihm: Tu das nicht“, aber er
”
fuhr fort, mich unsittlich zu betasten, was meinen Zorn
erregte. Bevor ich seine sündhafte Absicht durchschauen
konnte, trat er mir dann zu nahe. Es war geschehen, als
mein Schwiegervater eintrat und mich irrtümlich mit den
Füßen trat.
Der Wirt erklärend : An Stelle meines Sohnes.
Azdak zum Knecht: Gibst du zu, daß du angefangen hast?
Knecht: Jawohl.
Azdak: Ludowika, ißt du gern Süßes?
Ludowika: Ja, Sonnenblumenkerne.
Azdak: Sitzt du gern lang im Badezuber?
Ludowika: Eine halbe Stunde oder so.
Azdak: Herr öffentlicher Ankläger, leg dein Messer dort auf
den Boden. Schauwa tut es. Ludowika, geh und heb das
Messer des öffentlichen Anklägers auf.
Ludowika geht, die Hüßen wiegend, zum Messer und hebt
es auf.
Azdak zeigt auf sie: Seht ihr das? Wie das wiegt? Der ver-
brecherische Teil ist entdeckt. Die Vergewaltigung ist er-

103
wiesen. Durch zuviel Essen, besonders von Süßem, durch
langes Im-lauen-Wasser-Sitzen, durch Faulheit und eine
zu weiche Haut hast du den armen Menschen dort verge-
waltigt. Meinst du, du kannst mit einem solchen Hintern
herumgehen und es geht dir bei Gericht durch? Das ist
ein vorsätzlicher Angriff mit einer gefährlichen Waffe. Du
wirst verurteilt, den kleinen Falben dem Gerichtshof zu
übergeben, den dein Schwiegervater an Stelle seines Soh-
nes zu reiten pflegt, und jetzt gehst du mit mir in den Pfer-
destall, damit sich der Gerichtshof den Tatort betrachten
kann, Ludowika.

Auf der Grusinischen Heerstraße wird der Azdak von seinen

Panzerreitern auf seinem Richterstuhl von Ort zu Ort getra-
gen. Hinter ihm Schauwa, der den Galgen schleppt, und der
Knecht, der den kleinen Falben führt.

Der Sänger mit seinen Musikern:

Als die Obern sich zerstritten
War’n die Untern froh, sie litten
Nicht mehr gar so viel Gibher und Abgezwack.
Auf Grusiniens bunten Straßen
Gut versehn mit falschen Maßen
Zog der Armeleuterichter, der Azdak.
Und er nahm es von den Reichen
Und er gab es seinesgleichen
Und sein Zeichen war die Zähr’ aus Siegellack.
Und beschirmet von Gelichter
Zog der gute schlechte Richter
Mütterchen Grusiniens, der Azdak.

Der kleine Zug entfernt sich.

104
Kommt ihr zu dem lieben Nächsten
Kommt mit gutgeschärften Äxten
Nicht entnervten Bibeltexten und Schnickschnack!
Wozu all der Predigtplunder
Seht, die Äxte tuen Wunder
Und mitunter glaubt an Wunder der Azdak.

Der Richterstuhl des Azdak steht in einer Weinschänke. Drei

Großbauern stehen vor dem Azdak, dem Schauwa Wein bringt.
In der Ecke steht eine alte Bäuerin. Unter der offenen Tür
und außen die Dorfbewohner als Zuschauer. Ein Panzerreiter
hält Wache mit der Standarte der Panzerreiter.

Azdak: Der Herr öffentliche Ankläger hat das Wort.

Schauwa: Es handelt sich um eine Kuh. Die Angeklagte hat
seit fünf Wochen eine Kuh im Stall, die dem Großbauern
Suru gehört. Sie wurde auch im Besitz eines gestohlenen
Schinkens angetroffen, und dem Großbauern Schuteff sind
Kühe getötet worden, als er die Angeklagte aufforderte,
die Pacht für einen Acker zu zahlen.
Die Großbauern: Es handelt sich um meinen Schinken,
Euer Gnaden. – Es handelt sich um meine Kuh, Euer
Gnaden. – Es handelt sich um meinen Acker, Euer Gna-
den.
Azdak: Mütterchen, was hast du dazu zu sagen?
Die Alte: Euer Gnaden, vor fünf Wochen klopfte es in der
Nacht gegen Morgen zu an meiner Tür, und draußen stand
ein bärtiger Mann mit einer Kuh, und sagte: Liebe Frau,
”
ich bin der wundertätige Sankt Banditus, und weil dein
Sohn im Krieg gefallen ist, bringe ich dir diese Kuh als
ein Angedenken. Pflege sie gut.“
Die Großbauern: Der Räuber Irakli, Euer Gnaden! – Ihr

105
Schwager, Euer Gnaden! Der Herdendieb, der Brandstif-
ter! – Geköpft muß er werden!

Von außen der Aufschrei einer Frau. Die Menge wird unru-
hig, weicht zurück. Herein der Bandit Irakli mit einer riesigen
Axt.

Irakli! Sie bekreuzigen sich.

Der Bandit: Schönen guten Abend, ihr Lieben! Ein Glas
Wein!
Azdak: Herr öffentlicher Ankläger, eine Kanne Wein für den
Gast. Und wer bist du?
Der Bandit: Ich bin ein wandernder Eremit, Euer Gnaden,
und danke für die milde Gabe. Er trinkt das Glas aus, das
Schauwa gebracht hat. Noch eins.
Azdak: Ich bin der Azdak. Er steht auf und verbeugt sich,
ebenso verbeugt sich der Bandit. Der Gerichtshof heißt den
fremden Eremiten willkommen. Erzähl weiter, Mütter-
chen.
Die Alte: Euer Gnaden, in der ersten Nacht wußt’ ich noch
nicht, daß der heilige Banditus Wunder tun konnte, es war
nur die Kuh. Aber ein paar Tage später kamen nachts die
Knechte des Großbauern und wollten mir die Kuh wie-
der nehmen. Da kehrten sie vor meiner Tür um und gin-
gen zurück ohne die Kuh, und faustgroße Beulen wuch-
sen ihnen auf den Köpfen. Da wußte ich, daß der heilige
Banditus ihre Herzen verwandelt und sie zu freundlichen
Menschen gemacht hatte.

Der Bandit lacht laut.

Der erste Großbauer: Ich weiß, was sie verwandelt hat.

106
Azdak: Das ist gut. Da wirst du es uns nachher sagen. Fahr
fort!
Die Alte: Euer Gnaden, der Nächste, der ein guter Mensch
wurde, war der Großbauer Schuteff, ein Teufel, das weiß
jeder. Aber der heilige Banditus hat es zustande gebracht,
daß er mir die Pacht auf den kleinen Acker erlassen hat.
Der zweite Großbauer: Weil mir meine Kühe auf dem
Feld abgestochen wurden.

Der Bandit lacht.

Die Alte auf den Wink des Azdak : Und dann kam der
Schinken eines Morgens zum Fenster hereingeflogen. Er
hat mich ins Kreuz getroffen, ich lahme noch jetzt, sehen
Sie, Euer Gnaden. Sie geht ein paar Schritte. Der Bandit
lacht. Ich frage, Euer Gnaden: Wann hat je einer einem
armen alten Menschen einen Schinken gebracht ohne ein
Wunder? Der Bandit beginnt zu schluchzen.
Azdak von seinem Stuhl gehend : Mütterchen, das ist eine
Frage, die den Gerichtshof mitten ins Herz triff. Sei so
freundlich, dich niederzusetzen.

Die Alte setzt sich zögernd auf den Richterstuhl. Der Azdak
setzt sich auf den Boden, mit seinem Weinglas.

Mütterchen, fast nenne ich dich Mutter Grusinien, die

Schmerzhafte
Die Beraubte, deren Söhne im Krieg sind
Die mit Fäusten geschlagene, Hoffnungsvolle
Die da weint, wenn sie eine Kuh kriegt.
Die sich wundert, wenn sie nicht geschlagen wird.
Mütterchen, wolle uns Verdammte gnädig beurteilen!

107
Brüllend zu den Großbauern:
Gesteht, daß ihr nicht an Wunder glaubt, ihr Gottlosen!
jeder von euch wird verurteilt zu foo Piaster Strafe wegen
Gottlosigkeit. Hinaus!
Die Großbauern schleichen hinaus.
Und du, Mütterchen, und du, frommer Mann, leeret ei-
ne Kanne Wein mit dem öffentlichen Ankläger und dem
Azdak.

Der Sänger mit seinen Musikern:

Und so brach er die Gesetze
Wie ein Brot, daß es sie letze
Bracht das Volk ans Ufer auf des Rechtes Wrack.
Und die Niedren und Gemeinen
Hatten endlich, endlich einen
Den die leere Hand bestochen, den Azdak.
Siebenhundertzwanzig Tage
Maß er mit gefälschter Waage
Ihre Klage, und er sprach wie Pack zu Pack.
Auf dem Richterstuhl, den Balken
Über sich von einem Galgen
Teilte sein gezinktes Recht aus der Azdak.
Der Sänger:
Da war die Zeit der Unordnung aus, kehrte der Großfürst
zurück
Kehrte die Gouverneursfrau zurück, wurde ein Gericht
gehalten
Starben viele Menschen, brannte die Vorstadt aufs neue,
ergriff Furcht den Azdak.

Der Richterstuhl des Azdak steht wieder im Hof des Gerichts.

Der Azdak sitzt auf dem Boden und flickt seinen Schuh, mit

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Schauwa sprechend. Von außen Lärm. Hinter der Mauer wird
der Kopf des fetten Fürsten auf einem Spieß vorbeigetragen.

Azdak: Schauwa, die Tage deiner Knechtschaft sind jetzt

gezählt, vielleicht sogar die Minuten. Ich habe dich die
längste Zeit in der eisernen Kandare der Vernunft gehal-
ten, die dir das Maul blutig gerissen hat, dich mit Ver-
nunftgründen aufgepeitscht und mit Logik mißhandelt.
Du bist von Natur ein schwacher Mensch, und wenn man
dir listig ein Argument hinwirft, mußt du es gierig hin-
einfressen, du kannst dich nicht halten. Du mußt deiner
Natur nach einem höheren Wesen die Hand lecken, aber
es können ganz verschiedene höhere Wesen sein, und jetzt
kommt deine Befreiung, und du kannst bald wieder deinen
Trieben folgen, welche niedrig sind, und deinem untrügli-
chen Instinkt, der dich lehrt, daß du deine dicke Sohle
in menschliche Antlitze pflanzen sollst. Denn die Zeit der
Verwirrung und Unordnung ist vorüber und die große Zeit
ist nicht gekommen, die ich beschrieben fand in dem Lied
vom Chaos, das wir jetzt noch einmal zusammen singen
werden zum Angedenken an diese wunderbare Zeit; setz
dich und vergreif dich nicht an den Tönen. Keine Furcht,
man darf es hören, es hat einen beliebten Refrain.
Er singt: Schwester, verhülle dein Haupt, Bruder, hole
dein Messer, die Zeit ist ganz aus den Fugen.
Die Vornehmen sind voll Klagen und die Geringen voll
Freude.
Die Stadt sagt: Laßt uns die Starken aus unserer Mitte
vertreiben.
In den Ämtern wird eingebrochen, die Listen der Leibei-
genen werden zerstört.
Die Herren hat man an die Mühlsteine gesetzt. Die den

109
Tag nie sahen, sind herausgegangen.
Die Opferkästen aus Ebenholz werden zerschlagen, das
herrliche Sesnemholz zerhackt man zu Betten.
Wer kein Brot hatte, der hat jetzt Scheunen, wer sich
Kornspenden holte, läßt jetzt selber austeilen.
Schauwa: Oh, oh, oh, oh.
Azdak:
Wo bleibst du, General! Bitte, bitte, bitte, schaff Ord-
nung.
Der Sohn des Angesehenen ist nicht mehr zu erkennen;
das Kind der Herrin wird zum Sohn ihrer Sklavin.
Die Amtsherren suchen schon Obdach im Speicher; wer
kaum auf den Mauern nächtigen durfte, räkelt jetzt sich
im Bett.
Der sonst das Boot ruderte, besitzt jetzt Schiffe; schaut
ihr Besitzer nach ihnen, so sind sie nicht mehr sein.
Fünf Männer sind ausgeschickt von ihren Herren. Sie sa-
gen: Geht jetzt selber den Weg, wir sind angelangt.
Schauwa: Oh, oh, oh, oh.
Azdak:
Wo bleibst du, General? Bitte, bitte, bitte, schaff Ord-
nung!
Ja, so wäre es beinahe gekommen bei uns, wenn die Ord-
nung noch länger vernachlässigt worden wäre. Aber jetzt
ist der Großfürst, dem ich Ochse das Leben gerettet habe,
in die Hauptstadt zurück, und die Perser haben ihm ein
Heer ausgeliehen, damit er Ordnung schaff. Die Vorstadt
brennt schon. Hol mir das dicke Buch, auf dem ich immer
sitze. Schauwa bringt vom Richterstuhl das Buch, der Az-
dak schlägt es auf. Das ist das Gesetzbuch, und ich habe
es immer benutzt, das kannst du bezeugen.
Schauwa: Ja, zum Sitzen.

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Azdak: Ich werde jetzt besser nachschlagen, was sie mir auf-
brennen können. Denn ich habe den Habenichtsen durch
die Finger gesehen, das wird mir teuer zu stehen kommen.
Ich habe der Armut auf die dünnen Beine geholfen, da
werden sie mich wegen Trunkenheit aufhängen; ich habe
den Reichen in die Taschen geschaut, das ist faule Spra-
che. Und ich kann mich nirgends verstecken, denn alle
kennen mich, da ich allen geholfen habe.
Schauwa: Jemand kommt.
Azdak gehetzt stehend, geht dann schlotternd zum Stuhl :
Aus. Aber ich werd niemand den Gefallen tun, menschli-
che Größe zu zeigen. Ich bitt dich auf den Knien um Er-
barmen, geh jetzt nicht weg, der Speichel rinnt mir heraus.
Ich hab Todesfurcht.

Herein Natella Abaschwili, die Gouverneursfrau, mit dem Ad-

jutanten und einem Panzerreiter.

Die Gouverneursfrau: Was ist das für eine Kreatur, Shal-

va?
Azdak: Eine willfährige, Euer Gnaden, eine, die zu Diensten
steht.
Der Adjutant: Natella Abaschwili, die Frau des verstor-
benen Gouverneurs, ist soeben zurückgekehrt und sucht
nach ihrem dreijährigen Sohn Michel Abaschwili. Sie hat
Kenntnis bekommen, daß das Kind von einem früheren
Dienstboten in das Gebirge verschleppt wurde.
Azdak: Es wird beigeschafft werden, Euer Hochwohlgeboren,
zu Befehl.
Der Adjutant: Die Person soll das Kind als ihr eigenes
ausgeben.
Azdak: Sie wird geköpft werden, Euer Hochwohlgeboren, zu

111
Befehl.
Der Adjutant: Das ist alles.
Die Gouverneursfrau im Abgehen: Der Mensch mißfällt
mir.
Azdak folgt ihr mit tiefen Verbeugungen zur Tür : Es wird
alles geordnet werden, Euer Hochwohlgeboren. Zu Befehl.

112
Der Kreidekreis

Der Sänger:
Hört nun die Geschichte des Prozesses um das Kind des
Gouverneurs Abaschwili
Mit der Feststellung der wahren Mutter
Durch die berühmte Probe mit einem Kreidekreis.

Im Hof des Gerichts in Nukha. Panzerreiter führen Michel

herein und über den Hof nach hinten hinaus. Ein Panzerrei-
ter hält mit dem Spieß Grusche unterm Tor zurück, bis das
Kind weggeführt ist. Dann wird sie eingelassen. Bei ihr ist
die Köchin aus dem Haushalt des ehemaligen Gouverneurs
Abaschwili. Entfernter Lärm und Brandröte.

Grusche: Er ist tapfer, er kann sich schon allein waschen.

Die Köchin: Du hast ein Glück, es ist überhaupt kein rich-
tiger Richter, es ist der Azdak. Er ist ein Saufaus und
versteht nichts, und die größten Diebe sind schon bei ihm
freigekommen. Weil er alles verwechselt und die reichen
Leut ihm nie genug Bestechung zahlen, kommt unserei-
ner manchmal gut bei ihm weg.
Grusche: Heut brauch ich Glück.
Die Köchin: Verruf’s nicht. Sie bekreuzigt sich. Ich glaub,
ich bet besser noch schnell einen Rosenkranz, daß der

113
Richter besoffen ist.
Sie betet mit tonlosen Lippen, während Grusche vergebens
nach dem Kind ausschaut. Ich versteh nur nicht, warum
du’s mit aller Gewalt behalten willst, wenn’s nicht deins
ist, in diesen Zeiten.
Grusche: Es ist meins: ich hab’s aufgezogen.
Die Köchin: Hast du denn nie darauf gedacht, was ge-
schieht, wenn sie zurückkommt?
Grusche: Zuerst hab ich gedacht, ich geb’s ihr zurück, und
dann hab ich gedacht, sie kommt nicht mehr.
Die Köchin: Und ein geborgter Rock hält auch warm, wie?
Grusche nickt. Ich schwör dir, was du willst, weil du eine
anständige Person bist. Memoriert: Ich hab ihn in Pflege
gehabt, für 5 Piaster, und die Grusche hat ihn sich ab-
geholt am Donnerstag, abends, wie die Unruhen waren.
Sie erblickt den Soldaten Chachava, der sich nähert. Aber
an dem Simon hast du dich versündigt, ich hab mit ihm
gesprochen, er kann’s nicht fassen.
Grusche die ihn nicht sieht: Ich kann mich jetzt nicht kümmern
um den Menschen, wenn er nichts versteht.
Die Köchin: Er hat’s verstanden, daß das Kind nicht deins
ist, aber daß du im Stand der Ehe bist und nicht mehr
frei, bis der Tod dich scheidet, kann er nicht verstehen.
Grusche erblickt ihn und grüßt.
Simon finster : Ich möchte der Frau mitteilen, daß ich bereit
zum Schwören bin. Der Vater vom Kind bin ich.
Grusche leise: Es ist recht, Simon.
Simon: Zugleich möchte ich mitteilen, daß ich dadurch zu
nichts verpflichtet bin und die Frau auch nicht.
Die Köchin: Das ist unnötig. Sie ist verheiratet, das weißt
du.

114
Simon: Das ist ihre Sache und braucht nicht eingerieben zu
werden.

Herein kommen zwei Panzerreiter.

Die Panzerreiter: Wo ist der Richter? – Hat jemand den

Richter gesehen?
Grusche die sich abgewendet und ihr Gesicht bedeckt hat:
Stell dich vor mich hin. Ich hätte nicht nach Nukha gehen
dürfen. Wenn ich an den Panzerreiter hinlauf, den ich über
den Kopf geschlagen hab . . .
Einer der Panzerreiter die das Kind gebracht haben, tritt
vor : Der Richter ist nicht hier. Die beiden Panzerreiter
suchen weiter.
Die Köchin: Hoffentlich ist nichts mit ihm passiert. Mit
einem andern hast du weniger Aussichten, als ein Huhn
Zähne im Mund hat.

Ein anderer Panzerreiter tritt auf.

Der Panzerreiter der nach dem Richter gefragt hat, mel-

det ihm: Da sind nur zwei alte Leute und ein Kind. Der
Richter ist getürmt.
Der andere Panzerreiter: Weitersuchen!

Die ersten beiden Panzerreiter gehen schnell ab, der drit-

te bleibt stehen. Grusche schreit auf. Der Panzerreiter dreht
sich um. Es ist der Gefreite, und er hat eine große Narbe
über dem ganzen Gesicht.

Der Panzerreiter im Tor: Was ist los, Schotta? Kennst

du die?
Der Gefreite nach langem Starren: Nein.

115
Der Panzerreiter im Tor: Die soll das Abaschwilikind
gestohlen haben. Wenn du davon etwas weißt, kannst du
einen Batzen Geld machen, Schotta.

Der Gefreite geht fluchend ab.

Die Köchin: War es der? Grusche nickt. Ich glaub, der hält’s
Maul. Sonst müßt er zugeben, er war hinter dem Kind her.
Grusche befreit: Ich hatte beinah schon vergessen, daß ich
das Kind doch gerettet hab vor denen . . .

Herein die Gouverneursfrau mit dem Adjutanten und zwei

Anwälten.

Die Gouverneursfrau: Gott sei Dank, wenigstens kein

Volk da. Ich kann den Geruch nicht aushalten, ich be-
komme Migräne davon.
Der erste Anwalt: Bitte, gnädige Frau. Sehen Sie so vernünf-
tig wie möglich mit allem, was Sie sagen, bis wir einen
andern Richter haben.
Die Gouverneursfrau: Aber ich habe doch gar nichts
gesagt, Illo Schuboladze. Ich liebe das Volk mit seinem
schlichten, geraden Sinn, es ist nur der Geruch, der mir
Migräne macht.
Der zweite Anwalt: Es wird kaum Zuschauer geben. Der
größte Teil der Bevölkerung sitzt hinter geschlossenen Türen
wegen der Unruhen in der Vorstadt.
Die Gouverneursfrau: Ist das die Person?
Der erste Anwalt: Bitte, gnädigste Natella Abaschwili,
sich aller Invektiven zu enthalten, bis es sicher ist, daß
der Großfürst den neuen Richter ernannt hat und wir den
gegenwärtigen amtierenden Richter los sind, der ungefähr
das Niedrigste ist, was man je in einem Richterrock gese-

116
hen hat. Und die Dinge scheinen sich schon zu bewegen,
sehen Sie.

Panzerreiter kommen in den Hof.

Die Köchin: Die Gnädigste würde dir sogleich die Haare

ausreißen, wenn sie nicht wüßte, daß der Azdak für die
Niedrigen ist. Er geht nach dem Gesicht.

Zwei Panzerreiter haben begonnen, einen Strick an der Säule

zu befestigen. Jetzt wird der Azdak gefesselt hereingeführt.
Hinter ihm, ebenfalls gefesselt, Schauwa. Hinter diesem die
drei Großbauern.

Ein Panzerreiter: Einen Fluchtversuch wolltest du ma-

chen, was? Er schlägt den Azdak.
Ein Großbauer: Den Richterrock herunter, bevor er hoch-
gezogen wird!

Panzerreiter und Großbauern reißen dem Azdak den Richter-

rock herunter. Seine zerlumpte Unterkleidung wird sichtbar.
Dann gibt ihm einer einen Stoß.

Ein Panzerreiter wirft ihn einem anderen zu: Willst du

einen Haufen Gerechtigkeit? Da ist sie!

Unter Geschrei Nimm du sie“ und Ich brauche sie nicht!“

” ”
werfen sie sich den Azdak zu, bis er zusammenbricht, dann
wird er hochgerissen und unter die Schlinge gezerrt.

Die Gouverneursfrau die während des Ballspiels“ hy-

”
sterisch in die Hände geklatscht hat: Der Mensch war mir
unsympathisch auf den ersten Blick.

117
Azdak blutüberströmt, keuchend : Ich kann nicht sehn, gebt
mir einen Lappen.
Der andere Panzerreiter: Was willst du denn sehn?
Azdak: Euch, Hunde. Er wischt sich mit seinem Hemd das
Blut aus den Augen. Gott zum Gruß, Hunde! Wie geht
es, Hunde? Wie ist die Hundewelt, stinkt sie gut? Gibt
es wieder einen Stiefel zu lecken? Beißt ihr euch wieder
selber zu Tode, Hunde?

Ein staubbedeckter Reiter ist mit einem Gefreiten hereinge-

kommen. Aus einem Ledersack hat er Papiere gezogen und
durchgesehen. Nun greift er ein.

Der staubbedeckte Reiter: Halt, hier Ist das Schreiben

des Großfürsten, die neuen Ernennungen betreffend.
Gefreiter brüllt: Steht still. Alle stehen still.
Der staubbedeckte Reiter: Über den neuen Richter heißt
es: Wir ernennen einen Mann, dem die Errettung eines
dem Land hochwichtigen Lebens zu danken ist, einen ge-
wissen Azdak in Nukha. Wer ist das?
Schauwa zeigt auf den Azdak : Der am Galgen, Euer Exzel-
lenz.
Gefreiter brüllt: Was geht hier vor?
Der Panzerreiter: Bitte, berichten zu dürfen, daß Seine
Gnaden schon Seine Gnaden war und auf Anzeige dieser
Großbauern als Feind des Großfürsten bezeichnet wurde.
Gefreiter auf die Großbauern: Abführen! Sie werden ab-
geführt, gehen mit unaufhörlichen Verneigungen. Sorgt,
daß Seine Gnaden keine weiteren Belästigungen erfährt.
Ab mit dem staubbedeckten Reiter.
Die Köchin zu Schauwa: Sie hat in die Hände geklatscht.
Hoffentlich hat er es gesehen.

118
Der erste Anwalt: Es ist eine Katastrophe.

Der Azdak ist ohnmächtig geworden. Er wird herabgeholt,

kommt zu sich, wird wieder mit dem Richterrock bekleidet,
geht schwankend aus der Gruppe der Panzerreiter.

Die Panzerreiter: Nichts für ungut, Euer Gnaden! – Was

wünschen Euer Gnaden?
Azdak: Nichts, meine Mithunde. Einen Stiefel zum Lecken,
gelegentlich. Zu Schauwa: Ich begnadige dich. Er wird
entfesselt. Hol mir von dem Roten, Süßen. Schauwa ab.
Verschwindet, ich hab einen Fall zu behandeln. Panzer-
reiter ab. Schauwa zurück mit Kanne Wein. Der Azdak
trinkt schwer. Etwas für meinen Steiß! Schauwa bringt das
Gesetzbuch, legt es auf den Richterstuhl. Der Azdak setzt
sich. Ich nehme! Die Antlitze der Kläger, unter denen eine
besorgte Beratung stattfindet, zeigen ein befreites Lächeln.
Ein Tuscheln findet statt.
Die Köchin: Auweh.
Simon: Ein Brunnen läßt sich nicht mit Tau füllen“, wie
”
man sagt.
Die Anwälte nähern sich dem Azdak, der erwartungsvoll
aufsteht: Ein ganz lächerlicher Fall, Euer Gnaden. – Die
Gegenpartei hat das Kind entführt und weigert sich, es
herauszugeben.
Azdak hält ihnen die offene Hand hin, nach Grusche blickend :
Eine sehr anziehende Person. Er bekommt mehr. Ich eröff-
ne die Verhandlung und bitt mir strikte Wahrhaftigkeit
aus. Zu Grusche: Besonders von dir.
Der erste Anwalt: Hoher Gerichtshof! Blut, heißt es im
Volksmund, ist dicker als Wasser. Diese alte Weisheit . . .
Azdak: Der Gerichtshof wünscht zu wissen, was das Honorar

119
des Anwalts ist.
Der erste Anwalt erstaunt: Wie belieben? Der Azdak
reibt freundlich Daumen und Zeigefinger. Ach so! 500 Pia-
ster, Euer Gnaden, um die ungewöhnliche Frage des Ge-
richtshofes zu beantworten.
Azdak: Habt ihr zugehört? Die Frage ist ungewöhnlich. Ich
frag, weil ich Ihnen ganz anders zuhör, wenn ich weiß, Sie
sind gut.
Der erste Anwalt verbeugt sich: Danke, Euer Gnaden.
Hoher Gerichtshof! Die Bande des Blutes sind die stärk-
sten aller Bande. Mutter und Kind, gibt es ein innigeres
Verhältnis? Kann man einer Mutter ihr Kind entreißen?
Hoher Gerichtshof! Sie hat es empfangen in den heiligen
Ekstasen der Liebe, sie trug es in ihrem Leibe, speiste
es mit ihrem Blute, gebar es mit Schmerzen. Hoher Ge-
richtshof! Man hat gesehen, wie selbst die rohe Tigerin,
beraubt ihrer jungen, rastlos durch die Gebirge streifte,
abgemagert zu einem Schatten. Die Natur selber . . .
Azdak unterbricht, zu Grusche: Was kannst du dazu und zu
allem, wis der Herr Anwalt noch zu sagen hat, erwidern?
Grusche: Es ist meins.
Azdak: Ist das alles? Ich hoff, du kannst’s beweisen. jeden-
falls rat ich dir, daß du mir sagst, warum du glaubst, ich
soll dir das Kind zusprechen.
Grusche: Ich hab’s aufgezogen nach bestem Wissen und
Gewissen, ihm immer was zum Essen gefunden. Es hat
meistens ein Dach überm Kopf gehabt, und ich hab aller-
lei Ungemach auf mich genommen seinetwegen, mir auch
Ausgaben gemacht. Ich hab nicht auf meine Bequemlich-
keit geschaut. Das Kind hab ich angehalten zur Freund-
lichkeit gegen jedermann und von Anfang an zur Arbeit,
so gut es gekonnt hat, es ist noch klein.

120
Der erste Anwalt: Euer Gnaden, es ist bezeichnend, daß
die Person selber keinerlei Blutsbande zwischen sich und
dem Kind geltend macht.
Azdak: Der Gerichtshof nimmt’s zur Kenntnis.
Der erste Anwalt: Danke, Euer Gnaden. Gestatten Sie,
daß eine tiefgebeugte Frau, die schon ihren Gatten verlor
und nun auch noch fürchten muß, ihr Kind zu verlieren,
einige Worte an Sie richtet. Gnädige Natella Abaschwili
...
Die Gouverneursfrau leise: Ein höchst grausames Schick-
sal, mein Herr, zwingt mich, von Ihnen mein geliebtes
Kind zurückzuerbitten. Es ist nicht an mir, Ihnen die See-
lenqualen einer beraubten Mutter zu schildern, die Angste,
die schlaflosen Nächte, die . . .
Der zweite Anwalt ausbrechend : Es ist unerhört, wie man
diese Frau behandelt. Man verwehrt ihr den Eintritt in
den Palast ihres Mannes, man sperrt ihr die Einkünfte
aus den Gütern, man sagt ihr kaltblütig, sie seien an den
Erben gebunden, sie kann nichts unternehmen ohne das
Kind, sie kann ihre Anwälte nicht bezahlen! Zu dem er-
sten Anwalt, der, verzweifelt über seinen Ausbruch, ihm
frenetische Gesten macht, zu schweigen: Lieber Illo Schu-
boladze, warum soll es nicht ausgesprochen werden, daß
es sich schließlich um die Abaschwili-Güter handelt?
Der erste Anwalt: Bitte, verehrter Sandro Oboladze! Wir
haben vereinbart . . . Zum Azdak: Selbstverständlich ist
es richtig, daß der Ausgang des Prozesses auch darüber
entscheidet, ob unsere hohe Klientin die Verfügung über
die sehr großen Abaschwili-Güter erhält, aber ich sage
mit Absicht auch“, das heißt, im Vordergrund steht die
”
menschliche Tragödie einer Mutter, wie Natella Abaschwi-
li im Eingang ihrer erschütternden Ausführungen mit Recht

121
erwähnt hat. Selbst wenn Michel Abaschwili nicht der Er-
be der Güter wäre, wäre er immer noch das beißgeliebte
Kind meiner Klientin!
Azdak: Halt! Den Gerichtshof berührt die Erwähnung der
Güter als ein Beweis der Menschlichkeit.
Der zweite Anwalt: Danke, Euer Gnaden. Lieber Illo
Schuboladze, auf jeden Fall können wir nachweisen, daß
die Person, die das Kind an sich gerissen hat, nicht die
Mutter des Kindes ist! Gestatten Sie mir, dem Gerichts-
hof die nackten Tatsachen zu unterbreiten. Das Kind, Mi-
chel Abaschwili, wurde durch eine unglückliche Verket-
tung von Umständen bei der Flucht der Mutter zurück-
gelassen. Die Grusche, Küchenmädchen im Palast, war
an diesem Ostersonntag anwesend und wurde beobachtet,
wie sie sich mit dem Kind zu schaffen machte . . .
Die Köchin: Die Frau hat nur daran gedacht, was für Klei-
der sie mitnimmt!
Der zweite Anwalt unbewegt: Nahezu eilt Jahr später
tauchte die Grusche in einem Gebirgsdorf auf mit einem
Kind und ging eine Ehe ein mit . . .
Azdak: Wie bist du in das Gebirgsdorf gekommen?
Grusche: Zu Fuß, Euer Gnaden, und es war meins.
Simon: Ich bin der Vater, Euer Gnaden.
Die Köchin: Es war bei mir in Pflege, Euer Gnaden, für 5
Piaster.
Der zweite Anwalt: Der Mann ist der Verlobte der Gru-
sche, Hoher Gerichtshof, und daher in seiner Aussage nicht
vertrauenswürdig.
Azdak: Bist du der, den sie im Gebirgsdorf geheiratet hat?
Simon: Nein, Euer Gnaden. Sie hat einen Bauern geheiratet.
Azdak winkt Grusche heran: Warum? Auf Simon: Ist er
nichts im Bett? Sag die Wahrheit.

122
Grusche: Wir sind nicht soweit gekommen. Ich hab gehei-
ratet wegen dem Kind. Daß es ein Dach über dem Kopf
gehabt hat. Auf Simon: Er war im Krieg, Euer Gnaden.
Azdak: Und jetzt will er wieder mit dir, wie?
Simon: Ich möchte zu Protokoll geben. . .
Grusche zornig: Ich bin nicht mehr frei, Euer Gnaden.
Azdak: Und das Kind, behauptest du, kommt von der Hure-
rei? Da Grusche nicht antwortet: Ich stell dir eine Frage:
Was für ein Kind ist es? So ein zerlumpter Straßenbankert
oder ein feines, aus einer vermögenden Familie?
Grusche böse: Es ist ein gewöhnliches.
Azdak: Ich mein: hat es frühzeitig verfeinerte Züge gezeigt?
Grusche: Es hat eine Nase im Gesicht gezeigt.
Azdak: Es hat eine Nase im Gesicht gezeigt. Das betracht
ich als eine wichtige Antwort von dir. Man erzählt von
mir, daß ich vor einem Richterspruch hinausgegangen bin
und an einem Rosenstrauch hingerochen hab. Das sind
Kunstgriffe, die heut schon nötig sind. Ich werd’ s jetzt
kurz machen und mir eure Lügen nicht weiter anhören,
– zu Grusche – besonders die deinen. Ich kann mir den-
ken, was ihr euch – zu der Gruppe der Beklagten – alles
zusammengekocht habt, daß ihr mich bescheißt, ich kenn
euch. Ihr seid Schwindler.
Grusche plötzlich: Ich glaub’ s Ihnen, daß Sie’s kurz machen
wollen, nachdem ich gesehen hab, wie Sie genommen ha-
ben!
Azdak: Halt’s Maul. Hab ich etwa von dir genommen?
Grusche obwohl die Köchin sie zurückhalten will : Weil ich
nichts hab.
Azdak: Ganz richtig. Von euch Hungerleidern krieg ich nichts,
da könnt ich verhungern. Ihr wollt eine Gerechtigkeit, aber
wollt ihr zahlen? Wenn ihr zum Fleischer geht, wißt ihr,

123
daß ihr zahlen müßt, aber zum Richter geht ihr wie zum
Leichenschmaus.
Simon laut: Als sie das Roß beschlagen kamen, streckte der
”
Roßkäfer die Beine hin“, heißt es.
Azdak nimmt die Herausforderung eifrig auf : Besser ein
”
Schatz aus der Jauchegrube als ein Stein aus dem Berg-
quell.“
Simon: Ein schöner Tag, wollen wir nicht fischen gehn? sag-
”
te der Angler zum Wurm.“
Azdak: Ich bin mein eigener Herr, sagte der Knecht schnitt
”
sich den Fuß ab.“
Simon: Ich liebe euch wie ein Vater, sagte der Zar zu Bauern
”
und ließ dem Zarewitsch den Kopf abhaun.“
Azdak: Der ärgste Feind des Narren ist er selber.“
”
Simon: Aber der Furz hat keine Nase“.
”
Azdak: 10 Piaster Strafe für unanständige Sprache vor Ge-
richt, damit du lernst, was Justiz ist.
Grusche: Das ist eine saubere Justiz. Uns verknallst du, weil
wir nicht so fein reden können wie die mit ihren Anwälten.
Azdak: So ist es. Ihr seid zu blöd. Es ist nur recht, daß ihr’s
auf den Deckel kriegt.
Grusche: Weil du der da das Kind zuschieben willst, wo
sie viel zu fein ist, als daß sie je gewußt hat, wie sie es
trockenlegt! Du weißt nicht mehr von Justiz als ich, das
merk dir.
Azdak: Da ist was dran. Ich bin ein unwissender Mensch, ich
habe keine ganze Hose unter meinem Richterrock, schau
selber. Es geht alles in Essen und Trinken bei mir, ich
bin in einer Klosterschul erzogen. Ich nehm übrigens auch
dich in Straf mit 10 Piaster für Beleidigung des Gerichts-
hofs. Und außerdem bist du eine ganz dumme Person, daß
du mich gegen dich einnimmst, statt daß du mir schöne

124
Augen machst und ein bissel den Hintern drehst, so daß
ich günstig gestimmt bin. 20 Piaster.
Grusche: Und wenn’s 30 werden, ich sag dir, was ich von dei-
ner Gerechtigkeit halt, du besoffene Zwiebel. Wie kannst
du dich unterstehn und mit mir reden wie der gesprun-
gene Jesaja auf dem Kirchenfenster als ein Herr? Wie sie
dich aus deiner Mutter gezogen haben, war’s nicht ge-
plant, daß du ihr eins auf die Finger gibst, wenn sie sich
ein Schälchen Hirse nimmt irgendwo, und schämst dich
nicht, wenn du siehst, daß ich vor dir zitter? Aber du
hast dich zu ihrem Knecht machen lassen, daß man ihnen
nicht die Häuser wegträgt, weil sie die gestohlen haben;
seit wann gehören die Häuser den Wanzen? Aber du paßt
auf, sonst könnten sie uns nicht die Männer in ihre Kriege
schleppen, du Verkaufter.

Der Azdak hat sich erhoben. Er beginnt zu strahlen. Mit sei-

nem kleinen Hammer klopf er auf den Tisch, halbherzig, wie
um Ruhe herzustellen, aber wenn die Schimpferei der Gru-
sche fortschreitet, schlägt er ihr nur noch den Takt.

Ich hab keinen Respekt vor dir. Nicht mehr als vor einem
Dieb und Raubmörder mit einem Messer, er macht, was er
will. Du kannst mir das Kind wegnehmen, hundert gegen
eins, aber ich sag dir eins: Zu einem Beruf wie dem deinen
sollt man nur Kinderschänder und Wucherer auswählen,
zur Strafe, daß sie über ihren Mitmenschen sitzen müssen,
was schlimmer ist, als am Galgen hängen.
Azdak setzt sich: Jetzt sind’s 30, und ich rauf mich nicht
weiter mit dir herum wie im Weinhaus, wo käm meine
richterliche Würde hin, ich hab überhaupt die Lust ver-
loren an deinem Fall. Wo sind die zwei, die geschieden

125
werden wollen? Zu Schauwa: Bring sie herein. Diesen Fall
setz ich aus für eine Viertelstunde.
Der erste Anwalt während Schauwa geht: Wenn wir gar
nichts mehr vorbringen, haben wir das Urteil im Sack,
gnädige Frau.
Die Köchin zu Grusche: Du hast dir’s verdorben mit ihm.
Jetzt spricht er dir das Kind ab.

Herein kommt ein sehr altes Ehepaar.

Die Gouverneursfrau: Shalva, mein Riechfläschchen.

Azdak: Ich nehme. Die Alten verstehen nicht. Ich hör, ihr
wollt geschieden werden. Wie lang seid ihr schon zusam-
men?
Die Alte: 40 Jahre, Euer Gnaden.
Azdak: Und warum wollt ihr geschieden werden?
Der Alte: Wir sind uns nicht sympathisch, Euer Gnaden.
Azdak: Seit wann?
Die Alte: Seit immer, Euer Gnaden.
Azdak: Ich werd mir euern Wunsch Urteil sprechen, wenn
ich mit dem andern Fall fertig bin. Schauwa fährt sie in
den Hintergrund. Ich brauch das Kind. Winkt Grusche zu
sich und beugt sich zu ihr, nicht unfreundlich. Ich hab ge-
sehen, daß du was für Gerechtigkeit übrig hast. Ich glaub
dir nicht, daß es dein Kind ist, aber wenn es deines wär,
Frau, würdest du da nicht wollen, es soll reich sein? Da
müßtest du doch nur sagen, es ist nicht deins. Und so-
gleich hätt es einen Palast und hätte die vielen Pferde an
seiner Krippe und die vielen Bettler an seiner Schwelle,
die vielen Soldaten in seinem Dienst und die vielen Bitt-
steller in seinem Hofe, nicht? Was antwortest du mir da?
Willst du’s nicht reich haben?

126
Grusche schweigt.

Der Sänger: Hört nun, was die Zornige dachte, nicht sagte.
Er singt:
Ginge es in goldnen Schuhn
Träte es mir auf die Schwachen
Und es müßte Böses tun
Und könnte mir lachen.
Ach, zum Tragen, spät und frühe
Ist zu schwer ein Herz aus Stein
Denn es macht zu große Mühe
Mächtig tun und böse sein.
Wird es müssen den Hunger fürchten
Aber die Hungrigen nicht.
Wird es müssen die Finsternis fürchten
Aber nicht das Licht.

Azdak: Ich glaub, ich versteh dich, Frau.

Grusche: Ich geb’s nicht mehr her. Ich hab’s aufgezogen,
und es kennt mich.

Scbauwa führt das Kind herein.

Die Gouverneursfrau: In Lumpen geht es!

Grusche: Das ist nicht wahr. Man hat mir nicht die Zeit
gegeben, daß ich ihm sein gutes Hemd anzieh.
Die Gouverneursfrau: In einem Schweinekoben war es!
Grusche aufgebracht: Ich bin kein Schwein, aber da gibt’s
andere. Wo hast du dein Kind gelassen?
Die Gouverneursfrau: Ich werd’s dir geben, du vulgäre
Person. Sie will sich auf Grusche stürzen, wird aber von
den Anwälten zurückgehalten. Das ist eine Verbrecherin!

127
Sie muß ausgepeitscht werden!
Der zweite Anwalt hält ihr den Mund zu: Gnädigste Na-
tella Abaschwili! Sie haben versprochen . . . Euer Gnaden,
die Nerven der Klägerin . . .
Azdak: Klägerin und Angeklagte: Der Gerichtshof hat euren
Fall angehört und hat keine Klarheit gewonnen, wer die
wirkliche Mutter dieses Kindes ist. Ich als Richter hab die
Verpflichtung, daß ich für das Kind eine Mutter aussuch.
Ich werd eine Probe machen. Schauwa, nimm ein Stück
Kreide. Zieh einen Kreis auf den Boden. Schauwa zieht
einen Kreis mit Kreide auf den Boden. Stell das Kind
hinein! Schauwa stellt Michel, der Grusche zulächelt, in
den Kreis. Klägerin und Angeklagte, stellt euch neben
den Kreis, beide! Die Gouverneursfrau und Grusche treten
neben den Kreis. Faßt das Kind bei der Hand. Die richtige
Mutter wird die Kraft haben, das Kind aus dem Kreis zu
sich zu ziehen.
Der zweite Anwalt schnell : Hoher Gerichtshof, ich erhe-
be Einspruch, daß das Schicksal der großen Abaschwili-
Güter, die an das Kind als Erben gebunden sind, von
einem so zweifelhaften Zweikampf abhängen soll. Dazu
kommt: Meine Mandantin verfügt nicht über die gleichen
Kräfte wie diese Person, die gewohnt ist, körperliche Ar-
beit zu verrichten.
Azdak: Sie kommt mir gut genährt vor. Zieht!

Die Gouverneursfrau zieht das Kind zu sich herüber aus dem

Kreis. Grusche hat es losgelassen, sie steht entgeistert.

Der erste Anwalt beglückwünscht die Gouverneursfrau:

Was hab ich gesagt? Blutsbande!
Azdak zu Grusche: Was ist mit dir? Du hast nicht gezogen.

128
Grusche: Ich hab’s nicht festgehalten. Sie läuft zu Azdak.
Euer Gnaden, ich nehm zurück, was ich gegen Sie gesagt
hab, ich bitt Sie um Vergebung. Wenn ich’s nur behalten
könnt, bis es alle Wörter kann. Es kann erst ein paar.
Azdak: Beeinfluß nicht den Gerichtshof! Ich wett, du kannst
selber nur zwanzig. Gut, ich mach die Probe noch einmal
daß ich’s endgültig hab.
Die beiden Frauen stellen sich noch einmal auf.
Zieht!
Wieder läßt Grusche das Kind los.
Grusche verzweifelt: Ich hab’s aufgezogen! Soll ich’s zerrei-
ßen? Ich kann’s nicht.
Azdak steht auf : Und damit hat der Gerichtshof festgestellt,
wer die wahre Mutter ist. Zu Grusche: Nimm dein Kind
und bring’s weg. Ich rat dir, bleib nicht in der Stadt mit
ihm. Zur Gouverneursfrau: Und du verschwind, bevor ich
dich wegen Betrug verurteil. Die Güter fallen an die Stadt,
damit ein Garten für die Kinder draus gemacht wird, sie
brauchen ihn, und ich bestimm, daß er nach mir Der
”
Garten des Azdak“ heißt.

Die Gouverneursfrau ist ohnmächtig geworden und wird vom

Adjutanten weggeführt, während die Anwälte schon vorher
gegangen sind. Grusche steht ohne Bewegung. Schauwa führt
ihr das Kind zu.

Denn ich leg den Richterrock. ab, weil er mir zu heiß ge-
worden ist. Ich mach keinem den Helden. Aber ich lad
euch noch ein zu einem kleinen Tanzvergnügen, auf der
Wiese draußen, zum Abschied. Ja, fast hätt ich noch was
vergessen in meinem Rausch. Nämlich, daß ich die Schei-
dung vollzieh. Den Richterstuhl als Tisch benutzend, schreibt

129
er etwas auf ein Papier und will weggehen. Die Tanzmusik
hat begonnen.
Schauwa hat das Papier gelesen: Aber das ist nicht richtig.
Sie haben nicht die zwei Alten geschieden, sondern die
Grusche von ihrem Mann.
Azdak: Hab ich die Falschen geschieden? Das tät mir leid,
aber es bleibt dabei, zurück nehm ich nichts, das wäre
keine Ordnung. Zu dem sehr alten Ehepaar: Ich lad euch
dafür zu meinem Fest ein, zu einem Tanz werdet ihr euch
noch gut genug sein. Zu Grusche und Simon: Und von
euch krieg ich 40 Piaster zusammen.
Simon zieht seinen Beutel : Das ist billig, Euer Gnaden. Und
besten Dank.
Azdak steckt das Geld ein: Ich werd’s brauchen.
Grusche: Da gehen wir besser heut nacht noch aus der
Stadt, was, Michel? Will das Kind auf den Rücken neh-
men. Zu Simon: Gefällt er dir?
Simon nimmt das Kind auf den Rücken: Melde gehorsamst,
daß er mir gefällt.
Grusche: Und jetzt sag ich dir’s: Ich hab ihn genommen,
weil ich mich dir verlobt hab an diesem Ostertag. Und so
ist’s ein Kind der Liebe, Michel, wir tanzen.

Sie tanzt mit Michel. Simon faßt die Köchin und tanzt mit
ihr. Auch die beiden Alten tanzen. Der Azdak steht in Gedan-
ken. Die Tanzenden verdecken ihn bald. Mitunter sieht man
ihn wieder, immer seltener, als mehr Paare hereinkommen
und tanzen.

Der Sänger:
Und nach diesem Abend verschwand der Azdak und ward
nicht mehr gesehen.

130
Aber das Volk Grusiniens vergaß ihn nicht und gedachte
noch
Lange seiner Richterzeit als einer kurzen Goldenen Zeit
beinah der Gerechtigkeit.

Die Tanzenden tanzen hinaus. Der Azdak ist verschwunden.

Ihr aber, ihr Zuhörer der Geschichte vom Kreidekreis

Nehmt zur Kenntnis die Meinung der Alten:
Daß da gehören soll, was da ist, denen, die für es gut sind,
also
Die Kinder den Mütterlichen, damit sie gedeihen
Die Wagen den guten Fahrern, damit gut gefahren wird
Und das Tal den Bewässerern, damit es Frucht bringt.

Musik

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