La narración de Arthur Gordon Pym

Edgar Allan Poe

La narración de Arthur Gordon Pym

Editorial Recién Traducido, 2025

Contacto: [email protected]

EAN 4099994076807

Índice

Prefacio

Capítulo I.

Capítulo II.

Capítulo III.

Capítulo IV.

Capítulo V.

Capítulo VI.

Capítulo VII.

Capítulo VIII.

Capítulo IX.

Capítulo X.

Capítulo XI.

Capítulo XII.

Capítulo XIII.

Capítulo XIV.

Capítulo XV.

Capítulo XVI.

Capítulo XVII.

Capítulo XVIII.

Capítulo XIX.

Capítulo XX.

Capítulo XXI.

Capítulo XXII.

Capítulo XXIII.

Capítulo XXIV.

Capítulo XXV.

Nota

Que comprende los detalles de un motín y una atroz matanza a bordo del bergantín estadounidense Grampus, en su travesía hacia los mares del sur, en el mes de junio de 1827.

Con un relato de la recaptura del barco por los supervivientes; su naufragio y los horribles sufrimientos que padecieron a causa del hambre; su rescate por la goleta británica Jane Guy; la breve travesía de esta última embarcación por el océano Antártico; su captura y la masacre de su tripulación en un grupo de islas situadas en el paralelo 84º de latitud sur;

junto con las increíbles aventuras y descubrimientos

aún más al sur

a los que dio lugar esa terrible calamidad.

Prefacio

Índice

A mi regreso a los Estados Unidos hace unos meses, tras la extraordinaria serie de aventuras en los mares del Sur y otros lugares, que se relatan en las páginas siguientes, el azar me llevó a encontrarme en Richmond, Virginia, con varios caballeros que sentían un profundo interés por todo lo relacionado con las regiones que había visitado y que me instaban constantemente a que cumpliera con mi deber de dar a conocer mi relato al público. Sin embargo, tenía varias razones para negarme a hacerlo, algunas de ellas de carácter totalmente privado y que no concernían a nadie más que a mí mismo; otras no tanto. Una de las consideraciones que me disuadió fue que, al no haber llevado un diario durante la mayor parte del tiempo que estuve ausente, temía no ser capaz de escribir, basándome únicamente en mi memoria, un relato tan minucioso y coherente que pareciera tan veraz como lo es en realidad, salvo por la exageración natural e inevitable a la que todos somos propensos cuando detallamos acontecimientos que han tenido una gran influencia en nuestra imaginación. Otra razón era que los incidentes que iba a narrar eran de una naturaleza tan absolutamente maravillosa que, sin el respaldo que necesariamente carecían mis afirmaciones (excepto el testimonio de un solo individuo, y este un mestizo indio), solo podía esperar que me creyeran mi familia y aquellos amigos que, a lo largo de su vida, habían tenido motivos para confiar en mi veracidad, siendo probable que el público en general considerara lo que yo presentaba como una ficción descarada e ingeniosa. Sin embargo, la desconfianza en mis propias habilidades como escritor fue una de las principales causas que me impidieron seguir las sugerencias de mis consejeros.

Entre los caballeros de Virginia que mostraron mayor interés por mi relato, en particular por la parte relacionada con el océano Antártico, se encontraba el Sr. Poe, reciente editor del Southern Literary Messenger, una revista mensual publicada por el Sr. Thomas W. White en la ciudad de Richmond. Él, entre otros, me aconsejó encarecidamente que preparara de inmediato un relato completo de lo que había visto y vivido, y que confiara en la perspicacia y el sentido común del público, insistiendo, con gran verosimilitud, en que, por muy tosco que fuera mi libro en cuanto a la mera autoría, su misma crudeza, si la había, le daría más posibilidades de ser aceptado como verdad.

A pesar de esta recomendación, no me decidí a seguir su consejo. Entonces me propuso (al ver que no iba a mover un dedo) que le permitiera redactar, con sus propias palabras, un relato de la primera parte de mis aventuras, basado en los hechos que yo le proporcionara, y publicarlo en el Southern Messenger bajo forma de ficción. Al no ver ninguna objeción, accedí, con la única condición de que se mantuviera mi nombre real. Dos números de la supuesta ficción aparecieron, por lo tanto, en el Messenger de enero y febrero (1837) y, para que se considerara sin duda alguna como ficción, se añadió el nombre del Sr. Poe a los artículos en el índice de la revista.

La forma en que fue recibida esta artimaña me ha llevado finalmente a emprender una recopilación y publicación regular de las aventuras en cuestión, pues descubrí que, a pesar del aire de fábula que se había dado tan ingeniosamente a la parte de mi declaración que apareció en el Messenger (sin alterar ni distorsionar un solo hecho), el público seguía sin estar dispuesto a aceptarla como fábula, y se enviaron varias cartas a la dirección del Sr. P. expresando claramente la convicción contraria. De ahí concluí que los hechos de mi relato serían de tal naturaleza que aportarían pruebas suficientes de su autenticidad y que, por lo tanto, tenía poco que temer de la incredulidad popular.

Una vez hecha esta exposición, se verá de inmediato cuánto de lo que sigue afirmo que es de mi propia pluma; y se comprenderá también que no se tergiversa ningún hecho en las primeras páginas escritas por el Sr. Poe. Incluso a los lectores que no hayan visto el Messenger, no será necesario señalar dónde termina su parte y dónde comienza la mía; la diferencia de estilo se percibirá fácilmente.

A. G.PYM.

Nueva York, julio de 1838.

Capítulo I.

Índice

Mi nombre es Arthur Gordon Pym. Mi padre era un respetable comerciante de provisiones para barcos en Nantucket, donde nací. Mi abuelo materno era un abogado de buena reputación. Fue afortunado en todo y había especulado con mucho éxito en acciones del Edgarton New-Bank, como se llamaba antiguamente. Gracias a esto y a otros medios, había logrado ahorrar una suma considerable de dinero. Creo que me quería más que a ninguna otra persona en el mundo, y yo esperaba heredar la mayor parte de sus bienes a su muerte. A los seis años, me envió a la escuela del viejo señor Ricketts, un caballero con un solo brazo y modales excéntricos, muy conocido por casi todos los que han visitado New Bedford. Permanecí en su escuela hasta los dieciséis años, cuando la dejé para ingresar en la academia del señor E. Ronald, situada en la colina. Allí entablé una estrecha amistad con el hijo del señor Barnard, un capitán de barco que solía navegar al servicio de Lloyd y Vredenburgh. El señor Barnard también es muy conocido en New Bedford y estoy seguro de que tiene muchos parientes en Edgarton. Su hijo se llamaba Augustus y era casi dos años mayor que yo. Había estado en un viaje ballenero con su padre en el John Donaldson y siempre me hablaba de sus aventuras en el océano Pacífico Sur. Solía ir a su casa con él y quedarme todo el día, y a veces toda la noche. Dormíamos en la misma cama y él se aseguraba de mantenerme despierto hasta casi el amanecer, contándome historias de los nativos de la isla de Tinian y otros lugares que había visitado en sus viajes. Al final, no pude evitar interesarme por lo que decía y, poco a poco, sentí un gran deseo de hacerme a la mar. Tenía un velero llamado Ariel, que valía unos setenta y cinco dólares. Tenía media cubierta o camarote y estaba aparejado a modo de balandra; no recuerdo su tonelaje, pero cabían diez personas sin apretujarse mucho. En este barco solíamos hacer algunas de las locuras más descabelladas del mundo y, cuando ahora lo recuerdo, me parece un milagro estar vivo.

Relataré una de estas aventuras a modo de introducción para una narración más extensa y trascendental. Una noche hubo una fiesta en casa del señor Barnard, y tanto Augusto como yo estábamos bastante embriagados hacia el final de la velada. Como era habitual en tales casos, compartí su cama en lugar de regresar a casa. Se durmió, según creí, muy tranquilamente (pues ya era cerca de la una cuando terminó la fiesta), y sin pronunciar una sola palabra sobre su tema favorito. Habría pasado quizá media hora desde que nos acostamos, y yo estaba a punto de quedarme dormido, cuando de pronto se incorporó de golpe y juró con un terrible juramento que no se dormiría por ningún Arthur Pym de la cristiandad, habiendo un viento tan glorioso del suroeste. Jamás me he sentido tan asombrado en mi vida, sin saber qué pretendía y pensando que los vinos y licores que había bebido lo habían sacado completamente de sí. Sin embargo, comenzó a hablar con mucha calma, diciendo que sabía que yo lo creía ebrio, pero que nunca había estado más sobrio en su vida. Añadió que simplemente estaba harto de yacer en la cama como un perro en una noche tan hermosa, y que estaba decidido a levantarse, vestirse y salir a divertirse con el bote. Apenas puedo explicar qué se apoderó de mí, pero no bien salieron las palabras de su boca, sentí un estremecimiento de la mayor emoción y placer, y me pareció que su loca idea era una de las cosas más encantadoras y razonables del mundo. Soplaba casi un vendaval, y el clima era muy frío—pues ya era finales de octubre. No obstante, salté de la cama en una especie de éxtasis, y le dije que era tan valiente como él, y que estaba tan cansado como él de yacer en la cama como un perro, y tan dispuesto como cualquier Augusto Barnard de Nantucket para cualquier diversión o travesura.

No perdimos tiempo en vestirnos y bajar corriendo al bote. Estaba amarrado en el viejo muelle deteriorado junto al almacén de madera de Pankey & Co., y casi golpeaba sus costados contra los troncos rugosos. Augustus se subió a él y lo achicó, ya que estaba casi medio lleno de agua. Una vez hecho esto, izamos el foque y la vela mayor, mantuvimos el rumbo y nos adentramos con valentía en el mar.

El viento, como ya he dicho, soplaba con fuerza desde el suroeste. La noche era muy clara y fría. Augustus había tomado el timón y yo me situé junto al mástil, en la cubierta de la cabina. Navegábamos a gran velocidad, sin que ninguno de los dos hubiera dicho una palabra desde que zarpamos del muelle. Le pregunté a mi compañero qué rumbo pensaba seguir y a qué hora creía que llegaríamos. Silbó durante unos minutos y luego dijo con brusquedad: «Me voy a hacer a la mar; tú puedes volver a casa si lo crees conveniente». Al volver los ojos hacia él, percibí de inmediato que, a pesar de su aparente indiferencia, estaba muy agitado. Podía verlo claramente a la luz de la luna: su rostro estaba más pálido que el mármol y le temblaban tanto las manos que apenas podía sujetar el timón. Me di cuenta de que algo iba mal y me alarmé seriamente. Por entonces sabía muy poco sobre el manejo de un barco y dependía por completo de la habilidad náutica de mi amigo. Además, el viento había arreciado de repente, justo cuando nos alejábamos rápidamente de la zona de sotavento, pero me avergonzaba mostrar mi inquietud, así que mantuve un silencio resuelto durante casi media hora. Sin embargo, no pude aguantar más y le dije a Augustus que sería mejor dar media vuelta. Como antes, tardó casi un minuto en responder o en prestar atención a mi sugerencia. «Más tarde», dijo por fin, «ya hay tiempo, volveremos más tarde». Esperaba una respuesta similar, pero había algo en el tono de sus palabras que me llenó de un sentimiento indescriptible de temor. Volví a mirar atentamente al que hablaba. Tenía los labios completamente lívidos y le temblaban tanto las rodillas que parecía incapaz de mantenerse en pie. «Por el amor de Dios, Augustus —grité, ya realmente asustado—, ¿qué te pasa? ¿Qué ocurre? ¿Qué vas a hacer?». —¡Qué pasa! —balbuceó, con aparente sorpresa, soltando el timón en ese mismo instante y cayendo hacia delante, al fondo de la barca—. ¡Qué pasa! Pero si no pasa nada... Voy a casa... ¿No lo ves? Entonces comprendí toda la verdad. Corrí hacia él y lo levanté. Estaba borracho, completamente borracho, ya no podía ni mantenerse en pie, ni hablar, ni ver. Tenía los ojos completamente vidriosos y, cuando lo solté en mi desesperación, rodó como un tronco hacia el agua de la sentina de donde lo había sacado. Era evidente que, durante la noche, había bebido mucho más de lo que yo sospechaba y que su comportamiento en la cama había sido el resultado de un estado de embriaguez muy concentrado, un estado que, como la locura, a menudo permite a la víctima imitar el comportamiento externo de alguien en perfecto uso de sus facultades mentales. Sin embargo, el aire fresco de la noche había surtido su efecto habitual: la energía mental comenzó a ceder ante su influencia, y la confusa percepción que sin duda tenía entonces de su peligrosa situación contribuyó a acelerar la catástrofe. Ahora estaba completamente inconsciente, y no había ninguna probabilidad de que recuperara el conocimiento en muchas horas.

Es difícilmente concebible la intensidad de mi terror. Los vapores del vino que había tomado recientemente se habían evaporado, dejándome doblemente tímido e indeciso. Sabía que era totalmente incapaz de manejar el bote y que un viento feroz y una fuerte marea descendente nos empujaban hacia la destrucción. Era evidente que se estaba formando una tormenta detrás de nosotros; no teníamos ni brújula ni provisiones, y estaba claro que, si manteníamos el rumbo, antes del amanecer habríamos perdido de vista la tierra. Estos pensamientos, junto con otros igualmente aterradores, pasaron por mi mente con una rapidez desconcertante y, durante unos instantes, me paralizaron hasta el punto de impedirme realizar cualquier esfuerzo. El barco avanzaba a una velocidad terrible, a toda vela, sin rizo ni en el foque ni en la vela mayor, con la proa completamente sumergida en la espuma. Era un milagro que no se encallara, ya que Augusto había soltado el timón, como dije antes, y yo estaba demasiado agitado para pensar en cogerlo. Sin embargo, por suerte, se mantuvo estable y poco a poco recuperé algo de presencia de ánimo. El viento seguía arreciando de forma aterradora y, cada vez que nos levantábamos de una embestida, el mar detrás de nosotros se encrespaba sobre nuestra popa y nos inundaba de agua. Yo estaba tan entumecido, además, que apenas tenía sensibilidad en ningún miembro. Por fin, reuní la resolución de la desesperación, corrí hacia la vela mayor y la solté. Como era de esperar, voló por encima de la proa y, empapada de agua, arrastró el mástil y lo dejó a un palmo del costado. Este último accidente fue lo único que me salvó de una muerte segura. Ahora navegábamos solo con el foque, avanzando a toda velocidad impulsados por el viento y zambulléndonos de vez en cuando por la popa, pero aliviados del terror de una muerte inmediata. Tomé el timón y respiré con mayor libertad al darme cuenta de que aún nos quedaba una posibilidad de escapar. Augustus seguía inconsciente en el fondo del bote y, como corría peligro inminente de ahogarse (el agua llegaba casi a treinta centímetros de donde había caído), logré levantarlo parcialmente y mantenerlo sentado, pasando una cuerda alrededor de su cintura y atándola a un anillo de hierro en la cubierta de la cabina. Habiendo dispuesto todo lo mejor que pude en mi estado de frío y agitación, me encomendé a Dios y decidí soportar lo que pudiera suceder con toda la fortaleza de que fuera capaz.

Apenas había tomado esta decisión cuando, de repente, un grito o alarido fuerte y prolongado, como si saliera de las gargantas de mil demonios, pareció impregnar toda la atmósfera alrededor y por encima del bote. Nunca en mi vida olvidaré la intensa agonía de terror que sentí en ese momento. Se me erizó el cabello, sentí que la sangre se me helaba en las venas, mi corazón dejó de latir y, sin levantar los ojos ni una sola vez para ver el origen de mi alarma, caí de cabeza e inconsciente sobre el cuerpo de mi compañero caído.

Al recuperar el conocimiento, me encontré en la cabina de un gran ballenero (el Penguin) que se dirigía a Nantucket. Varias personas estaban de pie a mi alrededor y Augustus, más pálido que la muerte, se afanaba en frotarme las manos. Al verme abrir los ojos, sus exclamaciones de gratitud y alegría provocaron risas y lágrimas entre los rudos personajes que estaban presentes. El misterio de nuestra existencia pronto se aclaró. Habíamos sido embestidos por el ballenero, que navegaba a toda vela, rumbo a Nantucket, y que, por lo tanto, navegaba casi en ángulo recto con respecto a nuestro rumbo. Varios hombres estaban al vigía en la proa, pero no vieron nuestro bote hasta que fue imposible evitar el choque; sus gritos de advertencia al vernos fueron lo que me alarmó terriblemente. Según me dijeron, el enorme barco pasó por encima de nosotros con tanta facilidad como nuestra pequeña embarcación habría pasado por encima de una pluma, sin el menor impedimento para su avance. No se oyó ni un grito en la cubierta de la víctima, solo un ligero chirrido que se mezclaba con el rugido del viento y el agua, cuando la frágil barca que había sido engullida rozó por un momento la quilla de su destructor, pero eso fue todo. Pensando que nuestra embarcación (que, como se recordará, había perdido los mástiles) no era más que un casco a la deriva, el capitán (el capitán E. T. V. Block, de New London) decidió continuar su rumbo sin preocuparse más por el asunto. Afortunadamente, dos de los vigías juraban haber visto a alguien al timón y afirmaban que aún era posible salvarlo. Se produjo una discusión, en la que Block se enfadó y, al cabo de un rato, dijo que «no era asunto suyo estar eternamente atento a cáscaras de huevo, que el barco no debía dar media vuelta por tonterías como esa y que, si había un hombre ahogado, la culpa era solo suya, que se ahogara y se fuera al infierno», o algo por el estilo. Henderson, el primer oficial, tomó entonces la palabra, indignado, como toda la tripulación, ante unas palabras que denotaban una crueldad tan vil. Habló con claridad, sabiéndose respaldado por los hombres, y le dijo al capitán que lo consideraba digno de la horca y que desobedecería sus órdenes aunque lo colgaran en cuanto pisara tierra. Se dirigió a popa, empujando a Block (que se puso muy pálido y no respondió) a un lado, y, agarrando el timón, dio la orden con voz firme: «¡A babor!». Los hombres corrieron a sus puestos y el barco viró hábilmente. Todo esto había durado casi cinco minutos, y se suponía que era casi imposible que se pudiera salvar a nadie, suponiendo que hubiera alguien a bordo del bote. Sin embargo, como el lector ha visto, tanto Augustus como yo fuimos rescatados, y nuestro rescate pareció haber sido obra de dos de esos golpes de suerte casi inconcebibles que los sabios y piadosos atribuyen a la intervención especial de la Providencia.

Mientras el barco aún estaba detenido, el segundo bajó el bote y saltó a él con los dos hombres que, creo, habían dicho que me habían visto al timón. Acababan de salir de la zona de sotavento del barco (la luna aún brillaba intensamente) cuando este dio una larga y fuerte sacudida hacia barlovento y, en ese mismo instante, Henderson, levantándose de su asiento, gritó a su tripulación que retrocedieran. No dijo nada más, repitiendo impaciente su grito : «¡Remontad el viento! ¡Remontad el viento!». Los hombres lo hicieron lo más rápido posible, pero para entonces el barco había dado la vuelta y había cobrado velocidad, a pesar de que todos los tripulantes se esforzaban por arriar las velas. A pesar del peligro que entrañaba el intento, el segundo oficial se aferró a las cadenas de la vela mayor tan pronto como las alcanzó. Otra enorme escora sacó el costado de estribor del barco casi hasta la quilla, y entonces la causa de su ansiedad se hizo evidente. Se vio el