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 Ella trató de matarme..
Ella se coló en mi habitación con una jeringa llena de veneno.
Ahora es mi prisionera.
Se niega a decirme quién la envió o por qué.
Pero le sacaré hasta el último secreto, a través del placer o del
castigo.

Serie Underworld #1
 Sloane
San Petersburgo, Rusia.

A veces la muerte acecha durante días, semanas o incluso meses,

esperando su momento...

N.B. Roberts
Entro en el club y paso por delante de los porteros, que ya me
conocen lo suficiente como para dejarme entrar con un movimiento
de cabeza. Llevo el abrigo de piel abotonado hasta el cuello y los
pies metidos en unas preciosas botas nuevas con forro polar, porque
afuera hace un frío terrible. La nieve sopla desde el oeste, los copos
son tan pequeños y granulosos como la arena, y muerden cada
centímetro de piel expuesta.
Pero es una noche cualquiera de noviembre en San Petersburgo.
No ha disuadido a los clientes del club, que llenan las caras cabinas
de cuero y, sobre todo, los asientos alrededor del escenario. El calor
de sus cuerpos ha hecho que casi haga demasiado calor adentro.
Estoy deseando llegar a la sala de personal para quitarme el abrigo.
Llevo seis semanas trabajando aquí, el tiempo suficiente para
familiarizarme con los clientes habituales y las otras chicas. Es más
tiempo del que la mayoría de la gente habría dedicado a un trabajo
como este, pero por eso soy la mejor en lo que hago. No rehúyo los
detalles.
 Incluso cuando los detalles son, digamos... algo desagradables.
Me dirijo al vestuario, que es un caos de rizadores y tubos de
pintalabios, botas desechadas y tangas brillantes. Me abro el abrigo
y descubro el traje que hay debajo, si es que puede llamarse traje:
son más bien tres pequeños parches de cuero negro, sujetados a mi
cuerpo por elaboradas cadenas de plata entrecruzadas.
Ahora tengo que hacer lo que ya han hecho todas las chicas y
cambiar mis bonitas y cómodas botas por un par de horribles
tacones de plataforma. Luego me retoco el pelo y el maquillaje, el
pelo es una peluca rubia, porque a Yozhin le gustan exclusivamente
las rubias. Y el maquillaje -ojos ahumados y labios rojos- es unas
diez veces más de lo que suelo llevar.
Mientras me arreglo, entran un par de chicas más: Marta, que es
de un pequeño pueblo de Bielorrusia, y Angie, que es americana,
como yo. Marta se hace llamar Star, Angie se hace llamar Montana,
aunque en realidad es de Idaho, llegó aquí como mochilera y
empezó a hacer striptease cuando se quedó sin dinero.
Creen que mi nombre es Amanda Wallace y que estoy en un
barco similar al de Angie, ella me ayudó a elegir mi nombre
artístico, que es Roxie. Me aseguré de hacerme amiga de Angie en
cuanto la vi, porque es exactamente el tipo de chica que le gusta a
Yozhin: rubia, con tetas falsas y una dulce sonrisa de chica de al
lado.
Yo sólo tengo una de esas cosas, y el pelo ni siquiera es real, pero
ha engañado a Yozhin hasta ahora. Ha pagado por bailes privados
con Angie y conmigo cada noche que ha venido.
Podría haber hecho el trabajo la primera vez que lo tuve a solas en
el salón privado, pero los primeros encuentros son enemigos. Los
guardaespaldas de Yozhin nos observaban. El propio Yozhin estaba
demasiado excitado, con las manos encima de mí, prestando
demasiada atención a la 'chica nueva', incluso si hubiera conseguido
echar algo en su bebida sin que nadie se diera cuenta, habría
llamado demasiado la atención que empezara a echar espuma por la
boca a los cinco minutos de conocerme.
La rutina es lo que busco. La complicidad.
 Ese es el momento de atacar a alguien, cuando están
perfectamente cómodos y felices.
Quiero que el hombre muera frente al fuego con sus zapatillas
puestas y su cigarro favorito en la boca.
Soy una parca muy considerada.
El lugar favorito de Yozhin es probablemente este club de
striptease. Sin duda no deja de sonreír desde que pone un pie en la
puerta, y viene todos los miércoles por la noche, sin falta.
Si realmente se preocupara por seguir vivo, no sería tan
predecible. Tampoco habría enojado a quienquiera que me haya
contratado.
Pero ese es su problema, no el mío.
Yo solo le doy baile tras baile y dejo que me ponga sus pequeñas y
gordas manos encima, podría matarlo de puro asco, por no hablar
de los 50 mil dólares en bitcoin transferidos a mi cuenta.
Se supone que los hombres del club no deben tocarnos. Este es un
establecimiento de alto nivel, no un bar clandestino donde las chicas
hacen mamadas en las mesas por tres mil rublos cada una, pero
Yozhin es el ministro del Distrito Admiralteysky, así que hay cierta
libertad. No es el pez más grande que viene aquí, pero es lo
suficientemente importante como para conseguir lo que quiere.
Siempre elige a las chicas y la misma mesa VIP, pide una docena
de botellas de licor de alta gama para el séquito que viene con él, y
es generoso con las propinas. Y sin embargo, aparentemente,
alguien lo quiere muerto.
Y quieren que parezca un accidente.
El asesinato es fácil.
Ser discreta es un poco más difícil.
Por supuesto, ya sé lo que voy a utilizar. Planeo envenenarlo esta
noche, cuando nos lleve a Angie y a mí a un baile privado.
Es un hombre importante, así que tendré que asumir que habrá
una investigación, una autopsia.
 Prácticamente no hay ningún veneno que no se pueda descubrir
en el torrente sanguíneo en esta época. La ciencia moderna es una
mierda, pero no es infalible. La autopsia sólo mostrará lo que se
busca.
Los mejores venenos son camaleónicos, se esconden fuera de la
vista, o disfrazan como algo diferente.
El acónito es un asesino antiguo, las mujeres solían cultivar las
bonitas flores púrpuras en sus jardines, y luego las preparaban en té
para los maridos infieles.
Lo he convertido en pequeñas tabletas blancas, un cuarto del
tamaño de la uña de mi dedo meñique. Una vez que deje caer una
en la bebida de Yozhin, se disolverá en segundos. Se la tragará y
causará estragos en los canales de sodio de sus células cardíacas y
neuronales. No ocurrirá inmediatamente mientras yo esté ahí, eso
me dará una pequeña oportunidad para desaparecer, pero entonces,
con seguridad y certeza, su corazón se paralizará más fuerte que un
espasmo muscular.
El forense podría encontrar un rastro del acónito, pero no sin
ordenar una cromatografía de gases a gran escala, que no hará. No
con la sangre de Yozhin ya nadando con culpables mucho más
obvios como el alcohol y la cocaína. Por no hablar de su exceso de
peso, de unos cuarenta kilos, y del hecho de que no es un jovencito.
Nada podría ser más natural o esperado que un ataque al
corazón.
Lo único que tengo que vigilar es a sus guardaespaldas. Hay uno,
un rubio alto con una marca de nacimiento en un lado de la cara,
que ya me ha echado el ojo. O bien he hecho algo para que sospeche,
o es su estado natural. En cualquier caso, no quiero enfrentarme con
alguien del tamaño de una nevera.
Me reúno con las demás chicas en la pista, mezclándome con los
clientes lo suficiente como para que el encargado no me diga una
mierda, pero asegurándome de que no me metan en ninguna sala
privada antes de que llegue Yozhin. Debería llegar en cualquier
momento.
 El Raketa es un club grande, glamuroso en esa forma
exclusivamente rusa en la que todo es llamativo, vistoso y un poco
extraño. A los rusos les encanta un buen tema. En el Raketa, el tema
es el espacio exterior. El suelo y el techo están salpicados de
lucecitas que parecen estrellas, y las cabinas parecen cohetes. Hay
un retrato gigante de Yuri Gagarin en la pared, que mira a las chicas
girar contra los postes del escenario principal.
No dejo de mirar los relojes de los clientes: son casi las diez, la
hora en la que Yozhin suele llegar. Estoy a punto de renunciar a él
por esta noche cuando lo veo entrar a toda prisa por las puertas, con
aspecto sonrojado y agitado.
Yozhin mide 1,70, tiene la misma altura que yo, pero parece
pequeño al lado de sus dos corpulentos guardaespaldas. Veo que ha
traído al rubio con la marca de nacimiento, que ya está examinando
la habitación con el ceño fruncido.
Yozhin es calvo, con una corta barba color sal y pimienta, ojos
saltones y labios carnosos que se lame con demasiada frecuencia.
Lleva los trajes demasiado grandes, probablemente con la esperanza
de ocultar su barriga. Cuando da propinas a las chicas, se asegura de
deslizar los billetes hasta nuestras tangas, con sus gruesos dedos
sobre nuestra piel. Tenemos que sonreír todo el tiempo como si nos
encantara.
No es la primera vez que me hago pasar por una stripper o una
trabajadora sexual: es una forma fácil de acercarme a mis objetivos.
Cada vez que lo hago, un poco más de rabia se acumula dentro de
mí. Odio a esos hombres que creen que su poder y su dinero
compran a una mujer tan fácilmente como compran un auto o un
reloj.
Me gusta considerarme profesional, intento mantener las
emociones fuera de mi trabajo, pero no puedo negar que estoy
deseando ver la cara de Yozhin ponerse morada mientras su
corazón se convierte en piedra dentro de su pecho.
Se lo merece. Mis objetivos siempre se lo merecen.
La mirada de tensión de Yozhin se alivia un poco cuando me ve.
―¡Roxie! ―grita, acercándose para darme un beso en la mejilla.
 ―Hola, señor Yozhin ―le digo―. Temía que no fuera a venir esta
noche.
―No me perdería de verte ―dice, dejando que sus ojos recorran
libremente mi cuerpo en el escaso traje.
Se aparta del beso, pero deja que su mano se detenga en mi nalga
derecha. Estoy deseando quitármelo de encima, pero si sigo así, esta
noche será la última vez que me toque a mí o a alguien más.
―¿Quiere que vaya a buscar a Angie? ―le pregunto.
Cuanto antes lo tenga a solas en la habitación privada, antes
podré hacer mi jugada.
―Quiero ―dice con pesar―, pero se supone que he quedado con
alguien aquí esta noche.
―Oh ―digo, haciendo un mohín con el labio inferior.
―Pero ven a sentarte conmigo ―dice―. Hasta que llegue mi
invitado.
Le hago un gesto con la cabeza a Angie al otro lado de la sala y
nos reunimos con Yozhin en su mesa VIP. Nos invita dos de los
cócteles con temática espacial, que en realidad son sólo zumo de
piña cuando se preparan para las strippers, pero que le cuestan a los
clientes mil quinientos rublos la ronda, yo recibo una comisión cada
vez que un cliente me compra una bebida, o cada vez que compra
un baile privado.
Por supuesto, esas ganancias palidecen en comparación con el
pago real de este trabajo, pero me divierte vaciar las cuentas
bancarias de estos políticos y hombres de negocios que deberían
estar en casa con sus esposas en lugar de meterle mano a chicas lo
suficientemente jóvenes como para ser sus hijas.
―¿Dónde está? ―Yozhin murmura en ruso a su rubio
guardaespaldas.
―Dice que llegará en diez minutos ―responde la rubia.
La otra razón por la que a Yozhin le gustamos Angie y yo es
porque cree que sólo hablamos inglés. Eso es verdad con Angie,
pero conmigo no lo es en absoluto.
 Mi padre me había enseñado cuatro idiomas a los cinco años, y
eso fue de lejos lo menos extraño que me enseñó.
Fui una buena estudiante, sus reglas me han mantenido viva. Una
de ellas era: 'Lo que tú sabes es tan valioso como lo que saben los
demás. Nunca dejes que vean lo que tú sabes'.
Yozhin ha dejado que todo tipo de información útil pase de él a
mí, porque cree que no entiendo nada de lo que dice.
Mientras Yozhin y Blondie hablan, Angie acaricia las yemas de sus
dedos por mi brazo. A los clientes les encanta que las chicas se
acaricien, y honestamente se siente bien, prefiero que Angie me
toque a mí que a Yozhin.
Yozhin se distrae y nos mira. Está a punto de acercar su mano
regordeta al muslo desnudo de Angie cuando el hombre al que ha
estado esperando entra en el club. Me doy cuenta de que es él por la
forma en que Yozhin se pone en guardia, con la cara más nerviosa y
tensa que nunca. Es extraño verlo tan nervioso.
No sé quién es este tipo, nunca ha estado en Raketa. No parece lo
suficientemente engreído como para ser un político, ni lo
suficientemente rico como para ser un hombre de negocios. Desde
luego, parece lo suficientemente malvado como para ser un
criminal, pero no tiene el estilo habitual de un Bratva: ni tatuajes ni
joyas.
Sólo veo a un hombre con un traje negro, con un rostro
extremadamente pálido, casi de aspecto enfermizo. Hay una rigidez
en sus expresiones, como si las formara intencionadamente, sin
experimentar realmente las emociones que pretende representar.
Le da la mano a Yozhin y su sonrisa es la peor expresión de todas.
Es sólo una línea recta en sus finos labios. No tranquiliza a Yozhin
más de lo que me tranquiliza a mí.
Sea quien sea este tipo, no quiero enredarme con él. Debería
retirarme y ocuparme de Yozhin otra noche.
―¿Quieres hacerlo ahora? ―murmura Yozhin al hombre,
obviamente ansioso por acabar con su encuentro.
 ―Vamos a una habitación privada ―responde el hombre del traje
negro.
―Pueden irse, chicas ―nos dice Yozhin en inglés a Angie y a mí.
Estoy a punto de aceptarlo, pero el de traje negro levanta una
delgada mano blanca para detenernos, diciendo:
―Tráelas, no hay que llamar la atención.
Así que tenemos que seguir a los hombres a una de las
habitaciones privadas, que normalmente se utilizan para los bailes
eróticos.
Una vez dentro, el hombre del traje negro nos indica que bailemos
entre nosotras mientras él y Yozhin se sientan uno al lado del otro
en el pequeño sofá.
Los hombres de Yozhin están apostados en la puerta. Los
hombres del de traje negro están de pie en el lado opuesto de la
habitación. Con Angie y yo en medio, moliéndonos la una a la otra,
es difícil observar a los dos hombres en el sofá sin que se note, y aún
más difícil es escuchar lo que dicen por encima del fuerte ritmo de
alguna canción de Nyusha. Tengo que leer sus labios, echando
miradas por encima del hombro de Angie.
―¿Sabes a dónde llevarlo? ―dice Traje Negro.
―Sí ―dice Yozhin vacilante―, pero esto no es lo que suelo...
Traje Negro lo interrumpe.
―Solo hazlo. No quiero escuchar más quejas.
No puedo ver la siguiente parte porque Angie se ha movido
inadvertidamente delante de mí, deslizando su delgado cuerpo
hacia arriba y hacia abajo contra el mío en su tanga rojo brillante y
su sujetador a juego.
Le doy la vuelta y le desabrocho el sujetador, deslizando los
tirantes por sus hombros para revelar un par de pezoneras en forma
de corazón sobre sus pezones. Esta posición es conveniente porque
puedo volver a ver a los hombres del sofá y distrae a los
guardaespaldas del lado opuesto de la habitación, ellos están
mirando las tetas de Angie en lugar de a mí.
 Traje Negro le pasa a Yozhin algo pequeño, negro y plano,
probablemente un USB. Yozhin lo toma con cautela entre los dedos
antes de meterlo en el bolsillo del pecho de su traje.
Traje Negro murmura algo más, pero su boca se mueve con tanta
rigidez y está tan inclinado hacia Yozhin que no puedo entenderlo.
Sólo veo que Yozhin responde, miserablemente "Lo sé, estaré ahí".
Pero no llegará a su encuentro, sea cual sea, porque estoy harta de
venir a este club, y no voy a alargarlo una semana más. Además, me
preocupa lo que pueda pasar si el trato de Yozhin con este tipo sale
mal. Si alguien mata a Yozhin antes que yo, no conseguiré el resto
de mi dinero.
Concluido su negocio, Traje Negro termina rápidamente su bebida
y asiente a sus guardaespaldas. Salen de la sala privada, dejando a
Yozhin solo con Angie y conmigo, así como con los dos guardias
restantes.
Yozhin deja escapar un suspiro, visiblemente aliviado al ver que
el hombre del traje negro se ha ido.
Nos hace un gesto a Angie y a mí para que nos unamos a él.
―¿Quién era ese tipo? ―pregunto, manteniendo mi voz ligera―.
Da escalofríos.
―No es nadie ―dice Yozhin, deseoso de distraerse con cosas más
agradables―. Perdonen que las hiciera esperar, chicas.
Finjo ajustar los triangulitos de cuero sobre mis pechos,
deslizando la pastilla blanca de mi top.
―No pasa nada ―ríe Angie―. Nos estábamos divirtiendo.
Está a punto de subirse encima de Yozhin, pero agarro su copa,
con la pastilla blanca entre los dedos anular y meñique. Sujeto el
vaso por el borde, de modo que mi mano se cierne sobre el licor que
hay dentro. Suelto la pastilla y la dejo caer en la bebida, mientras se
la paso a Yozhin.
―Toma ―le digo―. Los negocios han terminado, es hora de
relajarse.
Yozhin da un trago agradecido a su bebida, casi vaciando el vaso.
 ―Son muy buenas conmigo, chicas ―dice, cogiéndonos a las dos
por la cintura y apretándonos contra él.
Me pongo a horcajadas en su regazo, poniendo mis tetas en su
cara, y dejando que Angie se ponga detrás de él. Mi cuerpo bloquea
la vista de los hombres de la puerta, pero casi puedo sentir los ojos
de Blondie clavados en mi espalda.
Mientras aprieto mis caderas contra Yozhin, paso mis manos por
su pecho, sintiendo el ligero bulto del USB en el bolsillo de su traje.
Me encuentro ante un gran dilema.
No sé qué hay en ese disco, pero sé que debe ser valioso.
Por un lado, sería muy fácil meter la mano en su chaqueta y
tomarlo.
Por otro, no es parte de mi trabajo robar nada. Realmente no me
gustaba el aspecto del hombre del traje negro, sería estúpido
meterme en sus asuntos sin saber siquiera quién es.
Realmente debería dejar el USB en paz.
Pero tengo mucha curiosidad, quiero saber qué es y por cuánto
puedo venderlo. Me estoy cansando de San Petersburgo,
cansándome de Rusia en general, el golpe correcto podría
establecerme muy bien en otro lugar. En algún lugar mucho más
cálido.
La copa vacía de Yozhin está en el sofá a su lado, la golpeo con la
rodilla y el vaso se rompe en el suelo, los cubitos de hielo resbalan
por el suelo.
―¡Ups! ―digo.
En el momento de distracción en el que el vaso se rompe, meto la
mano en su traje y saco el USB, lo meto en la parte delantera de mi
tanga. Hay muy poca cobertura ahí y temo que la memoria deje un
bulto. El guardaespaldas rubio tiene los ojos afilados.
Intercambio mi lugar con Angie, manteniendo mi cuerpo alejado
de Blondie. Angie se esfuerza al máximo, moliendo y girando contra
Yozhin, pero él está demasiado estresado por su reunión como para
concentrarse en ella, y está empezando a sentir los primeros efectos
del acónito, puedo ver el rubor en su piel y el aumento del ritmo
respiratorio.
Lo que significa que es el momento perfecto para alejarnos de él.
―Lo siento ―digo, poniendo una falsa cara de tristeza, creo que se
nos ha acabado el tiempo―. Angie y yo tenemos otro cliente
esperando.
―No pasa nada ―dice Yozhin, su voz sale tensa y apretada―. De
todos modos, hoy me siento un poco mal, pero ustedes han hecho
un buen trabajo.
Desliza unos cuantos billetes doblados en la tanga de Angie.
Cuando intenta hacer lo mismo conmigo, le quito rápidamente el
dinero de los dedos para no arriesgarme a que se caiga el USB.
―¡Gracias! ―le digo alegremente, dándole un beso en la mejilla.
Ahora viene la parte complicada.
Mientras nos dirigimos a la puerta, miro al rubio directamente a
la cara, sosteniendo su mirada con valentía para que no pueda mirar
mi cuerpo.
―Nos vemos la próxima vez ―le digo, con picardía.
Él entrecierra los ojos hacia mí. Sus labios se mueven, como si
quisiera replicar, pero me apresuro a salir por la puerta antes de que
pueda responder.
Me desvío rápidamente al vestuario para esconder el USB en mi
bota, luego busco a un cliente para que me involucre en otro baile
erótico.
Estoy instalada en una habitación privada con dos hombres de
negocios búlgaros cuando oigo un ruido sordo y una conmoción
procedente de la habitación de Yozhin. Supongo que se ha
desplomado en el suelo.
Sus guardaespaldas piden a gritos una ambulancia. El dueño del
lugar se estará debatiendo si se arriesga a llamar a los paramédicos
al club o si mete al ministro en un auto privado para que lo lleven al
hospital.
 No importará la opción que elija: Yozhin estará muerto antes de
que llegue.
Cuando termine este baile, recuperaré mi teléfono móvil y enviaré
un mensaje encriptado a mi agente.
Ya está hecho.
 Ivan Petrov
San Petersburgo

Ningún gánster es feliz cuando está en paz.

Lorenzo Carcaterra
Mi teléfono suena en la mesita de noche de la cara habitación de
hotel que he reservado para esta tarde. Veo el nombre de Dominik
en la pantalla: mi hermano y principal teniente, sé que si me está
llamando en lugar de enviarme un mensaje, debe ser importante.
Bajo a la chica que me está montado como a un caballo en el
hipódromo.
―¡Que dejen un mensaje! ―protesta Nina, pero la ignoro.
―¿Qué pasa? ―digo al teléfono.
Oigo la voz de Dominik, tan baja y tranquila como siempre para
el observador medio; solo que lo conozco lo suficiente como para
detectar el trasfondo de tensión.
―Tenemos un problema con el cargamento.
―¿Qué tipo de problema?
 Siento las yemas de los dedos de Nina tratando de acariciar mi
hombro, el lado de mi cuello, para distraerme y atraerme de nuevo a
la cama. Aparto su mano con impaciencia.
―Babanin metió la mercancía, pero luego se la dio a otra persona.
―¿A quién?
―No lo dice, pero supongo que fue a parar a Remizov.
―Ese jodido tramposo ―digo, furioso.
―¿Qué quieres que haga al respecto?
Sé que cualquier cosa que le diga a Dominik, la ejecutará al pie de
la letra, pero esto fue un cargamento masivo, y una traición masiva
por parte de Babanin. Lo suficientemente grande como para merecer
una respuesta personal.
―No hagas nada ―le digo―. Voy a bajar yo mismo.
―De acuerdo ―dice Dominik.
―Te veo en diez minutos.
Cuelgo el teléfono.
―¡Diez minutos! ―dice Nina, haciendo un mohín―. No es tiempo
suficiente.
Pero ya me estoy abrochando los pantalones y poniéndome la
camisa de vestir.
Nina se sienta, molesta. Su pelo rojo oscuro cae alrededor de los
pechos llenos que su marido ha pagado recientemente, pero que
apenas ha podido disfrutar. Según Nina, él solo es capaz de estar a
la altura de las circunstancias la mitad de las veces: los peligros de
los matrimonios entre mujeres jóvenes y hombres mayores.
―¿Me vas a llevar a casa al menos? ―pregunta Nina.
―No ―le digo―. Consigue un taxi.
―Eso no es muy caballeroso de tu parte ―dice ella.
―¿Alguna vez te he follado como un caballero? ―digo,
abrochando el último botón de mi camisa.
 Nina sonríe. Cree que estoy coqueteándole, pero la verdad es que
ya estoy cansado de ella. ¿Por qué tantas mujeres hermosas dejan de
serlo en cuanto las conoces?
Nina no se da cuenta. Salta de la cama, tratando de ponerse
delante de mí, pasando sus manos por mi pecho y ronroneando
hacia mí.
―Deberíamos irnos de viaje juntos, a algún lugar cálido y
tropical...
―¿Cómo vas a explicarle eso a tu marido?
―Me estoy cansando de salir a escondidas ―dice―. Estaba
pensando que podría ser el momento de que tú y yo hagamos las
cosas oficiales. Estuve hablando con un abogado y...
La interrumpí.
―¿Crees que realmente saldría contigo?
Deja de hablar, con la boca abierta y la mirada tan aturdida como
si le hubiera dado una bofetada.
―¿Qué?
―He dicho ―digo con palabras claras y deliberadas―, ¿crees que
realmente saldría contigo?
―Pero... estamos saliendo.
―No ―digo―. Estamos follando. Hay una diferencia.
Ella balbucea, tan indignada que ni siquiera puede formar
palabras.
Se lo explico, como si fuera una niña.
―¿Crees que realmente saldría con alguien tan desleal como para
engañar a su marido?
―¡Hipócrita! ―grita―. ¡Eres igual de malo!
―Tú hiciste los votos, no yo ―le digo―. Prometiste honrar,
obedecer y ser siempre fiel, yo nunca le prometí a Egorov que no me
follaría a su mujer.
 ―¡Pues eres un asesino! ―me grita―. ¡Eres un asesino y un gánster
y un ladrón y un... un... un mentiroso! ―termina, con su bonita cara
contorsionada por la rabia, y su saliva volando hacia mi cara.
Me desgarra la parte delantera de la camisa, golpeando sus puños
contra mí. Le agarro las muñecas con una mano, apretándolas con
menos de la mitad de mi fuerza, pero lo suficientemente fuerte
como para que se retuerza.
―Yo no miento ―digo, con la voz muy baja―. Siempre cumplo
mis promesas, así que sabes que hablo en serio cuando digo que si
vuelves a ver mi cara, será lo último que veas.
Me mira fijamente, con los ojos redondos de terror.
―Porque tienes razón en una cosa ―le digo―. Soy un asesino.
Le suelto las muñecas, que caen sin fuerzas a los lados.
La dejo en la habitación del hotel, sin molestarme en darle dinero
para un taxi como haría normalmente.
Probablemente fue exagerado amenazarla de esa manera, pero
estoy de mal humor por la entrega fallida. La idea de que Nina
intente lloriquear y convencerme para volver a mi vida es algo con
lo que no quiero lidiar. Es mejor quemar ese puente ahora mismo.
Nina Egorov es una mesera de cócteles que se las arregló para
atrapar a un estafador de bajo nivel, y ahora que está cansada de
chupar su vieja y arrugada polla, cree que puede cambiarlo.
Lyosha Egorov es un don nadie. El hecho de que Nina piense que
puede pasar de él a mí es un insulto.
Eso es lo que me molesta, que piense que me interesa más de una
tarde. Las mujeres guapas me llegan por montones, se lanzan
literalmente sobre mí cuando ven un reloj de 60 mil dólares en mi
muñeca y las llaves de un auto de 200 mil dólares junto a mi
teléfono en la barra.
Ni siquiera tendría que ser alto o guapo para conseguir todos los
traseros que quiera, y sin embargo soy todo eso, y además poderoso.
Realmente podría chasquear los dedos y hacer que mataran a Nina,
aunque no me apetece especialmente.
 Nunca he matado a una mujer. Me gusta pensar que me quedan
algunas normas.
No quiero que Nina muera, pero sí quiero que se vaya.
Si fuera a tener una relación -que no tengo- no sería con una mujer
así.
¿Con qué tipo de mujer saldría realmente?
No tengo ni idea.
Por eso estoy soltero.
¿Qué tipo de mujer encajaría en la vida de un jefe de la Bratva?
¿Una flor inocente que no tiene idea de lo que realmente hago? ¿Una
trepadora social, atraída por el dinero y el poder? ¿Una princesa de
la mafia, que al menos esté acostumbrada a este mundo?
Las he probado todas, y ninguna parece encajar conmigo.
Supongo que soy demasiado exigente, ni siquiera me gusta comer
dos veces en el mismo restaurante y no soporto a nadie durante más
de unas horas, excepto a mi hermano.
Creo que estoy destinado a estar solo.
Y estoy bien con eso.
Recojo mi auto del Valet y me dirijo a toda velocidad al almacén
de Babanin, donde se supone que va a almacenar mi cargamento de
Kalashnikovs1, pero al parecer lo ha regalado a otra persona.
Tardo casi treinta minutos en llegar. El muelle de Babanin está
situado en un remoto borde del Mar Báltico, lejos del centro de la
ciudad de San Petersburgo. Es un pequeño muelle aburrido y
tranquilo, perfecto para traer cargamentos sin que nadie se dé
cuenta, especialmente cuando se han pagado los sobornos
correspondientes.
Dominik me está esperando cuando llego. Es mi hermano
pequeño, pero no nos parecemos mucho más que en altura y
anchura, él es rubio, mientras que yo soy moreno; tiene una voz

1
Fusiles de asalto.
suave, casi amable, mientras que la mía puede ser áspera, incluso
cuando no es mi intención.
Es la única persona en esta tierra en la que confío, a veces pienso
que sin él me convertiría en un completo monstruo. Él es lo único
que me mantiene alejado del límite, preocuparme por él me
mantiene ligeramente humano.
―Privetik, brat ―me dice, asintiendo con la cabeza. Hola, hermano.
―Privet ―digo, dándole una palmada en el hombro―. ¿Dónde está
Babanin?
―Adentro ―dice.
―¿Con cuántos hombres?
―Dos.
Lo considero por un momento. No me gusta ir a una reunión
polémica como esta en inferioridad numérica, pero Babanin es un
hombre mayor. Eso no significa que lo descarte, pero iguala un poco
el campo de juego.
―¿Quieres llamar a Efrem o a Maks? ―pregunta Dom, leyendo mi
mente.
Niego con la cabeza.
―No hace falta ―digo.
Dominik asiente con la cabeza y entramos en el almacén. Veo a
Babanin en su oficina, está sentado detrás de su escritorio tratando
de actuar con confianza, pero sé que sabe que está metido en un lío.
Dominik y yo subimos las escaleras hasta la oficina. Es una caja de
cristal, transparente por todos los lados, para que Babanin pueda
ver el almacén y el muelle de carga, vigilando a sus trabajadores en
todo momento.
Babanin es un hombre pequeño, con las manchas de la edad y las
arrugas de una tortuga, pero sé que es tan agudo y metódico como
siempre. Por eso me sorprendió que estuviera regalando mis armas,
no es propio de él ser tan imprudente.
 Atravieso la puerta primero, con Dom justo detrás de mí. Babanin
tiene a sus matones apostados a ambos lados de la puerta; el de mi
izquierda es un puto gordo, parece un luchador de sumo metido en
un traje. El de mi derecha es un poco más intimidante en cuanto a la
forma física, pero se mantiene como un pavo real presumido, no
como un luchador táctico.
Sin que tenga que mirar a Dom, él se mueve ligeramente hacia la
izquierda para que él y yo estemos alineados con uno de los
guardias, en caso de que ocurra algo.
Pero por ahora, mi atención se centra en Babanin.
Está fingiendo que revuelve papeles en su escritorio. Veo el
nervioso parpadeo de sus ojos y el ligero brillo de sudor en su calva
frente. Tiene una botella de ginebra sobre el escritorio y un vaso casi
vacío frente a él.
―Ivan ―dice, con la voz ronca―. ¿Quieres un trago?
―No ―digo, dando un paso más hacia su escritorio.
Siento que su guardaespaldas cambia de posición detrás de mí,
manteniéndose cerca. Demasiado cerca, si él sabe lo que está
haciendo.
―¿Dónde están mis armas? ―pregunto, aunque ya sé la respuesta.
―Mis disculpas ―dice Babanin, su mano tiembla ligeramente
mientras sirve otro trago de ginebra sobre su hielo derretido―. Nos
llegó el cargamento, tal y como esperábamos, pero, por desgracia,
surgió una complicación, pero te aseguro que puedo conseguir más,
solo necesito un poco de tiempo para...
―¿Cuál fue la complicación?
―Fueron, ah, confiscadas.
―Quieres decir que se las diste a otra persona.
―¡Él no me dio ninguna opción! ―grita Babanin―. Sabía
exactamente cuándo iban a llegar, vino aquí con quince hombres, y
las cargó en su camión.
―¿Quién?
 ―Remizov.
Dejo salir mi aliento lentamente, es lo que esperaba, pero aun así
esperaba escuchar lo contrario. Es una complicación desagradable.
Remizov es el jefe de una nueva organización de mafiosos. No son
Bratva, no en el sentido tradicional, él no representa a una familia,
unida por la sangre, formada durante generaciones. Es un don
nadie, que vino de la nada al igual que sus hombres. No sigue las
reglas de la Bratva, habladas y no habladas.
Es por eso que ha tomado mis armas.
No tengo ningún deseo de empezar una guerra con él, pero él ha
dado la primera estocada y en mi mundo, eso tiene que ser
respondido.
Pero primero, tengo que lidiar con Babanin.
―Me resulta curioso que tuvieras miedo de Remizov ―digo,
dando otro paso hacia su escritorio―. Sin embargo, no consideraste
cuál sería mi reacción.
―¡No tenía elección! ―Babanin vuelve a protestar, levantando las
manos en un gesto de inocencia―. ¡Remizov y sus hombres estaban
armados! Y tiene conexiones, conexiones en el gobierno, en el FSB2.
―Lo entiendo ―le digo.
Por un momento, en la cara de Babanin hay un atisbo de alivio,
pero luego continúo.
―Pensaste que nuestra larga relación te protegería, pero me temo
que es todo lo contrario, solo hace que tu traición sea aún peor. Este
muelle ya no te pertenece, Babanin, ahora me pertenece a mí.
Babanin me mira fijamente, escupiendo con indignación, con los
ojos agrandados tras sus gafas, de modo que parece más una tortuga
que nunca.
―¿Qué quieres decir? ―dice―. ¡Eso es una barbaridad! Llevo
controlando los cargamentos desde antes de que naciera tu padre,
tú... ...tú...

2
Servicio Federal de Seguridad de Rusia.
 Se detiene al ver la expresión de furia en mi rostro.
―Tienes suerte de que te deje salir de aquí con vida ―le digo―. Es
la única cortesía que recibirás de mí.
Babanin me mira atónito, no puede imaginarse levantarse de ese
escritorio y no volver a él. Como una tortuga, esta oficina es su
caparazón, su hogar, su protección, una parte integral de sí mismo.
Cree que no puede vivir sin ella.
Veo que estos pensamientos pasan por su cara, y entonces lanza
una rápida mirada al guardaespaldas que está detrás de mí.
Me lo esperaba. El guardia saca su pistola de debajo de la
chaqueta e intenta apuntarme a la nuca, pero ha cometido un error
al situarse demasiado cerca de mí.
Doy un paso hacia atrás y ligeramente hacia mi izquierda, de
modo que su brazo pasa por encima de mi hombro derecho, y la
pistola apunta ahora hacia su jefe en lugar de a mi nuca.
Levanto la mano y le agarro la muñeca, luego doy un tirón hacia
abajo y empujo mi hombro hacia arriba, obligando a su codo a
doblarse en la dirección equivocada. Se oye un fuerte crujido
cuando la articulación se tensa y luego se rompe, el dedo del
hombre se sacude en el gatillo y la pistola dispara directamente a
Babanin.
La bala le da en la garganta, en el lado derecho. Babanin se tapa
con la mano la herida. No hay forma de detener el flujo de sangre
oscura que se derrama sobre sus dedos y sobre los papeles del
escritorio.
―Mierda ―digo.
Estoy diciendo la verdad, no había planeado matar a Babanin.
Irritado con el incompetente guardia, lo golpeo una, dos, tres
veces en la cara, hasta que se desploma en el suelo, con el brazo
torcido en el ángulo equivocado debajo de él.
Durante todo este encuentro, oigo los sonidos de mi hermano
luchando con el segundo guardaespaldas. Una vez que he lidiado
con el torpe gorila de mi lado, me siento libre para observar a Dom
mientras lucha con el gigante del sumo.
El gordo es más ágil de lo que yo creía, él y Dom luchan y braman
como dos ñus. Dominik está mucho más en forma, pero el
guardaespaldas tiene la ventaja de la masa.
Mi hermano echa la cabeza hacia atrás y golpea con la corona del
cráneo el puente de la nariz del guardaespaldas. El hombre queda
inerte, cayendo al suelo como un árbol derribado.
Dom se levanta de nuevo, sacude la cabeza para despejarla y se
limpia la sangre de la frente con el dorso del brazo.
―Te tardaste mucho ―digo.
―Gracias por la ayuda ―responde Dom con amargura.
―Lo tenías cubierto ―le digo.
Sólo entonces Dominik se da cuenta de que Babanin está herido.
Mira al viejo, patéticamente desplomado sobre su escritorio.
―¿Querías hacer eso? ―dice Dom.
―No, ese idiota de ahí le disparó ―digo, moviendo la cabeza hacia
el primer guardaespaldas.
―Bueno, no va a recibir su paga de Navidad ―dice Dom.
Miro la oficina, con los archivadores llenos de registros
codificados de cincuenta años de envíos ilegales. Es realmente una
pena que todo el trabajo de Babanin haya llegado a esto, pero me
puso en una posición en la que tenía que dar un ejemplo o parecer
débil frente a una amenaza creciente.
―¿Qué quieres hacer con todo esto? ―pregunta Dom.
Parece igualmente abrumado por la oficina abarrotada, y los
cuerpos caídos que ensucian la alfombra.
―Quemarlo ―le digo.
Dom toma la botella de ginebra del escritorio, empapa el cuerpo
de Babanin, los papeles del escritorio, la alfombra y las persianas.
 ―¿Y qué pasa con ellos? ―dice, moviendo la cabeza hacia los
guardaespaldas.
―Quémalo todo ―digo.
Dom vierte la ginebra también sobre los guardaespaldas y luego
saca su encendedor del bolsillo. Enciende la llama y la arroja sobre
la alfombra empapada. Con un suave rugido, se prende fuego.
Salimos de la oficina, cerrando la puerta tras nosotros.
 Sloane
Me quedo unos días más en la suite del hotel y luego regreso a mi
casa de seguridad en el distrito de Frunzensky, cerca del canal
Obvodny.
Había planeado trabajar un par de semanas más en Raketa, para
que no hubiera conexión entre la muerte de Yozhin y mi renuncia
inmediatamente después, pero estoy completamente harta de los
bailes de tubo y de los hombres lascivos, y no quiero estar en el club
si el hombre del traje negro vuelve para buscar su USB. No quiero
que vuelva a ver mi cara, ni otra oportunidad de tenerme a solas en
una habitación con él.
Siempre me alojo en un hotel durante los trabajos, para
asegurarme de que nadie me sigue la pista. No quiero arriesgarme a
que nadie me siga a casa, sé muy bien que si alguien te encuentra, te
puede matar. Todos tenemos que dormir a veces.
Es un gran alivio llegar por fin a mi apartamento. En cuanto abro
la puerta, puedo oler los olores familiares de mi té de menta
favorito, mi champú de aceite marroquí y las suculentas de mi
cocina que soportan el abandono de una larga ausencia.
Mi sistema de seguridad sigue armado, tal y como lo dejé. De
todos modos, reviso las cintas de vigilancia para asegurarme de que
no he sufrido ningún visitante indeseado durante mi ausencia.
Mi apartamento es pequeño, limpio, casi vacío a los ojos de la
mayoría de la gente, pero es exactamente como me gusta. Todo lo
que hay en él es solo para mí, nunca traigo a nadie aquí.
 Tengo una silla en la mesa de la cocina y un sillón más grande y
acolchonado en el salón. En mi dormitorio hay una cama y un
escritorio con un equipo informático hecho a medida por mí.
Ahí es a donde me dirijo en primer lugar para comprobar las
grabaciones y luego para cerrar el archivo de este encargo más
reciente.
Ya he recibido la segunda parte de mi pago, fue transferido
inmediatamente después de la confirmación del asesinato.
Ahora reviso mis archivos, borrando todo rastro de Yozhin: su
foto, su perfil, las meticulosas notas que tomé sobre su lugar de
trabajo, sus conexiones, sus hábitos. Lo borro todo. Nada de eso
importa ahora que está muerto.
Entonces le envío un mensaje a Zima, mi intermediario. Él es
quien me da todos mis trabajos, es mi punto de contacto con mis
clientes, nunca hablo con ellos directamente; ni siquiera sé quiénes
son. Ellos hablan con Zima y él habla conmigo.
Es una red de protección para todos nosotros y ayuda a mantener
las cosas impersonales, no quiero saber por qué se ordenan los
golpes, ni por quién. No puede haber ningún juicio o emoción en mi
trabajo.
Mi regla para Zima es que solo mato a profesionales. Hombres y
mujeres de negocios, políticos y criminales. Gente que se ha
insertado en la jungla, en la interminable lucha por el poder y la
dominación. Ellos eligen jugar el juego, y por eso merecen su
destino.
No tengo ningún interés en matar a una ama de casa cuyo marido
está cansado de ella, o a un anciano cuya familia quiere una
herencia.
Zima lo sabe, y solo me envía trabajos que se ajustan a mis
parámetros.
Me gusta pensar que me he construido una buena reputación en
los últimos cinco años. Por supuesto, nadie sabe mi verdadero
nombre. Dudo que sepan que soy una mujer, pero podrían
sospecharlo. Zima dice que me han puesto el apodo de 'El Ángel de
la Muerte'.
 No me importa, me han llamado de formas peores.
Mi padre es el que me enseñó y me entrenó. Al principio,
intentaba protegerme, por si alguno de los esqueletos de su armario
salía a rastras buscando venganza.
Pero después de cierto punto, debió saber que estaba creando un
arma. Todas esas incontables horas de estudio, de ejercicios, de
repetir sus interminables listas de reglas... ¿qué esperaba que hiciera
con todo eso? ¿Creía que me convertiría en una maestra de escuela
después de todo?
―Cada acción, por pequeña que sea, tiene una consecuencia.
Él dijo eso.
Entonces, él sabía lo que estaba haciendo. Sabía lo que estaba
creando.
Creó a una asesina.
Y soy muy buena en eso.
Nunca he fallado un objetivo.
Si alguna vez lo hago, probablemente será el último. El que fallas
es el que te mata.
Normalmente, cuando termino un trabajo me tomo un tiempo
para descansar y recuperarme, leer un poco viajar a algún lugar
nuevo.
Esta vez estoy pensando en Asia, tal vez Japón. Tengo que salir de
la nieve; no puedo soportar todo un invierno en San Petersburgo.
Le envío un mensaje rápido a Zima:

Trabajo hecho. Pago recibido. Menos tu parte, por supuesto.

No espero que responda. Al principio, pensé que eso significaba

que vivía en la otra punta del mundo, pero después de indagar un
poco me di cuenta de que está aquí en la ciudad conmigo, viviendo
una especie de horario vampírico. Sin esposa ni hijos que lo
mantengan en la tierra de los vivos.
Para mi sorpresa, veo que me llega una respuesta casi
inmediatamente. Tarda un minuto en pasar por el software de
descodificación, y luego leo:

Tengo otro trabajo para ti.

Miro fijamente el mensaje con sorpresa, y luego escribo

rápidamente:

Acabo de llegar a casa. No, gracias.

Rebusco en mi bolso, buscando el USB que robé del bolsillo del

traje de Yozhin. Todavía no he tenido la oportunidad de verlo, ya
que no tengo acceso a un ordenador adecuado en el hotel.
Saco la memoria y examino el rectángulo negro y plano.
No hay ninguna marca en la carcasa metálica, ningún indicio de
su procedencia o de su contenido.
Oigo el timbre de otro mensaje procedente de Zima. Dice:

Vas a querer echarle un vistazo a esto. Es un gran pago.

Dudo, girando el USB entre el pulgar y el índice.

No me gusta hacer trabajos seguidos, el cansancio te vuelve
descuidada y me gusta dejar que el polvo se asiente. Cuanto más
cercanos sean los golpes, más probable es que alguien pueda
establecer conexiones entre ellos. Empiezas a dejar patrones, rastros
de migas de pan para que alguien los siga...
 ―¿Cómo de grande? ―Escribo.
―$500 mil.

Huh. Eso es grande. Es cinco veces mis honorarios habituales.

Lo que significa que el objetivo va a ser una perra para ejecutar.

¿Quién es? ―Pregunto.

Hay una pausa, y luego Zima dice:

―Te estoy enviando el archivo ahora.

Espero a que se cargue, golpeando suavemente la unidad flash

contra mi escritorio.
Debido a todas las capas de código que utilizamos Zima y yo, y
todos los servidores remotos entre los que tiene que rebotar la
información, tarda una eternidad en descargarse.
Pero finalmente, la barra de progreso se llena y los documentos
empiezan a aparecer en mi pantalla.
Antes de que aparezca un horario o un mapa o incluso un
nombre, veo una gran fotografía en blanco y negro. Aunque parece
tomada a distancia con un teleobjetivo, el hombre está mirando
directamente a la cámara. Más que mirarla, la ve como si quisiera
hacerla pedazos.
Sus ojos son oscuros, situados bajo gruesas cejas negras con un
ligero pico en su forma, lo que le da una expresión de ceño fruncido
permanente. Tiene una nariz larga, recta y aristocrática y una
mandíbula ancha, su espeso cabello negro llega casi hasta el cuello
de su traje, su piel, poco habitual en un ruso, tiene un ligero tono
aceitunado, o al menos así se ve en la foto; es difícil de distinguir
porque no es de color. La barba incipiente a lo largo de la mandíbula
y por encima del labio superior se extiende a ambos lados de la línea
entre la sombra de una barba y una barba real.
Hay algo muy intimidante en este hombre. Su expresión irradia
confianza y poder, y algo más...
No me sorprende en lo más mínimo cuando se carga el resto del
archivo y veo el nombre y el título:
Ivan Petrov, jefe de la Bratva Petrov.
He matado a uno o dos Bratva antes, pero nunca al jefe de una
familia.
Y nunca a uno con este aspecto.
Ni siquiera necesito leer el expediente para saber que este hombre
estará entrenado tácticamente, experimentado y bien protegido.
Este es un trabajo peligroso, nada parecido a deslizar una píldora
en la bebida de un político regordete.
Debería decirle a Zima que no estoy interesada.
Pero 500 mil dólares... es medio millón de dólares, podría
tomarme un descanso después de eso. Un descanso muy largo.
Podría dejar San Petersburgo para siempre y establecerme en
algún lugar soleado como Portugal, o España.
Para empezar, nunca debería haberme quedado aquí tanto
tiempo.
Me quedo mirando la foto un rato más, preguntándome qué valor
tengo a la hora de la verdad.
Mi padre me diría que lo olvidara.
No seas estúpida.
No busques una pelea que no puedas ganar.
Bueno, que se joda mi padre. Ya no está aquí para dar consejos.
Coloco mis dedos en las teclas y escribo:
 Me apunto.

Hay una larga pausa, lo suficientemente larga como para

preguntarme si Zima va a retirar el contrato. Luego teclea:

Bien. Enviaré el resto del expediente.

Suelto un suspiro. Una vez que lo tenga todo en el ordenador, ya

está, me comprometo.
Tengo que estar loca para aceptar este trabajo.
Pero últimamente me siento imprudente. También fue
imprudente robar el USB.
Mientras espero a que se descargue el archivo de Petrov,
introduzco el USB en mi ordenador para echar un vistazo a los
secretos que guarda.
Está lleno de varios archivos grandes. Mi ordenador emite
constantes chasquidos y zumbidos, tratando de descargar la
información, pero casi de inmediato, veo que los archivos están
encriptados y no de ninguna manera que yo reconozca.
Me considero una pequeña hacker bastante hábil. Me pongo a
hurgar en los archivos, intentando descifrar la encriptación. Después
de veinte o treinta minutos de intentar los diversos trucos que
conozco, no he llegado precisamente a ninguna parte. No tengo ni
idea de cuál es la información ni de cómo desbloquearla.
Va a hacer falta un verdadero profesional.
Pero eso es un proyecto para otro día.
Expulso el USB y lo guardo en una cajita resistente al fuego,
escondiéndola detrás de un ladrillo en mi chimenea.
Luego vuelvo al archivo de Ivan Petrov.
Si voy a matar a este tipo, necesito saber absolutamente todo
sobre él.
 Ivan
Debo admitir que me da una punzada ver cómo el almacén de
Babanin se convierte en humo. Ese lugar tenía historia, pero si voy a
hacerme cargo del muelle, mejor empezar de cero.
El fuego enviará un mensaje a Remizov, le mostrará lo que estoy
dispuesto a hacer en respuesta a su agresión.
Ese es el verdadero problema aquí, él es una mala hierba que se
ha dejado crecer demasiado, cuando empezó a apoderarse de partes
de los territorios de las familias Zolotov y Veronin, nadie hizo nada
al respecto. Esas familias eran débiles y merecían perder lo que
tenían si no podían proteger sus propios intereses.
Pero entonces empezó a atacar las líneas de suministro de la
heroína de la familia Stepanov proveniente de Afganistán, y en una
fatídica semana lanzó un sangriento ataque contra todo el distrito
judío de los diamantes, confiscando decenas de millones de dólares
en piedras en bruto y dejando veinte cadáveres en la calle,
incluyendo a la esposa e hijas de Alter Farkas. Las mujeres habían
estado trabajando en la tienda de Farkas, se negaron a darle la
combinación de su caja fuerte, y los hombres de Remizov las
mataron a tiros en el acto.
Es el tipo de violencia descarada y pública que normalmente
habría requerido una respuesta de la policía sin importar cuántos
sobornos se hubieran dado, pero como mencionó Babanin, Remizov
parece haber forjado conexiones inusualmente fuertes con el FSB, la
policía y los ministros de San Petersburgo.
 La mala hierba ha echado sus raíces en los cimientos y los muros,
encontrando las grietas y los lugares débiles, y ahora amenaza con
derrumbar todo el edificio.
Cuanto más fuerte se hace, menos quieren atacarlo abiertamente.
Yo mismo no tenía intención de hacerlo, pero ahora no me ha dejado
otra opción, sus acciones no pueden quedar sin respuesta.
Dominik también lo sabe, por eso está callado mientras volvemos
al recinto. Sabe que estamos viviendo los últimos momentos de
calma antes de la tormenta.
Me detengo frente a las ornamentadas puertas de hierro y saludo
a Maks, que está apostado en la torre de vigilancia. Él acciona las
puertas para que se abran y yo meto el Hummer en el patio.
Vivo en el complejo a tiempo completo, con Dominik y once de
mis principales lugartenientes, los que no están casados o viven con
las madres de sus hijos.
Solía ser un monasterio, sus gruesos muros de piedra son
convenientes, por no hablar de su red de catacumbas y túneles bajo
los edificios. También es muy bonito, eso no debería ser una
consideración, pero como dije, siempre he apreciado la historia.
La mayoría de mis soldados están emparentados conmigo de un
modo u otro: primos, primos segundos, incluso tíos y sobrinos. Los
Petrov son una de las familias Bratva más grandes de Rusia, muy
extendida y diversa. Es nuestra fuerza y nuestra debilidad. Tenemos
contactos en toda Rusia y en toda Europa, pero nunca tuvimos una
organización lo suficientemente fuerte como para ser uno de los
principales actores en San Petersburgo, hasta que llegué yo.
En los diez años transcurridos desde la muerte de mi padre, he
centralizado el control de nuestros negocios y nuestras finanzas. Lo
que era descuidado e ineficaz es ahora eficiente y altamente
rentable. Cuando hubo retroceso de mi propia familia, tuve que ser
despiadado a veces, tuve que dar ejemplos con mi propia sangre.
Pero la prosperidad trae consigo la lealtad. Reemplacé a los que
eran viejos y estaban estancados en sus rutinas con la generación
más joven. Hombres que son leales a mí y sólo a mí, me he ganado
su respeto y su confianza.
 Mi padre nunca fue capaz de hacer nada de eso, se preocupaba
demasiado por lo que pensaban los demás, quería ser querido.
La Bratva no es una democracia y nunca podrá serlo.
Mi padre no entendía que la gente quiere ser dominada, se sienten
más seguros cuando tienen un líder fuerte al que seguir. Tanto si
mis hombres están de acuerdo con mis decisiones o no, mi confianza
les da comodidad y motivación.
Así que nunca puedo mostrar vacilación ni miedo, tengo que ser
el líder que mi familia necesita.
Sólo mi hermano me conoce lo suficiente como para ver las grietas
de la fachada.
―Reuniré a los hombres ―dice Dom en voz baja, una vez que
estamos dentro del edificio principal.
Llama a todos a la sala de guerra, que solía ser la capilla del
monasterio. Ya no hay bancas, y la sala está dominada por una gran
mesa circular tan pesada que probablemente nos costaría a los trece
moverla. La luz que se filtra desde lo alto está impregnada del color
de los vitrales que representan escenas del Apocalipsis. La ventana
más grande muestra a los cuatro jinetes del Apocalipsis, montados
en sus caballos rojo, blanco, negro y bermellón. El jinete verde es la
propia Muerte, que lleva una guadaña.
Una vez que todos están sentados, Dominik les hace un breve
resumen de lo ocurrido en los muelles, luego tomo la palabra.
―El conflicto con Remizov era inevitable ―les digo a los
hombres―. Puede que lleguemos a un acuerdo con él con el tiempo,
pero eso sólo puede hacerse desde una posición de fuerza, así que
hay que responder a su afrenta.
Dirijo la cabeza a Efrem a mi derecha, un primo mío fornido,
moreno y peludo como un oso siberiano, pero mucho más
inteligente de lo que parece.
―Efrem, averigua dónde se llevaron nuestras armas y haz un plan
para recuperarlas.
 Él asiente con una sonrisa, es mi segundo teniente después de
Dom, sé que puedo confiar en él para encontrar el cargamento
perdido.
Me vuelvo hacia Maks, que es tan rubio como Dom y parece casi
frágil, pero resulta ser uno de los luchadores más feroces que he
conocido. Casi decapita a su padrastro con una botella rota cuando
sólo tenía trece años.
―Averigua quién protege a Remizov en los puestos de la policía y
del gobierno, y averigua por qué no hubo respuesta a la masacre del
distrito de los diamantes.
Farkas estaba bien conectado y era muy respetado, no puedo
imaginar qué tipo de influencia debe haber obtenido Remizov para
permitirle masacrar tan imprudentemente a la esposa e hijas de
Farkas.
Me dirijo a uno de mis soldados más jóvenes: Karol. Sólo tiene
diecinueve años y los aparenta. Ya se ha hecho popular en el recinto
por su buen carácter y su ética de trabajo. Sé que tiene amigos por
toda la ciudad, y como uno de nuestros miembros más recientes, no
será necesariamente conocido por Remizov o sus hombres.
―Quiero que lo sigas ―le digo a Karol―. No te acerques
demasiado, pero envíame un registro de sus hábitos y movimientos
y cualquier cosa que pueda sernos útil: cualquier amante, o
intereses, o pequeños secretos sucios. Quiero saber dónde compra,
dónde come, dónde se corta el pelo, a quién visita, con quién se
acuesta. Envíamelo todo.
―De acuerdo, jefe ―dice Karol con una sonrisa.
―Y tal vez baja el tono de los zapatos ―le digo―. No son
precisamente discretos.
Karol mira sus zapatillas, que son de color naranja brillante y
probablemente han costado una cantidad obscena de dinero a pesar
de lo extraordinariamente feas que son.
―Bien ―dice, tratando de forzar su cara de seriedad―. Buena idea,
jefe.
Ahora me dirijo a Dominik.
 ―Una vez que recuperemos nuestras armas ―le digo―, tenemos
que dar un golpe por nuestra cuenta, si Remizov nos golpea, le
devolveremos el golpe con el doble de fuerza. Encuentra el objetivo.
Dom asiente lentamente sin hablar. Sus ojos azules son claros y
serios.
El resto de los soldados están llenos de energía y entusiasmo, les
gusta hacer planes, les gusta pasar a la acción. Para ellos, esto es casi
como un partido de rugby. Nuestro equipo ha sido atacado y les
encanta la idea de montar su propia ofensiva en respuesta.
Dom no está pensando en el orgullo y la gloria. Él está pensando
cuáles podrán ser las peores consecuencias de esto, es reflexivo por
naturaleza. En otra vida, podría haber sido un filósofo en lugar de
un gánster.
Pero nació en esta familia conmigo como hermano, así que me
seguirá por este camino sin importar lo que pueda haber al final de
este.
―Encontraré un objetivo ―me promete.
Asiento con la cabeza y le doy una palmada en el hombro.
Mientras mis hombres están ocupados, empezaré a reunirme con
los jefes de las otras casas, reforzaré mis alianzas, y tal vez construya
puentes donde antes no los había. No soy el único que sabe que
Remizov es una amenaza.
 Sloane
El arte supremo de la guerra es someter al enemigo sin luchar.

Sun Tzu
Cuanto más estudio a Ivan Petrov, más me doy cuenta de que
podría haber cometido un terrible error al aceptar este trabajo. Va a
ser extremadamente difícil de atacar. Vive en una auténtica
fortaleza, un antiguo monasterio equipado con todos los elementos
de seguridad modernos posibles. Está constantemente rodeado por
sus soldados, especialmente su hermano menor, que es tan alto y
musculoso como el propio Ivan.
No hay muchas mujeres asesinas por una razón. A pesar de lo que
las películas y los programas de televisión quieren hacer creer, es
casi imposible que una mujer pueda ganar una pelea a puñetazos
contra un hombre de altura y fuerza superiores a la media. Cuando
una actriz de cuarenta y cinco kilos golpea a un doble de un
puñetazo, sólo puedo poner los ojos en blanco.
Mi éxito siempre ha sido el resultado de la cautela y el elemento
sorpresa. No soy una heroína, tomo mis objetivos mientras están
enfermos, o mientras duermen. Los enveneno, los asfixio o les
disparo a distancia.
Intento no acercarme lo suficiente como para llegar a una pelea
porque es muy probable que pierda, incluso con las interminables
horas de entrenamiento que recibí de mi padre. Esa es la
desafortunada realidad de medir 1,70 metros y pesar sesenta kilos.
Para matar a Ivan Petrov probablemente tendré que acercarme
mucho más de lo que me gustaría, no sigue un horario regular o una
rutina, es inusualmente observador, y viaja en un Hummer blindado
que es básicamente un tanque.
Además, está más nervioso que de costumbre porque
aparentemente está en conflicto con algún otro jefe Bratva. Los
detalles son escasos, pero lo he visto visitando a los jefes de varias
familias, tramando alianzas para lo que sea que esté a punto de
ocurrir.
No sé nada sobre las rivalidades de la Bratva, pero me pregunto si
el némesis de Petrov es la persona que me contrató. Sería la forma
más rápida de acabar con el conflicto incluso antes de que empiece.
Los Bratva suelen repartir la violencia personalmente, no temen
ensuciarse las manos, así que no son mis típicos clientes u objetivos,
pero no creo que el rival de Petrov sea un Bratva típico, por la forma
en que la gente habla de él, parece más bien un demonio.
Si es él quien me ha contratado, es una razón más para que no
pueda dejar este trabajo, por mucho que quiera. No quiero que ese
demonio me persiga.
Y de todos modos no podría echarme atrás: destruiría mi
reputación. Una vez que tienes el archivo completo, tienes que llevar
a cabo el golpe, o te arriesgas a que pongan un contrato sobre tu
propia cabeza.
Tengo que hacer el trabajo, y tengo que hacerlo pronto.
Cuanto más intente seguir a Petrov, más probable será que me
descubran, ya me ha quedado claro que el único lugar al que va
regularmente es su recinto, ahí es donde tendré que hacerlo, lo que
significa que tengo que encontrar una manera de entrar.
Mi primera táctica para entrar es encontrar la empresa que hizo el
sistema de seguridad y robar los esquemas. Sin embargo, parece que
Petrov hizo el trabajo él mismo, o hizo que sus hombres lo hicieran.
No puedo encontrar ningún registro en ninguna de las empresas
habituales, ni siquiera ningún permiso registrado en la ciudad.
 Sin embargo, al explorar el recinto, puedo ver algunos de los
sistemas que tendré que sortear: dos guardias apostados alrededor
del perímetro en todo momento, cámaras instaladas por todas
partes, muros de piedra de la época medieval de tres metros de
altura y perros patrullando el recinto.
Los perros me dan más miedo que nada, son una docena de
Ovcharkas caucásicos, perros rusos de prisión. Bestias grandes y
pesadas, intrépidas, inteligentes y despiadadas, su pelaje atigrado
los protege de los cuchillos, los golpes o los vientos más fríos del
invierno. Seis de ellos pueden derribar a un oso adulto, me harán
pedazos si me huelen.
Es el problema de estos perros lo que me da mi punto de entrada,
llevo toda la semana devanándome los sesos, intentando pensar
cómo puedo entrar en el recinto sin que me huelan.
Tengo que bajar al tejado, o hacer un túnel bajo tierra.
Y es entonces cuando me doy cuenta de que el túnel puede
haberse hecho ya, hace cuatrocientos años. Aunque no he
encontrado ningún mapa del monasterio en Internet, eso no
significa que no exista.
Así que visito los archivos de la catedral de San Isaac y encuentro
un mapa tan tenue que tengo que fotografiarlo a escondidas, y luego
realzar las suaves líneas marrones en mi ordenador, extrapolando
las áreas que han sido completamente erradicadas por la fricción y
el papel que se desmorona.
Hay túneles bajo el monasterio de Petrov.
Y uno de ellos comienza fuera de los muros, puede que esté
derrumbado o tapado: han pasado generaciones desde que se hizo
este mapa, pero no lo sabré hasta que lo intente.
Recojo mi equipo y me preparo para entrar en la casa de Ivan
Petrov.
 La entrada al túnel está en un viejo pozo en la parte trasera de la
propiedad de Petrov. Tardo casi una hora en encontrar el pozo, que
ha perdido tantas piedras que sólo se eleva unos centímetros del
suelo y además ha sido tapado con tablas. Con la espesa hojarasca
del suelo y varios centímetros de nieve sucia, es posible que nunca
lo hubiera encontrado si no hubiera pisado directamente sobre él,
oyendo el sonido hueco de mi pie al golpear la madera podrida.
Levanto la tapa y me asomo al negro agujero del pozo.
No estoy del todo segura de cómo un pozo puede ser también una
entrada, pero esta es una misión de exploración, no espero llegar
hasta Petrov esta noche, aunque estoy preparada por si acaso.
Me sujeto a un equipo de rappel y espero a estar completamente
dentro del pozo para encender mi linterna frontal. Este pozo está a
sólo unos cientos de metros de las paredes de Petrov y no puedo
arriesgarme a que sus guardias vean mi luz.
Espero que haga frío dentro del pozo, pero en realidad hace más
calor que en la superficie. No hay viento aquí abajo, la gruesa tierra
y la piedra que me rodean me aíslan.
Huele a tierra húmeda, a gusanos y a descomposición.
Cuando miro hacia abajo, veo mi faro reflejándose en el agua
negra que está muy, muy por debajo de mí. Si mi cuerda se rompe,
quedaré atrapada como un insecto en un tubo de ensayo.
Suponiendo que sobreviva a la caída.
No tiene sentido pensar en eso, intento concentrarme en las
paredes. Si realmente hay algún tipo de puerta, debe estar por
encima de la línea del agua, o el túnel se inundaría.
Es difícil distinguir la piedra de la suciedad en la penumbra, sobre
todo con las marañas de raíces que han irrumpido en las paredes del
pozo, que le dan al pozo una sensación desagradable y animal como
si estuviera descendiendo a la garganta de una bestia.
Casi no veo la puerta, hasta que mi linterna frontal brilla en el
antiguo pomo de hierro, agarro el aro de metal e intento abrir la
puerta. Es tan difícil que pienso que debe estar cerrada con llave y
arranco las raíces rastreras para ver si puedo encontrar una
cerradura. Soy bastante buena abriendo cerraduras.
 Sin embargo, sólo veo el aro de hierro, así que intento tirar de ella
una vez más apoyando los pies en las resbaladizas paredes de
piedra de ambos lados. La puerta se abre con un gemido chirriante.
Me meto en el túnel y me desengancho del arnés.
Había pensado que el pozo estaba oscuro, pero aún recibe un
poco de luz de las estrellas del cielo, el túnel es el que tiene la
verdadera negrura del corazón de la tierra. Sin mi linterna frontal,
no sería capaz de ver mi mano a cinco centímetros de mi cara.
Es estrecho, no puedo mantenerme erguida, tengo que caminar
lentamente, encorvada. En cualquier momento puedo toparme con
un montón de rocas, con una pared de ladrillos o con una puerta de
seguridad de acero.
Mi esperanza es que Petrov no conozca este túnel, en donde sea
que salga dentro de su recinto. Vi en el mapa que terminaba en lo
que solía ser un sótano, pero por supuesto no sé si esa habitación
existe ahora, o a qué uso podría haber dedicado Petrov ese espacio.
Es difícil juzgar hasta dónde he llegado, estoy perdiendo la noción
del tiempo y del espacio, con la oscuridad y mi andar lento y
encorvada. Inesperadamente, el túnel llega a una bifurcación, dos
caminos se abren a la derecha y a la izquierda.
Eso no es lo que muestra mi mapa, una de estas rutas debe haber
sido excavada después, no tengo ni idea de qué camino tomar.
El túnel no ha sido recto hasta ahora: ha habido varios cambios de
dirección largos y sinuosos. No sé dónde me encuentro en relación
con el recinto.
Así que todo lo que puedo hacer es adivinar.
Voy hacia la izquierda.
Camino y camino durante lo que parece una eternidad, el túnel
parece extenderse interminablemente. Seguramente ya debería
haber llegado al final.
Empiezo a tener claustrofobia y paranoia. ¿Y si el túnel se bifurca
una y otra vez? ¿Y si hay un laberinto aquí abajo, y estoy perdida y
vagando durante días, sin poder encontrar el camino de vuelta al
pozo?
¿Y si cuando vuelva, alguien ha encontrado mi cuerda y la ha
cortado?
Siento que mi ritmo cardíaco aumenta y que mi piel empieza a
sudar. El túnel se siente caliente, como si se adentrara cada vez más
en la tierra.
Toco las paredes.
No es mi imaginación: están realmente calientes.
Miro hacia arriba y veo una escotilla de madera en el techo del
túnel y la empujo hacia arriba.
Esta es la parte más peligrosa hasta ahora.
No tengo ni idea de por dónde voy a subir, podría estar entrando
en medio del comedor con una docena de hombres a mi alrededor.
He llegado de noche, cuando deberían estar durmiendo, pero me
encuentro en una casa llena de solteros; dudo que estén todos
metidos en la cama a medianoche.
Oigo ruidos, una especie de sonido hueco y metálico, algo
gimiendo y apresurado. Hay una tenue luz roja cuando abro la
escotilla.
Una vez levantada, tengo que saltar para sacar los brazos y poder
subir. Hace más calor que nunca y el ruido de los golpes está muy
cerca.
Me asomo y me encuentro en la sala de calderas, justo detrás de
un calentador de agua de cobre extremadamente grande y antiguo.
La escotilla sólo puede abrirse parcialmente porque está encajada
entre el calentador y la caldera. Por eso hace tanto calor y ruido.
Me las arreglo para salir a duras penas, intentando no quemarme
contra el cobre.
Cierro la escotilla tras de mí, observando cómo la tapa casi
desaparece entre las vetas del suelo. La escotilla no tiene asa ni
palanca para subirla de nuevo; no podré subirla rápidamente si
tengo que escapar de esta manera cuando el trabajo esté terminado.
 Aun así, siento una sensación de calma ahora que estoy realmente
dentro del monasterio. Mi ritmo cardíaco disminuye y mi
respiración se estabiliza.
Es como si mi cuerpo entrara en una especie de estado de
hibernación, permitiéndome estar perfectamente tranquila y quieta.
Mientras me deslizo por el monasterio, tendré que ser tan silenciosa
como una sombra, tan discreta como un mueble. Me bajo las medias
sobre la cara y me escabullo fuera de la sala de calderas.
Deben ser ya las tres de la madrugada, la hora más tranquila de la
noche.
Los pasillos de piedra del monasterio están desiertos y apenas
iluminados. El recinto tiene luces eléctricas por supuesto, pero están
colocadas en rústicos candelabros de madera. De hecho, toda la
decoración parece ser de estilo antiguo. Veo varias mesas auxiliares,
espejos y tapices que seguramente son antiguos.
Me sorprende la elegancia de este lugar, me esperaba un
llamativo palacio de gánsteres. Quien haya elegido estas piezas tiene
gusto y refinamiento, aprecian la historia del edificio.
En el silencio de la noche, casi podría creer que he retrocedido en
el tiempo a la época de los monjes ortodoxos, pero, por supuesto, si
me encuentro con alguien, será un hermano de la Bratva, no un
hombre de Dios.
Tengo que encontrar la habitación de Ivan Petrov. Como es el jefe,
supongo que tiene las habitaciones más grandes y privadas. Tengo
la idea de que están en el ala oeste del complejo, las pocas veces que
he visto a Petrov entrar en el edificio principal, parecía girar en esa
dirección antes de que las puertas se cerraran tras él.
Me muevo lentamente, muy lentamente a través del edificio
principal, me deslizo de un escondite a otro, de un conjunto de
cortinas de terciopelo, a un pilar, a una estatua de piedra en su
nicho.
Cuando me acerco a lo que parece ser el comedor, oigo voces
bajas en el interior, tengo que pasar por la puerta abierta para
continuar mi camino. Espero, escuchando al menos a dos hombres
conversando. Cuando empiezan a reírse de alguna broma, me
apresuro a pasar por la puerta, resistiendo el impulso de mirar
dentro.
En mi alivio, casi tropiezo con otro soldado que patrulla el pasillo
y tengo que lanzarme a ciegas a la habitación más cercana para
evitarlo, sin comprobar si hay alguien dentro. Es una sala de billar
con un impresionante bar a lo largo de la pared más lejana.
Afortunadamente, está vacía, excepto por un joven que ronca en el
sofá.
Parece un adolescente, con su pelo color caramelo largo y
desgreñado, y sus pies, apoyados en el brazo del sofá, enfundados
en unos Spalwarts de color naranja brillante. Tiene una bolsa de
patatas fritas derramada en el suelo a su lado y su teléfono apoyado
en el pecho, parece que se ha quedado dormido mientras escribía un
mensaje.
No me gusta ver a alguien tan joven aquí. Yo sólo tengo treinta y
un años, pero él me parece un niño.
Bueno, no debería sorprenderme. La mafia rusa es un negocio
familiar después de todo, se han criado en ella.
No es tan diferente de mi propia situación, supongo.
Yo solo tenía seis años la primera vez que disparé un arma. Ocho
cuando mi padre me obligó a contener la respiración una y otra vez
en una bañera llena de agua helada. Doce cuando me hizo
sobrevivir tres noches sola en el norte de Maine en invierno.
Sé que mi padre no estaba bien de la cabeza, el problema es que
cuando trabajas para la CIA la mayor parte de tu vida adulta, es
difícil distinguir entre la paranoia y las amenazas reales.
Me tomó más tiempo del que debería para darme cuenta de que
algo andaba mal, que algunas de las cosas que mi padre veía no
estaban realmente ahí, como los autos que nos 'seguían', o los
'mensajes' que le enviaban.
No tenía ningún marco de referencia, nunca había asistido a una
escuela normal, no tenía amigos, mi padre era todo mi mundo. Era
la persona más inteligente y capaz que conocía, la idea de que
pudiera estar loco era demasiado horrible para aceptarla.
 Empujo esos recuerdos al fondo de mi mente. No puedo
distraerme.
He despejado la planta baja del ala oeste. Si las habitaciones de
Ivan Petrov están en este lado de la casa, deben estar arriba.
Subo las escaleras y entro en un pasillo que parece conducir a
varios dormitorios. Todas las puertas cerradas son idénticas. ¿Cuál
es la de Ivan?
Mientras sigo caminando, hay una pausa entre las puertas, con
una biblioteca a la izquierda y lo que parece un despacho a la
derecha. Y más allá, al final del pasillo, un conjunto de puertas
dobles.
Bingo.
Si hay una suite principal más allá de esas puertas, seguramente
le pertenece a Ivan Petrov.
¿Cerrará sus puertas por la noche?
Pruebo con cuidado sobre las manijas antiguas, estas se mueven
fácilmente bajo mi mano.
Con dolorosa lentitud, abro la puerta de la derecha.
El interior de la suite está oscuro, con las persianas cerradas. Me
deslizo a través de la puerta y la cierro silenciosamente detrás de mí.
Me quedo quieta, dejando que mis ojos se adapten a la penumbra.
Creo que estoy en una sala de estar, con el dormitorio en algún
lugar más allá.
Aguantando la respiración, me parece oír la lenta inhalación y
exhalación de alguien que duerme cerca, es la respiración de un
hombre grande, ancho de pecho, con grandes pulmones, un cuerpo
enorme y dormido.
Ivan Petrov. Lo sabía.
Lo he observado desde la distancia, he visto su intensidad, su
ferocidad, la forma en que sus hombres se ponen en guardia cuando
se acerca, la forma en que obedecen sus órdenes sin cuestionarlas.
He visto su vigilancia, la mirada de inteligencia en su rostro, y, por
supuesto, he visto su enorme y poderoso cuerpo. Lleva traje todos
los días, pero he visto los músculos redondos de sus hombros y
bíceps incluso bajo el grueso material de la chaqueta del traje.
No quiero meterme en una pelea con este hombre, tampoco
quiero arriesgarme a disparar un arma en una casa llena de sus
soldados, ni siquiera con un silenciador y una almohada alrededor.
Así que he preparado un cóctel especial para Ivan Petrov, y lo
saco de mi bolsillo.
Es una sola jeringa de líquido ámbar claro, una vez que la
introduzca en su cuello, quedará inmovilizado en unos momentos.
Se esparcirá a través de su flujo sanguíneo, convirtiendo sus
miembros en piedra. Su pecho se endurecerá hasta que no sea capaz
de respirar. Recordando su masa, he usado suficiente paralizante
para congelar a un caballo de carreras.
No parecerá un accidente, pero eso no era un requisito del trabajo.
Sólo tengo que matarlo y salir sin que me atrapen.
Atravieso la sala de estar y entro en el dormitorio que hay más
allá. Con la ínfima cantidad de luz que entra por las rendijas de las
persianas, apenas puedo ver la enorme figura de Ivan, acostado en
la cama. Está acostado boca arriba, con un grueso brazo levantado
sobre la cabeza. Su pecho, muy musculoso y tatuado, está desnudo.
Hay una mancha de pelo oscuro en el centro del pecho y una fina
línea que baja por el centro del estómago y desaparece bajo la
sábana.
Sospecho que está completamente desnudo ahí debajo, sin
siquiera un calzoncillo, no puedo evitar mirar hacia el bulto bajo la
fina sábana, es una pena matar a un espécimen como éste justo en su
mejor momento.
Pero hay medio millón de dólares en juego, y si no mato a Ivan
Petrov, alguien más lo hará.
Así que bien podría conseguir mi dinero.
Me acerco a la cama. No hay nada más silencioso que mis pies,
dando un paso tras otro sobre la gruesa alfombra oriental. Llevo el
mismo tipo de zapatos que usan los escaladores: finos, flexibles y
con agarre, poco más que unas zapatillas de cuero y silenciosas
como unos pies descalzos.
La cabeza de Petrov está echada hacia atrás en la almohada, con la
garganta al descubierto, el pelo oscuro le cae sobre los ojos y sus
labios están ligeramente separados. Su respiración no ha cambiado,
sigue siendo un metrónomo constante, pero estoy a punto de
ponerle fin.
Retiro el tapón de la aguja, agarro la jeringa en la mano, con el
pulgar por encima del depresor.
Mientras levanto la mano derecha en el aire, por encima de su
cuello, no puedo evitar mirar una vez más la cara de Ivan.
Sus ojos marrones oscuros están abiertos, mirándome fijamente.
 Ivan
Me despierto en cuanto se abre la puerta.
Siempre he tenido un sueño ligero.
El menor cambio de luz en la habitación, el menor sonido me
despierta.
Sé que no es uno de mis hombres, ellos no entran en mis
habitaciones nunca, si pasa algo simplemente llaman a mi teléfono,
que se está cargando en la mesita de noche justo a mi lado.
No sé cuántos intrusos puede haber, o si están armados. Si llevan
gafas de visión nocturna, podrán acribillarme a balazos antes de que
pueda levantarme de la cama.
Así que me obligo a quedarme perfectamente quieto y mantengo
la respiración tranquila y estable, aunque mi corazón está acelerado.
Espero, escuchando los sonidos casi imperceptibles de alguien
acercándose a la cama.
Es solo una persona, increíblemente silenciosa y ligera de pies.
¿Cómo entraron en el recinto?
La alarma no sonó y no hay sonidos de lucha, eso me habría
despertado mucho antes de que se abriera la puerta.
Siento un arrebato de furia cuanto más se acercan.
¿Cómo se atreve este intruso a entrar en mi casa? ¿En mi
habitación?
 Es indignante.
Pero también estoy mínimamente impresionado, nadie se había
acercado tanto a mí.
Puedo sentir la figura que se acerca, más de lo que la oigo. Siento
el movimiento del aire sobre mi piel desnuda cuando se acercan a la
orilla de mi cama. Oigo el crujido de su ropa cuando saca algo de un
bolsillo.
Intento mirar a esta persona a través de una rendija en mis
párpados cerrados.
La habitación está oscura y la figura está vestida de negro, como
una sombra que cobra vida. Veo que es de estatura media y delgada.
Ahora sólo espero a ver si tienen un cuchillo o una pistola.
Tengo una Glock bajo la almohada y otra en la mesita de noche,
un AR bajo la cama y más armas en mi armario, pero cuando la
figura levanta la mano, veo que no voy a necesitar nada de eso.
Sólo está armada con una jeringa.
La punta de la aguja brilla a la luz de las estrellas que entra por las
persianas.
Parece muy afilada.
Me hace sentir un rubor de pura rabia en las venas.
Este maldito cobarde planeó colarse en mi habitación en mitad de
la noche y clavarme esa aguja en el cuello mientras dormía.
El asesino levanta la jeringa sobre mi garganta.
Abro los ojos y miro a su cara.
Veo dos ojos amplios y sorprendidos que me devuelven la
mirada. Conmocionado, el asesino vacila.
Eso es todo lo que necesito.
Me lanzo desde la cama, agarrando su muñeca con la mano
izquierda y clavando mi hombro derecho en su cuerpo.
 El posible sicario es ridículamente ligero, sale volando hacia atrás,
estrellándose contra el suelo con todo mi peso encima. Sigue
intentando acomodar la jeringa para clavármela en el dorso de la
mano, así que se la arranco de los dedos y la arrojo por la habitación.
Estoy tentado de clavársela en el pecho para que pruebe
literalmente su propia medicina, pero no quiero jugar con esa aguja
de la muerte. Por lo que sé, el más mínimo pinchazo podría
matarme, y es demasiado fácil recibir un rasguño en una pelea.
En lugar de eso, pretendo estrangular a esta pequeña mierda,
pero no es fácil sujetarlo, se retuerce y se agita debajo de mí. Ahora
que ha perdido su arma, obviamente ha abandonado cualquier
esperanza de ganar la pelea, solo quiere escapar.
Es tan delgado y ligero que estoy seguro de que es rápido como
un rayo. No tengo ninguna intención de soltarlo, pero está luchando
como un gato salvaje, dando patadas y puñetazos y retorciéndose,
tratando de arrebatar cualquier cosa que pueda agarrar.
Agarra la lámpara de la mesita de noche por el cable, la acerca lo
suficiente como para agarrarla de la base e intenta hacerla caer sobre
mi cráneo.
Se la quito de encima con el brazo y le doy un golpe en la cabeza
que apenas consigue esquivar, con el puño rozando su nariz.
Él me responde con una patada en la ingle. No da en el blanco,
sino que su talón golpea la parte interior de mi muslo, me duele
muchísimo y me hace doblarme. Voy a tener un moretón del tamaño
de una pelota de softball.
Ya basta de juegos.
Agarro al asesino por el cuello, voy a exprimirle la vida.
Pero quiero ver cómo se desvanece la luz de sus ojos mientras lo
hago, así que agarro la media que cubre su cara y se la arranco de la
cabeza.
Y me encuentro cara a cara con la mujer más hermosa que he visto
nunca.
La miro fijamente en estado de shock.
 Ella me devuelve la mirada, mi cuerpo la inmoviliza, nuestros
rostros están a centímetros de distancia.
Está sonrojada, jadeando con fuerza por nuestra pelea. Puedo
sentir su cuerpo temblando bajo el mío y su corazón golpeando
contra mi pecho tan rápido como el de un conejo. Está atrapada,
como un animal salvaje, está desesperada por huir.
No entiendo cómo no me di cuenta de su sexo cuando nos
revolcábamos en el suelo, supongo que es porque nunca hubiera
imaginado que una mujer irrumpiera en mi habitación para
matarme.
Estoy hipnotizado, contemplando ese rostro enrojecido por el
esfuerzo y el puro terror.
Sus ojos oscuros y en forma de almendra son grandes y brillantes,
con pestañas gruesas y enmarcados por cejas negras y rectas. Tiene
una cara en forma de corazón con una barbilla ligeramente
cuadrada, compensada por una boca notablemente ancha y de
labios carnosos. Al quitarle la media, un halo de rizos negros le
rodea las mejillas y los hombros.
No puedo decir quién es ni de dónde viene, con esos ojos y ese
pelo oscuro, y esa piel ligeramente bronceada podría ser francesa,
iraní, griega, albanesa... solo sé que no es rusa porque nunca había
visto a nadie con este aspecto.
Me toma un momento recordar que ella estaba tratando de
asesinarme.
Y se supone que debo pagarle con la misma moneda.
Sin embargo, de alguna manera, encuentro que mis dedos se
aflojan alrededor de su garganta.
No la suelto, no soy tan estúpido.
Pero me encuentro en un dilema.
Nunca había matado a una mujer.
No estoy en contra, en principio. Después de todo, esta es la
definición misma de defensa propia, sea lo que sea lo que tenía en
esa jeringa, sé con seguridad que no era una inyección de vitamina
B-12.
Ella me la habría clavado en el cuello sin dudarlo.
Debería hacer lo mismo con ella ahora.
Pero no puedo.
Parte de eso es lo que destruye la acción, esta mujer es
absurdamente hermosa y obviamente también es inteligente: se las
ha arreglado para burlar toda mi seguridad y entrar en mi
habitación sin que la descubrieran. Matarla sería un desperdicio,
como romper la Venus de Milo con un mazo.
Hay otra razón por la que no quiero matarla: me ha despertado la
curiosidad. ¿Quién es ella? ¿Por qué ha venido aquí?
Sólo por razones prácticas, debo averiguar quién la ha enviado.
Así que la suelto, pero mientras lo hago, le digo:
―Si te mueves un milímetro, te rompo el cuello, no me pongas a
prueba.
Veo que un escalofrío recorre su cuerpo, pero no deja que el
miedo se refleje en su rostro. Me observa, sin expresión.
Sin quitarle los ojos de encima, saco la bolsa del equipo de debajo
de la cama. Saco un par de bridas y le digo:
―Acuéstate en el suelo, con las manos en la espalda.
Por un momento vacila, veo que sus ojos se dirigen a la ventana, y
luego a la puerta.
Debe saber que no irá muy lejos, no conmigo despierto y no
muerto, y con toda una casa llena de soldados listos para ser
convocados con un grito.
Lentamente, se acuesta en la alfombra, con la cara viendo hacia un
lado y los brazos a la espalda.
Le ato las muñecas un poco más fuerte de lo necesario, porque
cojeo por su patada en la ingle, luego le ato los tobillos.
Hago una pausa, mirándola.
 Necesito responder a una pregunta. La respuesta va a determinar
su destino, al menos en los próximos cinco minutos.
―¿Heriste a alguno de mis hombres en el camino? ―le pregunto.
―No ―dice ella.
Su voz es baja y clara, no parece que esté mintiendo.
―Eso es una gran suerte para ti ―le digo.
La dejo tirada en el suelo y voy a la habitación de al lado a
despertar a mi hermano.
 Sloane
Estoy en problemas.
Cuando tienes un trabajo como el mío, sabes que algún día
probablemente tendrás un mal final, solo esperas que sea rápido:
una bala en la nuca que no ves venir o una cuchillada que te
desangre en un momento.
Lo que no quieres es ser capturado por la Bratva.
Porque una vez que te capturan, estás a su merced.
Y los Bratva no tienen piedad.
Mi padre sabía un par de cosas sobre técnicas de interrogatorio, es
parte del entrenamiento estándar de la CIA. Solía decirme:
―Es imposible resistir la tortura, cualquier torturador decente con
el tiempo suficiente te romperá, todo lo que puedes hacer es resistir
el interrogatorio preparándote para los métodos que utilizarán para
manipularte.
Mi padre era alto, con el pelo de color arena y los ojos azules. En
las fotos de sus años de juventud, se parecía un poco a Steve
McQueen, pero en la época de aquella conversación, había
adelgazado y estaba demacrado, con el pelo demasiado largo y la
cara medio oculta por su barba rubia oscura. Llevaba ropa táctica
casi todo el tiempo, por lo que podía llevar cuchillos y armas de
fuego encima, incluso cuando estábamos en el supermercado.
―Dime cómo intentarán atraparte ―dijo, con sus ojos frenéticos
clavados en los míos.
 Tenía trece años, era delgada, necesitaba ortodoncia, pero me
mudaba de ciudad con demasiada frecuencia como para ver a un
ortodoncista con regularidad.
Enumeré las técnicas, contándolas con los dedos.
―Privación del sueño. Tortura. Sustancias que alteran la mente.
Manipulación de la dieta. Privación sensorial.
Mi padre asintió, su cabeza se sacudió con cada una de ellas.
―¿Y las técnicas psicológicas?
―Sugestión. Engaño. Humillación. Orgullo y ego. Falsa amistad.
Mientras hablábamos, yo temblaba ligeramente porque estábamos
en el sótano de la casa que alquilábamos, y detrás de mi padre pude
ver un banco. Un paño. Y tres jarras de agua.
―No puedes resistir ―repetía mi padre―. Lo único que puedes
hacer es soportar el mayor tiempo posible, hasta que tu información
deje de ser útil.
Ya me había hecho practicar la resistencia al dolor.
Pero sabía que el ahogamiento simulado no era nada parecido a
meter la mano en un cubo de agua helada.
A medida que se agitaba más y más, yo seguía mirando por
encima de su hombro. Tenía tanto miedo de esas jarras de agua,
tenía tanto miedo de lo que sabía que iba a ocurrir a continuación.
Aunque me humillaba, aunque sabía que sólo podría enfurecerlo
más, me puse a llorar.
Esa vez, y sólo esa vez, mis lágrimas parecieron sacarlo de su
estado maníaco, él me miró, pareció verme por una vez: solo una
adolescente asustada, con mocos y ojos rojos, su rostro se suavizó.
―Está bien, Sloane ―dijo, poniendo su brazo alrededor de mis
hombros―. Es suficiente por hoy.
La siguiente vez que bajamos al sótano, las jarras de agua ya no
estaban.
 Ahora estoy de nuevo en el sótano, pero no en la casa de mi
padre, estoy en las catacumbas del complejo de Ivan Petrov. Me bajó
él mismo echándome al hombro como un saco de patatas, luego me
sentó en una silla en medio de la pequeña habitación, con las
muñecas atadas por detrás y los tobillos unidos.
Utilizó varias bridas más para sujetar mis brazos al respaldo de la
silla y mis pies a las patas, luego desapareció en el piso de arriba,
dejándome sola en esta pequeña y estéril habitación iluminada por
una única bombilla que cuelga del techo.
Además de la silla en la que estoy sentada, hay otra silla de
madera igual de incómoda, un colchón despojado en una esquina,
un lavabo, un retrete y cuatro paredes en blanco. El suelo es de
tierra dura y las paredes parecen de piedra enlucida.
Hay una cámara en el rincón más alejado de la habitación,
apoyada en el techo, tengo la tentación de hacerle una mueca, pero
me resisto.
El miedo siempre saca mi lado más odioso.
La grosería es mi mecanismo de supervivencia.
No es un buen mecanismo de supervivencia.
En cuanto me quedo sola, intento retorcer las muñecas y las
manos, a ver si hay la más mínima holgura que me permita soltar
las manos, pero esta no es la primera vez que Petrov utiliza una
brida, estoy atada como un pavo de Acción de Gracias y no me
libero.
La incertidumbre es horrible, intento no permitirme imaginar lo
que va a pasar cuando Petrov vuelva. Mi padre siempre decía que
esto era lo más efectivo de todo: dejar que el cautivo espere, dejar
que se vuelvan locos de miedo.
Pero no importa si entiendo las técnicas que Petrov podría
utilizar, o si puedo prepararme para el dolor de la tortura.
Porque el problema es que no tengo la información que él quiere.
Ya sé lo que me va a preguntar.
Quiere saber quién me contrató para matarlo.
 Sinceramente, no sé la respuesta.
Por eso el contrato viene a través de un intermediario, para que el
cliente no me conozca y yo no lo conozca a él. Protege al cliente, por
lo que no puedo derramar sus secretos, y me protege a mí, para que
no tengan la tentación de cubrir sus huellas deshaciéndose de mí
una vez terminado el trabajo.
Así es como funciona.
Pero Ivan Petrov no va a creer eso.
No sé qué alternativa es peor: que me crea, o que piense que no sé
nada.
Porque lo único que me mantiene viva en este momento es su
curiosidad.
Es difícil saber cuánto tiempo pasa, no hay ventanas en esta
habitación y apenas oigo nada desde arriba, excepto algún que otro
golpe o crujido que puede ser una silla moviéndose o alguien
caminando, o simplemente los huesos de este antiguo edificio
moviéndose con el viento.
Aunque parezca imposible, con el peligro y la incomodidad física
de mi situación actual, estoy empezando a tener sueño. Son los
efectos del desgaste de la adrenalina, llevo horas en un estado de
gran expectación, mi cuerpo no puede soportarlo, estoy
simplemente cansada.
El chirrido de la antigua puerta de madera que se abre me hace
prestar atención.
Es Ivan Petrov.
Ha vuelto, y está solo.
Está de pie en la puerta, la dura luz del techo convierte su rostro
en una máscara de líneas afiladas y sombras. Sus ojos oscuros se
clavan en mí, perforando mi alma. Me cuesta todo lo que tengo para
sostener su mirada, para mantener mi rostro firme y quieto.
Pase lo que pase, estoy decidida a no derrumbarme como cuando
tenía trece años, no voy a lloriquear.
 Ivan Petrov se acerca lentamente, puedo oír el pesado sonido de
cada pisada. Se ha puesto una camisa de vestir blanca, con las
mangas remangadas para dejar al descubierto sus gruesos
antebrazos cubiertos de pelo oscuro. Lleva pantalones y mocasines
negros pulidos, se ha peinado el pelo oscuro para apartarlo de la
cara y probablemente también se ha duchado, ya que su pelo parece
ligeramente húmedo.
Toma la silla vacía y la acerca a mí. Se sienta para que estemos
uno frente al otro.
Se inclina hacia adelante, con los codos apoyados en las rodillas y
las manos sueltas delante de él, con los nudillos hacia arriba. Su
cambio de postura provoca ondas de movimiento en las placas de
músculo de sus hombros y brazos, bajo la fina tela de la camisa de
vestir. Sus manos son enormes, los nudillos ligeramente
deformados. De golpear, triturar y romper huesos.
Soy demasiado consciente de lo fuerte que es este hombre. En su
habitación, me dominó al instante, fue como tratar de luchar con un
león, él y yo ni siquiera somos de la misma especie. No tuve
ninguna oportunidad contra él entonces, y ciertamente no la tengo
ahora, atada y encerrada en esta pequeña habitación con él.
Está en silencio, mirándome fijamente.
Eso significa que el interrogatorio ya ha comenzado.
Como siempre decía mi padre: “El que habla primero, pierde”.
Así que mantengo la boca cerrada, mientras la tensión se extiende
entre nosotros.
Por fin, Petrov dice:
―¿Por qué has venido aquí esta noche?
Tiene una voz muy grave, con un tono áspero. La rabia se está
cocinando a fuego lento bajo la superficie.
Me doy cuenta de que está tan nervioso como yo, no tengo
intención de jugar.
―He venido a matarte ―respondo.
 Su ceja derecha se levanta, le sorprende que lo haya admitido tan
fácilmente.
―¿Por qué? ―dice.
―Me contrataron para hacerlo. Ese es mi trabajo, no es nada
personal.
―Para mí es algo personal ―dice Petrov.
No hay ni un atisbo de sonrisa en su rostro, pero oigo igualmente
la diversión en su respuesta. Este hombre es un bruto, pero tiene
sentido del humor.
―¿Cómo has entrado? ―me pregunta.
Me planteo si debo responder.
Si consigo escapar de esta habitación, el túnel sería mi mejor ruta
para salir del recinto. Si se lo cuento a Petrov, seguro que lo cierra.
Sin embargo, no tengo una buena mentira preparada. Si le digo
que escalé las paredes, revisará las cintas de seguridad y verá que no
es cierto.
―Hay un túnel hacia tu recinto, desde un pozo en el bosque ―le
digo―. Puedo enseñártelo, si quieres.
Quiero que me desate y me saque de esta habitación.
Pero Petrov no se deja engañar tan fácilmente, se queda sentado
exactamente dónde está.
―Quizá más tarde ―dice.
Busca en su bolsillo y saca mi jeringa. No tiene el capuchón (que
todavía está en mi bolsillo), así que ha puesto un trozo de corcho en
la punta. El líquido transparente de color ámbar es bastante bonito,
pero tiene un brillo siniestro. Como el veneno de una serpiente.
―¿Qué hay aquí? ―dice.
―Mi propio cóctel, la mayoría de los paralizantes.
―No es muy compasivo de tu parte ―dice.
 El borde de la furia está de vuelta en su voz, tengo que elegir mis
palabras con cuidado.
―Bueno ―digo―, como has visto, no soy una gran peleadora.
―Sin embargo, sabes pelear ―dice Petrov, inclinando la cabeza
para examinarme―. ¿Dónde aprendiste eso?
Tiene verdadera curiosidad, me doy cuenta de que no planeaba
hacer esa pregunta, pero quiere saber la respuesta.
Tengo que andar con pies de plomo, dar información personal a
un captor puede ser una buena forma de ganarse su confianza. Sin
embargo, no quiero decirle a Petrov demasiado, me aferro a una
pizca de esperanza de escapar de este lío. Si me escapo, no quiero
que me siga la pista después.
Así que digo:
―Aprendí de mi padre, estuvo en el ejército.
―¿Aquí?
―No, en Estados Unidos.
―¿Eres americana? ―pregunta, sorprendido de nuevo.
―Sí.
―¿Qué haces en Rusia?
No se lo digo, me encojo de hombros.
―He vivido en muchos sitios.
Petrov cruza los brazos sobre su amplio pecho, con la jeringa aún
cerrada en un gran puño. Me mira de arriba abajo, tratando de
entenderme. Puedo ver sus pensamientos girando detrás de esos
profundos ojos marrones. Está intrigado, y eso es bueno. Intrigado
es mejor que enojado, o peor aún, aburrido.
―¿Cómo te llamas? ―dice.
―Sloane.
―¿Sloane qué?
 ―Ketterling ―respondo, dándole el apellido de soltera de mi
madre.
Veo un parpadeo en su cara.
Maldita sea. Se da cuenta de que estoy siendo evasiva.
―Bueno, esto es lo que pasa, Sloane ―dice, con voz baja y suave,
pero no es suave, sino todo lo contrario―. Sé que eres consciente del
aprieto en el que te has metido, intentaste matarme, y creo que
estaría justificado devolverte el favor.
No puedo discutir eso.
―Pero ambos somos profesionales ―dice.
Eso es una apelación al terreno común, alguien entrenó a Petrov
en técnicas de interrogatorio también, o simplemente tiene talento
natural.
―No quiero tener que recurrir a las amenazas de violencia.
Creo que acaba de hacerlo.
―En su lugar, ¿por qué no me dices lo que quiero saber?
―Quieres saber quién me contrató para matarte ―digo.
Asiente con la cabeza, mientras sus ojos me perforan.
―Así es, Sloane.
―Me encantaría decírtelo ―digo―. Pero no sé la respuesta.
Un rubor de ira cruza su rostro: este es un hombre al que no le
gusta que le lleven la contraria.
―Es cierto ―insisto―. Así es como funciona el contrato. Se hace a
través de un intermediario. No sé quién me contrató, nunca lo sé.
―¿Quién es el intermediario? ―exige Petrov.
―Tampoco lo sé.
Eso es sólo parcialmente cierto, sé algunas cosas sobre Zima. Sé
que vive en la ciudad, probablemente podría averiguar dónde, pero
tampoco quiero que Petrov lo rastree.
 Petrov percibe el engaño parcial y su puño se aprieta más que
nunca alrededor de la jeringa.
Me preocupa que vaya a usar eso como su instrumento de
persuasión. Si me pega aunque sea una pequeña fracción del líquido
que contiene, no tendrá oportunidad de hacerme más preguntas.
Pero Petrov vuelve a guardar la jeringa en el bolsillo y busca
detrás de él otra cosa.
Una navaja, sacada de la cintura de sus pantalones de vestir.
Es un DV-1, un cuchillo de combate de la región del Lejano
Oriente de los Spetsnaz, yo tengo uno muy parecido en mi
apartamento. Tiene un mango de cuero absorbente y una hoja de
carbono negro mate, pero la parte distintiva de este cuchillo es la
pequeña hendidura semicircular en la base de la hoja. Le permite
apoyar el dedo ahí, para tener un mejor agarre, mientras sacas el
cuchillo del cuerpo de tu enemigo.
Petrov se levanta de su silla, parece moverse a cámara lenta
mientras se acerca. Me apunta con la punta del cuchillo y coloca la
hoja en la base de mi estómago.
Luego corta hacia arriba, con un movimiento rápido y seguro,
atravesando la tela de mi camisa.
La corta desde la base hasta el cuello, y luego, con dos trazos
rápidos, corta también las mangas, arrancando toda la parte
superior.
Aunque se mueve deliberadamente rápido, mostrándome la
facilidad con la que podría cortarme en tiras igual que hizo con mi
camisa, no ha dejado ni un solo rasguño en mi cuerpo. Siento el frío
metal susurrando sobre mi piel, pero no hay dolor.
Él se agacha y me quita los zapatos y los calcetines, luego me
quita los pantalones.
Ahora estoy atada a la silla sólo con un sujetador deportivo y
unas bragas. Duda un momento y luego me quita también el
sujetador, con el cuchillo que pasa entre mis pechos.
 Retrocede un paso y sus ojos recorren mi cuerpo con avidez. Con
los brazos atados a la espalda, mis pechos se levantan para que los
vea, y siento que mis pezones se endurecen por el aire frío y por el
calor de su mirada.
Por mucho que lo intente, no puedo mirarlo a los ojos. Miro al
suelo, incapaz de ocultar la extraña mezcla de emociones que me
recorren.
Estoy avergonzada, sí.
Tengo miedo, por supuesto.
Pero también, inexplicablemente, estoy terriblemente excitada.
Es una auténtica locura, pero no puedo evitarlo.
He pasado años aprendiendo a reprimir mis emociones y a
mantener el control sobre mí misma. No puedo ser descuidada en
mi trabajo, ni impulsiva. No puedo sucumbir al miedo.
Así que, en estos días, se necesita mucho para sacarme de quicio.
Estar atada desnuda a esta silla, con este hombre brutal y viril que
se cierne sobre mí... lo hace, rompe las barreras rápidamente.
Tengo que controlarme.
Levanto la vista hacia Ivan Petrov y me obligo a mirarlo a los ojos
una vez más.
En mi tono más descarado digo:
―Bueno, es justo. Después de todo, ya te he visto desnudo.
Veo un tirón en la comisura de su boca, una aguda exhalación de
aliento que casi podría ser un resoplido de risa.
Veo el mínimo temblor de su mano. No la que sostiene el cuchillo,
la otra. Creo que quiere extender esa mano para tocarme...
Pero se detiene, recoge mis zapatos, mis calcetines y los restos de
mi ropa, los saca de la habitación y cierra la puerta tras de sí.
Estoy segura de que va a registrar los bolsillos de mi ropa, pero no
encontrará nada útil, no es que lleve encima la licencia de conducir y
una agenda.
 Por ahora, me quedo sola en la celda una vez más. Hace mucho
más frío sin mi ropa, pero de alguna manera, mi piel sigue ardiendo.
 Ivan
Maldita sea esa chica.
Vuelvo a mi habitación, con paso firme.
¿Qué diablos estoy haciendo?
Debería matarla y acabar con ella.
O bien no sabe realmente quién la contrató y no me sirve de nada,
o bien lo sabe, pero está decidida a no decírmelo. En ese caso, voy a
tener que sacárselo, utilizando métodos que me revuelven el
estómago sólo de pensarlo.
Al final, el resultado será el mismo: tengo que matarla. Porque
¿cuál es la alternativa? ¿dejarla ir?
Probablemente se daría la vuelta y me pondría una bala en la
cabeza al día siguiente. ¡Es una asesina a sueldo! Una sicaria. No sé
cómo mierda estar tranquilo, cuando es una chica tan malditamente
hermosa que casi no puedes mirarla sin tirarla al suelo y follarla.
Oigo un suave golpe en mi puerta.
Sé que debe ser mi hermano.
No quiero dejarlo entrar ahora, estoy demasiado agitado, pero
atravieso la habitación a grandes zancadas y abro la puerta de golpe,
viendo la expresión de preocupación de Dominik.
―¿Averiguaste quién ordeno el golpe? ―dice.
Aprieto los puños, no quiero admitirlo ante él.
 ―No ―digo con los dientes apretados.
―¿Quieres... que asigne a uno de los otros hombres para que lo
haga?
―¡No! ―le digo―. Nadie baja ahí más que yo.
La idea de que cualquiera de mis hombres entre en la habitación
donde Sloane está atada a esa silla me llena de una furia que no
puedo entender.
Todo lo que sé es que ella me pertenece a mí, y sólo a mí.
Es mi prisionera.
―Bueno, obviamente es Remizov quien la contrató, ¿no crees?
―me pregunta Dom.
―Eso parece lo más probable. ―Estoy de acuerdo.
Tengo muchos enemigos, pero sólo hay una persona con la que he
empezado una guerra en las últimas veinticuatro horas.
―¿Quieres darle un golpe de regreso? ―Dom pregunta.
―No es así como trabajamos ―digo bruscamente―. Si quiero a
Remizov muerto, lo mataré yo mismo.
―De acuerdo ―dice Dominik, levantando las manos.
No sé por qué le muerdo la cabeza, no ha hecho nada malo.
―No sabe que tenemos a su asesino ―digo―. Incluso podría
pensar que estoy muerto, así que esto es lo que haremos: Pasaré
desapercibido, dejemos que piense que ha tenido éxito. Tú
recuperas nuestras armas, y entonces devolvemos el golpe y
aplastamos a este pequeño bastardo de una vez por todas.
Dom asiente. Se da la vuelta como si estuviera a punto de irse,
pero vacila un momento en la puerta.
―¿Qué pasa con la chica? ―dice.
―He dicho que yo me encargaré de ella ―le digo bruscamente.
Asiente con la cabeza y se va.
 Me ocuparé de Sloane.
Pero no tengo ni idea de cómo.
Dom sabe que Sloane intentó matarme.
Y Maks me vio llevándola a las catacumbas, lo que significa que
todos los demás en la casa lo sabrán para la hora del almuerzo.
Tiene que ser castigada, aunque sólo sea para mantener mi
posición a los ojos de mis hombres. Nunca pueden percibirme como
débil, o inseguro.
Y la verdad es que quiero castigarla...
Pero no de la manera en que mis hombres esperarían.
Esta chica me ha confundido, me ha enfurecido y me ha hecho un
nudo en la garganta.
Quiero descargar esa frustración en ella.
Quiero domarla como domaría a un caballo salvaje.
Dominándola. Domándola. Adiestrándola.
Miro mi reloj.
Son las 7:20. Oigo que algunos de mis hombres empiezan a
moverse por la casa, pero la mayoría dormirá hasta las nueve o diez,
o incluso hasta el mediodía. La mayor parte de nuestro trabajo se
hace por la tarde o durante la noche.
Sloane aún no ha dormido nada.
Cuando cambio mi peso de un pie a otro, siento el dolor
palpitante en la cara interna del muslo, donde ella me pateó.
Debería dejarla atada a esa silla hasta que se le caigan los putos
brazos.
Pero no lo haré.
Salgo de mi habitación, tomando una manta de repuesto del
armario de camino al pasillo, desciendo las escaleras pasando por el
comedor, hasta la puerta de los niveles inferiores. Es una puerta
oculta que parece idéntica a los otros paneles de madera de la pared.
 Los monjes tenían sus secretos, el nivel inferior está plagado de
pasadizos y habitaciones ocultas, y debajo, las catacumbas
propiamente dichas, que anteriormente albergaban las tumbas de
los hermanos muertos. Mis hombres las excavaron todas,
modificando el espacio para adaptarlo a nuestros propósitos.
Sabía que había dos túneles que salían del monasterio, y los
mantenía abiertos por si alguna vez necesitábamos entrar o salir del
recinto sin ser vistos, pero esos túneles tienen puertas de acero
cerradas y vigilancia, no creo que Sloane haya entrado por ahí.
Lo que significa que hay un tercer túnel que no conocía.
Eso me molesta, es un descuido.
Sloane me dirá dónde está ese tercer túnel y cómo lo encontró. Me
dirá todo lo que quiero saber, lo quiera o no.
He llegado a la puerta de su celda y compruebo la cámara del
exterior para asegurarme de que no se ha zafado de sus ataduras y
está esperando junto a la puerta para intentar descerebrarme con la
silla.
Ella sigue atada, y sigue siendo un detractor, así desnuda.
Enderezo los hombros, tratando de endurecer mi determinación.
Tengo que mantener el control.
Esta chica no es una princesa de la mafia, una caza fortunas o una
rata de club. Es una profesional, como yo. Va a hacer lo que sea para
meterse en mi piel.
Cuando abro la puerta, ella me mira, todavía tiene los brazos
sujetos a la espalda, debe de estar muy incómoda, pero se niega a
mostrarlo.
No puedo evitar que mis ojos recorran su cuerpo una vez más.
Mierda, qué cuerpo tiene.
He visto muchas mujeres hermosas desnudas.
Pero hay algo en su figura que me excita como nunca antes.
 Tal vez sean esos pechos desnudos, que se abren hacia mí,
pequeños y naturales, pero con una hermosa forma de lágrima, con
los pezones más delicados y tiernos, tal vez sean sus largas
extremidades delgadas, pero ligeramente musculosas. Tal vez sean
sus gruesos rizos negros y el ligero matiz de color de su piel que
contribuyen a su aspecto misterioso, a la ambigüedad de quién es y
de dónde viene.
O tal vez sea sólo el hecho de que, atada a esa silla, es tan
deliciosamente vulnerable.
He dominado a mujeres en la cama, pero nunca así.
Verla atada e indefensa es dolorosamente erótico, está
despertando algo dentro de mí que nunca antes había conocido.
Está despertando una bestia.
Y esa bestia está hambrienta.
Ella ve la lujuria en mis ojos, sus labios se separan ligeramente y
su respiración se acelera.
Intento que mi voz sea lo más fría y severa posible.
―Voy a cortar esos lazos ―le digo―. Si intentas atacarme o
escapar, te voy a envolver como a una momia. Así que no hagas
ninguna tontería.
Veo su mirada de sorpresa por el hecho de que la suelte, luego su
mirada hacia la puerta. No puede evitarlo, pensando en cómo
podría escapar.
―Está cerrada con llave ―le digo rotundamente―. Hay una
cámara ahí arriba. ―La señalo―. Y hay una docena de hombres entre
tú y cualquier puerta de salida.
―Lo sé ―dice tranquilamente―. Estoy completamente atrapada.
Actúa como si estuviera resignada a esa idea, pero no me engaña.
Sé que saldrá de aquí como un conejo en cuanto tenga la
oportunidad.
Pronto aprenderá.
Voy por detrás de ella y corto las bridas que la sujetan a la silla.
 Deja escapar un suspiro de alivio y se masajea las marcas rojas de
las muñecas.
También le suelto los tobillos, dando un paso atrás por si se le
ocurre alguna idea brillante.
Ella se levanta, se inclina y se estira un poco para que la sangre
vuelva a fluir.
Sus pechos se balancean cuando se inclina primero hacia la
izquierda y luego hacia la derecha.
Veo las líneas de sus caderas por encima de la escasa cintura de
sus bragas y la redonda curva de su trasero cuando se gira para
estirarse.
Me sorprende haberla confundido con un hombre, incluso con su
equipo táctico. Nunca ha habido una figura más exuberante y
femenina.
Siento cómo mi polla se hincha dentro de mis calzoncillos y se
presiona dolorosamente contra la bragueta de mis pantalones.
Sostengo la manta doblada delante de mí para ocultarla.
―¿Me has traído algo de ropa? ―pregunta, mirando fijamente el
bulto de tela.
―Puedes ganarte tu ropa ―le digo―. También comida y agua,
pero tienes que responder a mis preguntas y no con tus medias
verdades. Sé cuándo mientes.
―Entonces deberías saber que no tengo ni idea de quién me ha
contratado ―dice enojada, echándose los rizos oscuros por encima
del hombro. El movimiento hace que sus pechos desnudos reboten y
se balanceen una vez más. Maldita sea, esto es mucho más difícil de
lo que esperaba.
No dejaré que me distraiga. La miro a la cara, acercándome más
de lo que es realmente seguro, desafiándola a que intente atacarme
de nuevo.
―Quiero el nombre de tu intermediario ―le digo.
―No lo sé.
 Pero ahí está ese aleteo de sus gruesas y negras pestañas, es la
más mínima sugerencia de un parpadeo. Es lo que me dice cuando
no está siendo del todo sincera.
―Sabes algo sobre él ―le gruño.
―¿Cómo sabes siquiera que es él? ―dice, levantando esas cejas
negras y rectas―. Realmente necesitas reexaminar ese sesgo de
género.
Me acerco aún más a ella.
―Tienes que replantearte tu estrategia ―le digo―. Nadie sabe que
estás aquí y a nadie le importa. ¿Por qué proteges a esta persona?
No vendrá a salvarte. Quieres alargar esto, pero ¿para qué? Yo soy
el que tiene todo el tiempo del mundo, tú eres la que va a pasar más
frío y hambre cada día.
Le lanzo la manta para que tropiece un poco hacia atrás al
tomarla.
―Te daré un tiempo para que lo pienses ―le digo.
Luego salgo de la celda, cerrando la puerta tras de mí una vez
más.
Esta chica es inteligente, está acostumbrada a hacer lo que quiere
y cuando quiere, no tengo que torturarla: el aburrimiento del
cautiverio lo hará por mí. Cada hora que pasa va a atormentarla.
La dejo sola unas horas para que duerma.
Pero ya estoy planeando nuestro próximo encuentro.
 Sloane
Sacarle a alguien una respuesta a golpes nunca funciona.

Pamela Meyer
Me despierto con el sonido de la puerta de la celda abriéndose
una vez más.
Me desorienta mucho estar en esta habitación sin ventanas y sin
reloj, no tengo ni idea de si he dormido una hora o diez.
Me incorporo, entumecida por el colchón raído. Yo tengo una
cama fantástica en mi apartamento, es mi mayor lujo: un grueso
edredón de plumas, sábanas caras, y una almohada refrescante...
Hay muchas cosas que empiezo a echar de menos, estando
atrapada en esta celda.
Ivan entra por la puerta una vez más, llevando un cuenco de algo
que huele delicioso, como a canela y nuez moscada. Claro que hace
tiempo que no como, así que no soy nada exigente. Casi cualquier
cosa huele bien en este momento.
El cuenco de barro lo lleva en la mano izquierda. En la derecha
lleva una bolsa de cuero negro, algo así como un botiquín de
médico. No me gusta tanto su aspecto.
Me planteo ponerme de pie, pero entonces tendría que elegir
entre cubrirme con la manta como si fuera una toga o volver a estar
desnuda y ambas opciones me parecen vergonzosas, así que
permanezco sentada en el colchón, con la manta alrededor de los
hombros.
―¿Dormiste bien? ―me pregunta Ivan.
Mantiene su rostro severo, pero me doy cuenta de que hay
reservas ocultas de humor bajo ese duro exterior. Es consciente de lo
ridículo de su pregunta, sabe que me está incitando a dar una
respuesta descarada.
―Prefiero el memory foam a la paja y la manta ―le digo―. Pero
igual te daré tres estrellas en mi reseña de Airbnb.
Ese movimiento de sus labios de nuevo, al final conseguiré que
sonría.
Él se sienta en el suelo frente a mí sin importarle que el suelo de
tierra pueda ensuciar sus pantalones. Deja la bolsa de cuero a su
derecha y pone el cuenco a su izquierda, justo fuera de mi alcance.
Me ve mirando la comida.
―¿Tienes hambre? ―dice.
―Un poco ―respondo, levantando la barbilla.
―Nuestro chef ha hecho esto. Avena de cocción lenta, con canela y
crema espesa.
Toma el bol, lo sostiene entre nosotros, pero no me lo ofrece
todavía.
Me doy cuenta de que no hay cuchara.
Recoge una porción de avena con los dedos índice y corazón. Me
la tiende.
Lo miro fijamente, confundida.
―Adelante ―dice.
Quiere que la lama de sus dedos.
Sé lo que está tratando de hacer. Tomar mi ropa. Hacerme comer
de su mano como un perro.
 Está tratando de doblegarme, tratando de humillarme.
Podría negarme a comer.
Pero realmente tengo hambre.
El estrés de las horas anteriores ha agotado mi cuerpo, el rico y
delicioso aroma de la comida llega hasta mis fosas nasales.
Ivan tiene razón en que tiene todo el tiempo del mundo, mientras
que yo sólo voy a ser más y más miserable.
Abro ligeramente la boca y me inclino hacia delante.
Cierro los labios alrededor de sus dedos, tomando la comida.
―Buena chica ―dice Ivan, su voz baja y aprobatoria.
Esa voz hace que me recorra un escalofrío por la espalda.
Está sonriendo, está contento conmigo.
La avena sabe realmente fenomenal. En cuanto llega a mi lengua,
mi estómago se retuerce y gorjea, pidiendo más.
Ivan lo oye.
Toma un poco más y me lo ofrece.
Dios, esto es realmente embarazoso, y extrañamente íntimo.
Nunca había dejado que un hombre me diera de comer.
No soporto que me pongan en una posición servil. Necesito
recuperar el poder. Ejercerlo sobre él, como él está tratando de
ejercerlo sobre mí.
Así que cuando me inclino hacia delante para dar el siguiente
bocado, lo miro a los ojos, abro los labios y extiendo ligeramente la
lengua. Mientras le quito la comida de la mano, dejo que mi lengua
recorra la parte inferior de sus dedos, y chupo suavemente las
yemas de sus dedos.
Veo el color que sube por su cuello, por debajo del cuello blanco
de su camisa de vestir.
No es el único que sabe jugar.
 No es el único que puede ofrecer tentaciones.
Mientras me tiende el siguiente bocado, deja que su pulgar
recorra mis labios, yo le lamo los dedos y su mano me toca la
mejilla. Sus dedos recorren mi garganta, bajan hasta la clavícula y a
la hinchazón de mis pechos bajo la manta que me rodea los
hombros.
Pero entonces se detiene.
Deja el cuenco a un lado.
―Sé que eres una cosa salvaje, malen'kaya lisa ―dice. Mi pequeño
zorra―. Pero lo que vas a entender es que te voy a domesticar.
Un escalofrío recorre mi piel.
Nunca me he sometido a un hombre, y no pienso someterme a
este. No importa lo intimidante que sea.
Se inclina sobre su bolso de cuero y abre la cremallera. No puedo
ver lo que hay dentro y no estoy segura de querer saberlo.
Saca un rollo de cuerda, suave, negra, bien envuelta. Lo despliega,
con sus ojos fijos en los míos.
―Así es como va a funcionar esto ―me dice―. Voy a hacerte
preguntas. Si respondes con honestidad y plenitud, serás
recompensada. Si me mientes o tratas de ser evasiva, te castigaré.
Oh, Jesús.
Mi corazón revolotea contra mis costillas.
Me ata la cuerda alrededor de las muñecas con dos rápidos giros
y tira de mis brazos por encima de la cabeza. Me levanta para
ponerme de pie y luego pasa la cuerda por un gancho que cuelga
del techo. El techo de la celda es bajo, y él es tan extremadamente
alto que puede alcanzar el gancho sin siquiera estirarse.
Pero me levanta de puntillas, con los brazos por encima de la
cabeza y el cuerpo completamente vulnerable. Mi corazón se
acelera, estoy aterrorizada, pero hay mucho más que el miedo que
hace que la adrenalina inunde mis venas... también hay emoción.
Es una locura, no puedo creer lo que estoy sintiendo.
 Quiero que me toque.
Quiero que me tome.
Saca una venda de su bolso y me tapa los ojos sumiéndome en la
oscuridad, me siento más vulnerable que nunca. Al instante, mis
sensaciones se intensifican, puedo sentir la más leve brisa sobre mi
piel desnuda, soy hiper consciente de la pesada huella de sus pasos
rodeándome.
Está merodeando a mi alrededor, desorientándome
deliberadamente.
Está cerca, pero no llega a tocarme.
Todavía no.
―Primera pregunta ―dice, con esa voz áspera y profunda―.
¿Dónde está el túnel que te permitió entrar en mi casa?
Me muerdo el labio inferior, intentando decidir si debo decírselo o
no. Quería mantener mi ruta de escape despejada, pero, por
desgracia, ahora que sabe que el pasadizo existe, es sólo cuestión de
tiempo que lo encuentre, tratar de mantener la información para mí
es inútil.
―Empieza en un pozo, en el lado norte de la propiedad, justo
fuera de los muros ―le digo―. Sale en tu sala de calderas.
―Bien ―dice Ivan. Su voz es como la lengua de una bestia
lamiendo mi piel: áspera y suave al mismo tiempo.
Siento su enorme mano acariciando mi pecho izquierdo. Su palma
me acaricia la parte inferior del pecho y su pulgar se desliza por el
pezón.
No puedo evitar soltar un gemido de placer. Dios mío, no puedo
controlarme ni cinco segundos. Con su primer contacto, gimo como
una puta.
Me digo a mí misma que no haré ningún otro ruido, fingiré que
no me gusta haga lo que haga.
Pero su mano se desliza por la curva de mi costado, hasta mi
cadera, y luego por mi ombligo, y debajo del ombligo, y ahora
desliza sus dedos dentro de mis bragas, hasta los labios de mi coño.
Ya estoy rompiendo la promesa que hice, ya estoy dejando escapar
pequeños jadeos y gemidos de estímulo mientras él frota sus dedos
hacia adelante y hacia atrás por mi clítoris, humedecido con mi
propia humedad.
Demasiado pronto, retira su mano. No puedo ver nada, pero
tengo la ligera sospecha de que se ha llevado los dedos a los labios
para probarme.
Nada me ha preparado para esto.
Si este es su interrogatorio, va a tener mi número de seguridad
social en cinco minutos.
―Te gusta eso, pequeña Lisa ―dice. No es una pregunta, él sabe
que me encanta―. ¿Ves? ―dice―, es mejor ser amigos que enemigos,
¿no crees?
Estoy dispuesta a ser su mejor amiga si sigue tocándome así.
―Siguiente pregunta ―dice―. ¿Quién es tu intermediario?
Oh, oh.
Realmente no sé la respuesta a eso.
Tengo un poco de información sobre él, pero nada que quiera
compartir con Ivan.
―Ya te he dicho que no lo sé ―le digo, intentando que mi tono sea
lo más sincero posible.
―Sí me lo has dicho ―dice Ivan―. Pero me temo que no te creo del
todo.
Le oigo moverse a mi derecha y oigo el claro sonido de objetos
moviéndose mientras busca en su bolsa de cuero.
Mi ritmo cardíaco, ya a la par de un trote rápido, se acelera hasta
un sprint absoluto.
Viene detrás de mí.
 Oigo el silbido del aire, y luego un fuerte CRACK cuando
balancea algo hacia mí. Oigo el sonido, y luego siento el escozor de
una fusta de cuero cayendo con fuerza sobre mi trasero.
―¡Ay! ―grito, tratando de girarme.
¡Otro CRACK! Me ha golpeado la otra nalga con más fuerza aún.
―¡Te he dicho que no sé su nombre! ―protesto.
―Pero sí sabes algo ―dice Ivan.
¡CRACK! Me vuelve a azotar, en el mismo sitio que la primera
vez. Maldita sea, está empezando a arder.
¡CRACK! De nuevo en el lado izquierdo.
Sólo puedo imaginar las marcas que esto está dejando en mi
bonito y suave trasero.
¡CRACK!
¡CRACK!
El sonido es casi peor que el dolor, me hace saltar cada vez.
Y esta maldita venda no me permite anticipar en dónde está
parado, qué lado va a golpear. Parece que siento cada golpe diez
veces más agudo con los ojos cerrados.
¡CRACK!
¡CRACK!
¡CRACK!
Él ni siquiera respira con fuerza. Soy demasiado consciente de la
fuerza y la resistencia de Ivan, probablemente podría azotarme así
todo el día.
―¡Tengo su dirección IP! ―le suelto―. Sé que vive en el distrito de
Tsentralny.
Ivan deja de azotarme con la fusta.
―Ya ves, mi pequeña zorra. Al final siempre consigo lo que
quiero, así que mejor que me lo des a mí para empezar.
 Vuelve a meter la mano en su bolso, creo que va a castigarme de
nuevo, pero resulta ser todo lo contrario.
Oigo un zumbido y luego siento una varita vibratoria presionada
contra mi clítoris, a través del material de mis bragas.
Oh, Dios mío. Si antes me retorcía, no es nada comparado con
cómo me retuerzo ahora. Incluso a través del fino algodón, la
sensación es casi insoportablemente intensa. El vibrador envía
ondas de placer a través de mi vientre, bajando por mis piernas,
hasta que éstas tiemblan debajo de mí y estoy colgando de mis
muñecas, la cuerda es lo único que me mantiene erguida.
Pero entonces, justo cuando estoy a punto de estallar en un
orgasmo, Ivan retira el vibrador.
Doy un gemido de frustración e indignación.
―No tan rápido ―gruñe Ivan. Está tan cerca que puedo sentir el
calor que irradia su piel. Siento su aliento en mi hombro desnudo.
―Dime por qué has venido a San Petersburgo ―dice.
Maldita sea.
No hay razón para no decirle la verdad.
Excepto que no quiero hacerlo.
Esto llega al corazón de mi información más vulnerable y
personal. Algo muy doloroso para mí. Mi mayor debilidad
expuesta.
Pero él sabrá si miento.
Sabrá si guardo mi secreto.
Mis labios tiemblan, también mi voz.
―Vine aquí buscando a mi padre ―le digo―. Solía trabajar para la
CIA, dijo que lo llamaban para un último trabajo.
Oigo a Ivan dar un paso atrás. Está sorprendido, no es lo que
esperaba que dijera.
―¿Lo encontraste? ―pregunta.
 Suelto el aliento en un largo suspiro.
―Sí ―admito―. Lo encontré.
―¿Dónde estaba?
―En una morgue, en Nevsky Prospekt.
―¿Lo mató el FSB?
Suelto una breve carcajada.
―No ―digo―. Lo atropelló un taxi en la Plaza de los
Decembristas. Nadie lo llamó para que viniera aquí, él estaba
vagando por ahí, fuera de sí.
Puedo sentir la vacilación de Ivan.
No era la respuesta que esperaba obtener.
Pero una promesa es una promesa.
Oigo el zumbido cuando enciende el vibrador una vez más.
Me aprieta el cuerpo contra el suyo, con un brazo grueso y fuerte
alrededor de mi espalda y el otro presionando el vibrador contra mi
clítoris.
―Déjate llevar, Lisa ―me susurra al oído.
Y me dejo llevar.
Estallo, en un clímax más allá de lo que he sentido antes. Muerdo
con fuerza el hombro de Ivan, a través de la crujiente camisa blanca
de vestir, y ahoga mi grito mientras me corro una y otra vez contra
su mano.
 Ivan
Vuelvo a meter a Sloane en la cama, agotada y exhausta.
La dejo sola en su celda y prácticamente subo corriendo a mi
propia suite, para despojarme de la ropa y ponerme bajo el chorro
de la ducha caliente.
Mi polla está tan dura que parece a punto de romperse la piel.
Me enjabono la mano y me doy tres rápidos golpes antes de
explotar, llenando mi mano de semen hirviendo.
Mi mente está llena de la imagen del cuerpo desnudo de Sloane,
temblando y estremeciéndose bajo mi toque. Su vulnerabilidad, con
los brazos por encima de la cabeza y la venda en los ojos y la forma
en que sus labios se separaban para dejar salir cada gemido...
Y el sonido de mi fusta cayendo sobre su trasero redondo. La
forma en que la piel rebotaba, y la brillante línea roja que rayaba esa
piel impecable y sedosa...
No sé qué disfruté más: su dolor o su placer.
Es sólo el principio de las cosas depravadas que quiero hacerle.
Mi lujuria por esta mujer es tan extrema, tan abrumadora, que no
puedo contenerla. Tuve que irme antes de perder el control por
completo.
Es extraño, nunca he dejado a una mujer sin conseguir mi propia
satisfacción. Es la primera vez en mi vida que el clímax de una chica
me interesa más que el mío.
 Ver las olas de placer rodando por el cuerpo de Sloane fue más
erótico que cualquier cosa que yo mismo haya sentido.
Pero eso no significa que no quiera desatarme en ella.
Todo lo contrario.
Por desgracia, tengo otros asuntos que atender primero.
Sloane ha estado ocupando mi mente desde el momento en que
irrumpió en mi habitación, pero no puedo olvidar que ella es sólo el
arma que me apunta por una amenaza mucho mayor.
En donde quiera que esté Remizov ahora mismo, no se está
dejando distraer por una chica. Se está concentrando en mí y en mi
completa y total destrucción.
Salgo de la ducha, me seco y me pongo ropa nueva.
Son las ocho de la noche, necesito un informe de la situación por
parte de mis hombres.
Llamo a Efrem, que está volviendo de localizar las armas, le digo
que se dé prisa en volver y bajo al nivel principal para esperarlo en
la sala de guerra.
Mientras espero, compruebo mis mensajes.
Veo que Karol me ha enviado mensajes de texto. Ha seguido a
Remizov desde el distrito de los diamantes hasta un restaurante de
la avenida Liniya. Su último mensaje fue a las 17:20:

Seguí a Remizov al Café Abajour, está comiendo quiche y ensalada, lo

cual es una comida de perra. Tal vez esa sea su debilidad: le gusta la comida
de chicas. Podríamos atraerlo con chocolates y Cosmopolitans.

No puedo evitar soltar un bufido, debería ser más duro con Karol:
es imprudente y arrogante, como todos los jóvenes. Sin embargo, es
difícil ser siempre el pesado.
 Todas mis relaciones son con subordinados, incluso mi propio
hermano tiene que recibir órdenes. No tengo a nadie que sea igual a
mí.
Me río y bromeo con mis hombres. Como con ellos, boxeo con
ellos, veo películas con ellos.
Pero al final del día, yo soy el jefe.
Puede ser solitario.
Tendré una charla con Karol cuando regrese, me aseguraré de que
se tome su trabajo en serio, y de que no corra riesgos innecesarios.
Por ahora, simplemente le envío un mensaje de texto:

¿Dónde estás ahora?

Espero un momento, pero no veo los tres puntos que indican que
va a responder.
Efrem entra en la sala de guerra, quitándose la nieve derretida del
pelo. Debe de estar cayendo otra vez; ni siquiera he mirado afuera.
Dominik está con él, parece tenso y nervioso.
―Hemos encontrado las armas ―dice Efrem de inmediato―. Están
en un almacén en Primorsky.
―Bien ―digo―. Vamos a recuperarlas.
―De acuerdo ―dice Efrem, pero puedo ver la vacilación en su
rostro, él mira a Dominik.
―¿Qué pasa? ―le digo.
―Sólo había dos guardias en el almacén ―dice Dom.
―¿Y?
―No sé, parece... un poco demasiado fácil.
―¿Qué, los quieres en el centro de un laberinto, custodiados por
un minotauro?
 ―Remizov no es estúpido ―dice Dom―. Tomó las armas por una
razón.
―Porque valen dos millones de dólares ―digo.
Dom asiente, pero no está convencido y yo tampoco, incluso
mientras lo digo.
He considerado a Remizov como un matón, porque es brutal en
sus métodos y no sigue el código de la Bratva, las pocas reglas que
incluso los de nuestra clase cumplen.
Sin embargo, eso no significa que sea un idiota, ha sido
extremadamente estratégico a la hora de analizar y atacar a los
miembros más débiles de los bajos fondos de San Petersburgo,
ampliando lentamente su poder sin llegar a desencadenar una
guerra a gran escala con las familias más poderosas.
Hasta ahora.
Me ha atacado porque cree que los Petrov son atacables. Cree que
soy arrogante, cree que lo subestimo.
Lo cual he estado haciendo, hasta ahora.
―Muy bien ―les digo a Efrem y a Dom―. No los recuperaremos
esta noche. Vigilaremos y esperaremos otro día.
―Claro ―dice Dom, como si sólo siguiera mis órdenes, pero
puedo ver el alivio en su rostro.
Mi teléfono vibra en mi bolsillo.
Veo que es Oleg, llamando desde la puerta principal.
―¿Qué pasa? ―le pregunto.
―Ha llegado un auto ―dice―. Nos acercamos, pero acaba de dejar
un paquete y se alejó a toda velocidad por la carretera.
―¿Qué tipo de paquete?
―Solo una caja, de medio metro de alto, tal vez.
―No lo toques, llevaré a los perros.
Cuelgo el teléfono.
 Los perros están entrenados para olfatear explosivos o drogas,
aunque dudo que alguien haya dejado un bonito paquete de cocaína
para mí.
Salgo a la perrera y tomo a Volya, mi favorito, él gime con ganas
cuando me ve, es un buen perro, e encanta trabajar, lo crié desde
cachorro junto con tres de sus hermanos.
Corre hacia a mí cuando lo llamo y baila a mi lado, queriendo
hundir su nariz en mi mano, pero sabiendo que no debe hacerlo
hasta que yo lo alcance, le doy una rápida caricia detrás de las orejas
como recompensa por su contención.
Trota a mi lado mientras me dirijo a los puestos de entrada, Dom
nos sigue. Oleg y Maks ya han abierto las puertas y están de pie en
la nieve esperándome. Las brillantes luces halógenas del perímetro
iluminan el camino, los gruesos copos blancos de nieve parecen
suspendidos en el resplandor.
Veo la simple caja de cartón en medio de la calle, ni siquiera está
cerrada con cinta adhesiva, las solapas de arriba están metidas una
sobre otra para mantenerla cerrada.
―Zapakh ―le ordeno al perro.
Volya despeja sus fosas nasales con cinco o seis bufidos rápidos.
Se acerca a la caja y olfatea la parte superior y los lados en busca de
vapores químicos de TNT, gel de agua, RDX, nitrato de urea o
peróxido de hidrógeno. Los componentes más probables de los tipos
de bombas más comunes.
Si huele alguno de los productos químicos que ha sido entrenado
para buscar, no tocará la caja. Simplemente se sentará de forma
brusca, como señal de que ha encontrado algo.
Sin embargo, Volya no se sienta. En su lugar, empieza a gemir con
un tono lastimero y agudo. Llamo a Volya mi bebé grande, es más
inteligente que sus hermanos, pero no es tan violento, es un poco
más nervioso y tiene ganas de agradar.
Pero nunca lo había oído hacer ese sonido.
Asiento con la cabeza a Maks.
 ―Echa un vistazo ―digo.
Maks se adelanta, con el pelo aureolado de rubio blanco bajo la
luz. Veo que su mano se dirige inconscientemente a la pistola que
lleva en la cintura, como si quisiera disparar a lo que hay en la caja.
Levanta la tapa, luego retrocede a tropezándose, maldiciendo.
Sin pensarlo, ya me he acercado a él.
―Jefe... ―dice Maks, pero yo ya estoy mirando adentro.
Veo la cabeza de Karol mirándome fijamente, con los ojos abiertos
y la cara terriblemente magullada y golpeada.
Se me revuelve el estómago con tanta fuerza que apenas puedo
tragar el vómito. Inmediatamente, me siento invadido por una rabia
luminosa, ardiente e insaciable.
Dom está a mi lado, él también lo ha visto.
―Ivan ―dice, poniendo un brazo de contención en mi hombro.
Me lo quito de encima.
―Reúne a los hombres ―digo con los dientes apretados―. Vamos
a matar a ese hijo de puta.
Espero que Remizov se lo haya tragado la tierra, espero que se
esconda como una rata en una alcantarilla, después de haber
enviado esa provocación a mi puta puerta.
Pero mis hombres ni siquiera han terminado de vestirse y de traer
los autos, antes de que Efrem me diga que Remizov no se está
escondiendo en absoluto. Uno de nuestros informantes dice que está
sentado en el club Lux ahora mismo, tranquilamente, tomando una
copa.
Estoy temblando de rabia, quiero bombardear el club, convertirlo
en el Vesubio con Remizov dentro.
Pero probablemente hay doscientas personas inocentes ahí
dentro.
 Incluso en mi furia absoluta, no me entusiasma la idea de asesinar
a las meseras, los barmans y los asistentes al club junto con Remizov
y sus hombres.
Son sus escudos humanos involuntarios, pero eso no me impedirá
marchar hasta ahí y arrastrarlo por su grasiento pelo negro.
Nos dirigimos al club en tres autos. Coloco a Jasha, Oleg, Maks y
Efrem afuera, para que Remizov no pueda escabullirse por la parte
de atrás. Jasha y Oleg apuntan con sus armas a los porteros, para
evitar que avisen a alguien de dentro. Dom, Andrei y Vadim me
siguen adentro.
Tengo mi Glock en la mano, pienso acercarme a Remizov y
meterle una bala entre los ojos. Sé que tendrá a sus propios hombres
dentro, pero si se trata de un tiroteo, que así sea. Pondré a mis
hombres contra los suyos cualquier día.
El club es oscuro y palpita con música fuerte y repetitiva, agrava
el dolor de cabeza que late dentro de mi cráneo. El aire está
impregnado de humo y del olor de las bebidas derramadas, me
dirijo directamente a las cabinas VIP del fondo del club.
Veo a Remizov sentado ahí, como si nada. Sus pálidos ojos brillan
cuando me mira, observando cómo me acerco, su rostro es rígido y
enfermizamente blanco, como una máscara de cera. Su delgada boca
está torcida en una sonrisa que no frunce ninguna otra parte de su
rostro.
Mi dedo se aprieta contra el gatillo de la pistola, estoy a punto de
levantar el cañón para apuntarle a la cara.
Pero entonces veo a los otros hombres de la cabina, sentados a
ambos lados de Remizov.
Krupin, el ministro del distrito de Kalininsky.
Utkin, el comisario de policía.
Y Drozdov, el gobernador de San Petersburgo.
Me detengo en seco. Sé que debo parecer sumamente estúpido, de
pie ahí con la boca abierta.
La sonrisa de Remizov se amplía.
 ―Ivan Petrov ―dice―. ¿Por qué no te unes a nosotros?
Hay una silla vacía junto a la mesa, justo enfrente de Remizov.
Casi como si la hubieran puesto ahí sólo para mí.
Él debe haber asumido que su asesino no tuvo éxito cuando
Sloane no se presentó después de intentar matarme.
Así que mató a Karol en su lugar.
Envió su cabeza a mi puerta.
Y luego se sentó a esperar mi llegada, calculando el tiempo por
minuto, estoy seguro.
Me está manipulando como un peón en un tablero de ajedrez.
Y como una pieza de ajedrez atrapada, sólo puedo avanzar una
casilla.
Me siento en la silla, con mi pistola apoyada en el regazo,
apuntando al estómago de Remizov desde debajo de la mesa.
Estoy tan enojado que me tiemblan las manos y tengo la
mandíbula rígida. Mis hombres están de pie detrás de mí, listos para
abrir fuego a mi orden, pero sé que reconocen al ministro, al
comisario y al gobernador. Saben tan bien como yo la tormenta de
mierda que reinará sobre nosotros si empezamos a disparar.
Remizov tiene escudos humanos, pero no son las meseras y los
estudiantes universitarios que esperaba. Son los tres hombres más
poderosos de la ciudad.
Me mira con sus ojos fríos y pálidos.
―Acabo de hablar con el gobernador sobre el terrible aumento de
los índices de criminalidad que ha experimentado San Petersburgo
―dice―. De los conflictos en Moskovsky, los tiroteos en el distrito de
los diamantes, el incendio en los muelles.
Por supuesto, Remizov es responsable de todas esas cosas,
incluido, a mi entender, del incendio en los muelles, que yo
provoqué, pero sólo después de que me robara las armas.
 ―No es bueno para el turismo en San Petersburgo ―dice el
gobernador, mirando severamente en mi dirección.
―Moscú está empezando a darse cuenta ―dice el comisario.
―Los Bratva se están volviendo revoltosos ―dice Remizov, con
voz suave y sibilina―. Creo que todos estamos de acuerdo en que ya
es hora de que las familias de la ciudad queden bajo un control
centralizado.
―¿Bajo el control de quién? ―Me río―. ¿El tuyo?
―Así es ―dice, quitado de la pena.
Me pica el dedo por apretar el gatillo para hacerle un agujero en
las tripas justo donde está sentado, engreído y sonriente.
Pero sé que estos hombres no se sientan a la mesa con él
simplemente para disfrutar de las caras bebidas. Remizov ha hecho
algún tipo de trato con ellos, les ha pagado, o bien tiene influencia, o
ambas cosas.
Si lo mato, atraeré la ira de los hombres que dirigen San
Petersburgo, perderé más de mi Bratva y puede que no logre salir de
aquí.
Mi hermano tiene razón, lo he subestimado mucho.
―Esta es la única vez que te extiendo la rama de olivo, Petrov
―dice―. Te sugiero que aceptes mi oferta.
―¿La cabeza de Karol era una rama de olivo? ―digo con los
dientes apretados.
Hay muchas cosas que podría haber perdonado por razones
prácticas, pero nunca perdonaré eso.
―Estás loco si crees que las generaciones de familias Bratva van a
someterse a un matón sin casa, sin nombre, sin historia ―le digo.
Veo que el ministro se mueve incómodo en su asiento a mi
izquierda. Él mismo procede de una antigua familia Bratva, por
parte de su madre.
―Los Stepanov y los Veronin ya han aceptado mis condiciones
―dice Remizov con calma.
 No puedo ocultar la expresión de sorpresa en mi rostro. Por un
momento pienso que debe estar mintiendo, pero no puede fingir su
suficiencia, su satisfacción.
―Entonces son más tontos de lo que pensaba ―digo.
Agarro el Mamont que está apostado a mi lado y bebo un trago
directamente de la botella. El licor me quema la garganta, pero me
ayuda a estabilizar la mano.
Lo miro fijamente a los ojos.
―No habrá paz, y no habrá acuerdo entre nosotros ―le digo―. Vas
a pagar por lo que has hecho hoy.
A mi derecha, el comisario me dice con advertencia:
―Petrov, deberías...
Levanto la mano para cortarle el paso.
Miro a los demás hombres.
―El honor de este hombre no vale nada, sus tratos con ustedes
valen aún menos.
Veo que el ministro vuelve a mostrarse incómodo y los otros
hombres me miran fijamente con cara de piedra. Han tomado su
decisión, se han alineado con Remizov, lo que significa que ahora
también son mis enemigos.
Especialmente el comisario, nuestra relación siempre ha sido
tenue en el mejor de los casos. Me mira con una expresión que me
dice claramente que la poca cortesía que la policía ofrecía a mi
negocio, a mis hombres, ha llegado a su fin.
Me pongo en pie.
Me resisto a irme así, con Remizov en posición de dominio a la
cabeza de esta mesa y con mi pistola metida dentro de mi chaqueta,
habiendo fracasado en vengar a Karol.
Pero en este momento, ¿qué otra cosa puedo hacer?
Sólo puedo jurarme a mí mismo que la próxima vez que nos
encontremos, mataré a esa repugnante cucaracha.
 Sloane
Cuando me despierto en el calabozo de Ivan una vez más, me
siento renovada y lista para meterme en problemas. Tengo que decir
que he disfrutado bastante de mi interrogatorio, pero eso no
significa que me conforme con quedarme aquí para siempre.
Lo primero que hago es examinar la cerradura de la puerta y las
bisagras. Es una cerradura electromagnética, con una placa de
hierro, parece ser a prueba de fallos, lo que significa que se
desbloquearía automáticamente si fallara la energía, pero, por
supuesto, no tengo acceso a la fuente de alimentación desde aquí.
Tampoco hay forma de forzar la cerradura, incluso si Ivan no se
hubiera llevado toda mi ropa, con sus escondites de herramientas.
Mi siguiente punto de análisis es la cámara situada en la esquina
del lado izquierdo de la puerta. Agarro mi colchón, lo arrastro hasta
esa esquina y lo pongo de lado para poder subirme a él y verlo más
de cerca.
Es una cámara bastante estándar, conectada para poder verla a
distancia, Ivan podría estar viéndome ahora mismo desde su
teléfono. Yo podría desconectar la alimentación, para que no vea el
interior de la celda, entonces podría tratar de atacarlo en su entrada,
pero no es tan descuidado como para entrar a ciegas.
Abro la parte trasera de la cámara para ver si hay alguna forma de
hacer un bucle con la alimentación, pero una vez más necesito unas
malditas herramientas y probablemente también un portátil.
 Soy bastante hábil, pero no soy MacGyver: necesito algo más que
un alfiler y un chicle. No es que tenga ninguna de esas cosas de
todos modos.
Echo un vistazo al retrete y al lavabo, si puedo arrancar
cualquiera de ellos de la pared, es posible que las tuberías tengan un
calibre lo suficientemente amplio como para poder salir por ahí, es
poco probable, pero posible.
Sin embargo, ambos son de acero y están firmemente atornillados
en su lugar.
Arrastro el colchón de vuelta a su sitio y me siento a maquinar un
poco más.
Se me ocurren muchas ideas para conseguir que Ivan me deje salir
de la habitación, pero cuando por fin vuelve, cuando abre la puerta
y se queda mirándome, todas mis tramas salen volando de mi
cabeza, porque veo que su cara parece furiosa, frustrada y algo
más...
¿Puede ser... tristeza?
Algo terrible ha sucedido.
Sus ojos parecen más oscuros que nunca, salvajes y atormentados.
Ha perdido esa mirada de confianza y compostura.
Más extraña aún es la reacción que esto provoca en mi interior.
De hecho, siento pena por él.
Intenté matar a este hombre. Me capturó, me mantuvo prisionera.
Luego me dio la experiencia sexual más extraña e intensa de mi
vida.
Y ahora me hace sentir algo totalmente distinto: compasión. Una
emoción que casi nunca me permito, especialmente cuando se trata
de criminales, gánsteres, u objetivos.
¿Qué me está pasando?
Nos miramos fijamente con esta loca tensión entre nosotros. No sé
por qué ha bajado, o qué quiere.
 Pero yo sé lo que quiero.
En cuatro pasos he cruzado la habitación, y él también.
Nos encontramos en el centro.
Me toma en brazos y pongo mis manos a ambos lados de su cara,
tirando de él hacia mí.
Nuestras bocas chocan en un beso hambriento, desesperado, lleno
de necesidad y deseo. Mis labios se separan y su lengua se acerca a
la mía. Puedo saborearlo, es rico, cálido y distinto. Su áspera barba
raspa mi cara, sus enormes manos agarran mi piel y sus dedos se
clavan en mí.
Le arranco la ropa y le abro la camisa de vestir blanca, muy bien
confeccionada. Oigo el sonido de los botones que se desprenden y
ruedan por el suelo, lo único que me importa es ver su grueso y
ancho pecho expuesto a mi vista una vez más.
La primera vez que vi a Ivan fue desnudo, pero apenas pude
apreciarlo en ese momento. Ahora puedo deleitarme con su piel lisa
y profundamente bronceada, las láminas de músculo que se enrollan
firmemente bajo su piel, los afilados cortes a ambos lados de su
abdomen, que apuntan exactamente hacia donde quiero ir...
Toco el botón de su pantalón y le bajo la cremallera, introduzco la
mano y libero su polla, rígida y palpitante contra mi palma.
He estado con suficientes hombres como para saber que el tamaño
y la apariencia de su paquete rara vez se corresponden con su
habilidad en la cama. Sin embargo, de vez en cuando, te encuentras
con una polla tan hermosa que sólo de verla te excita.
Eso es lo que encuentro ahora, en los pantalones de Ivan Petrov.
Su polla es gruesa, suave, perfectamente proporcionada. Del
mismo color marrón precioso y uniforme que su piel, y muy bien
cuidada, se ve tan bien que hago algo que casi nunca hago.
Me arrodillo y me la meto en la boca.
Su piel se desliza sedosa por mi lengua. Su polla sabe casi tan bien
como sus labios, con el mismo sabor rico y ligeramente salado. Me
lleno la boca con él, mis labios suben y bajan por su tronco, mientras
aprieto la base de su polla con la mano.
Ivan suelta un largo gemido de satisfacción, me mete las manos
en el pelo y me sujeta la cabeza, pero me deja dictar el ritmo y la
profundidad de mis movimientos.
Subo y bajo las manos por sus gruesos y musculosos muslos
mientras sigo chupándole la polla, noto cómo mueve las caderas
mientras las olas de placer empiezan a aumentar, lo acerco cada vez
más al clímax, mi lengua baila por la cabeza de su polla lamiendo la
cresta donde la cabeza se une al tronco, y luego recorriendo su
longitud una vez más.
Le tiemblan las piernas, me tira del pelo sin querer.
Estoy dispuesta a llevarlo hasta el final, pero me detiene. Quiere
mucho más que eso.
Con un rugido de lujuria, me levanta del suelo y me tira sobre el
colchón del rincón. Me arranca las bragas, las rompe literalmente en
pedazos como si fueran de papel.
Pero incluso en su entusiasmo, descubro que es bastante
igualitario y se coloca entre mis muslos para devolverme el favor.
Me lame y lame con tanta agresividad, con su boca suave y cálida
y la áspera barba de su barbilla, que casi es más de lo que puedo
soportar. Me retuerzo y me meneo, pero él me agarra por las
caderas y me sujeta con fuerza, atacando mi coño con su boca e
incluso metiendo su lengua dentro de mí.
Empiezo a correrme, eso solo le hace lamer más fuerte y más
rápido. Agarro sus manos donde están encerradas alrededor de mis
caderas y exploto, gritando el doble de fuerte que cuando usó el
vibrador conmigo.
El primer orgasmo que tuve con Ivan fue el más salvaje y fuerte
de mi vida.
El segundo lo sustituye por completo.
Empieza a preocuparme que no pueda sobrevivir a un tercero.
 Incluso antes de que termine de jadear y temblar, Ivan pierde su
última pizca de paciencia, se sube encima de mí y me mete esa
gruesa y preciosa polla dentro.
Nunca he sentido una sensación igual, su polla es como un acero
envuelto en terciopelo, encaja dentro de mí como si estuviera hecha
para mí, como si su único propósito fuera darme placer exactamente
de la forma que yo quiero.
Creo que Ivan Petrov está en el negocio equivocado.
Debería hacer un molde de sí mismo y venderlo a las mujeres de
todo el mundo.
Apenas me he entretenido con ese pensamiento antes de que se
me disparen los celos ante la sola idea.
He encontrado este espécimen perfecto y quiero quedármelo todo
para mí.
Ivan se echa mis piernas flojas sobre los hombros y me penetra
con toda su fuerza. Todo su cuerpo se flexiona mientras me penetra
profundamente, gruñendo como una bestia.
Me besa la boca, la garganta, los senos. Me toca en una docena de
lugares a la vez, atacando todo mi cuerpo con el suyo, está dejando
salir cada gramo de esa frustración y rabia que tenía embotellada en
su interior.
Nunca me han dominado así.
Normalmente lucho para mantener el control.
Pero con Ivan, no quiero luchar, no quiero forcejear.
Me dejo llevar por él, mientras me consume. No me siento
asustada ni confinada. Paradójicamente, es liberador de una manera
que nunca antes había experimentado, por una vez no tengo que
planificar ni actuar, todo lo que tengo que hacer es seguir la
corriente y experimentarla.
Él es el pincel y yo la pintura. Él es el viento y yo el pájaro.
 Me lleva al clímax una vez más, esta vez no aprieto ni me retuerzo
ni intento contenerlo de ninguna manera y dejo que el placer recorra
cada célula de mi cuerpo.
Me envuelve en sus brazos y me aplasta contra su cuerpo hasta
que no puedo moverme, lo único que se mueve es su polla, que
entra y sale de mí, centímetro a centímetro. Me aprieta más y más
mientras entra en erupción dentro de mí, no puedo respirar de lo
fuerte que me tiene, pero no quiero que me suelte.
Y no lo hace, ni siquiera cuando termina. Nos tumbamos juntos en
ese viejo colchón de mierda, con sus brazos envolviéndome.
Sólo entonces recuerdo que estoy encerrada en una celda con este
hombre, que estaba planeando escapar.
Ivan parece recordar lo mismo.
Me suelta y dice:
―¿Quieres subir a darte una ducha?
No puedo evitar mi mirada de sorpresa y sospecha.
―¿Subir?
―Sí, pensé que querrías asearte.
Su tono es tan rudo como siempre, pero veo cómo me mira,
observando mi cara, esperando a ver si acepto su oferta.
Está tratando de ser amable conmigo.
Qué raro.
―Okey ―digo.
No voy a rechazar su oferta. Me he estado lavando en el
fregadero, pero eso no es lo mismo que una ducha adecuada con
champú.
Sin embargo, ahora que Ivan me ha rasgado la ropa interior, no
tengo nada de ropa.
Ivan parece darse cuenta de lo mismo.
―Toma mi camisa ―dice, lanzándomela.
 Interesante. No le importa que sus hombres me vean subir, pero
no quiere que me vean desnuda.
Me pongo su camisa de vestir, que huele a su piel caliente y a su
colonia, el aroma me produce un pequeño escalofrío en las piernas.
Me la abrocho con los pocos botones que quedan después de
habérsela arrancado, es mucho más grande que yo, así que la camisa
me cuelga hasta medio muslo y los puños me cubren las manos.
A pesar de que acabamos de follar, Ivan me mira en su camisa y
sus ojos recorren mis piernas desnudas. Le gusta mi aspecto.
Se pone los pantalones y se acerca a la puerta para abrir la
cerradura con su huella dactilar.
Espero que me dé una advertencia, que me diga que no intente
nada estúpido una vez que estemos fuera de la celda, pero no dice
nada.
Sea lo que sea lo que le ha pasado esta noche, es obvio que tiene
mayores preocupaciones que el hecho de que yo huya.
 Ivan
Llevo a Sloane hasta la planta principal, pasando por el comedor
donde casi todos mis hombres están bebiendo y hablando en voz
baja, a pesar de lo tarde que es. Están de luto por Karol.
Debería estar ahí con ellos, pero cuando volví del club, no pude
hablar con nadie. Estaba en tal estado de furia embotellada que tenía
que luchar o follar o correr.
Bajé a las catacumbas aturdido, abrí la puerta de golpe y vi a
Sloane esperándome.
Ella sabía lo que necesitaba mejor que yo.
Y me lo dio, inmediatamente.
Sacó toda la rabia y la frustración que estaba envenenando mi
mente.
Ahora puedo pensar con claridad por fin.
Lo primero que sé es que no voy a ir hasta el calabozo para verla,
a partir de ahora se quedará en mi habitación. Seguiré encerrándola,
pero ya no creo que vaya a intentar asesinarme mientras duermo, y
si lo hace, supongo que me lo merezco.
Es mi culpa que Karol esté muerto, yo lo envié a vigilar a Remizov
y no estaba preparado para un trabajo así. Ese error está en mi
cabeza.
Cuando dejo que Sloane entre en mi suite, veo que mira a su
alrededor con esa forma curiosa y apreciativa que ya empiezo a
reconocer. Examina los sofás color tabaco, la chimenea lo
suficientemente grande como para asar un buey, las alfombras de
felpa y los grabados en blanco y negro de Robert Frank en la pared.
―¿Te parece bien todo esto? ―le pregunto―. ¿Subirá un poco mi
puntuación en Airbnb?
Se ríe suavemente, es la primera vez que la oigo reír. No quiero
admitir el efecto que tiene en mí, levantando mis ánimos que
estaban tan hundidos que eran casi subterráneos.
―Sí ―dice―. Vas camino a las cuatro estrellas.
―Cuatro ―resoplo―. Prueba la ducha antes de decir eso.
La conduzco al baño. Es la parte más moderna de todo el
complejo: de mármol blanco impoluto y acero reluciente, con
toalleros con calefacción, un secador de cuerpo entero y una ducha
en la que cabrían cómodamente cuatro personas. Hay seis grifos
distintos, incluido uno que vierte espuma de jabón ya mezclada.
Los abro todos para ella, sólo un poco más calientes de lo que es
cómodo.
El baño se llena de vapor.
Sin ningún tipo de timidez, Sloane se quita la camisa y se queda
desnuda ante mí una vez más. Nunca he sido de los que persiguen a
las chicas sencillas, pero esta mujer tiene una confianza en sí misma
a un nivel que nunca he visto. Es inteligente. Capaz. Despiadada.
Es como yo.
¿Es narcisista decir que me encanta eso de ella?
Nunca he considerado atarme a ninguna mujer, no
permanentemente, pero si lo hiciera, tendría que ser una mujer
como ésta. Una verdadera igual.
Por supuesto, todo eso es teórico.
No tengo tiempo para romances, especialmente ahora.
Aun así, no puedo evitar mirar a Sloane mientras se mete en la
ducha y empieza a enjabonarse lentamente. Pasa las manos por sus
pechos húmedos y resbaladizos, por el plano de su estómago.
 Inclina la cabeza hacia atrás para aplicarse un puñado de champú
en el pelo, y su barbilla levantada revela la larga curva de su
garganta. Su espalda arqueada hace que su figura sea aún más
atractiva.
No había planeado unirme a ella, pero es más de lo que puedo
resistir.
Me bajo los pantalones una vez más y me uno a ella.
―Te falta un punto ―le digo, deslizando las palmas de las manos
por las curvas de su trasero.
―Tienes razón ―ronronea―. Estoy completamente sucia.
Antes de saber lo que estoy haciendo, la estoy besando de nuevo.
Mi polla se levanta atenta, mis bolas hormiguean como si no
hubieran tenido la liberación en semanas, en lugar de menos de
veinte minutos.
Me doy cuenta de que cuando Sloane se pone de puntillas y me
rodea el cuello con los brazos, está a la altura perfecta para
alcanzarme y besarme, y cuando le meto las manos por debajo del
trasero, es lo más fácil del mundo levantarla, con sus piernas
enredadas en mi cintura.
La bajo sobre mi polla y me la follo bajo el chorro de agua caliente
de la ducha. Seguimos besándonos, con nuestras bocas juntas y
nuestras lenguas moviéndose al ritmo.
Es muy fácil sostenerla. Es fuerte, y utiliza sus piernas y brazos
para cabalgar sobre mí al mismo tiempo que yo empujo hacia arriba
dentro de ella.
Me encuentro mirando sus ojos, de color oscuro pero de expresión
brillante. Realmente me recuerda a un pequeño zorro: rápido,
salvaje e inteligente.
En Rusia tenemos zorros de color oscuro: su pelaje es negro en
verano y plateado en invierno. Son raros y valiosos, como Sloane.
La saco de la ducha y la llevo a la cama. La subo a mi regazo, para
poder ver esas hermosas tetas naturales rebotando encima de mí y
me recuesto contra las almohadas.
 Mueve sus caderas a un ritmo lento y constante, como si estuviera
montando a caballo. Tiene los ojos cerrados y los labios
entreabiertos, levanta los brazos para apartar sus rizos oscuros y las
gotas de agua de su pelo mojado caen sobre la cama.
Me aprieta la polla con cada movimiento de sus caderas. Su piel
está enrojecida por el agua caliente y por el placer de esta posición.
Puedo ver el pequeño clítoris que se mueve contra mi bajo vientre.
Ella se inclina hacia delante y apoya las palmas de las manos en
mi pecho para aumentar la fricción contra su clítoris, ahora está
machacando cada vez más fuerte, como un mortero.
Estoy decidido a dejar que se corra primero, pero es imposible
contenerme. Me aprieta con tanta fuerza, si la miro, la visión de esos
magníficos senos balanceándose por encima de mi cara me pondrá
al límite, pero si cierro los ojos, la sensación de que está montando
mi polla es aún más intensa.
Jesús, no puedo ganar. Puedo sentir cómo se contraen mis pelotas
y cómo palpita mi polla.
Por suerte, Sloane también está al borde, parece que me estaba
esperando, tan pronto como empiezo a correrme, puedo sentir cómo
se agita encima de mí. Su coño se aprieta alrededor de mi polla en
un largo apretón, y me hace estallar como un cañón, en un orgasmo
que sale de mí, y que envía chispas a través de mis párpados
cerrados.
Esta chica me va a dar un ataque.
No puedo pensar, hablar, oír o sentir nada más que esa pura
oleada de éxtasis.
Y entonces vuelvo a estar dentro de mi cuerpo, con Sloane
acostada a mi lado, con la cabeza sobre mi pecho.
Es una posición que hace que un hombre quiera contarle a una
mujer sus más profundos y oscuros secretos.
Y Sloane quiere escucharlos, porque pregunta:
―¿Qué ha pasado hoy?
 Antes de que pueda considerar que es una idea terrible contarle
algo, abro la boca y lo suelto todo.
Le cuento a Sloane sobre Remizov, sobre cómo ha estado
expandiendo su imperio en San Petersburgo, y cómo parece tener a
la policía y a los políticos en el bolsillo. Y luego, aunque no puedo
creer que lo esté admitiendo, le cuento lo que le pasó a Karol, y que
es mi culpa. Le digo que me han superado y que han sido más
astutos.
Es una locura que admita todo esto. Olvídate de la seguridad o la
prudencia, quiero impresionar a Sloane, no quiero mostrarle mi
debilidad y mi fracaso.
Pero le cuento todo.
Porque ella es profesional.
Sabe que en nuestro mundo, las cosas van mal.
Sabe mejor que nadie que es matar o morir, todos los días.
Y por eso quiero su consejo.
Cuando termino de hablar, se queda en silencio durante un
minuto, reflexionando sobre todo lo que he dicho.
Si fuera una persona normal, probablemente trataría de decir algo
reconfortante, como que no fue mi culpa que atraparan a Karol,
aunque ambos sabemos que eso es mentira.
Pero Sloane no es una persona normal.
Ella dice:
―La caja en la puerta era un cebo, y las armas en el almacén
también son un cebo.
―Lo sé ―digo.
―Pero aun así las quieres de vuelta.
―Claro, si puedo conseguirlas.
―Bueno, sigue el ejemplo de Remizov, captura a un par de sus
hombres. Haz que te consigan las armas.
 Considero esto. No es una idea terrible. Si él tiene alguna trampa
preparada -como algunos de los oficiales de Utkin esperando para
arrestarme- entonces serán sus matones los que serán atrapados, no
los míos.
―No es mala idea ―digo―. ¿Y el propio Remizov?
―Ese es un problema más complicado. ¿No sabes dónde vive?
¿No tiene un monasterio propio? ―pregunta con un tono burlón.
―No que yo haya encontrado.
―¿Tiene una madre o un hermano al que quiera?
―Que yo sepa, no.
―¿Una novia?
―Si tiene novia, dudo que le importe una mierda. Me parece un
poco sociópata.
―Hmm. La represalia va a ser difícil entonces, lo más fácil es
atrapar a su gente en casa.
―Eso es cierto ―le digo a Sloane―. Siempre y cuando no entres en
su habitación haciendo tanto ruido que los despiertes.
―¡Oh, cállate! ―dice ella―. Eres la primera persona que se
despierta. Tienes mala conciencia, o las orejas de un murciélago.
¿Ahora, quieres mi ayuda o no?
―Sí quiero ―le digo, con una expresión de contrición fingida.
No puedo evitar burlarme de ella, pero estoy siendo sincero.
Quiero escuchar lo que piensa.
―Estás acostumbrado a ser la persona más fuerte en una pelea
―me dice―. Por eso quieres atacarlo de frente.
―No es más fuerte que yo ―protesto―. Puede que haya hecho
algunas alianzas, pero...
Me corta.
―No importa si podrías vencerlo en una pelea justa ―dice―. Él no
va a jugar limpio, y aunque lo hiciera, y aunque ganaras, vas a
perder muchos hombres.
 Eso es cierto, tengo una visión de dos ejércitos enfrentados,
turnándose para dispararse con sus mosquetes. Es una forma
estúpida de luchar.
Sloane golpea la uña de su dedo índice contra sus dientes
inferiores.
―Dejemos de lado la idea de la venganza, sólo por el momento
―dice. ―En lugar de intentar matarlo directamente, ¿cómo puedes
debilitarlo? Querrías cortarlo cien veces con una hoja envenenada,
antes de dar el golpe fatal.
―No puedo atacar directamente sus negocios y líneas de
suministro. Tiene al comisario y al gobernador de su lado.
―No ―está de acuerdo Sloane―. Tendrás que ser creativo, pero
eso será mejor de todos modos, psicológicamente hablando. Si
puedes destruir sus activos uno por uno, sin que sepa quién lo ha
hecho ni cómo, eso le pondrá en peor estado como sea.
Pienso en mis hombres de abajo, en mi hermano, mis primos, mis
amigos desde la infancia.
―Él no tiene familia ―digo, pensando en voz alta―. Sus hombres
son todos contratados.
―Así es ―dice Sloane―. En realidad, no le son leales. Él les paga y
puede que le tengan miedo, pero el vínculo no es tan fuerte.
Pienso en sus acciones hasta ahora. Uno de sus primeros
movimientos fue el asalto al distrito de los diamantes. Necesitaba
dinero.
―Encuentra su dinero y podrás desangrarlo ―dice Sloane―. Sin
dinero, perderá a sus hombres.
―Eres una zorrita inteligente ―le gruño al oído, atrayéndola aún
más contra mí―. Deberías dejar tu trabajo de asesina y venir a
trabajar para mí.
Siento que se pone rígida.
―No trabajo para nadie ―dice. Su voz es fría, la he ofendido.
 ―Lo sé ―digo rápidamente―. Claro que no, yo tampoco querría
hacerlo.
Se relaja un poco.
Pero sigue en guardia.
Le acaricio el pelo, que aún está húmedo y huele bien a mi
champú. La tranquilizo a propósito, quiero que esta noche duerma a
mi lado.
Noto cómo su cuerpo se calienta y se hace más pesado. Su
respiración se hace más lenta.
―¿Quieres quedarte aquí conmigo? ―le pregunto, mi voz apenas
es más que un susurro.
―Mmhmm ―dice ella, acurrucándose aún más contra mí.
Probablemente debería, como mínimo, retirar todas las armas de
la habitación.
Pero estoy tan agotado y relajado como Sloane.
En este momento, no hay casi nada que pueda alejarme de esta
cama y de la mujer que está en mis brazos.
 Sloane
Los zorros son cazadores, pero no dependen de la fuerza bruta, son
sutiles e inteligentes, les gusta burlar a los demás.

Lisa Kleypas
Me despierto con el sonido de los cubitos de hielo moviéndose
dentro de un vaso, y los cubiertos tintineando contra un plato. Me
siento en una cama mucho más grande, cálida y suave que la que he
estado habitando últimamente.
La habitación está llena de luz, entra a raudales por una hilera de
ventanas en la pared de la derecha, ventanas casi tan altas como yo,
estrechas y rectangulares, rematadas con un arco gótico.
Ivan ya no está en la cama a mi lado, pero lo escucho moverse en
la habitación contigua. Ya conozco el sonido de sus pesadas pisadas
y sus metódicos movimientos.
Salgo de la cama y tomo una bata de seda que cuelga del respaldo
de la silla más cercana. Me la pongo, atando el cinturón a la cintura.
Camino por la alfombra descalza y atravieso la puerta que da
acceso al salón, con sus robustos muebles de cuero y su enorme
chimenea.
Ivan está de pie frente a la chimenea, colocando varios platos en
una mesa rodante portátil de las que se usan en los hoteles. La mesa
está cubierta con un mantel de lino y lleva una serie de alimentos
para el desayuno, como una gran bandeja de bollería recién
horneada, un cuenco de fruta, tocino, salchichas, una jarra de zumo
de naranja, una jarra de café caliente y platos y cristalería para dos
personas.
―Buena distribución ―digo con aprobación.
―Todavía estoy intentando ganarme la quinta estrella ―dice Ivan.
Me acerca un asiento, uno de los pesados y extraordinariamente
cómodos sillones de cuero. Me hundo en él y busco inmediatamente
el café.
El olor de la comida casi me hace babear, apenas he comido en las
últimas treinta y seis horas. Probablemente Ivan me habría traído
algo antes si se lo hubiera pedido, pero estábamos un poco...
distraídos.
Bueno... me trajo algo de avena. Me ruborizo al recordar esa
comida en particular.
Ivan piensa lo mismo. Me dedica una sonrisa malvada y me dice:
―No te preocupes, esta vez te he traído un tenedor.
Le miro a los ojos y sonrío.
―No sé si eso es una mejora ―le digo―. Me gustó bastante el
servicio de mi última comida.
Nuestras miradas se clavan en la mesa, la comida es olvidada una
vez más, sé que tiene tantas ganas de volver a la cama como yo.
Pero ya se ha vestido con un traje gris marengo. Hoy tiene que
trabajar.
Ivan me ve echar un vistazo a su chaqueta y sus pantalones.
―Tengo que salir ―dice, confirmando mis pensamientos―. He
tomado tus ideas de anoche y añadí algunas de las mías.
Asiento lentamente con la cabeza. Por alguna razón, la idea de
que Ivan salga del recinto en su misión de venganza contra Remizov
me asusta. ¿Por qué debería importarme una batalla de los Bratva
por el territorio de San Petersburgo? ¿Por qué debería importarme si
Ivan se hace matar? Yo misma estuve a punto de hacerlo, hace dos
días.
Sin embargo, me importa.
Dios, estoy tan molesta conmigo misma.
Mi padre fue mi única familia y mi único amigo durante casi toda
mi infancia. Lo era todo para mí.
Luego me di cuenta de que estaba fuera de sí, que su misión era
una locura y mi mundo se vino abajo.
Me juré a mí misma que no iba a volver a ponerme en esa
situación, no iba a atar mis emociones a alguien que tenía la garantía
de hacerlas pedazos. En realidad, no pensaba encariñarme con nadie
en absoluto.
Pero, a pesar de mis intenciones, me gusta Ivan. Lo respeto y me
atrae a un nivel que nunca creí posible.
Aun así, no quiero verme envuelta en su venganza contra
Remizov.
Mi trabajo es peligroso, pero es impersonal.
El odio de Ivan hacia Remizov es extremadamente personal.
También lo son mis sentimientos por Ivan.
Ninguna de estas cosas debería mezclarse.
Ivan me observa la cara, tratando de adivinar los pensamientos
que dan vueltas y vueltas en mi cabeza.
Tiene una expresión vacilante, casi esperanzada.
¿Quiere pedirme que vaya con él hoy?
¿Cree que porque anoche estuvimos haciendo una estrategia
significa que ahora estoy en su equipo?
No. Eso no va a pasar, no estoy en ningún equipo.
Me vuelvo a sentar en mi silla, poniendo un poco más de espacio
entre Ivan y yo. Le añado un chorrito de crema a mi café y lo
remuevo, manteniendo los ojos en la taza para no tener que mirar al
guapísimo hombre que está sentado frente a mí.
―Bueno, buena suerte hoy ―le digo, tratando de mantener mi voz
informal―. No hagas que te maten, pero si lo haces, haz que parezca
que lo hice yo. Todavía podría obtener mi bonificación.
―Haré lo que pueda ―dice Ivan.
Su tono es ligero. Sin embargo, escucho el borde de decepción, no
me pide ayuda porque ya sabe que voy a decir que no.
Termina el vaso de agua que tiene delante de su plato. Ha comido
un poco de tocino, pero no mucho más. Está nervioso, ansioso por el
día que le espera.
―Te veo luego, entonces ―dice.
―Bien.
Echo un vistazo a la sala de estar, que está repleta de estanterías.
Tantas que pensaría que esto es la biblioteca, si no hubiera visto ya
la del pasillo.
―¿Tienes algún libro en inglés? ―le pregunto―. No leo muy bien
el cirílico.
Puedo leerlo, pero no me resulta tan relajante.
―Sí ―dice Ivan―. En esa estantería.
Señala la estantería situada a la izquierda de la chimenea, repleta
de una mezcla de libros de bolsillo y de tapa dura.
―Lee lo que quieras ―dice Ivan.
―Gracias ―digo―. Bueno. Nos vemos.
Ivan asiente con la cabeza. Parece que quiere decirme algo más,
pero no abre la boca. Se queda mirándome desde la coronilla hasta
la punta de los pies. Sus ojos son tan oscuros y severos que su
mirada tiene el mismo efecto en mí que si pasara sus manos ásperas
y fuertes por cada centímetro de mí.
Yo misma quiero decirle algo más. Qué, precisamente, no tengo ni
idea.
 Tal vez, Nunca he conocido a nadie como tú.
Tal vez, ¿Podrías explicarme este efecto de locura que estás teniendo en
mí?
Tal vez, No te vayas. Quédate aquí conmigo.
En lugar de eso, sólo digo:
―Ivan. En serio, ten cuidado.
Asiente con la cabeza, con la mandíbula ancha firmemente
colocada.
―Lo haré ―dice.
Y luego se va.
Miro por la ventana. Veo a sus hombres reunidos en el patio y,
poco después, a Ivan uniéndose a ellos. Se suben a tres todoterrenos
y atraviesan los altos pilares de piedra, alejándose del recinto. Las
puertas de hierro se cierran tras ellos.
Ivan se fue con nueve hombres, incluyendo a su hermano
Dominik.
Por lo que he observado en mi corta estancia merodeando por el
monasterio, y pasando por el comedor en dos ocasiones distintas,
Ivan tiene once soldados viviendo aquí, además de él. Antes tenía
doce, pero entonces Remizov mató a Karol, el chico que vi
durmiendo en el sofá. El que llevaba las zapatillas naranjas para
correr.
Eso significa que Ivan sólo dejó dos guardias hoy.
Lo que significa que tengo una excelente oportunidad para hacer
mi escape.
Lo curioso es que no estoy particularmente inclinada a irme, ya no
creo que Ivan vaya a matarme, y a pesar de mis burlas, sus
habilidades como anfitrión realmente están mejorando día a día.
¿Sería tan malo quedarse en su suite, leyendo sus libros,
curioseando entre sus cosas, y comiendo más de la ridícula cantidad
de comida que nos trajo para el desayuno?
 Cuando vuelva, si es que vuelve... cuando vuelva, podrá
contarme cómo fueron las cosas con Remizov y lo que está
planeando hacer a continuación.
Y puede tirarme en su cama una vez más y tomar mi cuerpo de
esa manera agresiva y voraz que ningún hombre antes de él ha
logrado igualar.
Eso suena bien, ¿no?
Por desgracia, nunca he sido muy buena aceptando lo que sería
más agradable y cómodo para mí.
Parece que siempre hago las cosas de la manera más difícil.
Me gusta Ivan, pero no estoy preparada para ser su pequeña
mascota.
Así que empiezo a rodear la suite principal, buscando mi salida.
Primero intento abrir la puerta, por supuesto.
Está cerrada, no es una cerradura especialmente segura, pero
tiene alarma y seguramente enviará una alerta al teléfono de Ivan si
la abro.
Ahora que estoy en una habitación totalmente equipada en lugar
de una celda, tengo muchas más herramientas a mi disposición; por
ejemplo, estoy segura de que Ivan tiene un montón de armas
escondidas aquí, pero si le disparara a la cerradura de la puerta,
haría mucho ruido, el suficiente como para que uno o los dos
guardias restantes salgan corriendo.
Y haga lo que haga, no quiero herir a ninguno de los hombres de
Ivan. Hace dos días, no me habría importado, pero ahora sé que esto
es una familia. No me interesa hacer un enemigo de ninguno de
ellos.
La suite tiene ventanas en dos lados, puedo ver todo el lado norte
y oeste del complejo desde aquí. Concretamente, puedo ver los
tejados y las paredes de piedra. La suite es casi el punto más alto del
monasterio, aparte de dos torres en el lado opuesto.
Sin embargo, estas ventanas no son un buen punto de salida. El
cristal original ha sido retirado y los nuevos cristales incluyen
sensores de manipulación y refuerzos de alambre de acero. No se
abren: habría que romper el cristal y cortar el cable. De nuevo, se
dispararían las alarmas.
Pero... hay otra manera.
Esa enorme chimenea.
Original del monasterio y lo suficientemente grande como para
que quepan varios de mí dentro de su chimenea.
Esa es mi manera de salir de aquí.
Pero primero, la ropa.
Asalto el armario de Ivan, buscando la ropa más pequeña que
pueda encontrar. La gran mayoría de lo que tiene son trajes, e
incluso su ropa informal es demasiado grande para mí, pero los
mendigos no pueden elegir. Lo mismo para los ladrones.
Tomo una sudadera con capucha gris oscura y un par de joggers
negros. Me remango los pantalones y las mangas y aprieto el cordón
de los pantalones todo lo que puedo. También llevo calcetines.
Pienso usar varios pares, porque es imposible que pueda mantener
los pies dentro de los zapatos de Ivan, pero entonces veo mis
propios zapatos de escalada de cuero suave alineados
cuidadosamente junto a los Oxfords de Iván.
La suerte me acompaña, quizá Ivan haya planeado
devolvérmelos. No es que esté aguantando la respiración esperando
a que se anime a darme cualquier tipo de ropa, estaba disfrutando
demasiado de la alternativa.
Sonriendo, vuelvo a ponerme los zapatos que me son familiares.
Ahora tengo un pequeño dilema: aunque he visto desde el patio
que ya no nieva, va a seguir haciendo un frío glacial. Sin embargo, si
me pongo mucho volumen, no seré tan maniobrable.
Después de debatirlo, decido llevar sólo la sudadera con capucha
y mantenerme caliente corriendo.
Lo que significa que estoy lista para salir.
 Aparto la rejilla y entonces me meto en la enorme chimenea de
Ivan.
Por suerte, esta mañana no la ha encendido. Si lo hubiera hecho,
habría tenido que esperar a que la piedra se enfriara, lo que habría
llevado todo el día.
Apoyo los pies en un lado de la chimenea y las palmas de las
manos en el otro, y empiezo a subir en posición de tabla.
Al principio no está tan mal. Las grandes y ásperas piedras me
sirven de apoyo. Y hay suficiente aire para no ahogarme con el
hollín.
Sin embargo, la propia amplitud de sus dimensiones pronto
empieza a causarme problemas. Si la chimenea fuera más pequeña,
podría apoyar la espalda en la pared y subir solo con las piernas,
pero estoy estirada al máximo, en una posición difícil de mantener,
y mucho menos de subir.
Además, los extraños esfuerzos de los últimos días me han
agotado, me siento como si hubiera estado cautiva durante semanas
en lugar de apenas dos días, me siento sin aliento y temblorosa antes
de que apenas haya empezado.
Además, me gustaría no estar mirando hacia abajo. Cuanto más
subo, más larga es la caída por debajo de mí. Si mis manos se
resbalan, si pierdo la fuerza, me voy a estrellar contra un montón de
troncos que es todo menos indulgente. Debería haber metido algo
de ropa de cama o un montón de toallas en el fondo de la chimenea
para amortiguar mi caída.
Pero eso sería planificar el fracaso. Cuento con el éxito.
No voy a rendirme, pulgada a pulgada voy a trabajar mi camino
hacia arriba, como un Santa Claus inverso.
Afortunadamente, la chimenea se vuelve ligeramente más
estrecha cuanto más subo. También empiezo a pasar por las esteras
enmarañadas de los nidos de pájaros abandonados, y cada vez veo
más luz del día que brilla sobre mis pálidos y sucios brazos.
Finalmente, llego a la cima. A estas alturas, el conducto es lo
suficientemente estrecho como para poder apoyarme, lo cual es una
suerte porque necesito toda mi fuerza para arrancar la rejilla de la
parte superior de la chimenea.
Y entonces lo hago, y me subo al tejado del monasterio.
El tejado es muy inclinado y resbaladizo por la nieve y el hielo. Es
un largo camino hasta la tierra congelada del patio.
Es un poco la situación de 'salir de la sartén y meterse en el fuego',
en caso de que el fuego estuviera helado y con viento. Dentro de la
chimenea estaba protegida del viento, ahora siento que intenta
empujarme desde el tejado.
Cuanto más tiempo esté aquí, más frío voy a pasar. Empiezo a
dirigirme hacia la esquina noroeste del tejado, que es el punto que
he visto desde la ventana en donde la esquina del tejado está más
cerca de los muros que rodean el monasterio.
Espero poder saltar desde el tejado al muro. Es un salto que no
podría haber hecho en la dirección opuesta, pero como el tejado es
más alto que el muro, la gravedad será mi amiga.
Estoy tan concentrada en mi destino que ni siquiera me doy
cuenta de que mis pies resbalan por debajo de mí. Lo único que sé es
que de repente estoy de nalgas, deslizándome hacia el borde del
tejado, ganando velocidad por momentos. Me precipito hacia abajo
como un tobogán, con los dedos arañando inútilmente el metal
resbaladizo. No puedo frenarme en absoluto, no puedo agarrarme a
nada.
Siento una sensación enfermiza de ingravidez cuando mi cuerpo
se precipita por el borde del tejado. Con un último agarre
desesperado, consigo agarrarme al borde del tejado y colgarme con
la punta de los dedos, con las piernas colgando.
Mierda, estuvo cerca.
Ahora me he convertido en uno de esos carteles con el gatito
colgando del cable.
Aguanta, cariño.
Intento levantarme de nuevo, pero estoy muy cansada por la
subida a la chimenea.
 Mi padre solía obligarme a hacer docenas de flexiones y
dominadas, y cuando pude hacer diez flexiones estrictas seguidas,
me puso un cinturón con peso alrededor de la cintura. Eso es lo que
siento ahora, como si tuviera un enorme peso tirando de mí hacia
abajo, pero es solo mi propia piel agotada.
Me tiemblan los brazos y se me acalambran las puntas de los
dedos. Me levanto lentamente y vuelvo a estar en el borde del
tejado.
Y ahora miro a través de un hueco de dos metros hasta la parte
superior del viejo muro de piedra. La brecha parece mucho más
amplia desde esta perspectiva, y el muro mucho más estrecho.
Mirar entre los dos no me levanta la moral.
―Ahora estás comprometida, idiota ―murmuro para mis
adentros.
Vuelvo a trepar por el tejado para empezar a correr, y luego bajo
la pendiente lo más rápido que puedo y me lanzo al aire.
 Ivan
Andrei me llama al teléfono justo cuando estoy estacionando mi
Hummer en un callejón detrás del Deutsche Bank.
Ya me hago una idea de por qué me llama, pero descuelgo el
teléfono de todos modos.
―¿De qué se trata? ―digo, con brusquedad.
―Es la chica ―dice―. Se está escapando por el muro del fondo.
¿Qué quieres que haga?
Andrei se refiere a si debería dispararle, o simplemente capturarla
y traerla de vuelta.
Sabía que ese era el resultado probable de dejar a Sloane sola en
mi habitación, que no es tan segura como las celdas del sótano, pero
aun así, siento una punzada de decepción irracional. Esperaba que
no quisiera huir, o al menos, no tan pronto.
Debería haberlo sabido.
―Déjala ir ―le digo a Andrei.
Hay una pausa, y luego dice, confundido,
―¿Dejarla libre?
―¡Ya me has oído! ―le digo.
―Claro, por supuesto ―dice―. De acuerdo, jefe.
Cuelgo el teléfono, con la cara caliente.
 Sloane era una prisionera, por supuesto que iba a huir en cuanto
tuviera la oportunidad.
Aun así, no puedo evitar sentir que me abandonó.
¿Qué más me podía esperar?
Nada. No me esperaba nada de ella.
Pero estúpidamente, tenía la esperanza.
No hay tiempo para preocuparse por eso ahora, estamos en
Volynskiy Pereulok, cerca de la Iglesia del Salvador sobre la Sangre
Derramada. Dom dice que Remizov tiene una caja de seguridad en
este banco.
No hemos averiguado exactamente cuál es su caja. Así que vamos
a robarlas todas.
Como sospechaba, cuando espiamos sus operaciones en el distrito
de los diamantes, vimos que ahora tiene varios policías uniformados
haciendo guardia. No están involucrados en la venta de las piedras
preciosas, pero está claro que está operando con su aprobación
tácita, bajo su protección.
Me sorprende el evidente control que se está asegurando sobre la
policía de San Petersburgo. No es que los policías no hayan
aceptado sobornos para hacer la vista gorda antes, pero esto es
colaboración policial a un nivel completamente nuevo.
Me he reunido con los jefes de las ramas de San Petersburgo de
las familias Sidarov, Nikitin y Markov. Sólo los Markov estaban
dispuestos a unirse a mis hombres hoy. Olaf Sidarov admitió
abiertamente que ya se ha aliado con Remizov, y Eli Nikitin dijo que
quería permanecer neutral por el momento, lo que significa que
quiere ver hacia dónde sopla el viento para unirse al aparente
ganador.
Si ese ganador soy yo, Nikitin está muy equivocado al pensar que
voy a olvidar su cobardía y deslealtad.
Hedeon Markov, por el contrario, es un viejo gánster que nunca
ha besado el anillo de nadie en esta ciudad, es terco como una mula.
Hoy lo quiero por eso.
 Me ha enviado cuatro hombres para añadir a mis nueve, incluido
su hijo Kristoff, es tan gordo y gruñón como su padre, pero he oído
que una vez golpeó a cuatro hombres en una pelea de bar, y también
a la mitad de las paredes del bar. Así que me alegro de tener a mi
lado a su fruncido cuerpo.
También tengo a Alter Farkas, cuya esposa e hijas fueron
asesinadas por los hombres de Remizov en el asalto al distrito de los
diamantes. Es aún más viejo que Hedeon Markov, y no es un
luchador, pero tiene información que me será útil hoy.
Divido a mis hombres en tres grupos, con los hombres de Markov
y Farkas repartidos entre ellos. No voy a correr ningún riesgo de
traición, le he ordenado a Dom y a los demás que nadie envíe
mensajes de texto ni llame a nadie hasta que hayamos terminado
nuestro trabajo.
Nos dividimos para atacar tres lugares a la vez: el banco, el
distrito de los diamantes y la oficina de aduanas donde Remizov ha
estado usurpando la operación de contrabando de drogas de
Stepanov.
Yo me encargo del trabajo en el banco, porque será el más difícil.
Tengo a Maks conmigo, y al hijo de Markov, Kristoff.
Revisamos nuestras armas y nos ponemos los guantes y los
pasamontañas.
―Nada de nombres ―advierto a los hombres―, y que nadie les
vea la cara.
El Deutsche Bank tiene profundos vínculos con la élite rusa. En
general, no es un lugar que se supone que debes robar.
No tengo intención de tomar dinero de las cajas o de la bóveda,
sólo quiero las cajas de seguridad. Debería ser un golpe lo
suficientemente pequeño como para no atraer la ira de los
verdaderos actores del poder, y al mismo tiempo hacer un buen
corte a Remizov.
Repasamos el plan varias veces antes de salir del auto.
 La velocidad es clave en cualquier robo, queremos entrar y salir
en menos de diez minutos, ya que la policía probablemente
aparecerá en doce.
Esta sucursal del Deutsche Bank es relativamente pequeña, pero
opulenta por fuera y por dentro, solo puedo imaginar las sumas de
dinero que han pasado por su bóveda, por no hablar de sus sistemas
informáticos. Dinero rastreado y no rastreado, ganado y no ganado,
de todos los países del mundo.
En cuanto atravesemos las puertas principales, nos dividimos
para neutralizar a los empleados. Queremos evitar que toquen
cualquier alarma silenciosa. Maks cubre a los cajeros, mientras
Kristoff y yo reunimos a los gerentes y al personal.
En el interior solo hay unos pocos clientes, entre ellos un anciano
con su nieto y dos mujeres que hacen depósitos. Maks les dice a
todos que se sienten tranquilamente en un rincón de la sala.
Me impresiona su cortesía. Es inteligente: la gente tranquila es
más fácil de controlar. El anciano parece ligeramente molesto y las
dos mujeres parecen casi excitadas. Llevan un delantal sobre la ropa,
probablemente vienen de trabajar en una tienda o una cafetería,
parecen satisfechas por la oportunidad de retrasar su regreso.
Los empleados del banco, por supuesto, están menos contentos
con la situación, sobre todo el director de la sucursal, que se pone a
gritar.
―¡Esto es una barbaridad! ¿Quiénes se creen que son?
―Denos las llaves de las cajas de seguridad y nos iremos ―le digo.
―No les voy a dar ninguna llave ―replica obstinadamente el
director del banco. Lleva el pelo negro peinado de forma plana
contra la cabeza, y brillante por la gomina. Porta un traje azul y
anillos en varios dedos.
Kristoff lo agarra por las solapas, lo levanta en el aire y lo lanza
por la habitación. El gerente patina por el suelo y se detiene frente al
mostrador de recepción.
―¿Alguien más tiene llaves? ―Kristoff gruñe.
 Una gerente de cuentas pelirroja saca a tientas un manojo de
llaves de su cinturón.
―Aquí ―balbucea, tendiéndoselas a Kristoff―. Usa las mías.
Tomo las llaves y me dirijo a las cajas de seguridad.
Empiezo a abrirlas, examinando su contenido, ignorando las que
contienen papeles, documentos, fotografías y joyas de la familia,
solo busco las que contienen mucho dinero.
Antes de que haya revisado más de cinco o seis, Maks baja a toda
prisa las escaleras.
―Los Remizov tienen la doce y trece ―dice.
―¿Cómo lo sabes?
―Me lo dijo la cajera rubia ―dice. Veo el destello blanco de sus
dientes cuando sonríe a través de la rendija de su pasamontañas.
Incluso con la cara cubierta, Maks es popular entre las chicas.
Desbloqueo las cajas doce y trece.
Aquí está lo que buscaba: montones de dinero en efectivo,
apilados a quince centímetros de profundidad. Lo tomo todo,
dejando las cajas vacías.
Compruebo mi reloj. Han pasado ocho minutos, nos hemos
adelantado al horario previsto.
Vuelvo a subir las escaleras corriendo, con el saco de dinero
colgado al hombro.
―Lo tengo ―les digo a Kristoff y a Max.
Max le guiña un ojo a la cajera rubia y ella trata de ocultar su
sonrisa detrás de su mano.
Kristoff pasa por encima del director del banco, que sigue
acostado frente al mostrador, aunque no creo que esté realmente
herido. Parece más bien que está enojado.
Salimos del banco en sólo ocho minutos y cincuenta y un
segundos.
 Volvemos al Hummer y conduzco hasta el punto de encuentro
para reunirme con los otros grupos.
Dom llega primero, con Jasha y Alter Farkas.
A pesar de toda la policía que merodea por el distrito de los
diamantes, consiguieron colarse en la parte trasera de la antigua
tienda de Farkas. Las cerraduras de las puertas habían sido
cambiadas, pero el código de la caja fuerte no, y se llevaron una
bolsa de piedras sueltas y otro montón de billetes de cien dólares.
Farkas no parece contento con el resultado.
―El lugar ya se está yendo a la mierda ―se queja―. No han lavado
las ventanas ni una sola vez.
Le doy las piedras y el dinero, aunque sé que es una pobre
recompensa por lo que ha perdido.
―Espero recuperar tu tienda también, dentro de poco ―le digo.
El dinero de las cajas de seguridad lo reparto con los Markov.
Kristoff se lo entrega a su padre de inmediato.
Hedeon lo mete en su chaqueta sin contarlo.
―Así es como los Bratva hacen negocios ―me dice, con un lento
movimiento de cabeza―. De igual a igual. Con honor.
Efrem vuelve con un botín totalmente diferente: dos hombres de
Remizov. Los tiene atados y amordazados en la parte trasera de su
GLK.
Dom y yo subimos al auto de Efrem para la segunda parte de
nuestra pequeña aventura.
Conducimos hasta el almacén donde Remizov ha estado
guardando mis armas.
Como dijo Efrem, sólo hay dos hombres vigilando las armas, y no
muy bien. Uno de ellos está escribiendo un mensaje en su teléfono
cuando Efrem lo golpea por detrás, el otro cae después de sólo una
pelea superficial.
Dom y Efrem tenían razón. Esto es demasiado fácil.
 A través de las polvorientas ventanas, puedo ver las cajas de
Kalashnikovs apiladas dentro del almacén. Le pido a Dom que
desate a los hombres secuestrados de Remizov.
Dom los saca de la parte trasera del GLK y les corta las cuerdas.
Efrem apunta con su rifle a los dos matones.
―Entren ahí y saquen nuestras armas ―dice―. Y háganlo rápido,
no me hagan entrar tras ustedes.
Los dos guardias del almacén están sentados uno al lado del otro
en el cemento, apoyados en los neumáticos del GLK. Se miran
nerviosos mientras sus compañeros se dirigen al interior.
Oigo el sonido de una caja que se mueve y se arrastra.
Luego, una explosión sacude el almacén.
Dom, Efrem y yo estamos a unos buenos 30 metros y aun así
salimos despedidos hacia atrás sobre el cemento. Me hago un
agujero en los pantalones del traje y me raspo las palmas de las
manos.
Dom se levanta lentamente, limpiando un reguero de sangre de
su nariz. Efrem se queda mirando la explosión, con el rostro
anaranjado por la luz reflejada.
El almacén es una bola de fuego que se convierte en una columna
de humo negro, las armas están seguramente destruidas, y los
hombres de Remizov también.
Efrem mira a los dos guardias, atados contra las ruedas del auto
de Dom.
―¿No se preocuparon de avisarle a sus compañeros? ―dice con
disgusto.
―¡No sabía que iba a pasar eso! ―grita uno de los hombres,
mirando con asombro el almacén en llamas―. Remizov sólo nos dijo
que nos quedáramos afuera.
Puedo ver que está pensando que podríamos haberle enviado a
recuperar las armas en su lugar.
―Será mejor que nos vayamos ―me dice Dom.
 Un incendio así atraerá a la policía y a los bomberos.
―¿Qué pasa con ellos? ―dice Efrem, señalando a los guardias.
―Déjenlos para la policía ―le digo.
Veo que Efrem piensa que se merecen algo peor.
Pero hasta ahora hemos pasado el día sin matar a nadie y me
gustaría que siguiera siendo así. Me temo que habrá más que
suficiente derramamiento de sangre antes de que termine este
asunto con Remizov.
 Sloane
Mi auto sigue estacionado donde lo dejé, con la llave metida
debajo del hueco de la rueda. Se las arregla para arrancar, a pesar de
que es un viejo batidor que ha estado parado en la nieve durante
varios días.
Siempre conduzco autos viejos de mierda porque no llaman la
atención y nadie se molesta en robarlos, pero se sacrifica algo de
seguridad.
El oxidado Vesta tose y chisporrotea con descontento antes de
arrancar. Las rejillas de ventilación me escupen un aire que, de
alguna manera, parece aún más frío que el aire de fuera, teñido con
el desagradable sabor de los humos del diésel.
Pronto estoy de vuelta en la calle, dirigiéndome a mi casa segura.
Debería alojarme en un hotel durante unas cuantas noches, como
suelo hacer entre un trabajo y otro, pero estoy tan
extraordinariamente sucia por la chimenea que no estoy segura de
que alguien quiera alquilarme una habitación. Además, estoy tan,
tan cansada, que quiero volver a estar en casa.
Y sin embargo, cuando guardo el auto en el garaje subterráneo y
subo los cuatro tramos de escaleras hasta mi piso, abro la puerta y
me siento... decepcionada.
Mi apartamento parece sucio y aburrido después de la belleza y la
historia del monasterio de Ivan. Es estéril y silencioso, y
simplemente... vacío. No hay nadie más que yo, nadie va a entrar
por la puerta, cruzando los brazos sobre su amplio pecho y
observándome con sus ojos oscuros... Nadie va a unirse a mí en mi
cama.
Lo cual está bien, esto es a lo que estoy acostumbrada, es lo que
siempre he preferido.
Nunca me sentí sola antes.
Me quito la ropa de Ivan, que no está en condiciones de serle
devuelta, ya que se ha llenado de hollín por la chimenea, se ha
rasgado y se ha puesto pastosa por mi deslizamiento por el tejado, y
luego se ha manchado de ramitas y hojas por mi caminata por el
bosque de vuelta al auto.
Pienso darme una larga ducha, pero cuando intento abrir el grifo,
el cabezal de la ducha chisporrotea y gime, escupiendo agua
anaranjada y luego un chorro irregular de frialdad glacial.
Maldita sea. Podría estar ahora mismo en la ducha de vapor de
Ivan, bañándome con su elegante champú.
En su lugar, pruebo la bañera. Es una antigua bañera con patas,
separada de la ducha, es tan pesada que ha agrietado los azulejos
bajo sus pies. Prefiero una ducha a un baño cuando estoy tan sucia,
pero al menos la bañera recibe agua caliente.
Tapo el desagüe y dejo que la bañera se llene lentamente.
Mientras tanto, me dirijo a la cocina y pongo una tetera a hervir.
Quiero té, tostadas y cualquier otra cosa que tenga en la cocina para
comer.
Con ganas, me trago dos rebanadas de pan mientras espero a que
se tuesten otras dos. La tetera tarda una eternidad en hervir.
Impaciente, pongo una bolsita de té en mi taza y compruebo si
tengo leche en la nevera.
No. No hay leche ni mantequilla para mis tostadas.
Tampoco hay una bonita vista por la ventana. Estoy en el último
piso, pero lo único que puedo ver son las escaleras de incendios de
hierro a ambos lados de mi piso, y las aburridas y planas fachadas
de otros edificios cercanos. A diferencia del monasterio de Ivan, mi
apartamento está en el corazón de la ciudad, sin ningún árbol viejo y
bonito alrededor.
 Debería mudarme. San Petersburgo es una de las ciudades más
bonitas de Rusia, sin duda la de estilo más europeo. Podría haber
elegido un barrio más agradable, un piso más bonito. ¿Por qué me
castigo siempre?
En parte, porque nunca esperé quedarme aquí tanto tiempo,
alquilé un lugar rápidamente cuando buscaba a mi padre.
La otra parte es la forma austera en la que me criaron. Mi padre
me enseñó a sobrevivir, no a prosperar. No a cómo disfrutar de las
cosas.
Pero ahora se ha ido, soy una adulta. Depende de mí cómo quiero
vivir, y qué quiero hacer.
Durante un tiempo mi objetivo era el dinero. ¿Pero de qué sirve el
dinero si nunca lo gasto en nada?
Ahora no sé lo que quiero. Quedarme en casa de Ivan me ha
hecho sentirme insatisfecha en más de un sentido. Envidio el
vínculo que tiene con sus hombres, y ya estoy echando de menos
ciertas cosas del propio Ivan. No sólo el sexo, aunque Dios sabe que
es el mejor que he tenido. No, son nuestras otras interacciones las
que extraño aún más.
La forma en que lo observo, y él me observa cada vez que
hablamos, cada uno de nosotros habiendo encontrado por fin un
oponente digno, alguien que vale la pena observar, que vale la pena
estudiar, que vale la pena tratar de entender.
Y la forma en que me entiende. Cuando estábamos juntos en la
cama discutiendo sobre Remizov, él valoraba mi opinión.
Yo respeto a Ivan. Él valora la inteligencia, la lealtad, y el humor.
Creo que en el fondo, yo valoro las mismas cosas.
Por eso me arrepiento de haber dejado su monasterio. Me
arrepiento de no haber ido con él hoy.
No tenía que trabajar para él, pero podría haber trabajado con él.
Podría haber sido su amiga, su compañera.
La tetera empieza a silbar, sacándome de mis pensamientos.
 Vierto agua caliente en mi taza y luego la tomo intentando usar la
taza para calentarme las manos. Tiemblo un poco, desnuda en la fría
cocina, no quiero ponerme la bata hasta que me haya lavado todo el
hollín.
Tal vez me tome el té en la bañera, para meterme en el agua
caliente.
Doy tres pasos en dirección al baño y mientras lo hago, oigo un
fuerte golpe por encima de mi hombro derecho, el cristal se rompe
cuando alguien hace un agujero en la ventana de la cocina.
A continuación, un fuerte golpe, seguido de tres ruidos sordos y
un revolcón cuando algo sale despedido por mi ventana, patinando
por el suelo.
Veo el maltrecho bote rojo, con el pasador ya extraído.
Es una granada incendiaria.
Dejo caer el té y antes de que la taza toque el suelo, salgo
corriendo de la cocina hacia el baño. No tengo tiempo de intentar
levantar la persiana de la vieja y desvencijada ventana, respiro
profundamente y doy un salto hacia la bañera, que está casi llena.
La explosión arrasa mi apartamento. Veo el brillante florecimiento
del fuego cuando todo el aire disponible sobre mi cabeza se
sobrecalienta y se convierte en llamas.
Estoy acostada en el fondo de la bañera, con un metro de agua por
encima como mi único escudo contra la explosión. Eso, y los gruesos
laterales de porcelana de la bañera. Espero que la bañera se rompa y
derramando el agua me mantiene viva.
En lugar de eso, es la antigua madera bajo la bañera la que cede.
Las tablas del suelo se rompen y la bañera cae en picado a través
del techo del apartamento de abajo.
Caigo en el salón de mi vecina, con todo y bañera.
Me llueven llamas de yeso, madera y azulejos.
Salgo de la bañera de un salto, magullada pero aún no estoy
muerta.
 Ahora estoy desnuda en medio de la destrucción.
Hay un incendio en lo alto, todo lo que hay en mi apartamento se
está convirtiendo en polvo.
No espero que el resto del piso aguante mucho más.
Miro a mi alrededor y veo a mi vecina, la señora Chugunkin, que
me mira fijamente desde la puerta. Lleva su habitual chaqueta de
punto de gran tamaño y zapatillas de moqueta, y también lleva una
taza de té en la mano. Tiene suerte de estar bebiéndola en la cocina,
y no en su sofá de cretona verde, que ha sido completamente
aplastado por mi bañera.
―¡Ubiraysya otsyuda! ―le grito. ¡Salga de aquí!
Corremos hacia la puerta principal, pero la señora Chugunkin
llega primero, porque me detengo para tomar otra chaqueta de lana
del perchero del pasillo. Me meto los pies en un par de sus botas de
lluvia y salimos corriendo por la puerta, el pasillo y los cuatro
tramos de escaleras hasta la planta baja.
Para entonces, nos encontramos entre una multitud de habitantes
de los apartamentos que han oído la explosión y tratan de huir del
edificio. Veo al superintendente, el Señor Bobrov, intentando dirigir
a la gente, pero casi es pisoteado por el fontanero que vive en el
segundo piso.
―¿Qué ha pasado? ―la señora Chugunkin me dice confundida―.
¿Fue una fuga de gas?
La ignoro y paso por delante de ella hasta la puerta que baja al
estacionamiento.
Evito mi propio y antiguo Vesta y hago un puente a la furgoneta
del fontanero. Quienquiera que haya lanzado una granada a través
de mi ventanilla probablemente sabe muy bien qué tipo de auto
conduzco. Probablemente me vieron llegar, deben haber estado
cerca, observando y esperando a que llegara a casa.
Lo que no sé es quién está tratando de matarme.
¿Es Remizov, en represalia por no haber completado el golpe a
Ivan?
 Se supone que él no sabe a quién contrató para hacer el trabajo, al
igual que yo no sé quién me contrató a mí.
Pero eso no significa que no lo haya descubierto.
Si rastreé la dirección IP de Zima, eso significa que otras personas
también pueden hacerlo.
Arranco el motor de la furgoneta y salgo del estacionamiento
subterráneo.
Mi primer impulso es salir de la ciudad, dirigirme a mi otra casa
de seguridad en Moscú. Es una casucha, incluso más mierda que
este lugar, pero tengo ropa y dinero en efectivo escondido ahí, y otro
portátil.
Eso es lo que más me molesta de que hayan incendiado mi
apartamento: me llevó mucho tiempo construir mi equipo
informático. Tenía todos mis discos en él, los necesito para trabajar.
Por supuesto, tengo copias de seguridad de mis archivos en
varios lugares, además de más suministros, pero todas mis cosas
favoritas estaban en ese piso.
Sin embargo, antes de haber conducido muy lejos de San
Petersburgo, empiezo a pensar que cambiar a mi otro piso no es la
mejor idea. Al fin y al cabo, si alguien sabía de mi piso aquí, bien
podría saber del de Moscú. Dudo que tenga suerte por segunda vez
si deciden lanzar otra granada por mi ventana.
Necesito dinero, identificación y mejor ropa. Actualmente llevo
una rebeca apolillada y un par de Wellingtons.
Tengo escondites de emergencia en algunos lugares de la ciudad.
Ahí es donde iré primero.
Conseguiré algo de dinero.
Me compraré unos pantalones.
Luego averiguaré quién está tratando de matarme.
 Ivan
Niebla con niebla, gotas con gotas. Porque agua eres, y al agua volverás.

Kamand Kojouri
Sólo llevo una hora en el recinto cuando Andrei me llama para
decirme que una furgoneta blanca maltrecha se ha acercado a la
puerta.
Cuando llego ahí, Andrei y Vadim están flanqueando la
furgoneta, apuntando con sus fusiles al lado del conductor, les digo
que se contengan, pensando que también podría estar equipada con
explosivos, pero puedo ver a alguien sentado en el asiento del
conductor con las manos levantadas.
Cuando atravieso las puertas, esa persona hace un gesto de querer
abrir la puerta.
Hago un gesto con la cabeza a Andrei, para decirle que no
dispare.
La puerta de la furgoneta se abre con un chirrido.
Sloane sale.
Sea cual sea el tipo de día que he tenido, el suyo ha sido
obviamente peor.
 Parece que ha estado trabajando en una mina de carbón: tiene la
piel manchada de hollín y suciedad, una quemadura en el antebrazo
derecho y sus rizos negros enredados en un nudo sobre la cabeza.
Lleva un cárdigan de punto sin forma sobre una sudadera barata
con la bandera rusa en la parte delantera, es el tipo de sudadera que
venden a los turistas en los puestos del mercado alrededor del
Hermitage, y debajo parece llevar un pantalón de chándal de
hombre y un par de botas de goma.
Sin embargo, ella me sonríe y sus dientes blancos brillan en
contraste con su sucia piel.
―¡Hola! ―dice―. ¿Me extrañaste?
Intento mantener mi rostro severo, ya que Andrei y Vadim están
ahí mismo.
―Te has tomado muchas molestias para subir a la chimenea, sólo
para volver de nuevo ―digo.
Su sonrisa vacila un poco.
―Oh, lo viste, ¿eh?
―Obviamente, hay cámaras por todo el lugar.
Señalo con la cabeza las cámaras situadas en cada esquina de los
viejos muros de piedra, dos de las cuales nos apuntan ahora mismo.
―¿Viste la parte en la que casi me caigo del tejado?
―Sí.
Hace una mueca, avergonzada.
La verdad es que esa parte del vídeo hizo que se me subiera el
corazón a la garganta, aunque supe por Andrei que Sloane había
logrado pasar a salvo por encima del muro.
Me enfurecí con ella, viendo cómo escapaba.
Podía haberse roto el cuello, cuando sabía muy bien que yo la
habría dejado ir si me lo hubiera pedido.
Probablemente.
 ―¿Por qué volviste? ―le pregunto. Mi frustración hace que mi voz
sea aún más gruesa de lo que pretendo.
―Bueno ―dice ella, con su confianza vacilante―, necesito tu
ayuda.
Suelto una carcajada.
―¿Necesitas mi ayuda?
Las bolas de bronce absolutas de esta chica.
―Sí ―dice, inclinando la cabeza hacia un lado y sonriéndome
dulcemente―. Pero no te preocupes, puede que a ti también te sirva.
Suspiro.
Ambos sabemos que voy a dejarla entrar, hacer que se quede
parada en la entrada con las manos en alto es bastante inútil.
―Vamos ―digo, con un movimiento de cabeza―. Andrei puede
traer tu... furgoneta de fontanero.
―Gracias ―le dice a Andrei―. Cuidado con el cambio, le gusta
atascarse en segunda.
Andrei me mira desconcertado y yo pongo los ojos en blanco.
Salgo a zancadas hacia la casa, con Sloane tropezando detrás de
mí con sus botas demasiado grandes. Hacen un ridículo ruido de
taconeo al clavarse en el patio lodoso.
―Así que ―dice―. ¿Cómo fue tu venganza?
―En realidad ―digo, girando sobre ella―, ha ido perfectamente.
―¡Bien! ―dice, sonriéndome.
Es tan jodidamente exasperante.
Se cuela en mi casa, intenta matarme y, justo cuando empieza a
gustarme, huye. Luego, cuando decido dejarla ir, vuelve de nuevo.
Es como si estuviera decidida a hacer lo contrario de lo que yo
quiero en todo momento.
Lo cual es exasperante, me enfurece...
 Pero debo admitir que al menos no es aburrido.
Lo último que esperaba esta noche era que Sloane apareciera en
una furgoneta de fontanero.
Y ahora tengo mucha curiosidad por saber qué estuvo haciendo.
Nos topamos con Dominik entrando por la puerta principal. Se
queda mirando de nuevo a Sloane y a mí. Y luego, fastidiosamente,
empieza a sonreír también.
―¡Hola! ―dice Sloane, extendiendo la mano―. Eres el hermano,
¿verdad?
―Así es ―dice Dom, estrechando su mano y mirando hacia mí―. Y
tú eres... ¿La novia de Ivan? ¿O la prisionera fugada? Siempre
confundo las dos cosas.
―Hmm ―dice Sloane, también mirándome―. No está claro.
Jesús. Ya me estoy arrepintiendo de haberla dejado entrar.
―¿Ya comiste? ―Dom le pregunta.
―Podría comer más ―dice Sloane.
―Esa es siempre mi respuesta, también ―dice Dom.
Los sigo al comedor, donde Dominik nos trae tres platos de
stroganoff, pan negro crujiente y tres botellas de cerveza.
Sloane devora la comida sin que parezca importarle lo sucias que
tiene las manos en ese momento.
Dom la observa devorando la comida con una expresión de
deleite en su rostro. No estoy seguro de qué está disfrutando más: A
la propia Sloane, o lo mucho que su presencia tiene el potencial de
enfurecerme y avergonzarme.
Entre bocados masivos de comida, Sloane le está dando a Dom un
recuento de su tarde, y a mí también. Lo cuenta todo como si se
tratara de una aventura divertida, pero escuchar que una granada
incendiaria estalló en su cocina, que se habría frito si la bañera no se
hubiera llenado, hace que me enferme de rabia por quien se atrevió
a lanzar esa bomba por su ventana.
 Sé que debe ser Remizov, pero ¿por qué? ¿Porque Sloane no logró
matarme? O porque sabe que ella y yo hemos desarrollado... lo que
sea que esté pasando entre nosotros.
Si es esto último, entonces eso pone una punta fría de miedo en
mi pecho.
Porque Remizov ya ha demostrado lo dispuesto que está a
capturar y matar a alguien para apretarme las tuercas.
Dom está cautivado por la narración de Sloane, se ríe y la anima
durante la parte en la que escapa de nuestro complejo. No sé si amo
u odio el hecho de que a mi hermano también le guste Sloane,
supongo que es algo bueno. Él juzga mejor el carácter que yo, en
general.
Tengo que admitir que me alegro de que haya vuelto. Estoy
extremadamente contento, más de lo que quiero admitir a mí
mismo, intento que no se me note en la cara, pero creo que yo
también estoy sonriendo. No tanto como Dom, pero mucho más de
lo habitual.
―En fin ―dice Sloane, terminando su relato―, después de tomar
algo de dinero y armas de un alijo que tenía en Bronevaya, pensé
que debía volver aquí, ya que ahora tenemos un enemigo mutuo, y
tengo algunas ideas de qué hacer al respecto.
―¿Qué te hace pensar que necesitamos tu ayuda? ―le pregunto a
Sloane con rudeza. Me molesta que ella sólo haya vuelto aquí por
razones prácticas.
―Bueno ―dice Sloane, sin morder el anzuelo―, pensé que
podríamos ir juntos a la casa de mi intermediario.
Eso me sorprende.
―¿Para qué? ―pregunto.
―Remizov sabía en dónde vivía ―dice Sloane, con paciencia―.
Supongo que obtuvo esa información a través de Zima, lo que
significa que Zima probablemente tiene la misma información sobre
Remizov.
Ah. No es una conclusión descabellada.
 ―De acuerdo ―digo―. Podemos hacer eso.
―De acuerdo ―dice Sloane, imitándome, pero con un tono
ridículamente cascarrabias―. Supongo que puedo acompañarte en tu
brillante pista. Si no estoy demasiado ocupado siendo estoico.
Dom resopla, y luego se detiene al ver mi expresión. Sloane se
inclina y me da un beso en la mejilla.
Maldita sea. Sólo era manejable cuando pensaba que podría
asesinarla.
―¿Y? ―Sloane me dice.
―¿Y qué?
―¿Recuperaste las armas?
Ahora es mi turno de contarle todo lo que ha pasado esta tarde.
Empiezo con los hechos básicos, pero no puedo evitar animarme
ante la expresión de deleite en la cara de Sloane. Quiere hasta el
último detalle.
Cuando termino, su cara brilla de alegría. Está impresionada.
―¡Sabía que el almacén era una trampa! ―dice―. Espero que él
esté muy enojado por el dinero. Realmente tenemos a este imbécil
contra las cuerdas.
Me gusta cómo dice 'tenemos'.
―Yo no diría que está contra las cuerdas todavía ―digo―, pero
estoy seguro de que está muy enojado.
―¡Ja! Bien ―dice Sloane, tomando otro bocado de pan y bajándolo
con un trago de cerveza.
―Entonces, ¿cuándo quieres ir a la casa de Zima? ―le pregunto.
―¿Por qué no ahora mismo? ―dice, apartando su bol de pasta. La
comida la ha revitalizado. Nunca adivinarías que se ha pasado todo
el día corriendo por su vida.
―¿Por qué no te duchas primero? ―le digo.
Ella mira hacia abajo, habiendo olvidado por completo su estado.
 ―Ah, claro ―dice.
Se levanta de la mesa.
Me pregunto si debo seguirla o no.
Entonces me mira por encima del hombro y dice:
―¿Dónde estaba tu habitación?
La llevo a mi suite, con las manos deseando agarrarla a cada paso
que damos. En cuanto la puerta se cierra tras nosotros, la hago girar
y la beso con fuerza en la boca.
Ella responde con entusiasmo, saltando a mis brazos y rodeando
mi cintura con sus piernas. Vamos tropezando juntos por la
habitación, chocando con la mesa auxiliar a los pies del sofá, tirando
algunos libros al suelo y casi tropezando con ellos, pero no me
importa, no puedo dejar de besarla ni por un momento.
Su boca sabe cálida y tentadora. Su piel huele a humo y a aire
libre, aromas salvajes que me recuerdan que es mi zorrita y que,
aunque se haya escapado de la trampa, ha vuelto a mí por su propia
voluntad.
Estoy muy contento de tenerla de vuelta.
Pero eso no significa que no vaya a castigarla por su picardía.
Me siento en el borde de la cama y la pongo sobre mis rodillas, le
bajo el pantalón de chándal, no lleva ropa interior y le doy un fuerte
golpe en sus redondas nalgas.
Se agita y se retuerce, golpeando mis piernas con los puños, 0ero
la sujeto con fuerza con mi mano izquierda. Con la derecha, le doy
cuatro golpes más en el trasero hasta que sus nalgas se ponen rojas.
―Eso es por huir ―le gruño.
Ella grita:
―Me escaparé cuando me dé la gana.
La corto con cuatro golpes más, más fuertes que los anteriores. No
puede evitar gritar ante los últimos, que caen sobre su ya tierna piel.
Cuanto más se retuerce, más fuerte la azoto.
 Está furiosa conmigo, indignada, pero sé que esto la excita tanto
como a mí. Esta mujer es salvaje y peligrosa cuando quiere, ha
estado en situaciones que han disparado su adrenalina como la
sacudida de una batería de auto.
Ella no se va a excitar con el sexo aburrido y rosa.
Necesita sentir esa sensación de peligro y dominio. Así como
Sloane es mi igual en inteligencia y determinación, ella necesita un
hombre que pueda igualar su sexualidad natural. Esta mujer nunca
podría ser complacida por un contable, necesita un maldito gánster.
La azoto hasta que siento el cambio en su cuerpo, hasta que ya no
tiembla de indignación, sino de excitación. Su cuerpo está afinado
como una cuerda de guitarra, listo para ser tocada.
Si la toco en los lugares en los que se muere por ser tocada,
explotará.
Pero aún no he terminado de darle una lección.
La tiro en la cama, a cuatro patas, luego me coloco detrás de ella,
tirando de sus caderas hacia atrás para alinearla con mi cuerpo y le
meto la polla.
Está tan mojada por los azotes que me deslizo dentro de ella hasta
la empuñadura, con mi pelvis golpeando su trasero. Agarro sus
caderas con las manos y me introduzco en ella una y otra vez,
follándola con fuerza y sin miramientos.
Sus rizos negros se han soltado del moño, caen por su espalda y
cuelgan alrededor de su cara como si fueran cortinas.
Las proporciones de su pequeña y delgada cintura y su trasero en
forma de corazón son increíblemente excitantes. Cada vez que la
follo en una nueva posición, se convierte en mi favorita por lo
delicioso que resulta su cuerpo desde cada nuevo ángulo.
Me introduzco en ella una y otra vez, sintiéndome como un
animal salvaje, como una bestia impulsada a aparearse. No podría
parar ni aunque me ofrecieran todo el dinero del mundo, estoy loco
de lujuria por esta mujer.
 Pero también quiero ver su cara, quiero ver esos ojos oscuros y la
forma en que se muerde el labio y enseña los dientes en la agonía
del placer.
Así que le doy la vuelta una vez más y me subo encima de ella.
Y ahora la penetro más lentamente, más profundamente que
nunca y aprieto nuestros cuerpos para darle esa fricción que sé que
necesita, le beso la parte más tierna del cuello, hasta el lóbulo de la
oreja, buscando sus lugares más sensibles, los puntos que provocan
cada jadeo y cada gemido.
En el momento en que llega al límite, la miro a los ojos para ver
cómo sucede, para ver cómo su expresión de necesidad se convierte
en una mirada de puro gozo, mientras satisfago todo lo que quiere y
desea en un clímax total.
Y eso es lo que también me pone al límite, no su trasero ni sus
pechos, ni siquiera su sabor u olor. Es la propia Sloane, su cara, su
expresión y su voz. La forma en que se entrega a mí.
Quiero darle todo el mundo a cambio.
 Sloane
Cuando Ivan y yo terminamos de estropear sus sábanas, me meto
de nuevo en su pecaminosamente y lujosa ducha.
Una vez limpia, me presta algo de ropa de Maks, que es más bajo
y delgado que Ivan, más parecido a mi complexión. Aún tengo que
arremangar el jersey, pero al menos no me tropezaré con los
pantalones.
Señalando con la cabeza las sábanas arrugadas con vetas de hollín
y suciedad, le digo:
―Lo siento.
―No pasa nada ―dice Ivan―. Las lavaré más tarde.
―¿Lavas tus propias sábanas? ―le pregunto.
Es difícil imaginar a esta bestia de aspecto severo clasificando
calcetines y echando un Tide Pod en la lavadora.
―Claro que yo lavo mis sábanas ―dice Ivan indignado―. No soy
un príncipe mimado.
―Sin embargo, tienes un chef ―le recuerdo.
―Es sólo mi primo Ori, también es un Bratva, pero no sirve para
nada criminal. Es demasiado tímido, así que cocina para nosotros.
No puedo evitar reírme de eso.
―Así que en la familia Petrov, si quieres ser médico o contable,
eres una total decepción para tus padres.
 Ivan sabe que le estoy tomando el pelo, pero responde a mi
pregunta con seriedad.
―Médico o contable sería útil, podrías coser heridas de bala o
hacer un balance de los libros. ―Se pone una sudadera por encima
de la cabeza, ocultando ese magnífico cuerpo suyo tras un algodón
gris oscuro―. Ahora bien, si quisieras ser astronauta... ―me dedica
una pequeña sonrisa―. No nos hemos expandido tanto.
Ivan no sonríe mucho, pero cuando lo hace, tiene un gran efecto
en mí.
Hace que mis piernas se tambaleen y que mis pensamientos
vayan en una docena de direcciones diferentes.
Siento que necesito darme una buena bofetada para poder
concentrarme en la tarea que tengo entre manos.
―Necesito usar tu ordenador ―le digo a Ivan―. Para conseguir la
dirección IP de Zima.
―Creía que ya la tenías ―dice Ivan.
―La tenía ―le explico pacientemente―. Pero se quemó en mi
apartamento, junto con casi todo lo que tengo, aunque no importa:
guardo copias de mis archivos a distancia, puedo conseguir la
dirección de nuevo.
―Hmm ―dice Ivan.
Me doy cuenta de que está ligeramente nervioso por dejarme
tocar su ordenador.
Y debería estarlo. En diez minutos, probablemente podría
encontrar todo lo que tiene almacenado ahí y copiarlo también.
Pero no quiero robarle a Ivan.
Salvo quizá unos cuantos desnudos...
―Vamos ―le aseguro―. Puedes vigilarme todo el tiempo.
Ivan me lleva por el pasillo hasta su despacho, que está justo
enfrente de la biblioteca. Recuerdo haber pasado por ahí de camino
a la suite de Ivan la noche que me colé en el monasterio.
 El despacho es una preciosa habitación antigua, de forma
octagonal, con paneles de madera oscura en las paredes y un techo
pintado que parece un mapamundi de alrededor de 1780. Australia
sigue siendo Nueva Holanda, y grandes extensiones de África están
en blanco.
Veo varias paredes más de libros, incluso más que en la suite de
Ivan. Empiezo a pensar que Ivan es un poco más erudito, un poco
menos bruto de lo que imaginaba.
―¿Has leído todos estos? ―le pregunto.
―No ―dice con sinceridad―. Sólo la mitad.
La mitad sigue siendo un montón de libros.
Se supone que debería acercarme al ordenador que tiene sobre la
mesa, pero me distraen todos esos lomos bonitos y ordenados,
dispuestos limpiamente por temas y tipos.
―¿Cuáles son tus favoritos? ―le pregunto.
―Biografías ―dice Ivan con prontitud―. Churchill. Roosevelt,
incluso Steve Jobs. Me gusta leer sobre gente extraordinaria.
―A mi padre le gustaba Churchill ―le digo―. Solía decir: 'Es
difícil fracasar'...
―'Pero es peor no haber intentado nunca tener éxito' ―remata
Ivan.
―Cierto ―le sonrío.
―Mi padre no se esforzó mucho, fue mi madre la que tuvo el
cerebro y la ambición.
Me mira de esa manera que tiene, que me hace sentir despojada,
abierta, examinada hasta el fondo.
―Los matrimonios desiguales conducen a la infelicidad ―dice
Ivan.
―Parece que muchos matrimonios conducen a la infelicidad
―respondo, manteniendo la vista en los libros de la estantería.
 Eso fue cierto en el caso de mis padres, y parece que también en el
de Ivan.
―¿Crees que tiene que ser así? ―pregunta Ivan.
Le devuelvo la mirada.
Sus brazos parecen más duros que el acero, plegados sobre su
amplio pecho. Su expresión es tan decidida que no puedo
imaginarme a Ivan fallando en nada, nunca.
―No ―digo por fin―. Supongo que estoy en el equipo 'es mejor
intentarlo'.
Quiero volver a besarlo. Es lo único que quiero hacer, siempre que
estemos en una habitación a solas.
―¿Cómo es crecer en una familia mafiosa? ―le pregunto.
―Extraño ―dice Ivan―. Fui a un colegio normal, con hijos de
profesores y abogados y banqueros, y algunos otros Bratva. En
cuanto alguien oye tu nombre, cree que ya lo sabe todo sobre ti, y en
cierto modo, tienen razón. Siempre he cumplido con lo que se
esperaba de mí.
―¿Alguna vez quisiste hacer algo más? ―le digo.
―Claro ―asiente Ivan. Hace una lista con los dedos―: Estrella del
rugby. Actor. Astronauta, aunque sólo eran fantasías infantiles. Yo
era Bratva, y nunca quise otra cosa, hasta... hace muy poco.
Puedo sentir mi piel arder.
Sé exactamente lo que se siente al pensar que estás satisfecho, que
no necesitas nada más, y luego darte cuenta de que hay algo que
necesitas tanto que no puedes pensar cómo has podido vivir sin
eso...
Sin embargo, aún no estoy preparada para admitirlo.
Así que me siento en el escritorio de Ivan, me hundo en su silla de
cuero y huelo el embriagador aroma de su colonia que ha
impregnado el material.
Abro su ordenador portátil y me conecto remotamente a mi
servidor encriptado, que se disfraza de sitio web sobre observación
de aves. Accedo a mis archivos y encuentro la dirección IP de Zima,
que, tras indagar un poco más, conecto con una dirección real en
Tsentralny.
Ivan observa mis dedos volando sobre el teclado con una
expresión de asombro.
―¿Dónde aprendiste a hacer todo eso? ―me pregunta.
―Mi padre me encerraba mucho en casa ―le digo―. Estaba
paranoico con que saliera a cualquier sitio, pero no hay límite a
dónde puedes ir en línea.
Escribo la dirección en un trozo de papel del escritorio de Ivan.
―¿Quieres ir en la furgoneta de fontanero? ―le pregunto.
Más que nada bromeo, pero Ivan se encoge de hombros y dice:
―Bien podríamos, pasa desapercibida.
Dejo que Ivan conduzca para poder introducir la dirección en el
antiguo GPS de la furgoneta. Me sorprende la facilidad con la que
maneja el testarudo cambio de marchas. Cuando yo la conduje, la
furgoneta se sacudía como un kart. Ivan consigue atravesar las
puertas sin problemas y bajar por el largo y sombreado camino de
vuelta a la carretera principal.
―¿Te gusta vivir fuera de la ciudad? ―le pregunto.
Ivan asiente con la cabeza.
―Viviría en el campo, si no fuera malo para los negocios.
Este hombre es una paradoja para mí. Un erudito y un gánster.
Reservado y ambicioso.
Debería haberme dado cuenta desde el principio, lo que se supone
que hace y lo que realmente quiere hacer son diferentes, o si no,
Ivan me habría matado en el momento en que nos conocimos.
En poco tiempo, hemos llegado a la calle donde supuestamente
vive Zima. Sin embargo, la dirección que he localizado no es una
casa, sino un restaurante. Ivan y yo damos un rápido paseo por el
exterior del edificio para ver si hay un apartamento adjunto, pero
parece ser simplemente una cafetería normal, cerrada por la noche.
 ―¿Crees que trabaja en este lugar? ―pregunta Ivan, observando
las sillas volcadas sobre las mesas, visibles a través de las ventanas
de cristal de la cafetería―. ¿O es que la dirección está mal?
―No estoy segura... ―digo.
Vuelvo a dar la vuelta al edificio y es entonces cuando lo veo: un
cable Ethernet conectado a la caja que hay en el lateral del edificio.
Está escondido entre el amasijo de medidores de gas y electricidad,
detrás de los grandes cubos de basura que rebosan de bolsas.
El cable se extiende por el callejón hasta el edificio de al lado.
―Mira. ―Se lo señalo a Ivan―. Está interviniendo su internet.
―Y mira esto ―dice Ivan. Ha seguido el cable hasta el sótano del
edificio de al lado―. Alguien rompió la cerradura.
Veo que el cerrojo está roto a través de la madera. La puerta ha
sido reparada apresuradamente y se ha añadido una nueva
cerradura, pero el daño en el marco de la puerta permanece.
―¿Debo tocar a la puerta? ―le digo a Ivan en voz baja.
―No, creo que quien estuvo aquí antes tuvo la idea correcta ―dice
Iván.
Gira el hombro hacia la puerta y se dirige a ella como un toro. El
marco de la puerta se rompe de nuevo con un fuerte chasquido y el
impulso de Ivan lo lleva al interior.
Lo sigo al interior del pequeño y húmedo apartamento.
Está sucio y abarrotado, y apesta a ropa sucia y a platos sin lavar.
Teniendo en cuenta que Zima se lleva una comisión del quince por
ciento por ser intermediario en los golpes, me sorprende que no
pueda permitirse un lugar más bonito, o una criada.
Hay envases de comida rápida a medio comer esparcidos por
todas partes, puedo ver su equipo informático en el centro del salón;
ahí al menos se ha gastado algo de dinero. Tiene media docena de
monitores y todos los accesorios más elegantes para jugar alrededor
de una silla bien acolchada que parece el asiento del capitán de una
nave espacial.
 Pero el propio Zima no aparece por ninguna parte, creo que debe
haber huido después de que los hombres de Remizov le hicieran
una visita. Hasta que oigo la voz desconcertada de Ivan diciendo:
―¿Es él?
Sigo a Ivan al dormitorio. Veo una toalla colocada sobre la
ventana en lugar de las cortinas. Un colchón en el suelo, sin somier,
y un adolescente enredado en una manta.
―Tienes que estar bromeando ―digo.
Ivan golpea al chico con la punta de su bota.
El chico se despierta sobresaltado, con los ojos rojos y apagados, y
el pelo erizado en todas direcciones.
―¿Qué? ―dice, y luego, cuando nos ve―, oh, mierda.
―Oh, mierda es cierto ―le digo―. ¿Eres Zima?
―Uh, sí ―dice, tímidamente―. Quiero decir, es Afanasi, en
realidad, pero Zima es como mi nombre en clave.
Ivan hace un ruido estrangulado que suena sospechosamente
como una risa.
―¿Qué carajo haces como intermediario de golpes? ―exijo―. ¿Qué
edad tienes, doce años?
―Tengo dieciocho ―dice Zima, como si eso fuera mejor.
Lo agarro por el pelo y lo saco de la cama. Zima sólo lleva un par
de calzoncillos viejos y caídos. Grita y me da un golpe en la mano,
pero lo arrastro con facilidad hasta su puesto de ordenador.
Lo tiro en la silla.
―¿Le has dicho a Remizov dónde vivo? ―exijo.
―Bueno ―dice Zima, mirando a Ivan con nerviosismo―, sí, más o
menos, se lo dije a sus matones.
Me dan ganas de darle un golpe en la boca por eso, pero me
abstengo, por el momento.
 ―Está bien ―digo, con los dientes apretados―. Ahora puedes
devolverme el favor y decirme dónde vive.
―No sé si debería ―dice Zima.
―Definitivamente deberías ―dice Ivan, con la voz más baja y
áspera que nunca―. Porque si no lo haces, te voy a romper los dedos
uno a uno. Lo que hará que sea difícil teclear.
Miro a Ivan, ligeramente molesto.
―Puedo amenazarlo yo misma ―digo.
Ivan levanta una ceja.
―De acuerdo ―dice―. Adelante, entonces.
―Escucha, pequeña mierda ―digo, agarrando a Zima por el
cuello―, me entró una granada por la ventana por tu culpa. Sé que si
averiguaste dónde vivo, hiciste lo mismo con Remizov, así que
escúpelo.
―¡Muy bien, muy bien! ―Zima dice, levantando las manos―. Ten.
Toma su teléfono del escritorio y teclea algo.
―Ya está ―dice―. Acabo de enviarte un mensaje de texto.
―¿También tienes mi número de teléfono? ―grito.
Zima se encoge de hombros.
―Sí ―dice.
Compruebo mi teléfono y confirmo que Zima ha enviado la
dirección.
Está ahí bien.
Pero hay una cosa que me preocupa.
Tengo una fuerte inclinación a matar a este chico, para que no dé
mi información a nadie más. No voy a hacerlo, pero la tentación está
ahí.
Lo que me hace preguntarme por qué Remizov lo dejó vivir una
vez que consiguió mi dirección.
 ―Oye ―le digo a Zima―. ¿Cómo es que Remizov no te ha
matado?
―Oh ―dice Zima―. Quiero decir, pensé totalmente que iba a
hacerlo, pero le dije que recuperaría el USB.
―¿Qué USB?
―Él lo sabe ―dice Zima, lenta y marcadamente como si yo fuera
una idiota total―, porque es su memoria.
Un montón de cosas están dando vueltas en mi cabeza ahora
mismo.
―Saca el archivo de Remizov ―le digo a Zima.
Zima teclea en su ordenador y aparece el expediente de Remizov,
con una foto a color de un hombre de aspecto enfermizo, con ojos
azules pálidos y labios extraordinariamente finos.
El hombre del traje negro.
El del club.
Sacudo la cabeza coincidiendo con Zima en que, efectivamente,
soy una idiota, todo este tiempo he asumido que Remizov me
perseguía por el golpe fallido a Ivan, pero no es eso en absoluto.
Está enojado porque le robé sus archivos.
―¿Qué es este USB? ―Ivan me pregunta.
―Espera ―le digo―. Te lo explicaré después.
Me vuelvo hacia Zima.
―¿Quién me contrató para matar a Ivan?
Zima busca en sus archivos una vez más y saca un nuevo
expediente.
―Este tipo ―dice, señalando con un dedo largo y delgado en la
pantalla.
Veo a un anciano con el pelo ralo y un traje que no le llega a los
hombros.
―¿Quién diablos es Lyosha Egorov? ―digo desconcertada.
 No he visto a este tipo en mi vida, pero Ivan parece reconocerlo.
Está casi... ¿sonrojado?
―Es el marido de una mujer con la que solía salir ―admite Ivan.
No puedo evitar soltar una carcajada.
―¿Hablas en serio?
―Sí ―dice Ivan.
―Ese era un gran contrato ―digo―. Esa chica debía estar muy
buena, porque su marido está molesto contigo.
―¿De cuánto era el contrato? ―pregunta Ivan con curiosidad.
―Quinientos mil.
Asiente, con las cejas levantadas.
―Con eso probablemente haya vaciado toda su cuenta bancaria
―dice.
Quiero señalar la increíble ironía de que, después de todas las
cosas que ha hecho Ivan, de toda la gente a la que ha enojado, lo que
casi lo hace morir es meterse con una mujer casada.
Pero me doy cuenta de que ya está avergonzado, así que me callo
por el momento.
―¿Qué hay en la USB? ―le pregunto a Zima.
―¡No lo sé! ―dice, y luego, al ver la expresión de incredulidad en
la cara de Ivan―, ¡realmente no lo sé!
―Bueno ―le digo―, lo vas a averiguar.
Zima es diez veces más hacker que yo. Yo no pude descifrar la
encriptación del disco, pero apuesto a que él sí.
―Toma tu portátil ―le digo―. Te vienes con nosotros.
 Ivan
Estoy conduciendo de vuelta al antiguo apartamento de Sloane.
Dice que el USB está escondido ahí, y que aún podría ser legible.
Sin embargo, no estoy pensando en el USB, estoy pensando en
Lyosha Egorov.
Por una vez en mi vida, me siento culpable.
Nadia Egorov no significaba nada para mí, pero debe haber
significado algo para Lyosha. Arriesgó todo para vengarse de mí.
Antes me habría confundido, ahora entiendo un poco mejor cómo
una mujer puede volver loco a un hombre.
¿Qué haría yo si me casara con Sloane, y luego la perdiera por
otro?
No puedo ni imaginarlo.
Sloane sabe lo que me molesta. Está ignorando a Zima, que está
atado en la parte trasera de la camioneta, ella está mirando mi rostro
en su lugar.
―¿Qué le vas a hacer? ―me pregunta.
―¿A Egorov?
―Sí.
―No lo sé ―digo.
 Antes, habría ordenado que lo cortaran en mil pedazos y se los
dieran a mis perros.
Pero ahora, siento que solo estaba haciendo lo que cualquier
hombre tendría que hacer si realmente amaba a su mujer.
―Estaba pensando que deberías enviarle una cesta de frutas ―dice
Sloane inocentemente―. Después de todo, si no me hubiera
contratado para matarte, nunca nos habríamos conocido.
No puedo evitar reírme. He intentado cientos de veces domar a
esta mujer, pero tiene esa algarabía en su interior que nunca se
puede extinguir.
―No es mala idea ―digo―. Puedes ayudarme a elegirla.
Nos detenemos frente al piso de Sloane. El último piso es una
ruina humeante, todo el complejo de apartamentos está tapado con
cinta. Dejando a Zima atado en la furgoneta, Sloane y yo subimos la
escalera de incendios de hierro por el lateral del edificio.
Las escaleras de metal crujen y se balancean cuanto más subimos.
La escalera apenas está conectada a los ladrillos en la parte superior
debido al agujero que se ha hecho en la pared.
Tengo que empujar a Sloane los últimos dos metros hasta el
cuarto piso y luego me ayuda a subir tras ella.
Entonces nos encontramos en su cocina, o lo que queda de ella.
Unos pocos objetos permanecen milagrosamente intactos: una única
taza de porcelana en un estante lejano, una revista tirada en la
esquina más alejada de la habitación, sólo chamuscada un poco en
una esquina.
El resto de la cocina parece una zona de guerra. Vajilla
destrozada, el suelo destrozado, los restos retorcidos de la cocina.
Me da una sensación de malestar saber que Sloane estaba aquí
cuando ocurrió.
―No te preocupes ―dice, poniendo su mano en mi antebrazo―.
Era una mierda de apartamento incluso antes de la granada.
―Ya veo por qué prefieres la celda ―respondo.
 Mientras nos abrimos paso por el enorme agujero en el suelo,
Sloane me lleva a su sala de estar.
Aquí, también, casi todo ha sido quemado o volado en pedazos,
aunque esta habitación estaba más lejos de la explosión. Sloane se
dirige directamente a la chimenea de ladrillos blancos, que en su
mayor parte está entera.
Saca uno de los ladrillos del lado izquierdo de la chimenea. En el
hueco detrás del ladrillo hay una pequeña caja de metal.
―A prueba de fuego ―dice Sloane con satisfacción.
Se mete la caja en el bolsillo y volvemos a salir del apartamento,
esta vez por la puerta principal.
―Remizov debe tener una copia de lo que sea que haya ahí ―le
digo a Sloane.
―¿Ah sí? ¿Qué te hace decir eso?
―Porque no le importaba que se volara en tu apartamento.
Sloane asiente, viendo la lógica en eso.
―Probablemente―, está de acuerdo―. Pero eso no significa que no
sea valioso.
Una vez que volvemos a la furgoneta, nos alejo unas manzanas
hasta una parte más desierta de la ciudad, mientras Sloane le quita
la cinta de la boca a Zima. Me di cuenta de que ni siquiera intentó
zafarse de sus ataduras mientras estábamos fuera, está acostado en
la misma posición y parece totalmente resignado a ser un cautivo.
Cuando puede volver a hablar, dice:
―¿Podemos parar en Teremok o algo así? Todavía no he
desayunado.
―Son las diez de la noche ―dice Sloane.
―Soy un búho nocturno ―dice Zima encogiéndose de hombros.
Me doy cuenta de que Sloane está debatiendo la mejor manera de
motivar a Zima. Al final, se decide por la zanahoria en lugar del
palo.
 ―Te traeré algo de comida ―acepta―. Pero primero quiero que
descifres esta memoria.
―No puedo trabajar con el estómago vacío ―se queja Zima.
―¿Puedes trabajar con un tobillo roto? ―gruño desde el asiento
delantero.
Sloane me levanta la mano.
―Primero el USB, luego la comida ―le dice a Zima con firmeza.
Zima gime y se revuelve para poder sentarse.
―Bien ―dice―. Pero necesitaré mis manos.
Sloane corta sus ataduras, él hace un gran espectáculo de frotar
sus muñecas, que apenas están rojas. Luego se sienta con las piernas
cruzadas, abre el ordenador portátil en su regazo e inserta la unidad
flash.
Una vez colocado, sus ojos brillan con interés.
―Este es un pequeño sistema complicado ―dice alegremente.
―¿Puedes descifrarlo? ―pregunta Sloane.
―No lo sé. Probablemente.
Empieza a teclear, con una expresión brillante y concentrada por
primera vez desde que lo conocimos. Es toda una transformación,
mientras que antes me preguntaba si teníamos a la persona
adecuada, ahora puedo ver la inteligencia en este chico. El genio,
incluso.
―¿Qué haces intermediando golpes? ―le pregunto―. Un chico con
tu talento.
Zima me lanza una mirada de disgusto.
―¿Qué, me vas a decir que me busque un trabajo de verdad?
―dice―. Un poco hipócrita viniendo de ustedes dos.
―No ―digo―. Tal vez sólo algo que no haga que te maten. Una
vez que Remizov se dé cuenta de que no vas a conseguir el USB
para él...
 ―Sí, lo sé ―dice Zima―. No voy a volver a ese apartamento, tengo
otros.
―¿Limpias los otros? ―dice Sloane.
―No mucho ―admite Zima.
―¿Dónde están tus padres? ―Lo presiono. Debería dejarlo pasar,
pero no quiero que maten a este chico en cuanto lo dejemos, quizá
porque me recuerda un poco a Karol.
―Soy adoptado ―dice Zima, que sigue tecleando furiosamente―.
Es una situación un poco loca, a los doce años me quedó pequeño el
nido. Mis padres son conserjes y empleados de una tienda de
comestibles, son buena gente, pero no sabían qué hacer conmigo.
Giro a la izquierda en el siguiente cruce.
No voy a dejar a Zima en medio de la nada.
―¿A dónde vas? ―Sloane me pregunta.
―Lo llevaré de vuelta al complejo ―le digo―. Puede quedarse ahí
un tiempo.
Sloane ladea la cabeza, lanzándome una mirada apreciativa.
No sé si mi simpatía por este chico me hará ganar puntos a sus
ojos, ya que Sloane no es una blanda, pero parece respetar mi
decisión.
Cuando estamos a unos cinco minutos del monasterio, Zima deja
de teclear y levanta la vista hacia nosotros.
―Lo tengo ―dice.
―¿De verdad? ―pregunta Sloane, tomando el portátil.
―Sí ―dice Zima, a su manera, sin darle importancia. No parece
más animado por el éxito que por nuestras amenazas. Lo único que
parece entusiasmar a este chico es un reto.
Sloane se desplaza por los archivos, con la cara desencajada por el
asombro.
―¿Qué es? ―le pregunto.
 ―Es... todo ―dice―. Toda la suciedad de Remizov sobre todo el
mundo. Cuentas en paraísos fiscales, detalles de negocios sucios,
fotos de amantes, pruebas criminales. Tiene a la mitad de los jefes de
San Petersburgo por las pelotas.
―Ya no ―digo―. Ahora los tenemos nosotros en su lugar.
―Supongo que sí... ―Sloane dice.
Sigue hojeando los archivos, su cara está cada vez más pálida.
―¿Qué pasa? ―le pregunto.
―Es que... hay algo oscuro aquí ―dice.
Gira la pantalla para que pueda ver.
Es cierto.
Algunas de las pruebas implican crímenes que incluso yo
consideraría más allá de los límites. Por ejemplo, parece que el
gobernador hizo su dinero en una planta química que ha estado
filtrando productos químicos en el suelo de un pueblo cercano,
causando que los índices de cáncer se disparen, y el comisario
parece tener una afición por las menores de edad.
No es de extrañar que estén a disposición de Remizov.
Los está chantajeando.
―¿De quién sacaste este disco? ―le pregunto a Sloane.
―De Yozhin, el ministro del distrito Admiralteysky. Remizov se lo
llevó al club. Yozhin debía entregárselo a otra persona, pero yo lo
maté primero.
Hace una pausa y mira a Zima.
―¿Quién me contrató para matar a Yozhin? ―le pregunta.
―Fue Boyko Honchar ―dice Zima, rápidamente. Cuando Sloane y
yo nos miramos sin comprender, Zima dice―: Se ha presentado tres
veces contra Yozhin por el puesto, supongo que no quería perder
una cuarta vez.
―Así que Yozhin fue asesinado por una mezquina rivalidad
política ―dice Sloane, pensando en voz alta―. Y yo robé el USB, que
probablemente debía ir a parar al gobernador o a algún otro político,
como prueba de lo que Remizov tiene sobre ellos.
―Remizov se dio cuenta de que lo tomaste ―le digo―.
Probablemente tiene su propia copia. Así que, para mantener su
ventaja, tiene que recuperar el disco o matarnos, o ambas cosas.
―A menos que lo atrapemos primero ―dice Sloane.
Hemos llegado al recinto una vez más.
Dejo salir a Zima, con instrucciones a Andrei para que lo
alimente, lo vigile y no lo deje acercarse a ningún ordenador.
De vuelta en la furgoneta con Sloane, nos sentamos en silencio un
momento, ambos pensando.
Sé que a ninguno de los dos nos gusta lo que hemos visto en ese
viaje, la idea de utilizar esa información para nuestra propia
campaña de chantaje es poco apetecible.
Además, el chantaje es menos eficaz cuantas más personas tengan
la información. Si Remizov y yo tratamos de torcer el brazo del
gobernador en direcciones opuestas, usando la misma palanca,
esencialmente nos anularemos mutuamente.
Hay otra forma de usar la memoria, una que clava el cuchillo en
Remizov en su lugar y no me revuelve tanto el estómago...
―¿Qué estás pensando? ―Sloane me dice, su cara está tan
preocupada como la mía―. ¿Qué quieres hacer con el disco?
―Creo que deberíamos regalarlo ―le digo.
 Sloane
Después de todo, me encuentro viajando a Moscú en el tren
Sapsan. Sólo tarda unas cuatro horas, pero reservo un
compartimento para dormir para poder descansar un poco durante
el viaje. El precio de la primera clase es de 2500 rublos, menos de 40
dólares americanos.
Me acuesto en la litera, demasiado nerviosa para dormir a pesar
del relajante movimiento de balanceo del tren.
No estoy en desacuerdo con el plan de Ivan, pero sospecho de su
insistencia en que tengo que entregar el USB en mano, me pregunto
si solo está tratando de sacarme de San Petersburgo.
Él sabe que la liberación de esta información será explosiva, creo
que tiene miedo de que me vea envuelta en la ola de represalias que
sigue.
No quiero que me traten como alguien frágil. Me gusta Ivan
porque me ve como un igual, una compañera. No quiero que intente
manipularme, o que me aleje por mi propia seguridad.
Estoy de acuerdo, al menos, con su elección de la Novoya Gazeta
como el mejor lugar para entregar el USB.
No es fácil encontrar periodistas independientes en Rusia. El
gobierno ha tomado el control de la mayoría de los principales
periódicos y emisoras de radio, así como de todos los canales de
televisión nacionales. La mayoría de los medios de comunicación
son pura propaganda.
 Pero eso no significa que no queden voces críticas. Quedan
algunos periodistas de verdad y pagan caro por decir la verdad. En
los últimos treinta años han asesinado a cincuenta y ocho y las
investigaciones de sus muertes son una broma.
Los escasos periódicos independientes indagan en la corrupción
de los políticos, las empresas, los bancos rusos, y publican los
resultados.
El Novoya Gazeta es uno de esos periódicos. Ellos mismos han
perdido a seis periodistas tras publicar artículos sobre el lavado de
dinero, la malversación y el fraude entre la élite rusa. Sus periodistas
han sido envenenados, tiroteados y golpeados hasta la muerte con
un martillo en la puerta de su propio edificio. Y aun así,
recientemente publicaron una historia sobre el secuestro y asesinato
de mujeres inmigrantes por parte de la policía rusa.
Así que aquí es donde Ivan me ha enviado, a las oficinas de
Novoya Gazeta, para hablar con la redactora en jefe Alya Morozova.
Llego antes de que abran las oficinas y compro un café en una
pequeña cafetería de enfrente mientras espero a que llegue Alya.
Ya he buscado su foto en Internet, para saber cómo reconocerla.
Los viejos hábitos son difíciles de cambiar, no puedo evitar
investigar a la gente antes de conocerla. Sé, por ejemplo, que la
hermana de Alya fue una de las seis periodistas asesinadas tras
escribir un reportaje sobre el linchamiento de chechenos por parte
de militares rusos. Sé que Alya ha publicado desde entonces varios
reportajes más sobre la persecución de los homosexuales en
Chechenia. Es testaruda. Vengativa. Irrompible.
Es una mujer alta y delgada, de unos cuarenta y cinco años, con el
pelo gris hierro y gafas de montura de carey. Lleva un elegante
abrigo y botas de tacón alto cuando sube por la acera hacia su
oficina.
Me aseguro de acercarme a ella de frente; estoy segura de que no
le gusta que la gente se acerque por detrás.
―Dobroye utro ―la saludo. Buenos días.
Me mira y me dice:
 ―No eres rusa. ¿Prefieres hablar en inglés?
Estoy un poco desconcertada. Es incómodo que me califiquen tan
fácilmente, pero siempre aprecio la franqueza.
―Claro ―digo―. Está bien.
―¿Qué quieres? ―pregunta Alya, mirándome a través de sus
gafas.
A los rusos también les gusta la franqueza. Lo tratan todo como si
costara dinero, incluso el número de palabras en sus frases.
―Tengo información para ti ―le digo―. ¿Podemos subir a tu
despacho?
Parece que duda, pero como de todos modos se dirigía ahí, no
pone ninguna objeción. Ella abre la puerta principal del edificio y la
sigo al interior.
Las oficinas de la Gazeta no son nada lujosas. El periodismo
independiente no es un asunto lucrativo, a pesar de todos los
premios que han ganado, sé que han sido demandados muchas
veces, y a menudo han perdido. Los tribunales no son más justos
que cualquier otra institución en Rusia.
El escritorio de Alya es uno de los muchos que hay en una planta
abierta, sin ninguna separación. Se dirige a la pequeña cocina para
preparar su propio café y luego se reúne conmigo en su escritorio.
Saca una lata de galletas de su escritorio, pero no me ofrece ninguna.
―¿Qué tienes para mí? ―dice.
Le entrego el USB, que gracias a Zima puede ser leído por
cualquiera.
Alya lo conecta a su portátil y empieza a leerlo. Veo que su cara se
vuelve cada vez más asombrada cuanto más lee.
Se quita las gafas y se lleva los dedos pulgar e índice a las
comisuras interiores de los ojos.
Parece más dolida que emocionada.
―¿Dónde has conseguido esto? ―me pregunta.
 ―Se lo robé a un político en un club de striptease ―le digo.
No hay razón para mentir, supongo que Alya es probablemente
tan buena como el propio Ivan a la hora de descubrir las mentiras.
―¿Tienes fuentes adicionales? ―dice ella.
―No, pero la mayoría de las pruebas hablan por sí mismas.
Me observa con los ojos entrecerrados. Su mirada no es menos
intimidante sin las gafas. Sospecho que son solo para aparentar,
porque parece ver bien sin ellas.
―¿Por qué me trajiste esto? ―me dice―. ¿Qué pretendes
conseguir?
―Bueno, no me gustan algunas de las cosas que hay ahí ―le digo.
Es cierto, algunas cosas me revuelven el estómago, odio la idea de
mantenerlo en secreto, o de utilizarlo como palanca para mí. Me
sentí aliviada cuando Ivan tuvo esta idea.
Pero Alya sabe que hay más que eso.
―¿A quién quieres meter en problemas? ―insiste―. ¿A cuál de
estas personas?
―A ninguna de ellas ―le digo―. Ni siquiera los conozco.
Eso es más o menos cierto. No conozco personalmente a ninguno
de los mencionados en el USB.
Alya se pliega y despliega las gafas, debatiendo consigo misma.
Sabe que todo esto es muy sospechoso, pero, por supuesto, quiere el
disco.
―¿Quién eres? ―dice―. ¿Qué haces en Rusia?
―Amanda Wallace ―digo, dándole mi nombre del club de
striptease―. Estaba trabajando en un club llamado Raketa, ahí es
donde conseguí la unidad.
Ella frunce los labios, no me cree que sea una stripper.
―¿Qué quieres a cambio del disco? ―pregunta.
Parecerá aún más sospechoso si no le pido nada, así que le digo:
 ―Quinientos dólares.
―Te daré doscientos.
―Trescientos cincuenta, tuve que tomar el tren desde San
Petersburgo.
―Doscientos cincuenta ―dice ella.
―Bien ―digo yo―. Pero también quiero esas galletas.
Señalo con la cabeza la pequeña lata de galletas de mantequilla.
Alya resopla y empuja la lata hacia mí.
―Las hacía mi abuela ―me dice―. Son una mierda.
De todos modos, saco una de la lata y la mojo en mi café mientras
Alya cuenta el dinero de la caja chica. Me lo da en parte en billetes
americanos y en parte en rublos, porque es lo que tiene a mano.
No hago ningún ruido al respecto. Me limito a doblar los billetes y
a metérmelos en el bolsillo.
―¿Vas a decirme cuál es tu verdadero punto de vista sobre esto?
―dice Alya, mirándome mientras me levanto de mi asiento.
―No es relevante ―le digo.
Ella frunce los labios y el ceño, volviendo a ponerse las gafas en la
cara. Empieza a teclear en su ordenador portátil, despidiéndose de
mí.
No me ha dado las gracias por el USB, pero sé que lo va a utilizar.
Cuando estoy a punto de irme, me dice, sin levantar la vista:
―¿Vas a llevarte esas galletas?
―No ―le digo―. Tienes razón, son una mierda.
Ella resopla y guarda la lata en el cajón.
 Ivan
Sloane me envía un mensaje de texto desde Moscú para
informarme de que la Gazeta ha aceptado el USB. Estoy seguro de
que les llevará unos días revisar los archivos, hacer su investigación
de comprobación de hechos y fundamentos, y pasar todo por su
departamento legal, tal vez incluso unas semanas, pero pronto
empezarán a salir historias, apuntando a cada uno de los aliados
que Remizov ha chantajeado para que cooperen.
Y entonces un fuego infernal todopoderoso va a llover sobre su
cabeza.
Cada amigo poderoso que tiene en San Petersburgo se convertirá
en un enemigo acérrimo.
Y yo estaré sentado al margen, riendo con alegría.
No es la forma habitual en que hago las cosas, nunca le he
disparado a alguien con una bala de información antes, pero tengo
que admitir que se siente bastante satisfactorio de todos modos.
Después de todo, Remizov no ha sido un adversario típico, me ha
obligado a ser un poco más creativo.
El único inconveniente es la espera.
Me encantaría llamarlo y reírme en su cara ahora mismo.
Sin embargo, no es bueno avisarle. Tendré que ser paciente.
 No soy nada paciente mientras espero a Sloane en la estación de
tren. Intenté convencerla de que se quedara en Moscú hasta que
salieran las historias, pero no me escuchó, es tan malditamente terca.
―No soy una florecilla delicada, Ivan, ―se ríe por teléfono―.
Remizov también podría tenerme miedo.
―Sé lo capaz que eres ―le dije, intentando que mi ansiedad no se
reflejara en mi voz―. Pero hay una diferencia entre permanecer bajo
el radar y estar justo en el punto de mira.
―Ya lo sé ―espetó Sloane.
―Si te quedas en Moscú unas semanas hasta que todo se calme...
―Si no me quieres en tu casa, está bien ―dijo Sloane con
frialdad―. Pero no me voy a esconder aquí, voy a volver a San
Petersburgo.
―Sí te quiero en mi casa ―le dije rápidamente―. Lo quiero
absolutamente, iré a buscarte a la estación de tren.
―No tienes que hacerlo, puedo simplemente...
―Ya voy ―le dije, con firmeza―. Estaré esperando para recogerte.
―Bien ―dijo ella, con una nota de fastidio todavía en su voz.
Ahora la estoy esperando aquí, habiendo llegado casi media hora
antes de que llegue su tren, y prácticamente me estoy arrancando los
pelos, deseando que su teléfono tuviera servicio en el tren para
poder hablar con ella.
Es cierto lo que le dije a Sloane: sé que si alguien puede cuidar de
sí misma, es ella, pero la idea de que le pase algo me aterra.
No pensé que quisiera una mujer en mi vida.
Pero quiero absolutamente a esta mujer.
Quiero a Sloane, y a nadie más.
Ella llegó a mi vida sin ser solicitada, sin ser deseada.
Se metió en mi cabeza, bajo mi piel, hasta que apenas pude pensar
en otra cosa.
 Cuando pensé que se había ido para siempre, me quedé tan... en
blanco. La idea de que pudiera desaparecer tan abruptamente como
había aparecido era intolerable. Me hizo darme cuenta de lo
aburrida y fría que había sido mi vida antes de conocerla, no quería
volver a eso.
Y entonces apareció de nuevo en mi entrada, y no pude negar lo
feliz que me hizo verla.
Emoción. Felicidad. Conexión... Amor. Son cosas que no esperaba
ni quería sentir.
De hecho, me aterran.
Poner tus emociones en otra persona es peligroso.
Si me importa Sloane, es como si hubiera cortado una parte de mí
mismo y la hubiera puesto dentro de ella. Y si ella decide irse de
nuevo, o si le pasa algo... ese pedazo de mí se irá. Perdido o
destruido.
Es un riesgo.
Un riesgo que no debería correr.
Pero no estoy seguro de tener otra opción.
Me preocupo por ella. Sucedió sin ninguna decisión o
consentimiento.
Y me temo que solo va a ser más fuerte. Cuanto más tiempo paso
con Sloane, más la quiero.
Para distraerme, llamo a mi hermano para comprobarlo.
―Hola ―dice Dom, sonando ligeramente sin aliento.
―¿Qué estás haciendo?
―Jugando Call of Duty.
―¿Con el chico?
―Sí.
―¿Cómo está él?
 ―Nos está haciendo polvo―dice Dom con amargura.
Zima se ha instalado en el complejo sorprendentemente bien,
parece que le gusta la compañía y el horario nocturno. Solo había
planeado dejar que se quedara unos días para asegurarme de que no
sufriera las consecuencias de la pérdida del USB, pero ahora pienso
que podría ser útil. Sin preguntarle, arregló un error en las cámaras
de seguridad y le dio a Dom algunos buenos consejos sobre los
sensores del perímetro.
No tenemos exactamente un técnico, y Zima es un verdadero
sabio.
Es cierto que el chico come más que mis tres hombres más
grandes, pero con habilidades como las suyas, al menos estaría a
mano.
―¿Ya tienes a Sloane? ―Dom pregunta.
―La estoy esperando.
―¿Llevaste a alguien contigo?
―No.
Quiero estar a solas con Sloane, estoy planeando llevarla a cenar,
una vez que llegue su tren. Nunca hemos tenido una cita real, me
encantaría verla sentada frente a mí en una mesa a la luz de las
velas.
―Ninguno de nosotros debería salir solo ―dice Dom―. No hasta
que toda esta mierda con Remizov esté resuelta.
Sé que sólo está pensando en Karol, pero me irrita cuando mi
hermano pequeño trata de imponer la ley, especialmente cuando sé
que tiene razón.
―No estaré solo cuando la recoja ―le digo a Dom, con una nota de
advertencia en mi voz―. Preocúpate por ti y por el resto de los
hombres.
―Todo está bien aquí ―dice Dom, sin ofenderse―. Tengo a tres
personas patrullando, todo el mundo está en alerta.
El tren entra por fin en la estación.
 Lo oigo antes de verlo, y luego lo veo entrar a toda prisa,
detenerse limpiamente y abrir las puertas para que salgan los
pasajeros.
―Tengo que irme ―le digo a Dom―, ella está aquí.
Pero aún no he visto a Sloane en el andén.
Salgo del vagón y subo las escaleras hasta el andén abierto para
buscarla.
Turistas y viajeros me pasan a ambos lados, la corriente se separa
alrededor de la roca inamovible. Los escudriño a todos, como si no
fuera a reconocer inmediatamente la esbelta figura y el hermoso
rostro de Sloane.
Ya puedo sentir el miedo en la boca del estómago, aunque me
digo a mí mismo que es demasiado pronto para preocuparse, que
probablemente estaba en la parte de atrás del tren, o que ha parado
en los baños, o que no la he visto entre la multitud.
Pero el andén se está despejando y no se le ve por ninguna parte.
Saco mi teléfono del bolsillo, con los dedos tan entumecidos que
casi lo dejo caer sobre el cemento.
Compruebo si hay un mensaje o una llamada perdida de Sloane.
Por un momento me pregunto si ha decidido quedarse en Moscú
después de todo, pero por supuesto eso es una estupidez. Ella se
oponía rotundamente a esa idea, y me lo habría dicho si hubiera
cambiado de opinión, sabía que vendría a la estación a recogerla.
Una parte más profunda de mi cerebro se preocupa de que ella
haya decidido ir a otro lugar por completo. Por lo que sé, podría
tener un piso en París, en Tokio o en Madagascar, incluso podría
haber vuelto a Estados Unidos.
Pero tampoco creo que sea eso.
La otra alternativa no quiero ni considerarla.
Pulso su número, y el teléfono parece tardar una eternidad en
conectarse.
Suena y suena.
 Sloane no responde.
Cuelgo y vuelvo a intentarlo.
Suena y suena, sin ninguna respuesta.
Sloane no tiene buzón de voz.
Supongo que cambia de número de teléfono cada uno o dos
meses, igual que yo.
Mi mente se acelera.
¿Cómo puedo saber si ha comprado un billete? ¿Si ha subido al
tren?
Creo que debería subir antes de que vuelva a salir, intentar
encontrar a un checador y preguntar si alguien la ha visto.
Pero tal vez debería quedarme aquí, en la estación donde se
supone que nos encontraríamos.
Nunca había estado tan indeciso.
Soy un maldito desastre, esto no es propio de mí.
Siempre sé qué hacer, siempre tengo un plan.
Mi teléfono zumba en mi mano, como un insecto atrapado en mi
palma.
Es tan sorprendente que casi lo dejo caer de nuevo.
Veo un número desconocido en la pantalla.
Y ya sé lo que voy a escuchar cuando lo tome.
Pero lo único que puedo hacer es contestar.
Pulso el icono, acerco el teléfono a mi oído, escuchando en
silencio.
―Tu novia es muy guapa ―dice la fría voz.
Me tiembla la mano, todo mi cuerpo tiembla de rabia.
―¿Dónde está? ―digo.
 Cada palabra sale a través de unos labios congelados por la furia
y el miedo. Apenas puedo entenderme a mí mismo, pero Remizov lo
entiende perfectamente.
―Es mi invitada ―dice.
Quiero gritarle a Remizov que si le hace daño, o si la toca, no
descansaré hasta que todo lo que ha conocido o amado sea una
ruina humeante.
Pero eso sería lo más estúpido de todo, no puede saber lo que
siento por Sloane, eso sería firmar su sentencia de muerte.
―¿Qué quieres? ―le pregunto.
―Quiero el USB ―dice.
Agarró a Sloane, ya sea en Moscú, o en el tren, pero no sabe por
qué estaba ahí. No sabe que ya no tenemos la memoria, él cree que
me la he quedado.
Quiere intercambiarla por Sloane. Aunque, por supuesto, no será
un intercambio en absoluto. Una vez que tenga lo que quiere, nos
matará a los dos.
―Tráela a mi casa ―dice Remizov, con voz suave y tranquila―.
Supongo que Zima te dio la dirección.
Gruño.
―Ven solo ―dice Remizov―. No hace falta que te diga lo que va a
pasar si no.
Me rechinan los dientes con tanta fuerza que parece que se me
van a romper las muelas. Las ganas de gritarle a Remizov, de
amenazarlo, son casi abrumadoras.
―Iré por el auto ―digo―. Y estaré ahí en una hora.
 Sloane
Es mejor suponer al enemigo más poderoso de lo que parece.

Shakespeare
Después de reunirme con Alya en las oficinas de la Gazeta, tengo
algo de tiempo para matar. He reservado billetes en el tren de la
tarde para volver a San Petersburgo, que sale a las 4 pm.
Paso parte de ese tiempo peleando con Ivan, que quiere que me
esconda aquí mientras él se pelea con Remizov. Obviamente, eso no
va a suceder, acordamos trabajar juntos en este pequeño proyecto:
no voy a ser una repartidora de UPS glorificada.
Es dulce que Ivan esté preocupado por mí.
Pero no quiero que esté preocupado, quiero que confíe en mí.
Por eso me irrita tanto ver a tres hombres observándome en el
tren.
Es difícil para los matones y mercenarios pasar desapercibidos.
¿Cuántas veces se ve a dos o tres hombres juntos que miden más de
1,80 metros, con chaquetas a reventar y con cortes de pelo estilo
militar?
Pueden sentarse separados el uno del otro en el tren, pueden
intentar actuar de manera informal. Uno de ellos incluso finge leer
una revista rusa, pero incluso ahí, no tiene el ritmo adecuado. Pasa
las páginas con demasiada regularidad, no salta los artículos
aburridos y dedica mucho tiempo a lo que le interesa.
E, invariablemente, siguen mirando en mi dirección, no a menudo
y no todos al mismo tiempo, pero con la suficiente regularidad como
para saber que me observan.
Al principio, pienso que Ivan debe haberlos enviado para
vigilarme en el camino a casa.
Pero he visto suficientes hombres suyos para tener una idea
bastante clara de su aspecto. Todos son rusos de nacimiento, y como
la mayoría de ellos están emparentados con Ivan de una forma u
otra, hay un cierto parecido familiar.
Estos tres no son hermanos ni primos, al menos uno de ellos
parece armenio, el otro polaco o ucraniano. El tercero, el más grande
de todos, parece simplemente malo, puede que alguna vez fuera
guapo, como un jugador de fútbol universitario, pero ahora su cara
está marcada por el tipo de líneas crueles y callosas que demuestran
que este tipo ha hecho alguna mierda entre los veinte y los treinta y
ocho años. Nadie quería sentarse en los asientos que lo rodeaban, lo
que le da una visión clara hacia mí.
Podría levantarme, fingir que voy a los baños e intentar cambiar
de vagón, pero no quiero aislarme junto a los baños o entre los
vagones. Por el momento, estoy más segura aquí, entre la maraña de
empresarios, estudiantes y turistas. Todos estos testigos.
Supongo que estos matones planean atraparme cuando bajemos
en San Petersburgo.
El tren hace varias paradas antes de la estación de Moskovskiy, la
más cercana a San Petersburgo es en Tosno, si quisiera realmente
engañarlos, me bajaría antes; sé que los hombres estarán más atentos
cuanto más cerca estemos de nuestro destino, pero no quiero
quedarme tirada en medio de la nada.
Intento no mirar a los tres hombres en absoluto. Converso con mi
compañera de asiento, es una mujer que va a visitar a su hermana en
San Petersburgo, y sólo me permito observar a los soldados fuera de
mi vista periférica cuando finjo estirarme o mirar por la ventanilla
contraria.
 En cada parada de nuestra ruta, parece que no presto atención
mientras las puertas se abren para permitir que los pasajeros bajen y
suban al tren, pero estoy cronometrando los segundos que
transcurren entre las campanadas de aviso y el momento en que las
puertas se cierran para que el tren pueda despegar por la vía a 250
kilómetros por hora.
La estación de Tosno es pequeña. Cuando las puertas se abren,
solo bajan dos personas de mi vagón, y solo sube una anciana. Lleva
una vieja bolsa de la compra llena de libros y bocadillos para el
corto viaje que queda hasta San Petersburgo.
Espero y espero, fingiendo que leo en mi teléfono, sin levantar la
vista de las puertas. Suenan las campanas de aviso y permanezco en
mi asiento mientras pasan los agonizantes segundos.
En ese momento, el asa de la bolsa de la compra de la anciana se
rompe y dos naranjas caen de la bolsa, rodando por el pasillo del
tren.
Oigo cómo las puertas se preparan para cerrarse.
El hombre que está más cerca de mí, el de aspecto malvado, se
distrae con las naranjas.
Salto de mi asiento y corro hacia las puertas.
Ya están empezando a cerrarse.
Oigo a los tres matones que están detrás de mí, saltando de sus
asientos y empujando a los pasajeros para perseguirme.
No llegarán antes de que se cierren las puertas, apenas voy a
conseguirlo.
Salto por las escaleras y las puertas se cierran detrás de mí,
atrapando al armenio y al ucraniano dentro del tren.
Pero el futbolista tiene esa velocidad impía de un corredor de
cuarenta yardas a pesar de su tamaño, y es más inteligente que los
otros dos. No me persiguió hasta la misma puerta, sino que corrió
hasta la parte trasera del tren. Las puertas traseras intentan cerrarse,
pero él se ha puesto de lado y ha metido el pecho y los hombros por
ellas.
 Las puertas emiten un sonido de advertencia, las separa con sus
fornidos brazos y sigue forzando el hueco, como una versión
grotesca del nacimiento.
No espero a ver si tiene éxito.
Empiezo a correr por la plataforma.
Esta es la parte de mi plan que no es nada inteligente.
La estación de Moskovsky es grande y está muy concurrida, por
lo que podría perderme entre la multitud, e Ivan me está esperando
ahí.
La estación de Tosno está desierta, los dos pasajeros que
desembarcaron ya han desaparecido. No se ve ni un empleado ni un
policía, incluso los billetes se venden en máquinas automáticas.
Corro por el andén abierto, con mis botas resonando contra el
cemento, oigo otra serie de pasos detrás de mí mucho más pesados y
rápidos que los míos.
Ni siquiera quiero mirar hacia atrás para ver lo cerca que se
encuentra el matón. Me apresuro a bajar los escalones, hasta el
estacionamiento abierto detrás de la estación.
Y aquí es donde el destino deja de ser mi amigo.
El andén ha sido limpiado y salado, pero el estacionamiento está
lleno de nieve, es espesa y blanda, y mis pies se hunden en ella. Es
como intentar correr por la arena, pero mucho más resbaladiza.
El matón se acerca a mí. Puedo oír su ronca respiración,
acercándose cada vez más. Intento avanzar más rápido, pero me
estoy cansando, no puedo conseguirlo, es como una pesadilla en la
que un monstruo me persigue, y mis piernas pesan cada vez más.
Sólo hay dos o tres autos en el estacionamiento, no hay gente
alrededor. Es inútil gritar pidiendo ayuda.
No hay tiempo para sacar mi teléfono, para intentar llamar a Ivan.
El matón me aborda y mi cabeza golpea el suelo.
 Cuando me despierto, estoy acostada en una cama blanda en una
habitación fresca y oscura.
Por un momento, pienso que Ivan debe haber estado esperando
en la estación de Tosno, que se ha ocupado del matón y me ha traído
de vuelta al monasterio.
Sin embargo, en cuanto me incorporo, esa ilusión se disipa.
Esto no es un monasterio.
Es una casa, moderna en extremo.
Estoy sentada en una cama de plataforma, en una habitación
tenue y muy lujosa decorada en tonos grises y azules. De las paredes
cuelgan varios grabados arquitectónicos y del techo cuelga una
elegante lámpara de araña.
Sin embargo, me doy cuenta enseguida de que esta habitación no
tiene ventanas, ni una sola. Las cortinas cuelgan de las paredes en
blanco, junto con el panel digital que controla la luz y la
temperatura, estoy segura de que esta habitación está preparada
para grabar vídeo y sonido.
Vuelvo a estar en una celda, no tan evidente como las de las
catacumbas de Ivan, pero una celda al fin y al cabo.
Me duele la cabeza, sobre todo el punto de la sien izquierda, justo
por encima de la línea del cabello, en donde mi cráneo golpeó el
suelo nevado.
Tengo suerte de que la nieve fuera tan espesa. Si el
estacionamiento hubiera sido el puro cemento desnudo, ese matón
idiota podría haberme hecho polvo el cerebro, cuando
aparentemente sus instrucciones eran traerme aquí.
Al levantar la mano para tocar con cautela el bulto de mi cabeza,
siento un extraño tintineo en mi muñeca. Me miro el brazo y veo
que llevo una pulsera de diamantes.
Al mirar mi cuerpo, descubro que los sencillos pantalones y la
blusa que llevaba para reunirme con Alya han sido sustituidos por
un vestido de baile. De color burdeos intenso, sin hombros, con un
escote corazón y una abertura en el muslo que cae en cascada en
forma de volantes.
Alguien me ha puesto una pulsera en la muñeca, pendientes en
las orejas y zapatos en los pies. Me han vuelto a vestir, hasta la ropa
interior.
¿Qué. Demonios?
Aparto las piernas del lado de la cama y me pongo de pie.
Al hacerlo, un pico de dolor me atraviesa el cráneo. Una oleada de
náuseas se apodera de mi cuerpo, haciéndome tambalear de modo
que casi tengo que volver a sentarme. Me siento insegura sobre mis
pies, especialmente con estos ridículos zapatos, odio los tacones con
pasión. Estoy de acuerdo con la feminista que dijo que los hombres
inventaron los tacones para que las mujeres no pudieran huir de
ellos.
De hecho, el vestido y los zapatos me hacen cojear y me pesan,
estoy tentada a quitármelos. Prefiero estar desnuda, como en casa de
Ivan. Eso era más honesto, además de más práctico.
Pero estoy segura de que Remizov me está mirando y no estoy
segura de querer empezar a enemistarme con él. Al menos, no
todavía.
Sin embargo, tengo la intención de ir a buscarlo.
No me trajo aquí y me vistió así sin razón.
Quiere usarme como una especie de cebo o peón contra Ivan.
Bueno, si ese es su plan, deberíamos seguir con él.
Cuando me acerco a la puerta y trato de girar el pomo, se abre de
golpe.
Me dirijo hacia el pasillo, bajando las escaleras hasta el nivel
principal. Ahí encuentro al matón esperándome, junto con el
armenio. Están delante de unas puertas dobles, como los porteros de
un club nocturno.
El matón me sonríe, me gustaría darle una bofetada en su cara de
suficiencia por el bulto que me ha hecho. Sus ojos recorren mi
cuerpo con el vestido revelador. Más vale que no haya sido él quien
me haya cambiado la ropa.
―La próxima vez, corre más rápido ―me gruñe. Me dedica una
sonrisa malvada, mostrando sus dientes blancos y rectos.
―La próxima vez, intenta no vestirte como un extra en La Jungla de
Cristal para que no te vea a cinco minutos de Moscú ―le digo.
La sonrisa se le borra de la cara y estrecha los ojos hacia mí,
mientras su puño se aprieta. Sé que quiere golpearme tanto como yo
quiero hacerle lo mismo.
Pero esas no son sus órdenes. Al menos, todavía no.
Así que, en lugar de eso, se limita a mirarme fijamente mientras
abre la puerta de la habitación contigua.
Paso junto a él y entro en el comedor formal.
Ahí encuentro al propio Remizov, sentado solo, cenando.
Lleva un saco azul marino brillante y una corbata, lleva el pelo
peinado hacia atrás y está sonando una música suave.
Sin embargo, al acercarme a la mesa no puedo evitar un
sentimiento de profunda repulsión.
Hay algo extremadamente desagradable en Remizov que se
extiende desde su persona hasta su casa. Todo es limpio, elegante,
ordenado, pero también está... en blanco. Su casa es como un hotel,
carece de cualquier elemento de personalidad o experiencia y así es
también en persona. Verle cortar su filete y darle un bocado es como
ver a un androide, mastica y traga, pero apenas parece saborearlo.
Me mira y extiende una mano delgada y pálida.
―¿Te gustaría acompañarme? ―dice con su voz suave.
Me siento frente a Remizov en la larga mesa rectangular.
Hay un plato de bistec, puré de patatas y espárragos delante de él
y un plato cubierto frente a mi propio asiento. Remizov bebe una
copa de vino rojo intenso, del mismo color que mi vestido, mi copa
está vacía.
 ―Adelante ―dice Remizov, señalando con la cabeza la bandeja.
Levanto la tapa y veo la misma comida bien preparada que está
comiendo Remizov.
No me siento inclinada a participar, he envenenado a demasiada
gente como para aceptar una comida de un enemigo conocido.
Remizov se ríe suavemente, adivinando el motivo de mi
vacilación.
―Estás perfectamente segura conmigo, Sloane―dice―. Mientras
esperamos a que llegue tu amante.
No sé qué clase de extraño juego de Hannibal Lecter está tratando
de jugar conmigo, pero siempre prefiero ser franca. Especialmente
cuando tengo miedo y la idea de que Ivan aparezca aquí, cayendo
en la trampa de Remizov, me aterra.
―¿Cuál es tu problema con él? ―exijo, obligándome a mirar a
Remizov directamente a su cara rígida e inexpresiva.
―No tengo ningún problema con Ivan Petrov ―dice Remizov con
calma. Parpadea lentamente con sus extraños y descoloridos ojos―.
Me estoy haciendo cargo de San Petersburgo. Analicé a los
principales actores de la ciudad, ataqué primero a los más débiles,
luego fui subiendo en la lista. Cuando fue el turno de Ivan, apunté a
sus puntos débiles, lo distraje mientras hacía alianzas. Planeé el
golpe final contra él, pero entonces llegaste tú para... complicar la
situación.
―Ningún plan sobrevive al contacto con el enemigo ―digo.
Esa era otra de las frases favoritas de mi padre.
Remizov frunce el ceño. No le gusta que cuestione su capacidad
de planificación.
―Es interesante que te sitúes como mi enemiga ―dice―. Tú y yo
no tenemos ningún conflicto, aparte del asunto de mi USB.
―Y el hecho de que volaste mi apartamento ―digo―, y que
intentaste matarme.
 ―Simplemente un intento de recuperar algo de mi propiedad
―dice―. O neutralizarlo, no es nada personal.
Me rió, recordando que una vez le dije lo mismo a Ivan.
A Remizov tampoco le gusta esa risa. No entiende el chiste, y me
doy cuenta de que cuando no entiende algo, se enoja.
―Tú no eres una Petrov ―dice secamente―. He leído tu
expediente del ordenador de Zima, eres estadounidense, tu padre
era de la CIA.
―¿Qué quieres decir?
―No le tienes lealtad a Ivan Petrov, fuiste contratada para
matarlo, y fallaste en completar el trabajo. ¿Por qué estás trabajando
con él ahora? ¿Por qué no te fuiste, después de perder tu
apartamento?
Me encojo de hombros, sin querer darle a Remizov más
información de la que ya tiene.
―Me gusta San Petersburgo ―digo.
Para seguir en la ofensiva conversacional, añado:
―¿Por qué estás tan empeñado en hacerte cargo? Tú tampoco eres
Bratva.
―Así es ―dice Remizov. Da otro bocado a su bistec, masticando
lentamente, y lo baja con un trago de vino―. No tengo familia, no
tengo clan. Eso es una fortaleza, no una debilidad. Mi organización
será una verdadera meritocracia, sin el peso de la tradición ni
derechos de nacimiento.
Me mira de arriba a abajo, con el revelador vestido rojo.
Hace falta mucho para que me sienta incómoda, pero su mirada
fría e inhumana lo consigue. No es un hombre normal, inflamado
por la lujuria. Me evalúa de la misma manera que probablemente
evaluó los muebles de esta casa. Sin apego ni emoción, solo
considerando si se ajusta a sus propósitos o no.
―Ustedes los americanos aprecian el igualitarismo ―dice―. Con la
excepción del contrato de Petrov, son buenos en su trabajo. Ivan no
se va a ir de esta casa esta noche, tuvo su oportunidad de alinearse y
la rechazó, pero te hago la misma oferta que le hice a él. Ven a
trabajar para mí, siempre necesito una buena ayuda.
Los hombres siempre se ofrecen a contratarme, como si hubiera
estado vagando por ahí, suspirando por un buen plan de salud y
jubilación. Normalmente me molesta, pero la única parte de ese
párrafo en la que puedo concentrarme es Ivan no saldrá de esta casa
esta noche.
Remizov pretende matarlo.
No puedo dejar que eso ocurra.
Si Ivan viene aquí, será por mi bien.
Si corre ese riesgo por mí, no puedo dejar que muera.
―Entonces ―dice Remizov, dejando el tenedor―. ¿Dónde está?
¿Dónde está el USB? Supongo que lo llevaste a Moscú contigo.
Me hace falta todo mi autocontrol para no mirarlo con la boca
abierta.
No sabe qué hacía en Moscú.
Sabe que fui ahí, sus hombres me encontraron en el tren de
regreso, pero se perdieron mi reunión a primera hora de la mañana.
―Ivan lo tiene ―miento suavemente―. Mi viaje a Moscú no tuvo
nada que ver con la memoria.
Remizov me mira fijamente, en silencio. Observando mi rostro.
La tensión se extiende entre nosotros como una goma elástica,
cada vez más larga, hasta que uno de los dos tenga que romperse.
Quien habla primero, pierde.
Es el truco más antiguo, y el más difícil de resistir, la tentación de
llenar el silencio es casi abrumadora. Mi padre siempre me decía
que me pellizcara la piel del interior de la palma de la mano para
aliviar la ansiedad, para ayudarme a callar.
Me pellizco con fuerza.
Por fin, Remizov dice:
 ―¿Sabes lo que hay en el disco?
Es una estrategia para comprobar mi honestidad, me hace una
pregunta cuya respuesta ya conoce.
Sabe que hemos descifrado el disco, quiere ver si lo admito.
―Sí ―digo―. Lo he visto.
―¿Hiciste copias?
―No.
De nuevo un largo y doloroso silencio.
―No me mientas ―dice Remizov en voz baja―. No hay segundas
oportunidades conmigo.
Bueno, entonces podría lanzarme al agua.
―Mira ―digo―, no me importan un montón de pequeños secretos
sucios. Robé el disco porque pensé que podría venderlo, pero si va a
ser más problemático de lo que vale, estoy feliz de devolvértelo.
Intento parecer lo más razonable posible, pero mientras hablo, me
concentro en el cuchillo para carne que está a la derecha de mi plato.
Tiene un pesado mango de madera, una hoja dentada y una punta
afilada.
―Si no te importa ―le digo a Remizov―, me gustaría un poco de
ese vino después de todo.
―Por supuesto ―dice.
Levanta la botella de color oscuro y vierte el espeso vino tinto en
mi copa. Mientras lo hace, deslizo el cuchillo de la mesa hacia mi
regazo.
Luego tomo la copa y la alzo.
―¿Por qué brindamos? ―digo.
―Por la nueva dirección ―dice Remizov.
―Por la nueva dirección ―asiento.
 Con la mano derecha, levanto la copa y con la izquierda agarro el
cuchillo de carne, cuando Remizov se inclina hacia delante para
chocar su copa con la mía, lanzo el cuchillo con la intención de
clavárselo en la garganta.
Remizov me agarra la mano y sus fríos dedos se cierran alrededor
de mi muñeca como un grillete.
Se ha movido tan rápido que apenas puedo entender lo que ha
pasado. Se me ha caído la copa de vino, se ha volcado sobre la mesa
y el líquido oscuro se ha esparcido por la madera desnuda, pero
Remizov no ha derramado ni una gota.
Me da un fuerte giro en la muñeca, mi mano se abre sin poder
evitarlo, y el cuchillo cae con estrépito sobre la mesa, junto a la copa
de vino.
Remizov me empuja de nuevo a mi asiento.
Mi corazón late tan rápido que parece que se está quemando.
Remizov apenas parece enojado, sólo molesto.
―Considera que tu oferta de empleo ha sido retirada ―dice―. Y
no vuelvas a intentarlo.
Nunca he visto a alguien moverse tan rápido.
Tengo la horrible sensación de que, después de todo lo que ha
pasado, sigo subestimando a este hombre.
Remizov mira su reloj. Es un Vacheron Constantine. Uno de los
modelos más sencillos, sin números ni complicaciones. Sencillo y
austero, si es que se puede decir eso de un reloj de veinte mil
dólares.
―Ivan dijo que estaría aquí en una hora ―dice Remizov―. ¿Crees
que está en camino?
Ivan podría quedarse en casa, supongo y esperar a que Remizov
le envíe otro horrible paquete a su puerta. Él sabrá que esto es una
trampa tan bien como yo, quedarse en casa sería lo más inteligente.
Sin embargo, estoy segura de que vendrá por mí.
No tengo ninguna razón para creerlo.
 Desafía todo sentido y razón.
Pero sé que lo hará.
―Vendrá ―le digo a Remizov.
―Espero, por tu bien, que lo haga ―dice Remizov.
Llaman a la puerta.
El matón asoma la cabeza dentro.
Su rostro es todo cortesía cuando se dirige a Remizov, sin rastro
de su odiosa sonrisa.
―Él está aquí ―dice.
 Ivan
No llevo ningún arma, ni siquiera un cuchillo.
Es inútil, cuando sé que Remizov me hará registrar antes de
acercarme a menos de 15 metros de él.
Llevo un USB. No es el USB de Remizov, por supuesto, ese sigue
en Moscú, pero se parece mucho, lo suficientemente parecido como
para engañarlo por un minuto, espero. Lo meto en el bolsillo.
Cuando me preparo para irme, mi hermano llama a mi puerta.
Sabe que debía recoger a Sloane en la estación de tren y me vio
llegar a casa sin ella.
Al ver mi ropa y la expresión de mi cara, adivina enseguida lo que
voy a hacer.
―No puedes hablar en serio ―dice Dom.
―Iré, y lo haré solo ―le digo.
―Ivan, esto es una locura.
―Es inútil hablar de eso, mi decisión está tomada.
Me abrocho los zapatos, evitando mirar a mi hermano, pero lo veo
de pie en la puerta, con el rostro pálido junto a su pelo rubio y los
brazos cruzados sobre el pecho.
―¿Esto es por Karol? ―pregunta.
Lo miro fijamente.
 ―No ―le digo―. No es por Karol, no puedo dejar que Remizov le
haga daño a Sloane.
―Pero va a hacerle daño ―dice Dom, con los labios blancos de ira
y miedo―. Va a matarla y a ti también. Esto no es una misión de
rescate, es un suicidio. Por lo menos, voy a ir contigo y el resto de
los...
―¡No! ―lo interrumpo―. En cuanto lleguemos, la matará. Me dijo
que fuera solo.
―No voy a dejar que hagas eso ―dice Dom.
Definitivamente está bloqueando la puerta. Está de pie con las
piernas separadas, decidido a no dejarme pasar.
Me pongo de pie para que estemos frente a frente, sin un
centímetro de diferencia entre nuestras alturas. Nunca había
golpeado a mi hermano, fuera del entrenamiento, pero lo golpearé
ahora, si intenta interponerse en mi camino.
―Aquí sigo mandando yo ―le digo.
―Sé que lo haces ―dice Dom, con sus ojos azules más oscuros que
de costumbre―. Te seguiré a cualquier parte hermano, pero no
dejaré que vayas solo hacia la muerte.
El tiempo se acaba, le dije a Remizov que estaría en su casa en una
hora. Si se trata de pelear con Dominik, creo que voy a ganar, pero
podría herirlo seriamente y estaré agotado antes de salir, además de
llegar tarde.
Llevarlo no es una opción, soy muy consciente de que mis
posibilidades de volver a casa son minúsculas, necesitaré que Dom
se haga cargo por mí aquí. Él es el único que puede.
Así que no puede venir conmigo.
No va a suceder.
A menos que...
Pienso rápido, recordando a quién más tenemos en la casa ahora
mismo.
―Puedes venir ―le digo a mi hermano―. Pero sólo tú y Zima.
 ―¿Zima? ―dice Dom sorprendido.
―Ve a buscarlo ―le digo―. Pregúntale si nos ayuda con algo.
Dom me mira con desconfianza, como si pensara que voy a
intentar escabullirme mientras él va por Zima a la sala de televisión.
―Esperaré aquí mismo ―le prometo.
Dom asiente y desaparece por el pasillo.
Antes de lo que me atrevía a esperar, vuelve con Zima encorvado
detrás de él, su pelo castaño claro parece más desordenado que
nunca, pero al menos se ha duchado desde que llegó y le hemos
comprado ropa nueva.
―¿Necesita algo, jefe? ―dice.
Sé que me llama así porque todo el mundo lo hace. Su tono es
ligeramente burlón, pero espero que también lo diga en serio, a su
manera.
―¿Conoces la casa de Remizov? ―le digo a Zima.
―Sí.
―¿Crees que podrías hackear su sistema?
Zima se encoge de hombros.
―Podría intentarlo.

Conducimos en autos distintos. Le digo a Dom cinco veces que

tiene que esperar al menos veinte minutos para salir del recinto, y
que tiene que conducir por el camino más largo. Si los hombres de
Remizov están vigilando este lugar, si tienen la más mínima pista de
que no vengo solo, todo será en vano.
Dom está de acuerdo, aunque puedo decir que no quiere.
 Se lleva a Zima con él y esperan en el GLK de Dom mientras yo
salgo solo en mi Hummer.
Mientras conduzco hacia la casa de Remizov, no siento ningún
temor por mí.
Toda mi preocupación es por Sloane, dudo que se haya quedado
tranquila cuando la agarraron en Moscú. Debería haber hecho que
Remizov la pusiera al teléfono, para asegurarme de que no la ha
herido.
Pero no creo que ese sea su camino. No se arriesgará a matar a
ninguno de los dos hasta que tenga el USB a salvo. Después de eso,
todas las apuestas están cerradas.
Son sólo unos veinte minutos en auto hasta Krestovsky.
Qué extraño que hayamos estado viviendo tan cerca el uno del
otro todo este tiempo.
No conozco a Remizov en absoluto. No tenemos ninguna relación,
ninguna historia, para bien o para mal. Sin embargo, lo odio más
que a nadie que haya conocido por la forma insensible en que
asesinó a Karol y por su audacia al pensar que puede tomar lo que
me pertenece a mí y a los demás Bratva de San Petersburgo. Lo que
nuestras familias han construido a lo largo de doscientos años, él
cree que puede arrebatárnoslo en el espacio de unos pocos meses.
Cree que haremos tratos con él y que aceptaremos servir bajo su
mando.
Tal vez algunos de los Bratva lo han hecho, pero yo nunca lo haré.
Prefiero estar muerto que de rodillas.
Sin embargo, ¿preferiría ver a Sloane muerta?
Esa es una pregunta más difícil.
Ese es el problema de preocuparse por alguien. Ninguna lógica y
ningún ideal puede resistir el imperativo de mantener a esa persona
a salvo.
Conozco a Sloane desde hace poco tiempo, pero se quién es. Sé
exactamente quién es, y de lo que es capaz y quiero que sea mía.
 Tengo una visión de nosotros dos a la cabeza de la familia Petrov
como iguales y socios. Construyendo un imperio que hace que las
ambiciones de Remizov parezcan sólo un sueño.
Puedo verlo tan claramente, lo que Sloane y yo podríamos lograr
juntos. Tan claramente que, aunque sé que se supone que estoy
caminando hacia una muerte segura, no puedo creer que lo que
estoy imaginando no se haga realidad.
Después de todos estos años de vivir en un monasterio,
finalmente he encontrado la fe en algo.
Esta chica que intentó matarme, y en cambio, me trajo una nueva
vida.
Estoy casi feliz mientras atravieso las puertas de la casa de
Remizov.
Porque estoy a punto de ver a Sloane de nuevo.
Prefiero morir junto a ella que vivir sin ella.
Estaciono el auto y me dirijo a la entrada.
En mi vista periférica, veo media docena de guardias patrullando
los terrenos, con varios más apostados alrededor de la puerta
principal. Estoy seguro de que Remizov tiene todas las manos en la
baraja esta noche, en caso de que desobedezca su orden y traiga a
todos mis hombres conmigo.
Levanto las manos vacías mientras me acerco a la puerta.
Sin embargo, dos de sus guardias me registran tan
minuciosamente que no podría haber metido un lápiz dentro de la
casa.
Cuando están satisfechos de que he venido desarmado, me
conducen al interior.
La casa de Remizov es grande y moderna, implacablemente
masculina en sus colores y estética. Las habitaciones están
impecablemente limpias y huelen a productos de limpieza y poco
más.
 Parece que vive aquí solo, aparte de sus hombres en sus turnos
rotativos. Me pregunto si siente algún placer por las vastas y
opulentas habitaciones, el arte en las paredes, los autos en su garaje,
o si simplemente se deja llevar por el instinto de coleccionar y
expandir, como un dragón con su tesoro.
Podría preguntárselo a él.
Sus guardias me conducen a un conjunto de puertas dobles. Hay
otro par de matones vigilando las puertas e inmediatamente me
desagrada el aspecto del de la derecha, tiene una constitución de
tanque, el pelo corto y la cara bien afeitada. Tiene la mandíbula
ancha, la barbilla hendida y una sonrisa engreída que me gustaría
borrarle de la cara con el puño.
Hace un ademán exagerado de abrirme la puerta, pero luego se
pone de pie de tal manera que chocamos los hombros cuando la
atravieso.
Quiero dar la vuelta y estrangularlo, pero no puedo dedicarle ni
un segundo a él ni a nadie más. Necesito ver a Sloane.
No tengo que esperar mucho.
Está sentada en el comedor frente al propio Remizov. En cuanto
entro, se pone en pie de un salto.
Nunca ha estado más guapa que en este momento, lleva un
vestido rojo intenso que muestra su largo y delgado cuello, la suave
piel de sus hombros y la parte superior de sus pechos. Sus rizos
negros rodean su cara y bajan por su espalda. Sus ojos son brillantes,
llenos de esperanza y emoción al verme. Sonríe, a pesar de todo,
sonríe, y grita mi nombre.
Quiero correr hacia ella, tocar su cara, asegurarme de que está
bien. Quiero besarla, pero ya he cometido un error, dejando que
Remizov vea mi placer y alivio al verla, quería mantener la calma y
la frialdad.
Está sentado al otro lado de la mesa con Sloane, observándonos.
No se ha levantado cuando entro. Lleva una chaqueta formal, el
pelo peinado hacia atrás y la mesa está puesta como si estuvieran en
una cita.
 Quería llevar a Sloane a cenar esta noche y este maldito animal
está comiendo y bebiendo con ella en su lugar. Realmente quiere
quitarme todo.
Lo único que falla en este pequeño cuadro es el vaso volcado
sobre su lado y el vino derramado sobre la mesa. Sloane es lo más
alejado de la torpeza, la examino una vez más para asegurarme de
que aún no le ha pasado nada. Me doy cuenta de que su muñeca
izquierda está roja, con cuatro huellas dactilares distintas marcando
la piel y siento una chispa de rabia.
Sloane ve mi preocupación y mi ira. No le importa lo que piense
Remizov, tiene la intención de correr hacia mí de inmediato, pero,
rápido como una serpiente, él cruza la mesa y le agarra la muñeca
una vez más.
―Quédate conmigo ―sisea.
La arrastra alrededor de la mesa para que estemos todos de pie
frente a frente en el mismo lado: Remizov con Sloane, y yo rodeado
por los tres matones que me han seguido adentro, incluido el que
me ha golpeado el hombro. Es el que está más cerca de todos,
prácticamente respirando en mi cuello.
Uno de los guardias tiene un rifle automático colgado del
hombro, los otros dos llevan pistolas en la cadera. Todavía no han
desenfundado ni me han apuntado con sus armas, pero estoy seguro
de que es sólo cuestión de tiempo.
Remizov está de pie junto a Sloane, con una mano agarrando su
muñeca y la otra alrededor de su cintura. Puedo ver su
estremecimiento de repulsión cuando él la rodea con su brazo, pero
no parece importarle. De hecho, estoy seguro de que le gusta.
―¿No es una belleza? ―dice suavemente―. La vestí así para
recordarte lo que está en juego, Ivan.
―No hace falta recordarlo ―digo―. No eres precisamente sutil.
―Procedamos, entonces ―dice Remizov, dejando caer la sonrisa―.
Dame el mando.
―Deja que Sloane se vaya primero ―digo.
 ―No seas ridículo ―dice Remizov―. No tienes ninguna ventaja,
ella no irá a ninguna parte. Entrégamela ahora.
Esperaba retrasar esto un poco más, darle tiempo a Dom y a Zima
para que me alcanzaran y, con suerte, para que hicieran un poco de
magia.
Sin embargo, Remizov tiene tanta paciencia como encanto.
Saco el USB de mi bolsillo.
El guardia, sonriente, me lo arrebata de la mano y se lo lleva a
Remizov.
Por un momento, su rostro se ilumina de satisfacción, pero casi
tan pronto como la unidad toca su palma, la arroja al suelo con
disgusto.
―Ese no es mi USB ―dice. Si antes pensaba que su voz era fría,
ahora se ha convertido en hielo puro.
―Sí, lo es ―digo estúpidamente.
Esperaba que al menos lo comprobara en su ordenador.
Remizov hace un gesto con la cabeza al guardia que sonríe, este
saca su pistola del cinturón y me golpea en la nuca con el cañón.
El dolor es instantáneo y cegador. Caigo de rodillas y el guardia
me golpea de nuevo justo en la mandíbula, esta vez con el puño.
Caigo con fuerza y mi cabeza golpea el suelo.
Oigo gritar a Sloane. Supongo que ha intentado correr hacia mí,
pero Remizov la ha sujetado, oigo un forcejeo y una fuerte bofetada
cuando él la golpea en la cara.
Eso es lo que me mantiene consciente. Mi rabia al escuchar ese
golpe.
Vuelvo a ponerme en pie, con la cabeza palpitando, pero mi
visión se aclara rápidamente y puedo ver la marca en la mejilla de
Sloane donde Remizov la golpeó. Me lanzaría a través de la
habitación hacia él si no estuviera retenido por los dos guardias que
me agarran de los brazos.
 ―¿Dónde está el USB? ―dice Remizov.
―Pensé que era ese ―digo estúpidamente―. Es el único que
tenemos.
Es una mentira patética, no me convence lo más mínimo.
Con una sonrisa más fuerte que nunca, el guardia levanta el puño
y me golpea de nuevo en la cara y luego en el estómago. Me doblo,
cayendo de rodillas una vez más, intentando no tener arcadas. Ya
me han golpeado muchas veces, pero este tipo parece hecho de
granito, cada golpe me golpea como un mazo.
―¡Para! ―Sloane grita.
―Podemos parar cuando quieras ―dice Remizov.
―No tiene la memoria ―grita Sloane.
Intento decirle que no diga nada más, pero aún no he recuperado
el aliento del golpe en el estómago, todavía estoy jadeando y
resollando.
―¿Dónde está? ―dice Remizov.
―Está en Moscú ―le dice Sloane.
―¿Dónde?
―Se lo regalé a una periodista.
Hay un silencio sepulcral en la sala mientras esta información cala
en todos los presentes.
―¿Una periodista? ―dice Remizov.
―Sí ―dice Sloane―. Va a publicarlo todo.
Por primera vez, Remizov parece realmente enojado. Sus pálidos
ojos se tornan acuosos de rabia y sus finos labios tiemblan.
Pero su voz sigue siendo plana cuando dice:
―Entonces parece que ustedes dos ya no me sirven.
Mira al guardia que sonríe, seguramente para dar la orden de
dispararnos a los dos.
 Antes de que pueda abrir la boca para hablar, las luces se apagan
y la sala queda sumida en la oscuridad.
 Sloane
Cuando se corta la electricidad durante una fracción de segundo,
creo que estoy muerta, la oscuridad es tan inmediata y profunda
que es como desenchufar mi propio cerebro.
Pero entonces me doy cuenta de que sigo muy viva y también
todos los demás.
Sólo ha pasado un cuarto de segundo.
Nadie se ha movido ni un centímetro.
Me planteo si debería intentar agarrar el otro cuchillo de la mesa
para apuñalar a Remizov en la oscuridad.
Pero también sé que Ivan está rodeado por tres guardias y por
muy hábil que sea como luchador, esas no son buenas
probabilidades.
Así que me suelto del agarre de Remizov y corro hacia la mesa,
pero no tomo el cuchillo. En su lugar, busco la botella de vino,
tanteando a ciegas hasta que mi mano se cierra alrededor del cuello.
Me doy la vuelta y la arrojo en dirección a donde estaban los tres
hombres.
Oigo el fuerte ruido de la botella al golpear el cráneo de alguien y
luego un golpe más fuerte de un cuerpo que cae al suelo.
En el mismo momento en que lanzo la botella, oigo a Ivan
lanzarse contra las piernas de alguien y la loca refriega que sigue, en
la que no tengo ni idea de con quién está luchando, ni de quién
puede estar ganando.
 No puedo prestarle atención, porque en cuanto la botella sale de
mi mano, siento que los dedos de Remizov me agarran por el pelo,
me tira hacia atrás y me levanta.
Intento dar patadas, puñetazos y arañazos, pero me arrastra hacia
atrás con el cuero cabelludo gritando de dolor y los pies tropezando
con esos detestables tacones.
Remizov conoce esta casa, con o sin luz para ver.
Me arrastra por el comedor, sale por otra puerta y sube las
escaleras que hay detrás.
Toda la casa está muy oscura, no hay el más mínimo sonido de un
calentador o un ventilador. Todavía puedo oír los gruñidos y los
gritos de la lucha en el comedor.
Antes de que hayamos subido más de un par de escalones, oigo
tres disparos, amortiguados por las puertas cerradas.
―¡Ivan! ―grito.
No hay respuesta de Ivan, ni de nadie más.
Remizov sigue arrastrándome escaleras arriba, con una mano
enredada en mi pelo y la otra apretada en mi muñeca. Es
abominablemente fuerte a pesar de lo delgado que es. El maldito
vestido y mi cabeza palpitante, que no se ha recuperado del golpe
del guardia y que se ha agravado de nuevo con la bofetada de
Remizov, me dificultan la tarea.
Sigo teniendo la intención de luchar contra él, aunque nos haga
caer a los dos por las escaleras. Al sentirlo, Remizov saca su pistola
de la chaqueta y me la pone en la cabeza.
―Deja de forcejear ―dice―, o te volaré los sesos contra esta pared.
No creo que sea de los que van de farol.
Dejo de luchar contra él.
Me agarra de la muñeca y me empuja hacia las escaleras.
Oigo más disparos fuera del edificio, ráfagas de disparos desde
varios lugares del recinto.
 Supongo que los hombres de Ivan están asaltando la casa, o al
menos algunos de ellos. No sé a quién ha traído, aunque estoy
segura de que Dom está ahí.
Si lograrán entrar antes de que Remizov me mate es otra cuestión.
Sin embargo, no estoy pensando en mí.
Espero, rezo, realmente rezo por primera vez en mi vida que Ivan
haya sido quien disparó el arma en el comedor. Suponiendo que le
diera a uno de los guardias con la botella de vino, quedaban dos
para que Ivan se enfrentara a ellos. Ellos estaban armados, él no, y
ya le habían dado una paliza sangrienta con ese maldito matón.
Sin embargo, miro hacia abajo en la escalera, buscando
desesperadamente cualquier señal de él.
Remizov me arrastra implacablemente hacia arriba.
Cuando llegamos al último piso de la casa, me arrastra a través de
una sala de lectura hasta el balcón, se coloca de espaldas a la
barandilla, de cara a la puerta. Me sostiene frente a él, con la pistola
apretada contra mi costado.
Y luego espera.
Es obvio que soy su póliza de seguro.
Puede oír los disparos tan claramente como yo.
Está esperando a ver quién se impone: los hombres de Ivan o los
suyos.
Si es el matón el que entra por esa puerta, probablemente me
disparará y me tirará por la barandilla.
Si es Ivan...
Tampoco veo cómo puede haber un final feliz.
Espero, y Remizov también espera, su aliento caliente contra mi
oído, el cañón de la pistola clavándose en mis costillas.
 Ivan
La mejor manera de saber si puedes confiar en alguien es confiando en él.

Ernest Hemingway
Cuando las luces se cortan, tengo una ventaja de una fracción de
segundo, porque soy la única persona en la habitación que lo estaba
anticipando.
En una casa moderna de alta tecnología como la de Remizov, el
sistema de seguridad, las luces, la música y la electricidad funcionan
con una sola red controlada a distancia.
No tenía ni idea de si Zima sería capaz de hackear ese sistema,
pero era la única idea que se me ocurrió con poca antelación.
Y, por supuesto, no podía calcular exactamente cuándo se
apagarían las luces, pero lo estaba esperando. Deseándolo.
En el momento en que la sala se sumerge en la oscuridad, me
abalanzo sobre las piernas del guardia más cercano a mí, cae con
fuerza y me abalanzo sobre la pistola que tiene en la cintura. Antes
de que pueda tomarla, alguien me agarra los pies y me jala hacia
atrás.
Al mismo tiempo, oigo un golpe y el sonido de un cuerpo pesado
que cae a mi lado, por un momento pienso que los otros dos
guardias se han confundido y se han atacado entre sí, pero entonces
oigo a Sloane forcejear con Remizov al otro lado de la habitación, y
me doy cuenta de lo que realmente ha ocurrido: ella lanzó algo hacia
uno de los guardias.
En lugar de aprovechar su oportunidad para huir o atacar a
Remizov, intentó ayudarme. Sabía que me superaban en número y
ayudó a cambiar las probabilidades a mi favor.
Doy una fuerte patada hacia atrás contra quien me sujeta las
piernas y escucho un gruñido de dolor cuando mi tacón impacta en
su cara. Por el sonido, creo que es el imbécil sonriente que me
golpeó con el hombro en la puerta.
Siento unas manos que me agarran desde el otro lado y empiezo a
dar puñetazos y a golpear al primer guardia que abordé antes de
que pueda sacar su pistola del cinturón.
El guardia sonriente salta sobre mi espalda, y todos rodamos en
una vorágine de puños y codos.
Aquí también tengo un factor inesperado a mi favor: puedo dar
patadas, golpear y dar gajos a cualquiera que tenga a mano, pero en
la oscuridad, los dos guardias no saben a quién están golpeando. Se
están golpeando entre ellos tanto como a mí, y su confusión y
frustración los está volviendo ineficaces.
Con un rugido de rabia, el más grande de los dos, el guardia
sonriente, empieza a lanzar golpes y su puño de mazo conecta con la
mandíbula de su colega, y el hombre se desploma sobre mí. Siento
su pistola atrapada entre nuestros cuerpos y trato de arrancársela
del cinturón mientras el otro guardia me araña la garganta con sus
uñas, antes de que finalmente consiga agarrarla y empiece a
estrangularme.
El cuerpo inerte del guardia inconsciente me inmoviliza. El otro
hombre, abominablemente fuerte, me clava sus dedos duros como el
hierro en el cuello.
―Ahora te tengo, imbécil ―gruñe, con su cara tan cerca que puedo
sentir su saliva en mi cara.
Mis dedos tiran de la funda, intentando liberar la pistola atrapada
bajo el peso muerto del otro guardia. La cabeza me da vueltas. Si
pudiera ver algo, la habitación daría vueltas.
 Por fin libero el arma.
No puedo verla, por supuesto, pero por el tacto creo que es una
Glock, lo que significa que no hay mecanismos de seguridad, sólo
un seguro de gatillo.
Pongo el dedo en la posición correcta, apunto al guardia sonriente
y disparo tres veces.
Me suelta la garganta y retrocede, no sé si los tres disparos le
dieron, pero creo que al menos dos. Se agita durante un minuto y
luego se queda quieto.
En la locura de la pelea, no pude escuchar lo que le pasó a Sloane.
Todo lo que sé es que ella ya no está en la habitación. Hay un
silencio absoluto, aparte de mi propia respiración agitada.
No creo que ella y Remizov hayan pasado por delante de mí, lo
que significa que debe haber una puerta trasera para salir del
comedor.
Estoy a punto de tantear el terreno en esa dirección cuando
recuerdo que uno de los guardias, al que Sloane golpeó, llevaba una
pistola de aire comprimido colgada del hombro.
Toco el suelo, buscando su cuerpo. Mi mano cae primero en una
mancha húmeda, lo que creo que debe ser sangre, hasta que huelo el
aroma fermentado del vino, y siento la botella volcada sobre su
costado. Eso debe ser lo que le tiró Sloane, luego encuentro el
cuerpo del guardia desplomado cerca de la mesa. Todavía respira,
pero va a tener una resaca tremenda por ese vino.
Tomo su rifle y me lo cuelgo del hombro, luego intento encontrar
el camino hacia la salida trasera, siguiendo la mesa a lo largo de la
habitación y luego tanteando la pared hasta encontrar el pomo de la
puerta.
Una vez fuera del comedor, puedo ver un poco mejor, ya que las
ventanas que dan al exterior dejan entrar una pequeña cantidad de
luz de luna. Me encuentro en la base de una escalera que lleva al
segundo piso.
 Antes de dar dos pasos hacia ella, alguien empieza a dispararme,
las balas pasan tan cerca de mi oído que casi puedo sentir el calor.
Me agacho y me aprieto contra la pared, intentando averiguar de
dónde vienen los disparos.
Una urna elegante y moderna explota a mi lado y me meto en la
escalera.
Ahora sé de dónde vienen los disparos: son dos matones más al
final del pasillo.
Me quito el rifle del hombro y tiro de la varilla hacia atrás para
cargar una bala, quito el seguro y subo la culata del arma a mi
hombro.
Espero a que los guardias vengan por el pasillo, probablemente
no están seguros de si me han dado o si he subido corriendo las
escaleras.
Escucho los pasos de un guardia, pero sé que eran dos. Sigo
esperando. Y, efectivamente, oigo al segundo salir corriendo detrás
de su colega.
Una vez que ambos salen de su escondite, doblo la esquina de la
escalera y les disparo a los dos. El primero cae directamente al suelo,
el segundo dispara tres veces más mientras cae, pero los disparos
son inofensivos y van a parar al techo.
Oigo muchos más disparos procedentes del exterior, sé que tiene
que ser Dom asaltando la casa, aunque le dije que no lo hiciera. Sus
órdenes eran cortar la energía si podía y luego sacar a Zima de
nuevo.
Pero tengo que admitir que estoy agradecido de que no me haya
escuchado. Por lo que parece, sin la distracción de afuera, tendría
una docena más de hombres apilándose sobre mí.
No sé cuánto tiempo Dom será capaz de mantenerlos a raya,
espero que sea lo suficientemente inteligente como para salir cuando
se acerquen demasiado y no quede inmovilizado en ningún sitio.
No sé cuántos hombres más pueden haber dentro además de los
cinco que he incapacitado, así que tengo que subir la escalera
lentamente, despejando cada escalón con el AR preparado, aunque
estoy desesperado por subir las escaleras a toda velocidad para
encontrar a Sloane.
La casa de Remizov no es tan grande como el monasterio, pero sí
lo suficiente. Una vez que subo al segundo nivel, no tengo ni idea de
por dónde ir, hasta que veo una dispersión de pequeñas cuentas que
brillan en la tenue luz, son rojo oscuro, como pequeñas gotas de
sangre, que se desprenden del vestido de Sloane.
Atravieso la sala de lectura, silencioso como una pantera.
Y entonces los veo a través de las puertas de cristal, de pie en el
balcón.
Me acerco lentamente, con el rifle al hombro, apuntando
directamente a Remizov.
Atravieso las puertas.
Remizov está de pie a una docena de metros, con la espalda
apoyada en la barandilla del balcón. Con el AR podría acertarle
desde trescientos metros, incluso con la escasa luz, pero tiene a
Sloane justo delante de él con la pistola apuntando a sus costillas.
Puedo ver que está decepcionado de que esté vivo. Sloane es todo
lo contrario, su alivio es palpable. Si no supiera que es imposible,
incluso podría pensar que son lágrimas las que brillan en sus ojos.
Sin embargo, esta vez no grita. Sabe que nuestra situación apenas
ha mejorado.
―Suéltala ―le digo a Remizov―. Dejaré el rifle. He venido aquí
por Sloane, me importa una mierda matarte.
Hace unos días, quería vengarme de Remizov más que nada en el
mundo.
Pero ahora, si puedo salir de aquí con Sloane sana y salva, es lo
único que importa.
Remizov, sin embargo, no tiene intención de soltar su escudo.
Él es sólo una pulgada o dos más alto que Sloane. De pie
directamente detrás de ella, no hay manera de que pueda dispararle
sin darle a ella también.
 Quiere esperar a que esto acabe.
Puede oír los sonidos del tiroteo en el patio tan bien como yo. Si
sus hombres ganan, vendrán aquí y me acribillarán, pero si pierden,
aún puede dispararle a Sloane antes de que lo mate.
De cualquier manera, estoy jodido.
Puedo ver a Sloane haciendo el mismo cálculo.
Ella está analizando nuestras opciones exactamente como yo, son
limitadas en extremo.
Veo sus ojos grandes y oscuros mirando a los míos, tratando de
comunicar todo lo que no hemos tenido la oportunidad de decirnos
todavía.
Quiero decirle que estoy enamorado de ella y que quiero que se
quede conmigo siempre.
Creo que ella siente lo mismo.
Sloane es la otra mitad de mí, mi pareja perfecta. La entiendo, y
ella me entiende.
Así que sé lo que está pensando cuando mira el rifle automático
apoyado en mi hombro. Es un Ruger AR 556 con balas perforantes,
podría atravesar un chaleco kevlar a esta distancia.
Remizov es un poco más alto que Sloane. Su pecho es un poco
más alto que el de ella.
Ella mira el rifle y vuelve a mirar mi cara.
Me hace una ligera inclinación de cabeza.
La idea es una locura.
Pero confío en ella, y ella confía en mí.
Levanto el cañón del rifle.
Remizov comprende lo que está a punto de suceder justo cuando
empiezo a apretar el gatillo.
Él intenta levantar su arma para dispararme, antes de que yo
pueda hacerlo.
 Llega demasiado tarde.
Apunto y disparo, y pasa justo a través del hombro de Sloane, y
debajo de su clavícula, directamente en el corazón de Remizov.
Sloane cae de rodillas, con la mano presionada contra el pecho.
Remizov cae hacia atrás por el balcón.
Yo suelto el arma y corro hacia ella, me arranco la camisa, la hago
bola y la presiono contra el orificio de salida de su espalda.
La tomo en brazos.
Su cara está blanca de dolor, pero está lúcida.
―Buen tiro ―dice.
Siento que he cometido el peor error de mi vida. Vuelvo a correr
por la casa, bajo las escaleras y salgo por la puerta principal con
Sloane en brazos.
Me he olvidado por completo de la pelea en el terreno. Cuando
dos hombres corren hacia mí, me siento más que impotente, pero
entonces reconozco a Dom y Efrem, este sangra por una herida en el
brazo, pero Dom está entero.
―¿Cuánta gente has traído? ―exijo con furia.
―A todos, idiota ―dice Dom―. De nada.
No hay tiempo para pelearse por eso ahora.
―¿Dónde está el auto? ―digo.
Dom le echa un vistazo a Sloane, ella todavía tiene la mano
presionada contra su hombro, pero la sangre se está filtrando,
corriendo por su brazo.
―Voy a buscarlo ―dice Dom, corriendo por el patio.
―¿Le dispararon a alguien más? ―le pregunto a Efrem.
―Jasha recibió uno en la pierna ―dice―. Pero no ha muerto nadie.
 ―Bien ―digo. Estoy aliviado, o al menos sé que debería estarlo,
pero no puedo sentir nada más que terror hasta que sepa que Sloane
está bien.
Dom llega rugiendo en su todoterreno, pateando la grava a
nuestros pies.
Efrem abre la puerta trasera y yo entro con Sloane aún en brazos.
Dom acelera hacia el hospital, tomando las curvas tan rápido que
las cuatro ruedas apenas se mantienen en la carretera.
Intento acariciar el pelo de Sloane, tratando de reconfortarla.
Ella me mira, todavía sonriendo un poco.
―Gracias por venir a buscarme ―dice.
―Siempre vendré por ti ―le digo―. Te amo, Sloane.
Nunca he dicho esas palabras en mi vida. No a nadie.
―Yo también te amo ―dice ella, inclinando su barbilla para
besarme.
―¿Alguna vez has dicho eso antes? ―le pregunto.
Se ríe.
―No ―dice―. Nunca lo he hecho, pero me gusta.
―A mí también ―digo.
La beso de nuevo.
―Espera ―dice ella, apartándose―. Tengo que preguntarte una
cosa.
―¿Qué?
―¿Mataste a ese tipo que parecía un jugador de fútbol americano?
―¿El de la sonrisa?
―¡Sí!
―Oh sí, le disparé.
 ―Genial ―dice ella, asintiendo con satisfacción―. Odiaba a ese
tipo.
―¿Cuál era su problema? Era peor que Remizov.
―En serio.
Sloane se ríe, y luego hace una mueca de dolor. La camisa pegada
a su espalda está casi empapada.
―Date prisa, Dom ―le digo a mi hermano.
―Ya casi llegamos ―dice Dom.
Vuelvo a besar a Sloane, porque no puede ir a ninguna parte
mientras la esté besando.
 Sloane
Durante la semana que estoy en el hospital, Ivan me visita todos
los días. Se quedaría todo el día y toda la noche si las enfermeras le
dejaran.
Cuando tiene que irse, trae a Volya para que me vigile, se
acurruca a los pies de mi cama y no se mueve ni un centímetro. Es
tan grande y tiene un aspecto tan feroz que las enfermeras no se
atreverían a echarlo, pero, al igual que Ivan, es un encanto.
Dom también viene de visita, y Efrem y Maks, incluso Zima viene
a comerse todos los chocolates que me han traído los demás.
Siempre quise tener un hermano, ahora tengo demasiados para
contarlos.
Y tengo algo más: a un hombre que hace que mi corazón se
apriete cada vez que entra en la habitación, un hombre que me hace
desear desesperadamente que me quiten la venda del hombro para
que deje de preocuparse por mí y vuelva a destrozar mi cuerpo
como un animal salvaje.
Ivan ha dicho que no tenemos que hablar hasta que me haya
curado, pero, por supuesto, le he estado dando lata con cada detalle
de las secuelas con Remizov.
Planeamos y planeamos juntos durante horas.
No vamos a devolverle ni un poco de territorio a las familias que
hicieron tratos con Remizov, todo eso nos pertenece ahora.
 Sin embargo, le hemos dado una parte a los Markov y le hemos
dado todo el distrito de los diamantes a Alter Farkas.
La lealtad debe ser recompensada.
Las primeras historias han comenzado a salir en la Gazeta. San
Petersburgo está alborotado por eso. El gobernador parece
escurrirse del problema, pero el comisario podría tener que dimitir.
Nadie parece haberse dado cuenta del origen de las filtraciones,
probablemente piensen que Remizov había preparado la
información para publicarla en caso de que falleciera de manera
prematura.
Estoy disfrutando del caos. No soy un ángel, pero puedo apreciar
cuando los villanos reciben su merecido.
Aun así, estoy deseando salir del hospital y volver a casa, al
monasterio. Le digo a Ivan que, si no hace que el médico me dé el
alta inmediatamente, me voy a tirar por la ventana.
Ivan recoge todas mis cosas, incluida la ridícula cantidad de libros
y golosinas que trajo para mí, y luego llama con un silbido a Volya.
Volya se queda sentado a los pies de la cama hasta que le doy una
palmadita y le digo:
―Vamos, chico.
―¿Qué es esto? ―dice Ivan con fingida indignación al perro―.
Traidor.
Volya lo ignora, trotando a mi lado y lamiendo mi mano.
―No lo culpo ―dice Ivan, inclinándose para besarme―. Yo siento
exactamente lo mismo.
Atravieso las puertas del hospital y respiro profundamente el aire
limpio del invierno.
Afuera hace más frío y está nevando más que nunca.
Aun así, me detengo y me pongo bajo los gruesos copos que caen,
encantada de volver a estar fuera.
Ivan me rodea con sus brazos para mantenerme caliente.
 La nieve se posa en su pelo oscuro, y en los hombros de su abrigo
de lana.
La calle tiene ese increíble silencio que sólo se produce con un
grueso manto de nieve.
Ivan presiona sus labios contra los míos, su boca es más cálida
que un día de verano, incluso en pleno invierno.
―Vamos a casa, mi amor ―dice.
Mientras conducimos hacia el monasterio, me siento como en
casa, más que en cualquier otro lugar en el que haya vivido antes.
Ivan me toma de la mano y me lleva arriba. Creo que me va a
llevar directamente al dormitorio, pero en lugar de eso me lleva a la
biblioteca.
Ha colocado una mesa aquí, con dos sillas y docenas de velas
alrededor. Hay un capullo de rosa en un jarrón sobre el mantel de
lino y dos cubiertos formales.
―¿Qué es esto? ―le pregunto.
―La noche que iba a recogerte a la estación de tren, quería llevarte
a cenar ―dice―. Quería llevarte a una cita de verdad.
No puedo evitar reírme.
―Realmente no hemos tenido una cita, ¿verdad? ―le digo.
―Espero que esto cuente ―dice Ivan.
Me acerca la silla para que pueda sentarme.
Se sienta frente a mí.
Su rostro es insoportablemente atractivo a la luz de las velas,
apenas puedo mirarlo. Sin embargo, no quiero mirar nada más.
Me toma la mano por encima de la mesa.
Saca una cajita de la chaqueta y la coloca entre nosotros.
Mi corazón se agita contra mis costillas y mis dedos tiemblan al
levantar la tapa.
 Veo un anillo de oro, engastado con una piedra verde oscura.
Saco el anillo de la caja y me lo pongo en el dedo. Encaja
perfectamente.
―Eres mía para siempre, mi pequeño amor ―dice Iván―. Mi
propio ángel de la muerte.
 Ivan
Sloane lleva unos meses viviendo en el monasterio conmigo,
nunca había vivido con una mujer y tengo que decir que me
encanta. Dormirme con su delgado cuerpo envuelto en mis brazos, y
luego despertarme con ella acurrucada contra mí... oler el aroma de
su piel a primera hora de la mañana... verla lavarse la cara,
cepillarse los dientes, peinarse en el pequeño tocador que le
compré...
Estoy obsesionado con los pequeños detalles de su feminidad.
Sloane no es delicada en lo más mínimo: es fuerte, capaz, incluso
despiadada cuando lo necesita, pero sigue siendo una mujer. Nunca
me di cuenta de lo hermosa que puede ser la forma femenina.
Sus manos son mucho más pequeñas que las mías, su piel tiene
una extraordinaria suavidad, como una piedra que ha sido pulida
una y otra vez en el océano. Su cuello es largo y elegante, me
encanta cuando se recoge el pelo, para que pueda ver el fino borde
de su mandíbula contra la curva de su garganta. Cada vez que la
veo hacer algo tan sencillo como recogerse el pelo en un moño, con
el sol iluminando los bordes de su perfil, pienso que debería
contratar a un pintor para que capturara cada detalle de esta mujer
ahora mismo, exactamente como es.
Por supuesto, también me vuelve loco. Es implacablemente
entrometida, siempre está hurgando en mis libros y papeles y en
todas las habitaciones del monasterio, creo que ya conoce este lugar
mejor que yo. Probablemente sabe más de mí que yo, ya que
también ha tenido acceso a mi ordenador.
 Esta transparencia es algo nuevo para mí. Siempre me he
escondido de las mujeres con las que salía, no podían conocer los
detalles de mis negocios y mucho menos mi comportamiento. Si
alguien me conocía antes era mi hermano, e incluso con él tenía que
mantener la confianza y el porte de un líder.
Puedo contarle a Sloane cualquier cosa, la mayoría de las veces ni
siquiera tengo que decírselo, porque ella ya se ha dado cuenta. Ella
debería jugar al póker, con su habilidad para leer mis señales.
No pretendo tener la misma habilidad con ella, aunque
ciertamente lo intento, es un misterio que pasaré toda mi vida
descifrando.
Me encanta descubrir cosas nuevas sobre ella. Por ejemplo, ahora
sé que es increíblemente competitiva, compadezco a los niños que
intentaron superarla en cualquier deporte que practiquen los
pequeños estadounidenses, porque sinceramente creo que podría
romperme una pierna para ganarme una carrera.
Sloane y mi hermano han estado jugando al ajedrez por las tardes.
Los dos son bastante buenos, creo que en su contador están a una o
dos partidas de distancia el uno del otro.
Ambos juegan como si fueran generales que dirigen las tropas en
un campo de batalla. Cuando uno de ellos pierde a un hombre, se
levanta de la mesa y grita y camina de un lado a otro, como si
acabara de perder un batallón entero en una escaramuza sangrienta.
A veces, ambos guardan un silencio sepulcral, con la mirada fija
en el tablero, y si alguien los interrumpe, le lanzan un libro o un
zapato hasta que el intruso huye aterrorizado de la habitación.
Sabiendo esto sobre mi pequeña zorra, intento no competir con
ella a menos que esté seguro de que puedo ganar. Le gusta ponerme
un cebo, atraerme a sus desafíos, yo tengo cuidado con los que
acepto, porque sé que el núcleo de nuestra atracción mutua es un
raro nivel de respeto mutuo.
Sin embargo, hemos empezado a hacer ejercicio juntos por las
mañanas. Yo solía entrenar con mi hermano Dominik, pero él se ha
escapado de casa para ver a alguna chica, cree que está siendo muy
sutil, pero yo sé todo lo que pasa entre mis hombres.
 Así que ahora Sloane y yo salimos a correr por las calles de la
ciudad, o entrenamos en el gran gimnasio del extremo sur del
monasterio.
El gimnasio es una adición nueva, construida donde antes los
monjes cultivaban guisantes y zanahorias en un enorme
invernadero.
Tenemos todo tipo de equipos, sobre todo para el entrenamiento
de combate. Mis hombres se entrenan en systema y sambo, los
programas que utilizan las fuerzas especiales rusas. También
tenemos un montón de equipo de boxeo clásico, ya que algunos de
mis chicos ascendieron a través de las filas del circuito de boxeo
clandestino en San Petersburgo.
A Sloane le hizo mucha gracia saber que las películas de Rocky
son clásicos de culto aquí, sobre todo las que incluyen a Ivan Drago
como campeón soviético de los pesos pesados. Por supuesto, aquí se
ve a Drago como el héroe de la película y no a Rocky, ya que Drago
es físicamente superior y más disciplinado en su entrenamiento, y es
improbable que sea superado por un estadounidense que tira de
maquinaria agrícola en la nieve.
Le he enseñado a Sloane el entrenamiento de systema y, a cambio,
le he pedido que me enseñe algo de su entrenamiento americano.
Pensé que me enseñaría el programa ofensivo de la CIA que
aprendió de su padre, pero en su lugar me presentó el CrossFit
americano.
Enseguida me di cuenta de por qué le atraía: aumentar la
velocidad de los levantamientos olímpicos y enfrentar a los
adversarios en tiempo y peso. Su entrenamiento favorito era el
'Murph', que dijo que los CrossFitters americanos hacían cada Día
de los Caídos. Me enseñó un vídeo del 2013 en el que Samantha
Briggs quedó en segundo lugar en la general, casi superando a los
competidores masculinos junto con todas las mujeres.
Así que hoy, he puesto la trampa perfecta para mi pequeña zorra.
Sloane baja saltando al gimnasio a las 7 en punto. Es mi turno de
elegir nuestro entrenamiento, así que sé que espera que elija uno de
mis favoritos. En cambio, tengo preparados nuestros chalecos de
pesas, justo al lado de las barras de dominadas.
 ―¿Qué es esto? ―dice ella, con suspicacia.
―Pensé que querrías volver a hacer el Murph ―le digo.
La última vez que competimos me superó terminando en 44
minutos, casi un minuto más rápido que yo. La resistencia de Sloane
es su mayor fortaleza. Mientras que yo siempre empiezo por delante
de ella, ella es cada vez más rápida cuanto más tiempo pasa. Es
condenadamente exasperante.
―¿Quieres que te gane otra vez? ―se burla de mí.
―No lo creo ―digo, cruzando los brazos sobre el pecho―. He
estado practicando mis flexiones.
―¿Ah sí? ―dice ella.
Me sonríe. Está llena de confianza.
―Sí ―digo, lanzándole una mirada de superioridad―. De hecho,
estoy dispuesto a apostar por ello.
Puedo ver cómo se le iluminan los ojos. Le encanta una buena
apuesta.
―¿Cuál es la apuesta? ―dice.
―Si ganas, nos vamos de vacaciones juntos ―le digo. Sloane
quiere que me tome unas semanas de vacaciones para que podamos
ir a explorar, los dos solos.
―¿Y si tú ganas? ―pregunta Sloane.
―Quiero que fijes una fecha para nuestra boda. Una fecha
inmediata ―le digo.
Sloane aceptó mi anillo hace cuatro meses, pero aún no me ha
dicho sus votos. Sé que quiere hacerlo, pero le da miedo.
Lo entiendo, pero no soy un hombre paciente. Quiero que sea mi
esposa, y no quiero esperar más.
Ella se muerde el labio, considerándolo. Está molesta conmigo por
haberle torcido el brazo. Sin embargo, no puede resistir el desafío.
Sobre todo, porque cree que va a ganar.
―De acuerdo ―dice, ligeramente―. Es un trato.
 Nos ponemos los chalecos con peso. Normalmente, los hombres
llevan un chaleco de 10 kilos, las mujeres de 7 kilos. Apenas se
siente nada cuando se empieza, pero con el tiempo, los chalecos
hacen que el entrenamiento sea aún más agotador de lo que ya es.
El Murph comienza con una carrera de un kilómetro y medio.
Sloane y yo hemos trazado una ruta que nos lleva fuera del
monasterio, a través de la parcela de bosque más allá de los muros,
y de vuelta al gimnasio.
Pongo en marcha el cronómetro y salimos corriendo por las
puertas. Para empezar, soy más rápido que Sloane, pero no dejo que
eso se me suba a la cabeza. Sé muy bien lo buena que es
conservando su energía para el momento en que yo empiezo a
flaquear y entonces enciende su motor como una locomotora,
constante e implacable. La oigo correr detrás de mí, sin respirar con
fuerza.
Atravieso a toda velocidad la parte boscosa del recorrido,
saltando por encima de los troncos caídos y evitando los charcos de
las últimas lluvias. El bosque ruso es oscuro y denso. Es el bosque
de los cuentos de hadas, lleno de antiguos árboles de hoja perenne
más altos que cualquier edificio de San Petersburgo.
Llego antes que Sloane al gimnasio, por menos de un minuto. Sin
descanso, empiezo las dominadas. De nuevo, tengo una ligera
ventaja: la parte superior del cuerpo es mi característica más fuerte,
mientras que Sloane es más fuerte en las piernas.
El Murph consiste en cien dominadas, doscientas flexiones y
trescientas sentadillas. Salto para agarrar la barra de hierro oxidada
y me subo para que mi barbilla llegue a la cima. Sólo faltan 99.
Sólo he terminado veinte cuando Sloane entra corriendo en el
gimnasio. Me sonríe, imperturbable. Se sube a la barra junto a la mía
y empieza a hacer dominadas. Es más lenta que yo, pero no se
detiene a descansar, yo me tomo un descanso cada veinte o treinta
dominadas.
Termino con la misma ventaja que tenía antes, no hay descanso
para los malvados, me pongo de rodillas para empezar las flexiones.
 Por el rabillo del ojo, veo a Sloane terminando sus dominadas, ha
bajado el ritmo considerablemente. Está sudando un poco, y veo la
mirada de fastidio en su cara mientras resopla en las últimas diez.
Se une a mí en las flexiones y, de nuevo, es más lenta de lo
habitual. Sé que su padre la obligaba a hacer cien flexiones cada
mañana y cada noche. Generalmente, ella puede hacerlas tan rápido
como yo, pero hoy se está arrastrando. Se frustra cada vez más y se
pone más roja.
Finalmente, pasamos a las sentadillas. Esta es la parte en la que
Sloane comienza a alcanzarme. Sube y baja sin descanso, con el
trasero en la hierba, sus piernas trabajando como pistones, pero hoy
no. Hoy tiene que parar repetidamente, algo inaudito para mi
querida Sloane.
Intento ocultar mi sonrisa, ella lanza una mirada en mi dirección,
recelosa y nerviosa, se pregunta por qué no me burlo de ella como
suelo hacerlo. Termino mis sentadillas justo antes que ella, algo que
nunca he conseguido antes.
Ahora queda la carrera final de un kilómetro y medio.
Normalmente, Sloane me adelanta en la carrera y no puedo
alcanzarla, ella corre por delante a través del bosque como si no
estuviera cansada en absoluto, mi pequeña zorra escurridiza.
Hoy no.
Hoy soy yo el que sale primero, con Sloane a medio paso detrás
de mí. Corro más fuerte que en toda mi vida, veo mi premio tan
claramente que casi puedo alcanzarlo y tocarlo. Veo a Sloane de pie
en el altar, increíblemente hermosa con un vestido de encaje blanco.
Le daré la tiara de diamantes que ha estado en mi familia durante
doscientos años y levantaré el velo de su rostro y tomar posesión de
ella para siempre.
La oigo jadear detrás de mí. Sé que ella también corre más por el
puro deseo de vencerme que por nuestra apuesta.
Pero la apuesta lo es todo para mí, es algo que he estado
planeando durante semanas.
Corro cada vez más fuerte, saboreando la sangre en mi garganta.
 Ahora soy una máquina, una fuerza imparable.
Atravieso el bosque a toda velocidad, con las ramas azotando mis
brazos. Vuelvo a correr a través de las puertas, atravieso el patio y
entro en el gimnasio. Le gano a Sloane por veintidós segundos.
Viene corriendo detrás de mí, todavía corriendo duro, aunque
sabe que ya ha perdido.
Respira más fuerte de lo que nunca la he visto, el sudor le corre
por la cara.
No puede hablar, ya sea por el cansancio o por el temperamento
de haber perdido.
―¡Dios! ―dice por fin―. Estaba tan cansada hoy, mis piernas
parecían de plomo.
Se quita el chaleco y cae al suelo con un ruido sordo.
Ella mira rápidamente el chaleco y luego a mí.
Intento mantener mi cara perfectamente inmóvil, pero ella lee mi
expresión en un instante.
Agarra el chaleco y empieza a abrir los bolsillos. Saca las pesas y
las cuenta mientras las deja caer al suelo.
Se supone que tiene siete kilos en total. En lugar de eso, añadí
veintidós, repartidos cuidadosamente para que ella no notara la
diferencia.
Cuando termina de contar, se da la vuelta y grita:
―¡Sucio tramposo!
―¿Qué? ―digo, inocentemente.
―¡Has añadido más peso!
También he quitado dos kilos de mi propio chaleco, pero ella no
lo sabe. Al menos, todavía no.
―¿Y qué? ―digo, con calma.
―¡Que la apuesta se cancela! ―dice ella.
 La fulmino con la mirada.
―De ninguna manera. Un trato es un trato.
―¡Pero hiciste trampa!
―He sido más listo que tú ―le digo―. En cualquier caso, he
ganado.
Me mira fijamente, con la boca abierta e indignada.
Me doy cuenta de que está furiosa.
Pero un zorro respeta el engaño. Incluso más que la habilidad.
Cierra la boca. Sigue mirándome, con los ojos entrecerrados y las
mejillas encendidas. Sin embargo, puedo ver el fantasma de una
sonrisa en sus labios.
―¿Crees que vas a llevarme al altar con un engaño? ―dice.
Me acerco un poco más para estar por encima de ella, así que
tiene que levantar la barbilla para mantener el contacto visual.
―Te llevaré ahí de una forma u otra ―gruño―. Considera que esta
es la forma más fácil.
Veo que un escalofrío recorre su piel. La punta de su pequeña
lengua rosa sale para humedecer su labio inferior, Sloane mueve la
cabeza, desafiante como siempre, pero sé la emoción que le produce
cuando soy contundente. Sé lo que le gusta.
La agarro por la coleta, su pelo negro y rizado es suave como una
borla de seda. Inclino su cabeza hacia atrás aún más.
―Serás mía, moya malen'kaya lisa.
―Ten cuidado con lo que deseas ―dice Sloane, suavemente.
―No deseo cosas ―le digo―. Las tomo.
La beso con fuerza en la boca, aplastando sus labios carnosos bajo
los míos. Tiro de su larga y oscura cola de caballo, dejando al
descubierto su cuello y le paso la lengua, saboreando la sal de su
piel.
 Veo que su pecho sube y baja más rápido que nunca. Ahora no es
por correr, sino por estar atrapada entre mis brazos. Agarro el cuello
de su camiseta con las dos manos y la parto en dos, desde la parte
superior hasta la cintura. Sus pechos desnudos brillan con una capa
de sudor. Tiene el pecho sonrosado y los pezones erectos.
Le bajo los restos de la camiseta por los brazos y le rodeo las
muñecas con la tela hecha jirones para atarle los brazos a la espalda.
Así es como conocí a mi zorrita, como mi cautiva. Es un juego que
hemos representado muchas veces, nada la excita más rápidamente
que estar atada a mi merced.
Tomo su pequeño y suave pecho en mi boca, y chupo con fuerza
el pezón, sintiendo cómo su punta de piedra rueda contra mi
lengua. La piel de Sloane es cálida y húmeda, puedo oler su aroma
más fuerte que nunca. Ese cóctel embriagador exclusivo de ella
invade mis sentidos y me hace perder la cabeza.
Deseo a esta mujer. La deseo una y otra vez.
Quiero que se entregue a mí, más que la última vez y la anterior.
Cuanto más profundizo en el pozo de mi obsesión por ella, más me
doy cuenta de que no hay fondo.
Introduzco mi mano por la parte delantera de sus pantalones
cortos, separo los labios de su coño con los dedos y la encuentro tan
húmeda como esperaba. Su coño está ardiendo, todo su cuerpo
enrojecido por el entrenamiento, unos cinco grados más calientes de
lo normal.
Gime cuando la toco ahí abajo, sé que quiere más.
Pero no se va a someter tan fácilmente.
Estamos de pie en las colchonetas que usamos para el grappling,
cuando practicamos samozaschita bez oruzhiya, el arte marcial
soviético. Sloane ha sido una buena estudiante. Rápida como un
látigo, pasa su pierna por debajo de la mía y me empuja el pecho
con el talón de la mano para hacerme caer hacia atrás.
Aterrizo con fuerza en las colchonetas, con Sloane encima de mí.
Ella ha sacado las muñecas de la camiseta hecha jirones e intenta
inmovilizar mis brazos, tratando de poner su antebrazo en mi
garganta para mantenerme en el suelo.
 Está a horcajadas sobre mis caderas, sus fuertes muslos me
agarran con fuerza. Sus pechos desnudos están por encima de mi
cara, distrayéndome increíblemente, casi quiero rendirme ante ella
para poder llevármelos a la boca de nuevo.
Pero esa tentación ni siquiera se acerca al impulso de dominarla, y
de tomar su control.
Mi polla se tensa contra mis calzoncillos, puede sentir el calor
entre sus muslos. Está desesperada por llegar a ese lugar: el espacio
más cálido, más apretado y acogedor que se pueda imaginar.
Sloane es una buena alumna, pero yo sigo siendo el maestro.
Sacudo mis caderas, lanzándola, y mientras cae de cara a la
colchoneta, vuelvo a agarrarle los brazos y se los inmovilizo en la
espalda. Pongo mis rodillas entre las suyas para obligarla a separar
las piernas, le bajo las bragas y queda completamente desnuda sobre
la colchoneta.
Saco mi polla de los pantalones que sobresale directamente de mi
cuerpo, siento que voy a morir si no la entierro dentro de ella
inmediatamente.
Sloane sigue pataleando y retorciéndose debajo de mí. Todo es
una competencia para ella, todo es una batalla, es lo que me gusta
de ella más que nada.
Tengo el mismo impulso en mí, tengo que conquistarla de nuevo,
cada día.
Introduzco mi polla, ella se pone rígida y deja escapar un gemido
de placer torturado, yo la rodeo con mis brazos y la aprieto contra la
colchoneta y empujo una y otra vez, cada vez más fuerte que la
anterior.
Es en parte lucha libre, en parte sexo. Ella sigue intentando girar,
tratando de voltearme para poder subirse encima de mí una vez
más. Tengo que inmovilizarla, tengo que sujetarla con fuerza. Los
dos estamos empapados de sudor, cada músculo se resiente.
Me incorporo, pero sólo para poder tomar sus pechos con las
manos mientras la tiro sobre mi regazo, todavía de espaldas a mí. Le
toco los pechos, pellizcando y apretando los pezones. Recorro su
cuerpo con las manos, agarrándola por la cintura y empujando sus
caderas hacia las mías.
Ella arquea la espalda para poder inclinar la cabeza y
mordisquear el lóbulo de mi oreja. Su lengua es cálida y húmeda
contra mi oreja, provocándome escalofríos.
Le doy la vuelta. Me rodea la cintura con las piernas. La beso,
saboreando mi propio sudor salado en sus labios. Debajo de eso,
saboreo la rica dulzura de su lengua.
Cuando ella exhala, yo inhalo, llevando su aliento a mis
pulmones. Las mismas moléculas que han estado en ella estarán en
mí.
Ella me mira a los ojos, ya no se resiste a mí.
Cada día la tomo, y cada día ella se entrega a mí.
Siento que su coño se aprieta a mi alrededor una y otra vez
mientras sus párpados se agitan y se deja llevar por las olas de
placer, primero rápido y fuerte, y luego más lento y prolongado, con
sus caderas rodando y rechinando contra las mías.
La lucha la excita, pero es el momento de la conexión lo que
siempre hace que se corra. Sé lo que Sloane quiere, y sé lo que
necesita.
Me rodea el cuello con los brazos y presiona su frente contra la
mía mientras aguanta lo último de su clímax.
Espero a que termine, hasta que la última gota de placer haya sido
exprimida de su piel. Entonces yo también me suelto. Me libero
dentro de ella, justo cuando he tomado su aliento en mis pulmones,
y pongo mi semilla en lo más profundo de su vientre.
Quiero que esta mujer sea mi esposa y la madre de mi hijo.
Mi cuerpo se estremece, mientras el orgasmo extrae la última onza
de energía de mi piel a mis huesos. Es un placer y un alivio, y la
única forma de expresarle a Sloane, en la escasez de mis palabras, lo
mucho que la necesito.
Cuando termino, nos acostamos en las colchonetas, nuestra
respiración jadeante es el único sonido en el silencioso gimnasio.
 Nos acostamos uno al lado del otro porque todavía tenemos
mucho calor, con los dedos entrelazados.
Por fin, Sloane dice:
―Primero de junio.
―¿Qué? ―digo, con mi mente todavía flotando a una docena de
metros por encima de nosotros.
―Primero de junio ―repite Sloane, girando sobre su codo para
poder mirarme con sus traviesos ojos oscuros―. Para la boda.
Mi corazón da un vuelco cuando me doy cuenta de que por fin
está de acuerdo.
Pero no puedo ceder tan fácilmente.
―¿Por qué no el primero de mayo? ―exijo.
Se ríe, echando hacia atrás sus rizos oscuros.
―¡Siempre tienes que tener la última palabra! ―dice.
―Sólo seré peor cuando sea tu marido ―le digo, severamente.
―Entonces, que sea mayo ―acepta Sloane, sorprendiéndome―.
Pero sí nos vamos de vacaciones, para nuestra luna de miel.
―De acuerdo ―digo, tratando de no mostrarle lo contento que
estoy. ―Dos semanas, en donde quieras.
―TRES semanas ―dice Sloane―. Y elegiremos el lugar juntos.

Fin
 libro

En el ring me llaman Snow, porque soy frío como el hielo. No siento

miedo ni dolor... no siento mucho de nada.
O al menos, así fue hasta que conocí a la pequeña e inocente Sasha.
Ella no pertenece a mi mundo, está atrapada aquí porque tiene una
deuda que no puede pagar...
Quiero a esta chica más de lo que nunca he querido nada, el
problema es que ella ya pertenece a un jefe de la Bratva que planea
vender su virginidad al mejor postor.

Tengo que encontrar una manera de liberarla.