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    Les contes interdits - Peau d'âne
    Les contes interdits - Peau d'âne
    Les contes interdits - Peau d'âne
    Livre électronique297 pages4 heuresLes contes interdits

    Les contes interdits - Peau d'âne

    Par Steve Laflamme

    4.5/5

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    À propos de ce livre électronique

    Un magnat des affaires dont les horribles secrets sexuels sont plus puissants que sa fortune.

    Une épouse dévouée, dont la santé qui périclite fera disparaître la bonté et la lumière dans sa famille.

    Une adolescente asociale aux aspirations qui font confondre désirs et réalité.

    Une prostituée maltraitée qui en a trop dit… Mais si toute cette histoire n’était en réalité qu’un leurre?

    Lorsque sa nourrice lui racontait l’histoire de Peau d’âne, le jeune Louis XIV était incapable de trouver le sommeil. Imaginez si on lui avait lu cette version revisitée, dans laquelle la jeune fille n’a rien de passif et d’ingénu comme celle du conte de Perreault… Oserez-vous ouvrir ce livre comme une porte sur l’inconnu, même s’il vous montre qu’il y a bien pire que de prendre la peau d’un animal?
    LangueFrançais
    ÉditeurÉditions AdA
    Date de sortie14 sept. 2019
    ISBN9782898037351
    Les contes interdits - Peau d'âne

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    4.5/5

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      Aperçu du livre

      Les contes interdits - Peau d'âne - Steve Laflamme

      PARTIE I

      COMME UN SERMENT

      1

      Saint-Romuald

      Le Président expulsa un long râle avant de retirer la dernière aiguille de son scrotum. Lizzie, sa jeune amante, ne se rendit pas compte qu’il avait joui. Elle maintint le rigoureux va-et-vient au-dessus de lui.

      — Ça va… ça va, arrête ! exigea-t-il.

      Lizzie s’interrompit et l’observa, l’œil encore égrillard. Puis elle réitéra les mouvements lascifs des dernières minutes, à la recherche de son propre contentement.

      — Arrête, je te dis !

      Le Président se retira brusquement d’elle et la bouscula sur le côté d’un geste impatient. Le sang sur les draps avait été soutiré par les aiguilles plantées sur les cuisses de la jeune femme pour de plus intenses sensations. Les fesses de Lizzie étaient zébrées d’égratignures par les ongles du quinquagénaire et la morsure des aiguilles lors des à-coups de la pénétration.

      — C’était bon, on dirait, dit la jeune rousse. C’est la première fois qu’on me demande de faire quelque chose d’aussi weird. T’es certain que ça fait pas mal ?

      Elle l’agaçait par ses mimiques obscènes, devenues ridicules hors contexte.

      — Arrête ton spectacle, c’est plus nécessaire.

      Le prénom Lizzie, pour « Lizzie Borden », correspondait à une demande particulière du Président. La volonté de baiser une femme dangereuse. Il s’était montré clair : elle allait le faire jouir deux fois. C’est elle qui allait se charger des aiguilles. À son signal, elle les planterait, une à la fois, à l’intérieur de ses cuisses. Puis, lorsqu’il dirait « achève-moi », Lizzie allait planter le scrotum du Président dans le matelas au moyen de trois des aiguilles miracles, avant de s’empaler sur son membre et de le chevaucher comme elle en était capable. Au moment de l’extase, le Président ouvrirait les yeux : voilà qui allait servir de signal pour que Lizzie utilise l’ultime aiguille pour lui taillader la gorge. Pas mortellement, bien entendu ; juste assez pour faire affleurer le sang.

      Mais voilà : la prostituée avait failli à sa tâche. Elle s’était laissé emporter par ses propres mouvements et n’avait pas remarqué qu’il jouissait déjà. D’où l’humeur bilieuse du client.

      Elle ricana.

      — C’est qui déjà, la pute que tu voulais que je joue ?

      — C’était pas une pute, répondit le Président.

      C’était une femme qui avait cent fois plus de personnalité que toi, eut-il envie de lui assener. Il se ressaisit et, tandis qu’il enfilait son sous-vêtement, prit un ton quasi professoral :

      — Lizzie Borden a été accusée du double meurtre de son père et de sa belle-mère. L’histoire veut qu’elle les ait tués à la hache.

      — Mon Dieu…

      — Elle a été acquittée, mais son cas est devenu tellement célèbre qu’il fait partie du folklore américain.

      Le Président sourit et récita de mémoire, sur un ton badin :

      « Lizzie Borden took an axe

      She gave her mother forty whacks

      When she saw what she had done

      She gave her father forty-one

      Lizzie Borden got away

      For her crime she did not pay¹. »

      — Je comprends pas, mais… ayoye…, répliqua l’hétaïre pour toute réponse.

      Le Président l’observa, soupesa la valeur de ce qui venait de se produire dans cette chambre de motel.

      — Comment tu t’appelles, Lizzie ?

      — Isabelle, dit-elle évasivement.

      Pas étonnant, se dit-il. Un nom très commun pour une fille banale. Outre sa chevelure de la couleur du feu, Isabelle comptait, pour meilleur atout, des seins bien galbés qu’on aimait prendre à pleines mains. Rondelette, elle compensait cette caractéristique par des yeux qui savaient vous donner l’impression que vous étiez l’homme le plus important du monde. Des yeux qu’on découvrait doux, exempts des douleurs latentes instillées par la drogue. Normal : le Président choisissait ses femmes de joie comme il sélectionnait ses subalternes. Le processus était rigoureux ; le filtrage, complexe. Tomas Ruiz, son bras droit, avait déniché Lizzie parmi quelques dizaines de femmes triées sur le volet.

      — Rhabille-toi, ordonna le Président. Il faut être sortis d’ici dix minutes.

      — OK, mais tu vas me payer d’abord, boss. Le Président s’offusqua.

      — J’ai l’air de quelqu’un qui ne paie pas ses dettes ?

      Il reprit son ton professoral :

      — Seuls les pauvres ne paient pas leurs dettes. Les irresponsables, les sans-ambition, aussi… Les négligents.

      Il jeta un œil aux égratignures sur les fesses d’Isabelle tandis qu’elle passait par-dessus sa tête la camisole rose diaphane qui n’arrivait pas à dissimuler ses mamelons encore pointés. Il s’avança et la fit pivoter pour qu’elle prenne bien la mesure de ce qu’il lui enseignait.

      — J’ai l’habitude de bien agripper ce que je veux. Pour ne pas le laisser partir. Et je paie mes dettes. Mais toi, Lizzie, as-tu payé les tiennes ?

      Isabelle adressa au Président une moue d’incompréhension. Il était devenu clair qu’elle ne souhaitait que prendre son dû et s’en aller.

      — De quoi tu parles ?

      Avant de comprendre, elle accusa une droite au menton qui la projeta sur la table de chevet. Sa plus coûteuse erreur ? Son entêtement à se remettre debout. Car chaque fois, la droite était plus percutante. Après la quatrième, Isabelle resta au sol. Son visage saignait à présent plus que son cul.

      Le Président s’agenouilla à côté d’elle. Il trouva excitant que son employée du jour se soit évanouie jambes écartées.

      L’inconscience de sa soumise. Voilà le secret pour jouir une seconde fois au cours de la même séance. Sur cet aspect, Lizzie avait fait ce qu’elle avait à faire.

      1. « Lizzie Borden a pris une hache / Elle en a donné quarante coups à sa mère / En voyant ce qu’elle avait fait / Elle en a donné quarante-et-un à son père / Lizzie Borden s’en est sauvée / Son crime elle n’a pas payé. »

      2

      Saint-Romuald

      La règle numéro un, c’était de garder le silence. Et d’écouter attentivement.

      Tomas Ruiz fut formel là-dessus. Isabelle Pouliot fermerait sa gueule. De toute façon, en raison de ce que lui avait infligé le Président, elle ressemblait à un Picasso à qui le peintre avait mis la bouche sous une oreille.

      La jeune femme marmonna des paroles incompréhensibles. Après l’épisode qui s’était déroulé dans la chambre 17 du motel Olympia, les événements s’étaient déroulés à son insu. Il fallut l’instruire de la chronologie. Tomas Ruiz avait été appelé à la rescousse. Il avait ranimé Isabelle, l’avait nettoyée. Il avait pansé ses blessures, l’avait aidée à se rhabiller. Il l’avait maquillée — sûrement trop —, afin de masquer certaines ecchymoses. Il lui avait enfilé un chandail kangourou et avait pris soin de lui remonter le capuchon sur la tête, question de dissimuler les coupures impossibles à camoufler. Il l’avait accompagnée à l’extérieur du motel, l’avait installée dans sa propre voiture, puis lui avait administré un sédatif.

      Depuis, ils roulaient dans la nuit opaque.

      — Vmf mrr uer ? balbutia Isabelle.

      Ruiz savait décoder ce langage. Ce n’était pas la première fois qu’il venait en relève au Président. Chaque fois, Ruiz se chargeait des bavures présidentielles.

      — Non, je ne vais pas vous tuer.

      — Où ooo vfffâ ?

      — Taisez-vous, Isabelle.

      L’Audi de Tomas Ruiz roulait sur l’autoroute 20. Le motel Olympia était loin derrière et la route, presque déserte.

      — Je vous amène à l’hôpital, ajouta-t-il.

      — ’pital ? N-non…

      Isabelle essaya de se redresser, mais constata que son chauffeur, en plus d’attacher sa ceinture, lui avait ligoté les mains derrière le dos.

      — Vous serez libérée avant d’entrer à l’urgence, fit Ruiz.

      — Peux pas…

      — Je sais, dit-il. Vous êtes une prostituée. Vous ne voulez pas qu’on vous questionne sur vos activités. C’est la raison pour laquelle vous allez la fermer et m’écouter.

      Ruiz lui expliqua le plan. Isabelle allait entrer docilement dans l’hôpital. Elle ne ménagerait pas les gémissements et les cris, afin de ne pas attendre trop longtemps. Elle prétexterait s’être fait agresser à la sortie d’un bar.

      — Z’êtes… mmmqui ? mâchonna-t-elle.

      Sa bouche était pâteuse, mais l’élocution revenait progressivement. La douleur aussi : son visage était l’épicentre d’un volcan dont l’éruption se poursuivait.

      Ruiz n’allait pas l’apprendre à Isabelle, mais il était le bras droit du Président. Le recolleur de pots très cassés. Au service du Président depuis cinq ans, Ruiz était témoin de toutes les teintes du spectre infernal que provoquait son patron lorsqu’il laissait libre cours à ses désirs les plus nocifs.

      — Z’êtes mmmqui ? insista Isabelle.

      — Ce soir, je suis votre ami.

      L’Hôtel-Dieu de Lévis était à moins de deux kilomètres.

      Lorsqu’il gara l’Audi dans le stationnement, Ruiz répéta une scène qu’il avait jouée des dizaines de fois depuis qu’il secondait le Président. La seringue qu’il sortit de son boîtier contenait une double dose de modafinil rendu liquide, un psychostimulant administré d’habitude par voie orale. Il attendrait une trentaine de minutes, le temps qu’Isabelle sente les effets du médicament et se réveille pleinement.

      • • •

      Il sut que le médicament faisait effet quand la prostituée remua comme une anguille sur le siège du passager.

      — D’accord, Isabelle. On va passer aux choses sérieuses. Vous ne m’avez jamais vu. Si on vous demande qui vous a conduite jusqu’ici, vous montrez le copain qu’on a en commun.

      Ruiz pointa l’ancien premier ministre Borden sur un des billets de cent dollars qu’il délia et mit presque de force dans la main de la jeune femme. Il lui expliqua ensuite les règles comme à une enfant de cinq ans. Elle avait été frappée par un inconnu au sortir d’un bar. Elle n’avait pas vu son agresseur, puisqu’elle était dans les vapes après avoir consommé.

      — C’est l’argent que…

      — Vous avez là tout ce que votre client vous devait, en plus d’une jolie somme pour les jours de pluie. Vous savez le plus beau ?

      — Vous voulez une pipe comme remerciement, j’imagine ?

      — Non. Il y aura une autre liasse comme celle-ci sous le siège arrière, si vous gardez le silence.

      — Vous êtes en train de m’acheter ?

      — Chaque soir, vous êtes à vendre, de toute façon.

      Ruiz la regarda fixement au fond des yeux. Elle était revenue du pays des morts, lui semblait-il. Rien ne garantissait qu’Isabelle se souvienne des événements qui avaient précédé son évanouissement. Le Président l’avait tellement frappée qu’elle était sans doute commotionnée. Ruiz se disait chaque fois que si le patron n’était pas animé par des pulsions aussi néfastes, il n’aurait eu qu’à droguer ses putes au GHB et l’affaire aurait été réglée.

      Sauf que la violence faisait partie du jeu, et ce n’était pas négociable.

      Et parce que le Président détestait les risques mal calculés, le rôle de Tomas Ruiz était devenu celui de l’aplanisseur de risques. D’abord le patron l’avait employé pour ses fines qualités d’avocat. Ruiz provenait d’une firme mexicaine qui avait négocié avec Pyro, la compagnie du Président, une transaction majeure faisant en sorte que la société québécoise achète le deuxième plus important producteur de téquila du pays des Mayas. Non content d’avoir profané un symbole de la culture mexicaine, le Président ne s’était pas arrêté là. Il avait décidé d’acheter les plantations d’agave bleu de la famille Cabrera, producteurs de père en fils dans l’État de Puebla depuis quatre-vingts ans. À contrecœur, les Cabrera avaient vendu leurs plantations à l’homme d’affaires québécois après que Ruiz eut facilité la transaction en conférant avec eux en privé, leur faisant voir le bon côté des choses. Enchanté par la loyauté de l’avocat, le Président avait rapatrié Ruiz pour en faire son homme de confiance au Québec. Ruiz parlait le français, l’ayant étudié à l’Université de Monterrey, et comptant dans sa généalogie des ascendants originaires de la France.

      Au fil des années, le Mexicain s’était entouré d’hommes de main capables de prendre en charge les situations les plus délicates.

      Comme celle à laquelle il était confronté ce soir.

      — Vous avez tout compris ?

      — Je suis pas conne.

      — Bien sûr que non. Vous êtes assez intelligente pour savoir qu’il y a pas mal d’argent qui vous attend.

      Quand il délia les entraves de la jeune femme, Ruiz ressentit la même injection d’adrénaline qui le galvanisait chaque fois qu’il réparait les erreurs du Président. La prostituée pouvait le frapper, le griffer, le mordre. Pire : elle pouvait s’enfuir et parler.

      Mais elle ne le ferait pas. Parce que l’odeur de l’argent était suave pour une femme comme elle.

      Isabelle referma la porte vitrée derrière elle en pénétrant dans l’établissement. Ruiz jeta un œil à l’enseigne lumineuse de l’Hôtel-Dieu et hocha la tête. Moi aussi, songea-t-il, je guéris les hémorragies.

      Restait à espérer que la jeune femme tienne sa langue. Et qu’elle garde ses pantalons. Si on la questionnait sur ces griffures qui lui hachuraient les fesses, elle ne saurait peut-être pas improviser.

      • • •

      Ce qui suivit constituait le véritable spectacle.

      L’Audi resta dans le stationnement de l’hôpital. Ruiz appela un émissaire qui l’attendait à proximité pour être ramené au motel Olympia.

      — Encore vous ? s’exclama le réceptionniste, un petit homme chauve qui avait volé les lunettes caractéristiques de Buddy Holly.

      Et encore une fois, il récolta le pactole pour entretenir son silence.

      Ruiz regagna la chambre. Il arracha les draps et les enfourna dans un grand sac de toile.

      — Le plancher est propre, fit une voix derrière lui.

      Mullins, un homme de main. Le Président déployait des tentacules capables de l’aider partout où il passait. Cletus Mullins détestait depuis l’enfance le nom dont il avait hérité : un prénom de Noir jouxté à un patronyme irlandais pur jus. Clownesque comme un afro sur la tête du président JFK. Il comprit tôt qu’il valait mieux canaliser son agressivité et sa rancœur plutôt que de se plaindre. D’où son embauche dans l’organigramme des activités obscures gérées par Tomas Ruiz.

      Tout y passa. Les interstices entre les joints de métal du plancher. Le matelas. Les meubles. La toilette. Les poubelles.

      Quand ils ressortirent, cette chambre avait oublié la visite du Président et de son escorte.

      Au comptoir, le réceptionniste était perplexe.

      — Ça vous a plu ?

      Tomas Ruiz n’apprécia pas le sous-entendu. Le petit chauve croyait que le second du Président était venu rejoindre Cletus Mullins pour un rendez-vous coquin loin des projecteurs.

      — C’est vous, le proprio ? demanda Ruiz.

      — Ouais. Vous allez revenir ?

      Ruiz regarda Mullins.

      — On va revenir ?

      — Probablement pas.

      Le temps que le proprio du motel Olympia exorbite ses yeux de grenouille, le projectile du Benelli B76 de Mullins lui fora le front et cracha sur le mur derrière lui toutes ses pensées perverses.

      Ruiz lança un dernier ordre à Mullins avant d’aller l’attendre dans sa voiture.

      — Reprends l’argent et garde-le. Pour tes bons services.

      Cletus Mullins n’aimait pas son nom. Mais il aimait bien travailler pour Tomas Ruiz.

      Dans la voiture, Ruiz téléphona au Président.

      — Vous pouvez dormir en paix. Cette journée n’a jamais eu lieu.

      3

      Montchatel

      Elle allait parler.

      Et elle le ferait à travers sa plume. Pas d’ordinateur, comme ces auteurs qui avaient perdu le sens de ce que c’est qu’écrire. Anne avait besoin du contact de ses paumes avec le papier. Du grattement de la plume sur le pupitre. De l’effusion d’encre qu’elle contrôlait elle-même selon la pression qu’elle mettait sur son instrument. Elle avait chaque fois l’impression que c’était d’un peu d’elle-même qu’elle tachait la page — elle y versait de son sang noir.

      Anne était une passionnée. D’aucuns l’avaient noté très tôt. Sa mère, par exemple, qui avait toujours eu cette impression que sa fille était quelqu’un à part — une expression qu’elle utilisait en présence de proches pour tenter de saisir l’unicité d’Anne, de lénifier ce tempérament qui la dérangeait en tant que mère.

      À quinze ans, Anne savait qu’elle avait déjoué les pronostics. Sa naissance prématurée, couplée au manque d’oxygène au cours des premières minutes de son existence, lui avait laissé des séquelles dont elle n’était que peu consciente. Les autres croyaient percevoir quelque chose, mais elle ?

      L’obscurité l’enveloppait comme un linceul protecteur. D’autres auraient étouffé dans ce bureau qu’elle s’était aménagé dans sa chambre. C’était un cagibi accessible par une porte faisant face à son lit. Le père d’Anne, très riche, avait offert à sa fille de lui installer un vrai bureau, un meuble digne d’elle et de ses ambitions, un éclairage adéquat, une chaise ergonomique suivant les recommandations des meilleurs spécialistes… Mais Anne préférait la noirceur et l’exiguïté. Son antichambre était établie dans les combles de la maison centenaire de ses parents. Elle se nourrissait de ce sentiment d’être très proche des personnages auxquels elle donnait naissance sur papier. Le cagibi établi dans ce qui aurait dû être le walk-in d’une fille de millionnaire offrait à Anne une quiétude qu’elle ne rencontrait nulle part ailleurs.

      Ils étaient seuls. Anne, ses personnages et ceux nés de l’imaginaire des écrivains qu’elle vénérait. Ils étaient tous des suppôts de l’ombre, comme elle. Anne aurait aimé que la proximité qu’elle entretenait avec les livres de ses héros et héroïnes fasse déteindre sur elle leur vérité, car elle rêvait de devenir écrivaine. Pas le successeur de son père, à la tête d’une société spoliatrice comme la sienne. Ni un avatar de sa mère, qui se contentait depuis des années de vivre dans l’ombre de son mari.

      Anne, elle, faisait de l’ombre son alliée.

      Elle posa sa plume, le temps de se ressourcer dans La maison des sorcières d’Evangeline Walton. Elle relisait ce roman pour la vingt-sixième fois. Après, elle se replongerait dans Les enfants du sabbat pour tenter d’en imprégner son imaginaire. Écrire

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