Conquistando uma encalhada

Winning the Wallflower

Eloisa James
Isso só poderia acontecer em um
conto de fadas.
Lady Lucy Towerton:
Comum e alta. (De acordo com
a própria dama.)
Aristocrata e
irrepreensivelmente adequada.
(De acordo com o noivo dela.)
Até que, dum dia para o outro,
ela se torna
Lady Lucy Towerton:
 Herdeira. (Graças ao legado de
uma tia idosa.)
A mais desejável baile. (Assim
dizem os caçadores de fortunas
da alta sociedade.)
Responsável por seu próprio
destino (finalmente!), Lucy
quebra seu noivado e decide
nunca mais ser adequada…
 NOTAS:
1. Wallflower - A expressão
surgiu devido aos bailes. As
garotas sem par ou que ainda não
haviam sido convidadas a dançar
costumavam ficar encostadas nas
paredes, confundindo-se com o
papel de parede que forravam
essas mesmas paredes e com as
plantas que as decoravam.
Acredita-se que a primeira pessoa
a usar o termo nesse sentido foi
Winthrop Mackworth Praed, no
poema County Ball, de 1820.
 2. Gretna Green é uma vila
no sul da Escócia famosa por ser
para aí que os cais fugiam para
casar por amor, às escondidas e
sem autorização dos seus
parentes.

3. Esta novela está relacionada

com - The Duke Is Mine- e inclui
Olívia Lytton.
 Índice
Capítulo um
Capítulo dois
Capítulo três
Capítulo quatro
Capítulo Cinco
Capítulo Seis
Capítulo Sete
Capítulo Oito
Capítulo nove
Capítulo Dez
Capítulo onze
Capítulo Doze
Capítulo Treze
Epílogo
Uma nota da Eloisa
 CAPÍTULO UM

Temporada de Verão
Londres, 1812
- É como um conto de fadas!
Num momento, Lucy é uma filha
mais nova, praticamente sem
dote, e no outro ela é uma
herdeira - exclamou a Sra. Martha
Brindle, sentada ao lado de sua
irmã. - Você realmente não fazia
ideia de que a tia-avó de
Towerton planejava deixar uma
fortuna para ela?
- Nem a mais pálida ideia -
respondeu Lady Towerton,
abrindo o leque e colocando-a
diante do rosto para poder falar
livremente. - A verdade é que só
encontrei a tia dela uma vez e,
embora tenha puxado pela
cabeça, não consigo me lembrar
de que ela tenha prestado uma
atenção especial às crianças.
Presumimos que ela deve ter-se
fixado em Lucy dado ser a única
garota solteira da família.
- Eu me pergunto se ela teria
mudado sua vontade se soubesse
que Lucy ia-se casar? Seu noivo
deve estar muito satisfeito.
O sorriso triunfante de Lady
Towerton evaporou-se.
 - A primeira coisa que minha
filha fará - esta noite, se
Ravensthorpe fizer uma aparição
- é acabar com aquele noivado
miserável. Fico feliz em dizer que
ela agora pode aspirar a melhor.
Nós procuramos por um título no
mínimo. Uma conexão como essa
está abaixo dela, abaixo de
qualquer membro da minha
família.
Houve uma breve pausa
enquanto a Sra. Brindle se
lembrava de que sua irmã Agnes
havia enfrentado tribulações que
mitigavam seu esnobismo sem
tato.
 - Eles não ficaram noivos por
muito tempo, não é?
- Uma questão de semanas.
Towerton e eu insistimos em um
longo compromisso, dada a
conexão, como você pode
certamente entender. Eu não
gosto mais de me associar com as
classes de comerciantes, e muito
menos de entregar minha filha a
um homem daquela casta.
A Sra. Brindle abriu a boca para
fazer um comentário afiado sobre
seus próprios antepassados, mas
pensou melhor.
- Você fala como se estivesse se
mudando para Bermuda, irmã -
ela tentou em vez disso. - Por
todas as contas, Ravensthorpe é
absurdamente rico; ele pode
comprar uma casa em Grosvenor
Square ao lado da sua.
- Você sabe como me sinto
sobre o tipo de escândalo que
paira sobre a família, - disse Lady
Towerton com uma fungada. -
Além disso, Ravensthorpe não é
mais que um comerciante
glorificado. Eu entendo que ele
fez o dinheiro sozinho.
Certamente não é da família;
como advogado, seu pai
provavelmente vive com o dote
de sua esposa. Eu não poderia ter
associar-me com Lucy dada a sua
condição social se ela se tivesse
casado com ele, não importava
onde ela morasse. Não poderia de
qualquer maneira.
A Sra. Brindle abriu o próprio
leque e baixou a voz.
- Mas, para ser absolutamente
franca com você, Agnes, nem
todo homem ficaria à vontade
para se casar com a querida Lucy.
Tem certeza de que você deveria
terminar esse compromisso?
Afinal, um pássaro na mão, como
se costuma dizer, é melhor do que
dois a voar. Passaram três anos
desde a sua estreia.
 Lady Towerton estreitou os
olhos.
- Tenho certeza de que não sei o
que você está dizendo, Martha.
Agora que Lucy tem dote, como
convém a seu nascimento, tenho
certeza de que os cavalheiros se
reunirão em torno dela.
- Como ela se sente sobre a
perspectiva de quebrar o
noivado? Ele é tão bonito, não é?
Sr. Ravensthorpe, quero dizer.
- E que importa ele ser bonito.
Como eu disse, ele é um homem
sem nascimento...
- Mas com fortuna! - A Sra.
Brindle retrocou. Ela estava
começando a se divertir; A briga
com Agnes a trouxe de volta para
a sala de aula.
- Lucy não precisa mais fazer
esse sacrificio. Nós não
precisamos mais nos rebaixar
para garantir seu futuro.
- Verdade. No entanto, quando
um homem tem a aparência de
Ravensthorpe, ele não precisa de
um título para fazer uma garota se
apaixonar por ele. - A Sra.
Brindle deu a sua irmã um sorriso
conhecedor.
- Lucy nunca se apaixonaria por
um homem tão abaixo da sua
classe social. Lady Towerton
fechou o leque. - Nunca!
 CAPITULO DOIS

Dificilmente se podia culpar

Lady Towerton por sua
ignorância. As mães raramente
são informadas quando suas
filhas caem apaixonadas, uma
paixão desnorteante e
completamente avassaladora.
- Ela me disse que eu deveria
terminar essa noite - disse Lucy
para sua amiga, a senhorita Olívia
Mayfield Lytton. Não se viam
fazia algum, pelo que se
esConderam atrás de três
palmeiras em vasos. Lady
Summers estava sofrendo de uma
mania por todas as coisas
egípcias, que resultaram em
palmeiras que revestiam o salão
de baile como uma fileira de
damas adornadas por plumas
extravagantes. - É desnecessário
dizer que ela não pediu minha
opinião - acrescentou Lucy.
- Por causa do legado de sua tia-
avó? - perguntou Olívia.
- Mamãe está entretendo
fantasias sobre minha capacidade
de pegar um título - o que é um
absurdo, embora eu não consiga
fazê-la entender. Basta olhar para
mim! - Lucy passou a mão pelo
corpo. - O tamanho do meu dote
não é suficiente para disfarçar a
minha altura.
- Você é adorável - disse Olívia
com convicção. - E você é uma
herdeira agora. Sua mãe está
certa.
Lucy revirou os olhos.
- Fale sério. Há uma razão para
que ninguém dance comigo. Vê
este vestido, Olívia?
- Ver está linda - disse Olívia
prontamente. - Eu adoro as
plissas em suas mangas. Todo
esse bordado não é feito com
pérolas, é?
 - Pérolas? Meu pai nunca
pagaria por pérolas. São contas de
vidro.
- Minha mãe ainda se recusa a
permitir que eu use qualquer
outra cor que não branca, o que
me faz parecer tão redonda
quanto um ovo. Um ovo de
avestruz. Considerando que você
está maravilhosa naquela cor
azul-violeta.
- Meu ponto é que quando nós
pedimos, á modista ela fez uma
piada no sentido de que eu teria o
único vestido desta cor em
Londres, já que ela tinha que usar
o pano inteiro para fazer o meu
vestido. E isso não é nada
comparado com o tipo de
brincadeiras que os homens
fazem nos dias de hoje dado
minha mãe ter passado as épocas
passadas forçando todos os
homens elegíveis na sala a dançar
comigo. Se eu terminar com
Ravensthorpe, vou ter que encarar
tudo isso de novo. - Ela
estremeceu.
- Esses homens serão tolos se
ligarem a algo tão trivial. Seus
olhos são de um adorável azul
prateado. Eu nunca vi nada
parecido com eles. E seu cabelo
também é uma cor da moda, pois
nem tudo vai se enrolar. Homens
gostam de cabelos loiros.
- Não!- Lucy disse de forma
bastante selvagem. - Eu deveria
ter pelo menos uma amiga que
possa reconhecer a verdade,
Olívia. Eu sou praticamente uma
gigante em comparação com a
maioria das senhoras nesta sala.
A maioria dos senhores não quer
se casar com alguém tão alto
quanto eu; eles nem querem
dançar comigo. - Era libertador
dizer isso em voz alta, embora
não tornasse a verdade menos
desagradável.
Olívia abriu a boca e fechou-a.
 - Ravensthorpe quer- disse ela
depois de um momento. - Ele é
um homem normal.
- Ele me quer apenas porque ele
está tentando se tornar
respeitável- Lucy respondeu, sua
voz vacilando um pouco, para seu
horror. Ela já chorara demais
naquela manhã; ela não podia sair
novamente chorando até ficar
doente. - Ele mesmo é alto, então
não se importa tanto. - Ela tirou
as luvas e começou a procurar um
lenço. - Você sabe, eu não fiz
nada além de chorar desde que
ouvi as notícias? Isso tem que ser
o primeiro: a mulher torna-se
elegivel por se tornar uma
herdeira.
- Ravensthorpe é perversamente
bonito - disse Olívia, passando-
lhe um lenço quando Lucy não
conseguia encontrar um em sua
bolsa - bem como mais alto do
que você, e eu acho que ele quer
que você por mais de
respeitabilidade, e quero dizer
que no melhor sentido possível.
Lucy se surpreendeu com uma
risada aguada.
- Você está errada. As últimas
seis semanas foram como um tipo
de sonho adorável. Eu continuei
esperando por ele percebesse que
ele poderia encontrar muito
melhor do que eu.
- Não, não podia - exclamou
Olívia. - Pelo amor de Deus,
Lucy, ele pediu para você se casar
com ele. O homem está
apaixonado.
- Não. Ele não está - disse Lucy
sem rodeios. - Ele não tentou-me
beijar, nem falar comigo em
particular.
Olívia franziu a testa.
- Mas você está noiva há
semanas! Você está dizendo que
você nem o viu desde a proposta?
Eu me perguntei por que você
ainda estava se referindo a ele
como Ravensthorpe; parece tão
formal.
- Eu penso nele como
Ravensthorpe, o que diz muito
sobre o nosso compromisso. De
qualquer forma, eu realmente o
vi. Seis vezes, para ser mais
precisa. No mesmo dia em que
meu pai aceitou o pedido de
minha mão, ele me trouxe uma
carta de seus pais, dando-me as
boas vindas à família.
- Muito bom. Embora seja
estranho que eles não lhe tenham
dado as boas vindas
pessoalmente. Eles moram perto
de Londres, não moram?
 - Sim, mas eles não se
movimentam na sociedade. Eu
não sei todos os detalhes, mas eu
sei que a mãe dele causou um
grande escândalo ao se apaixonar
pelo advogado da família. Eu
acho que eles podem até ter
fugido para casar em Gretna
Green. Minha mãe é bastante
horrível e insiste que Cyrus
nasceu vários meses mais cedo.
- O advogado da família não é
muito preciso… - exclamou
Olívia. - Sr. Ravensthorpe, ele é
famoso. Eu sigo todos os seus
casos, mesmo que seja apenas
para chocar minha mãe com
detalhes das classes criminosas.
De qualquer forma, esse
escândalo foi há anos. Certamente
as pessoas já esqueceram.
Lucy lançou-lhe um olhar.
- Não minha mãe. Ela jogou a
carta no fogo à sua frente e depois
disse - com a voz menos
convincente que se possa
imaginar - que ela escorregou da
mão dela.
- Verdadeiramente?- A
mandíbula de Olívia realmente se
abriu por um segundo antes de ela
se calar. - Sua mãe é muito
animada. E eu quero dizer essa
palavra também no melhor
sentido possível, naturalmente.
- Nenhuma de nós é afortunada
nesse departamento - disse Lucy,
mas gentilmente, pois preferia
pensar que a mãe de Olívia era
ainda mais impossível que a dela.
- O incidente com a carta lançou
um pouco de tensão sobre a sala,
como você pode imaginar.
- Na verdade, não consigo
imaginar. Você acha que sua mãe
e a de Ravensthorpe poderiam ter
sido rivais mortais trinta anos
atrás? Sua reação parece
desproporcional.
 - Como filha de um Conde, sua
mãe teria sido superior á minha,
por isso é bem possível. Minha
mãe não gosta de pessoas de
status mais elevado do que ela,
apenas um pouco mais do que ela
detesta as de status inferior.
- Enquanto minha mãe adora
alguém de qualquer categoria. -
Olívia puxou uma folha de
palmeira para trás. - Olha, sua
mãe e sua tia estão cercadas por
solteiros, o que sugere que a
notícia de sua boa sorte está se
espalhando.
- Basta olhar para o jeito que ela
está conversando com Lord
Bessleton - disse Lucy
sombriamente. - Ela parece uma
mulher de açougueiro gabando-se
de um bom corte de carne.
- Você está sendo a carne em
questão?
- Moo
Olívia deixou a senhora voltar
ao lugar.
- Vamos voltar a Ravensthorpe.
Seu sangue ferveu com o insulto
a sua mãe?
- Não é assim que você notaria.
Jogamos um jogo de gamão
bastante desanimado. Então ele
saiu, sem reiterar sua proposta
pessoalmente, como eu esperava
que ele fizesse.
- Você ganhou? Eu odiaria se
apenas seus amigos caíssem
diante de suas habilidades
diabólicas de jogo.
- Eu venci. Mas me calei, é
bastante diferente de jogarmos as
duas, Olívia. Ele é tão bonito ao
perto como o é do outro lado da
sala. Faz com que o meu cérebro
pare e eu não consigo dizer uma
palavra.
Olívia levantou uma
sobrancelha.
- Eu não vejo o problema. Isso é
exatamente o que eu gostaria em
um casamento: uma oportunidade
diária de cobiçar um homem
bonito.
- É bom que sua mãe não tenha
ouvido isso- comentou Lucy.
- Sim, é incrível como eu
continuo a chocar minha mãe,
mesmo depois de todos esses
anos juntas- concordou Olívia.
- O pior de tudo é que mamãe
nos teria permitido dar um
passeio no jardim ou passear no
parque, mas ele nunca pediu -
explodiu Lucy. - E eu não sou
corajosa o suficiente para sugerir
isso. Nas últimas semanas, ele
nos fez uma única ligação matinal
por semana, durante o horário de
visita, permaneceu por
exatamente quarenta minutos e
depois foi embora.
Educadamente.
- Ele nem sequer te acompanhou
a um baile? Ou te levou a
Vauxhall? Ou até mesmo um
passeio no parque?
- Não. Geralmente toma-mos
uma xícara de chá e então eu tiro
o tabuleiro de gamão, porque é
muito estranho estar lá sentada
com a minha mãe exibindo seu
desdém sempre que tem
oportunidade.
Olívia estremeceu.
 - Soa perfeitamente terrível.
Vocês não falaram nada?
- Nós tivemos uma discussão
sobre a poesia de Lord Byron há
duas semanas. Ele acha que é
estridente, autoindulgente e super
emocional, e ele pensa ainda pior
do próprio Byron. Escusado será
dizer que o tópico foi
rapidamente esgotado e não me
atrevi a falar de literatura desde
então.
- A maioria dos homens não
gosta de poesia- observou Olívia.
- É um defeito em seu sexo, mas
ela é dificilmente singular.
 - É tão frustrante porque ele não
diz nada quando estamos juntos.
E estou presa pela mera visão
dele. Então nos sentamos em
silêncio e movemos as peças do
jogo.
- Eu não acho que me importaria
com um homem silencioso se ele
tivesse um rosto como o do seu
noivo - disse Olívia com uma
risada travessa. - Ele parece uma
estátua bela que você pode
admirar sem ter que se preocupar
em escuta-lo falar de seus
cavalos, de sua carruagem ou até
mesmo de sua nova gravata.
 - Você está ficando muito cínica
- disse Lucy, estreitando os olhos.
- É preciso aceitar as limitações
com um coração humilde-
respondeu Olívia, parecendo ter
remorsos. - Você deveria parar de
se preocupar com o fato de seu
noivo ficar calado, Lucy. Imagine
como seria irritante se o noivo de
alguém - em breve ser marido -
falasse o tempo todo, como
alguns homens que conheço.
- Mas esse é o ponto!
Ravensthorpe não é mais meu
noivo, - Lucy disse, sua garganta
apertando novamente. - Eu acho
que com o tempo eu poderia tê-lo
convencido a olhar meus olhos -
porque na maioria das vezes ele
não, olha em meus olhos, Olívia.
Ele apenas olha para a distância
como se eu estivesse o
entediando. de qualquer forma,
eu... eu adoraria tentar. Mas
agora mamãe diz que devo
romper nosso compromisso
imediatamente.
- E você não quer acabar com
isso.
- Você gostaria?- Lucy
encontrou os olhos de Olívia. -
Nenhum homem como
Ravensthorpe alguma vez olhou
para mim. Não sou apenas da
mesma altura que a maioria dos
homens, mas não desperto
paixões. Sou sem graça. Eu não
consigo fazer os homens rirem,
do jeito que você faz.
- Você não é chata!- Olívia disse
indignada. - Pelo menos, você
não é quando você para de falar
sobre a quão alta é.
Honestamente, você é como
minha irmã. Vocês duas são bem
comportadas e nunca agem como
pessoas normais junto vossos
pretendentes.
- Parece que escapou à sua
atenção que Georgiana e eu não
temos pretendentes. Nós somos
ambas wallflowers, mas pelo
menos ela é de altura normal.
Onde está Georgiana esta noite?
Olívia olhou através da palmeira
novamente.
- Ela está sentada ali na esquina
das viúvas.
Lucy estremeceu.
- Depois desta noite, suponho
que voltarei para lá com ela,
esperando desesperadamente que
algum caçador de fortunas me
peça para dançar. Quando
Ravensthorpe fez sua proposta e
percebi que podia esquecer a total
humilhação de procurar um
marido, fiquei muito grata. É um
alívio estar comprometida, Olívia.
Você não pode ter ideia.
Olívia ainda estava olhando
através das folhas de palmeira,
mas lançou um olhar irônico por
cima do ombro. Lucy sentiu suas
bochechas se esquentarem de
vergonha.
- É claro que você sabe como é
ser noiva!- Ela disse
apressadamente. - Eu sou uma
tola, uma cabeça de vento.
- Eu sempre esqueço isso - disse
Olívia. - E falando do diabo, meu
noivo. Ah, não, acho que ele me
viu. - Ela recuou rapidamente.
 - Eu prefiro o Rupert- disse
Lucy, inclinando-se para frente
para tomar o lugar de Olívia.
Olívia franziu o cenho para ela.
- Eu também mereço
honestidade de você. Vou-me
casar com o idiota da aldeia e não
adianta tentar pintar Rupert sob
qualquer outro prisma.
Lucy estendeu a mão e apertou a
mão de Olívia.
- Eu sei, Olívia. Eu sinto muito.
É só que você está comprometida
à tanto tempo que eu... bem...
- Não se preocupe - disse Olívia
com um suspiro. - Há muito
poucos noivados que se estendem
além dos dezoito anos. Embora
haja alguma esperança de que o
dia do meu casamento realmente
aconteça em breve. Não só
Rupert completou dezoito anos,
mas aprendeu a dançar.
Certamente, isso significa que um
homem está pronto para o
casamento.
- Eu vi o marquês dançando
mais cedo esta noite - comentou
Lucy, mas achou melhor não
mencionar que Rupert e seu
parceiro haviam se metido com
outro casal e terminado o set. -
Ele deve ter visto você, Olívia,
porque ele está vindo diretamente
para nós. Onde está o pai dele, a
propósito? Achei que o marquês
nunca chegava a este tipo de
evento sem uma escolta.
- Oh, o Duque está aqui também
- disse Olívia. Sua voz assumira
um tom particularmente sombrio
que Lucy odiava ouvir. - Rápido,
Lucy, coloque suas luvas.
Lucy lançou-lhe uma careta
confusa, mas obedientemente
voltou a colocar as luvas.
Nesse momento, as palmas das
mãos farfalharam, e Rupert
Forrest G. Blakemore, marquês
de Montsurrey, herdeiro do
Ducado de Canterwick, sorriu
radiante para elas. Rupert
provavelmente teria sido bem
bonito, se as coisas tivessem sido
diferentes. Mas seus olhos azuis
estavam vazios e sua boca estava
aberta em um beicinho brilhante.
- Olá, Olívia!- Ele disse
alegremente. - Ola Ola Ola! Vi
você de lá. Vi apenas um pouco
do seu olho, mas sabia que era
você. E… - Ele hesitou. - E esta é
a brilhante Lily... não , Lucy! É
assim que eu memorizo nomes.
Lucy... luz... está a ver? Seu
cabelo é reluzente como um
centavo.
Lucy fez uma reverência.
 - Essa é uma ótima maneira de
memorizar os nomes, Lord
Blakemore.
- Nunca os dominei - admitiu
Rupert, pegando sua mão
enluvada e depositando um beijo
entusiasmado - e molhado, na
costa desta. - Não são tantas as
pessoas que posso citar na sala,
para ser honesto. Olívia, dança?
- Nós apenas dançamos - disse
Olívia, sorrindo de uma forma
bastante fixa. - Podemos dançar
juntos apenas duas vezes, Rupert,
e já fizemos isso.-
Ele franziu a testa. - Mesmo?
Não, diga... Realmente?
 - Mesmo.-
Lucy decidiu intervir.
- Senhor Blakemore, você seria
tão gentil a ponto de me trazer
uma limonada? - Ela afundou de
volta em sua cadeira. – Está
terrivelmente quente aqui.
Ele sorriu.
- Claro.- E ele saiu apressado.
- Você não vai conseguir sua
limonada - disse Olívia. - Você
sabe disso, não sabe? Ele pode
chegar à mesa de refrescos, mas a
essa altura ele não se lembrará
exactamente por que procura. Ele
tem alguma em memorizar.
 Lucy estendeu a mão e apertou a
mão de Olívia.
- Eu sinto Muito. Eu sinto muito
mesmo.
O sorriso de Olívia era firme e
nada infeliz.
- Eu tive muito tempo para me
acostumar com a situação. E,
além disso, sou uma mulher
gorducha com uma fraqueza
terrível por piadas obscenas.
Quem me quereria, se não
Rupert?
Lucy começou a falar, mas
Olívia sacudiu a cabeça.
- Você pode ser alta, mas é
magra e arredondada em todos os
lugares certos. Além do mais,
você se comporta como uma
dama perfeita. Eu não o consigo,
mas, senhor sabe, Rupert nunca
vai notar. Estamos preparados
para isso.
- Eu daria qualquer coisa para se
parecer com você - disse Lucy
com um piscar de olhos em sua
voz. - Estou tão cansada de poder
olhar sobre as cabeças da maioria
dos homens. Eu não suporto o
modo como eles mudam de pé
para pé, e então me afasto o mais
rápido que podem. Eles não vão
me pedir uma dança a menos que
alguém os force a isso. Eles
fazem piadas com o meu
sobrenome, que sempre rima com
torre. E a mãe acha que um
desses homens de repente estará
entusiasmado em se casar
comigo, mesmo com o dinheiro?
Acha?
- O casamento é todo baseado
em dinheiro. Você já deveria
saber disso.
- E como será meu casamento?
Um caçador de fortunas que se
rebaixou - ou devo dizer, se
esticou - para se casar comigo
não vai se sentir mais confortável
depois que nos casarmos, você
sabe. Ele vai se casar com um
arbusto e, toda vez que ele me
olhar durante o café da manhã,
ele se lembra.
- Há homens no mundo que são
mais altos que você - observou
Olívia. - Ravensthorpe é apenas
um deles. Você não precisa
escolher um baixinho. Sua mãe
está certa: uma herdeira tem um
grande número de homens para
escolher, altos e baixos.
- Mas não é como se eu tivesse a
escolha daqueles homens, mais
do que você- Lucy respondeu. -
Meus pais só se importam com o
título de um homem, não com sua
altura. Eles estão falando sobre o
Duque de Pólo; todos sabem que
ele precisa de uma fortuna, dado
o seu vicio com o jogo. Apesar do
sobrenome, ele é mais baixo do
que eu e, além disso, não gosto
dele. Se eu tivesse a minha
escolha, casaria com
Ravensthorpe mesmo que ele não
tivesse dinheiro. Ela afastou uma
lágrima rolando pelo rosto. - Ele é
tão bonito … então … então…
Um braço envolveu-a.
- Então você deve se casar com
ele- disse Olívia em seu ouvido. -
Ouça-me, Lucy. Você está certa
em dizer que eu não tenho
escolha. Eu fui prometido a
Rupert antes de qualquer um de
nós nascer. Se eu não me casar
com ele, meus pais não apenas
merreriam de vergonha, mas
minha irmã nunca teria um dote.
Estou fazendo meu pai escrever o
dote de Georgiana nos
assentamentos de casamento.
Lucy fungou deselegantemente.
- Certamente seus pais
entenderiam... quero dizer,
Rupert…
- Rupert será Duque um dia. E
não é como se ele fosse violento
ou verdadeiramente louco. Meu
ponto é que você não tem as
razões que eu tenho, Lucy. Seus
pais concordaram com o seu
compromisso com Ravensthorpe.
Diga-lhes que você se recusa a
ser tão antiética a ponto de acabar
com o prometido.
Lucy não pôde deixar de sorrir
com a própria ideia da reação de
sua mãe a esse argumento.
- Você está assumindo que o
comportamento ético está acima
de um título. Não é assim, pelo
menos não para minha mãe.
- Então, ameace pegar em sua
herança e mudar-se para a
Escócia. Você deve se casar com
quem quiser. Não parece justo
que nenhuma de nós possa
escolher um cônjuge.
Lucy apertou a mão de Olívia.
- Nós poderíamos fugir para a
Europa. Esta ilha não é grande o
suficiente para conter a mim e a
minha mãe se eu a desobedecer.
- Ir para a Europa - e deixar o Sr.
Ravensthorpe para trás?
A ideia cravou um pequeno
punhal no peito de Lucy.
Olívia riu.
- Se eu me sentisse assim sobre
alguém, entregaria Rupert para
minha irmã.
- Não tenho certeza se ele se
importa comigo, Olívia. Ele só
dançou comigo uma vez antes de
pedir a minha mão.
- Eu não estou dizendo que ele
não se arrependeu depois que
você o derrotou no gamão todas
aquelas vezes - disse Olívia,
dando uma cutucada em Lucy. -
Gostaria de salientar que se você
e seu noivo forem encontrados
em uma situação
comprometedora esta noite, seus
pais não seriam capazes de
procurar por um título. O noivado
ficaria de pé.
Lucy engasgou.
- Olívia!
 - É meramente uma questão de
ser pega beijando seu próprio
noivo. Não estou sugerindo que
você jogue sua virtude ao vento.
Embora - acrescentou ela
pensativa - se eu tivesse uma
queda por Ravensthorpe, eu
poderia muito bem faze-lo. Ele
tem uns ombros maravilhosos;
você percebeu?
Lucy o havia notado.
- Seus ombros são irrelevantes,
dado que ele nunca me beijou,
nem mesmo uma vez. Na
verdade, ele nunca pediu para
falar comigo a sós, ou até mesmo
me convidou para ir a uma
varanda. - Ela fez uma pausa e
acrescentou bruscamente: - Eu
não acho que ele me queira
beijar, Olívia.
- Então ele é um tolo. Eu,
definitivamente gostaria de beijar
você, se eu fosse um homem.
Lucy deu-lhe um sorriso
vacilante.
- Quanto você lhe quer?- Olívia
exigiu. - Se eu tivesse uma
alternativa prática a Rupert, eu
me atiraria a ela, quer o homem a
aceitasse ou não. Eu tiraria meu
próprio vestido no jardim mesmo
que ele, não estivesse nem aí.
Você não precisa agir como uma
atrevida. Apenas arranje para ser
vista beijando o homem, e o
Duque de Pólo estará fora de
questão. A propósito, não é Polo
relacionado a Ravensthorpe de
alguma forma?
Lucy assentiu.
- Eles são primos em primeiro
grau, mas aparentemente não se
falam. Polo é tão altivo em suas
atitudes quanto minha mãe.
Tenho certeza de que ele não
aprova que o pai de Ravensthorpe
tenha uma profissão. E embora eu
não possa dizer que conheço bem
meu noivo, não posso imaginar
que ele jogasse fora uma fortuna,
como o Duque o faz.
- Bem, isso pode ser resolvido -
disse Olívia. - Você quer se casar
com o duvidoso e arrogante
Duque de Pólo - que, a propósito,
não é tão delicioso quanto o Sr.
Ravensthorpe e é pouco mais alto
do que eu, ou quer lutar pelo seu
noivo?
- Eu vou beijar Ravensthorpe -
disse Lucy, com determinação
súbita. - Eu poderia até rasgar
meu corpete. Mãe morreria, mas
isso resolveria a questão.
- Eu deveria pensar que um beijo
seria suficiente. - Olívia deu-lhe
um sorriso travesso. - Vou ficar
de olho e tentar surpreender vocês
dois, devo? Vou dizer à minha
mãe que me sinto embaraçada e a
arrasto até encontrarmos vocês.
Certifique-se de beijá-lo assim
que você me vir chegando. A mãe
ficará genuinamente horrorizada,
o que dará à ocasião uma ótima
sensação de drama.
Lucy colocou as mãos nas
bochechas.
- Oh Senhor...
- Se você vai lutar por ele, Lucy,
terá que ser hoje à noite.- Olívia
se levantou. - Sua mãe não pode
anunciar seu novo status de
elegível até que o noivado seja
formalmente encerrado, o que lhe
dá uma margem de manobra
muito pequena. Eu posso ver
Rupert vagando sem rumo com
um copo de limonada, então eu
suponho que vou ter que resgatá-
lo antes... - Ela parou
abruptamente.
- Oh céus. Ele o entornou nas
costas da senhorita Elton -
comentou ela um segundo depois.
- Que pena que o vestido dela
fosse branco. O amarelo aparece
de forma tão ousada; parece que
alguém esvaziou um penico sobre
a cabeça dela. Eu devo ir, Lucy.
 Lucy cobria seu rosto com as
palmas das mãos, tentando reunir
coragem. Como alguém seduzia
um homem, que nunca
demonstrou o menor interesse em
beijá-la, para fazer exatamente
isso, na frente de uma plateia?
Ela poderia morrer de
humilhação.
Mas pelo menos ela poderia
morrer depois de ter sido beijada
pelo Sr. Ravensthorpe, o homem
mais bonito de Londres, pelo
menos uma vez.
Parecia uma troca justa.
 CAPÍTULO DOIS

O Sr. Cyrus Ptolomeu

Ravensthorpe não era um homem
que se importasse com excessos
de emoção. Mas isso não
significava que ele fosse isento
delas.
Ele sabia tão bem quanto
qualquer um que sua ambição
feroz de recuperar o lugar na
sociedade londrina que sua mãe
jogara fora por amor era
excessiva. Em sua opinião, a
paixão sempre fora excessiva.
Mas ele também percebeu que a
paixão levava os homens a
grandes realizações.
Ele havia aperfeiçoado essa
ambição enquanto estava em
Eton. Ele havia sido enviado para
aquela escola porque, apesar do
casamento com um plebeu, sua
mãe era filha de um Duque e
netos de Duques iam para Eton.
Por nove anos, ele teve violentos
encontros físicos com quase
metade dos garotos de seu ano,
invariavelmente porque eles
haviam feito comentários
desagradáveis sobre seu pai.
Mesmo que seu pai nunca lhes
desse importância.
 - Deixe-os, filho - disse o Sr.
Ravensthorpe pai, erguendo os
olhos de uma mesa cheia de
papéis. - Os pobres rapazes
passarão suas vidas vagueando
por Londres. Não posso imaginar
o quão entediante será a vida
deles. Ele olhava por cima dos
óculos, chocado com a
perspetiva. - A vida é para
realizar coisas. Agora, o que você
acha que eu fiz com essa
evidência no caso do Pendle?
Essa carta patentemente falsa da
Sra. Pendle dizendo que ela...
Mas Cyrus se importava. Ele
não pôde evitar. Pode ter sido os
insultos intermináveis que ele
recebeu em Eton, muitos dos
quais foram perpetrados por seu
primo em primeiro grau. Ou a
maneira como sua mãe negava
alegremente se suas irmãs a não
convidavam para suas festas de
Natal.
Isso importava. Isso importava
para ele, e ele sabia perfeitamente
bem que isso importaria ainda
mais para suas irmãs. Elas ainda
estavam na sala de aula, mas
Cyrus estava determinado a se
casar nos mais altos escalões da
sociedade.
 Ele informou seus pais sobre seu
plano de recuperar o status da
família somente depois de ter
alcançado itens Um a Quatro em
sua lista de objetivos a alcançar, o
que resultou na extraordinária
riqueza em ações de que ele agora
desfrutava.
Sem surpresa, seu pai recusou
quando Cyrus abordou o plano.
- Eu preferiria que suas irmãs se
casassem com homens que
tivessem algo para conversar, -
ele dissera. - Você pode imaginar
como seria entediante ter um
daqueles pavões vagando por
aqui, com nada mais importante
para discutir do que o amido de
seu pano no pescoço?
Mas sua mãe entendera
exatamente o que Cyrus queria
dizer.
- As meninas adorariam os
salões de baile e as festas -
dissera ao marido. - Jemima tem
quinze anos. Se Cyrus se casar
com uma jovem de nascimento,
essa mulher pode apresentar
Jemima em bom estilo.
- O dote fará isso - observou
Cyrus, ouvindo o tom de cinismo
em sua própria voz. - Eu vou
fazer dela uma herdeira.
 O Sr. Ravensthorpe olhou
novamente para o rosto do filho e
se virou para a esposa.
- Essa teimosia é obviamente
herdada do seu lado da família.
Um bom exemplo disso é o seu
comportamento em oitenta e sete,
depois que você decidiu que
queria a mim, e não a seu
estimado noivo. Não houve como
parar você.
- Eu sabia que você me faria
feliz- sua esposa respondeu, indo
até ele, depois enrolando os
braços ao redor dos ombros dele e
dando um beijo em seu cabelo.
 Mas Cyrus já havia se afastado.
Não tendo sido expressamente
proibido de perseguir seu plano e,
de fato, tendo recebido a bênção
de sua mãe estava decidido a
ocupar-se o quinto item de sua
lista de objetivos: casamento com
uma moça da aristocracia. Além
de sua posição social, ele não
tinha outros requisitos
específicos.
Ele não previra nenhum
problema em obter convites para
aquele tipo de eventos em que
provavelmente encontraria
candidatas prováveis para o cargo
de Sra. Ravensthorpe; afinal de
contas, as notícias de que ele
fizera uma fortuna com o câmbio,
na verdade, várias fortunas
haviam percorrido Londres. Ele
havia feito amigos íntimos
durante aqueles anos em Eton e
esses amigos tinham irmãs.
Ainda assim, ele não queria se
casar com a irmã de um de seus
amigos, embora fossem sujeitos
decentes, solidamente
estabelecidos na pequena
nobreza. Seu plano pedia uma
mulher da aristocracia e nada
menos que isso. Cyrus sempre foi
dado a planos que especificavam
objectivos o mais precisamente
possível; ele descobriu cedo que a
precisão fazia toda a diferença
quando se tratava de atingir esses
objetivos.
Ele não era alguém que
permitisse que o Destino tomasse
uma mão. Ou destino. Ou
Chance. Ele considerou esses
conceitos o refúgio dos fracos de
vontade.
Sua mãe ria dele por isso.
- Tudo está muito bem quando
se trata de suas ações e assim por
diante. Mas quando se trata de
amor e casamento, tudo muda.
Afinal, pretendia casar com o
Conde que meus pais tinham em
mente, até o momento em que um
jovem advogado com uma
expressão tão séria entrar na
nossa casa. Se eu não estivesse na
entrada naquele exato momento,
o que foi um ato do destino,
nunca teria visto seu pai. E se eu
não o tivesse visto, não teria
planejado um esquema selvagem
para vê-lo novamente, e a pegar
uma carruagem de aluguer que
me leva-se a seus escritórios na
manhã seguinte.
Cyrus pensou que o amor
poderia cuidar de si mesmo; com
o contrato de negócios conhecido
como casamento, por outro lado,
ele lidaria.
Ele estava prometido casar com
a senhorita Lucy Towerton , filha
do Conde de Towerton. É
verdade que os Condes eram do
terceiro nível da nobreza,
superados por Duques e
marqueses, mas as únicas filhas
dos Duques disponíveis não eram
atraentes e não havia filhas
solteiras de marqueses. A
senhorita Lucy era perfeitamente
adequada. Entre as quatro filhas
de Condes disponíveis, ele a
escolhera à primeira vista.
 A nobre senhorita havia aceitado
seu noivado com quase um
murmúrio, o que era exatamente
como ele esperava. Ele havia
cuidadosamente pesquisado a
safra de donzelas, com as
linhagens necessárias,
disponíveis, não apenas em
termos de suas atrações
individuais, mas à luz de como tal
compromisso seria visto pela
sociedade no seu todo.
Não havia nada que Cyrus
odiasse mais do que chamar
atenção para si mesmo. Ele queria
um compromisso que todos
entendessem imediatamente
como uma questão de
propriedade e seriedade. A última
coisa que ele queria era qualquer
rumor de amor ou paixão... isto é,
o tipo de reputação
manifestamente indesejável que,
todas aquelas décadas depois,
ainda se apegava à mãe dele.
Não, ele queria um casamento
sereno e conveniente que
beneficiasse ambas as partes. O
tipo de casamento digno de nota
apenas por sua falta de
notoriedade. De modo algum
fosse motivo de fofoca. Sem nem
mesmo uma pitada de paixão
ilícita. Nenhuma criança de sua
iria nascer antes de pelo menos
um ano de casamento.
Na verdade, ele achava que seria
melhor adiar a consumação do
casamento, só para ter certeza.
Essa foi outra maneira em que a
senhorita Lucy Towerton foi uma
excelente escolha para sua
esposa. Ela parecia tão indiferente
às questões da carne quanto ele.
Mesmo quando ela entregou sua
capa e chapéu para mordomo, ele
sentiu um profundo senso de
retidão. Seu plano estava a correr
bem.
 Essa satisfação desapareceu
quando ele percebeu, que ele
havia se tornado objeto de fofoca.
Ele aprimorara essa
sensibilidade no início de sua
escolaridade, aprendendo a
reconhecer quando um de seus
colegas - ou, mais
frequentemente, seu próprio
primo - mais uma vez abordara o
tema da fuga de sua mãe com um
plebeu. A propensão do pai a
aceitar casos criminais dignos de
jornal , e depois vencê-los,
sempre fora uma desvantagem em
Eton: continuava lembrando as
pessoas de suas circunstâncias
reduzidas.
Toda aquela dolorosa
experiência significava que Cyrus
agora não permitia que suas
feições revelassem, mesmo com a
contração de um cílio, que ele
sentia a comoção provocada por
sua chegada. Em vez disso, ele
entregou as luvas e grudou no
mordomo, rapidamente revirando
as possíveis razões para esse
desenvolvimento em sua mente
enquanto colocava as luvas de
noite dadas a ele por um de seus
padrinhos.
 Seus investimentos eram
generalizados e seguros; Não
poderia haver absolutamente
nenhuma razão para fofocas sobre
sua situação financeira. Seus pais
estavam bem; ele tinha uma carta
para esse efeito pela manhã.
Por um processo de eliminação,
ele chegou à conclusão de que a
Srta. Lucy Towerton era a fonte
dessa atenção incomum. Na
verdade, quando ele atravessou o
magnífico foyer até a casa dos
Summerses - notando
distraidamente que a decoração
clássica da Geórgia e os floreios
egípcios não estavam em
harmonia - ele chegou à
conclusão de que a Srta.
Towerton provavelmente não
seria mais sua futura noiva.
A raiva que ele sentiu o
surpreendeu. Ela não parecia o
tipo de deixá-lo. Ele achava que
ela tinha muito bom senso. Além
do mais, ele tinha
deliberadamente escolhido uma
wallflower, uma mulher que era
improvável para gerar ainda outro
escândalo que manchasse o seu
nome.
De repente, ocorreu-lhe que
talvez Lucy, como sua mãe, já
fosse apaixonada por outro
homem quando ele pediu sua
mão. Ela não mostrou sinais
disso, mas então... como esses
sinais seriam? Ele não tinha a
menor ideia, e isso nunca tinha
ocorrido a ele para perguntar a
sua noiva se ela estava
romanticamente envolvida.
Seu anfitrião e anfitriã
esperaram dentro do salão de
baile. Com certeza, ele nem
sequer recebeu uma saudação
antes que Lady Summers
dissesse:
- Ravensthorpe, ouço rumores de
que você é um homem livre.
 - De fato? - Ele disse, beijando
sua mão. - Eu não ouvi isso.
- Ah, mas você deve saber da
mudança de circunstâncias da
Srta. Towerton ! - ela gritou, seus
olhos positivamente brilhando de
prazer pelo fato de ser ela a
primeira a informá-lo.
- Este é um assunto muito
impróprio para você abordar -
disse Summers a sua esposa,
visivelmente desconfortável com
a alegria de sua esposa.
Mas Cyrus achou que ele
também deveria ouvir isso agora.
Acabar com isso. Cada pessoa ao
alcance da voz parecia não
respirar, esperando por sua
reação.
- Eu desejo a Srta. Towerton
tudo de melhor em qualquer boa
fortuna que venha a ela - disse
ele, mantendo seu tom totalmente
equilibrado.
- Ela se tornou uma herdeira -
disse sua senhoria, um pouco
desapontada com a compostura
de Cyrus. - Uma das tias de
Towerton deixou uma fortuna
para ela. Isso mudou suas
expectativas inteiramente, é claro.
- Sem dúvida - disse ele,
curvando-se novamente. - Eu não
devo ficar com você, Lady
Summers. - E ele se afastou,
surpreendendo-se novamente com
uma onda de raiva negra que
varreu sua espinha.
Lucy Towerton era dele, e sua
maldita fortuna não importava.
Ele tinha toda a fortuna que ela
precisava.
Mas ao mesmo tempo sua boca
se contorceu em um sorriso
cínico. Ela usaria sua herança
para comprar um homem de
maior valor do que ele. Um título.
A única questão era quando ela
iria deixá-lo: hoje à noite, ou mais
tarde, num encontro mais
privado? Ele pensou que seria
hoje à noite. Sua mãe a forçaria a
isso, mesmo que ela mesma
desejasse ser mais diplomática.
De fato, o único inconveniente
de se casar com Lucy era sua
mãe. Ele havia sofrido a presença
de Lady Towerton sem se tornar
homicida apenas por passar cada
visita planejando mentalmente
uma ação implacável na Bolsa,
que ele executaria mais tarde
naquele mesmo dia. Se ele tivesse
algo em que pensar, ele poderia
aguentar uma hora semanal de
sua companhia, observando seus
pequenos olhos brilharem com
uma aversão tão arraigada que ela
nem tentaria escondê-lo.
Por que ela deveria esconder
isso? Ela estava dando sua filha
para um homem que nem sequer
tinha o direito de se chamar de
cavalheiro. Ele certamente
poderia adquirir aquele precioso
título, pedindo-o ao College of
Arms... mas ele nunca se
incomodou com tal.
Seu pai não se importou. E
desde que Cyrus pretendia
completamente que a Coroa lhe
concedesse uma classificação
muito acima da de cavalheiro
(Número Seis em seu plano), ele
também não se importava.
Muito claramente, a alma de
Lady Towerton foi arrancada para
dar sua filha a um homem que se
classificou junto com seu
açougueiro local, pois tudo o que
ele tinha era ter estudado em
Eton.
Ela não teria que suportar mais
essa vergonha. E ele não teria que
suportá-la por mais tempo, o que
era um pensamento animador.
Então não havia razão para a
desolação esmagadora que enchia
seu corpo da cabeça aos pés. Ele
poderia simplesmente recorrer a
outra dama aristocrática em sua
lista. Um noivado que mal
sobreviveu ao longo de um mês
não era razão para seu sentimento
de raiva e abandono. No entanto,
sua pele estava tensa, como se
estivesse muito esticada sobre
seus ossos.
Não importava.
Ela não importava.
 CAPÍTULO TRES

No momento em que Lucy

destapou seu rosto, coberto pelas
mãos, percebeu que Ravensthorpe
acabara de entrar no salão de
baile. Mesmo do outro lado da
sala, a visão dele fê-la enrubescer,
sinalizando outro ataque da
timidez agonizante que a
assediava na presença de seu
noivo.
Se apenas Ravensthorpe não
fosse tão bonito! Ele tinha olhos
da cor de um oceano tempestuoso
e um rosto esculpido, do tipo que
ficava entre um aristocrata e um
pirata. Ele era dez vezes mais
masculino que seu primo, o
Duque de Pólo. Embora, é claro,
Polo usasse esses atributos para
fazer comentários depreciativos
sobre o pai plebeu de
Ravensthorpe.
Para ser honesta, ela mal
acreditou quando Ravensthorpe
lhe pediu para dançar seis
semanas antes, quanto mais
quando ele pediu a mão dela em
casamento no dia seguinte. A
resposta de sua mãe a esse
acontecimento foi andar de um
lado para o outro na casa
gemendo sobre como a mãe de
Ravensthorpe fora uma vadia que
fugiu com o advogado da família.
Mas Lucy tinha caído em uma
cadeira, tonta com descrença e
alegria. A alegria diminuiu um
pouco quando Ravensthorpe não
demonstrou o desejo de procurá-
la, ou até mesmo perguntar-lhe
pessoalmente se ela se casaria
com ele.
Nas semanas seguintes ao
noivado, enquanto Ravensthorpe
mantinha uma distância
escrupulosa, para não dizer fria,
ela continuava se lembrando de
que ele era meticuloso. Mais
meticuloso que qualquer
cavalheiro que ela conhecia, mas
com certeza isso era tudo de
bom? Não se queria casar com
um homem que arrastasse as
damas para o matagal para um
beijo. Ou pior.
O fato de ela empurrar
Ravensthorpe para o matagal, se
ela tivesse coragem, não era o
ponto. Mesmo antes de ela ter
sido apresentada a ele, ela
imaginou-o um pirata que iria
arrancá-la do convés de um barco
em chamas e agarrá-la em seus
braços fortes enquanto ele saltava
para outro barco. Seu rosto estaria
branco com o medo de que ele
perdeu seu...
E depois do encontro, o
devaneio só piorou. Eles não
pareciam ter muito o que falar,
então Lucy tinha roubado olhares
sob seus cílios e voltado a
imaginar a vida de um pirata
amado, com Ravensthorpe
desempenhando o papel chave do
pirata.
Não era preciso dizer que os
piratas não se sentavam
educadamente na sala de estar,
bebendo xícaras de chá e
trocando lugares-comuns com a
mãe em tons totalmente incolores.
Piratas cobiçavam. Eles
arriscaram a vida, a para manter
suas futuras esposas seguras. Eles
eram possessivos, ardentes e
ferozes.
Só um idiota pensaria que
Ravensthorpe sentia algo desse
tipo para ela.
Era fácil localizá-lo agora, do
outro lado do salão de baile; ele
estava quase com a cabeça mais
alta que a maioria dos homens
presentes. Seu rosto estava
refinado, mas de alguma forma
frio. Sua boca era lindamente
moldada, mas ela mal podia
imaginar um sorriso amoroso
aparecendo ali.
Impossível. Sua total falta de
emoção parecia estar entranhada,
tanto uma parte dele quanto
aqueles olhos inteligentes, olhos
que inventariavam todos os seus
movimentos - sem comentários.
Lucy suspirou. Mesmo que
Ravensthorpe não fosse
manifestamente pirata, ele ainda
era o único homem em Londres
que a fazia sentir-se febril ao vê-
lo.
Humilhante ou não, ela teria que
forçá-lo a beijá-la. Se não o
fizesse, ele passaria para a
próxima moça que por acaso
dançasse com ele.
Não suportava a perspectiva de
se casar com um homem que
chegava apenas ao queixo e
depois de isso passar a vida
observando Ravensthorpe
sorrindo para outra mulher. Não
que ela o tivesse visto sorrir para
uma mulher.
Lucy respirou fundo, colocou o
cabelo no lugar e abriu o leque.
Ela tinha um lado pirata - ou
assim ela disse a si mesma; ela
era certamente alta o suficiente
para ser uma. Sem nada mais, ela
poderia se lançar em
Ravensthorpe e derrubá-lo no
chão quando soubesse que Olívia
e a Sra. Lytton estavam vendo.
A ideia era tão aterradora que
tinha mérito.
 CAPÍTULO QUATRO

Cyrus caminhava pelo perímetro

do salão de baile, mantendo-se
atento à noiva (noiva? Ele já não
tinha certeza), quando uma voz
invadiu seus pensamentos.
- Bem, se não for o próprio
advogado júnior.
- Vossa Graça - disse Cyrus ao
Duque de Pólo, recusando-se,
como sempre, a mostrar qualquer
coisa que não fosse a maior
cortesia para com o homem que
mais odiava no mundo - seu
primo.
 Havia uma semelhança distinta
entre os dois primos: tanto Polo
quanto Cyrus possuíam físicos
naturalmente musculosos -
embora Polo parecesse ter parado
de crescer por volta de dezassete -
e narizes aristocráticos que
remetiam ao primeiro Duque
medieval. Mas para a mente de
Cyrus, qualquer semelhança
parou ali. Polo era um jogador
mal-humorado e imprudente, um
homem com uma imprudência tão
grande que perdera tudo, até o
patrimônio da família, estando
cheio de dívidas.
 O Duque não se deu ao trabalho
de devolver a saudação de Cyrus.
E, como sempre, ele não se
importava com quem
testemunhasse suas flagrantes
atitudes descorteses. Ele
acreditava que seu título o
protegeria da censura e,
aparentemente, o fazia. Ninguém
queria fazer inimigos com um
Duque.
- Imagine a minha surpresa -ele
demorou. - Em uma hora ou mais
eu vou dançar com a torre
inclinada de Pisa, exceto que
alguém dourou seus pilares
durante a noite, por isso não é
uma perda.
Cyrus sentiu suas mãos se
encolherem em punhos. Mas ele
não aprovava a violência física de
qualquer forma; ele teve o
suficiente disso como um
estudante. Ele relaxou as mãos,
muito deliberadamente.
- Receio não ter a menor ideia
do que você está dizendo, primo.
Com certeza, nesse endereço
mais informal, uma cor
avermelhada se espalhava pelo
pescoço bastante grosso de Polo.
Ele não podia suportar ser
reconhecido como um parente.
Agora ele deu uma risada curta.
- Estou falando da senhorita
Lucy Towerton. A mulher
desesperada o suficiente para
concordar em se casar com você,
embora agora que ela não seja
mais tão desesperada, você terá
que encontrar outra mulher que
vai pesar o seu dinheiro contra
suas linhagens. Ou a falta disso.
Uma pequena poça de silêncio
se espalhou ao redor deles,
enquanto todos esperavam para
ver se Ravensthorpe finalmente
atacaria seu primo. Mas Cyrus
havia decidido há muito tempo
que ele não morderia a isca de
Pólo. Nunca.
- Se você me der licença, Sua
Graça - ele disse agora, sua voz
fria e equilibrada. - Tenho certeza
que você tem um par para dançar,
então eu não vou detê-lo.
Polo bufou.
- A Torre teve uma fuga de sorte
quando a fortuna veio em sua
direção. Ela deveria pelo menos
ter uma cama decente no
comércio por desistir de seu bom
nome. Agora ela tem a chance de
se casar com um homem que não
é um peixe frio.
 Por um momento Cyrus chegou
perigosamente perto de
abandonar sua própria política.
Cada parte de sua alma ansiava
por dar ao seu primo um golpe no
queixo.
- Acho que posso fazer a Torre
inclinar-se em minha direção -
acrescentou Polo, zombando, mal
baixando a voz.
Cyrus tomou uma decisão rápida
como relâmpago entre duas
escolhas menos atraentes. Ele
poderia achatar seu primo, ou ele
poderia revelar o Número Sete
em seu plano. O autocontrole
venceu.
 - Acabei de assinar o contrato
final em uma compra muito
interessante, primo .
- Nada que você faça
possivelmente… - Os olhos de
Polo se estreitaram e suas narinas
se alargaram. - Não…
- Eu entendo que você foi
forçado a despedaçar a
propriedade? É uma pena que
você não tenha tido mais sorte
nas cartas. Talvez você tenha
mais sorte no amor. - Ele girou
nos calcanhares.
Mas o rugido de Polo seguiu-o.
- O que você comprou? -
 Cyrus parou e se virou para
enfrentar Polo.
- Uma propriedade rural, primo.
Aquela que perdeu ao jogo...
aquela em que minha mãe cresceu
e sua mãe e sua avó e sua bisavó.
Seu advogado mencionou que
você não queria ser informado
sobre a identidade do comprador,
mas eu sabia que você ficaria
muito feliz em saber que a terra
permanecerá na família depois de
tudo.
Ele se virou novamente e foi
embora sem esperar para ver a
reação do primo, encontrando os
olhos fascinados daqueles ao seu
redor com uma máscara de
completa compostura congelada
em seu rosto.
- Sra. Iffleigh, - ele disse,
pegando a mão da primeira
mulher que ele reconheceu. - Se
você não está comprometida para
essa dança, posso ter o prazer?-
- Sr. Ravensthorpe, claro, - a
jovem matrona disse, seus olhos
brilhando quando ela caiu em
uma reverência.
E então, quando ele a
acompanhou até a beira da pista
de dança e as primeiras notas de
uma valsa soaram, ela se inclinou
e sussurrou:
 - Bravo!
Aparentemente, houve alguns
que notaram a ofensa de Polo e se
aventuraram a desaprová-lo.
Cyrus sorriu para a Sra. Iffleigh e
eles foram para a pista.
Apesar de toda a sua compostura
superficial, ele estava bem ciente
de que acabara de chegar mais
perto de perder a paciência do que
desde que deixara a escola. Seu
coração ainda estava batendo.
Era um consolo pensar que seu
primo estava sentindo exatamente
o mesmo. Sua compra da
propriedade certamente tinha sido
um duro golpe para os rins de
Polo - embora ele não tivesse
feito isso por esse motivo.
Adquirir uma propriedade
sempre foi um sinal de seus
planos. Casar com a nobreza,
adquirir uma casa de campo
adequada - embora nunca tivesse
sonhado que sua propriedade
ancestral estaria disponível -
adquirir um título por doação da
Coroa (o empréstimo hábil que
geralmente resultava em tais
honrarias já estava em curso) e
então restabelecer o lugar de sua
mãe na sociedade. Assim, ele
acabaria com o escândalo causado
pelo amor de sua mãe por seu pai.
 Sua mãe podia não se importar
com o escândalo, que seu amor
causou, mas de fato, um
observador desapaixonado
poderia dizer que era a única
coisa com a qual ele se
importava.
 CAPÍTULO CINCO

- Onde na terra você tem

estado? - Lady Towerton
repreendeu quando Lucy
apareceu ao seu lado depois de
uma breve visita ao aposento das
senhoras para pulverizar o nariz. -
Seu cartão de dança está cheio e
você já perdeu duas danças. Eu
tive que me desculpar por você, e
foi muito embaraçoso.
Lucy se sentou e piscou no
cartão de dança que sua mãe
estendeu, cada linha preenchida
com um nome rabiscado.
 - O quê?
O rosto de sua mãe continha
uma expressão que podia ser
comparada a um dragão
avaliando seu ouro.
– Todas as danças - ela disse
triunfante. - Todas. A próxima é
uma quadrilha com lorde Chester;
aqui vem ele. - Ela se inclinou
para o ouvido de Lucy, sob a capa
de seu leque. - Se os homens
perguntando não fossem
adequados, eu os informava que
você não tinha mais danças.
- E o Sr. Ravensthorpe?- Lucy
perguntou.
Lady Towerton franziu o nariz.
 - Ele não se aproximou para
oferecer seus apreços. Se ele tem
o mais fraco senso comum, ele
vai desistir com uma palavra ou
duas. Eu sou dada a entender que
a nossa anfitriã informou-o da sua
boa sorte, que foi bastante
ousada, mas bastante útil. Isso vai
te salvar uma conversa
embaraçosa, minha querida.
- Mãe - Lucy disse, um pouco
bruscamente, - certamente você
não acha que eu iria deixar um
cavalheiro como o Sr.
Ravensthorpe sem falar com ele
pessoalmente?
 - Se ele fosse um cavalheiro-,
sua mãe disse, mas seus olhos
baixaram sob o olhar de Lucy.
- Você me surpreende - disse
Lucy. - Se você me der licença.-
E com isso, ela levantou-se,
pegou o cartão de dança dos
dedos de sua mãe e fez uma
reverência a lorde Chester. Ele
era viúvo e tinha uns bons
cinquenta anos, com quatro filhas
e um estômago bastante grande.
A ideia de se casar com ele era
um pouco horrível.
Ela avistou Ravensthorpe assim
que ela e lorde Chester
começaram a avançar pela sala.
Ele ficou de pé ao lado da pista
de dança, de cabeça baixa,
ouvindo algo que a Srta. Edger
estava-lhe dizendo. Certamente a
Srta. Edger não poderia ser sua
substituta... ela era apenas a filha
de um barão.
Mas, por outro lado, a Srta.
Edger era pequena e delicada e
tão bonita, com cachos saltitantes
e um caráter genuinamente doce.
Lucy apertou os dentes e se
obrigou a sorrir novamente para
lorde Chester.
Finalmente, avançaram todo o
caminho até a lateral da sala e
finalmente se viraram para voltar.
Lucy estava determinada a não
olhar de novo para o noivo.
Certamente ele a procuraria, e ela
não precisava persegui-lo, mesmo
porque ele era o mais formal - e
educado - dos cavalheiros.
Quando a dança os aproximou
cada vez mais de Ravensthorpe, o
zumbido no salão de baile ficou
mais alto. Então, em um ponto a
poucos metros dele, um som
estranho, bastante próximo e
sugestivo de rasgar, penetrou na
música. Lorde Chester
abruptamente retirou-a da
formação e, respirando
pesadamente e com um olhar de
profundo desalento, disse:
- Senhorita Towerton , por favor,
me perdoe. Tenho medo de ter
sofrido um acidente com o
guarda-roupa... uma calamidade
de guarda-roupa. Se você me der
licença.
Ela nunca teria pensado que um
homem tão forte pudesse se
mover tão rapidamente, mas antes
que ela pudesse responder, ele se
fora.
Então, ela se viu ao lado de
Ravensthorpe e da cativante Miss
Edger, para o deleite voyeurístico
de todos na vizinhança. Lucy
reconheceu no segundo antes de
se curvar que o noivo não parecia
nem angustiado nem perturbado
com a visão dela. Nada.
Não importava o fato de que ela
soluçara quando sua mãe ditava
que o noivado deles tinha que
terminar... Se o seu
comportamento atual desse
qualquer indicação, ele não tinha
virado um fio de cabelo.
Por alguma razão, essa perceção
simplesmente endureceu sua
determinação. Ela o faria dela. Se
ele pensasse que ela era apenas
uma partícula de sujeira que
poderia ser retirada de sua
gravata... bem, ele estava
enganado.
Ela levantou a cabeça e
lentamente, sob seus cílios,
encontrou seus olhos. Havia
muito poucos homens a quem ela
pudesse dar um olhar tímido;
homens cujo nível dos olhos era
igual ou inferior ao dela
relutavam em flertar. E ela nunca
tentou com Ravensthorpe; ela
sempre foi desfeita pela timidez.
A raiva parecia ser um excelente
tônico para isso.
- Sr. Ravensthorpe - disse ela,
fazendo uma reverência. -
Senhorita Edger.
 Miss Edger não era apenas
bonita, mas perceptiva. Ela fez
uma rápida reverência, murmurou
algo sobre seu cartão de dança e
desapareceu na multidão. O que
deixou um círculo de pessoas
ostensivamente bem-educadas
divertindo-se olhando para Lucy
e Ravensthorpe tão avidamente
quanto se fossem vocalistas da
ópera.
- Que prazer te ver, senhorita
Towerton - declarou
Ravensthorpe.
- Se você quiser-, disse ela, e no
mesmo momento ele disse:
- Eu posso.
 - Sim-, disse ela, deslizando uma
mão debaixo do braço antes que
ele oferecera.
Ele se virou e a guiou em
direção à porta que dava para o
salão de baile, o que
provavelmente significava que
eles estavam indo para a
biblioteca, onde ela sabia que os
refrescos estavam sendo servidos.
Aquela sala também ficaria cheia
de gente, o que era bom, já que
ela poderia ficar comprometida
num piscar de olhos.
Mas ela não tinha certeza se
tinha coragem de forçar um beijo
em um homem que parecia muito
desinteressado.
A verdade era que tanto seu
coração como sua coragem
estavam se afundando
rapidamente agora que ela estava
cara a cara com Ravensthorpe.
Ele era bonito demais para
alguém como ela. Não era só o
rosto dele... até os ombros dele
eram mais largos do que os da
maioria dos homens, como Olívia
apontara. Cada centímetro de seu
corpo alto e magro parecia
ferozmente masculino e ainda
gracioso.
 Ainda pior do que a inadequação
que sentia, não havia
absolutamente nenhuma emoção
em seus olhos quando a viu. Ela
pode ter sido uma ligeira
conhecida. Na verdade, ela
pensou com uma pontada de que
seria melhor casar com um
caçador de fortunas do que
enfrentar essa monumental
indiferença todas as manhãs no
café da manhã.
Até mesmo os olhos de Lorde
Chester estavam quentes quando
ele olhou para ela. Ela mal podia
imaginar um casamento em que
alguém ansiava pelo marido e
nunca recebia o menor afeto em
troca.
Quando se aproximaram da
porta do salão de baile, ainda sem
trocar uma palavra, as pessoas de
ambos os lados recuaram.
- Eu me sinto como Moisés -
murmurou Lucy.
- Tem a sensação de um êxodo -
respondeu Ravensthorpe
secamente. - Vamos tentar um
copo de limonada, ou você
preferiria me dar suas notícias na
relativa privacidade da entrada?
Lucy sorriu para ele tão
docemente quanto ela era capaz,
na medida em que ela sentiu
vontade de dar-lhe um tapa forte.
Ele estava tão ansioso para se
livrar dela assim? Uma palavra
casual na entrada, e ele viraria as
costas para a mulher com quem
prometera se casar?
- Não - ela afirmou. - Eu
preferiria encontrar um lugar
verdadeiramente privado.
Isso o surpreendeu; ela viu no
segundo antes de sua expressão
retornar a uma cortesia
impassível.
- A privacidade é difícil de
encontrar em um baile, senhorita
Towerton.
 Mas Lucy se virou para a
anfitriã, que por acaso estava de
pé perto da porta.
- Querida Lady Summers - ela
disse, com uma voz baixa que
era, no entanto, claramente
audível para o público extasiado -
Sr. Ravensthorpe e eu temos uma
questão de gravidade para
discutir, e devo perguntar se você
poderia nos direcionar para um
canto sossegado. Garanto-lhe que
minha mãe não tem dúvida em
me permitir um momento privado
com meu noivo.
Lady Summers estalou sua
mandíbula fechada.
 - É claro que sua mãe não tem -
afirmou. - Venha comigo, venha
comigo!- Praticamente tremendo
de importância, ela os levou da
sala, passando pela biblioteca,
para a próxima porta. - Minha
própria sala de estar - disse ela,
acenando para o lacaio diante
dele. - James! Volte para a
entrada da frente, por favor.
- Obrigada - disse Lucy em tom
doce. - Eu sei que minha mãe vai
ser muito grata por sua solicitude.
- Sua mãe e eu somos velhas
amigas.- Sua senhoria lançou um
olhar de minoria para
Ravensthorpe, que sorriu de volta
placidamente. - Eu posso ver que
não há nada para se preocupar
aqui, o que é para o seu crédito,
Sr. Ravensthorpe. Há senhores
que não seriam tão otimistas em
permitir que uma fortuna
escorregasse por entre os dedos.
Com essa observação gratuita,
Lucy achou que o sorriso de seu
noivo ficou um pouco duro.
- Por sorte, não preciso da
fortuna de outra pessoa -
ressaltou.
- Ouvi dizer que você comprou a
propriedade do polonês - disse
Lady Summers. - Você vai ser um
bom partido. Precisamos ver
quem podemos encontrar para
você agora que a Srta. Towerton
o deixou.
- Mas, claro, Lady Summers, eu
ainda não deixei ninguém- disse
Lucy.
Lady Summers deu uma
risadinha.
- Vocês, filhos, são tão sensatos,
tão calmos! Eu era muito mais
hesitante sobre esses assuntos no
meu dia, mas depois, como
dizem, tudo muda. - E com isso
ela saiu da sala e (felizmente)
fechou a porta atrás dela.
 CAPÍTULO SEIS

O coração de Lucy batia tão

rápido que ela sentiu que devia
ser visível. Mas ela manteve a
cabeça erguida e caminhou até
um pequeno sofá,
deliberadamente passando por um
grupo de cadeiras. Ela queria que
Ravensthorpe se sentasse ao lado
dela, em vez de em uma cadeira
de frente para ela. Ela não podia
se ver arremessando-se através de
um espaço aberto para beijá-lo.
Se ela reunisse coragem
suficiente para seguir com seu
plano.
Mas depois que ela se sentou,
descobriu que ele ainda estava de
pé, observando-a com uma
pequena carranca.
- Sr. Ravensthorpe - disse ela,
apontando para a almofada ao
lado dela. - Você não vai se juntar
a mim?
A impassibilidade em seu rosto
desapareceu, substituída por uma
sugestão de fúria sombria. Seu
coração acelerou novamente.
Talvez ele se importasse.
- Tenho certeza de que isso não
vai demorar muito- afirmou.
 Ela podia ver exatamente porque
os olhos das mulheres sempre
permaneciam nele. Não era
apenas a sua beleza ultrajante,
mas o desafio que ele oferecia. A
distância legal, a graça
masculina... as mulheres
provavelmente se jogaram a seus
pés desde os dezasseis anos.
- Por favor - disse Lucy, tão
persuasivamente quanto pôde. Ela
estava desesperadamente
tentando decidir o que dizer em
seguida. O que fazer a seguir?
Ele cruzou o espaço entre eles e
se juntou a ela.
 - Eu entendo que você deve estar
feliz com a sua recente boa sorte.
- Sim.
- Estou certo de que você
deseja...
- Eu quero saber por que você
nunca fala comigo - ela deixou
escapar.
Ele limpou a garganta.
- Receio não saber o que você
quer dizer, senhorita Towerton .
- Se tivéssemo-nos falado em
particular, eu teria pedido para
você se dirigir a mim como Lucy.
- Você é uma jovem senhora -
disse ele, franzindo as
sobrancelhas. - Eu não procuraria
lançar uma mancha em sua
reputação por se envolver em
intimidades inadequadas.
- Estamos noivos.
- Isso dificilmente parece uma
razão válida para quebrar com
cortesia e convenção.- Ele deve
ter percebido o quão duro ele
soava. - Eu acredito que você
sabe que a minha reticência
simplesmente reflete o meu senso
de propriedade, senhorita
Towerton .
- Lucy!
- Lucy. - Havia um tom
distintamente assustado em sua
voz agora.
 - E… - ela perguntou.
Ele não pareceu segui-la.
- Posso usar o seu nome?
- Claro. É o Cyrus. Senhorita
Tow - isto é, Lucy, não vejo por
que estamos tendo essa conversa.
Você agora é uma herdeira, e me
foi dado entender que recebeu
uma orientação de seus pais sobre
nosso compromisso.
- Cyrus - disse ela, ignorando-o.
- Eu gosto disso.
Isso trouxe um flash de seus
olhos verdes, como se ele
pensasse que ela estava
zombando dele.
 Mas ela estava se sentindo
irresponsavelmente corajosa
agora. Afinal, ela não tinha nada
a perder.
- Eu tenho uma pergunta, Cyrus.
Você simplesmente me escolheu
porque eu era a garota do mais
alto escalão cujos pais aceitariam
você?
- Não - afirmou ele. - Como
tenho certeza de que você está
bem ciente, há duas filhas de
Duques que, desse ponto de vista,
são mais elegíveis do que você.
- Verdade. Mas Lady Mary tem
um problema com manchas -
disse Lucy.
 - Ela não é tão bonita como você
é.
Seus olhos voaram para
encontrar os dele.
- Você acha que eu sou bonita?
- Sim - Seu tom era
intransigente, para não dizer
sombrio. - Se isso é algum tipo de
jogo, devo dizer que não estou
gostando.
Lucy endireitou-se, o que fez
com que seu peito ficasse mais
óbvio. Ela sempre pensou que
seus seios eram uma das suas
melhores características. Os olhos
de Cyrus não se afastaram do
rosto dela.
 - Por que você é tão
malditamente educado?- , Ela
exclamou.
Isso definitivamente era uma
faísca de raiva em seus olhos
poderá ver agora. Ela se
emocionou: qualquer tipo de
emoção era melhor que tédio e
desinteresse.
- Eu acho que você espera um
comportamento grosseiro de uma
pessoa do meu nascimento?
- O que o seu nascimento vai
fazer com isso? - Ela exigiu,
jogando decoro ao vento e
batendo com o leque no joelho. -
Pelo que entendi, seu pai é um
advogado brilhante. Li o relato do
seu mais recente triunfo no
London Gazette. E sua mãe é
filha do ex-Duque de Pólo.
Nascimento entra nesta discussão
apenas porque você me escolheu
como noiva apenas nessa base, já
que aparentemente é a única coisa
de valor que tenho para oferecer.
Cyrus teve uma estranha
sensação de afogamento enquanto
olhava nos olhos de Miss
Towerton - não de Lucy. Eles
eram da cor mais curiosa, um azul
prateado, como o céu logo após
uma chuva.
 - Eu não disse isso-, ele
conseguiu.
- Eu disse isso para você-, ela
respondeu. Lucy Towerton
sempre lhe parecera uma jovem
composta, uma que raramente se
atrevia a opinar. Enquanto em sua
companhia ela estava um pouco
distraída e parecia como se
estivesse pensando em outras
coisas, e ele havia aprovado.
Mas a mulher que estava de
frente para ele agora não ia
desaparecer no fundo. Suas
bochechas estavam vermelhas,
seus olhos brilhavam e ela parecia
um problema.
 Uma voz na parte de trás de sua
cabeça o informou, claramente,
que era hora de sair da sala. Ele
deveria se curvar, pedir desculpas
e se aventurar a encontrar outra
noiva. Uma noiva adequada e
plácida. Não alguém que fez
perguntas desconfortáveis e olhou
para ele com olhos ardentes.
- E agora que eu comecei, eu
poderia também dizer o resto para
você também- Lucy continuou. -
Você me escolheu porque eu não
tenho manchas, como a infeliz
Lady Mary; porque sou filha de
um Conde; e porque o pequeno
tamanho do meu dote sugeria que
meus pais responderiam
positivamente a uma generosa
oferta de acordo.
Cyrus nunca teve uma conversa
remotamente parecida com essa.
- Tudo isso é verdade- disse ele
finalmente. Ele não podia mentir
para ela, não quando aqueles
olhos claros exigiam a verdade.
- Além disso, como sou
incomumente alta, fiquei presa no
mercado dos casamentos nos
últimos três anos. Eu sou uma
wallflower, o que significa que
você não enfrentaria uma recusa
de meus pais em razão da
profissão de seu pai.
 - Você está sendo dura.- Ele fez
uma pausa. - Sua altura, na
verdade, foi uma das suas muitas
atrações. Não posso tolerar
mulheres baixas.
- Minhas muitas atrações?
- Seus olhos - disse ele,
atrapalhado com um tipo de
linguagem que nunca se
preocupou em aprender. - Eles
são uma cor extraordinária. E a
sua pele - como ele percebeu
naquele momento - é a cor exata
do leite. E sua figura é muito...
agradável. - Ele olhou abaixo do
queixo e percebeu com um
choque que era mais do que
agradável. Na verdade, era
surpreendentemente provocante,
mesmo considerando o modesto
decote exigido por uma dama
solteira.
Lucy continuou falando como se
ele não tivesse dito uma palavra.
- Como não havia necessidade
de me atrair, sendo um objeto
vendido no mercado livre com
um peso reduzido, você não via
motivo para se preocupar com
gentilezas ou elogios como
aqueles que você acabou de
expressar.
- Essa é uma construção infeliz
das minhas ações - disse Cyrus,
franzindo a testa para ela. - Você
parece determinada a ver o pior
de mim. Por que você assumiria,
ou desejaria, que eu quebrasse as
regras que governam a conduta de
um cavalheiro? Posso lembrá-la
de que seus pais não ficarão
satisfeitos se seu próximo noivo
elogiar seu peito enquanto segue
os passos de uma dança?
Ele se surpreendeu com o quanto
ele não gostava de se referir ao
próximo noivo de Lucy. Na
verdade, uma onda de
possessividade varreu o corpo
dele. Ele respirou fundo. Quando
criança, nunca gostou de
compartilhar seus brinquedos,
mas dificilmente se poderia
equiparar um ser humano a um
soldado de estanho.
- O que eu estou curiosa é sobre
a noite de núpcias-, replicou
Lucy. - Vamos colocar elogios
sobre minha figura ao lado -
porque, francamente, eu não acho
que você tenha notado que eu
tenho curvas até um momento
atrás. Quando você pretendia me
perguntar qual era o meu nome?
Ou dizer- qualquer coisa para
mim além de um lugar comum
sobre o clima? Ou até me beijar
pela primeira vez? Quando
estivermos juntos na cama ?
- Senhorita Towerton!
- Lucy!- Ela retrucou.
- Lucy. Não pensei nisso - disse
Cyrus, optando pela honestidade
mais uma vez. - Suponho que
supus que tais intimidades
chegariam no devido tempo.
Lucy ficou de pé e deu dois
passos furiosos para longe do
sofá. Cyrus se levantou e ficou
olhando para ela. Ele sentiu como
se estivesse vendo sua noiva pela
primeira vez. Ela era magra, mas
de alguma forma conseguiu
parecer ao mesmo tempo delicada
e madura, com a cintura fina, os
quadris deliciosamente curvados.
Por que ele não notou o fato de
que a altura dela não a
transformara em um feixe de
carne? Dada a delicada musselina
de seu vestido, era óbvio que suas
pernas eram delicadas, longas e
esbeltas como as de uma gazela.
Ele engoliu, assim que Lucy se
virou para enfrentá-lo. Seus
punhos estavam cerrados em seus
lados, e suas bochechas tinham
assumido uma tonalidade rosada.
Ela ficaria assim quando estivesse
fazendo amor, ele de repente
percebeu, com uma corrida de
calor entre suas pernas. Seu corpo
se arqueava sob suas mãos e suas
bochechas corriam de desejo.
- O quê! - Ela retrucou.
Cyrus levantou uma sobrancelha
defensiva.
- Eu não disse nada.- Uma
resposta estúpida, mas um
homem preso em uma tempestade
repentina de desejo nem sempre é
o mais claro pensador.
- Você está olhando para mim.-
O tom de cor em suas bochechas
assumiu a sombra de uma
papoula. Então ela balançou a
cabeça. - Estou sendo absurda.
Aqui está o ponto que estou
fazendo, Cyrus. Você me
escolheu porque eu não era bonita
o suficiente para atrair um
pretendente de alto escalão.
Ela enunciou como se ele não
pudesse discordar. Seu queixo
estava alto e seus olhos ferozes
como os de um falcão.
- Eu não pensei nisso dessa
maneira-, disse ele, com alguma
dificuldade, com a calma que ele
usou como um escudo contra o
mundo. - Não se escolhe uma
esposa com base em
superficialidades como a
aparência.
 Instantaneamente, ele sabia que
havia cometido um grande erro.
A luz nos olhos dela morreu.
- Sim, bem- disse ela. - Estou
cancelando esse compromisso,
Cyrus, não por causa da fortuna
que herdei, ou porque meus pais
ditaram isso, mas porque você
nem me conhece. Ou me deseje,
obviamente. - Ela encontrou seu
olhar, um sorriso irônico em seus
lábios. - Se você não se importar
com alguns conselhos, sugiro que
se apresente à sua futura esposa
na próxima vez. E você pode até
pedir a mão dela pessoalmente; a
maioria das jovens espera isso.
 Cyrus se sentiu congelado no
lugar. Claro, ela estava certa. Ele
não tinha pensado nela como uma
pessoa. A Srta. Towerton era
apenas um dos objetos de sua
lista, o plano que fora forjado
anos em Eton.
Ele limpou a garganta.
- Se ofendi você de alguma
forma, me arrependo
profundamente e peço que me
perdoe. Eu acho você muito
atraente. - A frase soou formal e
manca. Um germe de pânico
roubou seu peito. Ele odiava a
sensação de não estar no controle
de uma conversa.
 Seu sorriso se aprofundou e uma
pequena covinha apareceu de
repente em sua bochecha direita.
Uma covinha de beijar, eles
chamavam.
- Tudo bem. Eu sempre soube
que você era bonito demais para
mim.
- O quê?- Sua boca se abriu.
- Você sabe- disse ela, acenando
com a mão em sua direção. -
Você joga todos os outros
cavalheiros na sombra. Era
absurdo pensar que alguém como
você olharia para mim. Ou se
você o fizesse, - ela adicionou
pensativamente,- você arranjaria
uma bela amante uma vez que
estivéssemos casados, o que só
me faria infeliz.
- Eu não faria isso! - Cyrus
falou.
O canto da boca dela se curvou.
- Tomar uma amante, ou pegar
uma linda? Eu dificilmente acho
que uma esposa possa ditar as
escolhas do marido a esse
respeito, e eu não gostaria muito
de ser lançada à sombra por uma
bonne amie com todos os
encantos que me faltam.
- Eu não tenho nenhuma amante
e nenhuma intenção de tomar
uma.
 - Eu só não queria reconhecer a
diferença entre nós- disse ela,
como se ele não tivesse falado
nada. - Eu suponho que eu tenha
tido medo de pensar muito sobre
isso. Não é fácil ser uma
wallflower... é muito
desanimador, na verdade.
Cyrus sentiu um brilho ardente
de simpatia e arrependimento,
tudo em um. Ele lutou para
pensar na coisa certa a dizer, mas
nada saiu de sua garganta. Isso
era um absurdo: a ele nunca
faltaram palavras.
- De qualquer forma- , ela disse,
após uma pausa momentânea, -
agora que eu realmente expressei
as razões pelas quais você me
escolheu, é bastante libertador.
Afinal, não é como se você
estivesse realmente olhando para
mim. Como mulher, quero dizer.
Qualquer wallflower teria
servido. Então, não preciso-me
sentir pessoalmente diminuída.
Ela parou de novo e esperou que
ele respondesse, mas Cyrus
estava atordoado demais para
falar. Ela pensou se ele era tão
bobo assim? Era realmente
possível que ele tivesse pensado?
 Sem nenhuma resposta,
acrescentou com um toque de
advertência em sua voz:
- É onde você deveria-me
tranquilizar, Sr. Ravensthorp,
para que possamos terminar essa
conversa embaraçosa e sair da
sala.
Mas Cyrus sentia como se sua
mente estivesse presa em um
torno, forçando-o a notar - tarde
demais - que Lucy era perfeita...
magra e curvada e com a altura
certa para beijar. Seu cabelo tinha
todo o calor do sol, a cor âmbar
do final da tarde.
 A própria visão dela fez seu
peito doer. E outras partes dele
doeram também.
- Você realmente não é muito
falador - disse ela com um
suspiro. - Bem, suponho que
devamos voltar ao salão de baile.
Minha mãe pode concluir que
você estava tentando-me
comprometer.
Ele poderia fazer isso. A própria
ideia enviou uma pontada de
fome através dele. Se ele jogasse
fora tudo o que o torna um
cavalheiro... Ele poderia
comprometê-la e então ele não a
perderia.
 - Isso foi uma piada-, ela
explicou com um pequeno
encolher de ombros. - Há um
limite para a quantidade de
humilhação que uma mulher
deveria sofrer em uma noite, você
não acha? Adeus, Sr.
Ravensthorpe. - Ela fez uma
reverência.
Se havia uma coisa da qual
Cyrus se orgulhava, era que,
depois de deixar a escola, ele
nunca violava as regras do
comportamento civil. Não
importa quão desprezível se
tornou seu primo (para pegar a
coisa que mais testou seu limite),
ele nunca perdeu o controlo.
E esse autocontrole significava
que ele nunca havia tocado uma
dama de maneira alguma. Por
uma boa razão: ele estava tão
ocupado fazendo uma fortuna que
não se incomodou com atividades
que trouxessem mulheres gentis
ao seu alcance.
- Eu não acho que você é
atraente - disse ele, sua voz
rangendo um pouco.
O lábio dela tremeu, mas ela
concordou com a cabeça e disse
em voz baixa:
- Bem, suponho que você...
 Ele estendeu a mão e puxou-a
para seus braços, um pacote
fragrante de feminilidade, e então
olhou para ela.
- 'Atraente' é uma palavra que
alguém usa para falar sobre um
novo currículo ou uma tia
solteira.
Ela não disse nada, apenas
piscou para ele.
O braço dele apertou ao redor de
sua cintura, puxando-a ainda mais
para perto de seu corpo.
- Você não é meramente
atraente, você é adorável. Como
uma flor, mas com espinhos.
 Sua voz ficou rouca. Esse era
um tom que um cavalheiro não
deveria usar em torno de uma
dama. Ele desistiu de palavras,
inclinou a cabeça e beijou-a. Não
era o tipo de beijo que alguém dá
uma donzela também. Ele não
roçou gentilmente os lábios dela,
persuadiu-a a abri-los,
apresentou-a com sutileza e
cortesia ao prazer de beijos de
boca aberta.
Em vez disso, ele mergulhou
para dentro, um beijo faminto,
sem prisioneiros. Um beijo que
veio de algum lugar profundo que
se tornara cada vez mais frustrado
nos últimos minutos, como ele
escutara quando ela era perfeita...
absolutamente perfeita.
Quando ele escolheu Lucy, ele
notou a altura dela com
aprovação, mas ele não tinha
pensado sobre o que isso
implicava. Isso significava que
ela se encaixava em seus braços
como se tivesse sido feita por
medida. Ele não precisa abaixar o
queixo para um ângulo estranho,
ou arquear as costas, ou levantá-
la contra o peito. Ele
simplesmente a puxou contra seu
corpo e lá estavam eles, como
duas peças de quebra-cabeça, sua
dureza pressionando a maciez
entre suas pernas.
O grunhido que saiu de seus
lábios foi uma surpresa total. Mas
ele estava perdido agora, seu
controle estalou, como um
canudo em uma tempestade de
vento.
Os lábios de Lucy tinham um
leve gosto de limonada e mulher.
Mesmo em sua loucura, Cyrus
registrou que a noiva que acabara
de terminar o noivado estava
beijando-o de volta, seus lábios
tremendo, até mesmo
encontrando a língua dele: doce,
tímida... distintamente desejosa.
 Cyrus estava preso a uma
resposta puramente sexual. Ele
gemeu, muito para trás em sua
garganta, e puxou-a para ele ainda
mais firmemente, deixando suas
mãos vagarem. Ela tinha ombros
estreitos e nobres, ele descobriu, e
braços esbeltos com apenas um
toque de músculo.
- Você monta?- Ele rosnou,
arrancando sua boca longe dela.
Seu desejo saltou ainda mais
quando ele olhou para o rosto
dela. Seus lábios estavam
rosados, seus olhos um pouco
aturdidos.
 - Sim, todas as manhãs - , disse
ela, colocando a mão em sua
bochecha. - Eu posso sentir sua
barba crescendo.
Cyrus ficou quieto. Ele tinha o
cabelo escuro e grosso de seu pai
e ele se barbeava pelo menos
duas vezes por dia. Mesmo assim,
a essa hora da noite ele
frequentemente tinha uma sombra
sombria em sua mandíbula. Seus
pelos faciais era uma das
maneiras que seu primo o
insultar.
Mas Lucy obviamente não
compartilhava do desdém do
Duque. Seus olhos estavam
brilhantes e excitados, e ele podia
sentir os dedos dela tremerem em
sua bochecha.
- Isso faz você parecer um tanto
ousado-, ela sussurrou. -
Perigoso.
- Você estava certa-, disse ele
com voz rouca. - Eu não notei sua
figura. Eu simplesmente decidi
que isso era aceitável.
Seus dedos pararam no rosto
dele.
Empurrou-a para longe dele e
deliberadamente,
escandalosamente, deixou suas
mãos deslizarem de seus ombros
até a frente de seu vestido,
curvando-se ao redor das curvas
suaves de seus seios. Lucy soltou
um pequeno suspiro, mas não
quebrou o olhar dele.
- Eu vejo você agora.- Suas
mãos apertaram até que ele
pudesse sentir mamilos pequenos
e tensos através de sua camisa e
vestido.
- E agora que eu vejo você - , ele
disse, sua voz abaixando um
registro, - eu acho você
absolutamente... aceitável em
todos os sentidos.- Ele deu à
palavra uma entonação que
revelou o quanto ele a queria.
 Uma mecha de cabelo caiu por
sua bochecha e, de repente, Cyrus
tinha uma imagem de Lucy - sua
Lucy - deitada em uma cama
esperando por ele, todo aquele
cabelo brilhante em seus ombros,
seus olhos suaves de antecipação,
ela corpo mal coberto por alguns
pedaços de seda. Ele compraria a
seda dela, da mesma cor dos
lábios dela.
Seu corpo inteiro rugiu com
antecipação sexual.
– Caramba- ele disse lentamente.
- Eu mal posso acreditar que não
olhei para você claramente. Que
tolo.
 Um pequeno sorriso tocou seus
lábios e ele quase - quase! -
perguntou-lhe se era tarde
demais, mas ele tinha decidido
nunca pedir nada que o tornasse
vulnerável. Em vez disso, ele a
beijou novamente.
E mais uma vez ele sentiu uma
nota de profunda satisfação pela
maneira como ela se encaixava
contra ele... mas a satisfação foi
rapidamente inundada pelo desejo
poderoso e rugido. Ele não se
sentia assim há anos, não desde
que embarcou em seu plano e
relegou a necessidade sexual ao
lugar que pertencia, ao fundo.
 Ele não se considerava um
homem sensual. O sexo era um
prazer necessário, que poderia se
encaixar em momentos que não
eram preenchidos com atividades
mais cativantes, como calcular
exatamente a hora de comprar ou
vender uma empresa, o momento
exato de jogar nos mercados para
influenciar a moeda.
Mas agora o desejo, a
possessividade e a luxúria
estavam atingindo-o de uma só
vez, fazendo-o apertar Lucy,
esmagando seus seios contra o
peito, procurando
desesperadamente sua boca para
responder a uma pergunta que ele
não havia feito.
Lucy sentia como se estivesse
nas garras de uma tempestade e o
único ponto sólido em seu mundo
era Cyrus. Seus sentidos giravam
com o gosto dele, selvagem e
livre, como o vento e a especiaria.
Ele estava beijando-a com aquele
tipo de abandono feroz que ela
sempre imaginara.
A parte deprimente era que,
embora seus joelhos estivessem
tremendo e seu corpo parecesse
febril e distintamente
desalinhado, não era suficiente.
 Todo aquele dia sonhando... e
ela perdeu o ponto. Ela não tinha
entendido sua própria fantasia.
Não era importante que o rei
pirata segurasse sua dama no
peito e a beijasse. O que
importava era a maneira como o
pirata olhava para sua amada.
Os olhos de Cyrus brilharam,
mais como preto do que verde.
Ela podia ver o desejo em seus
olhos, sentir na pulsação quente
de seu corpo contra o dela. Ele
inclinou a cabeça e sua boca
deslizou de sua boca para baixo
da linha de sua mandíbula... e
ainda ele a segurou firmemente
contra ele.
Ela ansiara por Cyrus desde o
momento em que o viu, embora
não soubesse o suficiente para
entender a emoção. E agora ele
ansiava por ela. O desejo parecia
uma força ardente que ligava os
dois juntos, que a fazia doer em
todos os lugares onde seu calor
musculoso a tocava e seu corpo
tocava o dela em todos os lugares
que importavam.
Mas não foi o suficiente. A
ironia foi apontada, dado que ela
entrou na sala com um esquema
para mantê-lo baseado em nada
além de sua beleza física, e agora,
mesmo que ela pudesse tê-lo, ela
não o queria.
O desejo só destacava o que
faltava entre eles. A verdade
queimava no fundo de sua
garganta, como lágrimas que ela
nunca poderia derramar. Ela
queria lealdade, respeito. E
genuíno gosto. Ela queria que ele
olhasse para ela, e para ela ver
mais em seus olhos do que
luxúria.
Palavras de maldição que ela
nunca havia falado em voz alta
passaram pela sua cabeça.
 Ela não podia se permitir ser
comprometida por Cyrus. Não
por isso. Isso iria quebrar seu
coração, todo esse fogo e luxúria
sem algo mais quente por trás
disso. Ela já estava meio
apaixonada por ele, com sua
severidade, a inteligência em seus
olhos, a restrição absoluta em seu
corpo... e agora, a fome em suas
carícias.
Ele iria partir o coração dela,
porque ele nem sabia o nome dela
há alguns minutos atrás, e agora
ele estava beijando-a como se ele
se importasse.
Ele não faria isso. Ele não podia.
 O pensamento foi o suficiente
para fazer uma gota de sanidade
penetrar no calor de seu corpo, a
maneira encantadora de suas
mãos se espalharem por suas
costas, logo acima da labareda de
seus quadris.
Ela recuou, vislumbrou a beleza
crua dele mais uma vez, e teve
que engolir um pulso de puro
desejo.
- Cyrus - disse ela, dando um
passo livre. Mas sua voz saiu
como um murmúrio dolorido e
rouco. Seus olhos brilharam e ele
estendeu a mão para ela
novamente. – Não - suspirou.
 - Sim - ele rosnou.
Finalmente, sua voz era o oposto
de indiferente; estava quente e
com fome. Mas não havia nada
vulnerável em seu rosto: como
poderia haver? Um só era
vulnerável a alguém que se
importasse.
Quem teria pensado que o desejo
poderia parecer tão vazio? Talvez
ela deva deixar de lado seus
instintos e se deixar
comprometer. A qualquer
momento Lady Summers
retornaria, ou Olívia apareceria...
Não. Mesmo agora, ele não se
importava com quem ela era. Ela
sabia perfeitamente bem que ele
lhe deu aquele beijo porque ele
sentia pena dela, porque ela era
uma wallflower. E que no
decorrer do beijo este se
transformou noutra coisa quando
a tinha em seus braços... mas não
se transformou em afeição. Não
podia.
- Meus pais sentem que nosso
compromisso deve chegar
terminar - ela conseguiu dizer.
Suas mãos deslizaram de seus
ombros.
- Claro.
Ela respirou fundo.
 - Eu serei absolutamente
honesta.
- Por que eu sinto que é o seu
estado normal? - Havia uma onda
de humor provocante em sua voz
que a fez sentir febril. Ela daria
tudo para ficar com ele, para ver
aquele rosto todas as manhãs,
para ouvi-lo... Não...
- Eu tinha planejado
comprometer você - disse ela,
oferecendo a verdade da vergonha
enrolando em seu estômago. - Eu
tinha planejado agarrar você
perante testemunhas, e te beijar, e
então você teria que se casar
comigo.
 O sorriso que curvou seus lábios
seria provavelmente proibido em
alguns países.
- Sério? - Ele disse, a palavra
sedutora e... faminta. - Você quer
praticar? Nós não queremos
parecer estranhos na frente do
nosso público.
Ela engoliu em seco.
- Não - ela sussurrou. - Eu sei,
vejo que você me deseja e não
posso-lhe dizer o quanto isso
significa para mim. Ninguém
nunca olhou para mim desse jeito
ou quis-me beijar.
- Eles não olharam com atenção
- ele interrompeu com, sua voz
irritada. - Acredite em mim, eu
era tão míope e idiota quanto o
resto deles. Se qualquer homem
lá fora realmente tivesse olhado
para você, ele teria perseguido
você como um louco.
- Acho difícil de imaginar - disse
ela, um pouco melancólica.
- Eu vejo você agora.- Sua voz
áspera.
Isso ajudou. Ela respirou fundo.
- Nós nos vemos, então. - Não
havia nem um toque de vergonha
ou desculpas em seu rosto. - Você
precisava saber.
Uma nova tensão, de desejo,
palpitava de forma palpável entre
eles como um fio tenso. Mesmo
que ela o estivesse sentindo pela
primeira vez, ela ainda o
reconhecia. Mas o desejo não
fazia um casamento. Ele
provavelmente sentira isso por
outras mulheres, mulheres mais
bonitas…
Ele viu a verdade em seus olhos,
mesmo quando ela recuou.
- Você ainda está quebrando
nosso noivado-, disse ele, voz
embargada.
- Eu tenho que encontrar um
marido que se importe comigo
mais do que você - disse ela
hesitante. - Eu nunca soube que
poderia ser tão ambiciosa mas
parece que sou.
Cyrus ficou em silêncio
novamente, e a terrível
indiferença de seus olhos que ela
odiava voltou.
Sua voz estava um pouco
trémula.
- Eu provavelmente não... não
vou encontrar…
- Eu acho que você
provavelmente pode encontrar o
que quiser.
Ela assentiu com a cabeça
bruscamente.
- Claro, uma fortuna muda tudo.
Eu sei disso…
 - Eu não quis dizer a fortuna.-
Mas ele não explicou, apenas
olhou para ela sob sobrancelhas
pensativas. - Então, o que você
quer de um marido?
- Alguém que quer falar comigo,
que pergunta meu nome sem ser
solicitado. Que… - Ela hesitou. -
Que me ame, talvez um pouco. -
Quando as palavras saíram de sua
boca, ela não podia acreditar que
estava recusando esse homem.
Desde que vira o Sr.
Ravensthorpe, dois meses antes,
ela ansiara por ele. Desejara ele,
se a verdade fosse dita.
 E agora ela estava rejeitando ele.
Era inacreditável. Uma parte dela
estava gritando, dizendo que ela
poderia fazê-lo amá-la uma vez
que eles estivessem casados, na
mesa do café da manhã ou no
quarto…
Mas uma voz mais forte e mais
clara estava apontando que ele
provavelmente nunca se
apaixonaria por ela. Oh, ele
cobiçou ela. Mas ela não podia
gastar sua vida ansiando por algo
que ele não lhe daria.
Isso iria partir seu coração. Ele
iria quebrar o seu.
 A sentença caiu de sua boca sem
o seu lance.
- Eu sei que o amor nem sempre
acompanha um casamento e, de
fato, o afeto cresce com o tempo,
mas eu acho que...
Ele colocou um dedo na boca
dela.
- Você merece, Lucy.
Pelo menos ele não fingiu que se
importava. Mas por que ele
deveria? Havia todas aquelas
outras flores de parede no salão
de baile.
- Eu acho que minha mãe vai
estar procurando por mim.- Sua
voz soou fina, mas
surpreendentemente composta.
- Você está livre para procurar
onde quiser, minha senhora.
- E você também - ela
respondeu, tão formal quanto
qualquer mulher medieval com
seu cavaleiro.
Lucy saiu da sala à frente de
Cyrus, ombros para trás, dentes
cerrados. Como se viu, eles
estavam apenas no momento
certo. Olívia estava andando pelo
corredor em direcção a eles, a
mãe a reboque.
- Aqui está Lucy - disse Olívia,
levantando uma sobrancelha. -
Nós estávamos apenas
procurando por você, querida.
A Sra. Lytton, mãe de Olívia,
parou.
- Confio que sua conversa tenha
chegado a um final satisfatório,
senhor Ravensthorpe, senhorita
Towerton? É notável que Lady
Summers tenha permitido a uma
jovem uma reunião particular
com um cavalheiro, mas suponho
que, dadas as circunstâncias...
Cyrus deu um passo à frente e
deu à dama um sorriso que foi um
bom caminho para derreter seu
exterior frio. Foi calibrado entre
charme e admiração humildes; e
não foi nem um pouco sincero.
Essa era uma coisa que Lucy
tinha aprendido sobre seu antigo
noivo. Seu rosto não combinava
com seus pensamentos.
- Às vezes a privacidade pode
ser um benefício - disse Cyrus. A
Srta. Towerton e eu acabamos de
concordar em encerrar nosso
compromisso, nos melhores
termos. De fato, atrevo- me a
dizer que foi uma conversa muito
animadora, não concorda,
senhorita Towerton?
Lucy sorriu com força, uma
risada de riso histérica subindo
em sua garganta.
 - Absolutamente.
- Isso é bem moderno para você-
disse Lytton. - Devo dizer que
considero de grande importância
uma atitude disciplinada e
ponderada em relação a esses
arranjos. E, de fato, a querida
Duquesa de Sconce diz isso em
seu Mirror of Compliments. Você
conhece o texto, não é, Sr.
Ravensthorpe?
- Temo que não, - respondeu
Cyrus. - Posso acompanhá-la ao
salão de baile, senhora Lytton? -
Ele ofereceu o braço.
 A mãe de Olívia fez um som
como um pássaro que aprendeu a
rir e segurou seu braço.
- O título completo é O espelho
dos elogios: uma academia
completa para o alcance da arte
de ser uma dama. O que explica
por que você pode não ter ouvido
falar disso - , ela acrescentou. -
Não fala com os cavalheiros.
Olívia passou o braço
confortavelmente por Lucy e, um
momento depois, eles estavam na
entrada, cercados por uma
multidão desconcertantemente
grande de pessoas.
 - Sr. Ravensthorpe - disse Lucy
em voz baixa, quando ele e a Sra.
Lytton fizeram uma pausa -
sempre vou estimar nossa
amizade.
- Como eu vou- disse ele. Seu
beijo queimou sua luva. Então ele
inclinou a cabeça para a Sra.
Lytton e passou a mão pelo braço.
E foi isso.
 CAPÍTULO OITO

- O que aconteceu?- Olívia

perguntou. - Sinto muito não ter
chegado mais depressa; tirar
minha mãe da conversa com seus
amigos, foi quase um ato
hercúleo - asseguro-lhe. - Eu
entendo que o noivado está
acabando?
- Sim- disse Lucy. Agora que
Cyrus havia desaparecido no
salão de baile que da Sra. Lytton,
ela estava começando a se sentir
mal. Enjoada, como se estivesse
realmente no convés de um navio
pirata.
Claramente, tal mostrou-se em
seu rosto.
- Você parece horrível- disse
Olívia abruptamente, agarrando a
mão dela. - Venha comigo.
Um momento depois, eles
estavam no banheiro feminino,
onde Olívia fez sair a criada e
mandando-a vigiar a porta.
- Minha amiga vai vomitar -
disse Olívia. – Garanta que
ninguém entre.
Lucy percebeu que devia estar
realmente verde, porque os olhos
da empregada se arregalaram e
ela saiu do quarto.
Olívia gentilmente empurrou-a
para uma cadeira e depois
ordenou:
- Conte-me tudo! - Antes de se
sentar numa cadeira em frente a
ela.
- Dissolvemos nosso
compromisso, assim como minha
mãe queria. Mas...
- Mas o que?
- Eu beijei ele primeiro.
- E?
- Foi extraordinário.- Mesmo
agora, Lucy não conseguia
descrever todas aquelas sensações
e sentimento despertado por um
simples um beijo. A palavra,
beijo, não significa nada. No
entanto, em alguma parte obscura
dela, ela sabia que beijar Cyrus
significava o mundo.
- Lucy Towerton, você não pode
ser mais explícita - exclamou
Olívia, - eu vou perguntar a ele
mesmo! Você o beijou? Ou ele
atacou você em pura frustração
quando você tentou acabar com o
compromisso?
Um rubor varreu as bochechas
de Lucy com a lembrança do
modo como Cyrus se lançou
sobre ela. Pois ele se lançou
contra ela. A Lucy, comum e alta
como uma torre, fez com que o
Sr. Cyrus Ravensthorpe, perdesse
a compostura e a puxasse para
seus braços.
- Adorável - disse Olívia,
batendo palmas toda contente. -
Brilhante! Ele não deve ter-te
jogado para o lado em um ataque
de pudor, já que de repente você
parece rosa em vez de verde.
- Ele não - afirmou Lucy, se
recompondo. - Na verdade, ele
realmente me beijou de volta.
- Então por que diabos você não
continua noiva?
 - Sabe por que ele me escolheu,
Olívia?
- Porque você é uma pessoa
adorável.
- Porque eu sou uma wallflower.
Olívia franziu a testa.
- Ele me escolheu porque
ninguém mais me queria -
acrescentou Lucy, só para deixar
tudo bem claro. - Obriguei-o a ser
honesto sobre isso.
- Isso é horrível - Olívia
respirou. - Você está certa em
deixá-lo. Que homem horrível.
Mas por quê? Por que diabos ele
iria querer uma wallflower?
 - Ele sabia que meus pais não se
oporiam à profissão de seu pai, e
ele não queria nenhum alarido
sobre isso. Eles estavam ansiosos
demais para me casar. E acho que
ele não queria se incomodar em
cortejar ninguém.
- Eu não me importo mais com
ele - disse Olívia, seus olhos
escurecendo. - Como ele ousa
dizer tal coisa para você? É
absurdamente arrogante. Nojento,
realmente. Você está dizendo que
deliberadamente procurou uma
mulher que estaria desesperada
demais para sequer pensar em
recusá-lo?
 - Eu lhe disse que ele nunca se
incomodou em pedir-me para
casar com ele pessoalmente -
disse Lucy, sentindo um nó em
sua garganta. - Ele concluiu a
transacção com meu pai e achou
que era bom o suficiente.
Olívia franziu a testa.
- Algo não faz sentido aqui. O
homem tem uma fortuna. Ele é
tão bonito quanto Adonis. Por
que diabo acharia que não
conseguiria encontrar uma esposa
apenas estalando os dedos?
- Eu esqueci de acrescentar que
ele quer alguém da aristocracia, e
parece que eu era o mais elegível
das wallflower disponíveis, a que
não tem manchas na pele…
- Isso é revoltante- disparou
Olívia.
Lucy conseguiu um sorriso
fraco.
- Veja como você é sortuda? Ele
nem olhou para você.
- Porque eu sou muito gorda? Eu
detesto aquele homem!
- Você não está ouvindo? Foi
porque seus pais não são
membros da aristocracia.
- Oh. Sinto muito - disse Olívia
timidamente. - É um ponto fraco,
obviamente.
 - Ele é tão malditamente bonito.
Eu poderia até... eu poderia sentir
muito por ele.
- Bem, não o faça. Seria uma
coisa terrível estar em um
casamento sabendo que sua
esposa anseia por ele, enquanto
Condescendentemente ele afaga
sua cabeça de vez em quando.
- Isso é exatamente o que eu
pensei. Embora eu fosse muito
idiota para descobrir isso até
depois de nos beijarmos. Então,
interrompi o noivado, mesmo que
o beijo tenha sido maravilhoso.
- Há uma coisa boa sobre isso -
disse Olívia, ficando de pé. -
Você não é mais uma wallflower,
graças a essa adorável fortuna.
Você pode exibir o fato de que
Ravensthorpe nunca poderia
conquistar você de novo.
- Tenho certeza que fará toda a
diferença ser a mais desejada do
baile, porque os homens estão
desejando o meu dote - disse
Lucy secamente. - Cyrus - isto é,
Ravensthorpe - pode não ter-se
importado muito comigo, mas
pelo menos ele não se sentia
atraído pelo meu dinheiro.
- Há um meio feliz. Você
encontrará alguém que pode vir a
querer conhecê-la por causa de
toda essa confusão, mas depois se
apaixonará por você.
Lucy bufou, mas ela seguiu
Olívia para fora do quarto,
acenando para a empregada que
estava no corredor.
- Eu não pareço ter meu cartão
de dança; Eu suponho que devo
ter deixado cair no estúdio.
Talvez eu deva voltar para casa.
Vou dizer à minha mãe que estou
com dor de cabeça.
Olívia se virou e a cutucou.
- Você parece uma violeta
murcha. Você deve tirá-lo da sua
cabeça, Lucy. Esqueça-o! Ele não
é digno de você.
 - Ele disse que minha altura não
importava nem um pouco para
ele.- Isso foi um pouco
incontestável, mas Lucy não pôde
deixar de reviver os detalhes de
seu tête-à-tête com Cyrus.
- Não se case com um homem
porque ele consegue fazer um
elogio indireto como esse!
Concentre-se, Lucy. Sua altura
não importará para nenhum dos
homens mais altos que você,
como Ravensthorpe o é.
- Verdade - disse Lucy,
endireitando sua espinha dorsal. -
Não foi um elogio muito bom,
foi?
 Olívia nem se incomodou em
concordar.
- Deixe-se brilhar em vez de
tentar se curvar e ficar mais baixa
- ela repreendeu. - O tipo certo de
homens irá se reunir ao seu lado.
Lucy pensou na maneira como
Cyrus havia respondido quando
ela o forçou a realmente olhar
para ela e a vê- la. Havia algo no
conselho de Olívia. Talvez ela
tivesse feito tudo errado, porque
ela mesma estava tão mortificada
com sua altura. Ela assentiu.
- Você está certa.
- Acho que vi sua mãe
preenchendo seu cartão de dança
mais cedo esta noite - disse
Olívia, colocando a mão sob o
braço de Lucy. Elas haviam
chegado à porta do salão de baile.
- Sim, ela preencheu.
- Então ainda bem que você o
perdeu. Agora você não tem ideia
de quem quer dançar com você.
Faça suas próprias escolhas.
Lucy chegou a uma conclusão
repentina e fez Olívia parar.
- Você sabe, que esta noite me
ofereceu uma boa lição?
Olívia gemeu.
- Não nos moldes das lições que
minha mãe recita do Espelho
Maggoty? Em suma, conselhos
sobre ser uma dama?
- Sim, na verdade - disse Lucy,
baixando a voz. - Você vê, Cyrus,
Sr. Ravensthorpe me beijou com
muita paixão.
- Oh, ele o fez, o fez ele? -
Olívia disse com um tom de
rancor distinto. Cyrus fizera um
inimigo chamado senhorita Olívia
Lytton.
- Mas isso não fez a menor
diferença quando interrompi
nosso noivado. Ele nem tentou
convencer-me a mudar de ideia.
Simplesmente concordou, como
se eu lhe estivesse a dizer que não
queria dar uma volta no parque.
- Eu vejo o que está dizendo -
Olívia suspirou. - Temo que isso
seja algo com o qual o Maggoty
Mirror concordaria. Os homens
não são movidos pelo desejo de
se comportar da maneira que uma
mulher gostaria que fosse,
honrosamente e com respeito.
- Veja, a bíblia da sua mãe é boa
para alguma coisa.
- Tentarei ter isso em mente se
alguma vez estiver em condições
de julgar um caso de luxúria
masculina. Eu acho que isso
significaria que eu estava
contemplando o adultério, e
minha mãe morreria com só de
pensar.
Lucy franziu o cenho para ela.
- Esta é a terceira vez que
menciona seu compromisso,
Olívia. Tem certeza de que deseja
se casar com Rupert? Ninguém
pode forçá-la a fazer isso contra a
sua vontade.
Olívia apertou o braço dela.
- Eu não quero dizer isso; me
perdoe. Eu gosto de Rupert e as
coisas poderiam ser muito piores.
Apenas espere até eu ser uma
Duquesa. Eu vou dominar, tanto
que você dificilmente acreditará
que um dia me conheceu.
Lucy começou a gargalhar. Era
muito difícil imaginar Olívia uma
Duquesa. Por que tudo o que ela
adorava, ela o fazia, Olívia não se
parecia nenhuma Duquesa que
pudesse imaginar.
Entraram na porta do salão de
baile e pararam.
- Meu Deus- disse Olívia. - Veja
todas aquelas pessoas se mexendo
para olhar para nós, Lucy. Eu
diria que a notícia do seu noivado
desfeito se espalhou, e a
sociedade encontrou um novo
ídolo para adorar. Os homens
parecem achar o ouro irresistível.
Lucy jogou os ombros para trás,
sufocou o desejo de que Cyrus
pensasse nela como um ídolo e
colocou um sorriso caloroso em
seus lábios.
De acordo com a surpresa de
Lucy, Olívia estava certa.
Caçadores de fortuna suspeitos
pediram para ela dançar, mas
também homens que, ela sabia
muito bem, possuíam
propriedades próprias.
Anunciando que ela havia
perdido seu cartão de dança, ela
escolheu seus parceiros por
motivos puramente
idiossincráticos. Ela sorriu
friamente para homens que eram
mais baixos do que ela e pediu
um cartão de dança cheio, mesmo
que nenhum cartão estivesse em
evidência. Ela era amigável para
aqueles de sua própria altura, mas
se recusou a dançar com eles. Ela
aceitou apenas homens que
podiam ser considerados para não
caracterizá-la como uma torre,
um palheiro ou um copo alto de
água.
Excepto pelo Duque de Pólo. Se
ela tivesse recusado o pedido de
um Duque para uma dança, sua
mãe teria tido um ataque
cardíaco.
Então, quando esse Duque
baixinho e pomposo se curvou
diante dela, com todo o ar de um
homem que lhe deu o maior favor
possível, ela sorriu para ele. Ele
se endireitou, o que colocou os
olhos dela no mesmo nível dos
cabelos dele. Era grosso e
estilizado em sua testa, parecendo
um chifre de unicórnio. Apenas
um tão impiedoso quanto ela
pensaria que ele procurava
parecer mais alto. Na verdade,
Polo era bastante bonito, se
alguém ignorasse o olhar
apertado em torno de seus olhos e
o modo como seu nariz se afiava
em um pequeno ponto.
Enquanto percorriam a pista,
Lucy fez o possível para parecer
encantada com o tema da
conversa: a abominação
conhecida como colete roxo.
- Eu não tinha considerado que a
cor do colete de um homem
revela algo particular sobre ele -
disse ela, quando Polo finalmente
parou para respirar e esperou uma
resposta.
Ele soltou uma gargalhada e se
aprofundou em sua diatribe de
alfaiataria. Parecia que a cor
púrpura costumava ser reservada
à realeza, e só os verdadeiramente
incultos não teriam um
conhecimento profundo disso.
Olhando ao seu redor, Lucy viu
vários tons de roxo por todos os
lados, inclusive em seu próprio
vestido. Ela só podia supor que
Polo não tinha notado que ela, a
seu modo de pensar, estava
arriscando um insulto à Coroa.
- Lavanda - disse Polo, em uma
voz picante que claramente
deveria ser uma zombaria
esmagadora. - Violeta! - Ele
estremeceu. Parecia que os
portadores de colete roxo nutriam
ilusões sobre sua capacidade de
se misturar com os de sangue
nobre, e usavam uma cor real
para esconder suas origens
plebeias.
Quando a dança terminou, Lady
Summers anunciou um jantar
leve. Com isso, o Duque
acompanhou-a até uma pequena
mesa na biblioteca lotada de seus
comparsas. O Duque não a
ignorou uma vez que eles
estavam sentados, também. Ele
lhe deu os petiscos para comer,
inclinou-se para compartilhar
algumas piadas sobre a aparência
das pessoas na mesa ao lado e
convocou um lacaio para encher
sua taça de champanhe.
Lucy achou uma experiência
desgastante, especialmente
quando ele olhou de lado para ela
com uma frieza à espreita em
seus olhos, que prometia que, se
ela fosse um carvalho, ele a teria
cortado a uma altura adequada.
Então, quando um amigo de um
de seus irmãos, Lord Rathbone,
passou por ali, ela tratou o sorriso
casual dele como um convite e
pulou de seu assento para
cumprimentá-lo.
Quando ela olhou de volta para
Polo, ele estava olhando para ela
com irritação mal contida. Ela o
tratou com uma despedida casual
e voltou ao salão de baile para
dançar com Lorde Rathbone, que
era alto o suficiente, de cabelos
dourados, e sem esforço para ser
charmoso.
Normalmente sua mãe teria
chamado sua carruagem há uma
hora, mas ficou tão emocionada
ao ver sua filha comendo com o
Duque de Pólo que se retirou para
um confortável sofá na sala de
estar de Lady Summers e instruiu
Lucy a não a chamar, sob
qualquer pretexto, até o Duque
deixar as instalações.
 Rathbone a fez rir tanto com
histórias de seus erros em
Cambridge que ela dançou com
ele uma segunda vez, e depois o
acompanhou até as mesas de
refrescos na biblioteca para o
lanche da meia-noite. Sobre as
tortinhas de ameixa, descobriram,
para seu prazer, que ambos
gostavam enormemente dos
versos de Byron.
- O poema óbvio para citar para
você é 'Ela anda em beleza como
a noite' - disse Rathbone, seus
olhos se demorando em seus
cabelos. - Mas você sabe, eu
gosto mais desses poemas nos
quais ele não é tão confiante.
Aquele em que ele ora para poder
amar, embora não possa ser
amado. Bem, é algo assim.
- Byron é certamente amado -
disse Lucy, dando a Rathbone um
sorriso generoso, porque ela
acabara de perceber que Cyrus
também estava na biblioteca. Ele
estava empilhando um prato com
iguarias para a linda Srta. Edger.
Cyrus dançou com ela duas
vezes. Lucy forçou-se a se
concentrar. - Ele desempenha um
papel romântico na imaginação
de muitas jovens senhoras.
Embora - acrescentou ela,
pensando no desprezo de Cyrus -
Byron pareça bastante
autoindulgente às vezes.
Rathbone sorriu.
- É muito difícil para o resto de
nós, meros mortais - disse ele. -
Meu criado quer que eu deixe
crescer meu cabelo e o use em um
romântico flop sobre meus olhos,
mas tenho medo de não conseguir
ver claramente.
Ele tinha um sorriso encantador.
Seu rosto não estava fechado,
como o de Cyrus. Ela podia dizer
exatamente o que ele estava
sentindo neste exato momento.
Seus olhos estavam brilhando, e
ela teria apostado toda a sua
fortuna que ele estava se
maravilhando com atenção da
irmã de seu amigo Gordon e com
o fato de nunca ter prestado nela.
Ela tinha sido uma wallflower.
E agora ela não o era. Pelo
menos, no caso dele e em seu
abono, não escava interessado na
fortuna dela. Ele não precisava de
dinheiro.
- Eu acho que Byron corre o
risco de se transformar em uma
caricatura presunçosa de si
mesmo - continuou ela. - Esse
poema sobre a despedida de sua
amada, por exemplo... o lamento
sobre o orvalho da manhã
afundando em sua testa era
totalmente absurdo.
Rathbone riu novamente.
- Eu deveria estar com medo de
mostrar-lhe um dos meus
próprios poemas.
- Você escreve? - Ela perguntou,
genuinamente encantada.
Ele assentiu.
- Sonetos.
Ela gostou do jeito como ele o
disse, sem defensiva ou
ostentando.
- Você é melhor que Byron?
- Não.
 Ela gostou do jeito que ele disse
isso também.
- Mas eu poderia escrever um
soneto sobre você - disse ele, sua
voz se aprofundando um pouco. –
Material não me faltará
certamente.
- Você me lisonja - disse ela,
levantando-se. Cyrus e a
senhorita Edger ainda estavam
sentados juntos, conversando
sobre um prato de uvas
açucaradas. Ele nunca se
ofereceria para escrever um
poema. Ele nem sabia o que era
um soneto.
 Rathbone levantou-se com
gratificante ânsia. Havia algo de
admirável e doce em seus olhos,
como se estivesse pensando em
casamento pela primeira vez.
Ela sorriu de volta como se
estivesse sentindo o mesmo, e
deslizou a mão sob o braço dele.
Músculos ondularam sob seus
dedos.
- Você monta?- Ela perguntou,
dando-lhe um sorriso cheio de
alma. Ela podia sentir os olhos de
Cyrus em suas omoplatas.
Olívia estava certa. Foi um
prazer notar o fato de que Cyrus
não podia esperar mais tê-la, não
depois que ele a valorizava tão
pouco.
Seu sorriso quase escorregou na
verdade disso... a noção de que
ela estava à venda para o maior
lance. Mas Rathbone estava de
costas para o salão de baile,
conversando sobre Byron e
cavalos, então ela olhou para ele e
pensou em informar seus pais que
ela pretendia se tornar Lady
Rathbone. De alguma forma, a
ideia não era perturbadora.
Polo finalmente saiu com uma
comitiva de colegas jogadores, o
que significava que Lucy poderia
chamar sua mãe. Ela acabara de
pegar sua bolsa quando sentiu um
toque no cotovelo.
Seu coração polou como um
coelho assustado.
- Oh, olá - disse ela,
conseguindo fingir um sorriso
casual por algum milagre. - É
você.
 C APÍTULO NOVE

- Você parece um pouco cansada

- observou Cyrus. Estavam de pé
ao lado do salão de baile; os
músicos tocavam, mas muitos
convidados estavam se
aproximando da entrada. - Com
certeza Lady Towerton não
voltou para casa sem você?
- Minha mãe está dormindo. A
emoção de ter uma de suas filhas
tocada pelo rei Midas levou a um
leve excesso de champanhe.
Um fio de diversão rastejou em
seus olhos.
 - Senti uma excitação bastante
profana nas multidões que a
cercavam; talvez tenha infectado
sua mãe.
- Minha amiga Olívia me
comparou a um ídolo de ouro -
disse Lucy com uma risada.
- Ídolos são frios - disse Cyrus.
Ele ficou de costas para o quarto,
para que ninguém pudesse vê-lo
passar os dedos pelo braço nu
dela. - Você está bastante quente,
senhorita Towerton .
Ela estremeceu ao seu toque e
então franziu a testa.
- Sr. Ravensthorpe, você perdeu
a chance de se divertir quando
estávamos noivos. Eu acredito
porque você se mostrava bastante
desinteressado.
Os olhos de Cyrus escureceram
e ela levantou o queixo
desafiadoramente. Ela se recusou
a ser reduzida a um tola sem
opinião simplesmente porque ele
tinha olhos verdes. Ou cílios
longos. Ou todas aquelas outras
partes deliciosas. A única coisa
que importava era que ele não a
queria o suficiente para lutar por
ela.
Lutar por ela? Ele não ofereceu
uma única palavra que sugerisse
tal.
 - Lucy.- Ele disse em voz baixa,
mas seus dedos de repente
circularam seu pulso. -
Certamente você está cansada de
usar luvas?
- São meus pés que estão
cansados. Se me der licença, Sr.
Ravensthorpe, devo buscar minha
mãe.
- Um momento.- Ele pegou as
mãos dela, e antes que ela
percebesse, ela estava novamente
sentada atrás das três palmeiras
onde sua noite com Olívia tinha
começado tantas horas antes,
escondida do salão de baile
lentamente esvaziando. E ele
estava ajoelhado diante dela, as
mãos enluvadas tirando um de
seus chinelos.
- Você não deve!- Ela engasgou.
Mas era tarde demais.
Talvez o champanhe também
tivesse subido a sua cabeça.
Mas se sentiu bem em sentar.
- Você realmente não deve- ela
repetiu, sem nenhuma força em
sua voz. E então ela recostou-se e
ajeitou as saias para que o
tornozelo ficasse bem visível. Era
um tornozelo bonito, um
tornozelo bem delicado para
alguém tão alto quanto ela.
 Cyrus olhou para ela, e de
repente percebeu que, se uma
mulher pudesse flertar sob seus
cílios, um homem também
poderia. E os cílios de Cyrus
eram grossos e escuros.
- Pezinhos cansados e pobres -
disse ele, esfregando o pologar
lentamente em seu peito do pé.
Foi tão bom que ela deu um
gemido involuntário.
- Meus pés são tudo menos
pequenos - ela apontou.
Ele levantou uma sobrancelha.
- Eles parecem muito pequenos
para mim. - Lucy sempre achou
seus pés absurdamente grandes,
apesar de ser proporcional à sua
grande estrutura. Mas a mão dele
era tão grande que o pé dela era
delicado em comparação.
O olhar em seus olhos deveria
ser proibido, ela pensou. Ou pelo
menos engarrafado e vendido
para donzelas abandonadas.
- Você sabia que começou a
chover? - Ele perguntou. Ele tirou
o outro chinelo dela.
- Não- disse ela, permitindo que
sua cabeça voltasse para a
cadeira. - Isso é tão bom. - Outro
pequeno gemido escapou de seus
lábios.
 - Eu não podia permitir que
minha ex-namorada ficasse tão
desconfortável.
- Antigamente?
- A ex-noiva tem uma aliteração
desagradável - disse ele,
calçando-lhe os chinelos de novo.
- Vamos espiar a chuva, e então
você deverá acordar sua mãe.
Eles conseguiram passar pelas
portas que levavam aos jardins
sem atrair a atenção do grupo de
pessoas que se despedia de Lady
Summers.
Logo depois do terraço de
mármore, a chuva caía como um
lençol de prata. Ela bateu na
balaustrada de mármore,
formando pequenas fontes que
captavam a luz da lâmpada
brilhando sobre os ombros.
- Adorável - ela suspirou.
- Sim - disse ele, e ela se virou
para descobrir que ele estava
olhando para ela, em vez de para
a chuva.
- Não - ela disse, mas sem calor.
- Recebi elogios mais
extravagantes nas últimas horas
do que em toda a minha vida.
Pelo menos você me fez a
cortesia de ser honesto.
- Seus olhos são da mesma cor
que a chuva- apontou. - Isso não é
um elogio; É apenas uma
observação. Ele estendeu a mão e
pegou uma mecha de seu cabelo
entre os dedos. - Um pouco como
o seu cabelo também. Exceto que
existem fios de mel aqui, como
mel, luar e chuva, todos
misturados.
Ela não olhou para ele. A chuva
tamborilava nas folhas num ritmo
sincopado sem pressa; Ela
recostou-se contra a pedra fria da
casa para ouvir.
- Estou curioso; Você gostou de
dançar com meu primo?
Lucy virou a cabeça para olhar
para ele. De repente, percebeu
que Cyrus usava um colete
púrpura, o que o tornava a crítica
de Polo mais compreensível.
- Acho que vou gostar de ser
Duquesa - disse ela, mentirosa. -
Minha amiga mais próxima está
noiva de um também. Parece ser
um estado agradável.
Ele não reagiu, o que significava
que talvez ela não tivesse atingido
a nota certa.
- Eu amo cabelos grossos e
rebeldes como os de Sua Graça -
ela disse, trazendo mais
convicção em sua voz.
Ela estava errada em pensar que
ele não fora afetado. O olhar em
seus olhos era pura raiva, inveja,
ciúme implacável.
A verdade ocorreu nela devagar;
ela nunca foi muito boa em
resolver enigmas emocionais. A
humilhação golpeou-a no
estômago, seguido rapidamente
por uma explosão de pura raiva.
- Agora eu sei que você me
atraiu para cá porque dancei com
seu primo. Você pode realmente
ser tão competitivo, e com um
membro da família?
- Não somos competitivos -
afirmou ele. - Nós detestamos um
ao outro. Há uma diferença.
 Lucy suspirou. Quando ele
apareceu ao seu lado e, em
seguida, acompanhou-a primeiro
atrás das palmeiras e depois para
o terraço, ela pensou... ela pensou
em algo tolo. Ela se endireitou e
deu mais uma olhada rápida e
gananciosa para ele.
Então ela encontrou os olhos
dele e disse:
- Você não deveria brincar com
pessoas assim, Cyrus. Não fica
bem a você.
Uma carranca cintilou em seus
olhos.
- Você me pediu em casamento,
sabendo pouco de mim e não se
importando com nada. Então,
quando te mandei embora hoje
cedo, você não protestou ou
tentou-me fazer mudar de ideia.
Mas agora, depois que seu primo
deixou claro o interesse dele, que
eu assumi que era devido a minha
fortuna, mas agora vejo o fato de
que você e eu já fomos
prometidos também
desempenharam um papel
importante, você volta, esfrega
meus pés, me leva para ver a
chuva, você é muito eloquente
sobre o meu cabelo.
Sua boca se abriu e ela levantou
a mão, parando qualquer protesto
fraco que ele estava prestes a
fazer.
- Eu sou uma pessoa, com
sentimentos e emoções, não uma
peça de jogo para se mover sobre
um tabuleiro em que você está
jogando contra um adversário
totalmente diferente: seu primo, o
Duque de Polo.
Ele estava carrancudo agora, e
ele não parecia tão bonito, para
satisfação de Lucy. Mas ele
parecia estar ouvindo-a.
- Trate a sua próxima noiva
como um ser humano - ela disse a
ele, e se virou para ir embora.
 Ela conseguiu apenas um passo
antes que ele a parasse. Sua mão
era tão grande que circulou seu
braço.
- Não - disse ele. Sua voz era
áspera e urgente, bem diferente
do elegante e composto Sr.
Ravensthorpe.
- Cyrus. - Seu coração estava
batendo, seu corpo tenso, mas ela
manteve a emoção fora de sua
voz. - Eu pediria para você me
deixar ir.
- Eu estava esperançoso de
encontrar uma noiva sem
problemas. Eu não pensei - eu
apenas pensei que você fosse
sensata. Quieta. Minha proposta
não tinha nada a ver com o meu
primo.
- Claro que não. Naquele
momento ele não tinha mais
interesse em mim do que você.
Você escolheu sua noiva com
base na sua passividade. - Ela se
virou, apenas o suficiente para
poder ver o rosto dele. - O que
você quis dizer com sensata?
Sua boca se contraiu.
- Emoção exagerada. Às vezes,
as mulheres têm... - Ele parou,
com um olhar de constrangimento
agonizante em seu rosto. - Eu
pareço um idiota pomposo.
 Lucy riu, genuinamente
divertida.
- Nunca lhe ocorreu que você é
um idiota pomposo?-
- Isso é terrível? - Ele parecia
chocado.
Ela arqueou uma sobrancelha.
- Você escolheu uma garota
comum de uma linhagem
aceitável porque achou que seria
mais fácil para você, e que ela
ficaria tão grata que você não
teria que se aborrecer cortejando-
a.- Havia algo um pouco
selvagem em seu tom de voz, mas
ela não se calou. - Sim, Sr.
Ravensthorpe, eu não acho que
você é um asno pomposo. Você
não concordaria?
Houve um momento de silêncio
e ela pôde ouvir o canto dos
pássaros novamente. Ela sempre
pensou que os pássaros não
cantavam durante a chuva.
- Eu nunca pensei em você como
simples - disse ele
meticulosamente. - Isso não foi
mais um fator na minha proposta,
assim como o não foi meu primo.
Ela encolheu os ombros.
- Isso dificilmente importa
agora.
Sua mão apertou seu braço.
 - Isto é importante. Pensei em
você como improvável de se
apaixonar por mim.
- Isso é certamente verdade -
disse Lucy, entregando sua
mentira com enorme
desenvoltura. Realmente, ela
deveria subir a um palco.
- Eu percebo agora que não foi
uma boa razão para escolher uma
noiva - disse ele.
- Você vai precisar namorar a
próxima senhora - ela disse, um
pouco mais gentilmente. - Seja
gentil e um pouco menos
pomposo e tenho certeza de que
você não terá dificuldade em
encontrar uma nova noiva. Você
pode até ser capaz de mantê-la.
Seus olhos ardiam com uma
emoção que ela não podia
interpretar.
- Eu só queria ter um casamento
tranquilo. Parecia um desejo
razoável.
- Alguém que te adoraria demais
para desafiá-lo, não importa o
quanto você e seu primo cresçam
em sua pequena guerra? Você, ele
achava, que eu não notaria que
Sua Graça falava de seu colete o
tempo todo que ele dançou
comigo? Ou que você só está
falando comigo agora porque o
mundo julga provável que eu seja
a próxima Duquesa do Pólo?
- Você sempre diz o que pensa,
não importa o quão
desconfortável é?
Ela se afastou da mão dele.
- A vida é muito mais simples
quando as pessoas são honestas
sobre seus motivos.
O silêncio se estendeu e ficou
estranho antes de responder.
- Eu pensei que uma mulher que
todo homem quisesse seria
susceptível de criar um escândalo
- disse ele finalmente e então ele
deu de ombros. - E eu não queria
ninguém que pudesse se
apaixonar por mim, ou pior ainda,
com outro homem.
Ela balançou a cabeça.
- Você é tão estranho. Não tenho
ideia de por que você concluiu
que nunca me apaixonarei, por
você ou por qualquer outra
pessoa.
- Obviamente, eu te julguei mal
em muitos aspetos.
- Eu vou-me apaixonar -
declarou ela. - Eu vou amar meu
marido.- Ela podia sentir o calor
subindo em suas bochechas, mas
de raiva, não por
constrangimento. - E você sabe,
Cyrus, acho que chegará um dia
em que você sinceramente se
arrependerá da maneira tola de
escolher um cônjuge!
- Eu concordo com você.
Lucy não conseguia pensar em
nada para dizer para responder a
isso, então ela começou a se virar
novamente, e mais uma vez ele
agarrou-a rapidamente. Dessa vez
ele não pegou apenas o braço
dela; ele a puxou para ele com a
mesma ferocidade que ele tinha
feito na sala de estar de Lady
Summers no início da noite.
Ela engasgou e ele aproveitou
sua boca aberta. Ele a beijou
devagar, tão devagar que seu
sangue esquentou e ela se viu
inclinada para ele, cheia de
prazer, seus dedos tremendo. Foi
um beijo verdadeiramente
escandaloso, este encontro de
línguas... acasalamento de
línguas? Ela nunca tinha ouvido
falar de tal coisa.
E, no entanto, de repente ela
sabia por que um beijo poderia
sinalizar que uma mulher estava
arruinada. Ela estava arruinada.
Suas mãos nem estavam se
movendo sobre o corpo dela e
ainda assim ela tremia ao toque
de sua boca, macia, aveludada,
exigente.
 Ele recuou, colocando as mãos
sobre as bochechas dela.
- Quando eu estava pensando em
flores de parede, não estava
olhando em ninguém em
particular. Se eu tivesse olhado,
teria visto que seu rosto é um
triângulo perfeito, com uma boca
tão adorável que me surpreendo
que todos os homens de Londres
não estejam a seus pés.
Lucy recuperou o fôlego, tentou
controlar seu corpo
indisciplinado. Ela tinha que ser
graciosa e equilibrada. Não
mostre como ele a desfez, como
seus joelhos estavam fracos. Em
algum lugar, ela encontrou uma
certa dose de compostura e disse,
com apenas o tom certo de
diversão,
- Você é disparatado. - Ela
revirou os olhos para uma boa
medida.
- Eu era absurdo por ter
negligenciado você, talvez - disse
ele, seus lábios traçando a linha
de sua bochecha.
- Você não fez mais do que
qualquer outro homem em
Londres. - Mas ela acrescentou
rapidamente - Pareço como um
bebê choramingando. Eu não quis
dizer isso. Estou sendo idiota.
 Um sorriso triste curvou seus
lábios.
- Eu não tenho certeza Lucy, em
você ser estúpida, não é? Você
esconde sua inteligência o tempo
todo, ou foi apenas para o meu
benefício?
- Eu não sou tão inteligente -
disse ela, franzindo a testa para
ele. - Eu sou bastante mediana.
- Eu continuei-me perguntando
por que eu nunca poderia ganhar
um jogo de gamão, ou cartas, ou
qualquer tipo de jogo, na
verdade.- Seus olhos se
estreitaram. - Você calcula
mentalmente as probabilidades,
não é?
Ela deu de ombros.
- Não é difícil de fazer. As
pessoas são preguiçosas.
Cyrus soltou uma gargalhada e
passou a mão pela bochecha até a
nuca. Ele sabia que, quando o
noivado deles se desfez, ele
perdera o direito de tocar em
Lucy, de sonhar em tocá-la. Mas
ele não conseguiu se conter.
A noite toda ele havia espreitado
o salão de baile como um louco,
dirigindo suas parceiras de dança
em sua direção. Ele não gostou
quando ela estava fora de sua
vista.
Desde que ela olhou para ele
com aqueles lindos olhos
prateados e disse a ele que ela era
uma wallflower, ele queria
destruir cada homem que já
passou por ela e não implorou por
uma dança.
Infelizmente, ele não teve uma
oportunidade, já que os homens
com quem ele a via estavam
olhando para ela com expressões
tão dementes quanto as dele. Ele
até mesmo jantou numa mesa ao
lado da dela, tentando ao máximo
prestar atenção em seus
companheiros de jantar, mas, na
realidade, apenas observando
Polo sentar-se com a sua... sua...
Já não era dele.
Ele era um idiota que a havia
perdido e só a queria agora
porque estava com ciúmes de
Polo. Pelo menos, era nisso que
ela acreditava. A ideia
ricocheteou em torno de sua
cabeça como uma bola de
borracha, mas só conseguia
pensar no jeito de seus lábios que
pareciam, como as rosas que
cresciam do lado de fora da janela
do escritório de seu pai.
 - Conte-me sobre você - disse
ele, recompondo-se.
- O que você quer dizer?- Seus
olhos se arregalaram.
- Eu quero saber quem você é,
como você é. Quem é você, Lucy
Towerton?
Ela riu.
- Eu sei uma coisa, pelo menos;
você não é como sua mãe - ele
disse, recostando-se no corrimão,
mas mantendo as mãos
frouxamente na cintura dela. Era
escandaloso, mas se alguém
saísse para o terraço, ele poderia
soltá-los imediatamente.
 - Não, eu não sou.- Ela disse
sem inflexão nem desculpas, a
voz de alguém que sabia
precisamente a quão descortês
sua mãe poderia ser.
- Nesse caso, como é você?
- Não consegui resumir uma
pessoa em poucas palavras. Não
você, e particularmente não eu,
porque me conheço muito bem.
- Eu poderia resumir-me em
cinco palavras.
Ela levantou uma sobrancelha.
- Ambicioso. Possessivo.
- Inteligente?
- Inteligente... e ainda
espantosamente idiota.- A risada
em seus olhos aliviou um pouco
da dor de ser chamada de bunda
pomposa - mais, merecendo o
título pomposo.
- São quatro. E sua última
palavra?
- Arrependido.- Ele ofereceu a
ela um sorriso triste - Você? Eu
sei que você disse que não
poderia fazer isso, mas por favor
tente?
Ela hesitou, e ele pensou que ela
queria se virar e sair, mas então
ela disse: - Tudo bem:
Argumentativa. Sonhadora.
- Matemática - acrescentou ele.
- Absurdo!
 - Você ganhou todos os jogos de
piquet que jogamos em seis
semanas.
- Brincar com números não faz
de você um matemático.
- Sonhadora argumentativa,
matemática - ele repetiu. - E?
Ela começou a falar, mas ele
interrompeu antes que ela
pudesse dizer qualquer coisa.
- Não diga 'wallflower', porque
eu assisti você a noite toda e o
rótulo não se aplica.
Ela sorriu, um sorriso secreto
que o fez pensar em Cleópatra
encontrando Antony.
 - Apaixonada. Eu vou-me
apaixonar um dia.
A luxúria percorreu Cyrus com
velocidade vertiginosa. Ela era
apaixonada, essa mulher linda,
argumentativa e contundente.
- E? - Ele conseguiu. - Uma
última palavra para descrever a
Srta. Towerton ?
Lucy olhou para longe, para a
chuva. - Gêmea.
- Gêmea?
Ela puxou gentilmente do aperto
dele e caminhou um passo para
ficar ao lado dele na balaustrada,
estendendo a mão em direção à
água prateada que caía do
telhado.
- Minha irmã gêmea morreu
quando tínhamos cinco anos.
- Eu sinto muito. Você lembra
dela?
- Ai sim.
- Você ainda sente falta dela?
- Não frequente. Mas ela ainda
está connosco, de certa forma.
Minha mãe mudou... - Ela
lançou-lhe um olhar que
reconhecia o quão insensível o
comportamento de sua mãe
poderia ser. - Minha irmã e eu
ficamos com febre. Eu recuperei;
ela não. A mãe nunca mais foi a
mesma depois da morte de Beata.
Ela não saiu do quarto por um
ano e um dia, pelo menos é o que
me dizem. Não me lembro disso.
- Ela não saiu para nada?- Ele
perguntou bruscamente.
Lucy sacudiu a cabeça.
- Nunca.
- Mas quem estava com você?
Você foi deixada sozinha no
berçário?
A água da chuva espirrava de
sua palma enquanto ela inclinava
para a esquerda e para a direita.
- Eu teria meus irmãos comigo,
já que eles ainda não haviam sido
enviados para a escola. Mas, na
verdade, recusei-me a entrar no
berçário novamente. E porque
minha mãe não era... capaz de
sair de seu quarto, não havia
ninguém para me forçar. Eu me
mostrei mais.
Cyrus observou seu perfil com
fascinação. Seus cílios se
curvaram como os de um anjo. E
a curva de seus lábios era linda,
talvez ainda mais por causa de
sua sugestão de tristeza, ele
percebeu agora.
- Você estava pensando nela
quando eu ia tomar chá? Você
costumava estar muito longe.
 Ela olhou para ele, um arco
sardônico na sobrancelha.
- Faz vinte anos, Cyrus. Claro
que não.
- Então, quando você se recusou
a voltar para o berçário, o que sua
babá fez com você? Sua babá
altamente ineficaz, se você não se
importa que eu diga isso.
- Ela fez o melhor que pôde.
Eles me levaram para uma sala no
térreo, de frente para os jardins.
De fato, eu ainda durmo lá. - Seus
lábios se curvaram em um sorriso
auto depreciativo. - Você vê, eu
não apenas me recusei a entrar no
berçário; Recusei-me a subir as
escadas. Acho que devo
acrescentar – teimosa à lista das
minhas descrições.
Cyrus passou a mão pelo braço
dela e pegou os dedos molhados,
enroscando a mão ao redor dela
para esquentá-la.
- Você estava com medo de seu
fantasma?
- Não.- Ela ficou em silêncio por
um momento, olhando para a
chuva. - Por alguma razão, decidi
que, se voltasse ao berçário, ou
mesmo subisse as escadas, ela
não me deixaria e iria para o céu.
Não faz sentido, mas tive um
tempo terrível para superar minha
convicção. Eu não subi as escadas
até meu sétimo aniversário, e só
então sob coação. Ela olhou para
ele com uma expressão de
diversão e arrependimento. -
Terrivelmente teimosa... e
sonhadora. Uma combinação
ruim.
Cyrus baixou a mão e puxou-a
para o círculo de seus braços.
- Você não sabe disso. Talvez
um anjinho permanecesse no
berçário, em vez de deixar a irmã
para trás.
Seus olhos se encontraram e os
dela se suavizaram.
 - Beije-me - disse Cyrus,
ouvindo o som de sua própria voz
com um sentimento de
incredulidade. Era gutural e
escuro. Ele literalmente nunca
havia falado assim antes. Sempre.
- Me beije, Lucy. Por favor.
Parecia um maná do céu quando
ela passou seus braços finos em
volta do pescoço dele, quando ela
ergueu o rosto para ele, quando
ela estremeceu quando ele
esqueceu de beijá-la como um
cavalheiro, mas se apoderou da
boca dela como uma espécie de
fera faminta.
 Ele profanou sua boca, beijando-
a como se estivesse fazendo amor
com todo o seu corpo. Isso não
foi só por causa de Polo. Ou
porque ele se sentiu culpado. Ou
o que quer que ela o tenha
repreendido.
- Eu não estou beijando-te por
causa de meu primo - ele se viu
dizendo a ela, arrancando sua
boca da dela. As palavras tinham
o anel da verdade, porque eram
verdade.
Ela parecia como se estivesse
um pouco bêbada, com os olhos
suaves e desfocados, os lábios
avermelhados pelos dele.
Madeixas de seus cabelos
deslizavam por entre os dedos
como se o luar se transformasse
em prata líquida.
- Então por que você me está
beijando?- Ela sussurrou.
- Maldito seja se eu sei. Eu
simplesmente sinto necessidade
de beijar você, isso é tudo. - Ele
inclinou a cabeça novamente e
afundou em seus lábios. Ele podia
sentir-se estremecendo contra o
corpo dela como um adolescente.
- Também não é porque sinto
pena de você - disse ele mais
tarde. Seus dedos estavam presos
no cabelo dele.
 - Bem, isso é bom - ela
respondeu. Agora ela parecia
mais do que um pouco bêbada. -
Eu não quero beijar alguém só
porque ele sente pena de mim.
Nem mesmo você.
- Eu vi o jeito que Rathbone
olhou para você - disse ele, dando
um pequeno beliscão na delicada
curva de sua orelha.
Ela deu um pequeno guincho,
então ele fez de novo, sentindo o
tremor que percorreu seu corpo.
- Ele quer você. Eu vi o jeito que
vocês estava rindo juntos. Ele
estava te vendo pela primeira vez,
do jeito que eu o fiz.
 - Incrível a quantidade de cegos
que existem em Londres - disse
ela. Todo aquele humor seco
estava de volta em sua voz; seus
olhos haviam clareado. Eles
brilhavam com inteligência. Ela
não era o tipo de mulher que
acalmaria um homem com
mentiras, ou deixaria ele fazer
papel de bobo.
Ela seria uma parceira do
marido.
Fotos de sua mãe e do
casamento de seu pai passavam
por seus olhos - a maneira como
seu pai se dirigia cegamente para
o abraço de sua esposa sempre
que ele perdia uma defesa, o que
significava que um homem iria
ser enforcado. Seu pai raramente
perdia, mas seus braços se
abriram para ele, e mesmo
quando criança ele sabia que tudo
ficaria bem, que seu pai voltaria
para a família.
Parceria não estava em sua lista
idiota, mas de repente ele sabia o
que queria. Talvez mais do que
todas as coisas em sua lista.
- Você passeia de manhã cedo? -
Ele perguntou enquanto se
aproximavam da porta do salão
de baile.
 Ela obviamente avistou sua mãe
conversando com Lady Summers,
e uma ruga apareceu entre as
sobrancelhas.
- Sim- ela respondeu
distraidamente. - Mãe deve estar
se perguntando onde eu estou.
Lucy, ele percebeu, que não
queria que sua mãe visse os dois
juntos.
- Adeus, senhorita Towerton -
disse ele, soltando a mão e
fazendo-lhe uma vénia rápida. -
Obrigado por me acompanhar no
terraço.- Ele moveu se para sair
antes de sua mãe virar a cabeça.
 Lucy olhou-o por um segundo,
entorpecida com a surpresa disso.
Um momento, Cyrus a beijava
como se fosse algo precioso, no
momento seguinte ele a soltou e
recuou como se ela fosse... o que?
Ela nunca esteve mais confusa
em sua vida.
Ele disse que não a estava
beijando apenas por causa das
atenções do Duque de Pólo, e
algo nela queria muito acreditar
nele.
Mas se não, por quê?
Na verdade, ele parecia mais
ciumento de Rathbone do que de
Polo, o que era absurdo. Ou
talvez não seja tão absurdo.
Porque ela gostava de Rathbone.
Ele a fez rir, enquanto Cyrus a
deixou com raiva, confusa e
desejosa.
Desejo, ela estava achando, era
uma emoção bastante irritante.
Seu corpo inteiro estava latejando
no momento, por exemplo.
Um homem que ela não
conhecia se virou de um pequeno
grupo de pessoas e seus olhos
deslizaram sobre ela. Mas, em
vez de desviar o olhar como se
ela não fosse mais do que um
pedaço de ar, seus olhos se
aqueceram e se demoraram.
 Ela se fez ainda mais reta... mais
alta. O estranho era um homem
alto, mas não alto o suficiente
para ela. Ela tinha padrões
exigentes. Ela queria altura e um
certo nível de beleza, o tipo de
inteligência que saltava aos olhos.
Ela caminhou em direção a sua
mãe, seus quadris balançando um
pouco.
Ela não andava como uma
debutante. Não mais.
 CAPÍTULO DEZ

Ela ficou deitada no banho por

um bom tempo naquela noite. Ela
se sentiu estranhamente alterada,
como se tivesse dado um passo
em um país estranho em que os
pais e suas opiniões importavam
pouco. O pânico que ela sentiu
mais cedo sobre ser forçada a se
casar com um homem que ela não
queria? Se foi.
O Duque de Pólo poderia
rastejar para ela em suas mãos e
joelhos e ela não se casaria com
ele.
 Na verdade, ela não se casaria
com qualquer homem que não lhe
pedisse pessoalmente, porque,
pela primeira vez em sua vida,
decidiu que ela queria que seu
noivo a quisesse.
Naquela noite, Cyrus chegou
bem perto de olhar para ela do
jeito que seu amante pirata
imaginário sempre fazia. Havia
algo diferente em seu último
beijo, depois que ela lhe contara
sobre Beata.
Enquanto ela ensaboava as
pernas, ela pensou em como ela
não mencionara sua irmã gêmea
há anos. Ela não tinha certeza se
Olívia sabia que ela já teve uma
irmã. E ainda assim ela o deixou
escapar em um salão de baile para
um homem que ela mal conhecia?
Dificilmente sabia, mas por uma
paixão de menina... e estava
agora à beira de se apaixonar. E
ela sabia o porquê também. Era
sua decência inata. A maneira
como ele aceitou quando ela disse
que ele era um idiota pomposo. A
maneira como ele se desculpou,
com palavras e muito mais
convincentemente, com um beijo.
Ela se levantou e pegou a toalha
que esperava em uma cadeira.
Cyrus sempre teria uma tendência
a tentar dominar. Ele achava que
sabia exatamente o que era
melhor para todos e ditava sua
decisão.
Se ela se casasse com ele, eles
brigariam.
Ela se inclinou para secar os pés
e os tornozelos. Então ela
endireitou-se e olhou-se no
espelho.
Seus seios pareciam diferentes
depois de sua carícia, mais
pesados, mais sensíveis. Embora
isso fosse certamente impossível.
Deixou cair a toalha e virou-se
para o lado, olhando para a forma
como a parte inferior arredondava
para a linha esbelta da perna.
Quando tinha ela decidido que
era totalmente indesejável?
Os últimos três anos tinham sido
gastos inteiramente no canto das
viúvas, o coração batendo rápido
se um cavalheiro se virava para
elas, rezando desesperadamente
para que sua mãe não chamasse a
pobre alma e o obrigasse a levá-la
para a pista de dança.
Talvez ela tivesse entendido
tudo errado.
Ela se arrastou para a cama
pensando no jeito que Cyrus a
olhava no terraço. Então ela
entrou em um sonho em que um
pirata a resgatou de um deck em
chamas - mas ele tinha um sorriso
malicioso no rosto, o sorriso que
Cyrus usaria... se soubesse como
sorrir.
Mesmo no meio do sonho, ela
sabia que ele havia aprendido
aquele sorriso dela. Com ela.
 CAPÍTULO ONZE

Não sabendo exatamente a que

horas da manhã Lucy pensava ser
cedo, Cyrus dormiu por algumas
horas e chegou às cavalariças que
ficavam nas traseiras da casa de
sua ex-noiva às cinco da manhã.
Fora trabalhoso subornar um
cavalariço a lhe arranjar um bom
cavalo; depois disso, sentou-se
para esperar que um lacaio de
Towerton pegasse a égua de
Lucy.
Naquele momento, ele planejava
dar a volta na frente da Grosvenor
Road e parecer que acabara de
passar por ali. Ela nunca
acreditaria nisso, mas claramente
ele não seria bem-vindo se fizesse
uma abordagem formal.
Lady Towerton nem se
incomodou em murmurar um
arrependimento educado em
relação ao noivado rompido, mas
apenas sorriu para ele com todos
os dentes aparecendo.
Cyrus sentou-se em um fardo de
feno e tirou um rolo de papel
vegetal que ele enfiou no bolso
naquela manhã, contendo figuras
referentes a uma fábrica de lã em
Midlands.
 Mas ele não conseguia manter
sua atenção nisso. O que diabos
ele estava fazendo ali? Ela havia
quebrado o noivado deles, não
tinha?
Talvez suas ações não fossem
tão irracionais. Afinal, ele
investiu tempo no noivado.
Qualquer um poderia entender
que ele não queria desperdiçar
esse esforço. Além disso, se ele
sempre desistisse ao primeiro
sinal de oposição, ainda estaria
perseguindo sua primeira fortuna.
Ele se voltou para os papéis e
tentou se concentrar. Mas ele se
viu encarando cegamente as listas
de números. Ele estava aqui
apenas porque não suportava
perder? Ou, pior ainda, porque ele
sabia que Lorde e Lady Towerton
dariam as boas vindas ao Duque
de Polo quando ele chegasse para
atrair Lucy?
- Pomposo.- Ele podia ouvir sua
voz em sua memória, dizendo
isso com um toque de diversão.
Nunca lhe ocorreu que você é um
idiota pomposo?
Não.
Pensou em Polo como um idiota
pomposo, nunca ele mesmo.
Polo foi quem tratou as pessoas
com desrespeito. Quem foi rude
com seus conhecidos e
francamente brutal com
estranhos.
Mas foi ele, não Polo, que tratou
sua própria noiva como uma peça
de xadrez, e nem mesmo a mais
importante peça de xadrez do
tabuleiro. Ele não estava
acostumado a esse sentimento...
esse tipo de arrependimento que
beirava a miséria.
Ele enrolou os papéis de volta.
Ele queria pular em seu cavalo e
sair da confusão toda. Ao mesmo
tempo, quando pensava em deixar
Lucy para trás, parecia que uma
mão fria alcançou seu peito e
apertou seu coração.
Ridículo.
De alguma maneira estranha, ela
o acordou, arrancou-o da ambição
feroz que o levou do Número Um
na lista de objetivos de seu plano
para o Número Dois... para
Quatro e Cinco e quase Seis.
Durante todos os quais ele usou
pessoas como peças de xadrez.
Durante o qual ele não percebeu
que sua noiva era engraçada, e
um pouco triste e muito bonita,
com os lábios mais rosados do
mundo e seios que ele desejava
tocar novamente.
 Tolo que ele era.
Ele enfiou os papéis de volta no
bolso. Ele estava perdendo seu
tempo; ela nunca o teria.
Mas, ao descer pelo corredor em
direção à montaria, ouviu uma
risada que, embora só a tivesse
ouvido uma ou duas vezes, era
inconfundível. Ele congelou e ela
entrou na porta, ainda rindo.
E então ela congelou.
- O que você está fazendo
aqui?- Ela perguntou, sua voz
firme, todas as risadas se foram.
O lacaio que estava um passo
atrás dela avançou, não
ameaçadoramente, apenas
fazendo sua presença notada.
- Ontem à noite você disse que
eu nunca pedi para você cavalgar
comigo - ele disse, ignorando o
lacaio. - Eu pensei que deveria
compensar esse erro.-
Sua sobrancelha elevou-se.
Cyrus assistiu, fascinado. Seu
rosto era tão expressivo, muito
mais interessante que o de outras
mulheres. Ela não era afetada por
ele. Havia uma cor rosada em
suas bochechas que não existia há
um momento atrás.
- Eu queria cavalgar com você -
acrescentou simplesmente. Se ele
soubesse uma coisa sobre Lucy,
não mentiria para ela.
Sua resposta foi um pequeno
sorriso, como um beijo secreto.
Isso enviou uma dose de desejo
diretamente para sua virilha.
- Bem, suponho que você possa-
me acompanhar - ela chamou por
cima do ombro enquanto se virou
e caminhou em direção a sua
égua branca e um nariz
farfalhante. - Franklin, o Sr.
Ravensthorpe vai-me
acompanhar; você pode ficar
aqui.
Alguns minutos depois, estavam
andando a cavalo pela rua, o
lacaio fora deixado para trás. Um
nevoeiro matinal pairava sobre os
paralelepípedos, girando em torno
dos joelhos de suas montarias.
- Hyde Park?- Cyrus perguntou.
Ela assentiu.
- A esta hora ninguém está na
Long Walk, e Tulip e eu podemos
ir o mais rápido que quisermos.-
Ela lançou-lhe um olhar de lado. -
Nós gostamos de ir muito rápido.
- Tulipa?- Ele perguntou,
observando-a montar. Ela se
sentou no cavalo como se fosse
feita para estar a cavalo.
Ela começou a contar uma
história sobre a égua comendo
uma cama inteira de tulipas. Mas
ele não estava escutando. Ele
apenas observava o modo como
os olhos dela brilhavam, a
maneira como o cabelo dela
parecia mais pálido no início da
manhã, mais como prata do que
mel, do jeito que ela parecia um
tesouro.
O tipo de tesouro que um
homem deve fazer para ganhar o
plano de sua vida. O plano de
todos os planos. Era como se ele
tivesse sido atingido por um
feitiço, essa obsessão que surgiu
do nada. Podia passar dias
catalogando a forma como o lábio
superior se curvava, apenas
ligeiramente, e a maneira como o
cabelo dela brilhava sob aquele
ridículo chapéu de montaria.
Mesmo no nevoeiro ainda
brilhava.
- Você está-me ouvindo?- Ela
exigiu.
- Não - disse ele, percebendo
que a honestidade completa tinha
suas desvantagens.
Mas ela apenas riu.
- Eu suponho que você não é
uma pessoa matinal. Meus irmãos
mais velhos também não são.
Quando eles ainda moravam em
casa eu costumava arrastá-los
para fora de suas camas. Não foi
até que meus pais decidiram que
eu tinha idade suficiente para ser
acompanhada por um lacaio que
permiti que meus irmãos
dormissem até as seis horas.
Eles haviam chegado à beira do
Hyde Park. O nevoeiro era mais
denso ali, girando em torno dos
troncos das árvores e fazendo a
floresta parecer misteriosa e
bastante encantada, não de todo o
prosaico aglomerado de troncos
que se via à tarde.
- Linda, não é?- Perguntou Lucy.
Ela estava reunindo suas rédeas.
 - Você quer galopar aqui? -
Cyrus olhou para o caminho que
fazia a curva e desaparecia na
neblina.
- Claro!
- É perigoso. Você pode ter
problemas.
- Geralmente não, mas eu posso
entender se você está preocupado.
Uma cotovelada de seu joelho
enviou seu cavalo batendo contra
Tulip, seu joelho roçando o dela.
Seu corpo inteiro ressoou com o
prazer daquele pequeno toque.
- Eu acho que você desconfia de
minhas habilidades; você
aceitaria uma aposta?
 - Sem hesitação, Sr.
Ravensthorpe
- Cyrus.
Ela hesitou e depois repetiu,
suavemente,
- Cyrus.
- Até o final do caminho?
- E de volta - disse ela, os olhos
dançando.
- Uma aposta?
Ela levantou o nariz.
- Não há nada que eu queira de
você.
- Uma pena - ele comentou. - Há
tanto que eu quero de você.
- Não - disse ela. Muito
simplesmente.
 Ele levantou uma sobrancelha,
precisamente da maneira que ela
fez.
- Eu não vou beijar você de novo
- ela disse a ele. - Eu não posso.
Você é muito querido para fazer
isso, e eu aprecio isso. Mas nada
mudou na maneira como me
sinto.
Um grunhido subiu em sua
garganta, mas ele sufocou.
- Nesse caso, gostaria se ganhar
a corrida, de fazer três perguntas.
Sua covinha apareceu
novamente.
- O orgulho vai antes da queda,
Ciro. E você é o epítome do
homem orgulhoso que espera
uma queda.
- Oh, eu já tive a queda - ele
disse casualmente.
- Você teve?
- Ontem à noite.- Ele olhou para
ela. - Você está pronta? Vou-te
dar uma pista, já que Tulip é uma
mão menor que Beast.
- Fera? Fera? Que tipo de nome
é esse?
- Não é um nome real - admitiu
Cyrus.
- Você não sabe o nome do seu
cavalo! - Ela disse, pulando sobre
ele. - Vergonhoso. Cyrus, o que
há com você?
 Ele falou com o que não foi dito.
- Eu posso não ter sido tão
consciente quanto poderia ter sido
quando pedi sua mão, mas escolhi
corretamente. Você é a esposa
perfeita para mim.
Lucy pareceu bastante assustada.
Ele sorriu para ela. Ele podia
sentir a alegria crescendo em seu
coração, o tipo de tolice que tinha
a ver com flertar, andar de prazer
e estar tão perto de uma mulher
bonita.
- Eu escolhi corretamente - ele
repetiu. - Agora, você gostaria de
uma vantagem? Tenho que avisá-
la que a Fera trucidará sua Tulipa
sem suar a camisa.
Lucy e Tulip voaram pelo
caminho e, só por um momento,
Cyrus apreciou a visão de seu
traseiro curvado e costas retas.
Então ele se sacudiu para fora da
névoa sensual em que ela o
colocou e soltou as rédeas.
Com uma sacudida de sua juba,
Beast se lançou para frente. Lucy
virou na esquina; Cyrus deu a
volta na mesma curva num ritmo
mais medido. Mas então ele
instigou Beast, rasgando a névoa
a uma velocidade tão grande que
os fios de névoa branca caíram
atrás dele.
Por alguns segundos, o único
som foi o ruído dos cascos dos
cavalos. Cyrus teve tempo de
pensar que estava se divertindo.
Diversão?
Ele não conseguia se lembrar da
última vez que ele se divertiu.
Brincando com seus soldados de
lata, talvez.
Tulip diminuiu a velocidade,
virou um círculo limpo e depois
voltou para eles. Lucy estava
curvada, o chapéu,
miraculosamente, ainda
emPoloirado na cabeça.
 Besta contorceu as orelhas,
chegou ao final do caminho e
ligou os cascos traseiros. Cyrus se
inclinou e disse a ele:
- Vamos, Beast. Hora de trucidar
as senhoras.
Beast alongou seu passo e
passou por Lucy antes da curva.
No momento em que Tulip
chegou ao início do caminho,
estavam esperando, compostas
novamente.
- Miserável! - Lucy chorou
quando recuperou o fôlego. - Um
cavalheiro ter-me-ia deixado
ganhar, você saberá.
 - Eu não sou nenhum cavalheiro
- disse ele, sorrindo para ela
novamente. O sorriso parecia
estranho... bom.
- Tudo bem, você pode ter suas
perguntas - disse ela, soltando as
rédeas e chegando até o chapéu.
O traje de montaria de Lucy se
agarrava a ela a cada curva. Um
golpe de fogo quente o pegou
inconsciente e ele engoliu um
gemido rouco pouco antes de traí-
lo. Ela empurrou um alfinete no
cabelo, endireitou o chapéu e
abaixou os braços novamente.
- Pergunte… três perguntas- ele
conseguiu.
 - O quê?- Ela fez um pequeno
som de surpresa.
- Pergunte-me o que você quiser.
- Eu não vou-lhe fazer
perguntas!
- Você deve. Eu venci.
- Mas você deveria-me fazer
perguntas!
- Eu estou vindo para conhecê-la
- disse ele pacientemente. - Mas
você não me conhece. - Ele sorriu
para ela, lento e sedutor. - Eu
quero que você me conheça. - Ele
quis dizer isso, mesmo que ele
nunca tenha encorajado uma
mulher a perguntar-lhe qualquer
coisa. Na verdade, ele sempre
recusou investigações de todos os
tipos.
Lucy era diferente.
- Eu não sei se há muito para
saber - disse ela.
Ele estremeceu. Ele era tão
chato? É verdade que ele não
havia pensado em outras coisas
além da Bolsa nos últimos anos...
Então ele registrou o tom de voz
dela. Ela estava rindo dele.
- Tente pensar em algo - ele
disse a ela. - Se apenas para que
você não machuque meus
sentimentos. Ainda estou
machucada desde a noite passada.
 Lucy sorriu e, de repente,
experimentou um dos surtos de
vertigem que acontecem quando
ela estava perto de Cyrus. Não
parecia haver nada sobre ele que
não fosse perfeito: mandíbula
esculpida, maçãs do rosto, cílios e
até nariz.
- Por que você está aqui?- Ela
perguntou, adestrando seu tom
para acalmar a curiosidade. - É
porque o ciúme do seu primo
despertou seu interesse? Ou
porque você odeia perder, e
minha rejeição despertou esse
interesse?
 - Essas são as duas únicas
opções em que você pode pensar?
- Sim.
- Mas para você, eu não estaria
aqui. Eu tenho um escritório
muito lícito, você sabe disso?
Sete pessoas trabalham lá, de
funcionários a contadores. Todos
eles vão estar se perguntando
onde na terra eu estou.
- Eu não perguntei o que você
preferiria estar fazendo. Eu quero
saber por que você está aqui
comigo.
- Eu não podia ficar longe - disse
ele, olhando para a floresta. - E
para responder sua pergunta com
mais precisão, não estou aqui
porque tenho inveja de Polo.
Francamente, quando te vi rindo
com Rathbone, me senti
possessivo. Mas Polo? Todos no
salão de baile viram o olhar
vidrado no seu rosto. Me
pergunte outra.
Lucy pensou por um momento.
Eles começaram a andar os
cavalos de volta para as
cavalariças.
- O que você mais quer no
mundo?
- Eu quero recuperar a posição
na sociedade que minha mãe
perdeu - disse Cyrus sem
hesitação. - E então, quero ter
certeza de que minhas irmãs
possam se casar com quem elas
quiserem.
- Isso parece um objetivo
razoável - Lucy se aventurou.
- Sim. Eu tenho um plano para
fazer isso. Um plano muito
específico e preciso.
- Seu plano inclui uma noiva da
aristocracia- ela adivinhou.
- Eu pensei que seria útil, sim. -
Ela escolheu interpretar a sombria
escuridão em seus olhos como
apologética.
- Então, que número eu ocupava
nessa lista?
 - Cinco - ele disse, estremecendo
um pouco.
- Deixe-me adivinhar... a
propriedade do Duque de Polo era
o número seis?
- Sete. E não tinha que ser essa
propriedade. Eu simplesmente
planejei comprar uma.
Eles haviam chegado aos
estábulos e seu lacaio, Franklin,
avançou, pretendendo levantá-la
de seu cavalo. O rosto de Cyrus
se transformou em linhas
implacáveis e frias e o lacaio deu
um passo para trás
instantaneamente, como se
tivesse sido picado.
 Cyrus desmontou, tirou as luvas
e enfiou-as no bolso, depois
estendeu a mão para ela. Ela
apoiou as mãos levemente em
seus ombros quando ele a ergueu
do cavalo e a colocou de pé. Ele
cheirava a suor, cavalo e homem,
pensou ela. Não era qualquer
homem: era Cyrus.
- Franklin, por favor, leve Tulip
para dentro e esfregue-a - disse
Lucy. - Ela teve uma corrida
difícil hoje.
- Vou acompanhar a senhorita
Towerton até a casa dela -
informou Cyrus. - Não precisa se
preocupar com ela. Se você
também esfregar minha montaria,
voltarei para ele.
Franklin assentiu e levou os dois
cavalos para as cavalariças.
- A minha aparência é aceitável
para você?- Cyrus perguntou de
repente. - Você gosta do jeito que
eu pareço?
- Pelo amor de Deus - disse
Lucy, quase sem fôlego, mas não
completamente. - Claro que gosto
do jeito que você parece, Cyrus.
Que mulher não gosta da sua
aparência?
Houve aquele sorriso
novamente, aquele que poderia
ser engarrafado e vendido. Era
perigoso e satisfeito e totalmente
sensual.
- Eu gosto do jeito que você olha
também - disse ele. Então ele
inclinou a cabeça e soltou um
beijo como uma marca no lado do
pescoço dela. - E, quanto a outras
mulheres, nunca dei muita
atenção ao que as mulheres
pensam de mim. - Ela olhou para
ele com ceticismo, mas a
sinceridade em seu rosto não era
difícil de ler.
Interessante. Ela sempre pensou
que a perfeição física era o que
ela mais queria. Ela estava
totalmente convencida de que, se
ela fosse apenas uma altura
normal para uma mulher, sua vida
seria perfeita em todos os
sentidos.
Cyrus era rico e bonito. Mas ele
também estava muito sozinho.
 CAPÍTULO DOZE

- Eu preciso ir para casa - disse

Lucy. Ela estava se sentindo um
pouco assustada. Seria tão fácil
amar Cyrus, e, no entanto, parecia
perfeitamente possível que ele
estivesse cortejando-a, pelas
razões erradas.
Se não fosse a competição com
seu primo, então era porque ele
não suportaria perder nenhuma
competição. Ele não respondeu a
essa parte de sua pergunta, ela
notou.
 Ele pegou a mão dela e, sem
pedir permissão, começou a tirar
as luvas de equitação.
- Você me deve uma última
pergunta - disse ele, olhando para
as mãos dela e não para o rosto
dela.
- Vai ter que esperar - Lucy
disse a ele. - Não consigo pensar
em nada em particular que eu
esteja interessado em saber sobre
você no momento. Você não deve
presumir que todo mundo acha
você tão fascinante quanto você
mesmo.
Ele olhou para cima, sorrindo, e
seu coração bateu com a visão.
 - Isso não teve a força do seu
insulto na noite passada. Eu não
me sinto fascinante em absoluto:
muito pelo contrário. - Ele enfiou
as luvas no bolso do casaco e
pegou a mão dela novamente.
- Tudo bem, eu tenho uma
última pergunta - disse ela,
tentando ignorar a fraqueza que
sentia nos joelhos ao toque das
pontas dos dedos na mão nua.
Eles começaram a andar pela
rua.
- Do que você tem mais medo?-
, Perguntou ela.
- Escândalo. A própria ideia de
um escândalo que chega perto do
que minha mãe causou ao fugir
com meu pai me faz sentir meio
fragmentado. Sua boca se
apertou.
- Eles se casaram em Gretna
Green, não é? - Perguntou Lucy.
Ela estava tentando prestar
atenção, mas não pôde deixar de
pensar no modo como a mão
grande dele se enrolava ao redor
da dela. Ninguém segurou as
mãos dela desde que Beata
morreu.
- Sim.
Ele não disse mais nada.
Lucy dificilmente poderia fingir
ignorância do escândalo, dada a
incapacidade ou recusa de sua
mãe para mascarar seus
sentimentos na presença de
Cyrus.
- Por que o caso de amor de seus
pais o faria evitar todas as
mulheres bonitas que a sociedade
tem para oferecer? - Perguntou
ela. - Você estava com medo de
ser superado pela paixão e fugir
para Gretna Green?
- Não - ele disse sem hesitar. -
Você é linda.
- Você acha que apenas uma
mulher muito procurada teria a
oportunidade de fugir da maneira
que sua mãe fez?
 Sua mandíbula se apertou.
Ela disse isso porque precisava
ser dito.
- Os corações das mulheres não
são governados por quão
atraentes são para os homens. E
posso assegurar-lhe que mesmo
aquelas de nós nas margens da
sala são capazes de encontrar
homens que nos arruinariam, se
assim desejássemos.
- Meu pai não arruinou minha
mãe. Eu nasci dez meses depois
do casamento deles - disse Cyrus.
Sua voz era fria.
Ela torceu a mão de tal maneira
que ela estava segurando a dele,
ao invés do contrário, e então ela
deu um aperto.
- Meu irmão mais velho não
nasceu até dois anos depois que
meus pais se casaram.
Ele assentiu.
- Eu pensei em não consumasse
meu casamento por alguns meses.
Lucy podia imaginar a reação da
mulher com quem Cyrus se
casasse. E se fosse ela? Ela bufou
até mesmo pensando nisso, e
então descobriu que ele estava
olhando para ela com uma
expressão bastante assustada.
- Estou a ser pomposo de novo?
 Ela mordeu o lábio, tentando
não rir.
- Se a carapuça lhe serve...
- Maldição!
- Eu não estava apontando para a
respeitabilidade do nascimento do
meu irmão. Na verdade, meus
pais não consumaram o
casamento por mais de um ano;
minha mãe me contou sobre isso
no ano passado, preparando me
para minha estreia no mercado de
casamentos, suponho.
- O quê?
- Eles descobriram durante o
noivado que eles não se
importavam um com o outro.- Ela
parou. - Essa não é a palavra
certa. Eu suspeito que eles se
azedaram. No entanto, com o
tempo, eles acabaram se amando.
E acho que até a morte de Beata
eles estavam razoavelmente
felizes. Mas depois disso, eles
não puderam... gerir isso.
Cyrus assentiu.
- Eu sinto Muito.
- Então - ela disse, apontando
para um tom alegre e quase tendo
sucesso, - você preferiria uma
versão do casamento dos meus
pais por causa de núpcias
escandalosas?
 Seu rosto não mudou quando ele
pensou sobre isso. Ele ainda
parecia distante e bonito demais,
para ela como sempre.
- Não - ele disse, só depois que
ela percebeu que ela estava
segurando a respiração. Então: -
Você está descobrindo todos os
meus segredos. Do que você tem
medo?
- Muitas coisas.
- De que tipo?
- Oh, que nunca vou-me casar.
Ou eu casarei com um homem
que me faça feliz porque ele ama,
não casarei com um que não me
ame, ou que pense em outra.
 - Eu acho - ele disse secamente -
que um homem que se case com
você não vai ter espaço em sua
vida para outra mulher.
- Sou uma mulher que nunca
chamou a atenção dos homens -
disse ela, com certa incerteza,
porque na noite anterior ela tinha
chamado a atenção.
- Uma vez que seu marido olhe
para você através de um
travesseiro, ele nunca vai olhar
para outra mulher. - Ele disse isso
tão categoricamente, tão
definitivamente, que nem ela
podia questionar.
 Ela virou a cabeça e olhou para
os paralelepípedos a seus pés. O
sol rompia o nevoeiro.
Com uma torção hábil de seu
pulso, ele passou os dedos pelos
dela. Eles andaram todo o
caminho até o final da rua assim,
sem outra palavra, e entraram na
Grosvenor Road.
- Sua mãe e seu pai ainda não
acordaram - disse Cyrus, olhando
para a casa dela. Estava quieta e
silenciosa, todas as cortinas
fechadas. Escandalosamente, ele
colocou os braços ao redor dela,
na passarela diante de sua própria
porta. - Você arruinou meus
planos.
Ela podia sentir respeito e posse,
desejo e até amor, no modo como
ele a abraçava. Ou o começo do
amor. Ou algo parecido com
amor.
- Você parece de repente ansiosa
- disse ele, dando um beijo em
seus lábios.
- Não assuma que eu vou casar
com você, simplesmente porque
você me levou para um passeio -
ela disse a ele. - Eu não estou
mais desesperada.
- Eu sei disso.
 - Rathbone provavelmente vai-
me pedir para casar com ele -
acrescentou ela, sentindo-se
defensiva. - Ele gosta de poesia,
você sabe. E ele gosta muito de
mim.
- Eu também estou-te
cortejando. Eu o farei certo desta
vez, Lucy.
Ela suspirou.
- Você não tem um plano, não é?
A cautela passou pelos olhos
dele.
- Sim, tenho.
- Sem planos - disse ela com
firmeza.
- Não?
 - Se você quiser ter-me, terá que
fazer exatamente o que sente sem
depender de um plano. Algumas
coisas não podem ser planejadas.
Ele ainda hesitou por um
momento, e então seus braços se
apertaram ao redor dela e ele
inclinou a cabeça. Sua boca era
quente e doce, e em um minuto
ela se viu agarrada a ele.
- E se fizermos o que você
quiser… - ele sussurrou contra
seus lábios.
- Cyrus - disse ela, lutando para
clarear sua mente, - alguém pode
nos ver aqui. Você está-me
beijando na porta da casa dos
meus pais. E é de manhã. Se
alguém nos visse, chegaria às
piores conclusões.
Sua única resposta foi beijá-la
novamente, lenta e sensual, até
que ela se viu na ponta dos pés,
pressionada contra ele o mais
forte que pôde.
- Eu não sou muito impulsivo - ,
disse ele um momento depois,
levantando a cabeça novamente.
- Oh - Lucy engasgou. Ela olhou
para Grosvenor Road novamente,
ainda estava calma e silenciosa.
- Solte-me, Cyrus. Tens de ir.
Ele ficou olhando para ela,
pensativo e bonito. E o olhar em
seus olhos... ela nunca imaginou
que um homem olhasse para ela
assim.
Não era verdade. Ela tinha visto
aquele olhar nos olhos de um
pirata, mas apenas em sonhos.
- Vá - ela sussurrou. - Você vai
causar um escândalo.
Um olhar pensativo surgiu em
seus olhos.
- Escândalo - ela repetiu. - A
única coisa de que você tem mais
medo, lembra?- Ela deu-lhe um
pequeno empurrão. - Fora. Vai.
Adeus.
- Quando vou-te ver de novo?
 - Talvez nós… nós pudéssemos
ir de novo amanhã de manhã
cavalgar. - disse ela, quase
balbuciando porque a voz dele era
rouca e fazia com que ela se
sentisse febril, como uma mulher
que estava prestes a perder a
cabeça e empurrar um homem
para o matagal.
Ele balançou sua cabeça.
- Você disse que eu não poderia
seguir meu plano.
- Assim?
- Esse era o meu plano. Eu
pretendia ir com você todas as
manhãs até você sucumbir aos
meus encantos.
 Ela bufou.
- Você não monta bem o
suficiente para isso.
- Eu beijo bem o suficiente para
isso?
Lucy não pôde deixar de sorrir.
- Possivelmente.
Ele recuou e fez uma reverência
magnífica.
- Senhorita Towerton, foi um
prazer acompanhá-lo ao Hyde
Park.
Ela fez uma reverência.
- Tenha um bom dia, Sr.
Ravensthorpe.
No momento em que o
mordomo atendeu a porta, ele era
apenas um homem de ombros
largos, andando apressadamente
para longe, à distância.
CAPÍTULO TREZE

O Duque de Polo fez uma visita

formal a Lucy naquela tarde,
trazendo um punhado de rosas de
estufa. Lorde Rathbone também
ligou e trouxe um ramalhete
encantador feito de violetas.
Cyrus não reapareceu, embora
vários caçadores de fortunas, de
várias alturas, o fizessem.
Quando as horas de visita
acabaram, Lucy soltou toda a
irritação que sentiu e disse:
- Mãe, nunca me casarei com o
Duque de Pólo. Ele é um
homenzinho horrível, parece uma
mosca varejeira. Eu gostaria de
golpeá-lo.
Sua mãe bufou, mas cedeu de
forma surpreendentemente rápida.
Dentro de uma hora, Lady
Towerton estria planejando o
casamento de Lucy com Lorde
Rathbone, dependendo se não
aparecesse uma outra proposta
mais vantajosa, é claro.
Começou a chover de novo
naquela noite, desta vez uma
chuva muito mais leve, do tipo
que escurece o cabelo e alagando
o caminho do jardim, mas nunca
se resolve em gotas com o peso a
cair adequadamente.
Lucy tomou banho e viu sua
empregada a dormir, depois se
embrulhou em um roupão e saiu
para o jardim. Ela tinha cinco
anos quando saiu pela noite,
depois que a casa estava
dormindo, perseguindo vaga-
lumes e desesperadamente
solitária por falta de sua irmã. Ao
longo dos anos, ela amava o
jardim silencioso à noite.
Naquela noite, ela seguiu um
caminho que conhecia de cor e
podia percorrer até nas noites
mais escuras: do jardim até o
muro baixo que separava o jardim
formal da horta.
O jardineiro havia construído
um pequeno assento no alto da
parede, onde o ar da noite era
doce, com flores de um lado e
hortelã do outro. Mas não
cheirava tão bem quanto Cyrus.
Ela estava sentada com os joelhos
puxados para cima, pensando
nele, quando aquele aroma lhe
veio: um aroma de homem limpo,
de sabonete de limão e um toque
almiscarado a cavalo.
- O que em nome de Deus você
está fazendo aqui?- Ela disse,
virando a cabeça no exacto
momento em que uma mão tocou
seu ombro.
- Eu fui a um musical e você não
estava lá. Então saí e fui ao baile
de Lady Purdrow, mas você
também não estava lá.
Ele passou os braços em volta
dela por trás e a puxou contra o
peito.
Um sorriso bobo curvou sua
boca.
- Você deu ao seu primo o
prazer de vê-lo de roxo?- Ela
perguntou, permitindo-se relaxar
no aconchego de seus braços.
Ele encolheu os ombros e sua
face roçou o tecido tão macio que
devia ter sido tecido em teares
franceses.
- Eu permiti que meu primo
governasse minha vida por muito
tempo. Da próxima vez que eu o
vir, vou derrubá-lo - acrescentou,
com uma nota de antecipação na
voz.
Lucy pensou sobre isso e
encolheu os ombros mentalmente.
Polo era repugnante e merecia
todas as pancadas que lhe
desferissem.
- O que você está fazendo no
meu jardim, Cyrus?
- Não estou perseguindo um
plano. Como você mandou.
 Ela não pôde deixar de rir disso.
- E o que seu plano teria feito,
além de passear comigo amanhã
de manhã?
- Umas visitas formais -
disseram ele, pressionando um
beijo contra sua têmpora. - Eu
permitia que sua mãe me
escrutinasse por mais algumas
semanas. Eu dançaria com você,
passearia com você, mandaria
flores, escreveria um poema para
você. Bem, talvez não lhe
escrevesse um poema, mas posso-
lhe recitar um.
- Você conhece poesia?
 - Claro.- Ele parecia insultado. -
Eu estudei poesia, se bem que sob
pressão. E só porque acho que
Byron é um idiota não significa
que não me lembre de poemas de
outras pessoas.
- Poemas de amor? Você me
recitaria um poema agora?
- Não.- Sua voz era tentação
líquida. - Eu cito poesia apenas na
cama.
O ciúme passou pelo seu
coração como um relâmpago
severo.
- Eu não quero ouvir nenhum
verso que você citou para outra
mulher.
 - Eu nunca citei nenhuma.
Quando eu começar, estará em
nossa cama. - Seus braços a
estreitaram, e então uma mão
acariciou lentamente seu braço. -
Você será a primeira para quem o
farei.
Lucy engoliu em seco.
- Então... você se lembra de
como é um escândalo, não é?
Porque é exatamente isso que
acontecerá se alguém te ver aqui.
- Eu quero estar aqui - disse ele,
aninhando o cabelo dela. - Eu
tinha de ver você esta noite.
 Sua voz a fazia sentir-se quente
e líquida, como se seu corpo
estivesse fervendo de luz e calor.
- Como você poderia saber que
eu estaria no jardim?
- Eu não sabia. O destino fez o
resto. - Seus braços se apertaram
ao redor dela novamente. - Me dê
um beijo, Lucy.
Ela balançou a cabeça,
ignorando a pontada de prazer
sensual que sentia ao seu
comando.
- Destino? Isto é indecoroso.
- Você me disse que seu quarto
se abria para o jardim. Foi
praticamente um convite.
 Lucy ficou rígida.
- Você estava planejando ir ao
meu quarto?
- Eu ainda estou.
- Não, você não está.
Em resposta, ele gentilmente
inclinou-lhe o queixo para trás, de
modo que a cabeça dela se
inclina-se e ela pudesse ver o
rosto dele.
- Eu quero você, Lucy.
- Então me peça para casar com
você - disse ela, num ato de
coragem, recostando-se nos
braços dele para que pudesse vê-
lo claramente.
 Havia uma ternura em seus
olhos que ela nunca pensara ver,
ternura junto com profunda
possessividade.
- Você quer se casar comigo?-
Ele perguntou, e toda a
provocação fugiu de sua voz.
- Eu ainda não decidi - ela
respondeu, franzindo a testa um
pouco para deixar claro que ele
não era o senhor de tudo. Ainda
não. As sombras da noite o
faziam parecer ainda mais
elegante, como um príncipe
estrangeiro, com as suas maçãs
do rosto esculpidas com precisão
e olhos escuros como a noite.
 - Isso é porque você não é capaz
de confiar em mim - afirmou. -
Quando nos conhecemos, todas as
minhas ações foram motivadas
pelo medo do escândalo. Tudo.
Cada item dos meus planos,
incluindo a maneira como
respondi a meu primo.
- Tudo bem - disse ela
cautelosamente.
- Então, por que você deveria
acreditar que eu te amo?
Ela fez um pequeno som de
espanto.
- Você...
- Eu amo você. Eu escolhi você
à primeira vista, você sabe. Eu
pensei que minha decisão era
pelas razões certas. Ainda assim,
o fato é que mal dei uma olhada
em você soube que tinha que ser
você.
- Por quê?- Ela sussurrou. - Se
não foi por meu nascimento, eu
quero dizer.
- Você estava sentada num canto
da sala- disse ele, dando um beijo
no nariz e depois nos lábios. -
Você estava se preparado para
sair, e ainda assim manteve a
cabeça erguida. Você parecia
como se a vida nunca te pudesse
derrotar. E você parecia estar
esperando por mim.
 - Esperando?
- Por mim! - Concluiu, com um
sorriso malicioso.
- Eu nunca ouvi nada tão
arrogante – retrocou, mas sem
muito fervor. Ela realmente o
estava esperando.
- Arrogante e pomposo - ele
admitiu. - Eu sei. Eu comecei de
forma errada, e agora devo provar
porque quero realmente me casar
com você.
Ele podia fingir que não tinha
um plano, mas obviamente os
objetivos a alcançar eram parte
integrante de sua maneira de
pensar. Por que ela deveria
acreditar que ele a amava?
Porque o desejo cru em seus
olhos não era o tipo de coisa que
poderia ser fingida. Ainda
assim... ele tinha agido como um
idiota.
Ela sorriu, sentindo uma emoção
de poder delicioso, e disse:
- Como você vai provar isso?
Sua boca pousou na dela no
mesmo momento em que ele a
puxou suavemente para cima e ao
redor. Então ele a sentou em seu
colo e a beijou como um pirata:
perigoso e irresistível.
 - Não é bom o suficiente - disse
ela, quando conseguiu respirar.
Sua voz saiu baixa e rouca.
- Eu sei - disse ele, seus olhos
segurando os dela. - Eu sei o que
tenho que fazer.
- O que?
- Estou levando você para
Gretna Green.
A boca de Lucy se abriu.
- Não, você não vai!
- Eu vou.- Ele parecia feliz, o
tolo que ele era. - É a única
maneira de mostrar a você que eu
me importo mais com você do
que com qualquer outra coisa... o
título, qualquer coisa.
 - Título? - Ela balançou a
cabeça. - Diga-me mais tarde. Eu
não vou para Gretna Green.
Ele deu um beijo em seus lábios
e ela estremeceu. Mas ainda
assim ela disse, feroz e baixa,
porque tinha que ser dito.
- Eu não estou indo para a
Escócia, e você não pode- me
forçar, Cyrus.
Seu corpo ficou subitamente
rígido.
- Porque... você não quer ir.
- Exatamente.
- Ah. - O tom de sua voz mudou
absolutamente, ficou frio e sem
vida. - Eu entendi tudo errado.
Peço desculpas.
Então, pela primeira vez, ela
estendeu a mão e puxou a cabeça
dele para a dela. Ele veio
rigidamente. Ela colocou a boca
contra a curva elegante de seus
lábios e respirou o cheiro dele.
Isso a deixava com fome. E feliz.
- Eu me recuso a viajar para
Gretna Green - ela sussurrou.
Então ela lambeu sua boca
fechada.
- Por que não? - Sua voz estava
de volta ao normal, se um pouco
rouca.
 - Porque você não me
perguntou; você simplesmente
ordenou.
- Por favor, você vai
acompanhar-me até Gretna
Green? - Ele perguntou sem
hesitar.
- Não. - Seria difícil recusar o
que ele pedisse, ela percebeu,
guardando a informação para
outro dia. No entanto, ela teve
que impedi-lo regularmente, para
seu próprio bem. - Você não
precisa causar uma tempestade de
fofocas para se casar comigo, -
disse ela, passando a mão pelo
cabelo sedoso. - O único
escândalo de que precisamos é
aquele que convence meus pais -
e isso apenas porque minha mãe
nunca desistirá do sonho de ter
um título sem ficar aterrorizada
com a perspetiva de vergonha.
Não precisamos dizer ao mundo
inteiro que queremos nos casar,
muito menos fazê-lo de maneira
tão imprudente.
- Devemos criar um escândalo
para o benefício de seus pais -
disse ele lentamente. - E devo
pedir-lhe para se juntar a mim, ao
invés de comandar você.
Cyrus aprendeu depressa. Ela
ensinou seu rosto a seriedade.
 - Precisamente.
Ele se levantou e colocou-a no
banco. Então, seus olhos
segurando os dela, ele caiu de
joelhos.
O coração de Lucy gaguejou.
- Eu te amo, Lucy Grace Jane
Towerton - declarou solenemente.
- Você é uma matemática
apaixonada, sonhadora, irmã de
Beata e a única mulher que
amarei.
Lágrimas cobriam seus olhos.
- Eu acho - disse ele, com olhos
ansiosamente ansiosos, - que a
questão mais importante é se você
me ama. Porque sou um pomposo
e um idiota, e não entendi que
tesouro tinha quando te encontrei
pela primeira vez.
Seus braços se curvaram ao
redor de seu pescoço e ela deixou
todo o desejo e amor que ela
sentia encher seus olhos.
- Oh - ele disse. – Você…
- Sim. Eu o faço. Eu vou. - Ela
se inclinou para frente e
pressionou sua boca na dele,
implorando por sua língua.
Com um grunhido baixo, ele
abriu a boca e deixou-a entrar.
Uma dor com fome se espalhou
lentamente, docemente, através
de seu corpo e se estabeleceu
entre suas pernas.
Ela o beijou, delicadamente
saboreando-o, suas línguas
dançando, até que e de repente ele
estava a agarrando com, mãos em
ambos os lados de suas
bochechas, segurando-a com
força para que ele pudesse beijá-
la como se estivesse morrendo de
fome.
De alguma forma eles estavam
de volta ao assento novamente, e
então, com um puxão forte, Cyrus
desamarrou seu robe e ele se
abriu para o ar frio da noite. Lucy
engasgou com uma combinação
de choque e prazer. Sua mão se
moveu infalivelmente para o seio.
Uma carícia áspera e ela se
arqueou contra ele com um
gemido, seu coração martelando
em seu peito.
- Seu quarto - disse Cyrus, sua
voz doendo com a mesma fome
que ela sentia. Seus lábios
deslizaram ao longo de sua
garganta e ela deixou a cabeça
cair para trás. Ele passou a mão
pelo cabelo dela e depois beliscou
a curva de sua boca.
- Você é louco - ela murmurou.
Mas ele estava lambendo-a
agora, acariciando-lhe a garganta,
e a mão em seu seio estava
esfregando seu mamilo para que
ela se contorcesse, o calor sensual
fazendo-a sentir uma dor em sua
parte mais vulnerável.
- Eu concordo - disse ele, sua
voz baixa. - Isso não é planejado,
caso você esteja se perguntando.-
Então ele a pegou em seus braços
e caminhou em direção à casa, em
direção à porta aberta que levava
diretamente ao seu quarto.
- Nós realmente vamos fazer
isso? - Ela sussurrou.
- Será que alguma coisa além da
ameaça de escândalo convencerá
sua mãe de que eu sou um
candidato digno de sua mão,
agora que você vale uma fortuna?
Ela balançou a cabeça, os olhos
fixos nos dele.
- Então a resposta é sim.- Um
sorriso aliviou a linha firme de
seus lábios e ele a segurou ainda
mais firmemente em seu peito.
- Eu não conseguia parar agora,
Lucy. Sinto-me como Ulisses,
volte para casa e encontre Lucy,
sua Lucy, esperando por ele.
Sua voz ardia de desejo e essa
outra coisa. Amor.
Lucy enterrou o rosto no peito e
deixou-se levar pelo limiar até o
quarto da infância.
 - Eu suponho que você não fez
amor antes? - Ele perguntou,
muito casualmente, quando a
colocou na cama. Uma cama
muito estreita, ela pensou pela
primeira vez.
Ela balançou a cabeça
negativamente, registrou o brilho
de pura alegria em seus olhos.
- E eu suponho que você o fez?
- Sim.
Seu corpo parecia estar
queimando com um calor
desconfortável. Ele ficou ao lado
da cama e silenciosamente tirou o
casaco, depois o colete e a
camisa. Seu peito era largo e
musculoso.
Os dedos de Lucy tremeram para
tocá-lo, mas antes que ela o
alcançasse, ele estava se
inclinando, tirando as botas e
jogando-as para o lado. Então
suas mãos estavam em sua
cintura... E então ele estava nu.
Ele ficou ali e deixou que ela
olhasse para ele. Ele era lindo,
perfeito, e ainda havia apenas um
traço de incerteza em seus olhos.
Deu-lhe coragem; Ela se levantou
de joelhos e tirou a camisola
sobre a cabeça.
 Seu olhar engoliu o dela. Era
voraz, escuro, possessivo. Lucy
sorriu por baixo dos cílios e
colocou as mãos nos quadris.
- Bem - ela ronronou, - você
gosta do que vê?
Cyrus respirou fundo. Lucy era a
mulher mais linda que ele já tinha
visto. Seus seios estavam
maduros e bonitos, pesados para
um corpo tão esbelto. E entre as
pernas dela...
O som que escapou de seus
lábios era profundo e faminto.
- Você tem certeza?- Ele
perguntou, porque tinha que ser
dito. - Podemos esperar até nos
casarmos.
Ela sorriu, uma curva
arrebatadora de lábios rosados.
- Você vai-me dizer que quer
adiar a consumação de seu
casamento, por pelo menos
alguns meses. Talvez um ano?
- Eu fui um tolo - disse ele, o
ruído raspando de sua garganta.
Mas ela deu a ele um olhar
severo e direto que chamou a
atenção dele.
- Podemos ter um filho que
nasce a menos de nove meses do
nosso casamento.
Ele balançou sua cabeça.
 - Eu tenho uma licença especial.
Casarei com você amanhã.
Ele sentiu como se as palavras
fossem arrancadas de seu peito.
Seu corpo inteiro rugia de desejo.
Mas ele teve que ir devagar, fazer
isso direito. Ela era virgem. Ela
era sua virgem. Ela era sua futura
esposa.
Ela era, ela era tudo para ele.
- Mas eu não me importo se o
mundo souber o quanto eu te amo
- disse ele, as palavras saltando de
algum lugar no fundo do seu
coração. - Eu nem me importo
porque eu quero você mais do
que qualquer coisa que eu já quis
na minha vida.
Ela estendeu a mão e agarrou
seus ombros, puxando-o para ela.
- Nesse caso...
Ele se abaixou sobre ela,
maravilhado como uma mulher
podia ser tão delicada e curvilínea
ao mesmo tempo. Ao toque de
seu corpo, ela instintivamente
dobrou os joelhos, embalando-o.
- É isso - ele sussurrou em sua
boca. Ele balançou contra ela
enquanto ele beijava sua boca,
empurrando sua língua em sua
suavidade. - Eu vou entrar dentro
de você assim, Lucy - disse ele
com voz rouca. - Delicado e
rápido.
Ela fez um som inarticulado e
ele deslizou a mão até o seio. Ele
não podia tomá-la rápido. Isso a
machucaria. Ela ficaria magoada.
Então ele disciplinou seu corpo,
lembrou a si mesmo que eles
tinham a noite toda e deslizou até
os seios dela. Ele teve que
descobrir o que a fazia se
contorcer de prazer, debaixo dele,
o que fazia pequenos gritos
irromperem de seus lábios.
A resposta foi tudo. Onde quer
que ele acariciasse, lambia,
mamava, ela respondia. Ela era
uma chama quente e torcida em
suas mãos, ofegando, tocando-o,
sempre em movimento.
Finalmente encontrou o caminho
entre as pernas dele. Quando ele
sentiu o toque dela, ele gemeu.
- Lucy!
- Eu gosto - disse ela, e a fome
em seu rosto levou-a até outro
ponto até que ele não estava certo
de que poderia fazer disso uma
ocasião lenta e terna como um
defloramento deveria ser.
Ele passou a mão sobre a barriga
lisa, ao redor da curva de seus
quadris, mergulhou no pequeno
monte de cachos loiros entre as
pernas. Ela estava molhada e
aberta. Ao seu toque, ela deu um
pequeno gemido, e sua mão
apertou sua ereção, tanto que ele
teve que lutar para manter o
controlo.
Ele a acariciou, baixou a cabeça
até o seio dela, acariciou-a mais e
depois deslizou um dedo para
dentro dela, e ela se quebrou. Ela
gozou com um grito, suas mãos
voando ao redor de seu pescoço,
seu corpo pulsando ao redor de
seu dedo.
Lucy se agarrou a Cyrus como
uma ondinha depois de uma
deliciosa ondulação ter
transformado seu corpo em fogo.
Quando finalmente relaxaram, ela
caiu para trás, sentindo uma
súbita sensação de suor em todo o
corpo.
E Cyrus sorriu para ela. Pela
primeira vez ela nem se
importava que ele estivesse se
sentindo como o rei da floresta.
Ele mereceu.
- Eu nunca me senti assim -
disse ela, sem saber se iria mover
as pernas novamente.
Aquele sorriso perverso dele se
alargou e seus dedos se moveram
novamente. E assim, suas pernas
se separaram em um convite não
dito. Ela tentou puxá-lo em cima
dela, mas ele era muito pesado
para ela se mexer.
Ele balançou sua cabeça.
- Desta vez é sobre você- disse
ele. - Lento. Tem que ser lento.
Ela gemeu.
- Oh Deus, você fez um plano,
não é mesmo?-
- Vou dizer-lhe esse poema
primeiro - disse ele, o riso
moldando sua voz. Então ele
acariciou-a novamente. - Você é
tão roliça e suculenta - ele
sussurrou.
- Isso não é nenhum poema- ela
conseguiu dizer.
 Mas ele não estava escutando;
De repente, ele mudou de
posição, deslizando pelo corpo
dela até que sua cabeça escura
apareceu entre as pernas. Uma
lambida arrancou o plano de sua
mente. Outra e ela começou a
implorar com ele, com as mãos
em seus cabelos.
- Você não deve… - ela
vagamente se ouviu chorar. -
Você não deve… - mas ele não
iria... e então ela foi arrancada por
uma série de convulsões que a
sacudiram como uma folha ao
vento.
 E então, quando ela ainda estava
nas garras da paixão, ele se
elevou sobre ela e murmurou
alguma coisa. Ela inclinou os
quadris para cima, implorando
silenciosamente, e ele empurrou.
Ele se sentia enorme, como uma
febre profunda que queimava em
seu sangue.
- Dói? - Ele perguntou entre os
dentes cerrados.
- Nem um pouco - ela conseguiu
dizer, atordoada.
- Eu não posso parar - , disse ele,
as palavras arrancadas de sua
garganta.
 Ela o puxou para ela e ele dirigiu
nela novamente e novamente.
- Eu te amo- ele engasgou, mas
ela não estava ouvindo. Seu corpo
estava em espiral, cada parte dela
se concentrando, esperando...
esperando.
Ele se afastou e depois empurrou
com tanta força que a cama bateu
contra a parede. Ela ouviu um
gemido fraco de Cyrus, não muito
triunfante para um gemido, mais
como um rugido, mas ela estava
voando, perdida em uma
tempestade de calor e alegria tão
aguda que ela perdeu toda a força
em seus membros no momento
em que finalmente atingiram
ambos o clímax.
Minutos ou horas depois, ela
percebeu que Cyrus estava
deitado em cima dela, todo o seu
enorme corpo prendendo-a.
- Olá - ela sussurrou, virando os
lábios para um pescoço
umedecido de suor. - Você é
pesado.
Ele rolou com um gemido e
caminhou até o jarro de água ao
lado de uma bacia. Ele a lavou e
ela deixou que ele realizasse o
mais íntimo dos serviços, quase
relaxado demais para se mexer.
Ela simplesmente se deitou e viu
quando ele se lavou e depois se
esticou ao lado dela na cama.
Ela rolou para um lado, apoiou-
se em um cotovelo e olhou para
ele.
- Eu te amo - disse ela,
pressionando um beijo contra o
peito dele. Deu-lhe uma pontada
no coração, um pouco de dor, só
para ver seus olhos. Ele parecia
sonolento... feliz. Muito feliz. E
ele estava sorrindo do jeito que
ela estava tão certa de que ele
nunca iria sorrir.
- Porra, isso foi bom.
Seu sorriso se alargou.
 - Não te machucou, não é
mesmo?
Ela balançou a cabeça.
- Não é muito elegante - disse
ela, lembrando-se da maneira
como se agarrava a ele,
implorando e implorando.
O olhar em seu rosto compensou
qualquer pontada de humilhação.
- Você foi perfeita - disse ele,
satisfação madura em sua voz.
- Você não foi capaz de seguir
seu plano. Você perdeu o
controle. - Ela passou um dedo
sobre o mamilo e depois lançou
um olhar para ele. - Eu amei isso.
 Ele tinha os braços atrás da
cabeça.
- Eu farei isso novamente se
você continuar fazendo isso.
Ela deixou seus dedos vagarem
pelo estômago liso como uma
tábua de lavar.
- Eu pretendia recitar um poema
- , disse ele, sua voz assumindo
um tom profundo.
- Não é tão tarde. Diga-me agora
- ela ordenou, envolvendo os
dedos ao redor do pénis dele.
- Alguns acham que um exército
de cavaleiros, alguns acham que
um exército está a pé…' - Ele
começou.
 Ela riu baixinho.
- Você está recitando poesia
sobre a guerra?- Ela
experimentou mover a mão. O
experimento foi evidentemente
bem-sucedido, porque Cyrus
respondeu com um suspiro, seus
quadris empurrando levemente.
- Esse é o único poema que
conheço. É assim: - Alguns
acham que uma frota de navios
na escuridão da noite é a visão
mais adorável.'
- Espere - ela disse provocando.
Ela tinha descido o corpo dele.
Ela tinha a mão enrolada em
torno de sua ereção e se inclinou
para examiná-lo mais de perto. -
Quem escreveu esse poema? Eu
gostaria que você começasse de
novo.
Sua respiração ficou presa
novamente.
- Um poeta grego chamado
Safo.- Ele começou de novo, sua
voz rouca, captando uma palavra
de vez em quando. - Alguns
acham que um exército de
cavaleiros, alguns acham que um
exército a pé, alguns acham que
uma frota de navios na escuridão
da noite é a visão mais bela.
Lucy se inclinou ainda mais
perto e lambeu. Seu corpo se
levantou da cama, um gemido
saindo de seu peito.
Ela levantou a cabeça.
- Próxima linha?
- 'Mas eu acho que a visão mais
adorável nesta terra escura é o
que a pessoa mais deseja. -
Então, com um movimento
rápido, ele a virou de costas,
apartou as pernas dela e empurrou
para dentro.
- Caso haja alguma dúvida em
sua mente - disse ele, segurando
seu rosto com as mãos. - O que eu
mais quero, o que eu mais desejo,
a mais bela visão nesta terra
escura, é você.
 Um soluço subiu em seu peito,
mas não se espalhou, não por
longos minutos. Não até que eles
pararam, e seu corpo pesado veio
descansar nela novamente.
- Quando você era criança- ele
perguntou, beijando suas
lágrimas, - você sugou o doce
centro de uma flor de
madressilva?
Ela ainda estava tremendo e não
conseguiu encontrar palavras.
- Isso é o que eu quero fazer
com você - disse ele, sua boca
sobre a dela em uma carícia
suave. - Eu quero encontrar sua
doçura e levar tudo para mim.
Sou muito possessivo. Na
verdade, minhas irmãs me
odiavam no berçário.
Ela conseguiu uma pergunta
instável:
- Por quê?
- Eu não os deixaria brincar com
nenhum dos meus soldados de
chumbo, mesmo sendo velho
demais para brincar eles. Eles
eram meus, entende? Eu queria
todos eles para mim. - As últimas
palavras saíram uniformemente
espaçadas, faladas de algum lugar
feroz no estômago que ele nem
sabia que estava lá. - Você
também é minha. Eu não vou
compartilhar você, não do jeito
que alguns cavalheiros fazem. Eu
nunca vou olhar de lado se você
pegar um amante, Lucy. Nunca.
- Nenhum amante? - Ela
sussurrou, sua voz delicadamente
triste.
Cyrus registrou a provocação em
sua voz, a honestidade que estava
no âmago de sua pessoa, mas
mesmo assim, sua visão
escureceu.
- Nunca - disse ele entre os
dentes cerrados. - Eu nunca vou
compartilhar você.
Ela sorriu para ele, as lágrimas
se foram.
 - Como você conseguiu
convencer o mundo de que você é
um cavalheiro tão completo?- Ela
perguntou, a provocação era
evidente agora, soando em sua
voz como sinos na chuva. - Eu
diria que todo mundo que
conheço reconheceria você como
um cavalheiro consumado sem
pensar duas vezes. E ainda…
- Eu sou um cavalheiro - disse
ele, puxando-a para perto
novamente para que ele pudesse
colocar sua bochecha contra o
cabelo dela. - Exceto com você.
- Então... sem amantes. Para
qualquer um de nós. O fio de
alegria em sua voz acalmou-o
como nenhuma palavra poderia
ter feito.
- Nunca.
 EPÍLOGO

- O que papai fez a seguir? - a

menina, perguntou, torcendo-se
em seu banquinho de excitação. -
Esta é a minha parte favorita!
- Ele se esqueceu de se
comportar como um cavalheiro -
disse a mãe, lançando um olhar
de reprovação ao marido, embora
não pudesse deixar de sorrir.
Mesmo com o cabelo dele
mostrando um toque grisalho
precoce nas têmporas, Cyrus
parecia mais bonito a cada ano.
 - Papai nunca esquece isso -
disse Samuel, irmão de Beata. -
Porque ele é um Duque, e isso é
melhor do que ser um velho
cavalheiro.
- Nada é melhor do que ser um
cavalheiro - disse Cyrus,
inclinando-se e balançando seu
filho de cinco anos em seu
ombro.
- Só que uma vez você não o foi.
- assinalou Beata.
- Um cavalheiro e um Duque, só
pode dispensar as regras do
comportamento cavalheiresco
quando? - Cyrus perguntou a
Samuel.
 - Só quando um verme covarde
insultar a uma dama! - declarou
Beata, cortando o irmão.
- É quando - concordou Samuel,
entrelaçando as mãos no cabelo
do pai. - Podemos brincar de
cavalo, papai?
- Não - disse sua mãe,
estendendo a mão para ele. -
Venha cá, Sam, meu menino.
Você pode ver perfeitamente bem
que Nanny Grey está de pé na
porta. Não é educado mantê-la
esperando.
De pé, Samuel galopou até a
babá, circulou-a com um grande
relincho e subiu as escadas.
 - Ele é tão alto - disse Beata em
desaprovação. - Agora termine a
história, papai. Você prometeu.
Cyrus agarrou a mão da esposa e
a puxou para o colo.
- Bem, lá estávamos nós em um
baile de máscaras dado em honra
ao nosso casamento; foi a nossa
primeira aparição como casal.
Lucy recostou-se contra o ombro
dele e desfrutou do prazer de ter o
corpo grande de Cyrus a
envolvendo, seu braço segurando-
a com força.
- E mamãe estava usando... -
perguntou Beata.
 Cyrus deu um beijo no ouvido
de Lucy.
- Sua mãe era tão adorável
quanto só ela poderia ser. Parece-
me que ela estava usando um
vestido de seda azul safira. Ela
parecia absolutamente deliciosa.
- Acho que os doces são
deliciosos, não as mães - disse
Beata, franzindo o cenho. - Se eu
entendi a palavra corretamente.
- Sua mãe não é como as outras
mães - disse Cyrus. - Ela é
sempre deliciosa.
Lucy inclinou a cabeça para trás
para poder sorrir para ele, e ele
deu um beijo em seus lábios.
 - Ela também usava as
esmeraldas - perguntou Beata - O
colar e os brincos, o conjunto que
você deu a ela por o seu
casamento, e que eu vou herdar
algum dia.
- Não por um longo tempo, você
é uma criança gananciosa- disse
Lucy. -Temo que o Duque de
Pólo tenha perdido a
compostura...
- Porque ele é um verme
covarde!- Beata gritou.
- E disse algo bastante
irrepetível- continuou Lucy - E
seu pai, que normalmente é o
mais controlado dos homens,
bateu no queixo dele com tanta
força que Sua Graça realmente
voou pelo ar, bateu na mesa de
refrescos e tombou tudo sobre
ele.
- Bolo por todo o lado - disse
Cyrus preguiçosamente, traçando
padrões no pescoço de Lucy com
um dedo. - O chão estava coberto
de petit fours.
- É bom que Samuel não
estivesse lá - disse Beata. - Ele
teria engatinhado e os comido do
chão. Ele é tão repugnante. - Ela
disse isso com um tremor, é claro.
- Então o Duque se sentou -
Cyrus disse, assumindo a história.
 - Havia pudim de ameixa
manchado seu cabelo - Lucy
rematou - Polo olhou em volta de
um jeito meio atordoado.
- Você notou que não consigo
terminar uma frase quando estou
com vocês duas?
Lucy franziu o nariz para ele.
- Você realmente não se
importa, não é?
- Sim - ele disse, parecendo
quase sério. - Perco toda a minha
dignidade quando estou em casa.
As pessoas nunca me
interrompem quando estou na
Câmara de Lords, digo-vos.
 - Sua dignidade nunca foi tanta
como você pensava que era.-
Desta vez, Lucy beijou-o, pega
em uma onda de ternura e amor...
e outra coisa também.
Ele viu-o instantaneamente e
seus olhos brilharam. Uma mão
escorregou sob o traseiro, sem
Beata pode-se ver.
- Um cochilo rápido antes de
sairmos para o baile?- Ele
sussurrou em seu ouvido.
- Mamãe! E então o rei disse…-
perguntou Beata.
- Ele não era o rei ainda; ele era
apenas regente naqueles dias -
disse Lucy, recompondo-se. - Ele
disse: 'Diabos, mas todos nós
estamos esperando pelo dia em
que você fizesse isso.' - Cyrus
estava acariciando seu traseiro de
uma maneira que era
positivamente pecaminosa. Ela
saltou do colo dele quando seus
dedos ameaçaram vagar mais
longe.
- Então o rei chutou o Duque
mau; não esqueça essa parte,
papai!
- Não vamos exagerar, Beata.
Foi mais como uma cutucada com
o dedo do pé real - disse Lucy,
sacudindo as saias.
 - E foi quando o rei deu a papai
um ducado inteiro - disse Beata,
com um suspiro de extrema
satisfação.
- Na verdade, não foi até um ano
depois - Cyrus murmurou. Ele
havia-se levantado. - Hora de
voltar para Nanny Grey, mocinha.
É quase sua hora de dormir.
Beata pulou de pé.
- Eu amo essa história - disse
ela, com a alegria sanguinária de
uma criança. - Porque então o
verme covarde foi para a
América, caiu em um lago e se
afogou. Assim como o final de
um conto de fadas.
 - Quatro anos mais tarde, e o
Duque bebera muito conhaque
corrigiu Cyrus. - Então, seu fim
não teve nada a ver com as tortas
de ameixa ou as esmeraldas.
- Era porque ele era um verme -
disse Beata, dançando na porta
aberta. - Espero que o baile seja
adorável, mamãe.
Ela olhou por cima do ombro,
mas a mãe e o pai estavam
entrelaçados em um abraço tão
apertado que não a ouviram.
Foi um pouco irritante, mas
também a fez se sentir feliz no
fundo do estômago. Ela trotou
pelas escadas, idealizando o tipo
de homem com que ela se iria
casar um dia.
Alguém que parecia um pirata,
pensou ela.
Embora... talvez um homem
parecido com o papai. Papai era
bonito, severo e apropriado e não
parecia um pirata.
Mas havia algo muito legal nele,
mesmo assim.

Fim
 UMA NOTA DE ELOISA

Queres saber o que acontece

com Olívia e seu alegre, e pouco
inteligente, noivo, Rupert? A
história de Olívia chama-se The
Duke Is Mine.
Olívia é uma das minhas
heroínas mais corajosas - e a mais
doces de todos os tempos.
The Duke Is Mine faz parte de
uma série de contos de fadas
reescritos: Duke reescreve o conto
A Princesa e a Ervilha , A Kiss at
Midnight reescreve a Cinderela e
When Beauty Tamed, a Bela e o
monstro tem um ancestral óbvio.
Eu me diverti muito moldando
essas fábulas antigas em torno de
um novo conjunto de
personagens. Outro desafio era
tornar os romances rigorosamente
históricos - estabelecidos no
período da Regência - e ainda
imbuídos de um toque de
diversão na cultura pop que se
adequa ao sentimento de - Era
uma vez- .
O herói de When Beauty Tamed
the Beast , por exemplo, foi
inspirado no programa de TV Fox
House (embora um médico da
vida real dos anos 1800 tenha de
receber a maior parte dos créditos
pelos brilhantes diagnósticos do
herói ducal). Mas, na verdade,
acho que os jovens médicos
chamados Kibbles e Bitts ficaram
ainda mais populares, a julgar
pelo e-mail do leitor!
O Duque é meu também tem
alguns toques de cultura pop: eu
diria que o jovem aristocrata meio
francês chamado Sir Justin
Fiebvre, com sua maneira
encantadora e bela voz cantada,
vai lhe dar uma gargalhada. O
nome completo do noivo de
Olívia - que você conheceu em
Winning the Wallflower - é
Rupert Forrest G. Blakemore... e
o G significa Gump. Eu espero
que você leia o trecho da história
de Olívia e se apaixone por ela
tanto quanto eu, e que você se
encontre torcendo por Rupert, e
suspirando pelo Duque por quem
Olívia se apaixona.
Eu só quero acrescentar que se a
forma de novela mais curta é do
seu gosto, você pode desfrutar de
Storming the Castle. O conto está
ligado a A Kiss at Midnight (o
herói de Storming é irmão do
herói de Kiss ), mas você não
precisa ter lido o romance para
apreciar a novela. Eu adicionei
um trecho de Storming the Castle
também, seguindo os três
capítulos de The Duke Is Mine.
Para encerrar, só quero dizer que
espero que você tenha adorado
Lucy e Cyrus. Eles foram
bastante teimosos e me causaram
muito mais problemas do que se
esperaria de personagens que
ocupam um pequeno número de
páginas e, no entanto, acabei
gostando deles de fato. Eu
adoraria saber o que você acha da
história. Mande-me um e-mail
para [email protected] ou,
se estiver no Facebook, passe na
minha página de fãs e diga olá!
Com um grande abraço
Eloisa James